exilio de la patria del orden

(Del cuaderno de Cetarti:)
Inmediatamente después del golpe uno no dice: me golpearon. Inmediatamente después del golpe no hay nada, la absorción del impacto borra el resto de las cosas. Luego, de a poco van apareciendo las percepciones que entran como llenando un vaso, primero lentamente y después más rápido, hasta que de nuevo uno está en el mundo. Pero durante ese vacío, durante ese lapso de no existencia se rompen líneas de continuidad. Y cuando uno vuelve capaz que uno sigue siendo el mismo y el mundo también, pero los vínculos que los unen primero no existen, y después (ya reconstituidos) son otros. Es en algún momento posterior, cuando uno ya está en condiciones de verificar esa discontinuidad entre el antes y después, que se da cuenta de que ha sido golpeado.
Junto con eso, se da cuenta de que uno ya no es uno, que es un poco otro. O mejor dicho: “otro”, es el anterior, el que ya no es. Como el que vivía en la casa de uno, antes que uno.

Noviembre de 1976. Un Cessna Skymaster color gris opaco, sin matrícula visible y con una boca de tiburón pintada un poco toscamente en el morro como única seña particular, sobrevuela el Impenetrable chaqueño. Despegó desde un tramo de ruta cortada cerca de Coronel Fontana, en Formosa y se dirigen a una pista cerca de Taco Pozo, en la frontera con Santiago del Estero. A bordo está la tripulación estable del avión: pilotando la máquina, el suboficial principal de la Fuerza Aérea Argentina (retirado en 1970 y reincorporado extraoficialmente en 1975) Armando Duarte. En uno de los asientos posteriores, el otro piloto, suboficial mayor Daniel Molina, en la misma situación de revista que su compañero. Ambos son grandotes, Duarte un poco más, y están vestidos con los mamelucos de vuelo mojados de transpiración y sin tiras de grado. Los acompaña un mayor de Ejército vestido de civil. El mayor sabe nombre y grado de ellos, pero ellos sólo saben que es de ejército y lo de mayor lo saben porque en los preparativos para abordar escucharon que un hombre lo llamaba por el grado. El mayor está sentado en otro de los asientos de atrás (justo atrás del piloto) y desde que despegaron cada tanto mira de reojo a Molina, con evidente rechazo por el olor a sudor y vino que emana de su cuerpo y es notable aún en las condiciones de perfecta ventilación reinantes en la cabina (la puerta de estribor ha sido removida y entra mucho viento). Junto al hueco de la puerta, en el asiento del copiloto, está un hombre que ha sido subido inconsciente y atado al asiento por Duarte y un par de soldaditos que lo sostenían. En el último asiento, atrás de todos, un hombre también atado. Tiene la cara hinchada, tajeada a culatazos (obsequio de los dos pilotos, que también son aficionados a las tareas de superficie) y un precario vendaje ensangrentado en el muslo. Mira el monte desde la ventanilla, con expresión grave.

Poco después de pasar Santa Cruz el mayor le palmea el hombro al piloto. Éste inicia un leve descenso virado hacia la derecha. El mayor se da vuelta para gritarle algo al hombre del último asiento y después le hace una seña a Molina, que desde atrás suelta los correajes del hombre atado al asiento de copiloto y lo empuja al vacío. Se escuchan un par de golpes amortiguados, junto a un sacudón parecido al que se siente en un auto cuando se sube repentinamente al cordón de la vereda, y poco después el motor trasero empieza a recalentarse. El resto del camino lo hacen con un solo motor.

el mundo nos resulta ajeno, inhóspito

1/(Molina y el hermano en el aeropuerto:)

-¿Y si te morías vos?¿Me ponían tu nombre?
-Y, capaz.
-Capaz que si yo me llamaba como vos no estaría acá.
-Es probable. Puede ser.
-Capaz que vos estabas acá y yo te venía a visitar a vos.
-Yo estaría muerto, no me podrías visitar.
-Tenés razón.
El hermano de Molina pensó unos segundos masticando las galletitas Manón que mordía de a cuatro.
-¿Y si él no hubiera muerto? Ahí capaz que vos te llamabas como yo. Y yo andá a saber cómo me terminaba llamando.
-Y capaz que si él no moría no existía yo. Y ahí vos tendrías tu nombre de nuevo.
Pasó un avión de Aerolíneas Argentinas, todavía abriendo el tren de aterrizaje. El hermano de Molina lo observó pasar y gritó sobre el estruendo.
-¡Lima Victor, Eco Bravo Foxtrot!
Cuando pasó el ruido, todavía medio a los gritos le dijo:
-¡Igual yo quisiera llamarme distinto!

(de "la persistencia del pete", sainete erótico-costumbrista de Antonio de Melli, estilista del cabello, escritor y único voluntario paraguayo de las ss extranjeras en la defensa de Berlín, abril de 1945)


2/
en el tren, un afiche tamaño a4 fotocopiado en una máquina con muy poco toner pide datos sobre el paradero de una chica con problemas mentales. como señas particulares se enumeran "no habla, aplaude y juega con la saliva".

(del cuaderno de cetarti): Visiones en los baldíos del camino al aeropuerto: hoy, vistos desde la avenida , los cartoneros parecían distribuidos regularmente en la superficie del basurero. Como si alguien hubiera trazado una cuadrícula y hubiera puesto cada conjunto de cartonero, carro y caballo en cada uno de los puntos de intersección de las líneas. Me dio la impresión de estar viendo otra cosa.

no fuckin´problem

-Bien. Muy bien...

Duarte puso una cara que era mezcla de asombro y aprobación irónica. Había escuchado el relato de Molina mientras pintaba de negro mate los neumáticos de los trenes de aterrizaje. Molina lo miraba hacer, desganadamente fascinado por la precisión con que usaba esas enormes zarpas para manejar las pequeñas piezas de plástico, que parecían más pequeñas comparadas con los dedazos de Duarte.

-Mirá que es rara tu vieja eh. ¿No podía ir ella y pagar? O hacer un depósito en el banco, alguna otra verdura.
-No. No quería pagar, quería traérselo.
-Y entonces se va hasta el Chaco a robar una tumba y te pide que atravieses un cuarto de país con un muerto en el auto.
-Bueno, no es un muerto, es el hijo... aparte es un cajoncito chico, con huesos. No tiene olor ni nada.
-Es un muerto, flaco. Y es peor que un muerto, por lo menos para vos. Yo cuando vos naciste y tu viejo me contó que tu vieja te había bautizado con el mismo nombre, yo dije esta mina está loca, está mal del balero...
-¿Usted sabía?
-Sí. Me contó tu viejo.
-Y qué dijo.
-Mh, me contó nomás, mucho no opinó. Toda esa época con tu mamá se veían poco, más que nada se carteaban, esto era apenas nos reincorporamos, nos habían mandado a Formosa, él se vino y ella ya estaba embarazada. Al chico tu viejo lo vió una sola vez, cuando tenía dos o tres meses de nacido. Después medio que evitó volver a verlo. Estábamos en el medio del monte, pero no así internados viste, varias veces le dieron permiso a tu viejo para que fuera a verlo, y no fue. Supongo que no podía enfrentarlo.
-Qué cosa.
-Ver a tu, hm... hermano. El primer hijo es importante para un hombre. No es fácil ver que salen mal las cosas, supongo. La vez que volvió de verlo se pasó varios días borracho, estuve volando yo esos días porque era un peligro, me acuerdo bien. Lo subía al avión y lo ataba al asiento, estaba hecho un zombi. No digo que haya sido fácil para tu vieja, tampoco. Por algo hizo lo que hizo, eso no estuvo bien pero capaz que no le daba para otra cosa.
-¿Y cuando mi papá se enteró no dijo nada?
-No. No que yo sepa, tampoco era el consejero matrimonial de ellos como para saber todo. Para serte sincero creo que a esa altura le importaba poco.

Duarte tapó el tarrito de pintura negra y limpió el pincel con un algodoncito y solvente.

-De todas maneras me parece una crueldad de su parte haberte llevado. Si no te lo dijo antes para qué complicarte ahora.
-No podía ir sola, y no tenía nadie más a quién pedirle.

En un rincón de la mesa había un tomo de la Enciclopedia Ilustrada de la Aviación (“Perfiles, Características, Perfomances”). Duarte lo abrió en el capítulo dedicado al B-36 y chequeó con las fotos de la versión que estaba armando el color de los parantes de los trenes de aterrizaje. Volvió a dejar el libro en su lugar, destapó la pintura plateada y se puso a pintarlos. Los conjuntos ya estaban armados.

-Lo mismo, no sé. No está bien, me parece. Bueno, por ahí estoy hablando boludeces y a vos te importa tres carajos el tema, ¿no?. Hace tres días que volviste y no diste señales de vida, que estuviste haciendo.

Molina repasó el cenagoso registro de los días anteriores: drogado todo el día, bañándose a cada rato, horas mirándose al espejo, comiendo exageradamente y vomitando.

-Nada. Dando vueltas por ahí.

Duarte le miró la cara ojerosa y macilenta.

-Sí, te veía más tostado, -dijo- mucho aire libre. Aflojále un poco a la vida saludable que te va a hacer mal.

