(a boiled potato in a bag, a chicken carcass under foil) looking dispirited,

mh entiendo casi todo menos esas palabritas en verde.

1/hoy durante la tarde, una suave desolación. también la sensación de que estoy perdiendo cierto control sobre las cosas. esto como una manera suave de decir “me parece que se está yendo todo al carajo”. ¿qué las cosas ya estaban en el carajo? ha ha sí sí que pelotudo, perdón.

2/¡encima comprar porro es tan difícil!¿dónde está el “flagelo” de la droga? doy vueltas por los colegios y no hay nadie vendiendo. es muy mentira eso, los padres pueden dormir tranquilos. decidí preguntarle al tenebroso-que-vende-no-sé-qué cerca de mi edificio, pero desde entonces no lo ví mas. no te digo.

plague victims catapulted over walls into besieged city

1/
la mayoría del tiempo yo no hago nada. a veces me encuentro con alguien después de, ponele, una semana o un mes y me cuenta cosas y veo que el tiempo ha transcurrido para él. por el contrario, yo me siento fat freddy de los freak brothers (y si alguno no sabe quienes son los freak brothers yo diría que está perdiéndose algo) en ese capítulo que toma la droga de la nada y desaparece (físicamente, deja una nubecita sobre la silla) durante 12 horas y cuando vuelve a aparecer le preguntan que sintió y dice: “¡no he sentido nada!”

2/
dicho esto en un sentido restringido, claro

3/
en una cuadra que hay a la vuelta de mi edificio pasan cosas raras. ya ví que venden drogas de una manera desembozada (el típico pasamanos raro y evidente, mirando para cualquier lado). todavía no sé bien qué es lo que venden. por las caruchas que gastan no creo que sea la venerable plantita, me parece que es merca. estaba por hacer la consulta pertinente (sigo sin línea) pero me tiró para atrás el tipo pelándose a los gritos con los clientes, unos clientes que rengueaban y gritaban arrastrando la voz “pero esto está muy coooortoooo”, bastante mal. no digo donde es porque no soy botón de nadie y mientras las drogas sean ilegales, el noble oficio de dealer es una especie de servicio a la comunidad. o capaz que es paco. nunca ví paco, siempre me imagino que es como las piedritas de crack que ví en las películas. ¿puede el paco “venir corto”? misterio.

4/
otros misterios de la cuadra: un dodge 1500 rural lleno de tierra que no se mueve de su lugar mínimo desde que yo estoy en el barrio. cada tanto aparecen carteles pegados desde adentro en los vidrios, escritos en unas hojas todas dobladas y con letra mayúscula trabajosa: “este auto tiene dueño, no está abandonado”. a veces hay una persona durmiendo adentro.

y el tipo que tiene un taller de autos en la vereda. no es que tiene un taller y sale a la vereda a arreglar. en toda la cuadra no hay lugar para ningun taller. el tipo arregla autos casi sin herramientas, a veces hay motores desarmados en la vereda, o a la noche te lo encontras mirando ponele un carburador contra las luces de neon que son esas rosadas medio amarillentas, que no se ve nada aparte porque hay árboles. un mecánico que no usa portátil, raríiiiiisimo.


5/
el falso poeta da el visto bueno al poeta mediocre, el poeta mediocre le hace un gesto al verdadero. entonces cada uno de ellos se retira a su camarote, se recuesta en su hamaca y escribe, como si nada hubiera ocurrido, en papel todavía seco: “de hecho, nada ha ocurrido”
(hans magnus enzensberger, “el hundimiento del titanic”)

contemplamos al sujeto caminando descalzo sobre la escarcha

acá arriba, un video que compila imágenes de simpáticos kamikazes percutándose contra barcos de la flota estadounidense en el pacífico ¡el emperador era humano, señores!

había empezado a jugar a un juego en primera persona que compré en parque rivadavia: se llama “shogo” y es de andar en un robot onda robotech cagándote a tiros con otros robots y tanques y soldados. ahora no lo juego mucho porque me quedé varado en una ciudad que no me acuerdo como se llama (algo tipo “averno”, me parece) y ya maté a todo lo que daba vueltas y no encuentro la puerta que me lleve al próximo nivel. camino por las calles destrozadas y aburrido le disparo a los edificios y a las personas inocentes.

subieron bastante las visitas: mucha gente entra acá después de poner en google alguna requisitoria sobre la (parece que temible) garompa del hijo de menem en gran hermano.

en el subte me entero (leyendo de ojito el diario de otro) de que no sólo que no me gané el quini sino ¡que se lo ganó un policía! en el diario decían que se estaba reponiendo de cuatro balazos que le habían metido. señores chorros un poco más de puntería que si no no vamos a ninguna parte, tiren a la cabeza que estos hijos de puta casi siempre llevan chaleco antibalas!

y su cara era más bien de “cuándo termina esto”

1/
bulto 21, envoltura de nylon y papel de diario: una pistola. sobre la corredera la inscripción “Pistola automática cal. 22, Talleres de Armas Livianas Argentinas- Punta Alta”. Cargador y caja de munición.

Tonteó un rato con el mecanismo: sacó el seguro y movió varias veces la corredera. Puso munición en el cargador y montó la pistola lentamente. Extendió el brazo con el arma en el puño, alineó su ojo con el alza y el guión y apuntó contra una caja de las que estaban llenas de guías telefónicas. Apretó el gatillo. Se escuchó un golpecito seco pero la pistola no disparó. Movió la corredera para sacar esa bala de la recámara y meter otra. Apretó nuevamente y sonó un estampido como el de un martillazo contra una chapa, seguido del tintineo de la vaina de bronce rebotando contra el piso. Sacó el cargador y desmontó el arma, le silbaban un poco los oídos. Había un poco de humo y de olor acre a pólvora quemada. Dejó la pistola sobre uno de los estantes ya revisados, para seguir después. Se subió a una escalerita de aluminio y encaró unas cajas de cartón que estaban en el último estante de una de las repisas más altas y que resultaron contener piezas de motor de un citröen 3cv (estaban etiquetadas “engranajes caja de transmisión” y “carburador”). En la caja que tenía el carburador también había un manual de mecánica ligera para citröen modelos 2cv y 3cv. Atrás de las cajas y contra la pared había una pecera. No estaba vacía. La sacó y la bajó para verla mejor. Tenía todo menos el agua: filtro, sistema de aireación y hasta los cuerpos medio momificados de tres pescados, descansando sobre el lecho de piedritas descoloridas.

2/
me regalaron un librazo sobre pilotos de spitfire y hurricane durante la batalla de inglaterra. vine en el subte mirando lo dibujitos y leyendo así por arriba. encontrado medio al azar:
"el caso en que la secuencia entre el disparo y la muerte del enemigo era más corta se producía cuando se atacaba por detrás de un heinkel, un junkers o más aún un dornier que en este período de la guerra llevaba menos armamento que los demás bombarderos. los cuatro cañones que sobresalían de la torreta trasera se alzaban de repente, señal de que el artillero había sido alcanzado y había caído sobre la culata de su arma. otras veces se le disparaba a un avión sin efectos aparentes hasta que se sentía un cambio invisible en el aparato, una pérdida de vitalidad, como si su espíritu acabara de abandonarlo. luego el aparato se inclinaba para abajo en un picado que su piloto muerto no estaba en condiciones de controlar (...)era el momento culminante, el momento de la victoria y el asesinato. r. reconoció que aquella salvaje excitación era 'poco edificante'"

copio un epígrafe de foto:

"albert b., apodado 'el colegial mortífero', poco antes de partir para francia. el cabello lustroso y la mirada perdida escondían un extraño temperamento. derribó 43 aviones alemanes y obtuvo la cruz victoria, pero la 'atroz carnicería' le llenó de asco"

otro:

"decente, vulnerable y condenado al desastre, dennis w. fotografiado durante el último año de su corta vida"

“cuando le dije que no entendía dónde había comenzado mi desgracia, el canalla me contestó que ‘no estaba precisamente escrito en las estrellas que usted se convertiría en un criminal’”

(leandro “leny” sánchez reisse, tenebroso personaje de la represión, relatando un diálogo con su simpático abogado defensor)

mh medio que tengo algo así como una depresion postparto (la parte que le toca al recién nacido). cierta confusión, como tener gripe y que te silban los oídos. no me quejo, no me queeeeejo.

30 de julio 17 horas. hasta ese dia y hora tengo para organizar, editar e imprimir un relato que sea consistente a lo largo de más o menos 150 páginas, a partir de la informe montaña de páginas que he producido en estos años que estuve con "problemitas" (no como ahora ha ha ha). me comen los albatros, voy por las 80 desde enero, jujaaajuuuu.

distancia es igual a velocidad por tiempo

1/
duarte miraba inclinado sobre la mesa, apoyado en un codo y con la palma de la mano sobre la frente.
-fijate que esto podría ser cualquier otra cosa, ¿no?
-cómo otra cosa.
-ponele que no viste toda la película, que te ponen esto nomás y te piden que digas qué es. ¿vos que dirías que es?
cetarti dudó. podía ser que estuviera condicionado por, como decía duarte, el conocimiento de la treintena de minutos anteriores de película (una mujer de unos ochenta años esperaba sentada en un sofá, llegaban nueve tipos y después de una breve charla la violaban con algún consentimiento. le pegaban bastante fuerte y a esta altura de la cosa le estaban metiendo un bate de béisbol en el culo). podía ser eso, pero se le hacía imposible imaginarse otra cosa que el primerísimo plano de un bate de béisbol metido en el culo de una vieja. pero algo de razón tenía duarte, la acción había perdido contexto. la mujer obviamente en esa situación restringía los movimientos, de manera que el plano se había acercado para registrar los pequeños pulsos y estertores que de lejos serían imperceptibles, acercando de paso desagradables detalles del estrago de la edad sobre los tejidos blandos.
-no, la verdad que no me puedo imaginar otra cosa.
-podría ser un arpón enterrado en la carne viscosa de algún animal marino, un gran cefalópodo abisal, por ejemplo... pero es difícil de imaginar, es cierto. lo que te quería decir es que vista de tan cerca la cosa medio que... mh, es la escala, el problema es la escala, lo que está bueno a cierta distancia, más de cerca uno ya no sabe bien que es.
-a mí esto no me gusta ni de cerca ni a cuatrocientos metros.
-qué es lo que no te gusta.
-esto es una película porno. lo último que se me ocurriría en la vida es pajearme mirando esta película.
-ha ha que boludo, sos muy pichi todavía. yo tampoco. no es el chiste, ése.
duarte metió una feta de salamín y un trozo de queso a la mitad de un pan de viena. para esto ya le habían sacado el bate a la mujer (habían entrado los quince centímetros más gruesos) y los tipos escupían en el interior del orificio dilatado. cetarti cerró los ojos.
-por favor saque eso, es un espanto.
-claro, no sabés si compadecerte de ella antes que lo tenía metido o ahora que se lo sacaron.
-yo creo que da para compadecerse ayer, hoy y pasado mañana.-abrió los ojos y los volvió a cerrar- por favor saque eso.
-bueno ves, ahí te vas acercando.
duarte agarró el control remoto y apretó “eject”, cuando el video asomó por la boca de la casetera cetarti pudo leer “anal grannies #19” en el lomo.

