"El día que terminó con el garage, Cetarti agregó a la treintena de objetos que había agrupado en la primera habitación: una bolsa grande con VHS de películas porno (Títulos: “Cream Rinse”, “Cum Scouts”, “Fire Hole”, “Flesh Mountain” y otros. Una decena de los videos tenía el mismo diseño de caja negra y título “Private” en dorado); dos estufas a cuarzo funcionando, dos ruedas de auto completas (llantas, cámara y cubiertas algo gastadas), un pequeño mueble biblioteca y una caja de madera con una pistola con munición, aceite fino y elementos de limpieza. Sobre la corredera estaba grabado “PISTOLA AUTOMÁTICA CAL 22 T.A.L.A Talleres de Armas Livianas Argentinas-Punta Alta Industria Argentina”. Después barrió puntillosamente y lavó los pisos de la casa con lavandina y desinfectante, incluyendo la galería donde se amontonaban los papeles y cartones: barrió todo menos la pila de cáscaras de mandarina. Ordenó también las módicas instalaciones de la cocina. Se bañó y se puso una muda de ropa limpia, lavada con jabón de tocador. Prendió el televisor y fumó un porro mirando un documental sobre el accidente nuclear de la planta de Three Mile Island en 1979. Se durmió en medio de una cronología de las reacciones físicoquímicas sucedidas dentro del reactor, que no estaba entendiendo mucho. Despertó cuarenta y cinco minutos más tarde, con mucho hambre. Eran las seis y media de la tarde. No quería salir por miedo a encontrarse a Gómez en la vereda. Comió dos porciones de pizza sobrantes de la noche anterior, con los restos tibios de una botella de coca cola. Se mojó la cara y el pelo y salió al patio. Se sentía en cierta manera alivianado. Miró fijamente las cáscaras de mandarina: imaginó la cantidad de horas masticando mandarinas que significaba esa pila de cáscaras. Era una cantidad con posibilidades elásticas: se podía masticar pensativamente y mirando la nada, o con rapidez operativa. Podían ser seis horas de masticar mandarinas. O veinte."

(más de las out-takes de "agentes secretas del pete paraguayo", del gran inmovilista nacido en puerto stroessner. próximamente un escaneo de la carta que le dirigió bob dylan durante su estadía en prisión, exhibida hoy en una pared de la celda-museo del penal de pedro juan caballero, junto a la bolsa de agua caliente regalo de jd salinger. dylan firma la carta con su verdadero nombre, robert a. zimmermann y en un párrafo le aconseja a de melli "que piense en todas las putas que se va a cojer cuando salga")

"se tiran trampas en el río de la existencia, hay bichos que comés y seguís nadando, pero otras veces hay un anzuelo dentro del bicho y un pescador que te saca."
(germán garcía)

Mas a la tarde, llevaba un par de horas cambiando canales sin pensar en nada específicamente (promediaba el cuarto porro del día), cuando golpearon la puerta. Con alguna dificultad se calzó las zapatillas y fue a espiar por la persiana. Era el viejo que, vestido de pijama corto y chinelas, había ofrecido rematar de un escopetazo al cebú atropellado. Ahora estaba un poco mejor vestido (camisa a cuadros y pantalón ombú, no llegaba a verle los pies). Golpeó la puerta de nuevo. Los golpes no eran muy enérgicos, como si supiera que él estaba ahí al lado. Cetarti abrió. El viejo lo saludó, se presentó como Gómez. Tenía puestas las mismas chinelas de la otra tarde y se lo notaba un poco incómodo. Le dijo que vivía al frente y lo había estado viendo sacar las bolsas por las noches y que parecía que estaba limpiando la casa. Cetarti le contestó muy parcamente que sí, que estaba limpiando.
-Cuando le ví la cara con luz antes de ayer yo dije éste es hermano o algo.-dijo el viejo- Por eso me animé a venir. ¿Usted es pariente del hombre que vive acá, no?
-Vivía. Soy el hermano.
-¿Qué le pasó?
-Lo mataron en el Chaco.
Al viejo le empezaron a caer unas lágrimas gruesas por las mejillas. Sacó un pañuelo del bolsillo de atrás del pantalón. y se lo pasó por la cara.
-Perdone,-dijo- tuve un acv hace dos años, y lloro por cualquier cosa.
-¿Un 3cv?
-Un acv, accidente cerebro vascular.
Cetarti lo hizo pasar. Sacó dos de las sillas de plástico y le ofreció una al viejo. El viejo se sentó pero dijo que se quedaba un ratito nomás. Cetarti le preguntó si conocía a su hermano. La pregunta era retórica porque era obvio que lo conocía, aunque más no fuera de vista.

(originalmente escrita por a. de melli para la superproducción fílmica "agentes secretas del pete paraguayo", esta escena quedó fuera en el final cut. la copié del facsímil que figura en el apéndice "cartas y documentos", de la completísima biografía de de melli escrita por anthony burgess: "the steel jelly", penguin books 1967)

a/
el martes estuve en córdoba, fui como siempre a sentirme mal y raro, y de regreso me clavé en villa maría seis horas por un piquete agropecuario. menos mal que estuve dormido esas seis horas. se hicieron las 8:30 de la mañana (hora en que usualmente el colectivo está entrando en buenos aires) y me desperté para darme cuenta de que estábamos dando vueltas por las calles de bell ville. en una situación normal me hubiera infartado del odio de saber que todavía me quedaban 10 horas de viaje por delante, pero estaba tan deprimido que ni eso.

b/
me molesta (me da miedo) la existencia de patotas del gobierno. pero que quieren que les diga, d´elía pegándole a uno de esos lectores de marcos aguinis es una imagen encantadora. si los cagaban a palos a todos los pitucos la otra noche, no me sentía ni un poquito mal.

un poco preocupante si es uno el que un día no les gusta, capaz. pero bueno.


c/
a modo de propuesta: si yo fuera presidente y estuviera choreando a dos manos y todavía conservara parte importante del poder que tenía el año pasado haría esto:

1-les perdono las retenciones a los pequeños y medianos chacareros, o les devuelvo la guita por otro lado.
2-les subo las retenciones a los hijos de puta de la sociedad rural y grandes exportadores. busco otros ricos para sacarles un poco mas de guita pero sin desatarles la vaca.
3-reparto algo. no es que dejo de robar dos años. robo la mitad que igual es un tocazo y la otra la dejo ir para la gente. quedo como un duque. me vota todo el mundo hasta que me muera y después también.


d/
sigo actualizando poco porque estoy dándole un poco de forma a la novela, la versión redux ya lleva 83 pags, supongo que llegará a tener alrededor de 120. ¿a quién le importa?¡a mí no me importa! en fin, hay gente que está peor:

e/
cinco de la tarde, hora cruel, barro y sol fuerte en la parada del 159 semirrápido atrás del correo central (cola de aproximadamente 120 personas). pasa un tipo vendiendo hebillitas, agujas y pelotudeces. se saluda con alguien que está atrás mío, se conocen. el que está atrás mío le pregunta cómo va el negocio. el de las hebillitas dice mirando casi la nada “y, jodido, con esto del campo la gente no gasta, viste...”

"antes decía que estaba arrasado, ahora ser yo es visitar unas ruinas antiquísimas, ajenas, amables" (a. de melli, carta de renuncia al servicio secreto paraguayo, 1952)

últimos días comiendo en exceso y mirando televisión completamente de la recabeza, de entre la confusa sucesión de cosas me quedo con canal 5 (tengo telecentro): el regreso a mi vida de "maría esperanza del mundo", el primer programa dedicado a la virgen maría, conducido por el gran enrique moltoni. también ahí excelente "la historia de la misa", conducido por un tal Rogelio Zelada, un gordito de lentes que parece que no es cura pero igual lo podemos imaginar perfectamente sudado, moviéndose como una foca arriba de algún nene de escasos recursos.

canal K24 también está buenísimo, recomiendo "noches sin límites", una recorrida por boliches de isidro casanova, aldo bonzi y resto del conurbano. ahí también supe pescar una monstruosidad llamada "k-minas 24 horas con humor". un programa para drogarse y mirarlos y decir qué están haciendo de sus vidas muchachos, que estamos todos haciendo de nuestras vidas.

durante las semanas que siguieron cetarti durmió un promedio de catorce horas por día. del tiempo que pasaba despierto, casi todo lo distribuía (junto con los escombros de su atención) entre el televisor y la pecera. el ajolote era ideal para ser observado en esas condiciones: casi siempre inmóvil, cada tanto nadaba perezosamente hacia arriba, a tomar aire o un bocado de la comida en escamas que flotaba en la superficie. cetarti seguía comiendo poco y nada, pero confiaba en que el metabolismo bajo compensara la disminución en calorías. solía tener pesadillas, algunas más recurrentes o aterradoras que otras, pero en todas lo mataban a escopetazos. a veces estaba su madre junto con él, a veces estaba solo. pero siempre entraba la sombra de un tipo enorme (a veces el tipo no era completamente humano sino que tenía una especie de tentáculos que le salían de la cara) con una escopeta y le disparaba en el cráneo. le volaban la cabeza pero él vivía lo suficiente como para ver astillas de hueso y unas mucosidades sanguinolentas que se pegaban al tapizado de un sillón y a unas cortinas. soñaba otras cosas también, pero no se las acordaba.


sigo perdiendo tiempo precioso trabajando en algo que parece que nunca. hace ya tres o cuatro días que se me terminó el papel higiénico y me da fiaca bajar a comprar, así que utilizo como paliativo el suplemento "contraeditorial" de la revista veintitrés, que viene en papel tipo de diario. hoy a la mañana me limpié el culo con un debate entre no se quien y el rabino bergman sobre si dios o el hombre o no se qué.

y ahora, me acuerdo que anoche soñé que le contaba a alguien una parte del documental del history channel sobre combates aéreos en el desierto (el mismo del post anterior, que plomazo). contaba muy entusiasmado la parte que va un mirage persiguiendo un mig 21, los dos volando rasantes por unos cañones del desierto, y que el mig 21 es alcanzado y el piloto se eyecta con tan mala suerte que se estampa a la velocidad del sonido contra una de las paredes de piedra del cañón. no sé por qué justo esa parte, ni por qué el entusiasmo.

aprendido en la experiencia mística de philip k. dick: entusiasmo quiere decir "entrada en uno del espíritu de los dioses".

