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esto fue lo que mató a dylan thomas

1/
“the idiot bastard son! the father´s a nazi in congress today, the mother´s a hooker somewhere in l.a.” (f.zappa)

2/
“es probable que mi desprejuicio o amplitud de paladar tenga que ver con el hecho de haber probado carne humana. yo tenía ocho años y veraneábamos en los cocos, sierras de córdoba. un día estábamos almorzando un puchero en el jardín y todos le sentimos a la carne un sabor azucarado. ese sabor extraño fue el comentario de la sobremesa. a la tarde, cuando bajamos al pueblo, vimos que ante la puerta de la carnicería se había reunido gran cantidad de gente. al rato salió la policía llevándose preso al carnicero (que creo se apellidaba ríos) porque había asesinado a su ayudante y después de trozarlo mezcló su carne con los cortes que vendía” (juan carlos colombres, landrú, en “landrú por landrú, apuntes para una autobiografía”)

3/
molina cabeceaba en un sillón. el monstruito parecía abstraído en su mundo de dibujitos japoneses del televisor, pero ya un par de veces que se había despertado se había encontrado con los ojos del chico clavados fijamente en su persona y se había asustado un poco.

se levantó y fue al baño a mojarse la cabeza. se sentó en el comedor, fuera del campo visual del monstruito. abrió el diario y se puso a completar el crucigrama, que duarte había dejado a la mitad. cuando terminó, leyó el horóscopo (“tu talento para las relaciones públicas es puesto a prueba por personas de temperamento muy agresivo. no pierdas la calma ni tu sentido del humor.”) y después los chistes. el tono epiléptico del sonido de los dibujitos animados lo estaba enloqueciendo, estaba ahí desde las cuatro de la tarde escuchando eso sin parar.
tocaron la puerta. miró la hora: once y veinte, si las cosas habían salido bien duarte iba a llamar en cualquier momento. molina espió con cuidado por una ventanita del costado del garaje: bajo la luz de seguridad de la puerta de calle había un viejo en jogging y pulóver con una caja en la mano. abrió la ventanita.
-¿sí?
-¿está don duarte?
-no.
-¿y no sabe cuando vendrá?
-supongo que en un par de horas está de vuelta. ¿quiere que le diga algo?
-no no, venía a traerle esto nomás.
-si quiere me lo da a mi y yo se lo doy
-¿usted lo va a ver?
-si me tengo que ir antes se lo dejo acá.
-me parece bien.
el viejo le alcanzó la caja que en realidad era un envase hermético para guardar alimentos en la heladera.
-lo único dígale que lo tenga a la sombrita. y ábralo un poquito en una esquina así entra aire, yo lo cerré por si se me caía en el camino. dígale que pasó gómez, que después me llame.

molina cerró la ventana y dejó el envase de plástico sobre la mesa del comedor. levantó la tapa como le había dicho el viejo. adentro del envase había fetas de pan de salvado y entre las fetas y las migas se movía una veintena de pequeños insectos negros con caparazón brillosa de quitina. caminaban lentamente, explorando muy interesados el terreno. molina trató de ponerse en el lugar de los insectos, imaginar qué verían ellos: el pan negro como montañas próximas, un poco más allá un infinito muro de plástico blanco y arriba de todo eso la mitad superior de su cabeza. pensó que si fuera uno de esos bichos lo que más le llamaría la atención sería el movimiento paralelo de sus ojos al recorrer la escena. pero los bichos no parecían mirar las cosas como él pensaba porque seguían moviéndose sin prestarle mayor atención. lo más probable es que no percibieran nada más allá de los cuatro o cinco centímetros de su entorno inmediato. le hubiera gustado vivir en el envase de plástico. y lo de los cinco centímetros no estaba nada mal tampoco.

4/
acá abajo, los lounge lizards en un video nakedlunchiano de “big heart” dirigido por el mismo john lurie. no me enojo si no miran los videos, ya dije que en lo particular nunca miro videos en blogs de otros. pero si lo miran, hagalón con el volumen al tacazo.

estaba por poner un video de “the year of the cat” de al stewart, pero no encontré ninguna versión que no tuviese ese horrible solo de saxo chorreante. creo que salimos ganando.

tonight there would be icecream, icecream for crow

el capitan corazón de bife en el desierto de mojave, heladero de los cuervos. todos los desiertos tienen lindo nombre.

"la aguja se me atascó dos veces y la sangre se escurría por el brazo. la droga se extendió por todo mi cuerpo, una inyección de muerte. bajé la vista y contemplé la sangre que corría del codo a la muñeca. sentí una súbita compasión por la carne y las venas violadas. enjuagué con ternura la sangre de mi brazo" (wild bill burroughs, "yonqui")

-Gracias, estuviste bien, se me tendría que haber ocurrido a mí. Era obvio. Lo que pasa es que cuando están así, malos, me asustan.
-Son animales, están gobernados por impulsos. Si están haciendo una cosa y querés que hagan otra, les ofrecés un estímulo más fuerte.
-Por ahí me pasa eso, me olvido que son animales. A veces creo que saben lo que estoy pensando.
-¿Y por qué los tenés, si te asustan?
-Para que me cuiden.

(...)

-ahora que me acuerdo, anoche soñé que miraba adentro de una pecera muy grande y veía calamares. calamares muy chiquitos, ponele dos o tres cm. miraban todo con esos ojos que tienen. había unos calamares raros, prehistóricos , con una especie de caparazón cónica.
-¿los ammonites?
-no, esos tienen espiral el caparazon, como el nautilus. estos que yo te digo tienen un caparazón cónico, finito.
-y que pasaba.
-nada. los miraba y ellos me miraban. y nadaban despacito, así.

con el volante y sin el auto

Caja 4: Caja de cigarros “La Flor de la Isabela”. En su interior: once paquetes de hojas de afeitar Gilette Platynum Plus nuevos sin abrir, una jeringa de vidrio grueso muy sucia sin aguja, una cajita de cartón con una mantis religiosa de aproximadamente seis cm de longitud y cuatro biromes resecas, color negro, azul, rojo y verde.

-Caja 14: “Enciclopedia de los Animales Marinos” edición de 1952, dos tomos, ilustrada a color. La hojeé buscando algo sobre el calamar gigante, pero no había nada: sobre fauna abisal sólo cuatro páginas de dibujos de peces luminosos sobre fondo oscuro.

-Paquetitos de almanaques de bolsillo de diversos años, ordenados por temática: niños, paisajes, animales, mujeres desnudas. Separados y empaquetados con algo más de cuidado, almanaques con estampas de Molina Campos, años 1988 y 1991.

