safé de las escaleras.

en otro orden de cosas. lo malo de casi no tener sentimientos es que justo esos muy pocos que tenés pesan terriblemente. el secreto de la cama de un fakir es que los clavos tienen que ser muchos para que no duelan.
el otro día terminé la sesión diciendo:
-en realidad lo que yo quisiera es encontrar un lugar donde ser perdonado. lo que no sé es... qué mierda hice.
no la terminé yo claro, sino mi terapeuta que embolsilló treinta y cinco mangos en quince minutos bastante entretenidos supongo.

es mejor cerrar la boca y parecer un estúpido que abrirla y confirmarlo, decía el amigo julius marx, pero supongo que ya es demasiado tarde para decir eso tra la lala la, buenas noches, lo siento mucho. les dejo algo del raymon-el-mas-grande-de-todos, de “bajo una luz marina”:

sabes que nunca sueño
pero ayer por la noche soñé que estaba viendo
un entierro junto al mar. al principio quedé pasmado.
y luego lleno de pena. pero me
tocaste el brazo y dijiste “no, todo es perfecto.
era muy vieja, y él la quiso toda su vida”.

hay cosas que me las acuerdo y me dan ganas de meter la cabeza en un balde

no sabría decir qué clase de pelotudo soy, pero sí podría certificar que soy muy, pero muy muy. con una política de manipulación genética controlada por gente idónea y responsable, en el futuro de la especie las personas como yo no existirán.

bien lo que dice pessoa en el poema de la tabaquería, que primero va morir él, después sus versos, después el idioma en que fueron escritos, la especie que alguna vez habló el idioma, el extraño mundo en que todo sucedió. no deja de ser un consuelo digno: mirado en la escala adecuada, no habrá testigos.en cambio, paul auster cita a marina tsvietaieva diciendo algo así como que tal vez la mejor manera de conquistar el mundo sea pasar por él sin dejar una huella, sin dejar una sombra en las paredes. eso que me disculpen es un consuelo bastante más ganso, del estilo del tipo que tenía una novia gorda y decía que estaba bien porque no era linda pero era mucha.

de acá no le juego fichas a impedimento físico, y como no sé que garcha quiere decir, quedan en suspenso double bind y bullying o como carajo se escriba.

soy una vieja quejosa barriendo la vereda en pantuflas. mi lucidez es implacable, mi escoba pesa veinte toneladas.

estoy buscando cosas para contarles pero no encuentro porque estos días mi vida ha transcurrido casi totalmente en la facultad y el lunes hubo elecciones de decano, y no puedo cronicar mucho las acciones transcurridas en esa fiesta de la democracia. porque de vez en cuando algunos miembros de la querida familia tecnológica leen esto. en varios momentos de este tiempo, casi sentía que la banda de sonido de algunas conversaciones era ese tema de scott joplin de la película “el golpe”: ta-tarata-ta-ta-ta-taa, ta-ra-ra-ra ta ra tararaaaaaaa o algo asi. me acordé un par de veces de una cosa que dije hace un tiempo: a mi de la gente no me molesta tanto que exista como que se manifieste.

permanentemente al lado mío, titila una lucecita: lo batt, lo batt, lo batt. en función de eso hago la típica: voy a la biblioteca a buscar algo interesante para poner. esto es de la soberbia “como un guante de seda forjado en hierro” del frecuentemente genial daniel clowes. clay, el protagonista está afuera de un retrete, esperando para consultar a una especie de oráculo. desde adentro se escucha:
-...pero en tu caso es probable que el picor se deba a sequedad en la piel... compra una buena loción hidratante... en cuanto a tu segunda pregunta, el único crimen de que serías culpable es asesinato en algún grado. no hay leyes concretas en este estado para regular la taxidermia, curtimiento y uso de títeres.


“después, durante los dos años que pasé internado en santa clara de ypacaraí ocupé gran parte del tiempo entre electroshocks en darle vueltas al asunto. y llegué a pensar que era un caso extrañísimo de supervivencia en un medio ambiente hostil. extrañísimo no por casualidad, sino porque poseía sorprendentes capacidades de adaptación a un mundo al que no pertenecía en lo absoluto. era como si vos, humano, aparecieras de repente, desnudo, en el ártico, pero en una situación rara, ponele que a los osos polares les diera asco comer tu carne y a vos no te gustara comer carne de zorro polar o foca, que pudieras sobrevivir comiendo hielo, y que sufrieras el frío pero no te murieras. nada de lo que huir, nada que apetecer. cuando me miro en ésa época me caigo muy simpático, usaba mucho la palabra ‘limpiarme’ para hablar del acto que me libraría de ese aburrimiento”
(de la autobiografía de antonio de melli, “la vez que me vienen a buscar yo no estaba”, editorial anagrama, serie nueva narrativa paraguaya, 1983).

y bueno amigos, datsol. me voy cantando bajito: “...in the desert, you can remember your name…” (américa, a horse of no name)

-a veces pienso que no va a quedar ninguno de nosotros, que nos van a matar a todos.
-no, señor no los van a poder matar a todos.
-¿y cómo sabe eso?
-hay más pilotos que aviones. forzosamente algunos van a tener que quedar vivos.
(diálogo real entre un piloto y un suboficial, malvinas, junio de 1982)

chang y eng, de nuevo:
“por motivos personales, la alegoría de noé me resultaba atractiva. el relato del arca cruzando los mares, las parejas de animales, el paria solitario en busca de una nueva tierra. (...) otro tema predilecto: ‘si tu mano derecha ofende a dios, córtala y arrójala lejos de ti’”

hechos históricos: una vez me reí de un chiste de juan carlos calabró. y una peor: de chico mi cómico favorito era... darío víttori. no sé si puede considerarse una disculpa, pero al menos es un claro atenuante: el chaco, sólo seis horas de televisión (un único canal), calor, humedad, violencia psicológica, cucarachas de agua, dolor de cabeza, alucinaciones, cuadraditos de milanesa untados en mostaza, etc.

