el mundo está mas o menos bueno, la cagada son todas las otras personas!

“el primer twain fue un amigo de la familia...” (mark twain, citado por j.l. borges)

acá en córdoba es feriado, hoy. día de san jerónimo. cuando se habla de la separación de la iglesia del estado no se tiene en cuenta el importantísimo detalle de la cantidad de feriados administrativos que dejarían de existir.

dialoguito en asamblea interclaustros:
bc (tonito chicanero)- che, g. te voy a regalar un libro: “cómo ganar amigos e influir sobre las personas”
g:- sí pelotudo, y yo te voy a regalar uno que se llama “como ganar elecciones”

estoy escuchando “godwhacker”, steely dan. temaaaaaaazo.

esto que sigue es de una historieta alucinante de martí que se llama “doctor vértigo”:

“alicia está curada. alicia ya no delira. los objetos de la casa ya no le hablan. ya no hay voces que la culpabilicen de nada. en realidad nada ni nadie habla en la casa pues alicia está sola.
ella ha superado su depresión. ha conseguido un trabajo que ocupa su tiempo y le proporciona algún dinero. ya no toma pastillas. doctor vértigo ha repuesto el equilibrio en su cerebro. pero alicia está sola... luciano se fue. ella sabe que él no volverá. pero ahora es responsable de sus actos y eso significa que puede rehacer su vida...
hasta aquí la historia de alicia. pero antes de despedirnos echemos un vistazo, ahí al fondo. en ese rincón de la cocina. silencioso y estático, esperando el momento de entrar en escena, una heladera repleta, rebosante de comida, suculentos manjares dulces, sabrosos, apetecibles... y ahí, discretamente situado en la sala de estar, un mueblecito- bar con una botella de whisky en su interior. y otra de vodka, llenas, tentadoras, esperando también que llegue su hora...”

en un reportaje que le hicieron en “el víbora”, martí decía: “mis canas son producto de la paranoia”

recomiendo ampliamente este libro si lo consiguen en algún lado, así como las dos partes de “taxista cuatroplazas”, un héroe de lo más fascista (“aquí tenemos de nuevo a nuestro héroe y amigo taxista. este joven rubio, de unos treinta años, soltero empedernido, jovial y enamorado de su trabajo. podría decirse que su novia es su taxi. al preguntarle que opina de su oficio respondió: “es el mejor servicio que se puede ofrecer a la sociedad, después de la policía, claro...”) y simpático.

la gente es una alucinación mía: esta vieja aprovecha el viaje en bondi para rezarse un rosario, muy bien, sigue así!!!

acá el detalle del rosario en las manos.

bueno, basta de viejas rezando el rosario (¡aunque si prohíben eso yo estoy hasta las rebolas!) estos son los amigos de “homenaje”, sábados 18:30 a 20:30 por la 94.3, la radio de la utn. observese el nutrido arsenal etílico que acompaña la sesuda preparacion del programa. el gusi tiene en la mano un disco de rashaad roland kirk.¿en qué otra radio, ah?

border consigue chica ("border finally gets a bitch", charles burns, oil on human skin, 1997)

el país que limita en todos los puntos de sus límites, consigo mismo. esto me vendió sergito l. que estaba en el kastner y newman (“matemáticas e imaginación”, ya profusamente citado en estas páginas), pero nada, lo más parecido a eso es el mapa donde cada punto es el límite entre tres países, que también está bueno.

no sabía qué poner después de esto, así que me armé un coqueto porrete. no contento con eso me lo fumé entero y ahora hehehe, ahora que escribo esto me doy cuenta de que lo del país que limita consigo mismo en un principio me había interesado para escribir una de mis tantas pelotudeces “metafóricas”, de modo que al no encontrarlo, han ustedes zafado de mis, digamos, reflexiones. de todas maneras nunca está de más hojear ese libro, miren esto:
“con un topólogo y un par de tijeras a mano (en caso de accidentes), usted puede tratar de sacarse el chaleco sin quitarse el saco. no se requiere de ninguna cuarta dimensión, recuerde simplemente las condiciones del problema”.

sigo en modo de emergencia, reducido a mi mínima expresión. ya vendrán tiempos mejores. yo no los habitaré.