“osveta, eso significa... una especie de realización espiritual. tu has matado a mi hijo, por lo tanto yo mataré a los tuyos; he tomado venganza por eso, y ahora me siento pacíficamente en mi silla. allí estás.”

síntomas del momento: incomodidad con el cuerpo, sueño excesivo, temores múltiples, terrores varios, sensación ominosa.

documental excelente de la semana: "ases de combate" en history channel, sobre guerra aérea en el desierto, israelíes vs. egipcios. hay partes que están en youtube. la serie entera es mooy buena.

eh bueno nuevamente me puse a corregir la novela y por eso no actualizo ni esto ni los audios, me imagino cómo han desmejorado sus vidas a causa de esto, perdón.

“se levantó al otro día a las dos de la tarde, con un tremendo dolor de cabeza y sin ubicarse mucho en el espacio tiempo. anduvo caminando por la casa como un autito chocador conectado a baja tensión, deteniéndose cada tanto ante la pecera: observaba la sutil respuesta de los peces muertos al movimiento que generaban las burbujas del aireador (que seguía enchufado) en el agua. buscó en la cajita de los remedios y tomó dos aspirinas. le empezó a crecer algo adentro, una urgencia. prendió un porro para ayudar con el dolor de cabeza. se puso un jogging, zapatillas y una remera vieja. abrió las persianas, el sol repentino lo encegueció unos segundos, y quedó con escotomas brillantes a un costado del campo visual por un rato más. se puso una gorra y salió a caminar. entre la marihuana y el particular estado de ánimo, percibía el mundo como si tuviera la cara apoyada contra una cortina de plástico transparente que nunca cediera del todo ante su peso.”

(de “el que se pinchó el ojo para mirar por el agujerito”, comedia blanca del inmovilista paraguayo a. de melli, llevada a la pantalla grande con el título más ganchero “primas peteras de asunción”, 1973)

la transitoria seguridad del tipo que se tira de un décimo piso y dice “hasta ahora todo bien” porque recién va por el sexto

importadores del orto traigan "david boring" a la argentina, y a un precio razonable!

un cálido abrazo y una sincera felicitación al quintero boliviano (residente en la localidad bonaerense de mercedes) que le pegó un tiro en la cabeza al policía que intentó robarlo. ¡así se hace, y que este año que comienza termine con muchos más uniformados objetos de ajusticiamiento! (sres. delincuentes, recuerden apuntar siempre a la cabeza, usualmente los muy previsores llevan chaleco antibalas)

también una mención de simpatía para los presos uruguayos que le sacan fotos a gaby alvarez en cana y después las venden a las revistas de los ex amigos del dealer de los famosos.

ya es raro que un cliente se crea amigo del dealer, ¡pero el tipo que cree que porque les consigue merca son sus amigos, es lejos mas pavo!

ehm, a mediados de mes me puse a leer “resentimiento” de gary indiana, en realidad empecé entusiasmado porque era una crónica bastante piola del juicio de unos hermanos que habían matado al padre (hay una película sobre ese caso, que protagoniza edward james olmos). pero después el libro empieza a ocuparse de la nada interesante vida del joven periodista que cubre el caso y toda gente boluda con problemas boludos que conoce. lo dejé porque en un comienzo era fácil saltar páginas: seis páginas del juicio, una de boludeces. después la proporción fue cambiando hasta invertirse, lo último interesante que llegué a leer fue el testimonio de una siquiatra con coprolalia. y lo dejé, me harté las bolas.

ahora me estoy entreteniendo con “el centro de la telaraña”, de una colección de time-life (lo conseguí en dos tomos a cinco mangos c/u en una librería de saldos en corrientes), sobre la evolución del círculo íntimo de hitler desde el frustrado golpe del 23 hasta el suicidio en la cancillería. interesantísimo. aparte con letras grandes y fotos, como tendrían que venir todos los libros.

¿a quien le importa esto, o cualquier otra cosa? los grillitos que cantan en el silencio de la noche, minutos antes que impacte el asteroide.

quieren volverme a ver, es por eso que están llamándome

aguante iorio.

1/en el fin de mi patética adolescencia metalera, fui varias veces a ver a hermética cuando venían a córdoba, en la época de los primeros discos (yo tenía "hermética" y "ácido argentino"), que estaban muy bien si consideramos los límites del género. después ví almafuerte en el cosquín del 2004 creo, o 2003 y la verdad es que iorio daba un espectáculo épico, cantaba caminando lentamente y golpeándose la cabeza con el puño.

mirando intrusos y los profesionales de siempre (o el history channel), a veces uno se olvida de las cosas. pero creo que en este país la única estética viable es hacerse amigo de larralde y ser como iorio. me acordé de esto leyendo clarín de hoy, que sale una nota al tipo con el simpático título "vivo en el campo, no soy ningún puto playero".

cada tanto asoma la poesía entre su lenguaje ralo y su redacción de oficina, que lo hace proferir cosas tan feas como "y fui feliz, grata experiencia, al compartir su solitaria resistencia" (eso es de "allá en tilcara", a dúo con el infumable sr. flavio, que por lo demás es un TEMAZO). salvo por las pelotas e iorio, el rock nacional es un hatajo de tragaleches con la autoestima indebidamente alta.

2/
sigo comentando el diario, qué aporte el mío para la evolución de la especie: me alegra que gaby álvarez esté en cana en una comisaría mugrosa. y no por solidaridad con las víctimas: dos garcas muertos en una moto pistera en punta del este representan unos cuantos litros de oxígeno más para que respire la buena gente o los árboles del amazonas, qué se yo. o los otros garcas de punta del este, también. en ese sentido es una cagada, ves.

un esforzado intento de entender "el panorama de las cosas".

bueno, por un tiempo de nuevo en la civilización: arreglé la heladera y puse internet y cable. el piso de la cocina sigue levantado pero ya no lo tengo que pagar yo y parece que lo arreglan el mes que viene.

felicitaciones al que entró a esta paginita despues de poner "sueños+cagar en público" en google. (update: ya te ganó uno que entró con "paja de vieja a viejo en bar")

ehm, ahí actualicé algunas cositas de audio. el blog medio que me tiene podrido. no es que de repente haya madurado, capaz que armo otro.

boludeces que no le importan a nadie, estoy más desabrido que los reportajes que hace el novio de juan castro para no sé que programa de canal 9. me pasan cosas pero me las olvido, o es como si me contaran que le pasan al primo de un cuñado de un tipo que vive en auckland y del que yo no sé nada.

“el 16 de septiembre de 1928, en chicago, dorothy kindred dick dio a luz a una pareja de mellizos prematuros de seis semanas y muy flacuchos los dos. los llamaron phillip y jane. dicen que por ignorancia, porque la madre no tenía suficiente leche para alimentarlos y porque nadie, familiar o médico, le aconsejó el uso del biberón para completar la dieta, dorothy dejó que los bebés pasaran hambre las primeras semanas de vida. jane murió el 26 de enero.
la enterraron en el cementerio de fort morgan, en colorado, de donde era originaria. junto a su nombre, en la lápida, grabaron el nombre de su hermano, con la fecha de nacimiento, un guión y un espacio en blanco. poco después, los dick partieron hacia california.
(…)
el único consuelo [del padre de dick] era encontrarse con ex combatientes como él. enrolado como voluntario en la primera guerra mundial, conservaba unos recuerdos heroicos, un grado de sargento. y una máscara antigás que sacó de su estuche un día, para jugar con su hijo de tres años. pero a phil no le hizo ninguna gracia. al ver esas cavidades redondas y huecas y esa trompa de goma negra que colgaba siniestramente, dio un grito de terror creyendo que su padre se había transformado en un monstruo o insecto gigante. pasó semanas escudriñando la cara que había vuelto a la normalidad, buscando y temiendo encontrar otras secuelas de la transformación. los mimos que su padre le prodigaba aumentaban su desconfianza.”

(primera hoja de “yo estoy vivo y ustedes están muertos”, biografía de philip k dick escrita por emmanuel carrere y que ya cité 150000 veces)


top of the world beibi, top of the world!

then once by man and angels to be seen

al final encontré la cabina del FW 190, aquí dos fotos del producto terminado. agradecemos las imágenes, tomadas por cámara y personal del patronato del inmaduro, regional colegiales.
por lo demás, últimos días en córdoba, domingo y lunes mirando tele con tremenda gripe y ayer a los pedos de un lado a otro para terminar la mitad de las cosas que había ido a hacer. después de volver de córdoba me toma un par de días de recuperarme, igual que cada vez que veo a mi familia.

anduve por villa libertador pegando sosiego (dos veces, la primera compré treinta armados y como quería aprovechar que había me tomé un bondi de 40 minutos hasta un cajero automático y me volví a buscar un pequeño cascote de veinticinco). en el medio de las operaciones, saludarme con todos los chicos y tomarme unos mates con irene, la mitad del tiempo con ella parada sobre unas maderas viejas y coordinando con uno que a unos 30 metros le colgaba los ganchos de la luz. me contó que hacía dos semanas que estaba sin luz porque el que habitualmente le cuelga los ganchos se estaba haciendo el interesante ("y eso que le pago treinta pesos"). me saludé con un par de personas de la cuadra, cometiendo siempre el mismo error: preguntar cómo están. sonríen, encogen los hombros con un poco de vergúenza y dicen "y... acá, igual, como siempre". me siento un sorete, probablemente porque lo soy.

otras cosas, también.

paranoia de la carencia inicial, todo parece azul, carne muerta, pastosa, atonal...

1-balancita de la revista “noticias” maaaaal: me regalaron una maqueta de dimensiones manejables (un focke wulf 190 de la segunda guerra mundial, escala 1:72, en versión cazabombardero nocturno) que vengo laburando lentamente desde hace dos semanas o más. anoche lo terminé de armar y le dí la primera mano de pintura y hoy, apenas levantado y sin anteojos empecé a ver cómo había que poner la pequeña burbuja de plexiglás transparente de la cabina del piloto. resultado: se me cayó la piecita de plastico de menos de un centímetro de largo y repito, transparente. no cayó al piso sino sobre un revoltijo de ropa, revistas y frazadas. la estuve buscando como una hora y media y todavía no la encontré. me quiero cortar los huevos.

2-balancita de la revista “noticias” bieeeen: encontré en youtube el documental sobre la reynols, excelente. no lo terminé de ver pero parece que está entero. primera vez que me interesa algo en estos dos meses más o menos.





