pido una cerveza. el camarero, muy cumplido, me trae agua sucia. pido un arenque (para que no se ofenda el camarero con un reclamo). acto seguido, el camarero me trae una medusa; entonces me ofendo yo, y le exijo que venga el jefe. el camarero se va, volviendo inmediatamente con una chistera. “soy el jefe”, me dice, “con la chistera puesta, soy el jefe. ¿usted qué desea?””una cerveza", le digo. pero él me contesta: “no se trata de ninguna cerveza. “un arenque”, digo. “tampoco se trata de arenques. esto no es ningún restaurante. es un burdel. el mejor burdel de toda la plaza. nuestra especialidad: jovencitas inteligentes de gran experiencia. rubias para los negros. morenas para los rubios.¿le gustaría una morena?”. no tengo valor para negarme. le indico que sí con la cabeza. el jefe se va. y vuelve sin chistera, con un sombrero con plumas. se sienta a mi lado, intima conmigo produciendo una risa confianzuda. “soy dorita”, me dice.

(hans jurgen heise, “parábolas”).

estos días estoy hasta las rebolas, casi no tengo tiempo para nada. los quince minutos que estuve “creativo” los dediqué a mi otro (ejem) proyecto literario. estoy haciendo política (que es el nombre dignificante que acá se le da al pasilleo puteril) en un intento por turnos de mejorar/conservar/perder mi trabajo. como van las cosas el invierno que viene me va a encontrar así:

me saqué una foto con este canberra que tuvo cinco misiones de bombardeo nocturno sobre malvinas. parezco un muñequito de los que venían en los chocolatines “jack”, pero es que hacía un frío de recagarse.

primero me reí del tema, pensé "éstos sí que tienen el marulo más cascoteado que yo", pero después me dio miedo pensar en la clase de tipo que colecciona hojas de afeitar y las mira y aprecia con criterio estético.

en la facultad hay vacaciones pero igual tengo que ir. está buena la facu cuando no hay nadie, el edificio parece rodearme como el esqueleto de un enorme animal muerto (esto puedo haberlo dicho antes, también lo digo siempre). bajo a tomar unos mates al laboratorio de química con g., que me dice que este año los pibes están re desmovilizados, que no saben si van a armar lista para las elecciones de septiembre. todo ok, la verdad que todo me importa tres carajos últimamente (últimamente hace 28 años) y el lema de nuestra agrupación es “dejar hacer”. me interesan más los posibles usos terapéuticos de algunos vidrios de laboratorio.

cuando yo era auxiliar del laboratorio de metalurgia con otro par de desastres que teníamos beca porque gracias-a-dios-somos-tan-pocos fumábamos en una cosa parecida a ésta (sin la cazuelita ésa de arriba), debajo de la campana extractora. al lado de la facu entrenan los perros de la cana y los perros se cagaban ladrando, he haw, que lindo, cómo aprovechaste tu extinta juventud!!

uno que tiene esa mentalidad “buena onda” que según el 98% de la gente que me conoce debería tener yo

mientras me cago de frío y trato de encontrar un taxi, me lo encuentro al pájaro en la esquina de cañada y 27 de abril. sale del bar de la cañada y se va al lavadero de autos que cuida (o mejor, creo, atiende el teléfono de noche: “sonó seis veces el mes pasado”). yo paso por ahí así que lo invito a que venga conmigo.
-¿y, pájaro, como andás?
-bien, contento, porque estoy expectorando.

a mí también me pasan cosas buenas: sergito luis no viene a dormir y yo le puedo usar el caloventor.

escuchando, fine young cannibals “good thing” y otros grandes exitos. una bar-da-li-dad. (estoy atrapado, no puedo volver atrás, porque te amo demasiado, nena, dice un tema que se llama “suspicious minds”). ya sé que son una poronga los fyc, pero bueno, hoy casualmente me restituyeron una pizca de humanidad, de sentimientos que aunque sean ultra dolorosos por lo menos... por lo menos que se yo. uh, ves, ya cagamos.

alack sinner:- a propósito, ¿cómo perdiste tu brazo?
manco:-nunca lo encontré, viejo, ¿acaso conocés a alguien que tenga los dos?
(“encuentros y reencuentros”, muñoz y sampayo)

hace muchos años leí una biografía de nieztche. una de las cosas que hizo en los últimos días antes de ser internado: vio a un cochero castigar malamente a un caballo. dio un grito desgarrador, se abrazó al caballo y cayó desmayado.

la paloma estaba moviendo las alas, todavía.