Cetarti cerró su cuaderno, le puso el capuchón a la birome y volvió a su dormitorio. De un cajón del ropero sacó la cajita de metal donde guardaba la marihuana. Miró con algún disgusto lo poco que le quedaba (para diez, tal vez doce cigarrillos) y armó un porro. Se acostó en la cama, prendió la televisión y mientras fumaba se puso a cambiar canales sin solución de continuidad, hasta que en la sucesión de imágenes apareció un gordo de bigotes gritándole a una mujer: la misma novela del canal mexicano que veía su hermano la noche anterior al accidente. Se quedó ahí: era un programa de ficción sobre “problemas reales” de las mujeres. El hombre maltrataba a su mujer porque ella tenía endometriosis, los motivos de su ofuscamiento eran claramente la infertilidad y el mal sexo. Tan claro como que en un momento en que el hombre la echó de la casa lo hizo gritándole que no servía como madre ni como hembra y que olía mal. Había dos episodios más en los que se repetía el esquema de mujer maltratada por el entorno a causa de su enfermedad, una de ellas incluso moría de una infección desatendida. No cambió de canal hasta que terminó, miraba la televisión no como siempre sino que la investigaba. Recogía vigilante la mayor cantidad de detalles y los anotaba mentalmente para analizarlos. Aquello había sido mirado por su hermano, había atraído su atención.


abajo, tremendo cover de "a shot in the dark" de henry mancini por los no menos tremendos NAKED CITY. dato cholulo: no sé en que año de la dorada época de la convertibilidad, alguna gente de la radio en la que yo trabajaba en córdoba trajo a tocar a fred frith y tuve la oportunidad de comer un asado con él. simpática la cara que puso cuando fat freddy, sentado al lado mío, le dijo "y es una lástima que acá no haya heroína". fat freddy y los famosos: por esa misma época, también le negó un porro a steve howe que estaba desesperado por fumar (fui testigo de las negociaciones con la gente de la producción, que eran sus jefes en la disquería: "puedo fumármelo con él para contar que me fumé un caño con steve howe, pero si se lo quiere fumar solo me chupa un huevo"). nos lo fumamos afuera del pabellón argentina de la ciudad universitaria, antes de entrar a ver uno de los shows más de cuarta que ví en esa época.

Cyro Baptista - percussion,
Carol Emanuel - harp,
David Weinstein - piano,
John Zorn - alto sax,
Joey Baron - drums,
Bill Frisell - guitar,
Fred Frith - bass,
Wayne Horovitz - hammond organ
(live 1992 at Bimhuis, Amsterdam, Netherland)

¡moloch cuyos ojos son mil ventanas ciegas!¡moloch donde los rascacielos se estacionan en las calles como jehovás infinitos!

1/"soy nazi porque me muevo con valores y no con sentimientos" (antonio de melli, al semanario infantil "el osito bussi", 1977)

2/
me cortaron el cable, tengo que reformular mi política al respecto (empezar a pagar, parece). no miraba mucho últimamente, pero lamento haberme perdido el documental que estaban por dar no sé si en el history o en el national geographic sobre robert mc namara, eminencia gris de la guerra fría. por lo demás, no es como si se me hubiera muerto alguien. ayer comí empanadas y cerveza mirando “gran hermano, el debate”. estaba de la recabeza (thanks chow por los refuerzos, hoy creo que paso por el barrio del vidrio), así que me resultó entretenido.

3/
sigo leyendo “confesiones de una máscara” y los pensamientos que ocupaban los tiernos ocho años de edad del joven hiraoka:

“esa tendencia a la introspección se debía en mi caso a que yo tenía una enorme necesidad de comprenderme a mí mismo. los demás podían comportarse de acuerdo a su natural manera de ser, en tanto que yo debía interpretar un papel, lo cual exigía notable comprensión y estudio de mí mismo. en consecuencia, no se debía a ninguna clase de madurez, sino a mi sensación de incertidumbre, de incomodidad. esa conciencia era un puente que me llevaba hacia la aberración, y entonces mi manera de pensar tenía que limitarse a la incertidumbre y a la formulación de hipótesis”

ocho años. este tipo sería maraca, pero parafraseando a roberto giordano: ¡que maraca, teté, qué maraca!


4/
y para seguir con el rubro carolo/japanese, ahora más light: abajo un videíto de “happy sad” de los pizzicato five, the tokio coolest combo. en general me gustan las minas carnosas, pero (probablemente por el influjo de la música), de las que salen acá me gusta linda evangelista. este no es el video original del tema, sino uno que hicieron para no sé que documental de moda. las letras de pizzicato five tienen esa cosa de que los sentimientos existen pero no importan y son livianísimos, me gustaría mucho que me pasara eso (generalmente no tengo y sin embargo pesan como un mercedes benz 1114 colgado del cuello, ver punto 1). “ese disco que pusimos y escuchamos ayer tenía de un lado esa aburrida canción de amor y del otro esta triste canción de jazz”, para escuchar tomando vat 69 del pico, sintiéndose bridget jones pero de 100 kg y con pelo en la espalda.

todo lo que no tiene vida queda en pie, jovial y elegante como un ascensor

La tarde anterior estaban todos blanditos, pero (como había predicho Duarte) con el correr de las horas se habían inflamado y estaban rígidos e hinchados, uno de ellos había cagado una mezcla de mierda casi líquida y coágulos de sangre. Ya no quedaba más Aseptobrón y se estaban quejando fuerte. Molina ató el hocico de los dos perros, los cargó en un carrito con ruedas a rulemán y los subió al baúl del auto usando una lona verde como camilla. Cruzó la ciudad y en un barrio de los últimos antes del campo estacionó frente a una veterinaria. Bajó los perros con ayuda del veterinario. Hubo que sacarles radiografías y Molina tuvo que esperar sentado en una salita afuera. Una media hora más tarde el veterinario se asomó y le pidió que entrase.
-A estos animales hay que sacrificarlos, no se puede hacer nada por ellos. ¿Qué les pasó?
-Son de un vecino mío. Los estuvo castigando ayer a la tarde, un rato bien largo. Tuve que esperar hasta ahora a que se fuera para saltar el muro y traerlos acá.
-Los han golpeado salvajemente, tienen muy pocos huesos sanos, las columnas quebradas en varias partes. Hay que denunciar a su vecino.
Molina puso cara de que mejor no.
-Tiene amigos en la policía, es una persona complicada, preferiría no meterme con él.
-Ya se le metió en la casa ¿el tipo no se va a dar cuenta?
-Puede haber sido cualquiera.
-Puede sospechar de usted.
-Puedo negarlo, no tiene pruebas. Y no tiene motivos, tampoco. Salvo el saludo, jamás hemos hablado.
-Puedo denunciarlo yo.
-Por favor no. No quiero problemas. Como usted dice, me le metí en la casa, puedo ir preso yo, todavía.
Eso convenció al veterinario. Le dijo que sacrificar a los animales le iba a salir doscientos pesos. Molina los pagó y una hora más tarde estaba tirando los cuerpos en un camino rural desierto. Mientras sacaba los bultos envueltos en lona verde tuvo el impulso de llorar, pero no logró hacerlo.
Cuando volvió a su casa y fue a darle de comer a los otros perros, vio el charco de mierda y sangre y tuvo, por un relampagueante momento, la sensación de que alguien había entrado y se los había llevado.

(otro fragmento de la soporífera novela que antonio de melli intentó escribir en prisión, que terminó inspirando el film picaresco-musical “últimos dias de pompeya”, primera producción de la compañía estatal paraguaya de cine y lanzamiento actoral de stella maris velazquez, voluptuosa actriz de la localidad de san lorenzo y a la sazón amante del gral alfredo stroessner)

hablando de eso, más abajo un video sobre la conservación para exhibición de un ejemplar tirando a chicón (¿6, 8 m?) de architeuthis dux. la bestia colosal de los abismos será, de ahora en adelante, observada por las insignificantes criaturas de la superficie en aburridos domingos de mascar chicle y retar a los chicos.