“fue muy ligero el golpe. primer mensaje por radio:hora 00:15. mayday. llamada general. posición 41º64’ norte 50º14’ oeste. ¡realmente fabuloso, este marconi! (...)
ni sirenas ni campanas de alarma, simplemente unos golpes discretos contra la puerta de la cabina, tosecillas en el salón de fumar. sobre el puente d, mientras abajo el agua sube, el steward ata los cordones de las botas a un viejo caballero quejumbroso vinculado a las máquinas herramienta y a la industria metalúrgica. ¡al galope, damas mías!, exclama el señor mc cauley, profesor de gimnasia, atravesando el gimnasio, impecable como siempre con su traje de franela. dromedarios mecánicos oscilan mudos y cadenciosos. nadie sospecha que este hombre infatigable tiene una úlcera de estómago, que no sabe nadar, que tiene miedo. john jacob astor por su parte, hunde su lima de uñas en un salvavidas para mostrar a su esposa lo que contiene (probablemente corcho) mientras penetra el agua a chorros en la bodega de proa y su helado turbión gorgotea entre las sacas del correo, se filtra en los pañoles. los músicos, de uniforme inmaculado interpretan un popurrí de “the dollar princess”.

solamente allá abajo, allá donde todo como siempre se comprende primero, agarran a toda prisa los bebés, petates y edredones rojos. la chusma del puente no habla inglés ni alemán, pero hay algo que no requiere explicación: que a la primera clase le toca el primer turno y que nunca botellas de leche suficientes, ni zapatos ni botes salvavidas para todos.

el iceberg pasa silencioso, se desliza junto al barco resplandeciente y se pierde en la oscuridad.”

esto vuelve a ser de “el hundimiento del titanic”, del amigo hans magnus enzensberger. sigo citando, no por hacerme el piola sino porque no tengo nada nada en la cabeza. Hace un ratito estaba escuchando al stewart, “year of the cat”, ahora t.rex, “dandy in the underworld”.uno nunca termina el duelo de ser lo que es.

literatura

encontré un sucucho en la calle caseros que vende libros y revistas a un peso. tengo una nueva adicción declarada: la edición hispanoamericana de la military review redactada en fort leavenworth, kansas. están completos los años 1957/63, época de oro de la guerra fría, esto está extraído del artículo “líbano, expresión optima de profesionalismo”, de junio de 1959:
“las pandillas, opuestas al gobierno legal actualmente en el poder en el líbano, eran incitadas por voces vitriólicas por la radio con acento ruso, sirio o egipcio. estos ‘amigos’ de la radio trataban de agrupar a las pandillas feudales para eliminar a los ‘esbirros yanquis’ y al ‘imperialismo yanqui’. a la vez, había grupos que apoyaban al gobierno legalmente constituido. al principio, estos grupos leales lanzaban flores con una mano hacia las tropas norteamericanas que ingresaban, mientras con la otra arrojaban granadas a los rebeldes.”

y la otra cosa que encontré revolviendo la basura es esto, una maaaasssaaaaaa...

escuchate lo siguiente:

si mis hijas usan mis cinturones y camisas
y les venden pantalones con severas bragas;
¿por qué temes y por mí te escandalizas,
me guste usar el fru-fru de tus enaguas?

de tu ropa interior, guste la mórbida,
suave, propicia, sugerente tersura
no pienses mal, ni temas, transgreda la debida
corrección de darte, sólo a ti, mi ternura.

entre hombre y mujer todo es bien servido;
uso como parámetro, cartabón, guía.
otras variantes, creo, no es permitido,
por ser inapelable, ¡contra natural vía!

esta obra maestra está fechada en 1987 y forma parte del volumen “versos... semi satánicos”, autoria de un tal r.g. próximamente, más material de esta maravilya pródiga en signos de admiración y puntos suspensivos.

estoy escuchando steely dan, “haitian divorce”. me duele todo, tengo una gripe como para seis o siete tipos de mi tamaño o capaz más grandes, nos vemos después.

le estaba escribiendo una carta. le contaba un sueño y le decía que el sueño era una pelotudez pero que a veces fantaseaba que yo era una especie de animal, un animal herido o deforme (en todo caso, con graves problemas) que vivia en un basural lejos de su casa y no me animaba a verla y entonces le dejaba regalos en la puerta de su casa, regalos horribles armados con piedras y palitos, frutas que se iban pudriendo, lo único que tenía a mano. tocaron el timbre. eran un hombre y una mujer, testigos de jehová. me cayeron simpáticos, con su ropa vieja y fea pero limpia. me parecían dignos, de alguna manera. los invité a pasar, les serví coca cola con hielo. afuera hacía como cuarenta grados bajo cero, los tipos tiritaban pero lo mismo se tomaban la coca. me preguntaron si yo leía la biblia. les dije que a veces, que la biblia tiene frases brillantes. me encanta dios, les dije. como que le encanta, me dijeron. nada, me cae muy bien, muy simpático. me gusta más en el antiguo testamento, les dije. como una especie de darth vader pero en serio. eso era un bolazo pero los impresionó. no sabían quién era darth vader. a mí me daba fiaca explicarles. alrededor nuestro, el universo giraba enloquecido.

somos mecanógrafos de combate

-¿cuál es el espíritu de la bayoneta?
-¡señor, el espíritu de la bayoneta es MATAR!
-¿qué somos?
-¡señor, somos mecanógrafos de combate!

si las cosas me fueran bien, se podría decir de mí que soy complejo. como las cosas van como van, apenas araño “complicado”.