2/salvo el roña castro (¡de pie, señores!)y dos o tres mas, a los de gran hermano famosos no les conozco el nombre. me encantó una de las pelotudas que estaba entrando y decía "yo quería ser nadie para poder entrar en esta casa"

el mundo son unas cuantas tiernas imprecisiones

1/ “¿por qué no me fui? caramba... quería una familia” (ricardo barreda, odontólogo y heterodoxo terapeuta familiar)

2/leyendo ejemplares amarillentos de la cerdos y peces vuelvo a encontrar cosas de jorge pirozzi, esto es de un artículo llamado “la muerte de lo imposible”:

“alguien abre el cerebro de un muerto. y reproduce en una computadora los pensamientos y ramificaciones de ese cerebro. descubren que era un tipo muy inteligente, con una gran complejidad cerebral. y seguro que esa inteligencia para lo único que le sirvió es para sufrir como un pelotudo. la virtud del que es inteligente está muy cercana al defecto. sorprenderse por la inteligencia de un tipo no es muy diferente a la sorpresa por encontrar un culo extraordinariamente peludo”

“el cerebro del hombre es una mutación que se produce a partir de la inserción en la práctica social o cultural. esa práctica o actividad hace que se desarrolle extremadamente una parte del cuerpo que es el cerebro. ya no se puede volver atrás, el cerebro está destinado a fabricar cultura. no tiene alternativa. es un cáncer maligno. pero no es bueno ni malo. no es un juicio de valor.

el tigre es una mutación de una especie mamífera anterior: el toxodon o tigre dientes de sable. era bien grande el toxodon, PERO NO ERA UNA MÁQUINA DE MATAR TAN PERFECTA como el tigre. el tigre es más chico, mas veloz, es más apto para cazar y matar.

y así va desapareciendo el compadrito, el pendenciero, el cuarteador. ¿por qué no están más? porque entraron en el sistema de la cadena alimenticia. ahora estan todos esos tipos con los que SE PUEDE DILUÍR TODO EN UNA CHARLA. yo a mi tío carlitos siempre lo puse como un eslabón perdido entre aquel tiempo y éste. no era intelectual ni compadrito. a los 16 años quiso volar y se tiró de un techo con alas de arpillera que se fabricó y un armazón liviano. se hizo mierda. me cuenta:

-me largué por suerte desde un techo bajo y me rompí el alma. estaba mi hermano abajo, con unos ladrilleros y se me cagaban de la risa.

ahora tiene 90 años, trabaja nueve horas por día sin sábado inglés.

-en la época de la primera guerra mundial yo trabajaba en una fábrica de cocinas económicas, en la calle corrientes entre gazcón y almagro. año 16 o 17. me metían dentro de la cocina para que aguantara los remaches mientras los colocaban. era un peligro, yo salía loco de ahí adentro, era un ruido infernal. me pagaban un peso.
-¿y era mucho un peso?
-sí, yo en otro lado ganaba 23 centavos. igual me echaron un día porque falté. después me hice tornero.”

3/escuchado al pasar en la calle: “y eso a las minas le gusta... vamos quedando pocos machos”

4/ uh, las garompas que escuchaba de chico! acá abajo video de quiet riot “cum on feel the noise” (“so you see i got a funny face, i got no worries/ and don't know why/ i don't know why/ oh i gotta sing with some disgrace, i'm in no hurry/ and i don't know why) el tema original de slade está mejor cantado, pero esta versión me conmovía andá a saber porqué, capaz porque es más poderosa instrumentalmente. ahora que lo pienso, “motín calmo” no es un gran nombre para una banda de heavy metal, ¿no?. como “rata blanca”. y la banda (igual que rata blanca) era una rotunda bosta. todavía me acuerdo de los nombres de dos integrantes: carlos cavazo y kevin du brow, guitar und vocals respectivamente. andá a saber cuantas neuronas tengo desperdiciadas acumulando información de este talante. bueno, pero este es un temazo. y listo, chau putos.

a) no intente bloquear físicamente la actividad autoestimulante del autista; b) el autista puede escaparse de usted inesperadamente

1/
“mi hermano es esquizofrénico asi que hago las bromas un poco desde ese lado. una vez cuento un chiste y se ríe. (en gral. se rie cuando se le da la gana, no cuando hay que reirse) entonces le digo:
- che martin, dicen que los psicóticos no entienden los chistes, a ver contate uno.
- ¿puede ser el mismo?

nos reimos todos pero parecía que nos estaba gastando a otro nivel.”

(el cabo corneta holms, en un comentario a un patético post del año 2005, el título es del mismo origen)

2/
resulta que no me habían cortado el cable! en algún momento de, hm, “poca focalización”, apreté mal no sé que botón del tele (tiene cinco, y no tengo control remoto, es una torrrtura) y me dejaron de andar todos los canales arriba del 14. ahora, merced a mi amigo leandro me volvieron a andar todos los canales. excelente novedad en el history: “ases del combate”, ayer ví mustangs vs. me 109 en la segunda guerra, sabres vs migs en corea y el memorable combate de dos f4 contra ocho mig 17 en vietnam, donde randy cunningham derribó al máximo as vietnamita, un misterioso coronel thomb o thong, que (como reconoce el mismo cunningham) lo tuvo cagando un rato largo con un avión quince años más viejo y la mitad de rápido. la semana que viene van a pasar los enfrentamientos entre aviones de fabricación soviética y occidental en las guerras de medio oriente, buenísimo.
también para ver haciendo zapping aleatorio apretando los botones de subir y bajar canales con el dedo gordo del pie: “el prisionero”, en retro. recién citaban a shakespeare: “el hombre al principio es un bulto que debe ser cargado”

esto de arriba lo escribí la semana pasada o la otra y como no tenía internet y la verdad me deprimen los cibers no lo colgué (como vemos, el mundo no se estaba perdiendo así EL aporte). ahora me pusieron fibertel y resulta que mi cable trucho era de la misma empresa y ahora sí me lo cortaron. de todas maneras si pongo un derivador antes del filtro puedo volver a tener, ¿no? eso supongo. estoy investigando dónde está el filtro. acepto sugerencias técnicas.

4/ “tras cortar con facilidad las conexiones con la médula espinal y las membranas -reflejos durales-, extrajimos el cerebro que, debido a su blandura, profirió una especie de silbido. lo introdujimos en un tarro de vidrio lleno de formalina, una mezcla tamponada de gas de formaldehído y agua. esta solución tiene dos funciones: impedir la descomposición y espesar la materia para que se pueda tocar sin romperla (...) cuando el cielo oscuro empezó a clarear sobre joliet y el halo húmedo y neblinoso abandonó las farolas de las calles, subí a mi vehículo y regresé a casa con el cerebro de gacy en un tarro”

inquietante párrafo de la doctora helen morrison en su libro “mi vida con los asesinos en serie”. pasa todo el tiempo hablando de sus estudiados como animales en una jaula, y termina una mañana llevándose a la casa el cerebro de uno de ellos, me encanta que de ruido no le hace nada nada.

5/
por lo demás sigo bastante boludo, pero contento y el personaje me renguea y me tira de sisa. acá abajo, un tema ideal para poner al taco mientras se pone orden en la pocilga. el video se la banca bastante, también. el futuro es una cosa que inventaron para que tuviéramos miedo.

he's moving soon: his trailer to a trailer park, or to the priory to live among the penitents

¡no soy perverso, soy feliz!

1/
“en 1922, durante una excursión de pesca, bebe agua de un arroyo. cincuenta metros corriente arriba se pudría el cadáver de una vaca y casi muere de septicemia. debió soportar accesos febriles de hasta 44 grados que duraron semanas y le quemaron la piel por dentro. durante uno de estos accesos recibe la visita de la mártir santa águeda (torturada y decapitada por el cónsul quintiliano en el siglo v), quien le hace escribir en su cuaderno: ‘la proximidad del tormento es una felicidad parecida a la de algunos cuando encuentran un tesoro. antes de llevar el trigo a los silos, se trilla y se tritura las espigas para que suelten el grano. para que el alma entre en el paraíso ostentando la palma del martirio es preciso que el cuerpo sea trillado y triturado por el tormento’. más tarde, en la novela autobiográfica ‘la máquina de tomar distancia’, atribuiría a este contacto su crónica compulsión hacia los accidentes con elementos cortantes.”

(epígrafe de una foto donde aparece un adolescente antonio de melli convaleciendo en una cama del hospital “mariscal solano lópez” de la localidad de pedro juan caballero. extraído del libro “the steel jelly”, meticulosa biografía del paraguayo escrita por anthony burguess)


2/
recibo interminables cartas de mis fans preguntando por qué no actualizo (chicas no escriban en las bombachas que no se entiende, manden la cartita aparte y si son menores de edad no me manden fotos, que me comprometen legalmente). estoy dedicándole mi poco tiempo libre al proceso de armado, contrapesado y cementación de mi mh otro proyecto “literario” al que le estoy dando vueltas desde hace años y ya me tiene un poco las bolas por el piso. a mí y a unos cuantos.