3-no hay que ser ningún padre brown para avivarse de que últimamente no se me cae una idea ni que me sacudan mecánicamente. para paliar la situación recurrí a lo fácil: colgué en el mp3 de acá al costado (si usan firefox) o allá abajo (si usan explorer), una parte del capítulo “el álgebra de la necesidad” de “el almuerzo desnudo”, leído por el mismísimo wild bill burroughs. saqué del libro la parte que está leyendo ahí:

“el gordo terminal llega de los tanques de presión de la ciudad, donde chorros abiertos de vida lanzan un millón de formas que son comidas inmediatamente, quines las comen anulados por pelusas de tiempo negro...

pocos consiguen llegar a la plaza, un sitio donde los tanques vacían una corriente de mareas periódicas que trae formas de supervivencia armadas con defensas de barro venenoso, carne podrida, hongos y olores verdes que chamuscan los pulmones y atan el estómago con nudos apretados...
porque los nervios de el gordo estaban despellejados y pelados para sentir los espasmos de muerte de un millón de excitaciones frías... el gordo aprendió el álgebra de la necesidad y sobrevivió...

un viernes el gordo se dejó caer por la plaza, un feto simiesco, gris translúcido, con ventosas en las pequeñas manos blandas de un púrpura grisáceo y una boca redonda de lamprea, de cartílago frío y gris, forrada de negros dientes eréctiles en busca de las marcas dejadas por los pinchazos de la droga...

y un tipo rico pasó y clavó la vista en el monstruo, y el gordo rodó por el suelo meándose y cagándose de miedo, y se comió su propia mierda y el tipo aquel, conmovido por semejante tributo a la potencia de su mirada, dejó caer una moneda de su bastón de los viernes (el viernes es el domingo musulmán, cuando habitualmente los ricos dan limosna). así que el gordo aprendió a servir la carne negra y creció hasta que su cuerpo se transformó en una cosa barriguda como un acuario... y sus ojos muertos de periscopio barrieron la superficie del mundo...”

el viejo sigue leyendo un poco más, pero lo que dice no es lo que yo tengo en el libro así que no lo pongo.

"debo pedir disculpas a mucha gente por mi descortesía. mi conducta tiene una lógica, pero explicarla es bastante humillante y extemporáneo. y reitero, mi conducta no significa nada, muchas veces me operan otras fuerzas" (a. de melli, en una carta a norman mailer desde su exilio político en la embajada de sierra leona en asunción del paraguay, 1971)

luego de dos semanas sin internet, actualicé el audio. estoy que si se me pregunta algo me voy a quedar pensando un rato largo y voy a terminar no contestando nada.

1/
el consorcio mandó al portero para evaluar los daños en el piso de la cocina.

se pone a leer las boludeces que tengo en el pizarrón. se detiene en un grupo de referencias para investigar sobre necrofilia, que había anotado ahí para no olvidarme.
-¿qué es esto, pedofilia?
sigue un momento muy gracioso, tratando de parecerle “normal” al portero explicándole la diferencia entre necro y pedofilia (señalando otras anotaciones en el pizarrón: “nilsen, cálidas/confortables profundidades de la tierra”, “arwin meiwes, de niño partes de muñecas rotas ocultas en caja debajo de la cama”).
-meiwes... ese es el caníbal alemán, ¿no?
-claaaro -le digo.

el consorcio no se va a hacer cargo del piso, porque estaba mal puesto por otra empresa. le digo al portero que le notifiquen por escrito a la dueña, que quería hacerme pagar a mí el arreglo. el portero me dice que yo no tengo nada que pagar, que la dueña de mi departamento es una conchuda. nos quedamos un rato hablando sobre asesinos en serie. el tipo conoce bastante, pero no le interesa tanto la profundidad sicológica como los detalles escabrosos.


2/
la otra cosa que me pasa es que me están inundando con mails de príncipes africanos con problemas para sacar sumas millonarias de su país, que me ofrecen un 30% si les presto mi cuenta bancaria.

3/
“igualado a cero” (antonio de melli, escrito 1100 veces como una penitencia escolar en la pared de su celda -en la actualidad convertida en museo- del penal de pedro juan caballero, circa 1972)

una banda que no me gustó en su momento y que hoy hay temas que me parece que están buenos es virus. tienen bien de la primera época un tema que creo que se llama "me fascina la parrilla", que la letra dice "tenemos dos bo-oorges, la graciela y el jo-orge", temazo.
instrucción cívica también, estuve buscando con el soulseek y no encontré.

en minutos me estoy yendo a córdoba, con pronóstico incierto. tengo que dar un práctico de teorema integral de cauchy. los cinco ejercicios que pienso dar los voy a hacer en el bondi. ya van a hacer dos meses que tengo el piso de la cocina levantado y la heladera desenchufada.

que bueno que se terminó el mundial de rugby, me tenían repodrido. y ya que estamos me tiene repodrido el regreso de soda stéreo tratado como si fuera no sé viste, cream. soda stéreo es como u2, música para abogados.

de ésa época y dentro del género me quedo lejos lejos con sueter. zavaleta el único problema que tenía es que en cada disco metía dos o tres temas horrendos que te hacían perderle un poco el respeto, y la cagaba. pero hay cosas de sueter magistrales.

bueno, parece que volvió a andar podomatic. se me terminaron borrando todos los archivos viejos (la cultura universal no sufre gran cosa). colgué dos boludeces nuevas que van a aparecer en un ratito, y una versión redux de un audio ya publicado. si por alguna extraña razón (criados al lado de una planta nuclear, etc) echan en falta los audios viejos, iré volviendo a subir las cosas que valgan la pena.

mientras escuchaba la conversación donde se relata el deceso de "jugo tang" y la proximidad de la muerte del cubano, miraba una veintena de cassettes de conversación en el bar de la cañada que tengo sin digitalizar, y me acordaba del clima del bar: era una especie de sumidero donde se mezclaba gente que jugaba al ajedrez durante dos o tres días, levantándose sólo para ir al baño, con alcohólicos que se dormían al sol con los primeros sorbos de vino, o tipos que literalmente usaban el bar de dormidero. el cubano llevaba tres años durmiendo sentado en el bar. era donde iba cuando no vendía diarios. en una época el pájaro, si no dormía en el auto del gusi dormía en el bar, o en el paseo sobremonte. el baño del bar era tan asqueroso que el pájaro prefería cagar en el paseo. el gusi una vez, cuando yo recién llegaba, me advirtió que ahí "era como mejor que nunca pidiera nada que no viniera embolsado".

me acordaba de toda la gente que se fue muriendo cada tanto, en el bar. primero toda gente que yo no conocía. después, el cubano se murió más o menos en el tiempo que predijo el pájaro. hace poco me enteré (el gus me lo contó una de las últimas veces que lo ví) que paquito, otro de la mesa, había enloquecido. se lo había cruzado varias veces en las cercanías del neuro, bastante seguido, y paquito le decía que estaba visitando un amigo. ahora se murió el gusi. creo que me quedé pensando por eso. no sé mucho qué pensar, tampoco.

nunca dar el nombre

aaaah, el mundo entero espera ser conquistado, en algún rincón del espacio y el tiempo aguarda ser descubierta la clave de mi siempre futura fama y fortuna! lástima que me reencontré con sexover.net y su tremenda sección "big boobs" con videos completos. voy a estar unos días tocándome, que el futuro saque la pava del fuego.

no me gusta "boobs", es como decir "lolas" (horrible) pero bueno. sacando eso hay cosas tremendas, si se tiene paciencia para persistir en la búsqueda: la ansiedad es el sendero del tonto y la perdición del sabio.

parece que una forma de masoquismo low tech es tratar de tocarse mirando películas xxx on line mientras se cargan, (que se cortan cada 2 segundos). esto no es que me haya pasado a mí, lo leí en algún lado (en el national geographic, capaz). preocupante.

uh, se clavó podomatic y no anda el audio, justo que chow me nombró en su blog y me mandó una veintena de lectores extra. en fin.

me pareció interesante esto de rolando concatti (ex sacerdote y escritor) sobre von wernich, en página 12 de la fecha:

"A los tercermundistas nos inquietaba porque era un incondicional de la extrema derecha clerical, los enemigos jurados del Movimiento: los curas Meinvielle, Sánchez Abelenda, el obispo de La Plata Antonio Plaza. Fue este último quien lo ordenó sacerdote. Recuerdo el feroz comentario de Miguel Ramondetti: '¿Y por qué no lo va a ordenar Plaza?, si Plaza nunca ha creído en Dios...'.

Otras preguntas, también, si no caemos en el maniqueísmo de suponer que estos hombres son feroces hienas insaciables. No es preciso creerse Dostoievski para saber que en todo criminal anida un corazón retorcido y contradictorio. ¿Qué pudo llevar a Von Wernich, de familia pudiente y estilo disoluto, a elegir el corset clerical, la vida oscura, la perpetua mirada vigilante que siempre soporta un cura? ¿Buscaba una expiación, aunque después su naturaleza ambigua siempre se impusiera por el peor camino? ¿Descargaba en los otros, en el cuerpo de las víctimas, algún odio a sí mismo, a su destino? ¿Aceptaba la “salvación por la tortura” porque él necesita redimirse? ¿O todo fue siempre más cínico, más vulgar, más insignificante?

Otra cuestión, aunque resulte incómoda a nuestro racionalismo, a nuestra desenvoltura posmoderna. Es la cuestión del mal, del mal ejercido contra los inocentes, de la maldad implacable contra la criatura humana. Una interpelación para este tiempo, este país, teatro de horrores que no podemos soportar. Porque hermanos nuestros han sido las víctimas, pero también medio hermanos nuestros han sido los victimarios. Gente nacida en esta cultura, vecina nuestra por muchas avenidas."

el precio del tomate me importa, francamente, tres carajos

1/
“en los subterráneos de asunción es posible la percepción de algunos metros cuadrados de calcuta (donde nunca estuve). ayer por la mañana viajé sentado al lado de un mendigo que dormía profundamente o quizás estaba muerto. apestaba (y por dios que no exagero) como el cadáver de un perro que llevara un par de semanas pudriéndose. estaba de seguro muy enfermo, iba descalzo y tenía los pies hinchados. a lo largo del viaje tuve permanentes arcadas, pero por fortuna llevaba dos días sin consumir alimentos. no me moví de al lado de esa carne enferma porque entendía que la lotería universal de acontecimientos me había puesto allí y que ningún otro lugar era mío. cuando llegué a la estación estigarribia me bajé y por un minuto tuve miedo que el mendigo se despertara y me siguiera para siempre”

esto de arriba es de una carta de antonio de melli a pío baroja, sin fecha, pero escrita casi con seguridad desde sus pocos meses de libertad en asunción del paraguay, presumiblemente entre enero y abril de 1964. ya era espiado por el servicio secreto paraguayo y según anthony burguess en “la gelatina de acero” (su biografía del inmovilista paraguayo), las grabaciones de sus escuchas telefónicas tienen muy poco de políticas, la mayoría eran llamados al número de su padre, que llevaba años muerto, en los que se registraban monólogos delirantes que duraban entre cinco y veinte minutos. “su padre estaba muerto. ¿quién atendía?”, se pregunta burguess, “¿quién escuchaba, aparte de los agentes del gobierno?”