¡ah, la época en que el rock era importante! esto es un video de focus en vivo no sé donde en 1973, tremenda versión de hocus pocus, en youtube hay más cosas de focus en vivo, muy buenas todas casi, por ejemplo "answers questions, questions answers", donde jan ackerman está más en forma, acá se parece al checho batista con sobrepeso./p>

searching for a goat or a son has always been the beginning of a new religion in these mountains

molina estaba en un quirófano, pero a la vez no estaba. era raro, estaba ahí mirando pero su presencia no era del todo física. en el quirófano había dos mesas de operaciones. en una de ellas había un bebé vivo y en la otra había un bebé muerto. no había más gente, pero de un momento a otro iban a entrar unos médicos para hacer un transplante de órganos del niño vivo al niño muerto. en la puerta del quirófano, del lado de afuera, esperaba una mujer, la madre del niño muerto. hacía un rato, alguien le había dicho que él, molina, era un piso al que le acababan de arrancar la alfombra. molina sentía dos cosas: desasosiego y ganas de orinar. fue hasta un rincón del quirófano y comenzó a orinar. sonó un timbre, probablemente anunciando el ingreso de los médicos, pero no entró nadie. el timbre volvió a sonar, y molina se dio cuenta que tenía la ropa mojada. al tercer timbrazo el quirófano desapareció y molina abrió los ojos. el teléfono sonó una vez más y se calló, pero ya lo había despertado. parpadeó mirando al techo y comprobó que, como medio se había dado cuenta mientras soñaba, había mojado las sábanas. en calzoncillos sacó las sábanas del colchón y las tiró en la pila de ropa sucia, y después sacó el colchón al sol para que se secara. no tenía idea de la hora, pero debía estar cerca del mediodía. se sacó los calzoncillos y entró a bañarse.

había dejado de mojar la cama a los 36 años, cuando empezó a ganar un poco de dinero y se mudó a vivir solo. se sorprendió gratamente, había llegado a pensar que el ritual matutino de limpiar con detergente la cubierta plástica del colchón era algo con lo que iba a convivir hasta su muerte. recordaba con cariño la sensación de extrañeza de sus primeros días sin la compañía de su madre: la libertad de hacer cosas sin que lo reprendieran (fumar marihuana en cualquier lugar, comer pizza una semana seguida), o disfrutar del carácter amable que tenía el silencio en soledad. la casa de su madre también era silenciosa, pero para molina, la sola presencia de su madre en algún lugar de la casa llenaba el silencio de tensión, un silencio de cosas no dichas y de conversaciones evitadas. el silencio en su casa era un silencio verdadero y pacífico, un silencio que no hacía referencia a nada. el primer tiempo en su nueva casa había sido de un caos en cierta manera adolescente: dormía sin horario, usaba durante semanas la misma ropa, comía sin ningún orden. después se había organizado un poco, pero no demasiado.

El hecho de volver a mojar la cama (había sucedido las dos noches anteriores, y ésta, es decir todas desde su regreso de Sausalito) lo llenó de temor. La incontinencia no había llegado sola, era la punta identificable de una bola confusa de malestar intenso que se revolvía adentro suyo como una anaconda de doce metros de largo encerrada en una bolsa del supermercado.

men constructed the night. at first she was blindness;

ví en el subte a un tipo que había comprado una de esas planchas de stickers que salen un mango, mango y medio. todos con motivos boquenses. sacó su celular del bolsillo, abrió la plancha de stickers y comenzó a pegarlos sobre el teléfono. llegué a contar cinco o seis en la parte de atrás, lo dio vuelta y siguió. lo llenó de stickers de boca juniors. le costaba porque con la mano que agarraba el teléfono y despegaba los calcos también sujetaba una mochila, y de la otra, la que manejaba la plancha de stickers, una bolsa del super llena de... mh traté de ver y llegué a pescar unas afeitadoras, el resto quedó en el misterio. cuando terminó con los stickers guardó el celular y tiró la plancha al piso, todavía con un par de figuritas que no le habían entrado en el teléfono. abrazó la mochila y se perdió en la contemplación de su reloj de pulsera. me bajé en no sé cómo es que se llama la estación que está después de olleros y el tipo seguía mirando su reloj.

cuarenta y pico de minutos después, de regreso estoy saliendo de catedral. una chica me pregunta dónde queda la calle paseo colón, que está perdida. yo tampoco me ubico mucho pero sé que estamos bien cerca. caminamos cincuenta metros y cruzamos una decena de palabras, le alcanzo a pescar un retardo mental leve o un problema por el estilo. dice que viene a pie desde avellaneda a repartir, y me muestra una pila de volantes atados con una banda elástica gruesa. no alcanzo a leer de qué son, parece de un restaurante porque se lee destacado “menú ejecutivo $10”.


"a harriet, [una idiota] su padre le leyó las tres primeras páginas de la guía telefónica de boston y ella las retuvo, 'y durante varios años podía repetir cualquier número de esas páginas si se le pedía'"

(oliver sacks, "el hombre que confundió a su mujer con un sombrero")

¡así sí!

esto es lo que yo decía de tomarse la religión en serio, por acá van los tiros me parece.

cuando pasó lo de guyana yo tenía ocho años, me acuerdo que estaba fascinado por las imágenes. esos lentes de jim jones, toda esa gente suicidándose en la selva, dándole jugo con cianuro a sus hijos. el tipo matando un congresista y justificándose: "yo le dije que no viniera, pero el insistió en venir". mi viejo en esa época viajaba mucho a resistencia (chaco), me llevaba con él a veces y comíamos en el restaurante del centro de residentes santafecinos. ahí una noche, un par de años después, comimos viendo en canal 9 de resistencia una película sobre el asunto. de esa me acuerdo la angustia que me provocaba ver que encerraban a unos tipos durante días en unas jaulitas chiquitas, que los tipos entraban acurrucados y se cagaban de calor. eran las primeras veces que yo veía televisión en color, y me impresionaba lo verde y oscura que se veía la jungla. capaz que oscura estaba porque canal 9 se veía como la mona casi siempre.

no sé si fue ahí o en otra ocasión (pero más o menos en la misma época) mi viejo me contó de unos calabozos del paraguay que eran muy chiquitos y no podías ni acostarte ni sentarte, entrabas parado y a lo sumo podías acuclillarte, "a los dos días el dolor es tal que los tipos piden por favor que los maten".

ahora que digo esto me acuerdo que mi viejo usaba mucho esa expresión: otra vez me contaba de un maquinista que había quedado atrapado en una máquina de vapor y que un chorro de vapor lo estaba agujereando. me lo contó de una manera tan gráfica que no tuve otra que imaginarme los alaridos del tipo pidiendo, "por favor", que lo mataran.

an understanding of loneliness and/or institutions that terrifies

Harry. Harry y otro tipo. Los hizo pasar, Harry le presentó al otro tipo, un tal Jorge que le había pagado el taxi. Entró Jorge primero y Harry después. Desde atrás señaló con el dedo a su acompañante, dibujó con los labios la palabra “GIL” e hizo gesto de que estaba todo bien, lo mismo a Duarte la cosa no le gustó mucho. Los atendió en el living. Sin mayores trámites, Harry le dijo que tenían quinientos pesos. Duarte le dijo que ahí en ese momento no tenía nada pero que más tarde se lo llevaba a su casa. Resuelta la cuestión, Duarte los invitó con whisky. Harry dijo que sí y su acompañante prefirió agua de la canilla. El tipo se interesó por los subconjuntos de la maqueta del B-36, que ya estaban bastante avanzados en su montaje sobre la mesa del living.
-Esto está buenísimo, un B-36.-dijo el tipo. Podía haberlo leído en la tapa de la caja, pero después dijo de manera un poco solemne:-El gran garrote, el pacificador.
-¿Conocés de aviones?
-Muy poco. Pero el otro día estuve viendo un documental sobre el equilibrio de armamento nuclear en la guerra fría, y hablaron un rato de este avión. El bombardero más grande jamás construido. Capaz de llevar no se cuantas toneladas de carga nuclear a casi cualquier lugar del mundo.
-Más o menos cuatro. Cuatro toneladas. Y a distancias más cortas, treinta.
Duarte tomó con las dos manos el fuselaje y le enseñó la parte de abajo. Las bodegas de bombas estaban abiertas. La primera estaba vacía, y en la segunda había una sola bomba.
-¿Lo va a dejar así, casi vacío?
-Lo que pasa es que ésta es una configuración realista. Esta es una bomba atómica muy parecida a la que tiraron sobre Nagasaki. Si iban a tirar esta bomba el avión no iba a llevar más nada. Tengo más cosas, ves...-buscó en la caja unos blisters de plástico- Hay para armar dos bombas Grand Slam, la bomba convencional más grande de la época, y otras más chicas. Pero si las pusiera no sería realista. Estoy pensando que capaz armo los racks de bombas y los pongo sueltos al lado del avión. Capaz que haga eso.
-Es enorme, que escala es.
-Uno setenta y dos, no creo que vengan maquetas más grandes de éste avión. Esto armado tiene casi un metro de envergadura.
-Aparte la calidad de los detalles, hace cuanto que lo está armando.
-Ya llevo un par largo de semanas. Y tengo mínimo para una semana más.
A Harry no le importaba el juguete. Curioseó la pila de cajas y VHS y tardó unos minutos en darse cuenta que eran todos de porno.
-¿Ehh, y esto?
-Me los prestaron, estoy haciéndome unos compiladitos con las cosas que están buenas de ahí.
Harry agarró una de las cajas:
-“Four Fingers Club 8”
Demoró estudiando las fotos más chicas de la contratapa.
-Es todo con mujeres esto.
-Si, es un embole, hay tres o cuatro videos de esa serie. Es todo igual, mujeres con mujeres que se van metiendo dedos en la concha. De ésa no grabé nada, encima no sé cuál es el criterio, porque son todas iguales
-Cómo todas iguales
-Todas iguales, la misma secuencia: se besan, se tocan las tetas, se chupan la concha y después se van metiendo dedos hasta que llegan a los cuatro dedos adentro. Deben tenerlo muy estudiado, reproducir lo mismo pero con distintas mujeres. El tema es que las chicas que aparecen también son todas iguales, no sé...
-No entiendo.
-Fijate bien.-Duarte rebuscó y le acercó otro par de cajas de la misma serie.-Son todas minas flacas con tetas falsas. Y hasta el tamaño de las tetas es uniforme, unas prótesis de mierda, chiquitas… de todas maneras las tetas plásticas no me gustan.
-A mí dame una teta de en serio o de plástico, grande o chica, que me importa, mientras sea una teta...
-Eso te define como persona, Harry. Sos la clase de animal que hace que la especie crezca en número y baje en calidad. Una teta decís, aparte.

yo porque mi tiempo vale setenta y cinco centavos las nueve horas, me divierto con estas cosas horribles: dante gebel es el "pastor buena onda" que tienen los pentecostales para la juventud, una especie de adrián suar evangelista. en ese sentido bastante mejor que el cardenal "cuando-uno-ve-un-niño-siente-ganas-de-acariciarlo" bergoglio.

sin embargo me molestan un poco estos intentos de "modernizar" la religión. para moderna está la mecánica cuántica. creo que la única salvación del pensamiento religioso es la vuelta al medievalismo, quema de brujas o similar. tomarse las cosas un poco en serio. aunque no creo mucho en dios, me siento (de alguna manera que no sé bien) más cerca de los lefevristas cordobeses que rompen cuadros, que de estos pelotudos.

hay muchos mundos y todos están en este, etc. debe ser eso

(a boiled potato in a bag, a chicken carcass under foil) looking dispirited,

mh entiendo casi todo menos esas palabritas en verde.

