el sueño de la razón engendra monstruos

después de mucho tiempo volví a un libro de juan david nasio que en una época estuve leyendo bastante, “los más famosos casos de psicosis”. me gustó mucho el capítulo de joey el niño máquina, que ya conocía de “hechos inquietantes” de j. rodolfo wilcock y de alguna manera está también en las tres mejores páginas de “el lenguaje perdido de las grúas” de david leavitt.
es la historia de joey, un niño autista que ingresa a un hospicio porque se ha rodeado de máquinas que él mismo ha inventado y le resulta imposible vivir independientemente de ese complejo sistema mecánico. después de un tratamiento que dura años, joey logra cierta interacción con el mundo. en palabras de su “curador”, bruno bettelheim:
“me hace feliz poder decir que se las ha arreglado relativamente bien en la vida. desgraciadamente, ahora que ha salido adelante es una persona bastante solitaria. desea entablar relaciones amistosas, pero aún subsisten muchas actitudes extrañas en su manera de ser. además, las personas con quienes más desea relacionarse, al cabo de un tiempo se alejan y eso le resulta muy doloroso.
sin embargo, a pesar de este tipo de decepciones se mantiene en una condición estable”.

samarcanda o el sueño de los asesinos, la paloma que me cagó adentro de un colectivo y un par de cosas más

si bajan música de internet, consíganse “the need of love” de earth, wind & fire. si no es el disco entero, por lo menos el tema “everything is everything” y si no les gusta, cómprense orejas en cuotas.

14 horas del día de la patria: estuve toda la mañana haciendo un trabajo/verso sobre la interacción entre alta dirección, gerencia de calidad y herramientas de gestión de la calidad, en compañía de gente que cree que ese tipo de cosas los va a sacar de algún lado. o los va a poner en otro. ahora estoy en casa, y dentro de un rato salgo al encuentro de mis errores, como decía enver bey en una historieta de corto maltés ("la casa dorada de samarcanda”). en las casas de alrededor la gente come locro. yo no almuerzo, tomo mate. se me acabó el whisky y estoy tomando licor de café –algo realmente asqueroso- y fumándome un cañito.

“unas cuantas docenas de veces a la semana, supongo que como casi todo el mundo, deseo ferviente y casi japonesamente morir. me parece sin embargo que no está bien morir sin antes justificar la existencia. me gustaría poder hacer algo para permitirme desaparecer de una vez por todas y con una ración elemental de elegancia. cada día que pasa estoy más viejo y la cosa no ya no está dando para más, no sé si se entiende.”
antonio de melli, performer de la escuela inmovilista paraguaya. (citado de “verdad stroessnerista”, suplemento cultural, puerto stroessner, república del paraguay, noviembre de 1976).

la escena ésa de enver bey en “la casa dorada de samarcanda” que dije más arriba es algo terrible. ahora fuí a buscar el libro (uno de los pocos negocios buenos que hice en mi vida, lo compré hace años a $2, 50 como descarte editorial, el otro día lo ví a ochenta mangos, ha ha ha cáguense de odio) y estoy mirando esas magistrales cinco páginas de acción morosa y pocas palabras: enver bey, uno de los responsables del genocidio armenio está sólo y derrotado en samarcanda. el corto y rasputín están escapando de los rusos y tienen un diálogo con él: “de todas maneras”, dice enver bey, “esto está a punto de acabar. los soldados que tenemos enfrente no son rusos sino bolcheviques armenios que quieren ajustarme una vieja cuenta... sueñan con matarme. me consideran el asesino de su pueblo. hoy estoy solo. mis hombres se dispersan y me abandonan. no hay nada que hacer. (...) es extraño, ¿lo han notado? estamos en agosto y ...¡hace un frío!. debe haber nevado en el darwas.”
hace traer a su caballo y lo acaricia en la cabeza.
-hoy pagaremos nuestros errores.
dice. y monta, saluda al corto y a rasputín con su sable.
-bien... adiós señores y recuerden...¡todo es kismet!
y carga solo y a caballo contra la trinchera de tiradores armenios, que lo masacran.
(“¿a dónde va?”, pregunta rasputín. “al encuentro de sus remordimientos”, contesta el corto.)