¿a quién le importa?¡a mí no me importa!¡el culo de un caballo es mejor que vos!

1/viernes 3 am caminando por plaza miserere. un traba con cierto aire a víctor galíndez me pregunta “¿lo hacemos, hermoso?” le digo que no, gracias. me pide veinticinco centavos para llamar a la madre por teléfono. le doy quince. me dice que gracias.

2/sábado a las once de la mañana en alguna esquina de constitución: otro travesti, éste de rostro más bien fino (quiero decir, lo más parecido que puede quedar un tipo a karina jelinek gastando mh no sé, 800 mangos) se levanta la minifalda, saca la garcha y se pone a mear contra un poste de alumbrado, de tal manera que la mayor exposición sea hacia la calle. una cuadrilla de obreros que arreglan una banquina lo miran sonriendo, casi enamorados.

3/una actividad que recientemente había sumado a la escritura de su novela (sobre todo a medida que ésta se fue convirtiendo en la esporádica producción de párrafos de reflexión sobre la no escritura de su novela) era la exploración del vasto territorio de la casa de su hermano, vasto no tanto en extensión como en intensidad: el living, las tres habitaciones y hasta la cocina y el baño estaban ocupadas con pilas de material diverso (libros, diarios viejos, revistas, fascículos, cajas con objetos) que llegaban casi hasta el techo y mezclaban cosas de algún interés con la más llana basura. cuando entró por primera vez había creído ver cierta similitud con el garage de la casa de su madre, pero había una gran diferencia entre aquella mugre producto del la decadencia senil y el precario orden de coleccionista con que su hermano había dispuesto todo aquel volumen de cosas.

hasta las cuarenta y ocho horas inmediatamente previas al accidente, cetarti y su hermano llevaban más o menos doce años sin verse. y durante esas cuarenta y ocho horas tampoco habían intercambiado gran cantidad de información. hasta donde había podido ver, nada de lo acumulado remitía al pasado común entre ellos. no había recuerdos. esto que llenaba la casa eran, como mucho, registros. registros de una época de su hermano que él desconocía. cetarti curioseaba en esos registros sin dramatismo y anotaba observaciones en su cuaderno. se sentía un poco como esos arqueólogos de los documentales, que entran a una caverna y reconstruyen una escena de la prehistoria a partir de restos de fogata y maxilares de animales extinguidos.

-revistas selecciones del reader´s digest años 1952-1965 y 1973-1982 completas encuadernadas y subrayadas en artículos referidos a curiosidades del reino animal, dramas de la vida real y noticias sobre el avance o retroceso del comunismo. alguien (no necesariamente mi hermano) se tomó el trabajo de llenar todos los cupones publicitarios. ninguno está recortado. la caligrafía es siempre la misma: elemental, en mayúsculas. los nombres cambian y las direcciones son claramente inventadas.

-un fósil: roca sedimentaria con rastros de la cabeza de un trilobites. etiquetado a máquina: “clase trilobita, orden asaphida, período paleozoico- bolivia”.

"-si ahora llegara un avión sin hacer ruido y arrojara una bomba sobre nosotros así como estamos, ¿no sería maravilloso?
no se daba cuenta de que acababa de hacer una confesión de amor. contesté con un tono de conversación normal:
-bueno... no estaría mal."

"la manera precisa y sociable con la que la abuela hablaba, era muy agradable. pero, al igual que sus dientes postizos excesivamente bien moldeados, aquellas palabras no eran más que una especie de exhibición de materia inorgánica. sólo pude decir:
-deseo que todos sigan bien."


("confesiones de una máscara", yukío mishima)

sonriendo para hacernos un lugar en la gracia malsana de la amable naturaleza

La memoria fotográfica de Duarte desplegó en completo detalle un póster que había visto de niño en la biblioteca de su escuela, y que representaba a las grandes criaturas marinas. Bajo la figura de cada especie había un texto explicativo. El que había debajo de la ballena decía entre otras cosas: “Cuando las ballenas quedan varadas en la playa, mueren aplastadas por su propio peso”. En su momento no se había podido explicar cómo algo podía morir aplastado por su peso. De grande lo había llegado a entender racionalmente, pero habiendo visto a la criatura recién llegó a una cabal comprensión del asunto. Cuando el chico terminó de comer estaba levemente cianótico y con la boca sucia de migas y chocolate. Duarte le volvió servir leche para que terminara de pasar el alfajor y después le limpió la boca. Colocó la máscara nuevamente en su lugar y prendió el televisor. Movió la silla hasta dejarla de frente a la pantalla y cambió canales hasta encontrar un dibujito animado japonés. El monstruito gruñó de satisfacción. Sonó el teléfono. Era Molina. Hablaron muy poco y terminó diciéndole que la cosa no se movía mínimo hasta la última semana del mes, que fuera pero que estuviera de vuelta antes del 22, por las dudas.

A las cinco y media pasó el transporte para llevarse al chico. Fue difícil sacarlo de frente al televisor. En realidad operativamente fue sencillo (tanto como mover la silla de ruedas con empuje y dirección adecuadas), pero el monstruito gritó como si estuvieran tratando de degollarlo. Duarte, que odiaba el ruido de los motores diesel, agradeció el mal estado del motor del colectivo, porque el tremendo ruido apagaba los gritos.

Más tarde, después de bajarse media botella de whisky, Duarte se sentó a la mesa con las tres monedas y un i ching de tapas blandas. Tenía también un cuaderno y una birome para anotar los tiros y armar los hexagramas. A un costado, anotadas las instrucciones básicas de armado:

“CRUZ = YANG = 3
CARA = YIN = 2
6, 8 QUEBRADA
7, 9 ENTERA
1 ABAJO Y PARA ARRIBA
(SE ANOTA NÚMERO)”

una voz demasiado aguda para ideas tan poco ídem

"yo lo que pasa es que creo que todo el mundo es como yo y entonces les tengo terror"

(antonio de melli, carta abierta dirigida al entonces presidente alfredo stroessner, publicada en la revista "semanario policial paraguayo", en agosto de 1973 y desde su celda del penal de pedro juan caballero)

querido diario: hoy me parece que me trataron de levantar en la calle, una mujer de no se, capaz 50 años. mal de todos lados salvo tremendas tetas que dios sabe no es un detalle menor. me estuvo acorralando a lo largo de tres o cuatro cuadras por san juan. pero no soy fácil, en una esquina me escabullí callada y pudorosamente, como una quinceañera del siglo xix. por lo demás no sé.

life and death of yukio mishima

y el plomazo va a hartar con los videos, ahora! encontré esta muy simpática introducción al escritor que dijera que la muerte de un joven debía "tener la elegancia de un kimono de seda que, arrojado sobre una mesa de madera pulida, se desliza suavemente hacia la oscuridad del suelo".
si les resultan plomas las primeras fotos y quieren ir directamente al morbo, promediando el video comienza a haber filmaciones del "incidente" del 25 de noviembre de 1970, la toma del cuartel del ejercito del esta japonés que resultara en la evisceración (seppukku) y decapitación (kaishaku) de mishima y su discípulo morita. interesante material de prensa, las famosas fotos "no me han comprendido" (los brazos en jarra) y fotos de la oficina del general mashita con los cuerpos y las cabezas separadas. no es lo único bueno disponible sobre el tema. es increíble youtube. estoy como los viejos que se asombraban de esas radios raras que se compraban en paraguay.