me paran en la calle y me preguntan por qué no actualizo. la respuesta sigue siendo la misma: no tengo cabeza. no sufro mucho tampoco, es cierto. pero me es imposible pensar en algo. estoy a dos semanas de los acontecimientos que pueden ser bastante importantes para ver que gadorcha va a pasar con mi vida. y estoy borrado de todo, aún de eso, ¡que teóricamente no me deja pensar en lo otro!. hoy, por ejemplo, el día que pasó antes de que esté escribiendo esto, estuve unas 8 horas sentado arriba de un colectivo, yendo a y viniendo de río cuarto, todo para ir a una conferencia de prensa (durante la cual adelanté dos niveles del prince of persia en el celular) y de esa manera evité pisar la facultad. con el mismo objetivo supe hacer cosas mas grossas, como ir y venir en el mismo día a punta de vacas (a pasitos del aconcagua) a escuchar a silo en un encuentro del partido humanista, esa ya la conté. qué épocas, estaba casi ciego porque había pisado mis lentes y tenía un raye como que no me interesaba ver nada, así que pasaron meses antes de que volviera a pisar una óptica. le pedía prestados los lentes a omar hefling para mirar las montañas. los que no lo conocen a omar se joden, pero los que lo conocen (en rigor de verdad, éstos se joden más) entenderán el alcance del patetismo de la escena. omar, en medio de todos esos peregrinos atiborrados de comida orgánica, llevaba un bolsito con un blenders de litro que nos hizo soportable la jornada. el otro que estaba con nosotros era peor, estaba de mocasines en el medio de la montaña. cerca del puesto de gendarmería, donde se juntan ese río marrón y el otro que es azul o más o menos. un frío de recontracagarse.


a ver, que les puedo contar... estuve leyendo poco, también. no sé como me las arreglo para aparentar movimiento. paralelamente y generalmente en el colectivo, estuve metiéndome con:
1/“chang y eng”, una biografía de los hermanos siameses homónimos escrita por darin strauss (´cho gusto). recien empiezo, hay cosas piolas, por ejemplo cuando los chicos, que habían sido criados ocultos de la mirada de los otros, descubren (y son descubiertos por) unos chicos de su misma edad. la historia está contada por eng:

“¡qué extraños eran esos jóvenes separados, qué adorables! yo había dado por supuesto que la desconexión era sólo para adultos. y en aquel momento, suspendidos sobre las redes, chang y yo miramos a aquellas criaturas como dos marinos que ven su primera sirena.
-¡sólo están medio formados!-susurró chang. a mí me parecieron liberados. entonces lo comprendí: aquel mundo había sido creado sin un sitio para mí.”

frases, también:
“la indiferencia de la sonrisa de chang da la idea de lo que es pasarse tres décadas a una distancia de entre trece y dieciocho centímetros de otra persona.”
“poner a prueba a una persona es tan facil como ponerle mermelada a una pared”

ehhhh que lindo, estoy escuchando man ray: “aunque ahora estés lejos de mí, aunque no me puedas escuchar, esta luna que me alumbra hoy es la misma que te alumbra a vos...”
ay ay ay que repelotudo me puedo ponerrrrrrrrr. sepan disculpar. este, como es...

2/releyendo carver, el mas grande de todos. redepente, casi como en fluorescente:
“hemos dejado de preocuparnos: las cosas están así. sabíamos que nuestros días estaban contados. habíamos echado a perder nuestras vidas y nos estábamos preparando para recibir la sacudida.”
eeeeeesssaaaaaaaaaa...

3/stephen jay gould, “dinosaur in a haystack”, de ahí saqué una para terminar buena onda, les cuento un dato para que brillen en las fiestas.
pregunta:¿cuál fue el único libro de edgar allan poe que se reeditó en vida del escritor? respuesta: un manual de conchología.
el amigo poe, a manera de currete, escribió este libro -más rigurosamente, “the conchologists first book”- en colaboración con su amigo thomas wyatt, una especie de divulgador científico de la legua que daba conferencias en sociedades femeninas (algo así como esos cursos truchos de existencialismo que daba sebreli en punta del este, que iba mirtha legrand, pero en plan biológico) y necesitaba algo barato para vender después de sus conferencias. y bueno, se hicieron culadas de este libro que fue el único hit que poe tuvo en vida.
si después de contar esto no hay una fila de colegialas en pollerita tableada (teniendo en cuenta mis encuentros sociales de los últimos años, bien podrían ser algunos ingenieros con dientes amarillos) sacando número para propinarles violento blowjob, es porque lo contaron mal.

y bueno, esto es todo por hoy. acá están mis muñones.

1/estuve a pleno gas con el boludeo. hice algunos descubrimientos bastante mala onda, como el de que en algunos terrenos estoy para cualquier cosa. una semana horrible. es como si esto –hablo de la historieta universitaria- ya no diera para más. pero veremos.

2/“¿qué llevo sobre mis espaldas?¿qué fantasmas están colgados alrededor de mí?”
(franz kafka, “cuadernos en octava”)

3/debido a lo expresado en el punto 1, no tengo cabeza. pero tengo fin de semana de cuatro días que espero atemperen el asunto.

4/angela, juanita: sumamente agradecido por vuestra amable preocupación.

5/bambino, cómo va eso

6/zura:la angustia de la existencia en blanco

6/en http://www.nuncamas.org/ encontré (sección biblioteca, link al libro “campo santo” de fernando almirón) un potente personaje: el ex sargento victor ibáñez. lealón y me cuentan.