otro diálogo, al final. el corto habla con una niña.
niña:-yo me acuerdo de este. es un hombre malo, ¿verdad?
corto:-sí, es un hombre malo... pero él no lo sabe.


es terrible pratt: en la introducción histórica habla de la prisión de samarcanda, llamada “la casa dorada” porque sólo se podía escapar de ella en los sueños dorados del hachís. en el interior de la cárcel, los feroces guardias “torturan y matan sin tregua... los buitres y las hogueras se ocupan de los restos de las víctimas”. la ciudad de samarcanda tenía el don “de hacer soñar a los asesinos”.

buscar en internet: qué cosa es “kismet”.


dentro del amplio panorama de defectos con que me ha distinguido la quiniela evolutiva, uno de los más hartantes para mis amigos es el de que vivo repitiendo las cosas que cuento. ésta es una de esas, así que los que me conocen pueden saltarse este párrafo:

una vez me cagó una paloma adentro de un colectivo. para comprender la magnitud de la casualidad que puso ese abundante sorete avícola en mi camisa, he de mencionar que la paloma estaba AFUERA del colectivo, y a juzgar por la fuerza del impacto, tal vez a una decena de metros de altura. yo estaba yendo a la facultad a rendir y me había dormido en el bondi. como hacía calor llevaba la ventanilla abierta cuando el sorongo (peso estimado 30 grs.) cayó sobre mi pecho. yo medio me desperté y pensé que era no sé, una langosta grande o algo así y quise espantarla con la mano, con lo que desparramé la bosta en la camisa. ahí me desperté del todo, en medio de la hilaridad de los presentes (el bondi estaba hasta las manos y mi posición de sentado en el último asiento con la ventanilla abierta despertaba la envidia y el resentimiento de los que iban parados y apretujados).
uh, ahora me dí cuenta de que esto no tiene remate. esteeeee... bueno.

“el dueño de la tabaquería llegó a la puerta y se quedó en la puerta.
lo miro con la incomodidad de la cabeza mal doblada y con
la incomodidad de la cabeza mal entendiendo.
él morirá y yo también moriré.
él dejará el letrero y yo dejaré versos.
a cierta altura morirá el letrero y los versos también.

después de cierta altura morirá la calle donde estuvo el letrero.
y la lengua en que fueron escritos los versos.
morirá después el planeta gigante donde todo esto se dio.
en otros satélites de otros sistemas, cualquier cosa como gente continuará haciendo cosas como letreros,
siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre lo imposible tan estúpido como lo real.”

(fernando pessoa)

eddington: “hemos encontrado una huella extraña en las playas de lo desconocido. hemos ideado teorías profundas, una después de otra, para explicar su origen. al fin hemos logrado reconstruir al ser que dejó esa huella. y, ¡he aquí!, es la nuestra."

sepan disculpar

pero estos días estoy medio con la cabeza en otra parte. mañana capaz subo algo.

está tan pelotudo darth vader que en cualquier momento va al programa de sofovich.
george lucas me cagaste una de las pocas cosas que me parecian buenas en la vida. comé mierda y morite despacito y dolorosamente, hijo de una gran puta.

ayer fui a ver episodio III

y me pareció una remachada, recalcada pelotudez.

considero una ofensa que la tragedia que rezumaba darth vader en la primera trilogía tenga ese pedorro origen de telenovela venezolana anti chavista.

salí a la una y media de la madrugada del cine y me dediqué a un par de actividades relativamente sórdidas que no cuento para que no me caguen a pedos. me acosté a las cinco y media y me levante a las nueve menos cuarto. tengo que laburar hasta las siete y media, después tengo que ir a preparar un trabajo para la maestria hasta, no sé, las once mas o menos. explíquenme qué sentido tiene el universo, que necesidad hay de que existamos.

una noche de tormenta como esa, su padre le explicó que la vida de los hombres consistía en salir de las tinieblas y permanecer algún tiempo alrededor de una vela, para luego volver cada uno a sus propias tinieblas y desaparecer en ellas.
(kenzaburo oé, "dinos cómo sobrevivir a nuestra locura")