somos animales tristes que volamos de noche. ahora nos están envenenando. estamos muriendo

encontré en youtube esto del gran demente y músico de jazz sun ra. es una parte de “the space is the place”, aparentemente filmada en 1974. si alguien entiende bien lo que dicen me cuenta, yo llego a entender que viene la gente a entrevistarse con sun ra por un tema de ir a trabajar en el espacio (¿?). hay otras partes de la peli que él habla y dice cosas, y anda con los músicos todos disfrazados de dioses egipcios caminando por el desierto y la selva, un delirio. echelente

sad, gentle snakes that dies of own poison

el disfuncional y su preguntita de siempre: ¿quién está más extinguido? el pobre saurio trata de adivinar de qué lado del vidrio es el museo.

grandes boludeces que se ven en el cable: dos carolos en no sé que cosa de la moda y la conquista española, mostrando una bota hecha de goma: “con esto re significamos la bota de potro, reemplazándola por lo que son las patas del caballo del dia de hoy, el automóvil”. un día de éstos que me agarre un ataque de grandeza me voy a comprar un lanzallamas.

mi peso es de trescientas libras, mi preferido es beef jerky. soy un vagabundo, mi madre me dice “tú eres raro”

(cibo matto, “beef jerky”)

desde que me pusieron internet estoy todo el dia viendo porno. como no puedo estar todo el tiempo haciéndome tocamientos, tambien uso mucho youtube. ratos interesantes viendo videos de la época del franquismo y también ratos largos de accidentes aéreos y de programas tipo “intrusos” de la televisión española. y relatos sobre apariciones de la virgen.

el agua es tan transparente que te crees que es un charquito y a la final metés la pata y resulta que es flor de pozo!

-no me estás escuchando.
-sí mamá, te estoy escuchando.
-a ver, ¿qué fue lo último que te dije?
- que tenés que ir a sausalito.
-está bien, y qué más.
-eh, no sé...
durante el bombardeo a ploesti, algunos de los aviones llevaban camarógrafos que habían documentado los épicos combates en el cielo búlgaro y gran parte del documental estaba ilustrado con ese metraje. de los b-54 atacantes, más de la mitad había sido derribada, así que abundaban largas secuencias de bombarderos en llamas cayendo al vacío. en algunas se podía distinguir aisladas manchas blancas de los paracaídas de algunos tripulantes. acercó la cara a la pantalla para ver si encontraba alguno que cayera sin paracaídas, pero entre el granulado de la filmación original en 8 mm y el pixelado de la televisión vista de cerca era imposible.
-que no tengo quien me lleve -repitió su madre- y no puedo hacer mil doscientos kilómetros sola en colectivo.
-...
-necesito que me lleves. eso te estaba diciendo.
molina se tensó, el sopor lo abandonó un poco.
-no sé si pueda.
-¿qué tenés que hacer?
-unos trabajos que me salieron.
-yo tengo que estar antes de fin de mes. faltan veinte días, seguro que te podés acomodar.
-y qué tenes que hacer vos en sausalito, que es tan importante. hace mil años que no vas.
-no es para hablar por teléfono. pero es importante. tengo que ir.
-bueno, dame unos días que veo si puedo postergar algunas cosas y te llamo.
-esforzate por favor. si son unos trabajos que te permiten estar drogado un martes a las diez de la mañana, no me parece difícil que te hagas un hueco de dos días para llevarme.
-no estoy drogado. -mintió. recién me levanto, me despertaste vos.

cambiaron un par de palabras más y colgaron, su madre primero. molina volvió a subir el volumen de la televisión. más al mediodía iba a llamar a duarte. momentáneamente sobrevolaba berlín, sometido a intenso cañoneo antiaéreo.

hay que tomarse un enorme trabajo para ahogarse en un vaso de agua, a no ser que se disponga de un vaso grande

1/
“en un principio todo fue más o menos bien, incluso causando favorable impresión a algunos miembros de la concurrencia (entre ellos el escritor argentino filomarxista y pro cubano julio cortázar, el obispo lefevrista de asunción don enrique jaramillo jara, el embajador de liberia y tres de sus cuatro esposas, y miembros del alto mando naval paraguayo) con un pormenorizado relato del seppukku o suicidio ritual japonés, para lo cual se abrió la camisa y explicó los detalles marcando sobre su abdomen con una cuchara de postre e ilustrando los ejemplos con poemas del período meiji. con el correr de la recepción (50 minutos) adquirió un estado de notable alcoholización, conservando ésta un carácter social todavía cuando cantó una versión a capella y con agregados de su propia cosecha de “walls come tumblin´down” de la banda pop de origen británico style council. para cuando sirvieron la cena, el causante ya había vomitado en uno de los macetones de junto a los ascensores.”

(del informe que elevó el agente del servicio secreto paraguayo derlis esteche –nom de guerre: tío derlis- quien, encargado del seguimiento político de antonio de melli, tuvo ocasión de informar a sus superiores de una aparición del inmovilista en el consulado rumano de pedro juan caballero. la ocasión social terminó en escándalo diplomático cuando de melli le hizo a henry kissinger, homenajeado esa noche, el popular gesto de “mirame las medias”)


2/
cuando llego mi madre me dice “los perros por fin agarraron al gato” y que mire al patio por la ventana. hay un bulto peludo marrón amarillento, brillando con el último sol de la tarde.
-sí, hehe -le digo yo que el bicho no me gustó nunca- miércoles que estaba gordo el hijo de puta.
-es que se hinchó, está desde ayer, la perra no me deja tocarlo, yo quise meterlo en una bolsa pero la perra vino y me mostró los dientes y me gruñó mal, y después como si supiera que yo iba a venir a buscar el gato se quedó durmiendo al lado. y con este sol eso está hinchado, ya tira olor, está lleno de moscas...
salgo al patio y los dos perros (ya conté otra vez: dogos macho y hembra, la hembra es sorda) vienen a que los acaricie. durante un rato los acaricio a cada uno con una mano para que no se peleen. después me acerco al gato. la perra viene atrás mío, al perro no parece interesarle gran cosa el tema. me agacho y de atrás siento el gruñido. me doy vuelta y la perra lleva la cabeza al piso y mueve el rabo. la miro a los ojos y amago agacharme de vuelta hacia el gato. la perra conserva la postura sumisa pero vuelve a gruñir y mostrar los dientes. hago entrar los perros a la casa (la perra un poco reticente, pero cuando ve que le doy comida al perro no se aguanta y entra), meto el gato en una bolsa, subo arriba del techo y tiro la bolsa a la vereda. hago salir a los perros, salgo a la vereda, agarro la bolsa, camino unas cuadras hasta un basurero y tiro el gato. regreso, me lavo mil veces las manos con acaroína y jabón en polvo y paso el resto de la noche de año nuevo con mi madre, comemos pollo al horno con papas. a las doce brindamos y doce y veinte ella está acostada y yo estoy mirando tele. a la una salgo al patio a fumarme un porro. lo hago parado en el medio del patio mirando el cielo mientras los vecinos tiran petardos y ponen cumbia a todo volumen. la perra se me acerca y me cabecea la mano para que la acaricie. lo hago, y lo que tardo en terminar el caño lo paso acariciándole la cabeza. cuando paro, me lame la mano para que siga. y sigo un rato.

