sigo echando los bofes en el concurso del esfuerzo inútil con el premio igual a nada

y sin embargo tengo tiempo para opinar sobre este delicadísimo momento de nuestra querida patria: la única manera de que yo vaya a ver la película "el nido vacío" es que me garanticen que termina con que cecilia roth se sube a una escalera mecánica y cuando va a dar el saltito se le engancha un zapato en los dientes de la escalera y entonces la traga lentamente y justo pasa por ahi mauricio macri y trata de salvarla pero no lo logra y es tragado él mismo, con gran sufrimiento físico y exageradas manifestaciones de dolor.

no subject no subject

1/se me acabó la piedrita que me tenía que durar hasta el 20 del corriente, y llevo a esta altura las primeras 17 o 18 horas de sobriedad de este año. repentinamente, el tiempo dura muuuuuuuucho y sucede un fenómeno inverso al de "ubik": el mundo, de a poco, se va haciendo real alrededor mío. las cosas y las personas van perdiendo esa cualidad fantasmal, difusa, que las hace tratables. es francamente aterrador.

2/mi, por así decirlo, "proyecto literario" ya suma 105 páginas de un estimado final de 120. yo creí que había terminado en agosto del año pasado y acá estoy remando remando. ¿hacia dónde? hacia la nada, si tocara música dodecafónica mordiendo un corcho y pegándole con los dedos, tendría más probabilidades de llegar a algo.

3/recuerdos de provincia: no tengo ninguna disconformidad con la calidad del porno actual (o por lo menos de buena parte), y hay chicas muy lindas que hacen cualquier barbaridad y eso está muy bien. pero en mi modesta opinión no apareció nunca nada tan lindo como tracey adams. era antipática y siempre parecía garchar a reglamento, pero era hermosa. de esa época, en los servidores de porno gratuito podés encontrar videos de christy canyon o racquel darrian o incluso de estrellas intrascendentes como paula price. pero de tracy adams no hay nada. el otro día de aburrido que estaba puse tracey adams en youtube y encontré estas escenas no-porno de películas porno (¡porque tracey es de la época de las famosas películas porno "con argumento"!). ésta es de "bimbo cheerleaders from outer space", tracy acá es la que entra a lo último:

y esta es de "doctor thunderpussy", con el simpático detalle del subtitulado en húngaro o búlgaro o similar. el otro terrible camión que está con ella (acá no se ve porque están vestidas, pero yo las he visto en muchas películas y creanmé que es un camionazo) se llama keisha. de tracy adams no se sabe nada en la actualidad, y de keisha había encontrado hace unos años su página web donde (grande pero en moooy buen estado) ofrecía servicios de acompañante a precios exhorbitantes para mi bolsillo de empleado de universidad estatal argentina.

con la, ejem, simiente derramada en el imaginario altar de tracey, creo que a esta altura podría repoblar china yo solito. sic transit gloria mundi.

4/"un día, un coche aplastó el gato de jeter. cuando su dueño se agachó a recoger los restos del animal, éste todavía vivía. exhalaba una espuma sanguinolienta y lo miraba aterrado.
-el día del juicio final -repetía jeter-, cuando sea llamado a comparecer ante el gran juez, diré 'oigan un momento', entonces sacaré el gato muerto de debajo de mi chaqueta, rígido como una piedra, y preguntaré 'y esto ¿cómo lo explican?'
-es la pregunta más vieja que el hombre se ha hecho- le contestaba powers.-está en la biblia, en el libro de job."

(de "yo estoy vivo y ustedes están muertos" de emmanuel carrere. ya cité mil veces el libro, pero es que siempre estoy leyendo las mismas cosas. en fin.)

"El día que terminó con el garage, Cetarti agregó a la treintena de objetos que había agrupado en la primera habitación: una bolsa grande con VHS de películas porno (Títulos: “Cream Rinse”, “Cum Scouts”, “Fire Hole”, “Flesh Mountain” y otros. Una decena de los videos tenía el mismo diseño de caja negra y título “Private” en dorado); dos estufas a cuarzo funcionando, dos ruedas de auto completas (llantas, cámara y cubiertas algo gastadas), un pequeño mueble biblioteca y una caja de madera con una pistola con munición, aceite fino y elementos de limpieza. Sobre la corredera estaba grabado “PISTOLA AUTOMÁTICA CAL 22 T.A.L.A Talleres de Armas Livianas Argentinas-Punta Alta Industria Argentina”. Después barrió puntillosamente y lavó los pisos de la casa con lavandina y desinfectante, incluyendo la galería donde se amontonaban los papeles y cartones: barrió todo menos la pila de cáscaras de mandarina. Ordenó también las módicas instalaciones de la cocina. Se bañó y se puso una muda de ropa limpia, lavada con jabón de tocador. Prendió el televisor y fumó un porro mirando un documental sobre el accidente nuclear de la planta de Three Mile Island en 1979. Se durmió en medio de una cronología de las reacciones físicoquímicas sucedidas dentro del reactor, que no estaba entendiendo mucho. Despertó cuarenta y cinco minutos más tarde, con mucho hambre. Eran las seis y media de la tarde. No quería salir por miedo a encontrarse a Gómez en la vereda. Comió dos porciones de pizza sobrantes de la noche anterior, con los restos tibios de una botella de coca cola. Se mojó la cara y el pelo y salió al patio. Se sentía en cierta manera alivianado. Miró fijamente las cáscaras de mandarina: imaginó la cantidad de horas masticando mandarinas que significaba esa pila de cáscaras. Era una cantidad con posibilidades elásticas: se podía masticar pensativamente y mirando la nada, o con rapidez operativa. Podían ser seis horas de masticar mandarinas. O veinte."