otra horrible (no le pude sacar una foto porque eran las nueve de la noche y no había luz): una señora vestida con ropa muy sucia, sentada en un banco, vendía unos títeres de cuarta que salen creo que cinco mangos. son unos títeres de guante que son un patito que cuando abre la boca suena un chifle y se desenrosca una lengua, con el mismo principio físico que acciona los espantasuegras. esta señora tenía una mirada tristísima y accionaba mecánicamente el juguete, mirando el infinito, que aparentemente estaba ubicado en el medio de 27 de abril.

estoy escuchando john zorn. me grabaron no sé cuantos discos de masada en mp3 y me prometieron que me van a grabar john zorn´s cobra, que yo creía que era un solo disco pero parece que son más. yo había escuchado uno que la tapa es una especie de vitral en cuyo centro está la foto de una cobra albina. cada uno de los temas tiene el nombre en latín de una subespecie de cobra. y la música ésa es algo tan malvado, buenísimo.

(se retira un grupo de personas que ha estado hablando medio a los gritos y las risotadas con gastón)
gastón: -carlitos, no podés ser tan culeado de haberles dado una hora de aire a estos pelotudos.
carlitos:- en diciembre, gastón, te prometo, no están más. (tono solemne)...al término de mi gestión se acaba. y si milagrosamente llega a haber otra gestión mía, no van a estar tampoco.
n.:- o sea, el año que viene tienen dos horas los boludos
gastón:-el año que viene es así: tienen dos horas estos boludos y una hora una prima de estos boludos que no sabe leer el diario.
(segundos de silencio)
carlitos:-o un tío, ponele.

parece la clase de espectáculo para chicos al que podría invitarte el padre grassi, ¿no?

motivos para el suicidio: que te agarren las siete y media de la mañana viendo una película con beatriz taibo y antonio prieto en el canal volver. antonio prieto hace de ladrón internacional (rol inconjugable con su cara de salame-parecido-a-una-especie-de-juan-ramón-chileno). incluso hay escenas "sensuales" con beatriz taibo en malla. la vida es algo espantoso.

los chicos se divierten mirando peces encerrados.

y ellos nos miran a nosotros.

no sé quién está más extinguido.

éste es el otro catástrofe que habita el 5454 de enrique bergson, el que cuando se gane el quini 6 se va a hacer todos los análisis. viendo mi lamentable estado del día de ayer, y en un lamentable estado él también, intentaba con la ayuda del pequeño molinete que casi no se nota, una abstrusa metáfora sobre no sé que cosas que indican movimiento.

mi cabeza es el lugar geométrico donde concurren todas las ideas equivocadas de la historia de la realidad del UNIVERSO!

me compré este A1 skyraider. una máquina de fritar chinos con napalm y fósforo blanco. para la época de vietnam, estados unidos tenía en su flota aérea unos tremendos reactores que volaban a más de 2000 km/h o podían arrojar 30 toneladas de bombas desde la estratosfera, que resultaron de muy poca utilidad. ese pueblo de gente diminuta y callada que combatía desde túneles los obligó a desempolvar las viejas máquinas de motor a pistón de posguerra. épocas de gloria extemporánea para el viejo y potente “spad” (apodo del skyraider entre los pilotos), el A 26 invader y otros. “vamos a mandar a esos hijos de puta de vuelta a la edad de piedra” fue una frase famosa de no sé que general estadounidense. nunca salimos de la edad de piedra, no sé que general estadounidense. las 170 toneladas que pesa un b-52 son, bien miradas, 50000 o más toneladas de piedras manipuladas de manera adecuada para obtener hierro, aluminio, titanio y trinitrotolueno. cualquier microprocesador bien mirado es sólo silicio. seguimos golpeando una piedra contra la otra, lo que pasa es que nos volvimos muy buenos en eso.

“todo pasado condena, indudablemente, a una identidad. y qué es esta sino la noción de los propios límites: el árbol nunca saldrá caminando, el tigre no cantará como los jilgueros, los canguros no van a volar sobre la torre eiffel.
(...)
cerca del ingenio ledesma, en una población de indios matacos, había un animal muy peculiar. era un ganso al que los indios bautizaron con el nombre de pancho. pancho era el líder de la gansada, pero lo curioso es que pancho no sabía que era un ganso. se enfrentaba a los hombres, y charlaba con ellos en su incomprensible idioma. cierta vez entró un puma que atravesó el alambrado impulsado por el hambre y con la intención de comerse dos o tres gansos. pancho salió a enfrentarlo con toda la actitud. durante unos segundos, el puma casi se convenció de que pancho era un animal peligroso, hasta que finalmente lo mató.
nada puede superar esos diez segundos maravillosos en que el ganso pancho convenció al puma de lo imposible. y junto al puma, el universo entero se olvidó de las leyes que lo sometían.”