3/
el martes estuve 12 horas en córdoba. llegué a las once de la mañana. tenía clase a las cinco y media de la tarde. demás está decir que no tenía el más puto entusiasmo. mi plan era hacer un par de trámites y después meterme en el cine hasta que se hiciera la hora. pero me encontré de casualidad (casualidad que coincidiéramos en la rotonda del hombre urbano, casualidad que él estuviera manejando despacio, casualidad que me viera a pesar de que está casi ciego) con el amigo cipriano, que estaba en la previa de terapia. ser espectador del ciclo de terapia de cipriano es casi siempre divertido. primero hicimos una rápida puesta al día de nuestros quilombos y él hablaba de los suyos reflexivamente, con opiniones digamos centradas y con cierta distancia superada de las cosas. le dije que nos comiéramos un asadito y me contestó que no porque tenía que entregar un apunte de cátedra corregido esa misma tarde, que lo aguantara que iba a terapia y después almorzábamos otra cosa pero mientras laburaba. le dije que no traía faso, me dijo que me convidaba pero que no fumaba porque tenía que poner atención. a la salida de terapia sus opiniones eran menos distantes y sus movimientos más enérgicos. preparé una primera pipa y “bueno dame una ceca nomás” y discurso sobre las cosas con frases como “yo ya fui demasiaaado bien educado, loco, moooy respetuoso yaaaa, no hay que hacer más eso”. cuando me fui él preparaba una tercera pipa y me decía “me parece que me voy a clavar esta pipa y me voy a dormir una siestucha” (eran las cuatro y media de la tarde).

4/
me prestaron “el americano impasible”. graham greene es un maestro. odio los escritores que “reflexionan” o me “cuentan su opinión” sobre las cosas cuando su único y estricto deber es llevarme de la nariz por una historia interesante. greene nunca habla al pedo, es un auténtico placer leerlo.
cosa nueva que escuché (nueva para mí) y me gustó: squarepusher, “ultravisitor”. no todo está bueno, más o menos la mitad es esa música electrónica que a medida que la escuchás resbalás hacia la desesperación como por un tobogán engrasado. pero hay muy lindas cosas: “iambic 9 poetry” o “tetrasync”. lo que sí que hay que hurgar entre la otra bosta, con un poquito de paciencia. cosa terriblemente buena: el disco “clear spot” de captain beefheart, que encima trae temas semi-easy listening como la maravilla “my head is my only house unless it rains”.

5/
hago la pregunta y abro al azar el i ching: hexagrama 42, “todo movimiento emprendido será conveniente y cruzar el gran torrente será bueno”. epa.

my head is my only house unless it rains

cetarti descubrió el camino al aeropuerto durante una deriva que lo había llevado a los últimos barrios del norte de la periferia. se había encontrado con una avenida pavimentada recientemente, flanqueada por una extensa sucesión de baldíos y basurales. el tráfico de autos era rápido y de una intensidad media, pero casi no había gente. en los basurales, los cartoneros revolviendo eran las únicas personas visibles, y tampoco eran demasiados. después de un par de kilómetros los costados del camino ya eran directamente campo abierto y no había más que algunas quintas a la distancia. de a poco se fue ubicando: estaba yendo al aeropuerto, pero por la parte de atrás. pensó cuánto faltaría: los aviones que llegaban y salían se veían chiquitos, y el ruido se escuchaba tarde y bajo, así que debía ser bastante. estaba cansado (había caminado toda la tarde) y decidió volverse. en su casa anotó:

x. sale a caminar por los barrios y descubre un camino rodeado de baldíos y basurales que lleva al aeropuerto. le parece un buen lugar para drogarse y percibir. camina hasta agotarse.

ahora, dos días más tarde, estaba de nuevo en el camino al aeropuerto. había fumado y caminaba como si estuviera apoyado contra una especie de plástico transparente. se adentró en uno de los basurales grandes. los cartoneros estaban en lo suyo y no le prestaban atención. encontró una lagunita maloliente donde unos chicos sostenían cañas de pescar. se acercó a los chicos. los chicos lo miraron con desconfianza.
-¿y, se pesca algo?
los chicos le señalaron un balde donde había dos moncholitos y una vieja del agua bastante grande. los pescados inspiraban aprensión, parecían cubiertos de una sustancia viscosa, como si estuvieran enfermos o (se le ocurrió la palabra) marcados.
-¿y los comen, a éstos?
los chicos asintieron.
-¿y a la vieja cómo la hacen?
-se abre y se saca lo de adentro y se tira. después se saca lo de más adentro y se hace sopa. y el pescado queda vacío y se tira la cáscara.

sugiere la idea de que uno pisa la cola de un tigre que no lo muerde

1/ me desperté a las 7:30, me levanté a las 8 y bajé a comprarme el clarín y una porción de pastafrola. mientras empujaba la pastafrola con tereré, leí en el horóscopo del diario: “se encamina hacia definiciones y encuentros que lo ayudarán a estabilizarse en sus actividades. la seducción que lo caracteriza es su mejor carta de presentación”.

2/ más tarde abro el mail y los amigos del concurso de la revista eñe de españa (3000 euros, mi vida es miserable) me avisan que me rechazan el cuento que mandé porque no cumple con las bases. les devuelvo el mail diciéndoles que ok y preguntando si los dos cuentos que mandé por separado, o uno de ellos en particular. me contestan a los diez minutos, con el mismo remachante texto, mi cuento no cumple con las bases, sin más información. la seducción natural que me atribuye el horóscopo debe funcionar porque fijate que los tipos no me conocen y encabezan el mensaje con un “estimado amigo:”, como que una onda ya hay. una confianza.

3/ “tiene muchos cuernos filosos y largos, como un árbol arrancado de raíz”
(olaus magnus,1490/1557, obispo católico de suecia, en “historia de las gentes de las regiones nórdicas”, sobre el calamar gigante)

4/ en el supermercado chino de la esquina conseguí a $2 un alicate para uñas. me parece un hallazgo porque tiene detalles piolas: en la palanquita está calada la palabra “look”, acompañada por un diamante de engañapichanga, muy bien. y debajo de eso una lima realmente eficaz. hice una evaluación mecánica, no de carolo que se lima las uñas.

5/ “lombroso se puso a estudiar cretinos y criminales con la esperanza de encontrar indicios claros de “degeneración”. se hizo decapitar después de muerto y conservar su cabeza en el museo que él mismo había fundado en turín. todavía sigue allí, junto con el resto de su colección de cerebros con distintas etiquetas: asesino alemán, bandido italiano, infanticida, suicidio por arma de fuego” (james burke, “el efecto carambola”)

el tremendo final de la mejor pelicula de todas las épocas. de nada.

"el armamento tecnológico y los anuncios de bebidas gaseosas coexisten en un dominio de luces enceguecedoras, gobernado por la publicidad y los seudoacontecimientos, la ciencia y la pornografía. la pornografía en cierto sentido es la forma narrativa más interesante políticamente, pues muestra cómo nos manipulamos y explotamos los unos a los otros de la manera más compulsiva y despiadada" (james graham ballard, prólogo a "crash")

"a la guerra contra los hombres la llaman trabajo, a la guerra contra las cosas la llaman mercado; y lo que llamamos convencionalmente "guerra" -con sus bombardeos, sus incendios, sus víctimas mutiladas y sus escombros- no es más que una forma rutinaria de ajustar el trabajo y el mercado." (santiago alba)

sin demasiadas ideas estos días, pero quién puede criticarme eso.

¡oops, aquí viene otra breve interrupción de mi rutina subcortical!

“en 1973, durante uno de los momentos cruciales del escándalo watergate, un asiduo de la casa blanca reveló que desde hacía años el presidente nixon grababa todas sus conversaciones sin que sus interlocutores lo supieran. apenas resonaba una voz en el salón oval, las grabadoras se ponían en marcha. este episodio escandalizó a los estados unidos pero contrariamente, despertó en philip una corriente de simpatía hacia su viejo enemigo. lo que para la opinión pública era una técnica de extorsión, para philip era el signo de una inquietud que él conocía bien: nixon, pensaba, no quería conservar registros de lo que decían sus visitantes: quería registrar lo que podía llegar a decír él. se vigilaba a sí mismo tanto o mas que a los demás. phil se preguntaba: ¿escuchaba esas grabaciones o le bastaba saber que existían?¿se grababa a sí mismo mientras las escuchaba?”

“el origen de todo mal, pensaba dick, estaba en replegarse sobre sí mismo. un esquizoide piensa más de lo que siente. posee del mundo y de su discurso una comprensión puramente intelectual, abstracta, una reducción atomista a un conjunto de elementos que nunca se plasman en una emoción o un sentimiento reales. pertenece a la clase de personas que nunca olvidan que están compuestos en un noventa por ciento de agua, o que lo que llaman su cuerpo es en realidad el módulo de supervivencia de sus genes”

(de “yo estoy vivo y ustedes están muertos”, biografía de philip k. dick por emmanuel carrere)


tengo que ir más seguido a plaza miserere, o mirar más (como van las cosas tal vez tenga que ir a dormir y chupar pijas por $10 en un contexto hm, como decirlo, claramente menos reflexivo). el viernes a la tarde estuve viendo a un pastor evangelista todo traspirado en saco y corbata, arengando a la nada. usaba un micrófono de esos que en las casas de boludeces importadas salen 20 pesos, así que por el parlantito salía una voz saturada y sin demasiada potencia. atrás de él había cinco o seis mendigos que se notaba se habían puesto su mejor ropa (era peor: como si dijeran “¡lo mejor a lo que podemos llegar es a esto!”). uno de ellos era el que más entusiasmo le ponía a la cosa. aplaudía y sonreía mostrando una carencia rara de dientes (de un costado los tenía todos y del otro no tenía ninguno). cada tanto también lloraba y se sonaba los mocos con un pañuelo.

abajo: videíto de oysterhead (los tres pelotudos de les claypool, trey anastasio y stewart copeland)

cariños para todo el mundo.

update: las pelotas cariño para todo el mundo. acabo de ir al barrio del vidrio y me entero que mi dealer está en cana. cáncer para todos los policías ya, en este instante. y si conocen alguien que venda me avisan.

¡qué aburrido que es el aburrimiento!

"parecemos dos pochocleros desocupados buscando oportunidades entre las lápidas".

nos sacaron a pasear el domingo, esta foto es de momentos previos a que nos compraran dos conogol que estrellamos contra nuestros cráneos.