1/hoy durante la tarde, una suave desolación. también la sensación de que estoy perdiendo cierto control sobre las cosas. esto como una manera suave de decir “me parece que se está yendo todo al carajo”. ¿qué las cosas ya estaban en el carajo? ha ha sí sí que pelotudo, perdón.

2/¡encima comprar porro es tan difícil!¿dónde está el “flagelo” de la droga? doy vueltas por los colegios y no hay nadie vendiendo. es muy mentira eso, los padres pueden dormir tranquilos. decidí preguntarle al tenebroso-que-vende-no-sé-qué cerca de mi edificio, pero desde entonces no lo ví mas. no te digo.

plague victims catapulted over walls into besieged city

1/
la mayoría del tiempo yo no hago nada. a veces me encuentro con alguien después de, ponele, una semana o un mes y me cuenta cosas y veo que el tiempo ha transcurrido para él. por el contrario, yo me siento fat freddy de los freak brothers (y si alguno no sabe quienes son los freak brothers yo diría que está perdiéndose algo) en ese capítulo que toma la droga de la nada y desaparece (físicamente, deja una nubecita sobre la silla) durante 12 horas y cuando vuelve a aparecer le preguntan que sintió y dice: “¡no he sentido nada!”

2/
dicho esto en un sentido restringido, claro

3/
en una cuadra que hay a la vuelta de mi edificio pasan cosas raras. ya ví que venden drogas de una manera desembozada (el típico pasamanos raro y evidente, mirando para cualquier lado). todavía no sé bien qué es lo que venden. por las caruchas que gastan no creo que sea la venerable plantita, me parece que es merca. estaba por hacer la consulta pertinente (sigo sin línea) pero me tiró para atrás el tipo pelándose a los gritos con los clientes, unos clientes que rengueaban y gritaban arrastrando la voz “pero esto está muy coooortoooo”, bastante mal. no digo donde es porque no soy botón de nadie y mientras las drogas sean ilegales, el noble oficio de dealer es una especie de servicio a la comunidad. o capaz que es paco. nunca ví paco, siempre me imagino que es como las piedritas de crack que ví en las películas. ¿puede el paco “venir corto”? misterio.

4/
otros misterios de la cuadra: un dodge 1500 rural lleno de tierra que no se mueve de su lugar mínimo desde que yo estoy en el barrio. cada tanto aparecen carteles pegados desde adentro en los vidrios, escritos en unas hojas todas dobladas y con letra mayúscula trabajosa: “este auto tiene dueño, no está abandonado”. a veces hay una persona durmiendo adentro.

y el tipo que tiene un taller de autos en la vereda. no es que tiene un taller y sale a la vereda a arreglar. en toda la cuadra no hay lugar para ningun taller. el tipo arregla autos casi sin herramientas, a veces hay motores desarmados en la vereda, o a la noche te lo encontras mirando ponele un carburador contra las luces de neon que son esas rosadas medio amarillentas, que no se ve nada aparte porque hay árboles. un mecánico que no usa portátil, raríiiiiisimo.


5/
el falso poeta da el visto bueno al poeta mediocre, el poeta mediocre le hace un gesto al verdadero. entonces cada uno de ellos se retira a su camarote, se recuesta en su hamaca y escribe, como si nada hubiera ocurrido, en papel todavía seco: “de hecho, nada ha ocurrido”
(hans magnus enzensberger, “el hundimiento del titanic”)

contemplamos al sujeto caminando descalzo sobre la escarcha

acá arriba, un video que compila imágenes de simpáticos kamikazes percutándose contra barcos de la flota estadounidense en el pacífico ¡el emperador era humano, señores!

había empezado a jugar a un juego en primera persona que compré en parque rivadavia: se llama “shogo” y es de andar en un robot onda robotech cagándote a tiros con otros robots y tanques y soldados. ahora no lo juego mucho porque me quedé varado en una ciudad que no me acuerdo como se llama (algo tipo “averno”, me parece) y ya maté a todo lo que daba vueltas y no encuentro la puerta que me lleve al próximo nivel. camino por las calles destrozadas y aburrido le disparo a los edificios y a las personas inocentes.

subieron bastante las visitas: mucha gente entra acá después de poner en google alguna requisitoria sobre la (parece que temible) garompa del hijo de menem en gran hermano.

en el subte me entero (leyendo de ojito el diario de otro) de que no sólo que no me gané el quini sino ¡que se lo ganó un policía! en el diario decían que se estaba reponiendo de cuatro balazos que le habían metido. señores chorros un poco más de puntería que si no no vamos a ninguna parte, tiren a la cabeza que estos hijos de puta casi siempre llevan chaleco antibalas!

y su cara era más bien de “cuándo termina esto”

1/
bulto 21, envoltura de nylon y papel de diario: una pistola. sobre la corredera la inscripción “Pistola automática cal. 22, Talleres de Armas Livianas Argentinas- Punta Alta”. Cargador y caja de munición.

Tonteó un rato con el mecanismo: sacó el seguro y movió varias veces la corredera. Puso munición en el cargador y montó la pistola lentamente. Extendió el brazo con el arma en el puño, alineó su ojo con el alza y el guión y apuntó contra una caja de las que estaban llenas de guías telefónicas. Apretó el gatillo. Se escuchó un golpecito seco pero la pistola no disparó. Movió la corredera para sacar esa bala de la recámara y meter otra. Apretó nuevamente y sonó un estampido como el de un martillazo contra una chapa, seguido del tintineo de la vaina de bronce rebotando contra el piso. Sacó el cargador y desmontó el arma, le silbaban un poco los oídos. Había un poco de humo y de olor acre a pólvora quemada. Dejó la pistola sobre uno de los estantes ya revisados, para seguir después. Se subió a una escalerita de aluminio y encaró unas cajas de cartón que estaban en el último estante de una de las repisas más altas y que resultaron contener piezas de motor de un citröen 3cv (estaban etiquetadas “engranajes caja de transmisión” y “carburador”). En la caja que tenía el carburador también había un manual de mecánica ligera para citröen modelos 2cv y 3cv. Atrás de las cajas y contra la pared había una pecera. No estaba vacía. La sacó y la bajó para verla mejor. Tenía todo menos el agua: filtro, sistema de aireación y hasta los cuerpos medio momificados de tres pescados, descansando sobre el lecho de piedritas descoloridas.

2/
me regalaron un librazo sobre pilotos de spitfire y hurricane durante la batalla de inglaterra. vine en el subte mirando lo dibujitos y leyendo así por arriba. encontrado medio al azar:
"el caso en que la secuencia entre el disparo y la muerte del enemigo era más corta se producía cuando se atacaba por detrás de un heinkel, un junkers o más aún un dornier que en este período de la guerra llevaba menos armamento que los demás bombarderos. los cuatro cañones que sobresalían de la torreta trasera se alzaban de repente, señal de que el artillero había sido alcanzado y había caído sobre la culata de su arma. otras veces se le disparaba a un avión sin efectos aparentes hasta que se sentía un cambio invisible en el aparato, una pérdida de vitalidad, como si su espíritu acabara de abandonarlo. luego el aparato se inclinaba para abajo en un picado que su piloto muerto no estaba en condiciones de controlar (...)era el momento culminante, el momento de la victoria y el asesinato. r. reconoció que aquella salvaje excitación era 'poco edificante'"

copio un epígrafe de foto:

"albert b., apodado 'el colegial mortífero', poco antes de partir para francia. el cabello lustroso y la mirada perdida escondían un extraño temperamento. derribó 43 aviones alemanes y obtuvo la cruz victoria, pero la 'atroz carnicería' le llenó de asco"

otro:

"decente, vulnerable y condenado al desastre, dennis w. fotografiado durante el último año de su corta vida"

“cuando le dije que no entendía dónde había comenzado mi desgracia, el canalla me contestó que ‘no estaba precisamente escrito en las estrellas que usted se convertiría en un criminal’”

(leandro “leny” sánchez reisse, tenebroso personaje de la represión, relatando un diálogo con su simpático abogado defensor)

mh medio que tengo algo así como una depresion postparto (la parte que le toca al recién nacido). cierta confusión, como tener gripe y que te silban los oídos. no me quejo, no me queeeeejo.

30 de julio 17 horas. hasta ese dia y hora tengo para organizar, editar e imprimir un relato que sea consistente a lo largo de más o menos 150 páginas, a partir de la informe montaña de páginas que he producido en estos años que estuve con "problemitas" (no como ahora ha ha ha). me comen los albatros, voy por las 80 desde enero, jujaaajuuuu.

distancia es igual a velocidad por tiempo

1/
duarte miraba inclinado sobre la mesa, apoyado en un codo y con la palma de la mano sobre la frente.
-fijate que esto podría ser cualquier otra cosa, ¿no?
-cómo otra cosa.
-ponele que no viste toda la película, que te ponen esto nomás y te piden que digas qué es. ¿vos que dirías que es?
cetarti dudó. podía ser que estuviera condicionado por, como decía duarte, el conocimiento de la treintena de minutos anteriores de película (una mujer de unos ochenta años esperaba sentada en un sofá, llegaban nueve tipos y después de una breve charla la violaban con algún consentimiento. le pegaban bastante fuerte y a esta altura de la cosa le estaban metiendo un bate de béisbol en el culo). podía ser eso, pero se le hacía imposible imaginarse otra cosa que el primerísimo plano de un bate de béisbol metido en el culo de una vieja. pero algo de razón tenía duarte, la acción había perdido contexto. la mujer obviamente en esa situación restringía los movimientos, de manera que el plano se había acercado para registrar los pequeños pulsos y estertores que de lejos serían imperceptibles, acercando de paso desagradables detalles del estrago de la edad sobre los tejidos blandos.
-no, la verdad que no me puedo imaginar otra cosa.
-podría ser un arpón enterrado en la carne viscosa de algún animal marino, un gran cefalópodo abisal, por ejemplo... pero es difícil de imaginar, es cierto. lo que te quería decir es que vista de tan cerca la cosa medio que... mh, es la escala, el problema es la escala, lo que está bueno a cierta distancia, más de cerca uno ya no sabe bien que es.
-a mí esto no me gusta ni de cerca ni a cuatrocientos metros.
-qué es lo que no te gusta.
-esto es una película porno. lo último que se me ocurriría en la vida es pajearme mirando esta película.
-ha ha que boludo, sos muy pichi todavía. yo tampoco. no es el chiste, ése.
duarte metió una feta de salamín y un trozo de queso a la mitad de un pan de viena. para esto ya le habían sacado el bate a la mujer (habían entrado los quince centímetros más gruesos) y los tipos escupían en el interior del orificio dilatado. cetarti cerró los ojos.
-por favor saque eso, es un espanto.
-claro, no sabés si compadecerte de ella antes que lo tenía metido o ahora que se lo sacaron.
-yo creo que da para compadecerse ayer, hoy y pasado mañana.-abrió los ojos y los volvió a cerrar- por favor saque eso.
-bueno ves, ahí te vas acercando.
duarte agarró el control remoto y apretó “eject”, cuando el video asomó por la boca de la casetera cetarti pudo leer “anal grannies #19” en el lomo.