soy el tipo que se pinchó el ojo para mirar por el agujerito

“in the desert you can remember your name, because there are no one to give you pain”, ya sé que es una bosta américa pero “a horse of no name” es un temazo, ahora que me conseguí la letra lo canto a los gritos. “the ocean is a desert with it´s life underground, and a perfect disguise above. under the cities lies a heart made of ground, but the humans will give no love”. esteee, en fin...

no actualizo porque los que corren son días pantanosos que, si he de serles sincero, me parece más cómodo recorrer sin testigos. cuando llego a mi casa, si me preguntaran qué estuve haciendo todo el día, les respondería sin palabras, con un gesto en la cara que sería muy largo de describir. esto lo digo por decir algo: parecía que uno estaba llegando al borde del pantano y de repente es veinte metros más profundo.

safé de las escaleras.

en otro orden de cosas. lo malo de casi no tener sentimientos es que justo esos muy pocos que tenés pesan terriblemente. el secreto de la cama de un fakir es que los clavos tienen que ser muchos para que no duelan.
el otro día terminé la sesión diciendo:
-en realidad lo que yo quisiera es encontrar un lugar donde ser perdonado. lo que no sé es... qué mierda hice.
no la terminé yo claro, sino mi terapeuta que embolsilló treinta y cinco mangos en quince minutos bastante entretenidos supongo.

es mejor cerrar la boca y parecer un estúpido que abrirla y confirmarlo, decía el amigo julius marx, pero supongo que ya es demasiado tarde para decir eso tra la lala la, buenas noches, lo siento mucho. les dejo algo del raymon-el-mas-grande-de-todos, de “bajo una luz marina”:

sabes que nunca sueño
pero ayer por la noche soñé que estaba viendo
un entierro junto al mar. al principio quedé pasmado.
y luego lleno de pena. pero me
tocaste el brazo y dijiste “no, todo es perfecto.
era muy vieja, y él la quiso toda su vida”.

hay cosas que me las acuerdo y me dan ganas de meter la cabeza en un balde

no sabría decir qué clase de pelotudo soy, pero sí podría certificar que soy muy, pero muy muy. con una política de manipulación genética controlada por gente idónea y responsable, en el futuro de la especie las personas como yo no existirán.

bien lo que dice pessoa en el poema de la tabaquería, que primero va morir él, después sus versos, después el idioma en que fueron escritos, la especie que alguna vez habló el idioma, el extraño mundo en que todo sucedió. no deja de ser un consuelo digno: mirado en la escala adecuada, no habrá testigos.en cambio, paul auster cita a marina tsvietaieva diciendo algo así como que tal vez la mejor manera de conquistar el mundo sea pasar por él sin dejar una huella, sin dejar una sombra en las paredes. eso que me disculpen es un consuelo bastante más ganso, del estilo del tipo que tenía una novia gorda y decía que estaba bien porque no era linda pero era mucha.

de acá no le juego fichas a impedimento físico, y como no sé que garcha quiere decir, quedan en suspenso double bind y bullying o como carajo se escriba.

soy una vieja quejosa barriendo la vereda en pantuflas. mi lucidez es implacable, mi escoba pesa veinte toneladas.

estoy buscando cosas para contarles pero no encuentro porque estos días mi vida ha transcurrido casi totalmente en la facultad y el lunes hubo elecciones de decano, y no puedo cronicar mucho las acciones transcurridas en esa fiesta de la democracia. porque de vez en cuando algunos miembros de la querida familia tecnológica leen esto. en varios momentos de este tiempo, casi sentía que la banda de sonido de algunas conversaciones era ese tema de scott joplin de la película “el golpe”: ta-tarata-ta-ta-ta-taa, ta-ra-ra-ra ta ra tararaaaaaaa o algo asi. me acordé un par de veces de una cosa que dije hace un tiempo: a mi de la gente no me molesta tanto que exista como que se manifieste.

permanentemente al lado mío, titila una lucecita: lo batt, lo batt, lo batt. en función de eso hago la típica: voy a la biblioteca a buscar algo interesante para poner. esto es de la soberbia “como un guante de seda forjado en hierro” del frecuentemente genial daniel clowes. clay, el protagonista está afuera de un retrete, esperando para consultar a una especie de oráculo. desde adentro se escucha:
-...pero en tu caso es probable que el picor se deba a sequedad en la piel... compra una buena loción hidratante... en cuanto a tu segunda pregunta, el único crimen de que serías culpable es asesinato en algún grado. no hay leyes concretas en este estado para regular la taxidermia, curtimiento y uso de títeres.