-es una silla, está contenta de ser una silla.
-¿está esperando a alguien?
-sí.
-¿vendrá alguien a sentarse en ella?
-si. un hombrecito.
-¿está contento el hombrecito?
-sí.
-¿qué piensa este señor?¿le gusta la silla?
-...
-¿y la silla?¿está contenta?
-oh, sí... está más contenta que el hombre.
-¿ah, si?
-y, sí.... cuando él se vaya, la silla se quedará con su espalda...él ya no tendrá más espalda. (sonrisa sarcástica)

de la tapa de un comic book de mr. natural (robert crumb): "ahora, señora, supongamos que esta PORQUERÍA es su MENTE..."

anoche soñé que no tenía manos y era culpa mía.

archivos x: esta la escaneé al revés. la cebolla llegó apta para ser comida y se quedó un año y medio, llevando a cabo su ciclo vital en el estante de la heladera. brotó, se secó, se pudrió y ahora en el mismo estante es un montoncito de polvo marrón.

la mayoría de los trabajos prácticos de física o matemáticas (esto, supongo, quiere decir que muchas cosas más) se reduce al análisis de dos conjuntos de variables: las que conocés y las que querés averiguar. no tengo la menor idea sobre qué tengo o qué quiero, y en el caso de que arribara a ese conocimiento, la verdad que sería inútil porque el algoritmo de solución es otro misterio.

uno de los problemas conmigo es que hay que tenerme paciencia, no aparezco enseguida, ni estoy todo el tiempo. las raras ocasiones en que aparezco, estoy un ratito y después me vuelvo.

hoy ví a una docena de ciegos subir al colectivo. se amontonaban en la puerta como mojarritas sonrientes y tanteadoras. gente pobre, salían del ministerio. tuve un momento bartleby y sentí lástima por los ciegos, por la humanidad y por mí que tengo ojos y sé que no hay nada para ver. me dieron ganas de sacar un tapón y que todo se fuera por el desagüe como en alguno de los mejores capítulos de la pantera rosa y en el corto de apertura de la peor época de tom y jerry, ésa que en muchos capítulos eran amigos y si se me permite decirlo, medio maracas. la época que jerry usaba moñito.

el domingo voy a ver fish. otra cosa que hacía los domingos a la mañana y ya no hago es ir en invierno al río a fumar porro y mirar las viejas del agua aletargadas y tirarles piedritas y verlas moverse lento, molestas y elegantes. la fluidez, la continuidad de los movimientos.

hoy tuve terapia. mi terapeuta cortó la sesión cuando le conté el chiste de e a la x, que en la fiesta de las funciones no se integraba porque daba lo mismo.

skeitin eueei, skeitin euee-ei, skeitin eue ei, ondetinaisofde niudee e eei...

la luz no me favorece (lamentablemente, la frase tiene más de un sentido para mí) pero me alegro de aparecer al lado de tres tipos algo más hechos percha que yo: el ministro, ian anderson (que supo tener una banda llamada jethro tull) y marito cámara interpretando al tullido del pueblo. anderson se aferra a su botella que parece ser lo único real de la tenebrosa escena.

yo en realidad fui a comer pizza gratis pero había poca gente y me dijeron que le preguntara algo, que participara un poco. yo le batí lo único que se me ocurrió: ya que la banda llevaba el nombre de un granjero que había hecho poemas con las técnicas de labranza y dada la calidad de algunas de sus letras, si leía poesía y en ese caso que diera algunos nombres de poetas que le gustaran. me dijo que le habían puesto jethro tull porque era uno de no sé cuantos nombres que les había dado su manager para que elijan y que no le gustaban ni los poetas ni los mimos. capaz que no le gustó lo de “algunas de sus letras”. pero yo no lo decía de exigente sino de que no me quería hacer el que había escuchado todos los discos!.

an agony in eight fits

anoche y contra todo pronóstico el programa salió bastante bien, casi redondito salvo por algún tropezón verbal a lo último, comprensible aunque no disculpable por alto contenido de thc y whisky en sangre. después estuve dando vueltas por la “noche cordobesa” y me volví a mi casa como a las seis de la mañana. la noche cordobesa está hecha para mí: un par de esas horas me las pasé durmiendo sentado en una especie de sofá del 990 y no vino nadie a despertarme.
hoy me levanté a las doce menos cuarto, me hice una paja más chau que hola, me bañé y me preparé unos mates escuchando bob marley mientras despuntaba el primer cartucho del día. empecé bien, con “i shot the sheriff”, pero después vinieron “redemption song” y otros dos temas que no pongo los nombres porque son vergonzantemente obvios y sucedió lo que en algún momento tenía que suceder.