2/salvo el roña castro (¡de pie, señores!)y dos o tres mas, a los de gran hermano famosos no les conozco el nombre. me encantó una de las pelotudas que estaba entrando y decía "yo quería ser nadie para poder entrar en esta casa"

el mundo son unas cuantas tiernas imprecisiones

1/ “¿por qué no me fui? caramba... quería una familia” (ricardo barreda, odontólogo y heterodoxo terapeuta familiar)

2/leyendo ejemplares amarillentos de la cerdos y peces vuelvo a encontrar cosas de jorge pirozzi, esto es de un artículo llamado “la muerte de lo imposible”:

“alguien abre el cerebro de un muerto. y reproduce en una computadora los pensamientos y ramificaciones de ese cerebro. descubren que era un tipo muy inteligente, con una gran complejidad cerebral. y seguro que esa inteligencia para lo único que le sirvió es para sufrir como un pelotudo. la virtud del que es inteligente está muy cercana al defecto. sorprenderse por la inteligencia de un tipo no es muy diferente a la sorpresa por encontrar un culo extraordinariamente peludo”

“el cerebro del hombre es una mutación que se produce a partir de la inserción en la práctica social o cultural. esa práctica o actividad hace que se desarrolle extremadamente una parte del cuerpo que es el cerebro. ya no se puede volver atrás, el cerebro está destinado a fabricar cultura. no tiene alternativa. es un cáncer maligno. pero no es bueno ni malo. no es un juicio de valor.

el tigre es una mutación de una especie mamífera anterior: el toxodon o tigre dientes de sable. era bien grande el toxodon, PERO NO ERA UNA MÁQUINA DE MATAR TAN PERFECTA como el tigre. el tigre es más chico, mas veloz, es más apto para cazar y matar.

y así va desapareciendo el compadrito, el pendenciero, el cuarteador. ¿por qué no están más? porque entraron en el sistema de la cadena alimenticia. ahora estan todos esos tipos con los que SE PUEDE DILUÍR TODO EN UNA CHARLA. yo a mi tío carlitos siempre lo puse como un eslabón perdido entre aquel tiempo y éste. no era intelectual ni compadrito. a los 16 años quiso volar y se tiró de un techo con alas de arpillera que se fabricó y un armazón liviano. se hizo mierda. me cuenta:

-me largué por suerte desde un techo bajo y me rompí el alma. estaba mi hermano abajo, con unos ladrilleros y se me cagaban de la risa.

ahora tiene 90 años, trabaja nueve horas por día sin sábado inglés.

-en la época de la primera guerra mundial yo trabajaba en una fábrica de cocinas económicas, en la calle corrientes entre gazcón y almagro. año 16 o 17. me metían dentro de la cocina para que aguantara los remaches mientras los colocaban. era un peligro, yo salía loco de ahí adentro, era un ruido infernal. me pagaban un peso.
-¿y era mucho un peso?
-sí, yo en otro lado ganaba 23 centavos. igual me echaron un día porque falté. después me hice tornero.”

3/escuchado al pasar en la calle: “y eso a las minas le gusta... vamos quedando pocos machos”

4/ uh, las garompas que escuchaba de chico! acá abajo video de quiet riot “cum on feel the noise” (“so you see i got a funny face, i got no worries/ and don't know why/ i don't know why/ oh i gotta sing with some disgrace, i'm in no hurry/ and i don't know why) el tema original de slade está mejor cantado, pero esta versión me conmovía andá a saber porqué, capaz porque es más poderosa instrumentalmente. ahora que lo pienso, “motín calmo” no es un gran nombre para una banda de heavy metal, ¿no?. como “rata blanca”. y la banda (igual que rata blanca) era una rotunda bosta. todavía me acuerdo de los nombres de dos integrantes: carlos cavazo y kevin du brow, guitar und vocals respectivamente. andá a saber cuantas neuronas tengo desperdiciadas acumulando información de este talante. bueno, pero este es un temazo. y listo, chau putos.

a) no intente bloquear físicamente la actividad autoestimulante del autista; b) el autista puede escaparse de usted inesperadamente

1/
“mi hermano es esquizofrénico asi que hago las bromas un poco desde ese lado. una vez cuento un chiste y se ríe. (en gral. se rie cuando se le da la gana, no cuando hay que reirse) entonces le digo:
- che martin, dicen que los psicóticos no entienden los chistes, a ver contate uno.
- ¿puede ser el mismo?

nos reimos todos pero parecía que nos estaba gastando a otro nivel.”

(el cabo corneta holms, en un comentario a un patético post del año 2005, el título es del mismo origen)

2/
resulta que no me habían cortado el cable! en algún momento de, hm, “poca focalización”, apreté mal no sé que botón del tele (tiene cinco, y no tengo control remoto, es una torrrtura) y me dejaron de andar todos los canales arriba del 14. ahora, merced a mi amigo leandro me volvieron a andar todos los canales. excelente novedad en el history: “ases del combate”, ayer ví mustangs vs. me 109 en la segunda guerra, sabres vs migs en corea y el memorable combate de dos f4 contra ocho mig 17 en vietnam, donde randy cunningham derribó al máximo as vietnamita, un misterioso coronel thomb o thong, que (como reconoce el mismo cunningham) lo tuvo cagando un rato largo con un avión quince años más viejo y la mitad de rápido. la semana que viene van a pasar los enfrentamientos entre aviones de fabricación soviética y occidental en las guerras de medio oriente, buenísimo.
también para ver haciendo zapping aleatorio apretando los botones de subir y bajar canales con el dedo gordo del pie: “el prisionero”, en retro. recién citaban a shakespeare: “el hombre al principio es un bulto que debe ser cargado”

esto de arriba lo escribí la semana pasada o la otra y como no tenía internet y la verdad me deprimen los cibers no lo colgué (como vemos, el mundo no se estaba perdiendo así EL aporte). ahora me pusieron fibertel y resulta que mi cable trucho era de la misma empresa y ahora sí me lo cortaron. de todas maneras si pongo un derivador antes del filtro puedo volver a tener, ¿no? eso supongo. estoy investigando dónde está el filtro. acepto sugerencias técnicas.

4/ “tras cortar con facilidad las conexiones con la médula espinal y las membranas -reflejos durales-, extrajimos el cerebro que, debido a su blandura, profirió una especie de silbido. lo introdujimos en un tarro de vidrio lleno de formalina, una mezcla tamponada de gas de formaldehído y agua. esta solución tiene dos funciones: impedir la descomposición y espesar la materia para que se pueda tocar sin romperla (...) cuando el cielo oscuro empezó a clarear sobre joliet y el halo húmedo y neblinoso abandonó las farolas de las calles, subí a mi vehículo y regresé a casa con el cerebro de gacy en un tarro”

inquietante párrafo de la doctora helen morrison en su libro “mi vida con los asesinos en serie”. pasa todo el tiempo hablando de sus estudiados como animales en una jaula, y termina una mañana llevándose a la casa el cerebro de uno de ellos, me encanta que de ruido no le hace nada nada.

5/
por lo demás sigo bastante boludo, pero contento y el personaje me renguea y me tira de sisa. acá abajo, un tema ideal para poner al taco mientras se pone orden en la pocilga. el video se la banca bastante, también. el futuro es una cosa que inventaron para que tuviéramos miedo.

he's moving soon: his trailer to a trailer park, or to the priory to live among the penitents

¡no soy perverso, soy feliz!

1/
“en 1922, durante una excursión de pesca, bebe agua de un arroyo. cincuenta metros corriente arriba se pudría el cadáver de una vaca y casi muere de septicemia. debió soportar accesos febriles de hasta 44 grados que duraron semanas y le quemaron la piel por dentro. durante uno de estos accesos recibe la visita de la mártir santa águeda (torturada y decapitada por el cónsul quintiliano en el siglo v), quien le hace escribir en su cuaderno: ‘la proximidad del tormento es una felicidad parecida a la de algunos cuando encuentran un tesoro. antes de llevar el trigo a los silos, se trilla y se tritura las espigas para que suelten el grano. para que el alma entre en el paraíso ostentando la palma del martirio es preciso que el cuerpo sea trillado y triturado por el tormento’. más tarde, en la novela autobiográfica ‘la máquina de tomar distancia’, atribuiría a este contacto su crónica compulsión hacia los accidentes con elementos cortantes.”

(epígrafe de una foto donde aparece un adolescente antonio de melli convaleciendo en una cama del hospital “mariscal solano lópez” de la localidad de pedro juan caballero. extraído del libro “the steel jelly”, meticulosa biografía del paraguayo escrita por anthony burguess)


2/
recibo interminables cartas de mis fans preguntando por qué no actualizo (chicas no escriban en las bombachas que no se entiende, manden la cartita aparte y si son menores de edad no me manden fotos, que me comprometen legalmente). estoy dedicándole mi poco tiempo libre al proceso de armado, contrapesado y cementación de mi mh otro proyecto “literario” al que le estoy dando vueltas desde hace años y ya me tiene un poco las bolas por el piso. a mí y a unos cuantos.