"lo mejor que puedes hacer, verdad, cuando estás en este mundo, es salir de él. loco o no, con miedo o sin él" (louis ferdinand celine, "viaje al fin de la noche")

hoy, saliendo del taller de guión que hago en el CCGSM (que muy probalemente abandone) me encontré con tom lupo en el ascensor. le dije que me gustaba mucho "la peste", suplemento que él escribía en "cerdos y peces". hablamos 2 segs de la cerdos y peces, de black sabbath y v8, estuvo muy amable y lo ví bastante contento de irse.

la mujer que me alquila: "desde que edificaron acá en frente ando por la casa con esta camiseta y sin bombacha. se lo cuento a mi hija y la conchuda me dice: 'hacés bien mamá, así el que te mira una vez después no mira más'. pero yo estoy gorda porque si no, me paso el día cogiendo y empiezan los quilombos viste..."

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esto fue lo que mató a dylan thomas

1/
“the idiot bastard son! the father´s a nazi in congress today, the mother´s a hooker somewhere in l.a.” (f.zappa)

2/
“es probable que mi desprejuicio o amplitud de paladar tenga que ver con el hecho de haber probado carne humana. yo tenía ocho años y veraneábamos en los cocos, sierras de córdoba. un día estábamos almorzando un puchero en el jardín y todos le sentimos a la carne un sabor azucarado. ese sabor extraño fue el comentario de la sobremesa. a la tarde, cuando bajamos al pueblo, vimos que ante la puerta de la carnicería se había reunido gran cantidad de gente. al rato salió la policía llevándose preso al carnicero (que creo se apellidaba ríos) porque había asesinado a su ayudante y después de trozarlo mezcló su carne con los cortes que vendía” (juan carlos colombres, landrú, en “landrú por landrú, apuntes para una autobiografía”)

3/
molina cabeceaba en un sillón. el monstruito parecía abstraído en su mundo de dibujitos japoneses del televisor, pero ya un par de veces que se había despertado se había encontrado con los ojos del chico clavados fijamente en su persona y se había asustado un poco.

se levantó y fue al baño a mojarse la cabeza. se sentó en el comedor, fuera del campo visual del monstruito. abrió el diario y se puso a completar el crucigrama, que duarte había dejado a la mitad. cuando terminó, leyó el horóscopo (“tu talento para las relaciones públicas es puesto a prueba por personas de temperamento muy agresivo. no pierdas la calma ni tu sentido del humor.”) y después los chistes. el tono epiléptico del sonido de los dibujitos animados lo estaba enloqueciendo, estaba ahí desde las cuatro de la tarde escuchando eso sin parar.
tocaron la puerta. miró la hora: once y veinte, si las cosas habían salido bien duarte iba a llamar en cualquier momento. molina espió con cuidado por una ventanita del costado del garaje: bajo la luz de seguridad de la puerta de calle había un viejo en jogging y pulóver con una caja en la mano. abrió la ventanita.
-¿sí?
-¿está don duarte?
-no.
-¿y no sabe cuando vendrá?
-supongo que en un par de horas está de vuelta. ¿quiere que le diga algo?
-no no, venía a traerle esto nomás.
-si quiere me lo da a mi y yo se lo doy
-¿usted lo va a ver?
-si me tengo que ir antes se lo dejo acá.
-me parece bien.
el viejo le alcanzó la caja que en realidad era un envase hermético para guardar alimentos en la heladera.
-lo único dígale que lo tenga a la sombrita. y ábralo un poquito en una esquina así entra aire, yo lo cerré por si se me caía en el camino. dígale que pasó gómez, que después me llame.

molina cerró la ventana y dejó el envase de plástico sobre la mesa del comedor. levantó la tapa como le había dicho el viejo. adentro del envase había fetas de pan de salvado y entre las fetas y las migas se movía una veintena de pequeños insectos negros con caparazón brillosa de quitina. caminaban lentamente, explorando muy interesados el terreno. molina trató de ponerse en el lugar de los insectos, imaginar qué verían ellos: el pan negro como montañas próximas, un poco más allá un infinito muro de plástico blanco y arriba de todo eso la mitad superior de su cabeza. pensó que si fuera uno de esos bichos lo que más le llamaría la atención sería el movimiento paralelo de sus ojos al recorrer la escena. pero los bichos no parecían mirar las cosas como él pensaba porque seguían moviéndose sin prestarle mayor atención. lo más probable es que no percibieran nada más allá de los cuatro o cinco centímetros de su entorno inmediato. le hubiera gustado vivir en el envase de plástico. y lo de los cinco centímetros no estaba nada mal tampoco.

4/
acá abajo, los lounge lizards en un video nakedlunchiano de “big heart” dirigido por el mismo john lurie. no me enojo si no miran los videos, ya dije que en lo particular nunca miro videos en blogs de otros. pero si lo miran, hagalón con el volumen al tacazo.

estaba por poner un video de “the year of the cat” de al stewart, pero no encontré ninguna versión que no tuviese ese horrible solo de saxo chorreante. creo que salimos ganando.

tonight there would be icecream, icecream for crow

el capitan corazón de bife en el desierto de mojave, heladero de los cuervos. todos los desiertos tienen lindo nombre.

"la aguja se me atascó dos veces y la sangre se escurría por el brazo. la droga se extendió por todo mi cuerpo, una inyección de muerte. bajé la vista y contemplé la sangre que corría del codo a la muñeca. sentí una súbita compasión por la carne y las venas violadas. enjuagué con ternura la sangre de mi brazo" (wild bill burroughs, "yonqui")

-Gracias, estuviste bien, se me tendría que haber ocurrido a mí. Era obvio. Lo que pasa es que cuando están así, malos, me asustan.
-Son animales, están gobernados por impulsos. Si están haciendo una cosa y querés que hagan otra, les ofrecés un estímulo más fuerte.
-Por ahí me pasa eso, me olvido que son animales. A veces creo que saben lo que estoy pensando.
-¿Y por qué los tenés, si te asustan?
-Para que me cuiden.

(...)

-ahora que me acuerdo, anoche soñé que miraba adentro de una pecera muy grande y veía calamares. calamares muy chiquitos, ponele dos o tres cm. miraban todo con esos ojos que tienen. había unos calamares raros, prehistóricos , con una especie de caparazón cónica.
-¿los ammonites?
-no, esos tienen espiral el caparazon, como el nautilus. estos que yo te digo tienen un caparazón cónico, finito.
-y que pasaba.
-nada. los miraba y ellos me miraban. y nadaban despacito, así.

con el volante y sin el auto

Caja 4: Caja de cigarros “La Flor de la Isabela”. En su interior: once paquetes de hojas de afeitar Gilette Platynum Plus nuevos sin abrir, una jeringa de vidrio grueso muy sucia sin aguja, una cajita de cartón con una mantis religiosa de aproximadamente seis cm de longitud y cuatro biromes resecas, color negro, azul, rojo y verde.

-Caja 14: “Enciclopedia de los Animales Marinos” edición de 1952, dos tomos, ilustrada a color. La hojeé buscando algo sobre el calamar gigante, pero no había nada: sobre fauna abisal sólo cuatro páginas de dibujos de peces luminosos sobre fondo oscuro.

-Paquetitos de almanaques de bolsillo de diversos años, ordenados por temática: niños, paisajes, animales, mujeres desnudas. Separados y empaquetados con algo más de cuidado, almanaques con estampas de Molina Campos, años 1988 y 1991.

Cetarti cerró su cuaderno, le puso el capuchón a la birome y volvió a su dormitorio. De un cajón del ropero sacó la cajita de metal donde guardaba la marihuana. Miró con algún disgusto lo poco que le quedaba (para diez, tal vez doce cigarrillos) y armó un porro. Se acostó en la cama, prendió la televisión y mientras fumaba se puso a cambiar canales sin solución de continuidad, hasta que en la sucesión de imágenes apareció un gordo de bigotes gritándole a una mujer: la misma novela del canal mexicano que veía su hermano la noche anterior al accidente. Se quedó ahí: era un programa de ficción sobre “problemas reales” de las mujeres. El hombre maltrataba a su mujer porque ella tenía endometriosis, los motivos de su ofuscamiento eran claramente la infertilidad y el mal sexo. Tan claro como que en un momento en que el hombre la echó de la casa lo hizo gritándole que no servía como madre ni como hembra y que olía mal. Había dos episodios más en los que se repetía el esquema de mujer maltratada por el entorno a causa de su enfermedad, una de ellas incluso moría de una infección desatendida. No cambió de canal hasta que terminó, miraba la televisión no como siempre sino que la investigaba. Recogía vigilante la mayor cantidad de detalles y los anotaba mentalmente para analizarlos. Aquello había sido mirado por su hermano, había atraído su atención.


abajo, tremendo cover de "a shot in the dark" de henry mancini por los no menos tremendos NAKED CITY. dato cholulo: no sé en que año de la dorada época de la convertibilidad, alguna gente de la radio en la que yo trabajaba en córdoba trajo a tocar a fred frith y tuve la oportunidad de comer un asado con él. simpática la cara que puso cuando fat freddy, sentado al lado mío, le dijo "y es una lástima que acá no haya heroína". fat freddy y los famosos: por esa misma época, también le negó un porro a steve howe que estaba desesperado por fumar (fui testigo de las negociaciones con la gente de la producción, que eran sus jefes en la disquería: "puedo fumármelo con él para contar que me fumé un caño con steve howe, pero si se lo quiere fumar solo me chupa un huevo"). nos lo fumamos afuera del pabellón argentina de la ciudad universitaria, antes de entrar a ver uno de los shows más de cuarta que ví en esa época.

Cyro Baptista - percussion,
Carol Emanuel - harp,
David Weinstein - piano,
John Zorn - alto sax,
Joey Baron - drums,
Bill Frisell - guitar,
Fred Frith - bass,
Wayne Horovitz - hammond organ
(live 1992 at Bimhuis, Amsterdam, Netherland)

¡moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas!¡moloch donde los rascacielos se estacionan en las calles como jehovás infinitos!

1/"soy nazi porque me muevo con valores y no con sentimientos" (antonio de melli, al semanario infantil "el osito bussi", 1977)

2/
me cortaron el cable, tengo que reformular mi política al respecto (empezar a pagar, parece). no miraba mucho últimamente, pero lamento haberme perdido el documental que estaban por dar no sé si en el history o en el national geographic sobre robert mc namara, eminencia gris de la guerra fría. por lo demás, no es como si se me hubiera muerto alguien. ayer comí empanadas y cerveza mirando “gran hermano, el debate”. estaba de la recabeza (thanks chow por los refuerzos, hoy creo que paso por el barrio del vidrio), así que me resultó entretenido.