estoy últimamente (ya lo dije) releyendo mis revistas “cerdos y peces” y esto lo saqué de una nota de julian meyer, “el dolor del tiempo”, que tiene otras cosas muy bien, bastante lúcidas. mientras escribo esto sigue en repeat el disco de cyro y la liga premier (“muy bien, es un nuevo día y esta bien, la culpa es mía. hay luz, es la mañana y el sol brilla”)

del 22 al 28 tengo vacaciones. capaz que me compre un planeador de madera balsa para armar. uno grande digo, de esos que estás tres o cuatro días lijando como un boludo y armando. y después me voy a ir al chateau a volarlo. tengo ganas de hacer eso ya, ahora. y comprarme una pecera para estar horas mirando los pescaditos.

hoy me hice el boludo y no fui a trabajar

después de mucho tiempo, toda la mañana escuchando prefab sprout (“time is no healer, time is not in my hands”) y sufriendo como una peluquera. tengo que tirar a la mierda este disco.
no nos engañemos: lo que tengo que tirar a la mierda es este (inoperante, complicadísimo, anticuado y alto en costos energéticos) sistema de percepción. y ya que estoy, junto con él, todo el hardware y logística proteínica que lo alimenta. with reeeeeaaaal taste.


“el impacto de la artillería inglesa no logró derribarlo, pero sí fue afectado el horizonte artificial del avión y claro, al volar entre nubes bajas... lo encontraron hace un par de años, percutado contra la ladera de un cerro.” (latorre, hablando de un amigo piloto de pucará en malvinas, y de otras cosas también)

y ahora, en este momento, abro un libro de poemas de carver y encuentro esta cita a chéjov.
“-tengo un presentimiento. me domina un extraño, un negro presentimiento. como si la pérdida de alguien amado me esperara.
-¿está usted casado, doctor?¿tiene familia?
-a nadie, ni siquiera tengo amigos. dígame, señora.¿usted cree en presentimientos?
-sí, sí. claro que creo.
(sacado de “perpetuum mobile”)

la otra es que se me está acabando la curiosidad. una de las pocas cosas en las que todavía cada tanto pienso es en las cosas que están tan presentes que no las ves, y actuás estrictamente condicionado por mandatos de los cuales ignorás la formulación.
el sábado pasado leí en el programa de radio un artículo de william burroughs fechado en madrid, julio de 1997 sobre virus, llamado “los microdioses”. como siempre, en el texto se alternan delirios y cosas muy lúcidas. acá van un par de fragmentos:
(a partir del microscopio electrónico y la determinación de las formas de los virus), “la estructura de las construcciones humanas, desde los microobjetos hasta la mayor de todas las elaboraciones del hombre, la ciudad, hizo comprender a los teóricos e investigadores que desde hace miles de años, el hombre ha estado reproduciendo el paisaje de otro mundo.
(...)
ellos están muy cerca de cumplir su plan. conservan al huésped en su actual estado hasta completar el operativo. pero las bases de operaciones instaladas en la espina dorsal, el cerebro, el aparato respiratorio y los órganos genitales han acelerado en ésta década la producción de enfermedades y se prepara la ocupación completa del territorio. hoy en día abundan los mutantes que demuestran la existencia de experimentos fallidos.
este mundo no nos pertenece. debemos abandonarlo. destruirlo.”


y esto me hizo acordar que en “el gen egoísta” había una parte sobre, justamente, los virus. y que de alguna manera transformaba en razonable lo de arriba que a primera vista parece paranoico. hablaba creo, de los virus como “fragmentos rebeldes” de adn. me puse a buscar eso, pero para variar no lo encontré. sí encontré esto otro:
“las unidades fundamentales de selección natural, las cosas básicas que sobreviven o no, que forman linajes de copias idénticas con mutaciones aleatorias ocasionales, se llaman replicadores. las moléculas de adn sor replicadores. por diversas razones (a las que llegaremos) los replicadores se reunieron en grandes máquinas de supervivencia o “vehículos”. los vehículos que mejor conocemos son los cuerpos individuales, como el nuestro propio. los vehículos no se replican a sí mismos; trabajan para propagar sus replicadores. los replicadores no se comportan, no perciben el mundo, no capturan presas ni huyen ante los depredadores: construyen vehículos que hacen todas esas cosas. el gen y el organismo individual no son rivales por un mismo papel en la obra darwiniana.”


otra muy buena que encontré camino a lo que puse arriba:“la liebre corre tan rápido porque corre por su vida. el zorro solo está corriendo atrás de la comida”.

