el suicida es un asesino del mundo

"he aquí, resumido, un relato de senegal: un jefe peul, noble anciano, habla en una plaza pública apoyado en un bastón. el bastón se quiebra y produce un ruido parecido al de un pedo. un pesado silencio cae sobre la asamblea. entonces el anciano vuelve a tomar su bastón y lo rompe deliberadamente pero no puede producir el mismo ruido. deshonrado, se mata en ese mismo momento."

"es semejante a la lógica sin réplica de una pesadilla: todo es posible y sigue estrictamente sus reglas, pero al mismo tiempo todo es diferente, falseado, invertido. cuando un hombre ha decidido poner fin a sus días penetra en un mundo cerrado e inexpugnable, pero enteramente convincente, donde cada detalle se ajusta y cada incidente viene a reforzar su desición, hasta un cambio de temperatura. el mundo del suicida es supersticioso y pleno de presagios".

debido a que vivo una época absolutamente sin ningún sentido ni provecho, sigo sin tiempo para escribir acá. esto que puse para vuestro entretenimiento y reflexión está extractado de "antropología de la muerte", de louis-vincent thomas.

este sábado hacemos el programa en vivo. 22 horas, y se nos puede escuchar en el link que a tal efecto está un par de posts más abajo.

pasado mañana tengo que volver al pedorro módulo de calidad gerencial. es un embole de sanata que termina en un "caso" a analizar donde uno puede decir cualquier batata que implique trabajo en equipo y autogestión del equipo bajo un liderazgo claro y está todo bien. por ejemplo: "yo agarro y me busco un equipo de diez extraterrestres, analizamos la situación y decidimos internarnos en un bosque donde abunden los monos, luego coordinamos objetivos y actividades de manera que terminemos trincándonos un mono cada uno, mientras un vampiro se posa sobre cada una de nuestras rodillas". respuesta posible del docente: "muy bien esto que dice de los monos, es un buen aporte..."
las cualidades de supervivencia son el "espíritu proteico", la adaptación a los cambios, la flexibilidad y el espíritu de innovación. nos entrega los "casos" a analizar en unas amarillentas fotocopias de una hoja escrita con una remington modelo u.s. army de 1944, más o menos.

está todo maaaaal

la típica de fumar porro: nos ponemos a hablar de qué haríamos si ganamos el quini 6.

bc (que en el campo de la fantasía todavía es humano):-yo no sé qué hago después, pero retiro primero veinte mil mangos y me los reviento en una semana en drogas, putas, libros y discos. después no sé, capaz que me voy a vivir a las sierras.
sergito luis m. (después de pensarlo un rato):-yo primero que nada me hago todos los análisis... no te cagués de la risa... después sí putas y me voy de viaje. me compro un auto y después voy al oculista y al odontólogo.

bien el domingo: superé la depresión producto de haber escuchado la poronga de programa de radio que me está saliendo. terminé versión primaria de lo que será mi caballito de batalla en los concursos de cuentos de este año, a ver si emboco unos mangos para las vacaciones.

la vibración anómala

entre el miercoles y el jueves el transmisor saltó como una cañita voladora y anduve haciendo malabarismos para poner la radio de nuevo en marcha y que la facu afloje la plata para emparchar el equipo. grandes quilombos y corridas.
y ayer y hoy estuve cursando la maestría hasta altas horas (estoy haciendo el módulo de liderazgo y calidad gerencial, lo más cercano a lo más inútil del mundo. depués pongo fotos mías con cara de líder).
si las cosas salen bien en un par de días puede haber algo publicado, acá. mientras tanto, si les amputaron todos los miembros y no pueden salir de sus casas, o están encerrados por una tormenta de nieve, en www.frc.utn.edu.ar, si buscan el link a la pagina de la radio, este sábado de 22 a 24 pueden escuchar el programa de radio que hacemos con fabián, que por ahora se llama "fea la actitud" pero puede llegar a llamarse "la virgen que llora" o "la vibración anómala" o no sé. si en cambio quieren escuchar una maravilla de programa de jazz y cosita fina, "homenaje", por la misma radio y de 18,30 a 20, 30.
lo lamento.