3/
el martes estuve 12 horas en córdoba. llegué a las once de la mañana. tenía clase a las cinco y media de la tarde. demás está decir que no tenía el más puto entusiasmo. mi plan era hacer un par de trámites y después meterme en el cine hasta que se hiciera la hora. pero me encontré de casualidad (casualidad que coincidiéramos en la rotonda del hombre urbano, casualidad que él estuviera manejando despacio, casualidad que me viera a pesar de que está casi ciego) con el amigo cipriano, que estaba en la previa de terapia. ser espectador del ciclo de terapia de cipriano es casi siempre divertido. primero hicimos una rápida puesta al día de nuestros quilombos y él hablaba de los suyos reflexivamente, con opiniones digamos centradas y con cierta distancia superada de las cosas. le dije que nos comiéramos un asadito y me contestó que no porque tenía que entregar un apunte de cátedra corregido esa misma tarde, que lo aguantara que iba a terapia y después almorzábamos otra cosa pero mientras laburaba. le dije que no traía faso, me dijo que me convidaba pero que no fumaba porque tenía que poner atención. a la salida de terapia sus opiniones eran menos distantes y sus movimientos más enérgicos. preparé una primera pipa y “bueno dame una ceca nomás” y discurso sobre las cosas con frases como “yo ya fui demasiaaado bien educado, loco, moooy respetuoso yaaaa, no hay que hacer más eso”. cuando me fui él preparaba una tercera pipa y me decía “me parece que me voy a clavar esta pipa y me voy a dormir una siestucha” (eran las cuatro y media de la tarde).

4/
me prestaron “el americano impasible”. graham greene es un maestro. odio los escritores que “reflexionan” o me “cuentan su opinión” sobre las cosas cuando su único y estricto deber es llevarme de la nariz por una historia interesante. greene nunca habla al pedo, es un auténtico placer leerlo.
cosa nueva que escuché (nueva para mí) y me gustó: squarepusher, “ultravisitor”. no todo está bueno, más o menos la mitad es esa música electrónica que a medida que la escuchás resbalás hacia la desesperación como por un tobogán engrasado. pero hay muy lindas cosas: “iambic 9 poetry” o “tetrasync”. lo que sí que hay que hurgar entre la otra bosta, con un poquito de paciencia. cosa terriblemente buena: el disco “clear spot” de captain beefheart, que encima trae temas semi-easy listening como la maravilla “my head is my only house unless it rains”.

5/
hago la pregunta y abro al azar el i ching: hexagrama 42, “todo movimiento emprendido será conveniente y cruzar el gran torrente será bueno”. epa.

my head is my only house unless it rains

cetarti descubrió el camino al aeropuerto durante una deriva que lo había llevado a los últimos barrios del norte de la periferia. se había encontrado con una avenida pavimentada recientemente, flanqueada por una extensa sucesión de baldíos y basurales. el tráfico de autos era rápido y de una intensidad media, pero casi no había gente. en los basurales, los cartoneros revolviendo eran las únicas personas visibles, y tampoco eran demasiados. después de un par de kilómetros los costados del camino ya eran directamente campo abierto y no había más que algunas quintas a la distancia. de a poco se fue ubicando: estaba yendo al aeropuerto, pero por la parte de atrás. pensó cuánto faltaría: los aviones que llegaban y salían se veían chiquitos, y el ruido se escuchaba tarde y bajo, así que debía ser bastante. estaba cansado (había caminado toda la tarde) y decidió volverse. en su casa anotó:

x. sale a caminar por los barrios y descubre un camino rodeado de baldíos y basurales que lleva al aeropuerto. le parece un buen lugar para drogarse y percibir. camina hasta agotarse.

ahora, dos días más tarde, estaba de nuevo en el camino al aeropuerto. había fumado y caminaba como si estuviera apoyado contra una especie de plástico transparente. se adentró en uno de los basurales grandes. los cartoneros estaban en lo suyo y no le prestaban atención. encontró una lagunita maloliente donde unos chicos sostenían cañas de pescar. se acercó a los chicos. los chicos lo miraron con desconfianza.
-¿y, se pesca algo?
los chicos le señalaron un balde donde había dos moncholitos y una vieja del agua bastante grande. los pescados inspiraban aprensión, parecían cubiertos de una sustancia viscosa, como si estuvieran enfermos o (se le ocurrió la palabra) marcados.
-¿y los comen, a éstos?
los chicos asintieron.
-¿y a la vieja cómo la hacen?
-se abre y se saca lo de adentro y se tira. después se saca lo de más adentro y se hace sopa. y el pescado queda vacío y se tira la cáscara.

sugiere la idea de que uno pisa la cola de un tigre que no lo muerde

1/ me desperté a las 7:30, me levanté a las 8 y bajé a comprarme el clarín y una porción de pastafrola. mientras empujaba la pastafrola con tereré, leí en el horóscopo del diario: “se encamina hacia definiciones y encuentros que lo ayudarán a estabilizarse en sus actividades. la seducción que lo caracteriza es su mejor carta de presentación”.

2/ más tarde abro el mail y los amigos del concurso de la revista eñe de españa (3000 euros, mi vida es miserable) me avisan que me rechazan el cuento que mandé porque no cumple con las bases. les devuelvo el mail diciéndoles que ok y preguntando si los dos cuentos que mandé por separado, o uno de ellos en particular. me contestan a los diez minutos, con el mismo remachante texto, mi cuento no cumple con las bases, sin más información. la seducción natural que me atribuye el horóscopo debe funcionar porque fijate que los tipos no me conocen y encabezan el mensaje con un “estimado amigo:”, como que una onda ya hay. una confianza.

3/ “tiene muchos cuernos filosos y largos, como un árbol arrancado de raíz”
(olaus magnus,1490/1557, obispo católico de suecia, en “historia de las gentes de las regiones nórdicas”, sobre el calamar gigante)

4/ en el supermercado chino de la esquina conseguí a $2 un alicate para uñas. me parece un hallazgo porque tiene detalles piolas: en la palanquita está calada la palabra “look”, acompañada por un diamante de engañapichanga, muy bien. y debajo de eso una lima realmente eficaz. hice una evaluación mecánica, no de carolo que se lima las uñas.

5/ “lombroso se puso a estudiar cretinos y criminales con la esperanza de encontrar indicios claros de “degeneración”. se hizo decapitar después de muerto y conservar su cabeza en el museo que él mismo había fundado en turín. todavía sigue allí, junto con el resto de su colección de cerebros con distintas etiquetas: asesino alemán, bandido italiano, infanticida, suicidio por arma de fuego” (james burke, “el efecto carambola”)

el tremendo final de la mejor pelicula de todas las épocas. de nada.

"el armamento tecnológico y los anuncios de bebidas gaseosas coexisten en un dominio de luces enceguecedoras, gobernado por la publicidad y los seudoacontecimientos, la ciencia y la pornografía. la pornografía en cierto sentido es la forma narrativa más interesante políticamente, pues muestra cómo nos manipulamos y explotamos los unos a los otros de la manera más compulsiva y despiadada" (james graham ballard, prólogo a "crash")

"a la guerra contra los hombres la llaman trabajo, a la guerra contra las cosas la llaman mercado; y lo que llamamos convencionalmente "guerra" -con sus bombardeos, sus incendios, sus víctimas mutiladas y sus escombros- no es más que una forma rutinaria de ajustar el trabajo y el mercado." (santiago alba)

sin demasiadas ideas estos días, pero quién puede criticarme eso.

¡oops, aquí viene otra breve interrupción de mi rutina subcortical!

“en 1973, durante uno de los momentos cruciales del escándalo watergate, un asiduo de la casa blanca reveló que desde hacía años el presidente nixon grababa todas sus conversaciones sin que sus interlocutores lo supieran. apenas resonaba una voz en el salón oval, las grabadoras se ponían en marcha. este episodio escandalizó a los estados unidos pero contrariamente, despertó en philip una corriente de simpatía hacia su viejo enemigo. lo que para la opinión pública era una técnica de extorsión, para philip era el signo de una inquietud que él conocía bien: nixon, pensaba, no quería conservar registros de lo que decían sus visitantes: quería registrar lo que podía llegar a decír él. se vigilaba a sí mismo tanto o mas que a los demás. phil se preguntaba: ¿escuchaba esas grabaciones o le bastaba saber que existían?¿se grababa a sí mismo mientras las escuchaba?”

“el origen de todo mal, pensaba dick, estaba en replegarse sobre sí mismo. un esquizoide piensa más de lo que siente. posee del mundo y de su discurso una comprensión puramente intelectual, abstracta, una reducción atomista a un conjunto de elementos que nunca se plasman en una emoción o un sentimiento reales. pertenece a la clase de personas que nunca olvidan que están compuestos en un noventa por ciento de agua, o que lo que llaman su cuerpo es en realidad el módulo de supervivencia de sus genes”

(de “yo estoy vivo y ustedes están muertos”, biografía de philip k. dick por emmanuel carrere)


tengo que ir más seguido a plaza miserere, o mirar más (como van las cosas tal vez tenga que ir a dormir y chupar pijas por $10 en un contexto hm, como decirlo, claramente menos reflexivo). el viernes a la tarde estuve viendo a un pastor evangelista todo traspirado en saco y corbata, arengando a la nada. usaba un micrófono de esos que en las casas de boludeces importadas salen 20 pesos, así que por el parlantito salía una voz saturada y sin demasiada potencia. atrás de él había cinco o seis mendigos que se notaba se habían puesto su mejor ropa (era peor: como si dijeran “¡lo mejor a lo que podemos llegar es a esto!”). uno de ellos era el que más entusiasmo le ponía a la cosa. aplaudía y sonreía mostrando una carencia rara de dientes (de un costado los tenía todos y del otro no tenía ninguno). cada tanto también lloraba y se sonaba los mocos con un pañuelo.

abajo: videíto de oysterhead (los tres pelotudos de les claypool, trey anastasio y stewart copeland)

cariños para todo el mundo.

update: las pelotas cariño para todo el mundo. acabo de ir al barrio del vidrio y me entero que mi dealer está en cana. cáncer para todos los policías ya, en este instante. y si conocen alguien que venda me avisan.