3/
sigo leyendo “confesiones de una máscara” y los pensamientos que ocupaban los tiernos ocho años de edad del joven hiraoka:

“esa tendencia a la introspección se debía en mi caso a que yo tenía una enorme necesidad de comprenderme a mí mismo. los demás podían comportarse de acuerdo a su natural manera de ser, en tanto que yo debía interpretar un papel, lo cual exigía notable comprensión y estudio de mí mismo. en consecuencia, no se debía a ninguna clase de madurez, sino a mi sensación de incertidumbre, de incomodidad. esa conciencia era un puente que me llevaba hacia la aberración, y entonces mi manera de pensar tenía que limitarse a la incertidumbre y a la formulación de hipótesis”

ocho años. este tipo sería maraca, pero parafraseando a roberto giordano: ¡que maraca, teté, qué maraca!


4/
y para seguir con el rubro carolo/japanese, ahora más light: abajo un videíto de “happy sad” de los pizzicato five, the tokio coolest combo. en general me gustan las minas carnosas, pero (probablemente por el influjo de la música), de las que salen acá me gusta linda evangelista. este no es el video original del tema, sino uno que hicieron para no sé que documental de moda. las letras de pizzicato five tienen esa cosa de que los sentimientos existen pero no importan y son livianísimos, me gustaría mucho que me pasara eso (generalmente no tengo y sin embargo pesan como un mercedes benz 1114 colgado del cuello, ver punto 1). “ese disco que pusimos y escuchamos ayer tenía de un lado esa aburrida canción de amor y del otro esta triste canción de jazz”, para escuchar tomando vat 69 del pico, sintiéndose bridget jones pero de 100 kg y con pelo en la espalda.

todo lo que no tiene vida queda en pie, jovial y elegante como un ascensor

La tarde anterior estaban todos blanditos, pero (como había predicho Duarte) con el correr de las horas se habían inflamado y estaban rígidos e hinchados, uno de ellos había cagado una mezcla de mierda casi líquida y coágulos de sangre. Ya no quedaba más Aseptobrón y se estaban quejando fuerte. Molina ató el hocico de los dos perros, los cargó en un carrito con ruedas a rulemán y los subió al baúl del auto usando una lona verde como camilla. Cruzó la ciudad y en un barrio de los últimos antes del campo estacionó frente a una veterinaria. Bajó los perros con ayuda del veterinario. Hubo que sacarles radiografías y Molina tuvo que esperar sentado en una salita afuera. Una media hora más tarde el veterinario se asomó y le pidió que entrase.
-A estos animales hay que sacrificarlos, no se puede hacer nada por ellos. ¿Qué les pasó?
-Son de un vecino mío. Los estuvo castigando ayer a la tarde, un rato bien largo. Tuve que esperar hasta ahora a que se fuera para saltar el muro y traerlos acá.
-Los han golpeado salvajemente, tienen muy pocos huesos sanos, las columnas quebradas en varias partes. Hay que denunciar a su vecino.
Molina puso cara de que mejor no.
-Tiene amigos en la policía, es una persona complicada, preferiría no meterme con él.
-Ya se le metió en la casa ¿el tipo no se va a dar cuenta?
-Puede haber sido cualquiera.
-Puede sospechar de usted.
-Puedo negarlo, no tiene pruebas. Y no tiene motivos, tampoco. Salvo el saludo, jamás hemos hablado.
-Puedo denunciarlo yo.
-Por favor no. No quiero problemas. Como usted dice, me le metí en la casa, puedo ir preso yo, todavía.
Eso convenció al veterinario. Le dijo que sacrificar a los animales le iba a salir doscientos pesos. Molina los pagó y una hora más tarde estaba tirando los cuerpos en un camino rural desierto. Mientras sacaba los bultos envueltos en lona verde tuvo el impulso de llorar, pero no logró hacerlo.
Cuando volvió a su casa y fue a darle de comer a los otros perros, vio el charco de mierda y sangre y tuvo, por un relampagueante momento, la sensación de que alguien había entrado y se los había llevado.

(otro fragmento de la soporífera novela que antonio de melli intentó escribir en prisión, que terminó inspirando el film picaresco-musical “últimos dias de pompeya”, primera producción de la compañía estatal paraguaya de cine y lanzamiento actoral de stella maris velazquez, voluptuosa actriz de la localidad de san lorenzo y a la sazón amante del gral alfredo stroessner)

hablando de eso, más abajo un video sobre la conservación para exhibición de un ejemplar tirando a chicón (¿6, 8 m?) de architeuthis dux. la bestia colosal de los abismos será, de ahora en adelante, observada por las insignificantes criaturas de la superficie en aburridos domingos de mascar chicle y retar a los chicos.

¿a quién le importa?¡a mí no me importa!¡el culo de un caballo es mejor que vos!

1/viernes 3 am caminando por plaza miserere. un traba con cierto aire a víctor galíndez me pregunta “¿lo hacemos, hermoso?” le digo que no, gracias. me pide veinticinco centavos para llamar a la madre por teléfono. le doy quince. me dice que gracias.

2/sábado a las once de la mañana en alguna esquina de constitución: otro travesti, éste de rostro más bien fino (quiero decir, lo más parecido que puede quedar un tipo a karina jelinek gastando mh no sé, 800 mangos) se levanta la minifalda, saca la garcha y se pone a mear contra un poste de alumbrado, de tal manera que la mayor exposición sea hacia la calle. una cuadrilla de obreros que arreglan una banquina lo miran sonriendo, casi enamorados.

3/una actividad que recientemente había sumado a la escritura de su novela (sobre todo a medida que ésta se fue convirtiendo en la esporádica producción de párrafos de reflexión sobre la no escritura de su novela) era la exploración del vasto territorio de la casa de su hermano, vasto no tanto en extensión como en intensidad: el living, las tres habitaciones y hasta la cocina y el baño estaban ocupadas con pilas de material diverso (libros, diarios viejos, revistas, fascículos, cajas con objetos) que llegaban casi hasta el techo y mezclaban cosas de algún interés con la más llana basura. cuando entró por primera vez había creído ver cierta similitud con el garage de la casa de su madre, pero había una gran diferencia entre aquella mugre producto del la decadencia senil y el precario orden de coleccionista con que su hermano había dispuesto todo aquel volumen de cosas.

hasta las cuarenta y ocho horas inmediatamente previas al accidente, cetarti y su hermano llevaban más o menos doce años sin verse. y durante esas cuarenta y ocho horas tampoco habían intercambiado gran cantidad de información. hasta donde había podido ver, nada de lo acumulado remitía al pasado común entre ellos. no había recuerdos. esto que llenaba la casa eran, como mucho, registros. registros de una época de su hermano que él desconocía. cetarti curioseaba en esos registros sin dramatismo y anotaba observaciones en su cuaderno. se sentía un poco como esos arqueólogos de los documentales, que entran a una caverna y reconstruyen una escena de la prehistoria a partir de restos de fogata y maxilares de animales extinguidos.

-revistas selecciones del reader´s digest años 1952-1965 y 1973-1982 completas encuadernadas y subrayadas en artículos referidos a curiosidades del reino animal, dramas de la vida real y noticias sobre el avance o retroceso del comunismo. alguien (no necesariamente mi hermano) se tomó el trabajo de llenar todos los cupones publicitarios. ninguno está recortado. la caligrafía es siempre la misma: elemental, en mayúsculas. los nombres cambian y las direcciones son claramente inventadas.

-un fósil: roca sedimentaria con rastros de la cabeza de un trilobites. etiquetado a máquina: “clase trilobita, orden asaphida, período paleozoico- bolivia”.

"-si ahora llegara un avión sin hacer ruido y arrojara una bomba sobre nosotros así como estamos, ¿no sería maravilloso?
no se daba cuenta de que acababa de hacer una confesión de amor. contesté con un tono de conversación normal:
-bueno... no estaría mal."

"la manera precisa y sociable con la que la abuela hablaba, era muy agradable. pero, al igual que sus dientes postizos excesivamente bien moldeados, aquellas palabras no eran más que una especie de exhibición de materia inorgánica. sólo pude decir:
-deseo que todos sigan bien."


("confesiones de una máscara", yukío mishima)

sonriendo para hacernos un lugar en la gracia malsana de la amable naturaleza

La memoria fotográfica de Duarte desplegó en completo detalle un póster que había visto de niño en la biblioteca de su escuela, y que representaba a las grandes criaturas marinas. Bajo la figura de cada especie había un texto explicativo. El que había debajo de la ballena decía entre otras cosas: “Cuando las ballenas quedan varadas en la playa, mueren aplastadas por su propio peso”. En su momento no se había podido explicar cómo algo podía morir aplastado por su peso. De grande lo había llegado a entender racionalmente, pero habiendo visto a la criatura recién llegó a una cabal comprensión del asunto. Cuando el chico terminó de comer estaba levemente cianótico y con la boca sucia de migas y chocolate. Duarte le volvió servir leche para que terminara de pasar el alfajor y después le limpió la boca. Colocó la máscara nuevamente en su lugar y prendió el televisor. Movió la silla hasta dejarla de frente a la pantalla y cambió canales hasta encontrar un dibujito animado japonés. El monstruito gruñó de satisfacción. Sonó el teléfono. Era Molina. Hablaron muy poco y terminó diciéndole que la cosa no se movía mínimo hasta la última semana del mes, que fuera pero que estuviera de vuelta antes del 22, por las dudas.

A las cinco y media pasó el transporte para llevarse al chico. Fue difícil sacarlo de frente al televisor. En realidad operativamente fue sencillo (tanto como mover la silla de ruedas con empuje y dirección adecuadas), pero el monstruito gritó como si estuvieran tratando de degollarlo. Duarte, que odiaba el ruido de los motores diesel, agradeció el mal estado del motor del colectivo, porque el tremendo ruido apagaba los gritos.