antonio de melli, el gran performer del inmovilismo paraguayo. la foto le fue tomada durante su estadía en el penal de pedro juan caballero, días antes de partir al exilio en españa (agosto de 1992)


luis alberto vera no se consideraba un ex combatiente. todo el tiempo llevaba encima una raída garibaldina verde oliva y un puñal de comando. combatió como soldado en malvinas con el regimiento 25 de infantería del ejército. al regreso de la guerra, como todos los soldaditos, encontró que la dictadura que se caía a pedazos no podía ocuparse de ex combatientes. por un tiempo vendió lotería en los bares. encontró contención en alerta nacional, la agrupación de ultra derecha de alejandro biondini (autor de frases como “¡nos lavaremos los huevos con jabón hebreo”!). participó junto a ellos en la organización de una serie de atentados menores que no dejaron víctimas. en 1988, en su habitación de un inquilinato lo acribillaron por la espalda los servicios de inteligencia, mientras intentaba hacer explotar una granada de mano MKS de fabricaciones militares.
dice de él juan josé salinas en una nota de “el porteño”:
“vera se había convertido en fascista, es decir, en novio de la muerte. huérfano, semianalfabeto, entrenado para matar, malherido y desocupado, los pocos escritos que se encontraron de su puño y letra en el sucucho de rivadavia 753, tercer piso, amalgamaban las svásticas con obsesivas referencias a la parca. a la suya, más que a la de los demás.”
y cita textual la prosa de vera:
“un guerrero tiene largos caminos. es difícil caminarlo porque los Obstáculos son inbensible”. esto lo dejó garrapateado en un papel titulado “organización camarada”.

“el loco era muy fantasioso y tenía muchas historias por lo que en general no le hacíamos caso. (...) ahora no puedo dejar de pensar que el lunes, e incluso el mismo miércoles que lo mataron, anduvo por acá asustado, asegurando que le habían reventado la piecita.” (un integrante del grupo “2 de abril”, cuyo puesto era frecuentemente visitado por vera, citado en la misma nota de salinas).

perfectamente me puedo imaginar a vera, pobre, huérfano, semianalfabeto, entrenado para matar, malherido, mordiendo el capuchón de la birome mientras escribía trabajosamente esas líneas. y me atrevo a asegurar que en esa redacción enrevesada, confusa, de pésima ortografía, vera buscaba un orden.

la parte que más me gusta de the wall es esa donde bob gedolf hace mierda todas sus cosas, y termina tirando el televisor por la ventana (la escena donde para no caer se agarra al marco de la ventana y se corta la mano con los vidrios rotos). en realidad lo que me gusta (y no es lo que más me gusta sino lo que más me conmueve) es cuando después de eso está en una posición infantil ordenándolo todo. y construye, es cierto, un orden. ordena los fragmentos de las cosas muy cuidadosamente, sobre el piso, en líneas rectas que se cruzan. es un orden, claro, y es un orden de la locura. y el tema es me parece, el mejor de todo el disco (“abre la puerta del armario y encontrarás mi hacha preferida”, o algo así. también “me puedo sentir frío como un cuchillo, apretado como un torniquete y seco como un tambor funeral”)

no sé si me explico.

“1-las cosas que digo las digo y la gente me las cree pero yo cuando las digo es como si las estuviera leyendo en otra parte.
2- hablo del suicidio pero no me gusta esa palabra. los pelotudos y las señoras la han cargado de resonancias trágicas. yo no hablo como hemingway de mariconadas como ‘el regalo de la muerte’. yo hablo del tipo que es presa de la atravesante conciencia de que todo le es ajeno. está en un lugar que no es el suyo y corrige el error.”
(del decálogo “dos cosas y las otras ocho” de antonio de melli, editorial general stroessner, asunción del paraguay, 1981, edición bilingüe)

hay una hermana de mi madre que no conozco. un día en misa se largó a llorar de una manera imparable. “y después enloqueció”, dicen mis otras tías.

un día para hacerme el divino fui a ver una retrospectiva de cortos de wim wenders en el instituto goethe, cuando todavía estaba en boulevard san juan (nombrando calles parezco uno de esos horrrrrrriiiiibles escritores cordobeses). resultaron ser casi todos un embole, tomas larguísimas de carteles, cosas así (encima las sillas del cine del goethe estaban diseñadas para garantizarte un agudo dolor de espaldas a partir de la media hora de apoyar el culo en ellas). el único que me gustó me pareció alucinante: serían no sé, un minuto, minuto y medio de una toma estática de una vía. de repente alguien cruza el cuadro saltando la vía. tres o cuatro segundos más tarde pasa un tren a una velocidad enorme.

este chico, igual que vera, está malherido. pone unas latas para que le tiren monedas y unos cartones escritos con pedidos de ayuda y canta canciones de tru la lá (superbanda de cuarteto local) al lado del cabildo en la esquina de dean funes y san martín. en el momento en que yo le sacaba la foto, me estaba diciendo: “voy a ser tu sombra”. más adelante voy a volver a hablar de él.

lo peor de la locura es que estás solo. para siempre.