2/
ahora que leo lo de perros muertos, cuando compraba faso en villa, a veces salía a tomar el bondi para volver en una parada al costado de un basurero. mucha gente del barrio subía en esa parada. la otra cosa que hacía la gente del barrio era tirar los perros muertos ahí nomás al lado, de manera que siempre había uno o dos perros muertos y un olor pestilente. hay un momento bastante escalofriante en el proceso de putrefacción de los perros que es cuando se les empiezan a resecar los belfos y muestran los dientes. podías ver cómo cambiaban los cuerpos, porque nadie se los llevaba. nunca escuché a nadie quejarse. yo tampoco. yo estaba en otra. capaz que ellos también.

3/
ha ha y ahora que digo comprar faso en la villa: qué épocas doradas, salía con miedo de que me agarrara la cana por lo MUCHO que me llevaba!!!!. como diría escohotado, “eso pasa poco ahora”.

30/7/2005: el pájaro y el gusi. sé la fecha sólo porque es el nombre del archivo de la foto. también dice la hora, 23:44. esa noche nos comimos un asado hecho en el descanso del segundo piso, frente a la escalera y la entrada a la radio. me acuerdo porque al final, bastante en pedo aún para sus estándares, el gordo y el pájaro terminaron en una discusión a los gritos: el gusi decía que quería ser chofer de colectivo "para ganar dos mil novecientos mangos como los hijos de puta esos" y el pájaro le decía que quién se creía que era, que qué tenía en la cabeza para poder pensar que podía llegar a ser chofer de colectivo.

otro día, una tardecita en la terraza de su casa de barrio general paz, me dijo:
-es que es así, loco: yo me muero mañana y capaz vos te ponés triste y todo eso pero te comés un asado esa misma noche. te aclaro que si pasa a la inversa es lo mismo.
nos estábamos fumando un caño y el gordo apantallaba el fuego recién prendido para el asado.
-no, claro, mas vale.-le respondí.

hoy me avisaron que el gusi se murió. una de las personas más interesantes que pisó este planeta.

pasé cientos de horas hablando al pedo con él. en este blog se lo ha mencionado mucho (gustavo, gusi, fat freddy) y en el archivo de audios hay unas cuantas cosas de él. junto con él para mí murió, ahora sí, definitivamente, toda una época de mi vida. nunca más las charlas ni los miles de porros en el r12, el bar de la cañada, los inviernos adentro de la radio y las tardes en el descanso de la escalera, con el edificio de la facultad vacío rodeándonos como el caparazón de un antiquísimo animal muerto. o el quincho de la terracita. son lugares a los que no voy a volver más.

ya está. fue. la persona con la que más me reí en una época triste de mi vida. la última vez que lo ví le dije que lo extrañaba y los dos coincidimos que era una mariconada. decirle eso otro hubiera sido una mariconada peor.

una persona capaz de empezar una charla diciendo "yo, lo que no entiendo son las milanesas que venden en las carnicerías". una lástima. el mundo era ya un lugar horrible, y ahora peor.

hablé con el pájaro hace un rato: se juntaron todos en la casa del gordo y le tomaron todo el alcohol que tenia guardado. hasta la última petaca de whisky, el vino y esas botellas de colores raros de mezcla de vodka de seis mangos y jugo en polvo que se preparaba para escabiar "de diario". lamento muchísimo no haber estado ahí.

eeeh, ahí subí al audio algo de lo que hablábamos una tarde en el bar de la cañada cuando el gusi me contó que se había muerto el ruli reyna, cantante de reos y sucios. nos habíamos fumado un caño sentados en el borde de la cañada (mirame a mi escribiendo sobre la cañada, el horror) y me acababa de contar que el ruli la tenía clara con philip k dick en la época que nadie sabía quién era. también aparecen rogelio, pablito garcía y el hombre lobo. despues de la charla va un tema de beefheart, "observatory crest" de "bluejeans and moonbeans",un disco que no le gustaba porque era muy fácil, para la gilada.

fatherhood and mirrors

ah, y una posición política ante sucesos de la actualidad: el autor de este blog respalda 100% a e.v, el chico de 12 que degolló al que lo molestaba en la escuela. hago extensivo este apoyo a "junior" y "pantriste", protagonistas de casos similares en el pasado reciente, deseando así mismo que en este momento se encuentren en las mejores condiciones de salud y habitabilidad.

no son monstruos. mataron monstruos.

bueno, claro que el concepto de "monstruo" está fuertemente influenciado por el número: una mayoría nunca puede ser "monstruosa", casi por definición (un comportamiento masivo es automáticamente normal). así que bien pensado sí, e.v., tal vez pantriste y junior sean monstruos. no problem, reescribimos entonces:aguanten los monstruos, la gente normal apesta.

"los espejos y la paternidad son abominables, porque multiplican al hombre", (borges, "tlön, uqbar, orbis tertius", cito de memoria, puede fallar leonarrdo)

negociando con el suelo lo duro de la caída

1/
estuve revolviendo en librerías y no logro encontrar nada que me interese. lo último que me compré (ya lo dije) es un libro de cartas entre claude eatherly y gunther anders, cuyo contenido me pareció bastante lamentable, especialmente la parte del bienpensante filosofo alemán. eatherly por momentos patina (en gran parte debido a la influencia nefasta de anders), pero sus cartas desde el hospital de waco tienen un par de muy buenos momentos. y su tragedia, claro, no es menor.(*)

2/
miento: el otro día ví en “el ateneo” de santa fe un libro sobre la experiencia de los kapos (prisioneros mayoritariamente polacos que oficiaban de capataces en los campos de concentración), que sí me compraría. inexplicablemente, la única curiosidad que más o menos mantengo es por los mandos menores del genocidio. y es una curiosidad ya también menor, atenuada.

3/
en otro orden de cosas (o no tanto), había dado por muerta mi actividad política en la universidad. tenía pensado enfrentar un par de negociaciones, pero como quien hace planear un avión que se quedó sin combustible, manejando los últimos metros para no estrolarse (negociando con el suelo lo duro de la caída). y de repente tuve que estar en un evento x, digamos moviendo. fue como volver a soñar con freddy krueger, durante no sé 18, 19 hs. de regreso del hecho, el bondi llegó a retiro, tomé el subte c y me tuve que bajar en la segunda estación, porque no aguantaba más. menos mal que no había nadie, vomité muy prolijamente en un cesto de la basura. después de vuelta fundido a negro, har har har. y a ver como resultan las cosas, siendo = 0 el resultado más positivo esperable, obvio.

(*) al respecto ver, si les parece, un micro que figura en la listita de archivos de audio con el nombre de “el mediodía total 2”

ah, un agradecimiento a los amigos (chow, zura, el gusi, sergio) que aparecen hablando en las mezclitas del podcast. en cuanto a los textos, hay de ballard y ginsberg, pero la gran mayoria están sacados de a pedacitos de 0 comments y esta garompa que estan leyendo. si no encuentran el feed acá al lado, recuerden buscarlo al fondo de la presente página.

1/
por ejemplo, hace casi un mes se me levantó el piso de la cocina. tuve una breve discusión con la dueña del departamento y quedamos en que llame al consorcio para que me lo arregle. desde entonces no me moví más al respecto. hace un mes que no barro en la cocina, y que para prepararme un mate tengo que hacerlo arrinconado en las dos únicas líneas de baldosas que quedaron pegadas al piso.

se me rompió la heladera, también, tiré todo lo que había adentro (volumétricamente la mayoría era hielo). después estuve un par de dias afuera y cuando volví había un olor horrible: no había visto un pequeño taper con una ensalada de atún que se había podrido.

me pasa algo raro: me harté de todos los libros que leí y releí durante años. y tampoco tengo ninguna curiosidad por cosas nuevas. espero que sea pasajero. todo, digo.

“altamente entrópico”, sería la expresión, me parece.

2/
“en cuanto vea que la gente me vuelve a creer, me presento de nuevo.” nosotros nos reímos pero la lógica de cavallo es llana y contundente. lo más lindo es que no es nada improbable que en cuatro o cinco años el tipo sea presidente y todo el mundo chocho.

3/
“llega el paciente, está dopado, parece feliz. ‘me van a dar un electroshock’, repite esa frase varias veces, parece contento, como si fuera un viaje a disneyworld. ‘¿me va a curar?’, pregunta mientras lo acuestan en la camilla.
-claro, claro.
lo sujetan de las manos y la cabeza. le ponen la gasa en la boca para que no se muerda, los electrodos en la cabeza.

me hizo acordar a esas películas yanquis de vaqueros que el tipo tarda mucho en morir, que parece exagerada la escena. acá también. corcoveaba, las manos se le agitaban y los pies se estiraban, parecía que se estaba muriendo. efectivamente, el electroshock produce una eliminación de conciencia de micronésimas de segundos. es una simulación de la muerte.

son dos descargas. el paciente llora. el médico lo deja reponerse y luego le pregunta:
-dígame, j. ¿usted está realmente embarazado?
-no, no estoy, no estoy...
-¿está seguro?
-sí, yo estaba mal, estaba muy mal...”