7/ los dejo con simpáticas anécdotas de muerte aérea

“así como es el cerezo la flor de entre las flores, así es de entre los hombres el samurai.”

la primera misión de los okhas (una bomba tripulada), llevada a cabo después de seis meses de preparación y entrenamiento, fue un fracaso. el día anterior, cincuenta kamikazes había atacado a los portaaviones norteamericanos essex, enterprise, franklin y wasp. un avión explorador descubrió a los cuatro barcos navegando con serios desperfectos y totalmente desprovistos de cobertura aérea. se decidió enviar una fuerza de dieciocho bombarderos al mando del capitan de corbeta goro nonaka, quien había defendido su derecho a ser el primero en morir en una discusión poco decorosa con el comandante natural de la misión, el capitán okamura.
“por ser una de las operaciones más grandes y más importantes que se llevaba a cabo en el último tiempo, el borde de la pista estaba lleno de espectadores de la base. el propio almirante ugaki estaba allí para despedir a los kamikazes, con lágrimas en los ojos según se dice. puede que sus lágrimas fueran por los valientes que no volverían, posiblemente sus pensamientos se centraran en lo bajo que había caído su país. el despegue fue un espectáculo deprimente. de los cincuenta y cinco zeros penosamente reunidos para la escolta, ocho no pudieron siquiera elevarse para seguir a los pesados bombarderos y otros diecisiete tuvieron que volver por averías en los motores.” (a. j. barker, “armas suicidas”).
en cuanto los aviones estuvieron en el aire, llegó un informe de que los barcos estaban rodeados de destructores con artillería antiaérea, lo que reducía seriamente las posibilidades del ataque. mientras se tomaba la decisión de continuar o no, cincuenta hellcats atacaron a la formación. de los dieciocho bombarderos fueron derribados catorce, y los restantes cuatro fueron vistos por última vez entrando a un banco de nubes, y nunca se supo más de ellos. no provocaron ningún daño.

testimonio de un piloto de mustang, frente europeo, WWII: “camino al punto donde haríamos el relevo de escolta, cuando sobrevolábamos el zweider zee vimos evidencias de la batalla móvil que tenía lugar varios kilómetros por delante. en tierra se veían los incendios provocados por los aviones caídos. no necesitabas brújula, sólo seguir los restos de aviones hasta berlín. ya cubriendo la formación de bombarderos, ocasionalmente veías que uno se incendiaba y abandonaba la formación. al poco se abrían algunos paracaídas, pero nunca todos los que debían. puede que cuatro, quizá seis, pero nunca los veíamos aparecer a todos. un bombardero en llamas era siempre la tumba de alguien. el viejo b-17 se abría a un lado picando progresivamente, probablemente con un agujero o dos en las tripas y con alguno de sus ocupantes yaciendo en su interior. era una muerte rápida y tal vez la mejor para el tripulante herido que quedase a bordo. la alternativa a eso era morir por conmoción y pérdida de sangre. si había sido herido tan gravemente que no podía llegar a una trampilla de salida y tirarse, es posible que no lo salvase ni el mejor cirujano que dios puso en la tierra, y menos aún si considerábamos que se hallaba en territorio enemigo. la muerte de un aviador es violenta pero rápida, y eso lo tenía muy asumido. sólo existe una forma de llegar a este mundo, pero muchas de largarse de él. pocas de ellas son un camino de rosas, y ésta era una de ellas.”

-¿cómo perdió ese dedo?
-me lo corté.
-¿cómo pasó?
-no “pasó” nada. me lo corté yo. agarré un cuchillo tramontina y me corté el dedo. después para desinfectarme y cicatrizar fue un quilombo, porque el corte no era nada parejo. después agarré el dedo y lo enterré.
-¿y por qué lo hizo?
-porque sentí que debía hacerlo.
-¿y dónde enterró el dedo?
-no sé. no me acuerdo.

“los soldados japoneses desnudos salían de sus cuevas, arrojaban piedras a los norteamericanos y luego corrían a ocultarse tras las rocas para cortarse el cuello. un incidente particularmente extraño ocurrió cuando una patrulla de marines norteamericanos se encontró de repente en un claro, rodeada por una numerosa fuerza de japoneses que estaban acompañados por varias mujeres. con extraordinaria presencia de ánimo, el comandante de la patrulla sonrió, sacó sus cigarrillos y se los ofreció a todos. unos pocos soldados japoneses tiraron las armas y tomaron los cigarrillos. sus oficiales rehusaron y les volvieron la espalda. luego uno atravesó a su compañera con el sable, se lo entregó junto con su reloj de pulsera a uno de los norteamericanos, retrocedió y se voló la cabeza con una granada.esto contagió a los demás, que inmediatamente mataron al resto de las mujeres y a continuación se suicidaron. durante dos horas a la patrulla norteamericana estuvo presenciando un suicida baño de sangre.”

(a.j. barker, “armas suicidas”. editorial san martín, serie historia del siglo de la violencia. si ves un libro de esta serie en la biblioteca de alguien, hay un 75% de probabilidades de que ese alguien sea un fascista. pero los libros son interesantes)

“¡otro aspecto curioso de la teoría evolutiva es que todo el mundo piensa que la comprende!” (jacques monod)

estuve de viaje y me volví con una tristeza como para dieciséis o diecisiete personas. de eso hablo otro día. otra cosa que me traje es un disco con mp3 de supertramp que compré en parque rivadavia. estoy escuchando lo que probablemente sea su primer disco (“supertramp”, 1970) y es algo muy bueno. temazos: “maybe i´m a beggar”, “words unsproken”, “nothing to show”. en otro registro, claro, tambien compré casi todo suicidal tendencies, ando todo el día cantando “no fuckin´ problem”, o como dicen ellos, “no foken problom arooool”.