(más de las out-takes de "agentes secretas del pete paraguayo", del gran inmovilista nacido en puerto stroessner. próximamente un escaneo de la carta que le dirigió bob dylan durante su estadía en prisión, exhibida hoy en una pared de la celda-museo del penal de pedro juan caballero, junto a la bolsa de agua caliente regalo de jd salinger. dylan firma la carta con su verdadero nombre, robert a. zimmermann y en un párrafo le aconseja a de melli "que piense en todas las putas que se va a cojer cuando salga")

"se tiran trampas en el río de la existencia, hay bichos que comés y seguís nadando, pero otras veces hay un anzuelo dentro del bicho y un pescador que te saca."
(germán garcía)

Mas a la tarde, llevaba un par de horas cambiando canales sin pensar en nada específicamente (promediaba el cuarto porro del día), cuando golpearon la puerta. Con alguna dificultad se calzó las zapatillas y fue a espiar por la persiana. Era el viejo que, vestido de pijama corto y chinelas, había ofrecido rematar de un escopetazo al cebú atropellado. Ahora estaba un poco mejor vestido (camisa a cuadros y pantalón ombú, no llegaba a verle los pies). Golpeó la puerta de nuevo. Los golpes no eran muy enérgicos, como si supiera que él estaba ahí al lado. Cetarti abrió. El viejo lo saludó, se presentó como Gómez. Tenía puestas las mismas chinelas de la otra tarde y se lo notaba un poco incómodo. Le dijo que vivía al frente y lo había estado viendo sacar las bolsas por las noches y que parecía que estaba limpiando la casa. Cetarti le contestó muy parcamente que sí, que estaba limpiando.
-Cuando le ví la cara con luz antes de ayer yo dije éste es hermano o algo.-dijo el viejo- Por eso me animé a venir. ¿Usted es pariente del hombre que vive acá, no?
-Vivía. Soy el hermano.
-¿Qué le pasó?
-Lo mataron en el Chaco.
Al viejo le empezaron a caer unas lágrimas gruesas por las mejillas. Sacó un pañuelo del bolsillo de atrás del pantalón. y se lo pasó por la cara.
-Perdone,-dijo- tuve un acv hace dos años, y lloro por cualquier cosa.
-¿Un 3cv?
-Un acv, accidente cerebro vascular.
Cetarti lo hizo pasar. Sacó dos de las sillas de plástico y le ofreció una al viejo. El viejo se sentó pero dijo que se quedaba un ratito nomás. Cetarti le preguntó si conocía a su hermano. La pregunta era retórica porque era obvio que lo conocía, aunque más no fuera de vista.

(originalmente escrita por a. de melli para la superproducción fílmica "agentes secretas del pete paraguayo", esta escena quedó fuera en el final cut. la copié del facsímil que figura en el apéndice "cartas y documentos", de la completísima biografía de de melli escrita por anthony burgess: "the steel jelly", penguin books 1967)

a/
el martes estuve en córdoba, fui como siempre a sentirme mal y raro, y de regreso me clavé en villa maría seis horas por un piquete agropecuario. menos mal que estuve dormido esas seis horas. se hicieron las 8:30 de la mañana (hora en que usualmente el colectivo está entrando en buenos aires) y me desperté para darme cuenta de que estábamos dando vueltas por las calles de bell ville. en una situación normal me hubiera infartado del odio de saber que todavía me quedaban 10 horas de viaje por delante, pero estaba tan deprimido que ni eso.

b/
me molesta (me da miedo) la existencia de patotas del gobierno. pero que quieren que les diga, d´elía pegándole a uno de esos lectores de marcos aguinis es una imagen encantadora. si los cagaban a palos a todos los pitucos la otra noche, no me sentía ni un poquito mal.