Más tarde, después de bajarse media botella de whisky, Duarte se sentó a la mesa con las tres monedas y un i ching de tapas blandas. Tenía también un cuaderno y una birome para anotar los tiros y armar los hexagramas. A un costado, anotadas las instrucciones básicas de armado:

“CRUZ = YANG = 3
CARA = YIN = 2
6, 8 QUEBRADA
7, 9 ENTERA
1 ABAJO Y PARA ARRIBA
(SE ANOTA NÚMERO)”

una voz demasiado aguda para ideas tan poco ídem

"yo lo que pasa es que creo que todo el mundo es como yo y entonces les tengo terror"

(antonio de melli, carta abierta dirigida al entonces presidente alfredo stroessner, publicada en la revista "semanario policial paraguayo", en agosto de 1973 y desde su celda del penal de pedro juan caballero)

querido diario: hoy me parece que me trataron de levantar en la calle, una mujer de no se, capaz 50 años. mal de todos lados salvo tremendas tetas que dios sabe no es un detalle menor. me estuvo acorralando a lo largo de tres o cuatro cuadras por san juan. pero no soy fácil, en una esquina me escabullí callada y pudorosamente, como una quinceañera del siglo xix. por lo demás no sé.

life and death of yukio mishima

y el plomazo va a hartar con los videos, ahora! encontré esta muy simpática introducción al escritor que dijera que la muerte de un joven debía "tener la elegancia de un kimono de seda que, arrojado sobre una mesa de madera pulida, se desliza suavemente hacia la oscuridad del suelo".
si les resultan plomas las primeras fotos y quieren ir directamente al morbo, promediando el video comienza a haber filmaciones del "incidente" del 25 de noviembre de 1970, la toma del cuartel del ejercito del esta japonés que resultara en la evisceración (seppukku) y decapitación (kaishaku) de mishima y su discípulo morita. interesante material de prensa, las famosas fotos "no me han comprendido" (los brazos en jarra) y fotos de la oficina del general mashita con los cuerpos y las cabezas separadas. no es lo único bueno disponible sobre el tema. es increíble youtube. estoy como los viejos que se asombraban de esas radios raras que se compraban en paraguay.

somos animales tristes que volamos de noche. ahora nos están envenenando. estamos muriendo

encontré en youtube esto del gran demente y músico de jazz sun ra. es una parte de “the space is the place”, aparentemente filmada en 1974. si alguien entiende bien lo que dicen me cuenta, yo llego a entender que viene la gente a entrevistarse con sun ra por un tema de ir a trabajar en el espacio (¿?). hay otras partes de la peli que él habla y dice cosas, y anda con los músicos todos disfrazados de dioses egipcios caminando por el desierto y la selva, un delirio. echelente

sad, gentle snakes that dies of own poison

el disfuncional y su preguntita de siempre: ¿quién está más extinguido? el pobre saurio trata de adivinar de qué lado del vidrio es el museo.

grandes boludeces que se ven en el cable: dos carolos en no sé que cosa de la moda y la conquista española, mostrando una bota hecha de goma: “con esto re significamos la bota de potro, reemplazándola por lo que son las patas del caballo del dia de hoy, el automóvil”. un día de éstos que me agarre un ataque de grandeza me voy a comprar un lanzallamas.

mi peso es de trescientas libras, mi preferido es beef jerky. soy un vagabundo, mi madre me dice “tú eres raro”

(cibo matto, “beef jerky”)

desde que me pusieron internet estoy todo el dia viendo porno. como no puedo estar todo el tiempo haciéndome tocamientos, tambien uso mucho youtube. ratos interesantes viendo videos de la época del franquismo y también ratos largos de accidentes aéreos y de programas tipo “intrusos” de la televisión española. y relatos sobre apariciones de la virgen.

el agua es tan transparente que te crees que es un charquito y a la final metés la pata y resulta que es flor de pozo!

-no me estás escuchando.
-sí mamá, te estoy escuchando.
-a ver, ¿qué fue lo último que te dije?
- que tenés que ir a sausalito.
-está bien, y qué más.
-eh, no sé...
durante el bombardeo a ploesti, algunos de los aviones llevaban camarógrafos que habían documentado los épicos combates en el cielo búlgaro y gran parte del documental estaba ilustrado con ese metraje. de los b-54 atacantes, más de la mitad había sido derribada, así que abundaban largas secuencias de bombarderos en llamas cayendo al vacío. en algunas se podía distinguir aisladas manchas blancas de los paracaídas de algunos tripulantes. acercó la cara a la pantalla para ver si encontraba alguno que cayera sin paracaídas, pero entre el granulado de la filmación original en 8 mm y el pixelado de la televisión vista de cerca era imposible.
-que no tengo quien me lleve -repitió su madre- y no puedo hacer mil doscientos kilómetros sola en colectivo.
-...
-necesito que me lleves. eso te estaba diciendo.
molina se tensó, el sopor lo abandonó un poco.
-no sé si pueda.
-¿qué tenés que hacer?
-unos trabajos que me salieron.
-yo tengo que estar antes de fin de mes. faltan veinte días, seguro que te podés acomodar.
-y qué tenes que hacer vos en sausalito, que es tan importante. hace mil años que no vas.
-no es para hablar por teléfono. pero es importante. tengo que ir.
-bueno, dame unos días que veo si puedo postergar algunas cosas y te llamo.
-esforzate por favor. si son unos trabajos que te permiten estar drogado un martes a las diez de la mañana, no me parece difícil que te hagas un hueco de dos días para llevarme.
-no estoy drogado. -mintió. recién me levanto, me despertaste vos.

cambiaron un par de palabras más y colgaron, su madre primero. molina volvió a subir el volumen de la televisión. más al mediodía iba a llamar a duarte. momentáneamente sobrevolaba berlín, sometido a intenso cañoneo antiaéreo.

hay que tomarse un enorme trabajo para ahogarse en un vaso de agua, a no ser que se disponga de un vaso grande

1/
“en un principio todo fue más o menos bien, incluso causando favorable impresión a algunos miembros de la concurrencia (entre ellos el escritor argentino filomarxista y pro cubano julio cortázar, el obispo lefevrista de asunción don enrique jaramillo jara, el embajador de liberia y tres de sus cuatro esposas, y miembros del alto mando naval paraguayo) con un pormenorizado relato del seppukku o suicidio ritual japonés, para lo cual se abrió la camisa y explicó los detalles marcando sobre su abdomen con una cuchara de postre e ilustrando los ejemplos con poemas del período meiji. con el correr de la recepción (50 minutos) adquirió un estado de notable alcoholización, conservando ésta un carácter social todavía cuando cantó una versión a capella y con agregados de su propia cosecha de “walls come tumblin´down” de la banda pop de origen británico style council. para cuando sirvieron la cena, el causante ya había vomitado en uno de los macetones de junto a los ascensores.”

(del informe que elevó el agente del servicio secreto paraguayo derlis esteche –nom de guerre: tío derlis- quien, encargado del seguimiento político de antonio de melli, tuvo ocasión de informar a sus superiores de una aparición del inmovilista en el consulado rumano de pedro juan caballero. la ocasión social terminó en escándalo diplomático cuando de melli le hizo a henry kissinger, homenajeado esa noche, el popular gesto de “mirame las medias”)


2/
cuando llego mi madre me dice “los perros por fin agarraron al gato” y que mire al patio por la ventana. hay un bulto peludo marrón amarillento, brillando con el último sol de la tarde.
-sí, hehe -le digo yo que el bicho no me gustó nunca- miércoles que estaba gordo el hijo de puta.
-es que se hinchó, está desde ayer, la perra no me deja tocarlo, yo quise meterlo en una bolsa pero la perra vino y me mostró los dientes y me gruñó mal, y después como si supiera que yo iba a venir a buscar el gato se quedó durmiendo al lado. y con este sol eso está hinchado, ya tira olor, está lleno de moscas...
salgo al patio y los dos perros (ya conté otra vez: dogos macho y hembra, la hembra es sorda) vienen a que los acaricie. durante un rato los acaricio a cada uno con una mano para que no se peleen. después me acerco al gato. la perra viene atrás mío, al perro no parece interesarle gran cosa el tema. me agacho y de atrás siento el gruñido. me doy vuelta y la perra lleva la cabeza al piso y mueve el rabo. la miro a los ojos y amago agacharme de vuelta hacia el gato. la perra conserva la postura sumisa pero vuelve a gruñir y mostrar los dientes. hago entrar los perros a la casa (la perra un poco reticente, pero cuando ve que le doy comida al perro no se aguanta y entra), meto el gato en una bolsa, subo arriba del techo y tiro la bolsa a la vereda. hago salir a los perros, salgo a la vereda, agarro la bolsa, camino unas cuadras hasta un basurero y tiro el gato. regreso, me lavo mil veces las manos con acaroína y jabón en polvo y paso el resto de la noche de año nuevo con mi madre, comemos pollo al horno con papas. a las doce brindamos y doce y veinte ella está acostada y yo estoy mirando tele. a la una salgo al patio a fumarme un porro. lo hago parado en el medio del patio mirando el cielo mientras los vecinos tiran petardos y ponen cumbia a todo volumen. la perra se me acerca y me cabecea la mano para que la acaricie. lo hago, y lo que tardo en terminar el caño lo paso acariciándole la cabeza. cuando paro, me lame la mano para que siga. y sigo un rato.