- las cosas nunca son como deben. es porque las cosas no “deben” ser nada. es casi antinatural que algo no salga mal. estamos charlando hoy sentados acá después de una seguidilla de cientos de miles de millones de años de coincidencias que desde la escala humana son imposibles. de un charco primordial de agua, dióxido de carbono, amoníaco y otro par de cosas, ¿quién podría decir que un día íbamos a estar acá?¿se da cuenta de lo que le digo?
-eh... claro, claro. quien iba a decir...- asentí como pensando. la verdad era que me importaba un carajo. me sentí mal. mi madre agonizaba (alucinaba, tal vez por la morfina. escuchaba a su cáncer roerla por dentro, crecer a su costa). en la tele, en el único canal que andaba, antonio prieto besaba a beatriz taibo en malla. y la enorme bola de grasa, sentada en una silla que se doblaba bajo su peso, al lado de una cabeza vendada y conectada a tubos y cables, hablándome de amoníaco y dióxido de carbono. quise desaparecer, desintegrarme. no existir.
- el origen de la vida en la tierra.-insistió el gordo.-¿usted es creyente?¿cree en dios?
-más o menos, que se yo...
- y a la hora de pensar en el origen de la vida, cual es su idea al respecto.
me lo preguntó como si entendiera que yo debía tener una especie de posición política.
-que sé yo, nunca pensé en eso.
-imagine cientos de miles de millones de esas moléculas de agua, amoníaco, dióxido de carbono combinándose al azar para formar moléculas más grandes y más estables. formando enormes colonias, larguísimas cadenas. hasta que un día, entienda claramente esto, un día se produjo, de esa incalculable combinatoria de posibilidades, una molécula capaz de autorreplicarse. bastó con eso. ése es el origen de la vida en la tierra. no es una boludez que me invento yo, está comprobado. fue hecho en laboratorio, como es que se dice... reproducido en laboratorio. esa molécula se fue duplicando hasta que fueron tantas que empezaron a competir por el material básico de “construcción”, ¿me sigue?
-sí...
-y como al copiarse unas a otras había errores, había algunas que se las arreglaban mejor para conseguir ese material y de a poco esas moléculas replicadoras se fueron haciendo más complejas. un día surgió (y seguimos hablando de combinaciones al azar) una que tenía una membrana protectora. y así, hasta llegar a nosotros, acá. millones y millones de años para que estamos acá viendo la tele, a este tipo, como es... antonio prieto. ¿me explico?
“millones de años para estar acá viendo la tele”, pensé, y por un instante sentí el peso de cada segundo transcurrido desde que la tierra se había enfriado lo suficiente para volverse habitable.

villa libertador

pido una cerveza. el camarero, muy cumplido, me trae agua sucia. pido un arenque (para que no se ofenda el camarero con un reclamo). acto seguido, el camarero me trae una medusa; entonces me ofendo yo, y le exijo que venga el jefe. el camarero se va, volviendo inmediatamente con una chistera. “soy el jefe”, me dice, “con la chistera puesta, soy el jefe. ¿usted qué desea?””una cerveza", le digo. pero él me contesta: “no se trata de ninguna cerveza. “un arenque”, digo. “tampoco se trata de arenques. esto no es ningún restaurante. es un burdel. el mejor burdel de toda la plaza. nuestra especialidad: jovencitas inteligentes de gran experiencia. rubias para los negros. morenas para los rubios.¿le gustaría una morena?”. no tengo valor para negarme. le indico que sí con la cabeza. el jefe se va. y vuelve sin chistera, con un sombrero con plumas. se sienta a mi lado, intima conmigo produciendo una risa confianzuda. “soy dorita”, me dice.

(hans jurgen heise, “parábolas”).

estos días estoy hasta las rebolas, casi no tengo tiempo para nada. los quince minutos que estuve “creativo” los dediqué a mi otro (ejem) proyecto literario. estoy haciendo política (que es el nombre dignificante que acá se le da al pasilleo puteril) en un intento por turnos de mejorar/conservar/perder mi trabajo. como van las cosas el invierno que viene me va a encontrar así:

me saqué una foto con este canberra que tuvo cinco misiones de bombardeo nocturno sobre malvinas. parezco un muñequito de los que venían en los chocolatines “jack”, pero es que hacía un frío de recagarse.

primero me reí del tema, pensé "éstos sí que tienen el marulo más cascoteado que yo", pero después me dio miedo pensar en la clase de tipo que colecciona hojas de afeitar y las mira y aprecia con criterio estético.

en la facultad hay vacaciones pero igual tengo que ir. está buena la facu cuando no hay nadie, el edificio parece rodearme como el esqueleto de un enorme animal muerto (esto puedo haberlo dicho antes, también lo digo siempre). bajo a tomar unos mates al laboratorio de química con g., que me dice que este año los pibes están re desmovilizados, que no saben si van a armar lista para las elecciones de septiembre. todo ok, la verdad que todo me importa tres carajos últimamente (últimamente hace 28 años) y el lema de nuestra agrupación es “dejar hacer”. me interesan más los posibles usos terapéuticos de algunos vidrios de laboratorio.

cuando yo era auxiliar del laboratorio de metalurgia con otro par de desastres que teníamos beca porque gracias-a-dios-somos-tan-pocos fumábamos en una cosa parecida a ésta (sin la cazuelita ésa de arriba), debajo de la campana extractora. al lado de la facu entrenan los perros de la cana y los perros se cagaban ladrando, he haw, que lindo, cómo aprovechaste tu extinta juventud!!

uno que tiene esa mentalidad “buena onda” que según el 98% de la gente que me conoce debería tener yo

mientras me cago de frío y trato de encontrar un taxi, me lo encuentro al pájaro en la esquina de cañada y 27 de abril. sale del bar de la cañada y se va al lavadero de autos que cuida (o mejor, creo, atiende el teléfono de noche: “sonó seis veces el mes pasado”). yo paso por ahí así que lo invito a que venga conmigo.
-¿y, pájaro, como andás?
-bien, contento, porque estoy expectorando.

a mí también me pasan cosas buenas: sergito luis no viene a dormir y yo le puedo usar el caloventor.

escuchando, fine young cannibals “good thing” y otros grandes exitos. una bar-da-li-dad. (estoy atrapado, no puedo volver atrás, porque te amo demasiado, nena, dice un tema que se llama “suspicious minds”). ya sé que son una poronga los fyc, pero bueno, hoy casualmente me restituyeron una pizca de humanidad, de sentimientos que aunque sean ultra dolorosos por lo menos... por lo menos que se yo. uh, ves, ya cagamos.