dos cosas puedo decir de mi relación con el doberman tuyo que guardo en el armario:
a) le doy de comer lo menos que puedo, pero el hijo de mil putas está enorme, rozagante y feroz. el pelo negro le brilla como si todos los días comiera una bolsa de alimento de esas de cien mangos los siete kilos y medio.
b) soy muy bueno construyendo armarios. pero muy bueno, eh. este aguantó bastante, pero aún lo que más aguanta termina por romperse.

los que saben torturar saben que lo mejor no es empezar de golpe y a lo bruto. los manuales franceses y los de la school of the americas coinciden en que es aconsejable primero exhibir delante de la fuente (es decir, el prisionero) los instrumentos de tortura, antes de comenzar el interrogatorio. la contemplación llena de terror el alma y la imaginación hace el resto. consciente de eso, el perro se sienta adelante mío y me muestra los dientes. durante un rato largo. yo trato de no mirarlo y para evadirme, me imagino que viajamos en un avión de federal express y nos caemos en una isla desierta y después de un par de años que yo esté prendiendo fuego para vos y consiguiéndote cocos y la más sabrosa selección de raíces de la isla, vos decidís que la verdad soy muy discapacitado y estúpido y torpe y sin gracia pero relativamente simpático y que al fin y al cabo estás en una isla desierta y no hay otra cosa que yo (si llega a haber una pelota de voley con una mano pintada de rojo la destruyo instantáneamente), pero abro los ojos y no hay isla ni cocos ni la pindonga, está esta habitación fría y el doberman al lado mío.
-las personas como vos deberían estar internadas- me dice el perro como para empezar, y después me hunde los dientes en el cuello y ya está, romeo is bleeding, hew hew que chiste pelotudo.

en fin, sigo adentro de la lata. charlo con mis alucinaciones y escribo mis boludeces y tiro los papelitos por el agujerito ese que hay en la parte de arriba de las latas. menos mal. o no sé, que se yo, la verdad... la verdad es que cuando asfalten frente a casa me voy a poner toda una tarde a pegarme la cabeza contra el cordón de la vereda hasta que todo me importe tres carajos.

ahora que digo eso y totalmente fuera de tema: es todo un arte darle pala a un avión. los aviones en los que volaba mi padre, monomotores entelados (piper pa 11 y similares, yo volé mucho en esos aviones de chico) no arrancaban solos, cuando el piloto arrancaba tenía que decir “¡contacto!”, un mecánico le daba un empujón a la hélice que debía tener la fuerza justa, ni muy leve ni muy fuerte porque si no no arrancaba. mi padre contaba que una tarde un tipo de éstos hizo un mal movimiento y metió la cabeza cuando la hélice ya había dado un par de vueltas. “chac chac se la cortó como una sandía”, decía mi viejo. lo curioso es que el tipo con media cabeza (los diez o quince centímetros inmediatamente superiores al cuello) se las arregló para caminar unos metros antes de caer al piso. yo durante años quedé preguntándome cosas como si el tipo habría gritado, cómo habría percibido el primer tramo del golpe, si el tipo sabría que estaba muerto mientras caminaba, si de la misma manera ese cerebro por ahí todavía vivo y conectado a unos ojos que por ahí por un microsegundo todavía veían se habría dado cuenta de lo que estaba pasando. ahora que escribo esto pienso que capaz mi viejo estaba embromando, hablando al pedo.

escucho un tema de bobby caldwell en un compilado de acid jazz y alcanzo a traducir: “...por favor decime qué es lo que anda mal conmigo”. ajá, está fácil, esa. cinta azul de la popularidad para el que conteste. y le pegue, claro.

los freak brothers miran el history

en la casa de fat freddy, terminábamos de comer un asadito, estábamos bastante en curda y nos hacíamos un cañito mientras veíamos en el history channel un documental sobre la carrera de altura entre el edificio chrysler y el del chase manhattan bank en 1920. denso silencio roto por la voz ronca de fat freddy:
-yo pienso que si la humanidad, quiero decir TODA la humanidad hubiese tenido mi nivel de inteligencia, yo creo que a esta altura de la especie recién más o menos estaríamos inventando el yunque... o bueno, ponele la imprenta.
(silencio de evaluación)
-aunque creo que yo la imprenta tampoco la hubiera descubierto... capaz que la pólvora en una de esas, si andaba por oriente, fumando unos opios raros y cosas raras hasta que algo me explote en la cara y ahí descubría la pólvora, ponele...