back in villa libertador

kiosko de la madre de fabián, cerrado herméticamente. son las seis de la tarde y sopla un viento frío, sin embargo estoy traspirando. es el sol, que en esta clase de lugares siempre cae como un baldazo de plomo hirviente, como una bengala que señala constantemente a los miserables. toco la puerta. tardan en atenderme, escucho muebles que se corren.
abren un postiguito de la puerta. es la madre de fabián.
-¿sí?
-¿está fabián?
-no. fabián está preso.
-uh, no sabía, disculpe, lo lamento mucho...
-¿vos para qué lo buscás?
-eeeehhh... soy un amigo de él, venía a verlo...
-¿venís a comprar?
-¿cómo?
-¿vos le comprabas merca a fabián?
-eeeehhhhh, no. no no... faso, le compraba. me presentó la vaca, de allá del fondo
la vieja cierra el postiguito y me abre la puerta.
-pasá.
me dice que está a setenta y cinco pesos los cincuenta gramos. le doy la plata.
-¿es para vender o es para vos?
-para mí.
después me cuenta que fabián está sentenciado a cinco años y medio, o sea que se va a tener que comer tres años de cumplimiento efectivo, como mínimo.
-lo habían dejado libre y yo le dije que no se presentara, que lo iban a dejar adentro. pero el boludo no me hizo caso y ahora está hasta las rebolas.
-bueno, pero no iba a quedar prófugo si no se presentaba, no era peor...
-y bueno, pero que te agarren después, no mansito como un boludo, entregadazo.


creo que dejé de arquear las cejas dos cuadras después de bajarme del bondi, en el centro. en todos lados leo mensajes para mí.

cuando sea grande quiero ser un microondas, una licuadora

escuchando: “making love to a vampire with a monkey on my knee” (captain beefheart)

consumiendo: “fasito muy rico, pinito de las sierras” (c. dixit, que todavía no se repone de la traumática sequía y rebautizó de esa cariñosa manera lo que en cualquier otro momento sería el infame, clásico lechugón cordobés.)


estoy escribiendo acerca de mis “épocas raras” para ver si sirve de algo. extracto de mi archivo x:

en diciembre prácticamente no pisé por el trabajo, me la pasaba encerrado en mi casa. casi no comía: medio kilo de helado al mediodía y un choripán a la noche, aunque a veces me pasaba un día y medio o dos sin comer. lo único que hacía era leer (poca literatura, mayoritariamente revistas de actualidad de diez años atrás y fascículos de historia de la aviación, segunda guerra mundial, guerra de vietnam y guerrillas de los años 70: swapo, ejército simbiótico de liberación, fracción del ejército rojo y cosas así. gastaba mucha plata en librerías de saldo) e intentar escribir. y correr. corría a la peor hora, a las dos de la tarde (temperaturas de hasta cuarenta grados, yo pesaba ciento treinta kilos), con dos buzos, pantalón de jogging con bermuda encima y gorro de lana. iba por la avenida de circunvalación hasta atrás del aeropuerto, una zona apacible pero bastante deprimente. cosas que recuerdo que ví: la perra que comía cadáveres de perro, un santuarito o no sé cómo se dice del gauchito gil, siempre con velas prendidas debajo de un árbol. el árbol estaba lleno de cintitas rojas. siempre que pasaba por frente al santuario sentía un miedo infantil. quiero decir, de intensidad infantil.
había una especie de represa/basural donde se bañaban los chicos de la villa del nylon. siempre había olor a basura quemada, y me entristecía mucho mirar a los chicos jugando entre y con la basura. una tarde ví cómo se bajaban cuatro tipos de un opel k 180 hecho recontraporonga a revolver basura. se bajaban desperezándose cancheros, acariciándose las panzas, como los viejos que van al shopping.
la otra que hacía era ir a la parte de atrás del aeropuerto a ver los despegues y aterrizajes. para llegar a la valla tenía que caminar como dos kilómetros entre unos pastizales bastante altos que había, llenos de perdices. yo iba de la recontra cabeza y disfrutaba mucho de escuchar el ruido de las diversas alimañas apartándose furtivamente a mi paso. y las perdices, que salían volando a cada rato, tipo el video horrible ese de diego torres que saltan los pescados por todos lados. yo pensaba que qué raro que no viniera nadie a cazar, a veces me daba miedo de que alguien me volara la cabeza de un escopetazo, algunas tardes me daban ganas.

siempre me parece estar saliendo de la demencia. quiero decir: cuando pienso en dos años atrás digo “cómo puedo haber estado tan hecho mierda”, el problema es que hace como dieciocho años que pienso lo mismo de los dos años anteriores, no sé si se entiende. no es el mayor de mis problemas, de todos modos. ojalá.


