me convertiré en una estatua de sal lamida por vacas viejas

escuchando en repeat “ich hatt einen kameraden”, marcha de las ss leibstandarte adolf hitler. me da un poco de miedo, me hace acordar a una película que sabían dar en las trasnoches de los sábados de canal 12, que no sé por qué unos tipos se encuentran un barco en alta mar y el barco está todo comido por el óxido y que hay fantasmas, y se escuchan cosas como éstas y hay proyectores que se ponen a andar solos y proyectan discursos de hitler. la marchita la bajé con el soulseek, y tonteando bajé también discursos de hitler, de charles manson, de stroessner, william burroughs leyendo partes de “the naked lunch” (“a greeeey fiddle monkey...”). para salir a caminar me armé una seleccioncita de archivos de ésos y free jazz. es un viajecito. y ahora que lo pienso, creo que hace no sé cuanto que vivo en la trasnoche de canal 12.

palabras usadas ayer en terapia: nada, terminado, arrasado, borrado.

una de las partes que más me gusta de las que conseguí de naked lunch leído por burroughs es “el álgebra de la necesidad”, y es impresionante como habla el viejo, pero no se le entiende un corcho, así que voy al libro y leo:

“los nervios de El Gordo estaban despellejados y pelados para sentir los espasmos de muerte de un millón de excitaciones frías... El Gordo aprendió el álgebra de la necesidad y sobrevivió.

un día se dejó caer por la plaza, un feto simiesco, gris translúcido, con ventosas en las pequeñas manos blandas de un púrpura grisáceo y una boca redonda de lamprea, de cartílago frío y gris, forrada de negros dientes eréctiles en busca de las manchas dejadas por la droga... y un tipo rico pasó y clavó la vista en el monstruo y El Gordo rodó por el suelo meándose y cagándose del miedo y se comió su propia mierda y el tipo aquel, conmovido por semejante tributo a la potencia de su mirada, dejó caer una moneda. así que El Gordo aprendió a servir la carne negra, y creció hasta que su cuerpo se convirtió en una cosa barriguda como un acuario, y sus ojos muertos de periscopio barrieron la superficie del mundo”

ahora pizzicato five, “happy end of the world”, discazo.

también del guille b: “bobadas, chicos” dice con una sonrisa que desarma, “soy un viejo cáncer en plena floración, y tengo que proliferar”

alienwalk ("¿quieres ver una cerilla arder dos veces, eh?¿quieres?")

los otros dos lugares irregulares donde leo es en la ducha (solo revistas) y en el gimnasio, durante las dos medias horas de bicicleta fija (ahí llevo libros). al gimnasio me llevé hoy “mondo y otros relatos” de jean marie gustave le clezio. a le clezio lo había descubierto en una v de vian y me había comprado el libro y no lo había agarrado nunca. leí “mondo”, el primer cuento del libro, y lo terminé lagrimeando como una peluquera mientras pedaleaba (y es un hecho científicamente demostrado que yo no tengo sentimientos). es buenísimo le clezio, algunas cositas:

“-hay un árbol delante de un río.
-sí, volveré quizás así cuando esté muerto: un árbol inmóvil frente a un hermoso río.”

“cuando la gente le había hablado, mondo no había levantado la cabeza. se quedaba inmóvil en la vereda, con la frente apoyada en los antebrazos. ahora, las piernas de la gente se habían detenido frente a él, formaban una muralla en semicírculo. mondo pensaba que mejor se fueran, que continuaran su camino. miraba todos esos pies parados, los gruesos zapatos de cuero negro de los hombres, las sandalias de taco alto de las mujeres. escuchaba las voces que hablaban encima de él, pero no llegaba a entender lo que decían. ‘llamar por teléfono’, decían las voces. ¿llamar a quién?. mondo pensaba que se había vuelto un perro, un viejo perro de pelo salvaje que dormía tirado en una esquina. nadie debía verlo, nadie debía prestarle atención a un viejo perro amarillo. el frío seguía subiendo por su cuerpo, lentamente, por las piernas, la barriga, hasta la cabeza.”