3/
eh bueno, como es de rigor; para la buena gente que goza (por decir algo) de mi afecto, deseo que sea este que comienza un año pletórico de gracia y realizaciones. para los demás auguro un pronto y bienhechor deceso. en lo personal, vería muy bien que el próximo año nuevo me encuentre bajando en algún aeropuerto de somalía, liberia o sierra leona, con un equipaje consistente en diez inhaladores de ventolín y el cepillo de dientes. los dientes me gustaría tener, también, ya que estamos pidiendo.

minguito haría un barrio nuevo ¡pero le pondría gente vieja!

escuchando: “shout to the top”, style council. en la tele, documental sobre el f 15 eagle. lo más interesante son las tomas de diversos modelos de mig 25 y de esos bombarderos estratégicos rusos enormes y de diseño rústico tipo futurismo socialista. si algún dia dispongo de cierta soltura económica y puedo volver a armar maquetas, voy a armar toda la serie de estrambóticas máquinas que los soviéticos pusieron en el aire entre 1950 y 1980.

dos días de 17 hs sentado en la misma silla, desde la que accedo simultáneamente a la computadora, la televisión y la música. no salí más que hasta la puerta del edificio a recibir el almuerzo y la cena. sin reflexiones al respecto.

más boludos del aire: hubert faunleroy julian, "el águila negra"

“durante su larga carrera fue uno de los primeros aviadores negros, paracaidista de exhibición, piloto mercenario y traficante de armas. pero quizá sea mejor conocido por su fugaz servicio como comandante de las fuerzas aéreas del emperador etíope haile selaisse” (a.k.a ras tafari, pequeño león de judá y otros). “invitado a efectuar acrobacias aéreas y saltos en paracaídas en las ceremonias de asunción de selaisse en 1930, julian había impresionado de tal modo a su anfitrión en una exhibición preliminar, que fue recompensado con la ciudadanía etíope, el rango de coronel y el mando de las fuerzas aéreas etíopes: tres aviones. la joya del trío era un de havilland gipsy moth. éste era el avión personal del emperador, y el monarca había ordenado que nadie volara en él hasta su coronación.
sin hacer caso de la órden imperial y deseoso de impresionar a la multitud que se había reunido para ver un ensayo, julian tomó el apreciado moth, despegó con el motor rugiendo y realizó un cierto número de maniobras aéreas. tras descender para un pase a baja altura sobre la gente, tiró gentilmente de la palanca para nivelar el avión pero el moth, que no había sido probado, no respondió. la colisión resultante tuvo como recompensa un billete a casa, sólo de ida. al llegar a nueva york, declaró: ‘puedo afirmar categóricamente que el emperador y yo éramos los mejores amigos del mundo cuando me fui’”
esto lo saqué de un libro sobre mercenarios del aire, escrito por sterling seagrave (mucho gusto). hay una foto de julian (le vieran la carucha) que tiene por epígrafe: “entrenando reclutas tras regresar a etiopía en 1935. había esperado volar contra los invasores italianos, pero el emperador lo mantuvo anclado al piso”.

no hay diversión en la relación con el otro

escuchando: jimpster, “martian arts”

en córdoba, desde el colectivo detenido frente al hospital rawson: un hombre viejo camina muy lento, llevando una bolsa de plástico negra grande, anudada. el viejo usa el nudo como manija. por la manera en que camina parece que le duelen, o tiene lastimadas, las plantas de los pies. se detiene y apoya la bolsa en el piso. abre y cierra las manos, las refriega trabajosamente contra el pantalón roñoso. registro cada uno de los movimientos en su cuerpo, aún los más pequeños como el temblor en la barbilla, unas gotas de sudor que bajan desde su gorra de lana y discurren por la cara cambiando el recorrido para sortear la discontinuidades en la superficie de la piel. el colectivo arranca, el viejo es sucedido por una estación de servicio, un muro largo pintado por escolares con mensajes contra la droga, un descampado con vías y pastos crecidos, la estación de trenes. bajo en la terminal, camino unas cuadras y tomo un taxi. etc.

¿cuánto tardaré en necesitar de la existencia de la misericordia? la gente comiendo de su bandejita de plástico o de su botella de gaseosa cortada a la mitad, en las escalinatas de esa iglesia que no sé cómo se llama. vos pasás y mirás, ellos están ahí y te miran.




en otro orden de cosas, me llega una notificación del juzgado anunciándome que he sido sobreseído en la causa que tenía abierta por tenencia de estupefacientes para consumo, “dejando constancia de que la formación del presente sumario no afecta en nada el buen nombre y honor del cual gozare”. mi “buen nombre y honor” está emparentado con la misericordia, en el sentido de que son conceptos abstractos, no respaldados por una existencia concreta en el plano de lo real.

“a los señores delincuentes, por favor servirse disparar a la policía en la cabeza, dado que en la mayoría de los casos los muy previsores llevan chalecos antibalas” (del capítulo iv de “consejos para un mundo mejor”, prof. lotito, ediciones buena onda, 1998)

y a sus órdenes iban rotas y desangradas, las almas en pena de hombres y caballos

“cuarenta y dos años, un muchacho idealista y despreocupado”, escribió con letra atravesada e infantil al dorso de esta foto

“soy la bolsa que envuelve otra cosa. con el tiempo fui creyendo que yo era la cosa” dice en una carta a su prima encarnación en 1941. durante tres años no se sabe más nada de él. en 1945 aparece combatiendo con la wëhrmacht, a la que se sumó (el único voluntario paraguayo del ejército alemán en toda la segunda guerra) en las últimas semanas de la contienda. en el gigantesco documental de frank capra sobre la segunda guerra mundial, en la parte de los caóticos combates callejeros en berlín, muestran un desaforado vistiendo jirones de uniforme gris que, a los gritos y amunicionado por un niño de unos doce años, vuela en pedazos dos tanques T 34 rusos con un panzerfaust, para luego caer abatido. en el documental de capra sólo toman el momento en que el niño y el desaforado, que no es otro que de melli, caen al piso y pasan a otra cosa. el niño murió de manera instantánea, pero de melli sobrevivió. una bala de ametralladora calibre 50 (proyectil del tamaño de una zanahoria mediana) le atravesó la pierna. aunque apenas rozó el fémur, el impacto de la estática de la bala lo pulverizó, provocando además la pérdida de tres cuartos de kilo de masa muscular. casi muere desangrado y fue internado en un campamento de la cruz roja, donde pretendieron amputarle la pierna. amenazó al cirujano con una pistola y lo obligó a empalmarle el hueso. durante un mes se curó él solo, untándose continuamente kerosén sobre la pierna. milagrosamente (y aunque quedó once centímetros más corta que la otra) pudo salvarla. en aquella época atribuyó orgullosamente esa resistencia física a su “ancestral y tozudo temple guaraní”.
(...)
en una muestra de lo cambiante de sus opiniones, durante su fugaz gestión como ministro de asuntos aborígenes en 1961 declaró: “esta nación se levantará como guía de toda américa sólo si su sagrado territorio es regado con la sangre de estos indios de mierda y confiado a la iniciativa civilizante de inversores extranjeros.”

(de “the steel jelly”, anthony burguess, penguin books 1967)

all the best cowboys have chinese eyes

1/
“agosto de 1987: el suboficial principal (retirado) de la fuerza aérea armando duarte ha pasado la noche en el video bar 'oaky'. desde la una de la mañana ha visto tres películas de chuck norris (código de silencio y desaparecido en combate 1 y 2) y dos películas pornográficas (una se llamaba depraved fantasies #14, la otra no se acuerda). abandona el lugar relativamente borracho y llega a las ocho y cuarto a su casa. dejó la estufa apagada y el lugar está frío. se sienta a mirar la maqueta que terminó la tarde anterior y que le llevó una semana de trabajo. es un bombardero en picado sbd 6 dauntless de la segunda guerra mundial, escala 1/48, bastante bien logrado. prende una lámpara y coloca el avión bajo el cono de luz para apreciarlo en detalle. resulta una imitación muy verosímil de la realidad, da la sensación de que es un objeto metálico mucho más pesado que el aire. se entretiene un rato jugando con el avión, haciéndolo picar sobre imaginarios barcos japoneses. después se mueve hasta el aparador y extrae una pequeña pistola calibre 22. va a la cocina y busca un repasador. lo dobla por la diagonal hasta conseguir una especie de banda. se sienta, se venda sobre los ojos con el repasador, monta la pistola, la apoya en el hueco interno del maxilar inferior y dispara.
un rato más tarde se despierta. siente el flujo de sangre bajando por el pecho. de una manera rara y complicada (el aire entra por otros lugares, hace burbujear líquidos a su paso), respira. abre los ojos y no ve nada. se acuerda de que estaba vendado y se saca el repasador, sin enderezar la cabeza. revisa con las manos primero la herida de entrada y después tantea la parte superior de la cabeza en busca de un agujero de salida. encuentra una herida sorprendentemente pequeña que sangra mucho. con el repasador tapa el agujero de la garganta y se endereza. sale a la calle, cierra la puerta con llave, camina hasta la avenida y para un taxi. “hospital aeronáutico”, le quiere indicar al chofer, pero solo puede articular un gorgoteo y se le llena la boca de sangre y líquido encefálico. el taxista más o menos entiende la situación y decide llevarlo al hospital de urgencias. de abajo del asiento saca una toalla y le pide que se envuelva la cabeza. duarte obedece como un jubilado. porque es un jubilado.”

esto de arriba es de a. de melli, del borrador del guión inconcluso de “el sorprendente síndrome del kamikaze”. al momento de su muerte, pasando extremas necesidades económicas había vuelto a escribir para cine, tarea que él consideraba de mercenario. la película, un policial erótico, iba a ser protagonizada por los ascendentes juan carlos thorry y maría rosa fugazot pero las discusiones sobre los delirantes giros de la trama que de melli insistía en imponer (escenas de ballet acuático, animales amaestrados, lucha grecorromana, diálogos con leticia bredice) demoraron el proyecto. en sus últimos días, el paraguayo apenas comía, se la pasaba tomando tereré (por toda la casa había pilas de yerba húmeda sobrevolada por moscas chiquitas) y aseguraba que dios le hablaba por teléfono.

2/
escuchando henry cow, “in praise of learning”. en el history channel leo los subtítulos de un documental sobre la batalla del somme. un historiador militar inglés dice:“se puede pensar: ¿qué clase de sádicos mandaron a la flor de una generación a combatir por un páramo desolado y barroso sin ninguna utilidad operativa? pero la realidad es distinta: es cierto que el primer día murieron 19000 soldados británicos, pero si consideramos que el 76% de los efectivos involucrados volvió ileso, la tragedia no es tan grande”.