¡qué aburrido que es el aburrimiento!

"parecemos dos pochocleros desocupados buscando oportunidades entre las lápidas".

nos sacaron a pasear el domingo, esta foto es de momentos previos a que nos compraran dos conogol que estrellamos contra nuestros cráneos.

"lo mejor que puedes hacer, verdad, cuando estás en este mundo, es salir de él. loco o no, con miedo o sin él" (louis ferdinand celine, "viaje al fin de la noche")

hoy, saliendo del taller de guión que hago en el CCGSM (que muy probalemente abandone) me encontré con tom lupo en el ascensor. le dije que me gustaba mucho "la peste", suplemento que él escribía en "cerdos y peces". hablamos 2 segs de la cerdos y peces, de black sabbath y v8, estuvo muy amable y lo ví bastante contento de irse.

la mujer que me alquila: "desde que edificaron acá en frente ando por la casa con esta camiseta y sin bombacha. se lo cuento a mi hija y la conchuda me dice: 'hacés bien mamá, así el que te mira una vez después no mira más'. pero yo estoy gorda porque si no, me paso el día cogiendo y empiezan los quilombos viste..."

the following directions have permanent fatal errors

esto fue lo que mató a dylan thomas

1/
“the idiot bastard son! the father´s a nazi in congress today, the mother´s a hooker somewhere in l.a.” (f.zappa)

2/
“es probable que mi desprejuicio o amplitud de paladar tenga que ver con el hecho de haber probado carne humana. yo tenía ocho años y veraneábamos en los cocos, sierras de córdoba. un día estábamos almorzando un puchero en el jardín y todos le sentimos a la carne un sabor azucarado. ese sabor extraño fue el comentario de la sobremesa. a la tarde, cuando bajamos al pueblo, vimos que ante la puerta de la carnicería se había reunido gran cantidad de gente. al rato salió la policía llevándose preso al carnicero (que creo se apellidaba ríos) porque había asesinado a su ayudante y después de trozarlo mezcló su carne con los cortes que vendía” (juan carlos colombres, landrú, en “landrú por landrú, apuntes para una autobiografía”)

3/
molina cabeceaba en un sillón. el monstruito parecía abstraído en su mundo de dibujitos japoneses del televisor, pero ya un par de veces que se había despertado se había encontrado con los ojos del chico clavados fijamente en su persona y se había asustado un poco.

se levantó y fue al baño a mojarse la cabeza. se sentó en el comedor, fuera del campo visual del monstruito. abrió el diario y se puso a completar el crucigrama, que duarte había dejado a la mitad. cuando terminó, leyó el horóscopo (“tu talento para las relaciones públicas es puesto a prueba por personas de temperamento muy agresivo. no pierdas la calma ni tu sentido del humor.”) y después los chistes. el tono epiléptico del sonido de los dibujitos animados lo estaba enloqueciendo, estaba ahí desde las cuatro de la tarde escuchando eso sin parar.
tocaron la puerta. miró la hora: once y veinte, si las cosas habían salido bien duarte iba a llamar en cualquier momento. molina espió con cuidado por una ventanita del costado del garaje: bajo la luz de seguridad de la puerta de calle había un viejo en jogging y pulóver con una caja en la mano. abrió la ventanita.
-¿sí?
-¿está don duarte?
-no.
-¿y no sabe cuando vendrá?
-supongo que en un par de horas está de vuelta. ¿quiere que le diga algo?
-no no, venía a traerle esto nomás.
-si quiere me lo da a mi y yo se lo doy
-¿usted lo va a ver?
-si me tengo que ir antes se lo dejo acá.
-me parece bien.
el viejo le alcanzó la caja que en realidad era un envase hermético para guardar alimentos en la heladera.
-lo único dígale que lo tenga a la sombrita. y ábralo un poquito en una esquina así entra aire, yo lo cerré por si se me caía en el camino. dígale que pasó gómez, que después me llame.

molina cerró la ventana y dejó el envase de plástico sobre la mesa del comedor. levantó la tapa como le había dicho el viejo. adentro del envase había fetas de pan de salvado y entre las fetas y las migas se movía una veintena de pequeños insectos negros con caparazón brillosa de quitina. caminaban lentamente, explorando muy interesados el terreno. molina trató de ponerse en el lugar de los insectos, imaginar qué verían ellos: el pan negro como montañas próximas, un poco más allá un infinito muro de plástico blanco y arriba de todo eso la mitad superior de su cabeza. pensó que si fuera uno de esos bichos lo que más le llamaría la atención sería el movimiento paralelo de sus ojos al recorrer la escena. pero los bichos no parecían mirar las cosas como él pensaba porque seguían moviéndose sin prestarle mayor atención. lo más probable es que no percibieran nada más allá de los cuatro o cinco centímetros de su entorno inmediato. le hubiera gustado vivir en el envase de plástico. y lo de los cinco centímetros no estaba nada mal tampoco.

4/
acá abajo, los lounge lizards en un video nakedlunchiano de “big heart” dirigido por el mismo john lurie. no me enojo si no miran los videos, ya dije que en lo particular nunca miro videos en blogs de otros. pero si lo miran, hagalón con el volumen al tacazo.

estaba por poner un video de “the year of the cat” de al stewart, pero no encontré ninguna versión que no tuviese ese horrible solo de saxo chorreante. creo que salimos ganando.

tonight there would be icecream, icecream for crow

el capitan corazón de bife en el desierto de mojave, heladero de los cuervos. todos los desiertos tienen lindo nombre.

"la aguja se me atascó dos veces y la sangre se escurría por el brazo. la droga se extendió por todo mi cuerpo, una inyección de muerte. bajé la vista y contemplé la sangre que corría del codo a la muñeca. sentí una súbita compasión por la carne y las venas violadas. enjuagué con ternura la sangre de mi brazo" (wild bill burroughs, "yonqui")

-Gracias, estuviste bien, se me tendría que haber ocurrido a mí. Era obvio. Lo que pasa es que cuando están así, malos, me asustan.
-Son animales, están gobernados por impulsos. Si están haciendo una cosa y querés que hagan otra, les ofrecés un estímulo más fuerte.
-Por ahí me pasa eso, me olvido que son animales. A veces creo que saben lo que estoy pensando.
-¿Y por qué los tenés, si te asustan?
-Para que me cuiden.

(...)

-ahora que me acuerdo, anoche soñé que miraba adentro de una pecera muy grande y veía calamares. calamares muy chiquitos, ponele dos o tres cm. miraban todo con esos ojos que tienen. había unos calamares raros, prehistóricos , con una especie de caparazón cónica.
-¿los ammonites?
-no, esos tienen espiral el caparazon, como el nautilus. estos que yo te digo tienen un caparazón cónico, finito.
-y que pasaba.
-nada. los miraba y ellos me miraban. y nadaban despacito, así.

con el volante y sin el auto

Caja 4: Caja de cigarros “La Flor de la Isabela”. En su interior: once paquetes de hojas de afeitar Gilette Platynum Plus nuevos sin abrir, una jeringa de vidrio grueso muy sucia sin aguja, una cajita de cartón con una mantis religiosa de aproximadamente seis cm de longitud y cuatro biromes resecas, color negro, azul, rojo y verde.

-Caja 14: “Enciclopedia de los Animales Marinos” edición de 1952, dos tomos, ilustrada a color. La hojeé buscando algo sobre el calamar gigante, pero no había nada: sobre fauna abisal sólo cuatro páginas de dibujos de peces luminosos sobre fondo oscuro.

-Paquetitos de almanaques de bolsillo de diversos años, ordenados por temática: niños, paisajes, animales, mujeres desnudas. Separados y empaquetados con algo más de cuidado, almanaques con estampas de Molina Campos, años 1988 y 1991.

Cetarti cerró su cuaderno, le puso el capuchón a la birome y volvió a su dormitorio. De un cajón del ropero sacó la cajita de metal donde guardaba la marihuana. Miró con algún disgusto lo poco que le quedaba (para diez, tal vez doce cigarrillos) y armó un porro. Se acostó en la cama, prendió la televisión y mientras fumaba se puso a cambiar canales sin solución de continuidad, hasta que en la sucesión de imágenes apareció un gordo de bigotes gritándole a una mujer: la misma novela del canal mexicano que veía su hermano la noche anterior al accidente. Se quedó ahí: era un programa de ficción sobre “problemas reales” de las mujeres. El hombre maltrataba a su mujer porque ella tenía endometriosis, los motivos de su ofuscamiento eran claramente la infertilidad y el mal sexo. Tan claro como que en un momento en que el hombre la echó de la casa lo hizo gritándole que no servía como madre ni como hembra y que olía mal. Había dos episodios más en los que se repetía el esquema de mujer maltratada por el entorno a causa de su enfermedad, una de ellas incluso moría de una infección desatendida. No cambió de canal hasta que terminó, miraba la televisión no como siempre sino que la investigaba. Recogía vigilante la mayor cantidad de detalles y los anotaba mentalmente para analizarlos. Aquello había sido mirado por su hermano, había atraído su atención.


abajo, tremendo cover de "a shot in the dark" de henry mancini por los no menos tremendos NAKED CITY. dato cholulo: no sé en que año de la dorada época de la convertibilidad, alguna gente de la radio en la que yo trabajaba en córdoba trajo a tocar a fred frith y tuve la oportunidad de comer un asado con él. simpática la cara que puso cuando fat freddy, sentado al lado mío, le dijo "y es una lástima que acá no haya heroína". fat freddy y los famosos: por esa misma época, también le negó un porro a steve howe que estaba desesperado por fumar (fui testigo de las negociaciones con la gente de la producción, que eran sus jefes en la disquería: "puedo fumármelo con él para contar que me fumé un caño con steve howe, pero si se lo quiere fumar solo me chupa un huevo"). nos lo fumamos afuera del pabellón argentina de la ciudad universitaria, antes de entrar a ver uno de los shows más de cuarta que ví en esa época.

Cyro Baptista - percussion,
Carol Emanuel - harp,
David Weinstein - piano,
John Zorn - alto sax,
Joey Baron - drums,
Bill Frisell - guitar,
Fred Frith - bass,
Wayne Horovitz - hammond organ
(live 1992 at Bimhuis, Amsterdam, Netherland)

¡moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas!¡moloch donde los rascacielos se estacionan en las calles como jehovás infinitos!