(esto es de una nota de enrique symns en una cerdos y peces del año de mongo que tengo para leer en el baño, no les digo)

4/
eeeh no quiero ser pesado pero acá al lado hay un feed de mi podcast humildemente llamado “la nutria es un animal del crepúsculo”. en algunas computadoras se carga allá abajo, en la misma columna que la publicidad de casinos on line pero casi al final del blog. pueden escuchar las pelotudeces que hago mientras se me viene el tsunami encima. ahora les pongo un poco de música para que no sea tan densa la escucha así seguida, en el hipotético caso de haberla.

vivo a cuadra y media de “el colonial”, parrilla que compensa la dureza de sus carnes con lo escaso de sus precios. si uno va de la cabeza es posible perderse en unos paisajes pampeanos completamente carentes de perspectiva que cubren la pared. los viernes hay peña y se arman unos bailes bárbaros.
el tipo que reparte volantes en la esquina de “el colonial” también me cae muy simpático, en gran parte porque tiene la mitad de años que yo y ya perdió el doble o más de dientes. el otro día estaba, ejem, “contemplativo” y me detuve a mirar los afiches/fotocopias de los artistas que tocaban. el repartidor me miró y me dijo divertido con su pronunciación desdentada:
-altos artistas.
-¿cómo?
-altos artistas estos, no los conoce nadie.
me reí y le agarré un volante de delivery.

y eso nomás, no soy carver que de una boludez te hacía un cuento tremendo. de lo que hago todo el día no me acuerdo nada, salvo cosas como estas, que tampoco son tantas.


si afuera hace sesenta grados bajo cero, se pasparon de tanto tocarse y les cortaron el cable, capaz les pueda interesar el pocast de acá al lado.

volví a bajar de paso, dos o tres kilos.

una cosa que me había olvidado de contar de cuando anduve caminando por pompeya es que en una plazoleta, unos evangelistas de esos que predican con musiquita y gritos al micrófono habían puesto un cartel que decía “se sortearán alimentos entre los asistentes”. y me acordé de eso ayer a la tarde, que después de un par de horas caminando me senté en plaza miserere a escuchar a los evangelistas y ví que hacían lo mismo: regalaban comida. eran las cinco de la tarde más o menos, hacía calor y unas sesenta personas hacían cola para recibir su bandejita de mh no sé, algo con arroz.

antes de comer había que escuchar. la diversidad de caras y cuerpos de esa gente escuchando el mensaje de salvación antes de comer arroz con jugo 5mentarios de naranja era un espectáculo de ésos que te hacen sentir que estás viendo otra cosa. los no sé, quince o veinte minutos que estuve mirándolos, me sentí vivo y adentro mío. últimamente ando mucho por “afuera”. evitando verme al espejo, esas cosas. "miserere" quiere decir "ten piedad".

1/ días nebulosos, flotantes.

qué puedo contar: volví a correr, ahora salgo por parque patricios. corro en la plaza, porque el primer día (que salí por las veredas) me tropecé con una baldosa levantada y casi me rompo la cabeza. conocí esos barrios: boedo, parque patricios, pompeya. muy lindos lugares, algunas calles desiertas como después de una invasión extraterrestre. por avenida sáenz cerca de puente alsina un jueves a la tarde es un hervidero, van las minas cargadas de bultos y para ganar espacio en la vereda atestada de gente te tiran el carrito del nene encima. como diria cetarti, “un lugar para drogarse y percibir”.

2/conseguí finalmente “burning conscience”, la correspondencia entre gunther anders y claude eatherly, el famoso “piloto de hiroshima” de quien ya se hablara en este blog tiempo atrás. en el bondi la voy hojeando y encuentro esto, parte de una carta de anders al atormentado aviador:

“como usted comprenderá, me estoy refiriendo a los robos, falsificaciones y otros actos delictivos que usted ha cometido. y al hecho de que se le considere una persona sin moral. no crea que soy un anarquista y que justifico los robos o las falsificaciones o las tomo a la ligera. pero en su caso, estas malas acciones tienen un sentido algo distinto. son acciones desesperadas. pues en efecto, ser tan culpable como lo es usted y pese a ello ser considerado por la opinión pública como una persona inocente, y hasta ser celebrado como un ‘smiling hero’ en virtud de esa misma culpa, debe ser una situación insoportable para un hombre honrado; una situación a la que hay que poner fin precisamente mediante actos delictivos. como la monstruosidad en la que usted estaba y está implicado no era comprendida como tal en el mundo al que usted pertenece, como no podía comprenderse, como no era posible hacerla comprensible, usted se vio obligado a actuar y hablar en el único lenguaje que le resultaba comprensible. así pues, usted intentó demostrar su culpabilidad con actos que pudiesen ser reconocidos inmediatamente como actos delictivos. pero tampoco lo consiguió. usted sigue estando condenado a ser un enfermo, no un culpable. y por esta razón, por que no se le concede la gracia de la culpa, sigue siendo un hombre desdichado.

el año pasado estuve en hiroshima, donde tuve ocasión de hablar con aquellos que lograron sobrevivir a su paso por el lugar...”

3/potenciando la pelotudez de tener un blog, me puse un podcast. estoy armando algunas cosas que colgaré en unos días, por ahora hay algunas cosas viejas que los amigos están cansados de escuchar y que subí para ir tomándole la mano. pueden escucharlo directamente desde debajo de la publicidad de casinos on line. y si no lo escuchan bueno, tan amigos, no se muere nadie.

¿tired of silicone tits and fake orgasms?

1/
con atroces heridas (orificio de entrada y salida de una bala calibre 7.62 en el pulmón derecho y una pierna prácticamente arrancada por un proyectil calibre 50), en 1945 antonio de melli es capturado por el ejército ruso y enviado a la prisión de lubianka, donde a pesar de las durísimas condiciones se recupera, a tal punto que en 1949 se enorgulleció de estar en condiciones de resistir las extenuantes marchas a través de la nieve con que los guardias soviéticos diezmaban la población carcelaria. en 1952 es liberado, después de una negociación en la que la república del paraguay aceptó enviar sesenta toneladas de naranjas. comienza de esta manera un nuevo período errático en la vida del futuro fundador del inmovilismo paraguayo.

"fue una época (yo no lo sabía por entonces) signada por un esfuerzo titánico de análisis y redistribución de ideas, sentimientos y emociones, del que no saldría particularmente fortalecido", escribió al respecto en su autobiografía "la máquina de tomar distancia".

("la gelatina de acero", anthony burguess)


2/
"durante todo el verano, perry flotó entre un estado de adormilado sopor y un sueño enfermizo y afiebrado. aquella antigua fantasía suya, aquel deseo de actuar en escenarios con el nombre de 'perry o´parsons, el hombre orquesta', volvió a su cabeza en forma de sueño recurrente. el centro geográfico del sueño era un night club de las vegas donde, con un sombrero blanco y un smoking blanco también, actuaba en un proscenio iluminado por los focos, tocaba por turnos armónica, guitarra, banjo y tambor a la vez que cantaba you are my sunshine y bailaba zapateando en un breve tramo de escalones dorados. en la cima de ellos, sobre una plataforma, se inclinaba a saludar. no había aplausos, ni uno solo y sin embargo, miles de clientes se habían reunido en el vasto, lujoso local. un extraño público, casi todos hombres y casi todos negros. mientras los contemplaba sudando, el artista comprendía al fin el significado de su silencio, dándose cuenta al cabo que no eran más que fantasmas, los espíritus de aquellos que habían sido legalmente aniquilados en la horca, la cámara de gas, en la silla eléctrica. en el mismo instante comprendía también que él se encontraba ahí para reunirse con ellos, que los escalones dorados conducían hacia el patíbulo, que la plataforma que lo sostenía se estaba abriendo bajo sus pies. el sombrero de copa rodaba por tierra; orinando, defecando, perry o´parsons entraba en la eternidad"

("a sangre fría", truman capote)


3/
terminé de escribir la novela con la que tanto estuve rompiendo las pelotas todos estos años. no era tan importante, al final, y no explica nada y no va a arruinar ninguna generación de escritores. una lástima. en fin.

una de las últimas noches que estaba dándole al tema, onda una y pico de la madrugada bajo al quiosco de san juan a comprarme un sandwich de milanesa y unos doritos, y mientras espero, llega el tenebroso dealer de no se qué del que ya conté algo hace un tiempo. el tipo venía recontrapasado de merca y juro que nunca he visto a nadie sacarse mocos con tanta pasión y productividad. sacaba unos pedazos de casi poxiran coagulado y los pegaba sobre los cartelitos de pepsi.

Cuarenta años estuvieron los judíos en el desierto, mamerto. Cuarenta. A vos te queda mucho tiempo de quemarte las patas en la arena. “Jordán” es una palabra, la sumatoria de seis letras que nombran algo que hasta que no lo veas no existe, la esperanza que febril invocás caminando en círculos chiquitos chiquitos.

no quiero ser enterrado en un cementerio de animales, no quiero vivir mi vida de nuevo

(del cuaderno de Cetarti:)
Antiguos que hablaron sobre el calamar gigante:

Homero, en la “Odisea”, cuenta (900 a. de C.) como Ulises se tiene que enfrentar a una criatura perversa llamada Escila, con doce piernas deformes que son como tentáculos, a quien nadie aunque fuera un dios, alegraría ver.

Perseo hace su descripción de Medusa como un monstruo femenino al que le salen muchas serpientes de la cabeza, con unos ojos de un poder terrible, que quien los mira se queda petrificado. (Tanto Homero como Perseo, podían estar refiriéndose a relatos escuchados de monstruos con los brazos que salen de sus cabezas, con enormes y mortales ojos. Siempre relacionados con el mar de una manera u otra, viven en islas lejanas y estrañas , en cuevas profundas, solitarios, etc).

Aristóteles también introdujo el termino “teuthos”, para diferenciar el calamar gigante de la variedad normal de calamar- teuthis.

Plinio el viejo habla en su “Historia Natural” sobre un extraño pulpo (ó polypo) de tamaño gigantesco pescado en la costa Atlantica Española.

1555: el arzobispo Católico de Suecia Olaus Magnus (1490-1557) en su “Historia de la Gente de las Regiones Nórdicas” cuenta que, según los marinos que navegaban en aguas de Noruega, entre las rocas y en las cavernas de la costa vivía una serpiente de 70 metros de largo y 10 metros de grosor; dotada de una larga melena, de ojos como llamas, y cubierta por afiladas escamas de color negruzco. Acostumbraba, decían, perseguir a las embarcaciones, y se elevaba como una columna para barrer con los marineros de cubierta y devorarlos. El zoólogo renacentista Ulises Aldrovandi, de Bolonia, atribuyó “instintos feroces” a estos “enormes pulpos”.

Un misionero noruego, Hans Egede, informó de la aparición de un monstruo marino en la costa de Groenlandia el 6 de julio de 1734. El misionero escribió que el cuerpo de la bestia era tan grueso como el de un barco y tres o cuatro veces mas largo, y que el monstruo surgía de las aguas con un salto ágil y volvía a sumergirse.

1752: el obispo Eric Pontoppidam en “Historia Natural de Noruega”, describe al kraken como un monstruo "grande como una isla, con el dorso cubierto de esponjas crecidas a lo largo de los siglos, y con múltiples brazos que apresaban a los barcos y los arrastraban a las profundidades. Fue el obispo el primero que utilizo el termino kraken, fue para describir una historia que le contaron de una gran serpiente marina, que paso cerca de un barco en las costas noruegas en 1746.

También Linneo se dejó influir por las leyendas y en su "Systema Naturae" habla de sepias gigantes.