alack sinner:- a propósito, ¿cómo perdiste tu brazo?
manco:-nunca lo encontré, viejo, ¿acaso conocés a alguien que tenga los dos?
(“encuentros y reencuentros”, muñoz y sampayo)

hace muchos años leí una biografía de nieztche. una de las cosas que hizo en los últimos días antes de ser internado: vio a un cochero castigar malamente a un caballo. dio un grito desgarrador, se abrazó al caballo y cayó desmayado.

la paloma estaba moviendo las alas, todavía.

otra horrible (no le pude sacar una foto porque eran las nueve de la noche y no había luz): una señora vestida con ropa muy sucia, sentada en un banco, vendía unos títeres de cuarta que salen creo que cinco mangos. son unos títeres de guante que son un patito que cuando abre la boca suena un chifle y se desenrosca una lengua, con el mismo principio físico que acciona los espantasuegras. esta señora tenía una mirada tristísima y accionaba mecánicamente el juguete, mirando el infinito, que aparentemente estaba ubicado en el medio de 27 de abril.

estoy escuchando john zorn. me grabaron no sé cuantos discos de masada en mp3 y me prometieron que me van a grabar john zorn´s cobra, que yo creía que era un solo disco pero parece que son más. yo había escuchado uno que la tapa es una especie de vitral en cuyo centro está la foto de una cobra albina. cada uno de los temas tiene el nombre en latín de una subespecie de cobra. y la música ésa es algo tan malvado, buenísimo.

(se retira un grupo de personas que ha estado hablando medio a los gritos y las risotadas con gastón)
gastón: -carlitos, no podés ser tan culeado de haberles dado una hora de aire a estos pelotudos.
carlitos:- en diciembre, gastón, te prometo, no están más. (tono solemne)...al término de mi gestión se acaba. y si milagrosamente llega a haber otra gestión mía, no van a estar tampoco.
n.:- o sea, el año que viene tienen dos horas los boludos
gastón:-el año que viene es así: tienen dos horas estos boludos y una hora una prima de estos boludos que no sabe leer el diario.
(segundos de silencio)
carlitos:-o un tío, ponele.

parece la clase de espectáculo para chicos al que podría invitarte el padre grassi, ¿no?

motivos para el suicidio: que te agarren las siete y media de la mañana viendo una película con beatriz taibo y antonio prieto en el canal volver. antonio prieto hace de ladrón internacional (rol inconjugable con su cara de salame-parecido-a-una-especie-de-juan-ramón-chileno). incluso hay escenas "sensuales" con beatriz taibo en malla. la vida es algo espantoso.

los chicos se divierten mirando peces encerrados.

y ellos nos miran a nosotros.

no sé quién está más extinguido.

éste es el otro catástrofe que habita el 5454 de enrique bergson, el que cuando se gane el quini 6 se va a hacer todos los análisis. viendo mi lamentable estado del día de ayer, y en un lamentable estado él también, intentaba con la ayuda del pequeño molinete que casi no se nota, una abstrusa metáfora sobre no sé que cosas que indican movimiento.

mi cabeza es el lugar geométrico donde concurren todas las ideas equivocadas de la historia de la realidad del UNIVERSO!

me compré este A1 skyraider. una máquina de fritar chinos con napalm y fósforo blanco. para la época de vietnam, estados unidos tenía en su flota aérea unos tremendos reactores que volaban a más de 2000 km/h o podían arrojar 30 toneladas de bombas desde la estratosfera, que resultaron de muy poca utilidad. ese pueblo de gente diminuta y callada que combatía desde túneles los obligó a desempolvar las viejas máquinas de motor a pistón de posguerra. épocas de gloria extemporánea para el viejo y potente “spad” (apodo del skyraider entre los pilotos), el A 26 invader y otros. “vamos a mandar a esos hijos de puta de vuelta a la edad de piedra” fue una frase famosa de no sé que general estadounidense. nunca salimos de la edad de piedra, no sé que general estadounidense. las 170 toneladas que pesa un b-52 son, bien miradas, 50000 o más toneladas de piedras manipuladas de manera adecuada para obtener hierro, aluminio, titanio y trinitrotolueno. cualquier microprocesador bien mirado es sólo silicio. seguimos golpeando una piedra contra la otra, lo que pasa es que nos volvimos muy buenos en eso.

“todo pasado condena, indudablemente, a una identidad. y qué es esta sino la noción de los propios límites: el árbol nunca saldrá caminando, el tigre no cantará como los jilgueros, los canguros no van a volar sobre la torre eiffel.
(...)
cerca del ingenio ledesma, en una población de indios matacos, había un animal muy peculiar. era un ganso al que los indios bautizaron con el nombre de pancho. pancho era el líder de la gansada, pero lo curioso es que pancho no sabía que era un ganso. se enfrentaba a los hombres, y charlaba con ellos en su incomprensible idioma. cierta vez entró un puma que atravesó el alambrado impulsado por el hambre y con la intención de comerse dos o tres gansos. pancho salió a enfrentarlo con toda la actitud. durante unos segundos, el puma casi se convenció de que pancho era un animal peligroso, hasta que finalmente lo mató.
nada puede superar esos diez segundos maravillosos en que el ganso pancho convenció al puma de lo imposible. y junto al puma, el universo entero se olvidó de las leyes que lo sometían.”

estoy últimamente (ya lo dije) releyendo mis revistas “cerdos y peces” y esto lo saqué de una nota de julian meyer, “el dolor del tiempo”, que tiene otras cosas muy bien, bastante lúcidas. mientras escribo esto sigue en repeat el disco de cyro y la liga premier (“muy bien, es un nuevo día y esta bien, la culpa es mía. hay luz, es la mañana y el sol brilla”)

del 22 al 28 tengo vacaciones. capaz que me compre un planeador de madera balsa para armar. uno grande digo, de esos que estás tres o cuatro días lijando como un boludo y armando. y después me voy a ir al chateau a volarlo. tengo ganas de hacer eso ya, ahora. y comprarme una pecera para estar horas mirando los pescaditos.

hoy me hice el boludo y no fui a trabajar

después de mucho tiempo, toda la mañana escuchando prefab sprout (“time is no healer, time is not in my hands”) y sufriendo como una peluquera. tengo que tirar a la mierda este disco.
no nos engañemos: lo que tengo que tirar a la mierda es este (inoperante, complicadísimo, anticuado y alto en costos energéticos) sistema de percepción. y ya que estoy, junto con él, todo el hardware y logística proteínica que lo alimenta. with reeeeeaaaal taste.