1/"soy nazi porque me muevo con valores y no con sentimientos" (antonio de melli, al semanario infantil "el osito bussi", 1977)

2/
me cortaron el cable, tengo que reformular mi política al respecto (empezar a pagar, parece). no miraba mucho últimamente, pero lamento haberme perdido el documental que estaban por dar no sé si en el history o en el national geographic sobre robert mc namara, eminencia gris de la guerra fría. por lo demás, no es como si se me hubiera muerto alguien. ayer comí empanadas y cerveza mirando “gran hermano, el debate”. estaba de la recabeza (thanks chow por los refuerzos, hoy creo que paso por el barrio del vidrio), así que me resultó entretenido.

3/
sigo leyendo “confesiones de una máscara” y los pensamientos que ocupaban los tiernos ocho años de edad del joven hiraoka:

“esa tendencia a la introspección se debía en mi caso a que yo tenía una enorme necesidad de comprenderme a mí mismo. los demás podían comportarse de acuerdo a su natural manera de ser, en tanto que yo debía interpretar un papel, lo cual exigía notable comprensión y estudio de mí mismo. en consecuencia, no se debía a ninguna clase de madurez, sino a mi sensación de incertidumbre, de incomodidad. esa conciencia era un puente que me llevaba hacia la aberración, y entonces mi manera de pensar tenía que limitarse a la incertidumbre y a la formulación de hipótesis”

ocho años. este tipo sería maraca, pero parafraseando a roberto giordano: ¡que maraca, teté, qué maraca!


4/
y para seguir con el rubro carolo/japanese, ahora más light: abajo un videíto de “happy sad” de los pizzicato five, the tokio coolest combo. en general me gustan las minas carnosas, pero (probablemente por el influjo de la música), de las que salen acá me gusta linda evangelista. este no es el video original del tema, sino uno que hicieron para no sé que documental de moda. las letras de pizzicato five tienen esa cosa de que los sentimientos existen pero no importan y son livianísimos, me gustaría mucho que me pasara eso (generalmente no tengo y sin embargo pesan como un mercedes benz 1114 colgado del cuello, ver punto 1). “ese disco que pusimos y escuchamos ayer tenía de un lado esa aburrida canción de amor y del otro esta triste canción de jazz”, para escuchar tomando vat 69 del pico, sintiéndose bridget jones pero de 100 kg y con pelo en la espalda.

todo lo que no tiene vida queda en pie, jovial y elegante como un ascensor

La tarde anterior estaban todos blanditos, pero (como había predicho Duarte) con el correr de las horas se habían inflamado y estaban rígidos e hinchados, uno de ellos había cagado una mezcla de mierda casi líquida y coágulos de sangre. Ya no quedaba más Aseptobrón y se estaban quejando fuerte. Molina ató el hocico de los dos perros, los cargó en un carrito con ruedas a rulemán y los subió al baúl del auto usando una lona verde como camilla. Cruzó la ciudad y en un barrio de los últimos antes del campo estacionó frente a una veterinaria. Bajó los perros con ayuda del veterinario. Hubo que sacarles radiografías y Molina tuvo que esperar sentado en una salita afuera. Una media hora más tarde el veterinario se asomó y le pidió que entrase.
-A estos animales hay que sacrificarlos, no se puede hacer nada por ellos. ¿Qué les pasó?
-Son de un vecino mío. Los estuvo castigando ayer a la tarde, un rato bien largo. Tuve que esperar hasta ahora a que se fuera para saltar el muro y traerlos acá.
-Los han golpeado salvajemente, tienen muy pocos huesos sanos, las columnas quebradas en varias partes. Hay que denunciar a su vecino.
Molina puso cara de que mejor no.
-Tiene amigos en la policía, es una persona complicada, preferiría no meterme con él.
-Ya se le metió en la casa ¿el tipo no se va a dar cuenta?
-Puede haber sido cualquiera.
-Puede sospechar de usted.
-Puedo negarlo, no tiene pruebas. Y no tiene motivos, tampoco. Salvo el saludo, jamás hemos hablado.
-Puedo denunciarlo yo.
-Por favor no. No quiero problemas. Como usted dice, me le metí en la casa, puedo ir preso yo, todavía.
Eso convenció al veterinario. Le dijo que sacrificar a los animales le iba a salir doscientos pesos. Molina los pagó y una hora más tarde estaba tirando los cuerpos en un camino rural desierto. Mientras sacaba los bultos envueltos en lona verde tuvo el impulso de llorar, pero no logró hacerlo.
Cuando volvió a su casa y fue a darle de comer a los otros perros, vio el charco de mierda y sangre y tuvo, por un relampagueante momento, la sensación de que alguien había entrado y se los había llevado.

(otro fragmento de la soporífera novela que antonio de melli intentó escribir en prisión, que terminó inspirando el film picaresco-musical “últimos dias de pompeya”, primera producción de la compañía estatal paraguaya de cine y lanzamiento actoral de stella maris velazquez, voluptuosa actriz de la localidad de san lorenzo y a la sazón amante del gral alfredo stroessner)

hablando de eso, más abajo un video sobre la conservación para exhibición de un ejemplar tirando a chicón (¿6, 8 m?) de architeuthis dux. la bestia colosal de los abismos será, de ahora en adelante, observada por las insignificantes criaturas de la superficie en aburridos domingos de mascar chicle y retar a los chicos.

¿a quién le importa?¡a mí no me importa!¡el culo de un caballo es mejor que vos!

1/viernes 3 am caminando por plaza miserere. un traba con cierto aire a víctor galíndez me pregunta “¿lo hacemos, hermoso?” le digo que no, gracias. me pide veinticinco centavos para llamar a la madre por teléfono. le doy quince. me dice que gracias.

2/sábado a las once de la mañana en alguna esquina de constitución: otro travesti, éste de rostro más bien fino (quiero decir, lo más parecido que puede quedar un tipo a karina jelinek gastando mh no sé, 800 mangos) se levanta la minifalda, saca la garcha y se pone a mear contra un poste de alumbrado, de tal manera que la mayor exposición sea hacia la calle. una cuadrilla de obreros que arreglan una banquina lo miran sonriendo, casi enamorados.

3/una actividad que recientemente había sumado a la escritura de su novela (sobre todo a medida que ésta se fue convirtiendo en la esporádica producción de párrafos de reflexión sobre la no escritura de su novela) era la exploración del vasto territorio de la casa de su hermano, vasto no tanto en extensión como en intensidad: el living, las tres habitaciones y hasta la cocina y el baño estaban ocupadas con pilas de material diverso (libros, diarios viejos, revistas, fascículos, cajas con objetos) que llegaban casi hasta el techo y mezclaban cosas de algún interés con la más llana basura. cuando entró por primera vez había creído ver cierta similitud con el garage de la casa de su madre, pero había una gran diferencia entre aquella mugre producto del la decadencia senil y el precario orden de coleccionista con que su hermano había dispuesto todo aquel volumen de cosas.

hasta las cuarenta y ocho horas inmediatamente previas al accidente, cetarti y su hermano llevaban más o menos doce años sin verse. y durante esas cuarenta y ocho horas tampoco habían intercambiado gran cantidad de información. hasta donde había podido ver, nada de lo acumulado remitía al pasado común entre ellos. no había recuerdos. esto que llenaba la casa eran, como mucho, registros. registros de una época de su hermano que él desconocía. cetarti curioseaba en esos registros sin dramatismo y anotaba observaciones en su cuaderno. se sentía un poco como esos arqueólogos de los documentales, que entran a una caverna y reconstruyen una escena de la prehistoria a partir de restos de fogata y maxilares de animales extinguidos.

-revistas selecciones del reader´s digest años 1952-1965 y 1973-1982 completas encuadernadas y subrayadas en artículos referidos a curiosidades del reino animal, dramas de la vida real y noticias sobre el avance o retroceso del comunismo. alguien (no necesariamente mi hermano) se tomó el trabajo de llenar todos los cupones publicitarios. ninguno está recortado. la caligrafía es siempre la misma: elemental, en mayúsculas. los nombres cambian y las direcciones son claramente inventadas.

-un fósil: roca sedimentaria con rastros de la cabeza de un trilobites. etiquetado a máquina: “clase trilobita, orden asaphida, período paleozoico- bolivia”.

"-si ahora llegara un avión sin hacer ruido y arrojara una bomba sobre nosotros así como estamos, ¿no sería maravilloso?
no se daba cuenta de que acababa de hacer una confesión de amor. contesté con un tono de conversación normal:
-bueno... no estaría mal."

"la manera precisa y sociable con la que la abuela hablaba, era muy agradable. pero, al igual que sus dientes postizos excesivamente bien moldeados, aquellas palabras no eran más que una especie de exhibición de materia inorgánica. sólo pude decir:
-deseo que todos sigan bien."


("confesiones de una máscara", yukío mishima)

sonriendo para hacernos un lugar en la gracia malsana de la amable naturaleza

La memoria fotográfica de Duarte desplegó en completo detalle un póster que había visto de niño en la biblioteca de su escuela, y que representaba a las grandes criaturas marinas. Bajo la figura de cada especie había un texto explicativo. El que había debajo de la ballena decía entre otras cosas: “Cuando las ballenas quedan varadas en la playa, mueren aplastadas por su propio peso”. En su momento no se había podido explicar cómo algo podía morir aplastado por su peso. De grande lo había llegado a entender racionalmente, pero habiendo visto a la criatura recién llegó a una cabal comprensión del asunto. Cuando el chico terminó de comer estaba levemente cianótico y con la boca sucia de migas y chocolate. Duarte le volvió servir leche para que terminara de pasar el alfajor y después le limpió la boca. Colocó la máscara nuevamente en su lugar y prendió el televisor. Movió la silla hasta dejarla de frente a la pantalla y cambió canales hasta encontrar un dibujito animado japonés. El monstruito gruñó de satisfacción. Sonó el teléfono. Era Molina. Hablaron muy poco y terminó diciéndole que la cosa no se movía mínimo hasta la última semana del mes, que fuera pero que estuviera de vuelta antes del 22, por las dudas.