3/
me llevo al baño una página 30 del año del mongo (me la traje desde córdoba, soy de cuarta) y leo una traducción de un artículo de la revista time sobre todd browning: “lo atrae todo aquello que suceda bajo tierra o en la oscuridad, en particular los homicidios. prefiere el amor de los que tienen deformidades físicas. “freaks” es una de las películas más macabras de la historia del cine y sin dudas reúne más desgracias humanas que cualquier show circense”. browning prefería creer que hablaba de “la tristeza de aquellos que no pueden ser parte siquiera del gran conjunto de la gente”

4/
uh terminé medio abajo, perdón. ¿conocen el chiste de la fiesta de los asteriscos? están todos los asteriscos en una joda enorme y de repente por la puerta entra un punto. se corta la música y todos se detienen a mirarlo. el punto, molesto por la atención exclama “¿que nunca usaron gel, ustedes?” har ha hah que plaaaato chau putos.

el amor es como un buitre de ésos que te comen el hígado

1/"el vietcong esperó a que llegara la cuarta oleada de helicópteros para atacar. dos helicópteros fueron derribados. otros tres intentaron rescatar a las tripulaciones atrapadas y también fueron abatidos. esta catástrofe provocó el pánico en tierra, que se extendió rápidamente a todas las otras unidades. los contingentes blindados que avanzaban por los arrozales llevaban a los tiradores sentados arriba de los carros, sin ninguna protección, y fueron acribillados. cuando su jefe entró en pánico y no supo que hacer, la acción degeneró en una lucha caótica. aún así, hicieron desembarcar a los hombres de los helicópteros. lanzados a un mar de barro que les llegaba a la cintura, fueron abatidos en masa.
el asesor norteamericano dijo que ‘había sido una mierda, como siempre’, pero su informe fue corregido en aras de la cooperación aliada”
(sobre la batalla de ap bac, donde 10 000 hombres del ejército survietnamita fueron derrotados por 340 guerrilleros del vietcong)

2/más o menos a las doce y media de anoche me compro unas empanadas bastante mala onda y una cerveza y me siento a mirar un documental sobre john holmes que pasan en i sat. entre las cosas interesantes del documental hay dos momentos en los cuales el tipo miente sobre sus estudios universitarios y su participación en el ejército. no soy un experto en pornografía (diría que soy apenas un interesado que se ha quedado medio atrás con el tema) pero he leído varios reportajes o biografías en las cuales las estrellas porno declaran tener estudios universitarios (sin investigar y diciendo sólo los dos primeros que me vienen a la memoria: kimberly kupps y lexington steele). ¿por qué eso?¿pensarán que uno se calienta diciendo “cómo se la están ensartando, y encima tiene un doctorado del MIT en física del estado sólido”, o similar? (eso sin contar la poco climática comparación con un tipo que no sólo tiene un doctorado del MIT sino que además tiene una gadorcha de 44 cm)

3/ sabiduría de almanaque, ezra pound: “el pajaro se posa en el espino pero se muere enseguida. a algunos tipos los cuelgan, a otros les disparan. la condición humana es desgraciada. (¡oh que desgracia!, etcétera). así pues sonriamos, para hacernos un sitio en la gracia malsana de la amable naturaleza.”

una vez se me apareció dios y me dijo que “me estaba portando mal”

1/
de repente no es que me estoy cogiendo a tracey adams vestida de enfermera: es que me estoy haciendo la paja viéndola en un video en la computadora, eso es una decepción pero tampoco está mal, de repente me doy cuenta que no estoy pajeándome frente a la computadora de casa sino en la del trabajo. me estremezco de pánico, pero está todo en silencio y parece no haber nadie. me doy vuelta y están todos mirándome.

2/
-es demasiado cruel.
-chocolate por la noticia, por eso es tan emocionante.
-no puedo entender cómo se puede gozar con la muerte de ese animal. es de un sadismo injustificable.
-ja ja usted es un pelotudo cetarti, cómo injustificable, no entiende nada. y no es el dolor del animal. es la situación. la tragedia. la sensación de que algo, por una vez, sucede y uno está ahí para verlo.

3/
“es un trabajo fabril, como una línea de montaje. un poco al revés, claro. el ritmo de la línea es algo alienante, imparable. y con las vacas lo mismo. vienen y vienen y vienen. es imposible trabajar de eso si no te emborrachás. yo me hice pomada el hígado en la época del frigorífico, estaba borracho todo el tiempo que trabajaba.

ese mismo carácter imparable, cuando tenías una buena mañana y agarrabas una racha sin errores, te llevaba a una especie de trance medio místico. a mí me pegaba como una integración con una especie de ritmo del universo, un fluir gigantesco del cual yo era una partícula muy menor, insertando un pistón de acero en la cabeza de las vacas. yo mataba, la vaca caía, en otro lado nacía o enloquecía alguien, aparecía otra vaca, sobre la superficie de júpiter un huracán movía miles de toneladas de silicio. la integración con una innumerable cantidad de acontecimientos que sucedían a lo largo de millones y millones de kilómetros.”

(carta de antonio de melli a j.d. salinger, sacado del libro “la gelatina de acero” de anthony burguess, sobre vida, obra y tragedia del paraguayo, penguin books 1967. salinger le mandaba dinero ocasionalmente, y una vez obsequió a de melli una bolsa de agua caliente que es hoy exhibida en la celda-museo de la cárcel de pedro juan caballero)

soy una inexistencia que no existe

“el hombre da su simiente a la mujer y es el comienzo de un largo, largo, indefinible viaje hacia el nihilismo”(kimitake hiraoka, a.k.a yukio mishima, hedonista de la muerte y escritor)

cosa terrible que había bajado y recién escuché ahora: kronos cuartet, el disco dedicado a mishima. tremendo, aunque no para cualquier hora del día y claro, no para cualquier día tampoco. otras cosas que estoy escuchando estos días y que nada que ver con eso: infectious grooves (“hijo, no se te ve bien...¿estas enfermo?”) y gentle giant. igual, no muy conmovido por nada. y eso que soy muy sensible.

tengo dos libros a medio leer y que hace varios días que no agarro: “facundo” y “el hombre que fue jueves”, facundo está bastante bien y el hombre... empieza muy bien y después medio que se pone previsible (por lo menos hasta donde dejé, que es cuando todos los canas se dan cuenta de que ninguno de ellos es anarquista), pero siempre tiene cosas como estas:
“la verdad es -dijo syme con una calma casi perfecta- que si no estoy ebrio, estoy loco; pero que en todo caso me conduciré como debo. ¿se puede fumar?”

“con dios me acuesto/con dios me levanto/con el espíritu santo y la pilila/la pilila más dura que un canto” (álvarito ruiz do pete, 1306, “oda a mi madre y otros poemas”, edición de auteur)

eh bueno, la verdad que si les digo algo les miento. ah, en national geographic ví un documental super fascista pero muy interesante sobre el ac 130 spectre, “el caza cuatrimotor”. teóricamente ésta es la semana de la aviación, pero cada vez que lo pongo hay un pelotudo en bermudas hablando con unos nativos que lo miran con cara de bolas llenas. capaz que es la otra.

en la mudanza refloté las cerdos y peces. me llevo una al baño: “nunca hay que dar el nombre. si lo das te llaman, si vas tenés que ir y volver, si no vas te siguen y te traen. a los perros se les enseña el nombre para que al escucharlo obedezcan. a los niños también”

bueno, ya es algo, ¿no?

era una linda morocha de ojos verdes, ¡pero ahora ya está katú medio viejona!

"..., en general culpa. culpa y tristeza." (herminio iglesias en declaraciones al national geographic)
estuve en córdoba, vine a mandar mis cosas. también anduve por la villa . entré medio a las escondidas a comprar faso, pero como carla se estaba bañando, fui a ver a irene. en el camino me encontré con algunos de los chicos. me tomé unos mates con irene. ella también estaba triste, se le había volado una pieza de chapa que tenía al costado de la casa.

me cuenta que ahora consiguió un trabajo por horas cerca del cpc de villa libertador y que son tres horas nomás pero que bueno sale, camina y se despeja un poco. mientras hablamos, veo por la puerta de la cocina que algo (alguien) se mueve cíclicamente. alrededor nuestro juegan los chicos, se meten cosas sucias en la boca. de la cocina sale la hija de irene. saluda distraídamente y el resto del tiempo que hablamos con irene, su hija establece un circuito por los límites del patio, que recorre hablando en voz baja. irene dice que prefiere salir porque es muy deprimente el lugar, porque no hay nada lindo para ver. uno de los nenes me regala una tira de cinco o seis caramelos fizz. irene me dice que ella también tiene algo para convidarme, sale con una caja de chocolates tofi que le dieron desde la iglesia y me da cinco.

conseguí el faso y me fuí, eran cerca de las seis y media de la tarde. tenía que pasar por la facultad y para ello debía atravesar una especie de baldío angosto lleno de basura que hay al lado del puente de velez sársfield. ahí ví a un tipo vestido con un traje todo sucio, la cara colorada. estaba parado y había levantado una revista "rumbos" de la basura. la revista estaba toda pegoteada y húmeda de la basura y el tipo estaba perdido en su lectura. completamente concentrado. la tristeza era una anaconda de cuarenta metros revolviéndose adentro mío. me sentía (estaba) lleno de polvo terroso, creo que lo que marca a la villa es la tierra, la naturaleza constante y minuciosamente invasiva del polvo. me pregunté cómo sería el tiempo para una persona así. ya estaba de la recabeza a esa altura, así que no sé si es que me acuerdo o que me dió la impresión, de que caminé un rato largo mientras me preguntaba contínuamente eso: cómo sería el tiempo para ese tipo. cómo sería el tiempo. cómo pasarían esos días. la pregunta rebotaba en mi cabeza como la partícula en aquella caja que no intercambiaba energía con el medio.

"el rabí le explicaba el universo: esto es mi pie, esto es el tuyo, aquello la soga." (j.l. borges, "el golem")

quizás todo tipo de placer es solamente un sustituto

en la boliferia de florencio varela conseguí boxers imitación stone island a $ 6 cada uno (los valen) y también una edición en rústica de "la gelatina de acero", el documentadísimo libro que escribiera anthony burguess acerca de la vida de antonio de melli, editado la primera vez por penguin books en 1967. no lo leí todavía, pero me lo llevé al baño y estuve mirando las fotitos. hay facsímiles bastante legibles de la correspondencia de de melli. críptica frase en una carta escrita a pío baroja y fechada en pedro juan caballero (república del paraguay) el 12 de agosto de 1953: "algo parecido a mí ha desaparecido de los lugares que solía frecuentar". el resto de la carta consiste en divagues sobre el origen extraterrestre de algunos órdenes de la clase cephalopoda y en tediosas transcripciones de diálogos telefónicos con su madre (fallecida el año anterior).

mh, qué otras cosas hice: fui al acto de los fachos el 5 de octubre y me estuve moviendo entre la tenebrosa fauna presente. lamenté no tener cámara de fotos, había una selección de caras sólo superadas por las de la gente que asiste al cementerio de la chacarita los martes de cuatro a seis de la tarde. también ví por primera vez un cienpiés. bastante grande, tal vez de más de diez centímetros de largo. yo estaba solo y llovía. esteeem... en fin, qué se yo. la realidad opera en abierta oscuridad, para volver a decir algo.