vodka “orloff”, 1000cc: $8,50
jugo baggio multifruta 1000cc: $2,75
lechugón cordobés, 25 grs: $30
ver que la realidad se va de picnic mientras yo me quedo en casa mirando tele: no tiene precio.

en un canal que se llama vh1 están pasando división miami, no sé si les dije (muy bien los promos con el slogan “policía de elegante sport”). de esta serie lo mas pedorro me parecían -me siguen pareciendo- los protagonistas. me toqué en el nombre de gina por un tiempo, años ha. en otro terreno me parecían alucinantes zito y zwaitek y el más grande de todos, el teniente castillo. justo ayer dieron ese episodio doble con la esposa camboyana que él creía muerta. sigo la serie, espero enganchar los episodios en los que estuvieron zappa, miles davis, phil collins, james brown y willie nelson (estos dos últimos buenísimos, willie nelson hacía de un ranger de texas jubilado y enfermo de cáncer o algo así que buscaba vengar la muerte del hijo de su mejor amigo y james brown era como una aparición extraterrestre que veía la otra mujer policía, la que era compañera de gina)

en volver días pasados estaban pasando “mi amigo luis”, película con luis sandrini sobre el encanto de ser cadete del colegio militar. uno de los momentos cumbres de la película es cuando arnaldo andré (sí, arnaldo andré hace de milico!) le dice a sandrini: “quisiera que usted fuera mi padre”. se miran de tal manera que uno piensa que arnaldo se va a arrodillar y va a empezar a mamársela a sandrini, pero no.

escuchando: “mama used to say”, hepcat. “maaama ius chu sei/ boy don’t ranauai froomior proobleeems”. de una foto que ví de estos tipos me queda la seguridad de que fuman el triple que yo. no me hinchen las bolas muchachos, los problemas están para esquivarlos.

¿y ustedes como andan? me chupa un huevo la respuesta, pregunto de amable nomás. que tengan un buen día.

-Me asustó el que me adivinara la dirección.
-He he no sea pavo. La dirección la sabe porque lo estuvo siguiendo. No es Superman, tampoco. Tiene esa cosa rara que puede mover cosas con la cabeza, pero nada más.


-El 22 es un calibre jodido. Si la hace mal es un garrón, podés quedar paralítico o algo así. O ni entra. Como te digo una cosa te digo la otra: si la hace bien es como lo mejor, rebota un par de veces adentro del cráneo y te corta el cerebro en tajadas y no hay orificio de salida, te evitás el enchastre. Es como menos feo. Pero si lo que querés es asegurar el tema, conseguite uno de esos pistolones calibre 14 que vienen y es más desprolijo pero ahí no hay tu tía. Yo tuve suerte con el calibre 22. O no sé si decir suerte.
-Por qué suerte.
-Vos te diste cuenta que yo tengo peluca, ¿no?
-No.-mintió Cetarti.
-Bueno, sos un pelotudo entonces. Tengo peluca. Mirá.
Duarte se sacó la extraña mata de pelo y agachó la cabeza. Señaló una cicatriz rectangular en la parte de arriba del cráneo.
-¿Querés tocar?
-No, gracias. ¿Qué es?
-Una plaquita de platino. Recuerdo de un tiro de 22. La bala entró, atravesó el cerebro en línea recta, y justo dio en donde se juntan los frontales y parietales. Rompió un poco los huesos pero no hizo ningún estropicio en la salida, casi no hubo pérdida de masa encefálica. Y acá estoy.
-Un milagro.
-Más o menos. Un caso extremo de ojete, diría yo, posible pero muy poco probable. Como pegó justo donde se juntan los cuatro huesos, la bala rompió muy rápido y casi no hizo daño. Si hubiera entrado con cualquier otro ángulo me mataba. Estuve dos días en terapia intensiva y a la semana ya estaba de vuelta en casa.
-¿Y no salió?
-No te digo, a la semana salí.
-La bala, digo
-Ah sí sí salió, este es el orificio de salida. Entró por acá –señaló una pequeña cicatriz en la papada-, hizo un surco limpito en el cerebro, y salió sin tocar nada importante.
-Una probabilidad de una en cien millones.
-Ahá.
-Pero qué trayectoria rara, si le entró por ahí para llegar al cerebro tuvo que doblar sesenta, setenta grados.
-No, esto fue hace mucho, yo estaba bastante más flaco en ésa época, -apoyó el dedo indice contra la cicatriz y la empujó contra la parte interior de la mandíbula -así entró, ves. Lo que pasa es que engordé y la cicatriz se corrió de lugar.