“estoy harto y cansado del río, las estrellas que tachonan el cielo, este denso silencio funerario. para pasar el tiempo hablo con el cochero, que parece un anciano...me cuenta que en este río oscuro, prohibido, abundan los esturiones, los salmones blancos, las anguilas, los lucios, pero que nadie los pesca” (“en siberia”, anton chejov)

mi amigo leandro, después de enrostrarme todo lo que está garchando y lo feliz que es (lo que es más o menos como no sé, mostrarle al chico de la burbuja un video de gente vacacionando en jamaica) me cuenta que tiene unas terribles ganas de venir a córdoba. no entiendo como alguien puede querer venir acá.

es lo que hay

mi terapeuta ahora me hace ir dos veces por semana.
en yahoo tengo 885 mensajes sin leer.
en hotmail ya no entran más mensajes.
desenchufé el celular a la mierda.
no me las arreglo para hacer tiempo para escribir.
agónicamente hago un programa de radio del que no me gusta ni el nombre. pueden sintonizarlo vía web (si el centro de cómputos no nos regala ninguna sorpresita) los sábados de 22 a 24 en www.frc.utn.edu.ar ,ahí buscan el link de la radio y si la vida de ustedes no tiene ningún sentido pueden perder dos preciosas horas de existencia.

revista condorito:los chistes eran horribles. yo leía la revista porque me ratoneaba con pampita (la novia de condorito) y porque me parecían alucinantes los detalles de fondo en los cuadritos: los cocodrilos metiéndose por las ventanas de las casas, los sonámbulos por la calle con camisón y gorro con borla, los anuncios de gaseosa pin (“tome pin y haga pun”), el jabón sussio, el bar “el tufo” y una cuantas más. estaba buenísimo eso.

cómo será que ando que recién hoy, martes 12 de abril me clavé la primera paja como la gente de todo lo que va del año. descubrí que no está bien ir al gimnasio inmediatamente después de hacerse tocamientos, el rendimiento se ve francamente reducido.

“judá tomó para su primogénito er a una mujer llamada tamar. er, el primogénito de judá, fue malo a los ojos de yahveh, y yahveh lo hizo morir. entonces judá dijo a onán:
-cásate con la mujer de tu hermano y cumple como cuñado con ella, procurando descendencia a tu hermano.
onán sabía que aquella descendencia no sería suya y así, si bien tuvo relaciones con su cuñada, derramaba a tierra, evitando el dar descendencia a su hermano. pareció mal a yahveh lo que hacía y le hizo morir también a él.” (génesis, xxxviii: 6-10)
así están las cosas con yahveh: si no le gustaste, cagaste

tras un manto de neblina

esta es una foto impresionante tomada por la fragata inglesa broadsword, si la amplían van a ver mejor que son dos a4 argentinos volando rasante a casi mil kilómetros por hora antes de meter las bombas que mandarían a pique al destructor coventry en la guerra de malvinas. por si hace falta aclararlo, las explosiones en el agua es la artillería antiaérea de los barcos. el avión de la izquierda es el del entonces capitán marcos carballo, a quien conocí el viernes pasado en una conferencia que organicé en la facultad por el 23 aniversario de la guerra. después estuve comiendo asado con otros pilotos que volaron en las islas, escuché algunas anécdotas impresionantes que no le interesan a nadie salvo a los plomazos que nos gustan los aviones.

ayer sábado estuve comiendo pizza de garrón en la conferencia de prensa de ian anderson, éramos siete personas, sobraba pizza y logré sacarme una foto con el inventor de jethro tull. cuando la tenga, la exhibo para que se rían de la cara de gilastro con la que salgo. el recital me decepcionó un poco, está fusiladísimo de la voz y el uso que le dió a la orquesta que lo acompañaba es el que le daría no sé, diego torres o ricardo arjona, un colchón de cuerdas que quitaba cualquier emoción al asunto. la versión de aqualung mezclando ese colchón suavizante de orquesta-dignificadora-de-música-menor y una base rockera tipo rock-duro-para-tipos-con-mas-de-cuarenta-años fue francamente deleznable. yo critico porque entré gratis, si hubiera tenido que pagar capaz me hubiera parecido bueniiiisssimo.