1856: el zoólogo danes Japetus Steenstrup da el primer testimonio científico fiable de la existencia de calamares gigantes en el mar presentando como prueba un pico de uno de estos colosos. Desmitificando en parte la leyenda del Kraken como monstruo sobrenatural. Hasta estas fechas la ciencia se mantenía reacia a aceptar la existencia de estos enormes invertebrados, tachando de historias y leyendas cualquier relato sobre avistámientos.

El 17 de Noviembre de 1861, la tripulación del Barco de guerra Francés "Alecton" tuvo un encuentro con un calamar gigante frente a las costas de Tenerife (Islas Canarias), justamente en la zona de Anaga. A pesar de los esfuerzos de los marineros por izarlo a bordo, el ejemplar se desgajo en dos partes y los arponeros solo pudieron conservar la increíble cola de unos 8 metros de longitud. Tras la presentación de un detallado informe ante la Academia Francesa de las Ciencias, aquella información avivo el interés por el increíble tamaño que podían alcanzar algunas especies marinas.

Entre 1871 y 1876, una veintena de Architeuthis aparecieron en la playa de Thimble Tickle, en Terranova, lo que permitió que el naturalista Addison Verril los estudiara. El mayor de ellos medía, desde el extremo de la cola hasta la boca, de 8 a 10 metros. Sus brazos alcanzaban casi 20 metros de largo y tenía el grosor del cuerpo de un hombre. Estaba dotado de poderosas ventosas, la circunferencia de su cuerpo medía 2 metros y su peso se calculó en varias toneladas.



Nostalgia de los grandes animales que son longevos y se mueven lento. El tiempo no les importa a los animales longevos. A mí tampoco. mí tampoco. Yo [medio renglón tachado] yo me muevo lentamente. La velocidad es la relación entre una longitud y el tiempo que se tarda en recorrerla. Es una magnitud relativa.

-¿Qué hacía tu hermano?¿Cirujeaba?
-No sé casi nada de él. Durante muchos años no nos vimos. Me mudé acá cuando murió y me encontré con todo esto.
-¿Y cómo vivís con esta basura?¿Por qué no la sacás?
-No todo es basura, voy separando cosas y tiro lo que no sirve, ya saqué unas cuantas bolsas grandes. Pero hay cosas que sirven, las fui separando.
Lo llevó hasta la primera pieza.
-Esta pieza estaba llena, ya saqué toda la basura que había acá y estas son las cosas que dejé. Esto –señaló los diarios, las guías y las revistas- lo voy a vender como papel.
Los estantes estaban casi todos vacíos, salvo uno contra la ventana con vidrios tapados con papel de diario, donde Cetarti había concentrado sus hallazgos. Duarte miró la heterogénea colección de objetos.
-Tenés una idea rara de la utilidad.
Agarró la pistola del estante.
-¿Esto anda?
-No sé. Más o menos. A veces sí, a veces no.
-Una TALA, son lindas estas pistolitas. Es raro el calibre 22: lo usan o los chambones o los tipos que la tienen muy clara. Yo tengo una once veinticinco.
Movió un par de veces la corredera y espió el mecanismo interno
-Tiene un problemita en el percutor. Probablemente de mucho gatillar en vacío. Si pensás venderla te la compro. O la canjeamos por faso si querés. Te doy doscientos gramos.
-Trescientos.
-Tampoco es una Parabellum de comienzos de siglo che.
-Bueno. Llévesela.
Sacó dos hojas de papel de la pila de diarios, envolvió pistola y munición y se la entregó.
-Ok, mañana te traigo lo otro. Y otra cosa, ¿esas revistas Selecciones las vendes también?. Porque es un pecado venderlas como papel. Son buenísimas. Te enterás de muchas cosas. Te da cultura general.
Cetarti aprobó con la cabeza.
-Voy poniendo ahí las que me termino de leer. Si quiere éstas se las regalo.
-Uh, buenísimo.
Duarte lo miró como calculando el peso de algo.
-Sos raro vos eh. Qué habrás hecho.
-Cómo que habré hecho.
-No sé, es lo primero que se me vino a la cabeza. Quiero decir: por algo estás acá. Y si estás acá, durmiendo entre la roña y clasificando basura, ese algo no debe ser cualquier cosa.
-...
-Perdón, qué mierda tengo que opinar. Disculpame, no es cosa mía.
-Todo bien.
-Lo que pasa es que es interesante, viste. Vos capaz que no te das cuenta, pero imaginate que a vos te toca entrar a la casa de un tipo que vive entre la roña y ocupa su tiempo clasificando basura, y coloca entre las “cosas útiles” una... mh no sé, -miró el rejunte buscando un objeto que fuera ejemplificador- una pecera vieja con pescados resecos adentro. ¿Vos que decís?
Cetarti tragó saliva, era la primera vez que se le ocurría verse así.
-Y sí, que está loco.
-O que tiene un muy buen motivo.
-No es un mal motivo estar loco.
-Es un muy mal motivo. Pero no me parece que estés loco, vos. Hacés cosas para protegerte. Mentís el nombre, por ejemplo. Eso no lo hacen los locos. Los locos se creen otra persona, en todo caso. Pero no mienten para ocultarse.
Centarti tardó un poco en darse cuenta de lo que le había dicho Duarte, y cuando lo miró para responderle se encontró con la sonrisa amarillenta.
-Porque vos no te llamás Jorge.
Cetarti se sintió súbitamente en peligro y se le debió notar.
-Ha ha no te asustes, no me parece mal, estabas comprando drogas a un desconocido, no ibas a ir con el documento. Era un argumento a favor del motivo.
-¿Harry le dijo?
-No. El boludo cree que vos te llamas Jorge.
-Y entonces cómo sabe mi nombre.
-No, tu nombre no lo sé. Pero la cara que pones cuando uno te dice Jorge... es obvio que no es tu nombre. Y no tenés cara de Jorge.
Entrecerró los ojos como concentrándose.
-Cara de Daniel, tenés vos.
-Gabriel.
-Bueno, viste, en el palo.

Lo ayudó con las pilas de Selecciones para que se las pudiera llevar en un solo viaje y en la vereda, una vez que la camioneta de Duarte hubiera desparecido de la vista, se dio cuenta de que el tipo lo había traído a su casa sin que él le hubiera dado la dirección.

el hombre que baila no es hombre, es señorita

1/esperando para hacer unos trámites en la cámara del libro, me lo encontré hoy al famoso mentalista y "profesor" josé maría herrou aragón (en la foto junto a una de las celebridades que lo frecuentan). yo estaba registrando un soporífero libro sobre el transporte de cargas en la argentina y él una caja de libros de los que llegué a leer títulos onda "práctica de la alta magia". el boludo quería que lo ayuden a llenar los (muchos) formularios triplicados ahí, ganándose la cara de bolas llenas del público en general. me encantaban los videos de herrou aragón en susana gimenez o en las heladas trasnoches de canal 10 de córdoba: tirando cartas de sus fieles al ganges, ofreciéndolas al sol desde la pirámide de keops (vestido de antiguo egipcio), o entrevistándose con mariquita gallegos en la puerta del edificio dakota señalando el lugar como de enorme energía negativa ("acá mataron a john lennon y se filmó la película satánica 'el bebé de rosemary'").

me llamó la atención que hacia agudos gestos de dolor, sobándose caderas y espalda. se ve que los superpoderes para él no le sirven. en fin.

2/estoy embolado, se me acabó el porro y ando ocupado con otras cosas que tampoco tienen ninguna utilidad, así que para que vuelvan a leer algo interesante en este blog va a pasar un tiempito, eh.

3/musiquita: "iron horse", motörhead. si no les gusta vayan al supermercado y comprense orejas, putos!

exilio de la patria del orden

(Del cuaderno de Cetarti:)
Inmediatamente después del golpe uno no dice: me golpearon. Inmediatamente después del golpe no hay nada, la absorción del impacto borra el resto de las cosas. Luego, de a poco van apareciendo las percepciones que entran como llenando un vaso, primero lentamente y después más rápido, hasta que de nuevo uno está en el mundo. Pero durante ese vacío, durante ese lapso de no existencia se rompen líneas de continuidad. Y cuando uno vuelve capaz que uno sigue siendo el mismo y el mundo también, pero los vínculos que los unen primero no existen, y después (ya reconstituidos) son otros. Es en algún momento posterior, cuando uno ya está en condiciones de verificar esa discontinuidad entre el antes y después, que se da cuenta de que ha sido golpeado.
Junto con eso, se da cuenta de que uno ya no es uno, que es un poco otro. O mejor dicho: “otro”, es el anterior, el que ya no es. Como el que vivía en la casa de uno, antes que uno.

Noviembre de 1976. Un Cessna Skymaster color gris opaco, sin matrícula visible y con una boca de tiburón pintada un poco toscamente en el morro como única seña particular, sobrevuela el Impenetrable chaqueño. Despegó desde un tramo de ruta cortada cerca de Coronel Fontana, en Formosa y se dirigen a una pista cerca de Taco Pozo, en la frontera con Santiago del Estero. A bordo está la tripulación estable del avión: pilotando la máquina, el suboficial principal de la Fuerza Aérea Argentina (retirado en 1970 y reincorporado extraoficialmente en 1975) Armando Duarte. En uno de los asientos posteriores, el otro piloto, suboficial mayor Daniel Molina, en la misma situación de revista que su compañero. Ambos son grandotes, Duarte un poco más, y están vestidos con los mamelucos de vuelo mojados de transpiración y sin tiras de grado. Los acompaña un mayor de Ejército vestido de civil. El mayor sabe nombre y grado de ellos, pero ellos sólo saben que es de ejército y lo de mayor lo saben porque en los preparativos para abordar escucharon que un hombre lo llamaba por el grado. El mayor está sentado en otro de los asientos de atrás (justo atrás del piloto) y desde que despegaron cada tanto mira de reojo a Molina, con evidente rechazo por el olor a sudor y vino que emana de su cuerpo y es notable aún en las condiciones de perfecta ventilación reinantes en la cabina (la puerta de estribor ha sido removida y entra mucho viento). Junto al hueco de la puerta, en el asiento del copiloto, está un hombre que ha sido subido inconsciente y atado al asiento por Duarte y un par de soldaditos que lo sostenían. En el último asiento, atrás de todos, un hombre también atado. Tiene la cara hinchada, tajeada a culatazos (obsequio de los dos pilotos, que también son aficionados a las tareas de superficie) y un precario vendaje ensangrentado en el muslo. Mira el monte desde la ventanilla, con expresión grave.

