mañana no muy trascendente. escuchando charles mingus y the roots y entreteniéndome aprendiendo a hacer anillos con el humo de toscano. tosiendo como un boludo. y mirando el cielo con la melancolía de un colono marciano de bradbury.
no sé qué voy a hacer ahora. tampoco después.
por algo escribo: porque no me sale vivir.
ando como el piojo del versito truquero: con un hachazo en el ojo y una flor en el ojal.
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