3/
eh bueno, como es de rigor; para la buena gente que goza (por decir algo) de mi afecto, deseo que sea este que comienza un año pletórico de gracia y realizaciones. para los demás auguro un pronto y bienhechor deceso. en lo personal, vería muy bien que el próximo año nuevo me encuentre bajando en algún aeropuerto de somalía, liberia o sierra leona, con un equipaje consistente en diez inhaladores de ventolín y el cepillo de dientes. los dientes me gustaría tener, también, ya que estamos pidiendo.

minguito haría un barrio nuevo ¡pero le pondría gente vieja!

escuchando: “shout to the top”, style council. en la tele, documental sobre el f 15 eagle. lo más interesante son las tomas de diversos modelos de mig 25 y de esos bombarderos estratégicos rusos enormes y de diseño rústico tipo futurismo socialista. si algún dia dispongo de cierta soltura económica y puedo volver a armar maquetas, voy a armar toda la serie de estrambóticas máquinas que los soviéticos pusieron en el aire entre 1950 y 1980.

dos días de 17 hs sentado en la misma silla, desde la que accedo simultáneamente a la computadora, la televisión y la música. no salí más que hasta la puerta del edificio a recibir el almuerzo y la cena. sin reflexiones al respecto.

más boludos del aire: hubert faunleroy julian, "el águila negra"

“durante su larga carrera fue uno de los primeros aviadores negros, paracaidista de exhibición, piloto mercenario y traficante de armas. pero quizá sea mejor conocido por su fugaz servicio como comandante de las fuerzas aéreas del emperador etíope haile selaisse” (a.k.a ras tafari, pequeño león de judá y otros). “invitado a efectuar acrobacias aéreas y saltos en paracaídas en las ceremonias de asunción de selaisse en 1930, julian había impresionado de tal modo a su anfitrión en una exhibición preliminar, que fue recompensado con la ciudadanía etíope, el rango de coronel y el mando de las fuerzas aéreas etíopes: tres aviones. la joya del trío era un de havilland gipsy moth. éste era el avión personal del emperador, y el monarca había ordenado que nadie volara en él hasta su coronación.
sin hacer caso de la órden imperial y deseoso de impresionar a la multitud que se había reunido para ver un ensayo, julian tomó el apreciado moth, despegó con el motor rugiendo y realizó un cierto número de maniobras aéreas. tras descender para un pase a baja altura sobre la gente, tiró gentilmente de la palanca para nivelar el avión pero el moth, que no había sido probado, no respondió. la colisión resultante tuvo como recompensa un billete a casa, sólo de ida. al llegar a nueva york, declaró: ‘puedo afirmar categóricamente que el emperador y yo éramos los mejores amigos del mundo cuando me fui’”
esto lo saqué de un libro sobre mercenarios del aire, escrito por sterling seagrave (mucho gusto). hay una foto de julian (le vieran la carucha) que tiene por epígrafe: “entrenando reclutas tras regresar a etiopía en 1935. había esperado volar contra los invasores italianos, pero el emperador lo mantuvo anclado al piso”.

no hay diversión en la relación con el otro

escuchando: jimpster, “martian arts”

en córdoba, desde el colectivo detenido frente al hospital rawson: un hombre viejo camina muy lento, llevando una bolsa de plástico negra grande, anudada. el viejo usa el nudo como manija. por la manera en que camina parece que le duelen, o tiene lastimadas, las plantas de los pies. se detiene y apoya la bolsa en el piso. abre y cierra las manos, las refriega trabajosamente contra el pantalón roñoso. registro cada uno de los movimientos en su cuerpo, aún los más pequeños como el temblor en la barbilla, unas gotas de sudor que bajan desde su gorra de lana y discurren por la cara cambiando el recorrido para sortear la discontinuidades en la superficie de la piel. el colectivo arranca, el viejo es sucedido por una estación de servicio, un muro largo pintado por escolares con mensajes contra la droga, un descampado con vías y pastos crecidos, la estación de trenes. bajo en la terminal, camino unas cuadras y tomo un taxi. etc.

¿cuánto tardaré en necesitar de la existencia de la misericordia? la gente comiendo de su bandejita de plástico o de su botella de gaseosa cortada a la mitad, en las escalinatas de esa iglesia que no sé cómo se llama. vos pasás y mirás, ellos están ahí y te miran.




en otro orden de cosas, me llega una notificación del juzgado anunciándome que he sido sobreseído en la causa que tenía abierta por tenencia de estupefacientes para consumo, “dejando constancia de que la formación del presente sumario no afecta en nada el buen nombre y honor del cual gozare”. mi “buen nombre y honor” está emparentado con la misericordia, en el sentido de que son conceptos abstractos, no respaldados por una existencia concreta en el plano de lo real.

“a los señores delincuentes, por favor servirse disparar a la policía en la cabeza, dado que en la mayoría de los casos los muy previsores llevan chalecos antibalas” (del capítulo iv de “consejos para un mundo mejor”, prof. lotito, ediciones buena onda, 1998)

y a sus órdenes iban rotas y desangradas, las almas en pena de hombres y caballos

“cuarenta y dos años, un muchacho idealista y despreocupado”, escribió con letra atravesada e infantil al dorso de esta foto

“soy la bolsa que envuelve otra cosa. con el tiempo fui creyendo que yo era la cosa” dice en una carta a su prima encarnación en 1941. durante tres años no se sabe más nada de él. en 1945 aparece combatiendo con la wëhrmacht, a la que se sumó (el único voluntario paraguayo del ejército alemán en toda la segunda guerra) en las últimas semanas de la contienda. en el gigantesco documental de frank capra sobre la segunda guerra mundial, en la parte de los caóticos combates callejeros en berlín, muestran un desaforado vistiendo jirones de uniforme gris que, a los gritos y amunicionado por un niño de unos doce años, vuela en pedazos dos tanques T 34 rusos con un panzerfaust, para luego caer abatido. en el documental de capra sólo toman el momento en que el niño y el desaforado, que no es otro que de melli, caen al piso y pasan a otra cosa. el niño murió de manera instantánea, pero de melli sobrevivió. una bala de ametralladora calibre 50 (proyectil del tamaño de una zanahoria mediana) le atravesó la pierna. aunque apenas rozó el fémur, el impacto de la estática de la bala lo pulverizó, provocando además la pérdida de tres cuartos de kilo de masa muscular. casi muere desangrado y fue internado en un campamento de la cruz roja, donde pretendieron amputarle la pierna. amenazó al cirujano con una pistola y lo obligó a empalmarle el hueso. durante un mes se curó él solo, untándose continuamente kerosén sobre la pierna. milagrosamente (y aunque quedó once centímetros más corta que la otra) pudo salvarla. en aquella época atribuyó orgullosamente esa resistencia física a su “ancestral y tozudo temple guaraní”.
(...)
en una muestra de lo cambiante de sus opiniones, durante su fugaz gestión como ministro de asuntos aborígenes en 1961 declaró: “esta nación se levantará como guía de toda américa sólo si su sagrado territorio es regado con la sangre de estos indios de mierda y confiado a la iniciativa civilizante de inversores extranjeros.”