un poco preocupante si es uno el que un día no les gusta, capaz. pero bueno.


c/
a modo de propuesta: si yo fuera presidente y estuviera choreando a dos manos y todavía conservara parte importante del poder que tenía el año pasado haría esto:

1-les perdono las retenciones a los pequeños y medianos chacareros, o les devuelvo la guita por otro lado.
2-les subo las retenciones a los hijos de puta de la sociedad rural y grandes exportadores. busco otros ricos para sacarles un poco mas de guita pero sin desatarles la vaca.
3-reparto algo. no es que dejo de robar dos años. robo la mitad que igual es un tocazo y la otra la dejo ir para la gente. quedo como un duque. me vota todo el mundo hasta que me muera y después también.


d/
sigo actualizando poco porque estoy dándole un poco de forma a la novela, la versión redux ya lleva 83 pags, supongo que llegará a tener alrededor de 120. ¿a quién le importa?¡a mí no me importa! en fin, hay gente que está peor:

e/
cinco de la tarde, hora cruel, barro y sol fuerte en la parada del 159 semirrápido atrás del correo central (cola de aproximadamente 120 personas). pasa un tipo vendiendo hebillitas, agujas y pelotudeces. se saluda con alguien que está atrás mío, se conocen. el que está atrás mío le pregunta cómo va el negocio. el de las hebillitas dice mirando casi la nada “y, jodido, con esto del campo la gente no gasta, viste...”

"antes decía que estaba arrasado, ahora ser yo es visitar unas ruinas antiquísimas, ajenas, amables" (a. de melli, carta de renuncia al servicio secreto paraguayo, 1952)

últimos días comiendo en exceso y mirando televisión completamente de la recabeza, de entre la confusa sucesión de cosas me quedo con canal 5 (tengo telecentro): el regreso a mi vida de "maría esperanza del mundo", el primer programa dedicado a la virgen maría, conducido por el gran enrique moltoni. también ahí excelente "la historia de la misa", conducido por un tal Rogelio Zelada, un gordito de lentes que parece que no es cura pero igual lo podemos imaginar perfectamente sudado, moviéndose como una foca arriba de algún nene de escasos recursos.

canal K24 también está buenísimo, recomiendo "noches sin límites", una recorrida por boliches de isidro casanova, aldo bonzi y resto del conurbano. ahí también supe pescar una monstruosidad llamada "k-minas 24 horas con humor". un programa para drogarse y mirarlos y decir qué están haciendo de sus vidas muchachos, que estamos todos haciendo de nuestras vidas.

durante las semanas que siguieron cetarti durmió un promedio de catorce horas por día. del tiempo que pasaba despierto, casi todo lo distribuía (junto con los escombros de su atención) entre el televisor y la pecera. el ajolote era ideal para ser observado en esas condiciones: casi siempre inmóvil, cada tanto nadaba perezosamente hacia arriba, a tomar aire o un bocado de la comida en escamas que flotaba en la superficie. cetarti seguía comiendo poco y nada, pero confiaba en que el metabolismo bajo compensara la disminución en calorías. solía tener pesadillas, algunas más recurrentes o aterradoras que otras, pero en todas lo mataban a escopetazos. a veces estaba su madre junto con él, a veces estaba solo. pero siempre entraba la sombra de un tipo enorme (a veces el tipo no era completamente humano sino que tenía una especie de tentáculos que le salían de la cara) con una escopeta y le disparaba en el cráneo. le volaban la cabeza pero él vivía lo suficiente como para ver astillas de hueso y unas mucosidades sanguinolentas que se pegaban al tapizado de un sillón y a unas cortinas. soñaba otras cosas también, pero no se las acordaba.


sigo perdiendo tiempo precioso trabajando en algo que parece que nunca. hace ya tres o cuatro días que se me terminó el papel higiénico y me da fiaca bajar a comprar, así que utilizo como paliativo el suplemento "contraeditorial" de la revista veintitrés, que viene en papel tipo de diario. hoy a la mañana me limpié el culo con un debate entre no se quien y el rabino bergman sobre si dios o el hombre o no se qué.

y ahora, me acuerdo que anoche soñé que le contaba a alguien una parte del documental del history channel sobre combates aéreos en el desierto (el mismo del post anterior, que plomazo). contaba muy entusiasmado la parte que va un mirage persiguiendo un mig 21, los dos volando rasantes por unos cañones del desierto, y que el mig 21 es alcanzado y el piloto se eyecta con tan mala suerte que se estampa a la velocidad del sonido contra una de las paredes de piedra del cañón. no sé por qué justo esa parte, ni por qué el entusiasmo.

aprendido en la experiencia mística de philip k. dick: entusiasmo quiere decir "entrada en uno del espíritu de los dioses".