de la vida adentro de una lata

me dice: “escriba cien veces las personas EXISTEN, no son una alucinación mía”. yo obedezco y cuando termino, me dice “eso, claro, entendiendo el asunto en un modo algo restringido...”


noches raras: el día que me llevó en remis el bajista de alberto tosas.
las circunstancias eran ya medio extraterrestres: era la noche de un domingo que me había tocado ser presidente de mesa en elecciones para gobernador, encima un embole, ir de presidente de mesa el domingo que era cantado que de la sota iba a salir reelecto. no había hecho el cambio de domicilio, así que me había tocado una escuela en la otra punta de la ciudad. hacía un frío de la san puta y llovían bigornias de punta y lo único que conseguí para volverme a casa (nueve de la noche) fue un remis trucho, un regatta bordó hecho poronga. adentro y desde el pasacassette, un tdk que debía estar sonando constantemente desde no sé, 1985, una enloquecida recopilación de temas ultramelosos de los años 70. el tipo no sólo manejaba un remis trucho, tocaba los fines de semana en un bolichón de la calle humberto primo que se llamaba “caribe” y que estaba clausurado no sé por qué cosa. estuvo media hora quejándose de los controles municipales y aclarando que no era un choro, que ensayaban tres dias a la semana, y que agregaban cosas para no aburrir, porque la gente que iba a la confitería era siempre la misma. me contó que tuvo momentos en que le fue bien, que había sido el bajista de alberto tosas (alberto “simpatía” tosas, otrora semi estrella del cuarteto cordobés que hace poco cayó en cana por piratear discos). yo de mal tipo que soy le dije que me había parecido conocerlo de la tele. “claro, salíamos mucho en la tele”. hicimos jorge newbery-los olmos en casi una hora, bajo la lluvia que caía a los baldazos. cuando terminó con lo de la banda (de la que, puta, no me acuerdo el nombre) me dijo que él conocía cada ruido de su auto, que ahora iba despacio porque tenía una punta de eje que se estaba haciendo bosta. “es oído, tengo mucho oído, incluso con el auto, le conozco cada ruidito”. yo ya me había clavado un caño así que me cagué de la risa, porque el auto no hacía un ruido, hacía cien mil ruidos.



en mi mirada lo he perdido todo
es tan lejos pedir. tan cerca saber que no hay.

(ay, ay, ay, pizarnik...)

“este camino tiene un final. lo que no le veo es comienzo. me gustaría conocer una manera elegante de corregir este error. me gustaría arrancar lo que sea que tengo adentro y matarlo. pero es tarde. soy más lo que quiero matar que lo que soy. hay una película de terror clásica que ahora no me acuerdo el nombre, pero es en una base científica aislada en el ártico y hay una entidad extraterrestre que se mete en el cuerpo de la gente. la ví hace mil años y recién ahora me doy cuenta qué es lo que me dio miedo (porque me cagué en las patas, es muy buena la película): los tipos antes de morir comprendían que ya no eran ellos, o mas bien seguían siendo ellos pero ya eran el monstruo. no sé si se entiende. las caras que ponían los tipos”.
(albino rojas martínez, en el suplemento cultural de “verdad stroessnerista” de puerto stroessner, república del paraguay, número 14, agosto de 1977)


sobre este tema hay también un cuento del amigo philip kendred dick, “aquí yace el wub”, o el concepto de somos lo que comemos llevado a un extremo. y supongo que diez mil cosas más, también.



en “fin de las noticias del mundo” de anthony burgess, freud escucha susurrar a su cáncer de boca:
-usted daría todo lo que tiene para librarse de mí. pero voy a quedarme, doctor. voy a quedarme hasta el mismo fin. ¿tiene sueño ahora?. bien. duerma. yo lo cuidaré.



dios, en caso de existir, tiene como mínimo un macabro sentido de la ironía. me ofrecieron un laburo que duraría hasta noviembre, en la organización de un congreso de... mejora contínua. ¡eeestá bieeeennnnn!