(de “the steel jelly”, anthony burguess, penguin books 1967)

all the best cowboys have chinese eyes

1/
“agosto de 1987: el suboficial principal (retirado) de la fuerza aérea armando duarte ha pasado la noche en el video bar 'oaky'. desde la una de la mañana ha visto tres películas de chuck norris (código de silencio y desaparecido en combate 1 y 2) y dos películas pornográficas (una se llamaba depraved fantasies #14, la otra no se acuerda). abandona el lugar relativamente borracho y llega a las ocho y cuarto a su casa. dejó la estufa apagada y el lugar está frío. se sienta a mirar la maqueta que terminó la tarde anterior y que le llevó una semana de trabajo. es un bombardero en picado sbd 6 dauntless de la segunda guerra mundial, escala 1/48, bastante bien logrado. prende una lámpara y coloca el avión bajo el cono de luz para apreciarlo en detalle. resulta una imitación muy verosímil de la realidad, da la sensación de que es un objeto metálico mucho más pesado que el aire. se entretiene un rato jugando con el avión, haciéndolo picar sobre imaginarios barcos japoneses. después se mueve hasta el aparador y extrae una pequeña pistola calibre 22. va a la cocina y busca un repasador. lo dobla por la diagonal hasta conseguir una especie de banda. se sienta, se venda sobre los ojos con el repasador, monta la pistola, la apoya en el hueco interno del maxilar inferior y dispara.
un rato más tarde se despierta. siente el flujo de sangre bajando por el pecho. de una manera rara y complicada (el aire entra por otros lugares, hace burbujear líquidos a su paso), respira. abre los ojos y no ve nada. se acuerda de que estaba vendado y se saca el repasador, sin enderezar la cabeza. revisa con las manos primero la herida de entrada y después tantea la parte superior de la cabeza en busca de un agujero de salida. encuentra una herida sorprendentemente pequeña que sangra mucho. con el repasador tapa el agujero de la garganta y se endereza. sale a la calle, cierra la puerta con llave, camina hasta la avenida y para un taxi. “hospital aeronáutico”, le quiere indicar al chofer, pero solo puede articular un gorgoteo y se le llena la boca de sangre y líquido encefálico. el taxista más o menos entiende la situación y decide llevarlo al hospital de urgencias. de abajo del asiento saca una toalla y le pide que se envuelva la cabeza. duarte obedece como un jubilado. porque es un jubilado.”

esto de arriba es de a. de melli, del borrador del guión inconcluso de “el sorprendente síndrome del kamikaze”. al momento de su muerte, pasando extremas necesidades económicas había vuelto a escribir para cine, tarea que él consideraba de mercenario. la película, un policial erótico, iba a ser protagonizada por los ascendentes juan carlos thorry y maría rosa fugazot pero las discusiones sobre los delirantes giros de la trama que de melli insistía en imponer (escenas de ballet acuático, animales amaestrados, lucha grecorromana, diálogos con leticia bredice) demoraron el proyecto. en sus últimos días, el paraguayo apenas comía, se la pasaba tomando tereré (por toda la casa había pilas de yerba húmeda sobrevolada por moscas chiquitas) y aseguraba que dios le hablaba por teléfono.

2/
escuchando henry cow, “in praise of learning”. en el history channel leo los subtítulos de un documental sobre la batalla del somme. un historiador militar inglés dice:“se puede pensar: ¿qué clase de sádicos mandaron a la flor de una generación a combatir por un páramo desolado y barroso sin ninguna utilidad operativa? pero la realidad es distinta: es cierto que el primer día murieron 19000 soldados británicos, pero si consideramos que el 76% de los efectivos involucrados volvió ileso, la tragedia no es tan grande”.

3/
me llevo al baño una página 30 del año del mongo (me la traje desde córdoba, soy de cuarta) y leo una traducción de un artículo de la revista time sobre todd browning: “lo atrae todo aquello que suceda bajo tierra o en la oscuridad, en particular los homicidios. prefiere el amor de los que tienen deformidades físicas. “freaks” es una de las películas más macabras de la historia del cine y sin dudas reúne más desgracias humanas que cualquier show circense”. browning prefería creer que hablaba de “la tristeza de aquellos que no pueden ser parte siquiera del gran conjunto de la gente”

4/
uh terminé medio abajo, perdón. ¿conocen el chiste de la fiesta de los asteriscos? están todos los asteriscos en una joda enorme y de repente por la puerta entra un punto. se corta la música y todos se detienen a mirarlo. el punto, molesto por la atención exclama “¿que nunca usaron gel, ustedes?” har ha hah que plaaaato chau putos.

el amor es como un buitre de ésos que te comen el hígado

1/"el vietcong esperó a que llegara la cuarta oleada de helicópteros para atacar. dos helicópteros fueron derribados. otros tres intentaron rescatar a las tripulaciones atrapadas y también fueron abatidos. esta catástrofe provocó el pánico en tierra, que se extendió rápidamente a todas las otras unidades. los contingentes blindados que avanzaban por los arrozales llevaban a los tiradores sentados arriba de los carros, sin ninguna protección, y fueron acribillados. cuando su jefe entró en pánico y no supo que hacer, la acción degeneró en una lucha caótica. aún así, hicieron desembarcar a los hombres de los helicópteros. lanzados a un mar de barro que les llegaba a la cintura, fueron abatidos en masa.
el asesor norteamericano dijo que ‘había sido una mierda, como siempre’, pero su informe fue corregido en aras de la cooperación aliada”
(sobre la batalla de ap bac, donde 10 000 hombres del ejército survietnamita fueron derrotados por 340 guerrilleros del vietcong)

2/más o menos a las doce y media de anoche me compro unas empanadas bastante mala onda y una cerveza y me siento a mirar un documental sobre john holmes que pasan en i sat. entre las cosas interesantes del documental hay dos momentos en los cuales el tipo miente sobre sus estudios universitarios y su participación en el ejército. no soy un experto en pornografía (diría que soy apenas un interesado que se ha quedado medio atrás con el tema) pero he leído varios reportajes o biografías en las cuales las estrellas porno declaran tener estudios universitarios (sin investigar y diciendo sólo los dos primeros que me vienen a la memoria: kimberly kupps y lexington steele). ¿por qué eso?¿pensarán que uno se calienta diciendo “cómo se la están ensartando, y encima tiene un doctorado del MIT en física del estado sólido”, o similar? (eso sin contar la poco climática comparación con un tipo que no sólo tiene un doctorado del MIT sino que además tiene una gadorcha de 44 cm)

3/ sabiduría de almanaque, ezra pound: “el pajaro se posa en el espino pero se muere enseguida. a algunos tipos los cuelgan, a otros les disparan. la condición humana es desgraciada. (¡oh que desgracia!, etcétera). así pues sonriamos, para hacernos un sitio en la gracia malsana de la amable naturaleza.”

una vez se me apareció dios y me dijo que “me estaba portando mal”

1/
de repente no es que me estoy cogiendo a tracey adams vestida de enfermera: es que me estoy haciendo la paja viéndola en un video en la computadora, eso es una decepción pero tampoco está mal, de repente me doy cuenta que no estoy pajeándome frente a la computadora de casa sino en la del trabajo. me estremezco de pánico, pero está todo en silencio y parece no haber nadie. me doy vuelta y están todos mirándome.