por lo demás, nada, el sismógrafo de mis emociones no registra la más leve alteración, la aguja no se mueve de cero. no me interesa nada de lo que hago y me están apareciendo con toda tranquilidad unas ideas bastante peligrosas. los dejo con el poema de tennyson sobre el kraken:
Bajo los truenos de las superficie,
en las honduras del mar abismal,
el Kraken duerme su antiguo, no invadido sueño sin sueños.
Pálidos reflejos se agitan alrededor
de su oscura forma;
vastas esponjas de milenario crecimiento y altura
se inflan sobre él, y en lo profundo de la luz enfermiza,
pulpos innumerables y enormes baten
con brazos gigantescos
la verdosa inmovilidad,
desde secretas celdas y grutas maravillosas.
Yace ahí desde siglos, y yacerá,
cebándose dormido de inmensos gusanos marinos
hasta que el fuego del Juicio Final caliente el abismo.
Entonces, para ser visto una sola vez por hombres y por ángeles,
rugiendo surgirá y morirá en la superficie.

el único mono del mundo en el globo de la muerte

caen a tierra
las malvas, y las pisan
los del festejo.

estoy aquí
por estar, y la nieve
sigue cayendo.

¿es que al final
no tendré más vivienda
que cinco pies de nieve?

yo soy un huérfano
yo soy una luciérnaga
que no da luz

estuve leyendo una recopilación de haikus y encontré estos cuatro. el primero es de shiki y los otros tres son de issa. la compilación no trae datos acerca de quién putas son issa y shiki ni de qué época son, pero los haikus están bastante buenos, después pongo otros. hay algunos bastante boludos también:

¡que frescor da
cuando no llega el moño
al cuello del kimono!
(éste es de un tal “sono”)

el que pasó fue el fin de semana más inútil de mi vida, y el domingo a la tarde para rematarla, me engripé con un entusiasmo digno de mejor causa. mucha fiebre, estaba en cama tapado y con chuchos de frío, y lo único que podía hacer era mirar la tele, que en realidad funcionaba como un disparador de pesadillas. aparte de los banana splits en boomerang (buenííííísimos los banana splits), lo único que creo recordar de dieciséis horas de pasar canales es al cuerpo del papa tirado con un palo en la mano y todos esos programas horribles de people & arts que decoran casas, jardines y cambian el look a personas.
los católicos y en especial los argentinos de cualquier religión creo que están contentos porque tienen un cadáver sobre el cual cebarse durante unas semanas sin parecer muy retorcidos. que les aproveche.

encontré fotos de un calamar gigante varado en kyoto. un calamar gigante chico (algo menos de cinco metros). hay una serie de fotos del bicho en la superficie, completamente perdido, tanteando con los tentáculos la pared de una especie de muelle de piedra, tomando contacto con un mundo por completo desconocido. en las últimas fotos muestran cómo los simpáticos nipones lo sacan del agua y lo matan para exhibirlo. recorté la foto que está aeeiba de todo esto, se puede ver a un japonés con una linterna atándole una soga alrededor de la cabeza. miren esos ojos (ese ojo, en realidad). un cerebro sin oxígeno (en la superficie los calamares gigantes mueren de anoxia, esto ya lo dije pero como dice mirtha legrand “el público se renueva”) teniendo sin embargo, restos para la sorpresa, el asfixiante desconcierto.
ahora que digo un calamar gigante chico, me acuerdo de un circo que pasó por saenz peña y promocionaba como una de sus atracciones al “enano más alto del mundo”. a mí y a mi hermano nos dio mucha curiosidad y les rompimos los quinotos a mi padre para que nos llevara a ver al enano más alto del mundo. resultó, claro, ser una persona de estatura normal (nosotros nos habíamos imaginado un enano de no sé, cuatro o cinco metros de alto). podría haber aprendido algo de ese engaño, pero creo que fue al revés, me anclé en ese tipo de curiosidad por cosas “raras” que a la larga son decepcionantemente comunes y no significan ninguna respuesta a nada.
ahora los circos vienen más crueles, me parece, el último que vino acá hizo propaganda con altavoces desde un avión: “el único mono del mundo en el globo de la muerte”.

hechos inquietantes: según la australian commonwealth scientific and industrial research organization, el ganado eructa tanto metano que podría estar cambiando el clima del mundo.

soy como un remedio: dos por ciento principio activo, el resto excipientes. un comprimido de 96 kilos.