Poco después de pasar Santa Cruz el mayor le palmea el hombro al piloto. Éste inicia un leve descenso virado hacia la derecha. El mayor se da vuelta para gritarle algo al hombre del último asiento y después le hace una seña a Molina, que desde atrás suelta los correajes del hombre atado al asiento de copiloto y lo empuja al vacío. Se escuchan un par de golpes amortiguados, junto a un sacudón parecido al que se siente en un auto cuando se sube repentinamente al cordón de la vereda, y poco después el motor trasero empieza a recalentarse. El resto del camino lo hacen con un solo motor.

el mundo nos resulta ajeno, inhóspito

1/(Molina y el hermano en el aeropuerto:)

-¿Y si te morías vos?¿Me ponían tu nombre?
-Y, capaz.
-Capaz que si yo me llamaba como vos no estaría acá.
-Es probable. Puede ser.
-Capaz que vos estabas acá y yo te venía a visitar a vos.
-Yo estaría muerto, no me podrías visitar.
-Tenés razón.
El hermano de Molina pensó unos segundos masticando las galletitas Manón que mordía de a cuatro.
-¿Y si él no hubiera muerto? Ahí capaz que vos te llamabas como yo. Y yo andá a saber cómo me terminaba llamando.
-Y capaz que si él no moría no existía yo. Y ahí vos tendrías tu nombre de nuevo.
Pasó un avión de Aerolíneas Argentinas, todavía abriendo el tren de aterrizaje. El hermano de Molina lo observó pasar y gritó sobre el estruendo.
-¡Lima Victor, Eco Bravo Foxtrot!
Cuando pasó el ruido, todavía medio a los gritos le dijo:
-¡Igual yo quisiera llamarme distinto!

(de "la persistencia del pete", sainete erótico-costumbrista de Antonio de Melli, estilista del cabello, escritor y único voluntario paraguayo de las ss extranjeras en la defensa de Berlín, abril de 1945)


2/
en el tren, un afiche tamaño a4 fotocopiado en una máquina con muy poco toner pide datos sobre el paradero de una chica con problemas mentales. como señas particulares se enumeran "no habla, aplaude y juega con la saliva".

(del cuaderno de cetarti): Visiones en los baldíos del camino al aeropuerto: hoy, vistos desde la avenida , los cartoneros parecían distribuidos regularmente en la superficie del basurero. Como si alguien hubiera trazado una cuadrícula y hubiera puesto cada conjunto de cartonero, carro y caballo en cada uno de los puntos de intersección de las líneas. Me dio la impresión de estar viendo otra cosa.

no fuckin´problem

-Bien. Muy bien...

Duarte puso una cara que era mezcla de asombro y aprobación irónica. Había escuchado el relato de Molina mientras pintaba de negro mate los neumáticos de los trenes de aterrizaje. Molina lo miraba hacer, desganadamente fascinado por la precisión con que usaba esas enormes zarpas para manejar las pequeñas piezas de plástico, que parecían más pequeñas comparadas con los dedazos de Duarte.

-Mirá que es rara tu vieja eh. ¿No podía ir ella y pagar? O hacer un depósito en el banco, alguna otra verdura.
-No. No quería pagar, quería traérselo.
-Y entonces se va hasta el Chaco a robar una tumba y te pide que atravieses un cuarto de país con un muerto en el auto.
-Bueno, no es un muerto, es el hijo... aparte es un cajoncito chico, con huesos. No tiene olor ni nada.
-Es un muerto, flaco. Y es peor que un muerto, por lo menos para vos. Yo cuando vos naciste y tu viejo me contó que tu vieja te había bautizado con el mismo nombre, yo dije esta mina está loca, está mal del balero...
-¿Usted sabía?
-Sí. Me contó tu viejo.
-Y qué dijo.
-Mh, me contó nomás, mucho no opinó. Toda esa época con tu mamá se veían poco, más que nada se carteaban, esto era apenas nos reincorporamos, nos habían mandado a Formosa, él se vino y ella ya estaba embarazada. Al chico tu viejo lo vió una sola vez, cuando tenía dos o tres meses de nacido. Después medio que evitó volver a verlo. Estábamos en el medio del monte, pero no así internados viste, varias veces le dieron permiso a tu viejo para que fuera a verlo, y no fue. Supongo que no podía enfrentarlo.
-Qué cosa.
-Ver a tu, hm... hermano. El primer hijo es importante para un hombre. No es fácil ver que salen mal las cosas, supongo. La vez que volvió de verlo se pasó varios días borracho, estuve volando yo esos días porque era un peligro, me acuerdo bien. Lo subía al avión y lo ataba al asiento, estaba hecho un zombi. No digo que haya sido fácil para tu vieja, tampoco. Por algo hizo lo que hizo, eso no estuvo bien pero capaz que no le daba para otra cosa.
-¿Y cuando mi papá se enteró no dijo nada?
-No. No que yo sepa, tampoco era el consejero matrimonial de ellos como para saber todo. Para serte sincero creo que a esa altura le importaba poco.

Duarte tapó el tarrito de pintura negra y limpió el pincel con un algodoncito y solvente.

-De todas maneras me parece una crueldad de su parte haberte llevado. Si no te lo dijo antes para qué complicarte ahora.
-No podía ir sola, y no tenía nadie más a quién pedirle.

En un rincón de la mesa había un tomo de la Enciclopedia Ilustrada de la Aviación (“Perfiles, Características, Perfomances”). Duarte lo abrió en el capítulo dedicado al B-36 y chequeó con las fotos de la versión que estaba armando el color de los parantes de los trenes de aterrizaje. Volvió a dejar el libro en su lugar, destapó la pintura plateada y se puso a pintarlos. Los conjuntos ya estaban armados.

-Lo mismo, no sé. No está bien, me parece. Bueno, por ahí estoy hablando boludeces y a vos te importa tres carajos el tema, ¿no?. Hace tres días que volviste y no diste señales de vida, que estuviste haciendo.

Molina repasó el cenagoso registro de los días anteriores: drogado todo el día, bañándose a cada rato, horas mirándose al espejo, comiendo exageradamente y vomitando.

-Nada. Dando vueltas por ahí.

Duarte le miró la cara ojerosa y macilenta.

-Sí, te veía más tostado, -dijo- mucho aire libre. Aflojále un poco a la vida saludable que te va a hacer mal.

¡ah, la época en que el rock era importante! esto es un video de focus en vivo no sé donde en 1973, tremenda versión de hocus pocus, en youtube hay más cosas de focus en vivo, muy buenas todas casi, por ejemplo "answers questions, questions answers", donde jan ackerman está más en forma, acá se parece al checho batista con sobrepeso./p>

searching for a goat or a son has always been the beginning of a new religion in these mountains

molina estaba en un quirófano, pero a la vez no estaba. era raro, estaba ahí mirando pero su presencia no era del todo física. en el quirófano había dos mesas de operaciones. en una de ellas había un bebé vivo y en la otra había un bebé muerto. no había más gente, pero de un momento a otro iban a entrar unos médicos para hacer un transplante de órganos del niño vivo al niño muerto. en la puerta del quirófano, del lado de afuera, esperaba una mujer, la madre del niño muerto. hacía un rato, alguien le había dicho que él, molina, era un piso al que le acababan de arrancar la alfombra. molina sentía dos cosas: desasosiego y ganas de orinar. fue hasta un rincón del quirófano y comenzó a orinar. sonó un timbre, probablemente anunciando el ingreso de los médicos, pero no entró nadie. el timbre volvió a sonar, y molina se dio cuenta que tenía la ropa mojada. al tercer timbrazo el quirófano desapareció y molina abrió los ojos. el teléfono sonó una vez más y se calló, pero ya lo había despertado. parpadeó mirando al techo y comprobó que, como medio se había dado cuenta mientras soñaba, había mojado las sábanas. en calzoncillos sacó las sábanas del colchón y las tiró en la pila de ropa sucia, y después sacó el colchón al sol para que se secara. no tenía idea de la hora, pero debía estar cerca del mediodía. se sacó los calzoncillos y entró a bañarse.

había dejado de mojar la cama a los 36 años, cuando empezó a ganar un poco de dinero y se mudó a vivir solo. se sorprendió gratamente, había llegado a pensar que el ritual matutino de limpiar con detergente la cubierta plástica del colchón era algo con lo que iba a convivir hasta su muerte. recordaba con cariño la sensación de extrañeza de sus primeros días sin la compañía de su madre: la libertad de hacer cosas sin que lo reprendieran (fumar marihuana en cualquier lugar, comer pizza una semana seguida), o disfrutar del carácter amable que tenía el silencio en soledad. la casa de su madre también era silenciosa, pero para molina, la sola presencia de su madre en algún lugar de la casa llenaba el silencio de tensión, un silencio de cosas no dichas y de conversaciones evitadas. el silencio en su casa era un silencio verdadero y pacífico, un silencio que no hacía referencia a nada. el primer tiempo en su nueva casa había sido de un caos en cierta manera adolescente: dormía sin horario, usaba durante semanas la misma ropa, comía sin ningún orden. después se había organizado un poco, pero no demasiado.

El hecho de volver a mojar la cama (había sucedido las dos noches anteriores, y ésta, es decir todas desde su regreso de Sausalito) lo llenó de temor. La incontinencia no había llegado sola, era la punta identificable de una bola confusa de malestar intenso que se revolvía adentro suyo como una anaconda de doce metros de largo encerrada en una bolsa del supermercado.

men constructed the night. at first she was blindness;

ví en el subte a un tipo que había comprado una de esas planchas de stickers que salen un mango, mango y medio. todos con motivos boquenses. sacó su celular del bolsillo, abrió la plancha de stickers y comenzó a pegarlos sobre el teléfono. llegué a contar cinco o seis en la parte de atrás, lo dio vuelta y siguió. lo llenó de stickers de boca juniors. le costaba porque con la mano que agarraba el teléfono y despegaba los calcos también sujetaba una mochila, y de la otra, la que manejaba la plancha de stickers, una bolsa del super llena de... mh traté de ver y llegué a pescar unas afeitadoras, el resto quedó en el misterio. cuando terminó con los stickers guardó el celular y tiró la plancha al piso, todavía con un par de figuritas que no le habían entrado en el teléfono. abrazó la mochila y se perdió en la contemplación de su reloj de pulsera. me bajé en no sé cómo es que se llama la estación que está después de olleros y el tipo seguía mirando su reloj.

cuarenta y pico de minutos después, de regreso estoy saliendo de catedral. una chica me pregunta dónde queda la calle paseo colón, que está perdida. yo tampoco me ubico mucho pero sé que estamos bien cerca. caminamos cincuenta metros y cruzamos una decena de palabras, le alcanzo a pescar un retardo mental leve o un problema por el estilo. dice que viene a pie desde avellaneda a repartir, y me muestra una pila de volantes atados con una banda elástica gruesa. no alcanzo a leer de qué son, parece de un restaurante porque se lee destacado “menú ejecutivo $10”.