2/
-es demasiado cruel.
-chocolate por la noticia, por eso es tan emocionante.
-no puedo entender cómo se puede gozar con la muerte de ese animal. es de un sadismo injustificable.
-ja ja usted es un pelotudo cetarti, cómo injustificable, no entiende nada. y no es el dolor del animal. es la situación. la tragedia. la sensación de que algo, por una vez, sucede y uno está ahí para verlo.

3/
“es un trabajo fabril, como una línea de montaje. un poco al revés, claro. el ritmo de la línea es algo alienante, imparable. y con las vacas lo mismo. vienen y vienen y vienen. es imposible trabajar de eso si no te emborrachás. yo me hice pomada el hígado en la época del frigorífico, estaba borracho todo el tiempo que trabajaba.

ese mismo carácter imparable, cuando tenías una buena mañana y agarrabas una racha sin errores, te llevaba a una especie de trance medio místico. a mí me pegaba como una integración con una especie de ritmo del universo, un fluir gigantesco del cual yo era una partícula muy menor, insertando un pistón de acero en la cabeza de las vacas. yo mataba, la vaca caía, en otro lado nacía o enloquecía alguien, aparecía otra vaca, sobre la superficie de júpiter un huracán movía miles de toneladas de silicio. la integración con una innumerable cantidad de acontecimientos que sucedían a lo largo de millones y millones de kilómetros.”

(carta de antonio de melli a j.d. salinger, sacado del libro “la gelatina de acero” de anthony burguess, sobre vida, obra y tragedia del paraguayo, penguin books 1967. salinger le mandaba dinero ocasionalmente, y una vez obsequió a de melli una bolsa de agua caliente que es hoy exhibida en la celda-museo de la cárcel de pedro juan caballero)

soy una inexistencia que no existe

“el hombre da su simiente a la mujer y es el comienzo de un largo, largo, indefinible viaje hacia el nihilismo”(kimitake hiraoka, a.k.a yukio mishima, hedonista de la muerte y escritor)

cosa terrible que había bajado y recién escuché ahora: kronos cuartet, el disco dedicado a mishima. tremendo, aunque no para cualquier hora del día y claro, no para cualquier día tampoco. otras cosas que estoy escuchando estos días y que nada que ver con eso: infectious grooves (“hijo, no se te ve bien...¿estas enfermo?”) y gentle giant. igual, no muy conmovido por nada. y eso que soy muy sensible.

tengo dos libros a medio leer y que hace varios días que no agarro: “facundo” y “el hombre que fue jueves”, facundo está bastante bien y el hombre... empieza muy bien y después medio que se pone previsible (por lo menos hasta donde dejé, que es cuando todos los canas se dan cuenta de que ninguno de ellos es anarquista), pero siempre tiene cosas como estas:
“la verdad es -dijo syme con una calma casi perfecta- que si no estoy ebrio, estoy loco; pero que en todo caso me conduciré como debo. ¿se puede fumar?”

“con dios me acuesto/con dios me levanto/con el espíritu santo y la pilila/la pilila más dura que un canto” (álvarito ruiz do pete, 1306, “oda a mi madre y otros poemas”, edición de auteur)

eh bueno, la verdad que si les digo algo les miento. ah, en national geographic ví un documental super fascista pero muy interesante sobre el ac 130 spectre, “el caza cuatrimotor”. teóricamente ésta es la semana de la aviación, pero cada vez que lo pongo hay un pelotudo en bermudas hablando con unos nativos que lo miran con cara de bolas llenas. capaz que es la otra.

en la mudanza refloté las cerdos y peces. me llevo una al baño: “nunca hay que dar el nombre. si lo das te llaman, si vas tenés que ir y volver, si no vas te siguen y te traen. a los perros se les enseña el nombre para que al escucharlo obedezcan. a los niños también”

bueno, ya es algo, ¿no?

era una linda morocha de ojos verdes, ¡pero ahora ya está katú medio viejona!

"..., en general culpa. culpa y tristeza." (herminio iglesias en declaraciones al national geographic)
estuve en córdoba, vine a mandar mis cosas. también anduve por la villa . entré medio a las escondidas a comprar faso, pero como carla se estaba bañando, fui a ver a irene. en el camino me encontré con algunos de los chicos. me tomé unos mates con irene. ella también estaba triste, se le había volado una pieza de chapa que tenía al costado de la casa.

me cuenta que ahora consiguió un trabajo por horas cerca del cpc de villa libertador y que son tres horas nomás pero que bueno sale, camina y se despeja un poco. mientras hablamos, veo por la puerta de la cocina que algo (alguien) se mueve cíclicamente. alrededor nuestro juegan los chicos, se meten cosas sucias en la boca. de la cocina sale la hija de irene. saluda distraídamente y el resto del tiempo que hablamos con irene, su hija establece un circuito por los límites del patio, que recorre hablando en voz baja. irene dice que prefiere salir porque es muy deprimente el lugar, porque no hay nada lindo para ver. uno de los nenes me regala una tira de cinco o seis caramelos fizz. irene me dice que ella también tiene algo para convidarme, sale con una caja de chocolates tofi que le dieron desde la iglesia y me da cinco.

conseguí el faso y me fuí, eran cerca de las seis y media de la tarde. tenía que pasar por la facultad y para ello debía atravesar una especie de baldío angosto lleno de basura que hay al lado del puente de velez sársfield. ahí ví a un tipo vestido con un traje todo sucio, la cara colorada. estaba parado y había levantado una revista "rumbos" de la basura. la revista estaba toda pegoteada y húmeda de la basura y el tipo estaba perdido en su lectura. completamente concentrado. la tristeza era una anaconda de cuarenta metros revolviéndose adentro mío. me sentía (estaba) lleno de polvo terroso, creo que lo que marca a la villa es la tierra, la naturaleza constante y minuciosamente invasiva del polvo. me pregunté cómo sería el tiempo para una persona así. ya estaba de la recabeza a esa altura, así que no sé si es que me acuerdo o que me dió la impresión, de que caminé un rato largo mientras me preguntaba contínuamente eso: cómo sería el tiempo para ese tipo. cómo sería el tiempo. cómo pasarían esos días. la pregunta rebotaba en mi cabeza como la partícula en aquella caja que no intercambiaba energía con el medio.