“después, durante los dos años que pasé internado en santa clara de ypacaraí ocupé gran parte del tiempo entre electroshocks en darle vueltas al asunto. y llegué a pensar que era un caso extrañísimo de supervivencia en un medio ambiente hostil. extrañísimo no por casualidad, sino porque poseía sorprendentes capacidades de adaptación a un mundo al que no pertenecía en lo absoluto. era como si vos, humano, aparecieras de repente, desnudo, en el ártico, pero en una situación rara, ponele que a los osos polares les diera asco comer tu carne y a vos no te gustara comer carne de zorro polar o foca, que pudieras sobrevivir comiendo hielo, y que sufrieras el frío pero no te murieras. nada de lo que huir, nada que apetecer. cuando me miro en ésa época me caigo muy simpático, usaba mucho la palabra ‘limpiarme’ para hablar del acto que me libraría de ese aburrimiento”
(de la autobiografía de antonio de melli, “la vez que me vienen a buscar yo no estaba”, editorial anagrama, serie nueva narrativa paraguaya, 1983).

y bueno amigos, datsol. me voy cantando bajito: “...in the desert, you can remember your name…” (américa, a horse of no name)

-a veces pienso que no va a quedar ninguno de nosotros, que nos van a matar a todos.
-no, señor no los van a poder matar a todos.
-¿y cómo sabe eso?
-hay más pilotos que aviones. forzosamente algunos van a tener que quedar vivos.
(diálogo real entre un piloto y un suboficial, malvinas, junio de 1982)

chang y eng, de nuevo:
“por motivos personales, la alegoría de noé me resultaba atractiva. el relato del arca cruzando los mares, las parejas de animales, el paria solitario en busca de una nueva tierra. (...) otro tema predilecto: ‘si tu mano derecha ofende a dios, córtala y arrójala lejos de ti’”

hechos históricos: una vez me reí de un chiste de juan carlos calabró. y una peor: de chico mi cómico favorito era... darío víttori. no sé si puede considerarse una disculpa, pero al menos es un claro atenuante: el chaco, sólo seis horas de televisión (un único canal), calor, humedad, violencia psicológica, cucarachas de agua, dolor de cabeza, alucinaciones, cuadraditos de milanesa untados en mostaza, etc.

“fue muy ligero el golpe. primer mensaje por radio:hora 00:15. mayday. llamada general. posición 41º64’ norte 50º14’ oeste. ¡realmente fabuloso, este marconi! (...)
ni sirenas ni campanas de alarma, simplemente unos golpes discretos contra la puerta de la cabina, tosecillas en el salón de fumar. sobre el puente d, mientras abajo el agua sube, el steward ata los cordones de las botas a un viejo caballero quejumbroso vinculado a las máquinas herramienta y a la industria metalúrgica. ¡al galope, damas mías!, exclama el señor mc cauley, profesor de gimnasia, atravesando el gimnasio, impecable como siempre con su traje de franela. dromedarios mecánicos oscilan mudos y cadenciosos. nadie sospecha que este hombre infatigable tiene una úlcera de estómago, que no sabe nadar, que tiene miedo. john jacob astor por su parte, hunde su lima de uñas en un salvavidas para mostrar a su esposa lo que contiene (probablemente corcho) mientras penetra el agua a chorros en la bodega de proa y su helado turbión gorgotea entre las sacas del correo, se filtra en los pañoles. los músicos, de uniforme inmaculado interpretan un popurrí de “the dollar princess”.

solamente allá abajo, allá donde todo como siempre se comprende primero, agarran a toda prisa los bebés, petates y edredones rojos. la chusma del puente no habla inglés ni alemán, pero hay algo que no requiere explicación: que a la primera clase le toca el primer turno y que nunca botellas de leche suficientes, ni zapatos ni botes salvavidas para todos.

el iceberg pasa silencioso, se desliza junto al barco resplandeciente y se pierde en la oscuridad.”

esto vuelve a ser de “el hundimiento del titanic”, del amigo hans magnus enzensberger. sigo citando, no por hacerme el piola sino porque no tengo nada nada en la cabeza. Hace un ratito estaba escuchando al stewart, “year of the cat”, ahora t.rex, “dandy in the underworld”.uno nunca termina el duelo de ser lo que es.