"a harriet, [una idiota] su padre le leyó las tres primeras páginas de la guía telefónica de boston y ella las retuvo, 'y durante varios años podía repetir cualquier número de esas páginas si se le pedía'"

(oliver sacks, "el hombre que confundió a su mujer con un sombrero")

¡así sí!

esto es lo que yo decía de tomarse la religión en serio, por acá van los tiros me parece.

cuando pasó lo de guyana yo tenía ocho años, me acuerdo que estaba fascinado por las imágenes. esos lentes de jim jones, toda esa gente suicidándose en la selva, dándole jugo con cianuro a sus hijos. el tipo matando un congresista y justificándose: "yo le dije que no viniera, pero el insistió en venir". mi viejo en esa época viajaba mucho a resistencia (chaco), me llevaba con él a veces y comíamos en el restaurante del centro de residentes santafecinos. ahí una noche, un par de años después, comimos viendo en canal 9 de resistencia una película sobre el asunto. de esa me acuerdo la angustia que me provocaba ver que encerraban a unos tipos durante días en unas jaulitas chiquitas, que los tipos entraban acurrucados y se cagaban de calor. eran las primeras veces que yo veía televisión en color, y me impresionaba lo verde y oscura que se veía la jungla. capaz que oscura estaba porque canal 9 se veía como la mona casi siempre.

no sé si fue ahí o en otra ocasión (pero más o menos en la misma época) mi viejo me contó de unos calabozos del paraguay que eran muy chiquitos y no podías ni acostarte ni sentarte, entrabas parado y a lo sumo podías acuclillarte, "a los dos días el dolor es tal que los tipos piden por favor que los maten".

ahora que digo esto me acuerdo que mi viejo usaba mucho esa expresión: otra vez me contaba de un maquinista que había quedado atrapado en una máquina de vapor y que un chorro de vapor lo estaba agujereando. me lo contó de una manera tan gráfica que no tuve otra que imaginarme los alaridos del tipo pidiendo, "por favor", que lo mataran.

an understanding of loneliness and/or institutions that terrifies

Harry. Harry y otro tipo. Los hizo pasar, Harry le presentó al otro tipo, un tal Jorge que le había pagado el taxi. Entró Jorge primero y Harry después. Desde atrás señaló con el dedo a su acompañante, dibujó con los labios la palabra “GIL” e hizo gesto de que estaba todo bien, lo mismo a Duarte la cosa no le gustó mucho. Los atendió en el living. Sin mayores trámites, Harry le dijo que tenían quinientos pesos. Duarte le dijo que ahí en ese momento no tenía nada pero que más tarde se lo llevaba a su casa. Resuelta la cuestión, Duarte los invitó con whisky. Harry dijo que sí y su acompañante prefirió agua de la canilla. El tipo se interesó por los subconjuntos de la maqueta del B-36, que ya estaban bastante avanzados en su montaje sobre la mesa del living.
-Esto está buenísimo, un B-36.-dijo el tipo. Podía haberlo leído en la tapa de la caja, pero después dijo de manera un poco solemne:-El gran garrote, el pacificador.
-¿Conocés de aviones?
-Muy poco. Pero el otro día estuve viendo un documental sobre el equilibrio de armamento nuclear en la guerra fría, y hablaron un rato de este avión. El bombardero más grande jamás construido. Capaz de llevar no se cuantas toneladas de carga nuclear a casi cualquier lugar del mundo.
-Más o menos cuatro. Cuatro toneladas. Y a distancias más cortas, treinta.
Duarte tomó con las dos manos el fuselaje y le enseñó la parte de abajo. Las bodegas de bombas estaban abiertas. La primera estaba vacía, y en la segunda había una sola bomba.
-¿Lo va a dejar así, casi vacío?
-Lo que pasa es que ésta es una configuración realista. Esta es una bomba atómica muy parecida a la que tiraron sobre Nagasaki. Si iban a tirar esta bomba el avión no iba a llevar más nada. Tengo más cosas, ves...-buscó en la caja unos blisters de plástico- Hay para armar dos bombas Grand Slam, la bomba convencional más grande de la época, y otras más chicas. Pero si las pusiera no sería realista. Estoy pensando que capaz armo los racks de bombas y los pongo sueltos al lado del avión. Capaz que haga eso.
-Es enorme, que escala es.
-Uno setenta y dos, no creo que vengan maquetas más grandes de éste avión. Esto armado tiene casi un metro de envergadura.
-Aparte la calidad de los detalles, hace cuanto que lo está armando.
-Ya llevo un par largo de semanas. Y tengo mínimo para una semana más.
A Harry no le importaba el juguete. Curioseó la pila de cajas y VHS y tardó unos minutos en darse cuenta que eran todos de porno.
-¿Ehh, y esto?
-Me los prestaron, estoy haciéndome unos compiladitos con las cosas que están buenas de ahí.
Harry agarró una de las cajas:
-“Four Fingers Club 8”
Demoró estudiando las fotos más chicas de la contratapa.
-Es todo con mujeres esto.
-Si, es un embole, hay tres o cuatro videos de esa serie. Es todo igual, mujeres con mujeres que se van metiendo dedos en la concha. De ésa no grabé nada, encima no sé cuál es el criterio, porque son todas iguales
-Cómo todas iguales
-Todas iguales, la misma secuencia: se besan, se tocan las tetas, se chupan la concha y después se van metiendo dedos hasta que llegan a los cuatro dedos adentro. Deben tenerlo muy estudiado, reproducir lo mismo pero con distintas mujeres. El tema es que las chicas que aparecen también son todas iguales, no sé...
-No entiendo.
-Fijate bien.-Duarte rebuscó y le acercó otro par de cajas de la misma serie.-Son todas minas flacas con tetas falsas. Y hasta el tamaño de las tetas es uniforme, unas prótesis de mierda, chiquitas… de todas maneras las tetas plásticas no me gustan.
-A mí dame una teta de en serio o de plástico, grande o chica, que me importa, mientras sea una teta...
-Eso te define como persona, Harry. Sos la clase de animal que hace que la especie crezca en número y baje en calidad. Una teta decís, aparte.

yo porque mi tiempo vale setenta y cinco centavos las nueve horas, me divierto con estas cosas horribles: dante gebel es el "pastor buena onda" que tienen los pentecostales para la juventud, una especie de adrián suar evangelista. en ese sentido bastante mejor que el cardenal "cuando-uno-ve-un-niño-siente-ganas-de-acariciarlo" bergoglio.

sin embargo me molestan un poco estos intentos de "modernizar" la religión. para moderna está la mecánica cuántica. creo que la única salvación del pensamiento religioso es la vuelta al medievalismo, quema de brujas o similar. tomarse las cosas un poco en serio. aunque no creo mucho en dios, me siento (de alguna manera que no sé bien) más cerca de los lefevristas cordobeses que rompen cuadros, que de estos pelotudos.

hay muchos mundos y todos están en este, etc. debe ser eso

(a boiled potato in a bag, a chicken carcass under foil) looking dispirited,

mh entiendo casi todo menos esas palabritas en verde.

1/hoy durante la tarde, una suave desolación. también la sensación de que estoy perdiendo cierto control sobre las cosas. esto como una manera suave de decir “me parece que se está yendo todo al carajo”. ¿qué las cosas ya estaban en el carajo? ha ha sí sí que pelotudo, perdón.

2/¡encima comprar porro es tan difícil!¿dónde está el “flagelo” de la droga? doy vueltas por los colegios y no hay nadie vendiendo. es muy mentira eso, los padres pueden dormir tranquilos. decidí preguntarle al tenebroso-que-vende-no-sé-qué cerca de mi edificio, pero desde entonces no lo ví mas. no te digo.

plague victims catapulted over walls into besieged city

1/
la mayoría del tiempo yo no hago nada. a veces me encuentro con alguien después de, ponele, una semana o un mes y me cuenta cosas y veo que el tiempo ha transcurrido para él. por el contrario, yo me siento fat freddy de los freak brothers (y si alguno no sabe quienes son los freak brothers yo diría que está perdiéndose algo) en ese capítulo que toma la droga de la nada y desaparece (físicamente, deja una nubecita sobre la silla) durante 12 horas y cuando vuelve a aparecer le preguntan que sintió y dice: “¡no he sentido nada!”

2/
dicho esto en un sentido restringido, claro

3/
en una cuadra que hay a la vuelta de mi edificio pasan cosas raras. ya ví que venden drogas de una manera desembozada (el típico pasamanos raro y evidente, mirando para cualquier lado). todavía no sé bien qué es lo que venden. por las caruchas que gastan no creo que sea la venerable plantita, me parece que es merca. estaba por hacer la consulta pertinente (sigo sin línea) pero me tiró para atrás el tipo pelándose a los gritos con los clientes, unos clientes que rengueaban y gritaban arrastrando la voz “pero esto está muy coooortoooo”, bastante mal. no digo donde es porque no soy botón de nadie y mientras las drogas sean ilegales, el noble oficio de dealer es una especie de servicio a la comunidad. o capaz que es paco. nunca ví paco, siempre me imagino que es como las piedritas de crack que ví en las películas. ¿puede el paco “venir corto”? misterio.

4/
otros misterios de la cuadra: un dodge 1500 rural lleno de tierra que no se mueve de su lugar mínimo desde que yo estoy en el barrio. cada tanto aparecen carteles pegados desde adentro en los vidrios, escritos en unas hojas todas dobladas y con letra mayúscula trabajosa: “este auto tiene dueño, no está abandonado”. a veces hay una persona durmiendo adentro.

y el tipo que tiene un taller de autos en la vereda. no es que tiene un taller y sale a la vereda a arreglar. en toda la cuadra no hay lugar para ningun taller. el tipo arregla autos casi sin herramientas, a veces hay motores desarmados en la vereda, o a la noche te lo encontras mirando ponele un carburador contra las luces de neon que son esas rosadas medio amarillentas, que no se ve nada aparte porque hay árboles. un mecánico que no usa portátil, raríiiiiisimo.


5/
el falso poeta da el visto bueno al poeta mediocre, el poeta mediocre le hace un gesto al verdadero. entonces cada uno de ellos se retira a su camarote, se recuesta en su hamaca y escribe, como si nada hubiera ocurrido, en papel todavía seco: “de hecho, nada ha ocurrido”
(hans magnus enzensberger, “el hundimiento del titanic”)