“el impacto de la artillería inglesa no logró derribarlo, pero sí fue afectado el horizonte artificial del avión y claro, al volar entre nubes bajas... lo encontraron hace un par de años, percutado contra la ladera de un cerro.” (latorre, hablando de un amigo piloto de pucará en malvinas, y de otras cosas también)

y ahora, en este momento, abro un libro de poemas de carver y encuentro esta cita a chéjov.
“-tengo un presentimiento. me domina un extraño, un negro presentimiento. como si la pérdida de alguien amado me esperara.
-¿está usted casado, doctor?¿tiene familia?
-a nadie, ni siquiera tengo amigos. dígame, señora.¿usted cree en presentimientos?
-sí, sí. claro que creo.
(sacado de “perpetuum mobile”)

la otra es que se me está acabando la curiosidad. una de las pocas cosas en las que todavía cada tanto pienso es en las cosas que están tan presentes que no las ves, y actuás estrictamente condicionado por mandatos de los cuales ignorás la formulación.
el sábado pasado leí en el programa de radio un artículo de william burroughs fechado en madrid, julio de 1997 sobre virus, llamado “los microdioses”. como siempre, en el texto se alternan delirios y cosas muy lúcidas. acá van un par de fragmentos:
(a partir del microscopio electrónico y la determinación de las formas de los virus), “la estructura de las construcciones humanas, desde los microobjetos hasta la mayor de todas las elaboraciones del hombre, la ciudad, hizo comprender a los teóricos e investigadores que desde hace miles de años, el hombre ha estado reproduciendo el paisaje de otro mundo.
(...)
ellos están muy cerca de cumplir su plan. conservan al huésped en su actual estado hasta completar el operativo. pero las bases de operaciones instaladas en la espina dorsal, el cerebro, el aparato respiratorio y los órganos genitales han acelerado en ésta década la producción de enfermedades y se prepara la ocupación completa del territorio. hoy en día abundan los mutantes que demuestran la existencia de experimentos fallidos.
este mundo no nos pertenece. debemos abandonarlo. destruirlo.”


y esto me hizo acordar que en “el gen egoísta” había una parte sobre, justamente, los virus. y que de alguna manera transformaba en razonable lo de arriba que a primera vista parece paranoico. hablaba creo, de los virus como “fragmentos rebeldes” de adn. me puse a buscar eso, pero para variar no lo encontré. sí encontré esto otro:
“las unidades fundamentales de selección natural, las cosas básicas que sobreviven o no, que forman linajes de copias idénticas con mutaciones aleatorias ocasionales, se llaman replicadores. las moléculas de adn sor replicadores. por diversas razones (a las que llegaremos) los replicadores se reunieron en grandes máquinas de supervivencia o “vehículos”. los vehículos que mejor conocemos son los cuerpos individuales, como el nuestro propio. los vehículos no se replican a sí mismos; trabajan para propagar sus replicadores. los replicadores no se comportan, no perciben el mundo, no capturan presas ni huyen ante los depredadores: construyen vehículos que hacen todas esas cosas. el gen y el organismo individual no son rivales por un mismo papel en la obra darwiniana.”


otra muy buena que encontré camino a lo que puse arriba:“la liebre corre tan rápido porque corre por su vida. el zorro solo está corriendo atrás de la comida”.

antonio de melli, el gran performer del inmovilismo paraguayo. la foto le fue tomada durante su estadía en el penal de pedro juan caballero, días antes de partir al exilio en españa (agosto de 1992)


luis alberto vera no se consideraba un ex combatiente. todo el tiempo llevaba encima una raída garibaldina verde oliva y un puñal de comando. combatió como soldado en malvinas con el regimiento 25 de infantería del ejército. al regreso de la guerra, como todos los soldaditos, encontró que la dictadura que se caía a pedazos no podía ocuparse de ex combatientes. por un tiempo vendió lotería en los bares. encontró contención en alerta nacional, la agrupación de ultra derecha de alejandro biondini (autor de frases como “¡nos lavaremos los huevos con jabón hebreo”!). participó junto a ellos en la organización de una serie de atentados menores que no dejaron víctimas. en 1988, en su habitación de un inquilinato lo acribillaron por la espalda los servicios de inteligencia, mientras intentaba hacer explotar una granada de mano MKS de fabricaciones militares.
dice de él juan josé salinas en una nota de “el porteño”:
“vera se había convertido en fascista, es decir, en novio de la muerte. huérfano, semianalfabeto, entrenado para matar, malherido y desocupado, los pocos escritos que se encontraron de su puño y letra en el sucucho de rivadavia 753, tercer piso, amalgamaban las svásticas con obsesivas referencias a la parca. a la suya, más que a la de los demás.”
y cita textual la prosa de vera:
“un guerrero tiene largos caminos. es difícil caminarlo porque los Obstáculos son inbensible”. esto lo dejó garrapateado en un papel titulado “organización camarada”.