Cetarti miró a Duarte. Sin pelo la cara le cambiaba bastante.

la vida adentro de una lata

domingo, diez de la mañana: me despierto, me baño y prendo el primer cartucho del día. tomo mate y como pastafrola y miro un documental en el discovery sobre un esqueleto de velocirraptor chino, antecesor de las aves. aprendo lo siguiente: las plumas son escamas muy evolucionadas. todo lo otro me lo olvido.

lunes a la noche: me pasan a buscar para comer unos lomitos. me preguntan como estoy, no nos vemos hace ya un tiempo. hablo como un loro, mientras hablo pienso en lo cansador que es escucharme, en lo cansado que estoy de mí y de todo esto. mientras hablo pienso que quisiera callarme, pero no puedo. vuelvo caminando a casa y me duermo mirando la tele, no me termino de dormir bien porque el ruido me molesta, pero no me levanto a apagar.

martes, nueve de la mañana: viendo “the office” en isat. es el episodio que termina en que todos van a una discoteca, lo ví treinta y seis veces. en el history hay un documental parece sobre pilotos de fórmula uno, en el infinito enseñan taichi o similar. en volver está caramelito, trato de hacerme una paja pero tengo los dedos fríos. le bajo el volumen al tele y pongo style council. me gusta esa mezcla entre liviandad y melancolía. hubo épocas en las cuales esta música me “alegraba”, por decir algo. ahora sigo reconociéndola como linda música pero me da una sensación rara, como la de comerte una torta riquísima después de que te cuentan que tenés gangrena en un pie y tienen que amputártelo. hace más de tres semanas que pelotudeo y pelotudeo y no escribo nada.

bueno, estos son los highlights de los últimos días. lo otro son así lapsos más gomosos de tiempo en los que no pasa nada o no me acuerdo. no sufro, de todas maneras.

“fuimos detonados por una implosión neutrónica: todo lo que no tiene vida queda en pie jovial y elegante como un ascensor” (esto lo encontré en una hoja rota de una revista cerdos y peces, no sé quién lo escribió)

"es un hombre viejo que escribe siempre un poema sobre un hombre viejo cuyo tercer pensamiento es siempre muerte y que escribe un poema sobre un hombre viejo cuyo tercer pensamiento siempre es muerte y que escribe un poema, como la imagen en una caja de cereales que muestra un personaje levantando una caja en la cual hay la imagen de un personaje levantando una caja y el personaje cada vez más pequeño y más lejano,

la imagen misma de la realidad que huye"

(lawrence ferlinghetti, "he")

it´s like a plastic hornet devil

-es que es así, loco: yo me muero mañana y capaz vos te pones triste y todo eso pero te comés un asado esa misma noche. te aclaro que si pasa a la inversa es lo mismo.

-no, claro, mas vale.