A las cinco y media pasó el transporte para llevarse al chico. Fue difícil sacarlo de frente al televisor. En realidad operativamente fue sencillo (tanto como mover la silla de ruedas con empuje y dirección adecuadas), pero el monstruito gritó como si estuvieran tratando de degollarlo. Duarte, que odiaba el ruido de los motores diesel, agradeció el mal estado del motor del colectivo, porque el tremendo ruido apagaba los gritos.

Más tarde, después de bajarse media botella de whisky, Duarte se sentó a la mesa con las tres monedas y un i ching de tapas blandas. Tenía también un cuaderno y una birome para anotar los tiros y armar los hexagramas. A un costado, anotadas las instrucciones básicas de armado:

“CRUZ = YANG = 3
CARA = YIN = 2
6, 8 QUEBRADA
7, 9 ENTERA
1 ABAJO Y PARA ARRIBA
(SE ANOTA NÚMERO)”

una voz demasiado aguda para ideas tan poco ídem

"yo lo que pasa es que creo que todo el mundo es como yo y entonces les tengo terror"

(antonio de melli, carta abierta dirigida al entonces presidente alfredo stroessner, publicada en la revista "semanario policial paraguayo", en agosto de 1973 y desde su celda del penal de pedro juan caballero)

querido diario: hoy me parece que me trataron de levantar en la calle, una mujer de no se, capaz 50 años. mal de todos lados salvo tremendas tetas que dios sabe no es un detalle menor. me estuvo acorralando a lo largo de tres o cuatro cuadras por san juan. pero no soy fácil, en una esquina me escabullí callada y pudorosamente, como una quinceañera del siglo xix. por lo demás no sé.

life and death of yukio mishima

y el plomazo va a hartar con los videos, ahora! encontré esta muy simpática introducción al escritor que dijera que la muerte de un joven debía "tener la elegancia de un kimono de seda que, arrojado sobre una mesa de madera pulida, se desliza suavemente hacia la oscuridad del suelo".
si les resultan plomas las primeras fotos y quieren ir directamente al morbo, promediando el video comienza a haber filmaciones del "incidente" del 25 de noviembre de 1970, la toma del cuartel del ejercito del esta japonés que resultara en la evisceración (seppukku) y decapitación (kaishaku) de mishima y su discípulo morita. interesante material de prensa, las famosas fotos "no me han comprendido" (los brazos en jarra) y fotos de la oficina del general mashita con los cuerpos y las cabezas separadas. no es lo único bueno disponible sobre el tema. es increíble youtube. estoy como los viejos que se asombraban de esas radios raras que se compraban en paraguay.

somos animales tristes que volamos de noche. ahora nos están envenenando. estamos muriendo

encontré en youtube esto del gran demente y músico de jazz sun ra. es una parte de “the space is the place”, aparentemente filmada en 1974. si alguien entiende bien lo que dicen me cuenta, yo llego a entender que viene la gente a entrevistarse con sun ra por un tema de ir a trabajar en el espacio (¿?). hay otras partes de la peli que él habla y dice cosas, y anda con los músicos todos disfrazados de dioses egipcios caminando por el desierto y la selva, un delirio. echelente

sad, gentle snakes that dies of own poison

el disfuncional y su preguntita de siempre: ¿quién está más extinguido? el pobre saurio trata de adivinar de qué lado del vidrio es el museo.

grandes boludeces que se ven en el cable: dos carolos en no sé que cosa de la moda y la conquista española, mostrando una bota hecha de goma: “con esto re significamos la bota de potro, reemplazándola por lo que son las patas del caballo del dia de hoy, el automóvil”. un día de éstos que me agarre un ataque de grandeza me voy a comprar un lanzallamas.

mi peso es de trescientas libras, mi preferido es beef jerky. soy un vagabundo, mi madre me dice “tú eres raro”

(cibo matto, “beef jerky”)

desde que me pusieron internet estoy todo el dia viendo porno. como no puedo estar todo el tiempo haciéndome tocamientos, tambien uso mucho youtube. ratos interesantes viendo videos de la época del franquismo y también ratos largos de accidentes aéreos y de programas tipo “intrusos” de la televisión española. y relatos sobre apariciones de la virgen.

el agua es tan transparente que te crees que es un charquito y a la final metés la pata y resulta que es flor de pozo!

-no me estás escuchando.
-sí mamá, te estoy escuchando.
-a ver, ¿qué fue lo último que te dije?
- que tenés que ir a sausalito.
-está bien, y qué más.
-eh, no sé...
durante el bombardeo a ploesti, algunos de los aviones llevaban camarógrafos que habían documentado los épicos combates en el cielo búlgaro y gran parte del documental estaba ilustrado con ese metraje. de los b-54 atacantes, más de la mitad había sido derribada, así que abundaban largas secuencias de bombarderos en llamas cayendo al vacío. en algunas se podía distinguir aisladas manchas blancas de los paracaídas de algunos tripulantes. acercó la cara a la pantalla para ver si encontraba alguno que cayera sin paracaídas, pero entre el granulado de la filmación original en 8 mm y el pixelado de la televisión vista de cerca era imposible.
-que no tengo quien me lleve -repitió su madre- y no puedo hacer mil doscientos kilómetros sola en colectivo.
-...
-necesito que me lleves. eso te estaba diciendo.
molina se tensó, el sopor lo abandonó un poco.
-no sé si pueda.
-¿qué tenés que hacer?
-unos trabajos que me salieron.
-yo tengo que estar antes de fin de mes. faltan veinte días, seguro que te podés acomodar.
-y qué tenes que hacer vos en sausalito, que es tan importante. hace mil años que no vas.
-no es para hablar por teléfono. pero es importante. tengo que ir.
-bueno, dame unos días que veo si puedo postergar algunas cosas y te llamo.
-esforzate por favor. si son unos trabajos que te permiten estar drogado un martes a las diez de la mañana, no me parece difícil que te hagas un hueco de dos días para llevarme.
-no estoy drogado. -mintió. recién me levanto, me despertaste vos.

cambiaron un par de palabras más y colgaron, su madre primero. molina volvió a subir el volumen de la televisión. más al mediodía iba a llamar a duarte. momentáneamente sobrevolaba berlín, sometido a intenso cañoneo antiaéreo.

hay que tomarse un enorme trabajo para ahogarse en un vaso de agua, a no ser que se disponga de un vaso grande

1/
“en un principio todo fue más o menos bien, incluso causando favorable impresión a algunos miembros de la concurrencia (entre ellos el escritor argentino filomarxista y pro cubano julio cortázar, el obispo lefevrista de asunción don enrique jaramillo jara, el embajador de liberia y tres de sus cuatro esposas, y miembros del alto mando naval paraguayo) con un pormenorizado relato del seppukku o suicidio ritual japonés, para lo cual se abrió la camisa y explicó los detalles marcando sobre su abdomen con una cuchara de postre e ilustrando los ejemplos con poemas del período meiji. con el correr de la recepción (50 minutos) adquirió un estado de notable alcoholización, conservando ésta un carácter social todavía cuando cantó una versión a capella y con agregados de su propia cosecha de “walls come tumblin´down” de la banda pop de origen británico style council. para cuando sirvieron la cena, el causante ya había vomitado en uno de los macetones de junto a los ascensores.”

(del informe que elevó el agente del servicio secreto paraguayo derlis esteche –nom de guerre: tío derlis- quien, encargado del seguimiento político de antonio de melli, tuvo ocasión de informar a sus superiores de una aparición del inmovilista en el consulado rumano de pedro juan caballero. la ocasión social terminó en escándalo diplomático cuando de melli le hizo a henry kissinger, homenajeado esa noche, el popular gesto de “mirame las medias”)


2/
cuando llego mi madre me dice “los perros por fin agarraron al gato” y que mire al patio por la ventana. hay un bulto peludo marrón amarillento, brillando con el último sol de la tarde.
-sí, hehe -le digo yo que el bicho no me gustó nunca- miércoles que estaba gordo el hijo de puta.
-es que se hinchó, está desde ayer, la perra no me deja tocarlo, yo quise meterlo en una bolsa pero la perra vino y me mostró los dientes y me gruñó mal, y después como si supiera que yo iba a venir a buscar el gato se quedó durmiendo al lado. y con este sol eso está hinchado, ya tira olor, está lleno de moscas...
salgo al patio y los dos perros (ya conté otra vez: dogos macho y hembra, la hembra es sorda) vienen a que los acaricie. durante un rato los acaricio a cada uno con una mano para que no se peleen. después me acerco al gato. la perra viene atrás mío, al perro no parece interesarle gran cosa el tema. me agacho y de atrás siento el gruñido. me doy vuelta y la perra lleva la cabeza al piso y mueve el rabo. la miro a los ojos y amago agacharme de vuelta hacia el gato. la perra conserva la postura sumisa pero vuelve a gruñir y mostrar los dientes. hago entrar los perros a la casa (la perra un poco reticente, pero cuando ve que le doy comida al perro no se aguanta y entra), meto el gato en una bolsa, subo arriba del techo y tiro la bolsa a la vereda. hago salir a los perros, salgo a la vereda, agarro la bolsa, camino unas cuadras hasta un basurero y tiro el gato. regreso, me lavo mil veces las manos con acaroína y jabón en polvo y paso el resto de la noche de año nuevo con mi madre, comemos pollo al horno con papas. a las doce brindamos y doce y veinte ella está acostada y yo estoy mirando tele. a la una salgo al patio a fumarme un porro. lo hago parado en el medio del patio mirando el cielo mientras los vecinos tiran petardos y ponen cumbia a todo volumen. la perra se me acerca y me cabecea la mano para que la acaricie. lo hago, y lo que tardo en terminar el caño lo paso acariciándole la cabeza. cuando paro, me lame la mano para que siga. y sigo un rato.

3/
eh bueno, como es de rigor; para la buena gente que goza (por decir algo) de mi afecto, deseo que sea este que comienza un año pletórico de gracia y realizaciones. para los demás auguro un pronto y bienhechor deceso. en lo personal, vería muy bien que el próximo año nuevo me encuentre bajando en algún aeropuerto de somalía, liberia o sierra leona, con un equipaje consistente en diez inhaladores de ventolín y el cepillo de dientes. los dientes me gustaría tener, también, ya que estamos pidiendo.