“el loco era muy fantasioso y tenía muchas historias por lo que en general no le hacíamos caso. (...) ahora no puedo dejar de pensar que el lunes, e incluso el mismo miércoles que lo mataron, anduvo por acá asustado, asegurando que le habían reventado la piecita.” (un integrante del grupo “2 de abril”, cuyo puesto era frecuentemente visitado por vera, citado en la misma nota de salinas).

perfectamente me puedo imaginar a vera, pobre, huérfano, semianalfabeto, entrenado para matar, malherido, mordiendo el capuchón de la birome mientras escribía trabajosamente esas líneas. y me atrevo a asegurar que en esa redacción enrevesada, confusa, de pésima ortografía, vera buscaba un orden.

la parte que más me gusta de the wall es esa donde bob gedolf hace mierda todas sus cosas, y termina tirando el televisor por la ventana (la escena donde para no caer se agarra al marco de la ventana y se corta la mano con los vidrios rotos). en realidad lo que me gusta (y no es lo que más me gusta sino lo que más me conmueve) es cuando después de eso está en una posición infantil ordenándolo todo. y construye, es cierto, un orden. ordena los fragmentos de las cosas muy cuidadosamente, sobre el piso, en líneas rectas que se cruzan. es un orden, claro, y es un orden de la locura. y el tema es me parece, el mejor de todo el disco (“abre la puerta del armario y encontrarás mi hacha preferida”, o algo así. también “me puedo sentir frío como un cuchillo, apretado como un torniquete y seco como un tambor funeral”)

no sé si me explico.

“1-las cosas que digo las digo y la gente me las cree pero yo cuando las digo es como si las estuviera leyendo en otra parte.
2- hablo del suicidio pero no me gusta esa palabra. los pelotudos y las señoras la han cargado de resonancias trágicas. yo no hablo como hemingway de mariconadas como ‘el regalo de la muerte’. yo hablo del tipo que es presa de la atravesante conciencia de que todo le es ajeno. está en un lugar que no es el suyo y corrige el error.”
(del decálogo “dos cosas y las otras ocho” de antonio de melli, editorial general stroessner, asunción del paraguay, 1981, edición bilingüe)

hay una hermana de mi madre que no conozco. un día en misa se largó a llorar de una manera imparable. “y después enloqueció”, dicen mis otras tías.

un día para hacerme el divino fui a ver una retrospectiva de cortos de wim wenders en el instituto goethe, cuando todavía estaba en boulevard san juan (nombrando calles parezco uno de esos horrrrrrriiiiibles escritores cordobeses). resultaron ser casi todos un embole, tomas larguísimas de carteles, cosas así (encima las sillas del cine del goethe estaban diseñadas para garantizarte un agudo dolor de espaldas a partir de la media hora de apoyar el culo en ellas). el único que me gustó me pareció alucinante: serían no sé, un minuto, minuto y medio de una toma estática de una vía. de repente alguien cruza el cuadro saltando la vía. tres o cuatro segundos más tarde pasa un tren a una velocidad enorme.

este chico, igual que vera, está malherido. pone unas latas para que le tiren monedas y unos cartones escritos con pedidos de ayuda y canta canciones de tru la lá (superbanda de cuarteto local) al lado del cabildo en la esquina de dean funes y san martín. en el momento en que yo le sacaba la foto, me estaba diciendo: “voy a ser tu sombra”. más adelante voy a volver a hablar de él.

lo peor de la locura es que estás solo. para siempre.

miscelánea mínima

x, y & z están en la pc del fondo, muy concentrados mirando pornografía en horario laboral. entra bc, máxima autoridad del lugar. mira durante unos segundos la acción en pantalla. hay algo que no anda bien.

bc (con el ceño fruncido y rascándose la cabeza): -¿cómo es el tema?¿se la está poniendo por el culo y la chica a la vez le hace la paja?¿qué, tiene dos pijas el tipo?
x, y & z (a coro):- se está clavando un travesti, BOLUDO!!!

telón.
como dicen la zura y mi mamá, a mi obtusa manera sigo siendo inocente.



cosas raras: ésta me pasó la semana pasada, pero me acuerdo recién ahora.
eran más o menos las once de la noche y la temperatura era de alrededor de setecientos grados bajo cero. la ciudad universitaria era un páramo desierto. estaba esperando el colectivo, terminándome un merecido porrete. todo parecía estar quieto y en silencio. garuaba finamente y yo me entretenía apreciando el continuo caer de las gotitas. a lo lejos, quebró la tranquilidad el típico y enfermante ruido de motor de fiat 128 sobreacelerado. el cuarteto, la música latina para mujeres y los autos y las motos acelerados al máximo sacan el fascista que tengo adentro. concentré todo el odio del que soy capaz en el conductor de ese auto, alcancé a desearle seis o siete maneras violentas y dolorosas de muerte y ví que pasaba algo raro. el auto se acercaba mucho más lento de lo esperable (lo veía venir de muy lejos) y lo acompañaba aparte del bramido del motor, un ruido tipo plasplasplasplasplas. empecé a distinguir chispas: el auto venía con una rueda reventada, los restos de cubierta azotaban el pavimento como un látigo enloquecido y la llanta resbalaba contra la calle y sacaba unas chispas tipo cuando tus viejos no te quieren comprar estrellitas para navidad y te hacen quemar virulana. el auto llegó hasta donde yo estaba: efectivamente, era un 128 hecho pomada. adentro iban como (no miento) ocho o nueve personas, con unas caritas que no eran precisamente salidas de una propaganda de dentífrico. el tamaño del chofer era paquidérmico y estaba inclinado contra el volante, mirando con obstinación hacia adelante. pasaron frente a mí y nos miramos como en la tercera parte de indiana jones se miran harrison ford y sean connery con el piloto alemán que arrastra el fuselaje de su avión estrellado en el medio del túnel. Después, sin detenerse se perdieron en la noche, y a la media hora vino mi colectivo.

ya sé que es medio boboncha la anécdota pero bueno, ¿qué quieren?¿”los hermanos karamazov”? están en el lugar equivocado entonces, amigos. vuelvo a nathanael west:“te aconsejo que les envíes piedras a tus lectores. cuando pidan pan no les des galletas, como la iglesia, y no les digas como el estado, que coman tarta. explícales que el hombre no vive solo de pan y dales piedras. enséñales a rezar todas las mañanas: ‘la piedra nuestra de cada día dánosla hoy’”