¿me parece a mí o gustavo cerati últimamente se está pareciendo un poco a boy george?

alguna vez fuimos libres, salvajes, asesinos. no lo olvides

acá transcurre mi vida ultimamente.

escuchando steel pulse, “leggo beast”. como para ir diciendo algo, estos días me toco pensando en jeanine garofalo (ha ha y si eso les parece enfermo, lo hago pensando en esa escena de sexo telefónico de “la verdad sobre perros y gatos”) y en la madre y la hija de “grounded for life”. eeerh, esto es lo máximo que puedo contar de mí mismo, hoy por hoy.

estoy buscando artículos sobre culpa y autopunición en torturadores y no encuentro nada, serían muy amables de indicarme alguna pista si la tuvieran. en el camino encuentro cosas:

“en la alemania de los nazis se mató a miles de personas indefensas antes y fuera de los campos de exterminio. solo en la cámara de gas de la clínica de hadamar fueron asesinados más de 10.000 personas consideradas "indeseables". el cadáver no. 10.000 fue festejado por el personal con música y borrachera. este personal era personal médico. sin la asesoría, la ayuda administrativa y técnica, y la participación directa de médicos y enfermeros, estos crímenes no hubieran sido posibles.

fue un comité de especialistas médicos el que decidió sobre la técnica más eficiente del asesinato: la cámara de gas. y lo hicieron voluntariamente. hitler, ante el temor del escándalo, había asegurado que nadie estaría obligado a participar en las acciones de la campaña siniestra de "eutanasía". y de hecho, no se sabe de ningún acto represivo del régimen contra los pocos médicos o psiquiatras que se negaron a participar en los actos del exterminio. simplemente fueron alejados de los grupos de planificación de los crímenes.”

el articulo completo en www.menschenrechte.org/beitraege/vergangenheit/beitv006.htm

en villa libertador vive una señora en los restos de un parque de diversiones ambulante. soy de un lugar donde la llegada de uno de estos parques era una novedad. a mí me llevaban y yo sin saber por qué me entristecía bastante.

hablando de eso: en lo de irene hacen frazadas con ropa vieja. las hacen a mano y se cagan de esfuerzo. si alguno de los que lee tiene una maquina de coser que no usa, bueno, aca la necesitan.

ahora veo un documental en el history sobre los dam busters, los destructores de las represas del ruhr. la historia la conocía, pero esas reconstrucciones digitales de los lancasters volando en rasante están buenísimas. me compré un huevito kinder y voy a rezar para que adentro me traiga una vida.

update: cagaron los bombarderos nocturnos de la segunda guerra, en volver está "carmiña" con maría de los ángeles medrano y arturo puig con su cara de boludo de siempre. deprimente ricardo moran como el mandadero enamorado de la sirvienta que se curte el niño rico y encantadora betiana blum como la pérfida cornuda. sigo rezando al lado del kinder, y no me animo a abrirlo.

sumergete en el centro del sonido, como en el sonido continuo de una cascada

-Parece que no falleció inmediatamente, porque hay un segundo tiro con ella ya cuando está sobre la mesa, con orificio de entrada en la frente. La remató. Y después se sentó acá, -señaló una silla contra la pared- se sacó la dentadura postiza, la puso sobre la mesa y se disparó apoyando el caño contra la garganta. El oficial me dijo que no fue un pacto, porque él se sacó la dentadura, y ella no.
-¿Y eso?
-En los casos de pacto suicida, es casi clásico que los viejos se saquen la dentadura postiza antes de matarse. La policía se llevó los dientes y el arma.
-Y eso por qué.
-La pistola estaba buena. O sea, era una porquería calibre 22, un matagatos, pero era una antigüedad, mi papá se la trajo de la guerra civil. Se la llevaron para quedársela.
-¿Y los dientes?
-Los dientes no sé por qué los llevaron. Si es para quedárselos, son gente muy rara.

mc donald´s no existiría sin la mc donell douglas

"este año, en el que hemos vendido un billón diario de envases de nuestros productos, se consumirán en el mundo otros cuarenta y siete billones envases de otras bebidas por día. en muchos sitios todavía es más fácil encontrar agua que coca cola. el sistema de distribución debe crecer mucho aún.
los descansos para tomar café constituyen una tradición en las oficinas de todo el mundo. de ahí que nos estemos concentrando en lograr que todos los que necesiten un descanso beban coca cola en lugar de café" (coca cola companies, informe anual 1997)