"el rabí le explicaba el universo: esto es mi pie, esto es el tuyo, aquello la soga." (j.l. borges, "el golem")

quizás todo tipo de placer es solamente un sustituto

en la boliferia de florencio varela conseguí boxers imitación stone island a $ 6 cada uno (los valen) y también una edición en rústica de "la gelatina de acero", el documentadísimo libro que escribiera anthony burguess acerca de la vida de antonio de melli, editado la primera vez por penguin books en 1967. no lo leí todavía, pero me lo llevé al baño y estuve mirando las fotitos. hay facsímiles bastante legibles de la correspondencia de de melli. críptica frase en una carta escrita a pío baroja y fechada en pedro juan caballero (república del paraguay) el 12 de agosto de 1953: "algo parecido a mí ha desaparecido de los lugares que solía frecuentar". el resto de la carta consiste en divagues sobre el origen extraterrestre de algunos órdenes de la clase cephalopoda y en tediosas transcripciones de diálogos telefónicos con su madre (fallecida el año anterior).

mh, qué otras cosas hice: fui al acto de los fachos el 5 de octubre y me estuve moviendo entre la tenebrosa fauna presente. lamenté no tener cámara de fotos, había una selección de caras sólo superadas por las de la gente que asiste al cementerio de la chacarita los martes de cuatro a seis de la tarde. también ví por primera vez un cienpiés. bastante grande, tal vez de más de diez centímetros de largo. yo estaba solo y llovía. esteeem... en fin, qué se yo. la realidad opera en abierta oscuridad, para volver a decir algo.

quisiera olvidarme de que no existís

estoy tratando de escribir una novela. el protagonista de mi novela se llama cetarti. cetarti también trata de escribir una novela. el protagonista de la novela que escribe cetarti es también un escritor que no puede escribir. para ser sincero, debería decir “estaba tratando de escribir una novela”, porque ya hace un tiempo que lo único que hago es mirar la televisión.

en la novela que estoy (o estaba) tratando de escribir, cetarti escribe sobre un escritor obsesionado con un animal que le es inaccesible. pretende simbolizar con eso la búsqueda de algo que no se va a encontrar. ni siquiera es una búsqueda, porque el protagonista de la novela de cetarti no busca. se limita a leer noticias sobre la búsqueda de animales de los abismos, criaturas colosales que se mueven lentas en la oscuridad de las profundidades marinas, devorándose después de sostener batallas cortas que se resuelven en seis o siete movimientos elegantes, ultraveloces. cetarti, por otra parte, saca fotos a cosas en equilibrio: perros atropellados, pájaros muertos, paisajes en los que no hay personas, casas polvorientas, basurales, demoliciones. después sueña que se sacó las fotos a sí mismo. en realidad, todas estas son cosas que me pasan a mí. no sé si es muy constructivo. no estoy muy seguro.

no es que esté quieto, me muevo imperceptiblemente

-¿y esas tumbas?
-no son tumbas, son como... mh no sé, monolitos recordatorios, vendrían a ser. muere mucha gente al borde del acceso. ves lo que son las casas, no hay veredas, es muy precario todo. los autos andan a los pedos y la ruta está mal diseñada, son muy cerradas las curvas y la carpeta asfáltica es un desastre, así que cada tanto un auto se sale de la ruta y se mete en una casa o mata a alguien al costado de la ruta. y la gente pone eso como para recordar que acá o allá estrolaron a alguno.
-pasando sausalito tambien hay cosas como éstas, yo pensé que eran tumbas de en serio.
-es que son tumbas de en serio, ésas. ahí sí hay gente enterrada. gente pobre que vive en el medio del monte y que es un quilombo llevar el cuerpo al cementerio y bueno, lo entierran ahí.
-y por qué al costado de la ruta, por qué no en el medio del monte.
-no sé, supongo que a esta altura los tipos deben estar podridos del monte, los deben poner ahí para que miren pasar los autos.

(de "la persistencia del pete", novela corta de antonio de melli a partir de la cual se comenzó a hablar de una "corriente inmovilista" en la literatura paraguaya)

me atosigan a mails y llamadas telefónicas preguntando por qué no actualizo, o me paran las viejas que me reconocen en la calle. estoy medio complicado estos días y por un par de meses (eso con suerte) no voy a tener internet en casa. estoy mudándome de ciudad y bueno, es un quilombo y no me queda tiempo para la contemplación. esto seguirá funcionando, supongo.

pero este blog se caracteriza por la información útil que brinda a los lectores, así que les dejo esto como para mantener el profile:

"en el otoño de 1943, para mejorar el proceso de cremación y ahorrar carbón de coque, se procedió en uno de los crematorios de auschwitz a una serie de experimentos. técnicos de la fábrica topf e hijos, la compañía alemana que había fabricado e instalado los hornos, midió el grado de combustión de combinaciones de distintos tipos de coque y cadáveres. concluyeron que la mejor carga para un horno consistía en un adulto bien alimentado, un niño y otro adulto que estuviera en los huesos a causa del trabajo forzado. una vez que esta combinación comenzaba a arder, no precisaba de coque adicional, y desde entonces fue la que se utilizaba en forma estándar cuando era posible conseguir esa proporción de cadáveres."

(de "apparatus of death", colección time life)

para la gente linda que me quiere y me aprecia, sigo deseando lo mejor. el resto, como siempre, que coma mierda y se muera. eso sí, besos a todos.

we invented casual

kabiwashi: "matar al gato equivale exactamente a extirpar un diente cariado que esta doliendo mucho, es como destruir la belleza. entretanto, nadie tiene certeza de que ésta sea la mejor solución. la raíz de la belleza no había sido extirpada y de vuelta aunque el gato pudiese estar muerto, su belleza perfectamente podría continuar viva. y por eso, sabe, para satirizar la liviandad de esa solución, fue que joshu colocó sus zapatos sobre la cabeza, él sabía, por así decir, que la única solución posible era soportar el dolor del diente cariado."

"había algo de cruel en el movimiento de las manos [de kabiwashi]. se comportaban como si tuviesen un privilegio desagradable, atroz, en relación a las plantas. tal vez fuese por eso que, cada vez que escuchaba el ruido de la tijera y veía caer el tallo de las flores, tenía la impresión de que estaba goteando sangre"

(yukio mishima, "el templo del pabellón dorado")

viendo tele, canal luz (evangelista). más específicamente, programa del hijo del reverendo omar cabrera. el tipo ora en voz baja, en una especie de trance, mirando arriba, apretando los puños. atrás suyo, contra una pared pintada de azul eléctrico, una viejita toca la pandereta medio espasmódicamente. en el soulseek, bajando anthony and the johnsons.

a la araña vos le cortás todas las patas y se vuelve sorda

1/no escribo nada porque no tengo nada para escribir. en este momento, mi realidad actua en abierta oscuridad. la escucho moverse abajo del piso.

2/estuve en buenos aires, compré unos cuantos números viejos de "el víbora". me llevo uno al baño y leo esto de una historieta llamada "déle a su conejo los piensos que necesita":

"entre tanto, d. encontró a su media melona, una enana a la que odiaría profundamente, más que a ninguna otra hasta entonces.
-¿cómo ocurrió?
-una trampa para cazar alimañas como usted.
-pasea usted a menudo por aquí con ese perro rengo. sabe, desde hace un tiempo es usted para mí la chica del perro rengo. claro que comprenderá, el interés que pueda tener yo por su perro siempre será distinto del que pueda tener por usted.
-consigue a la vez ser lógico y grosero.
-¿cómo se llama usted?
-giselle.
-¿y su perro?
-creí que mi perro no le interesaba."

el tiempo transcurre circular y concéntricamente con la programación del cable

más de suicidas en la fábrica de sueños: lupe velez, “el huracán mexicano” (según kenneth anger)

“endeudada hasta el cuello y embarazada de su último amante, decidió escenificar con sumo cuidado la última noche de su vida. encargó un inmenso ramo de flores, invitó a dos amigas a la última cena y luego, a las tres de la mañana se quedó sola en su falsa hacienda de rodeo drive. el dormitorio era un mar de nardos y gardenias y resplandecían las llamas de varias docenas de velas. vestida de lamé plateado, la lupe se instaló en aquel altar a la propia muerte, escribió una nota de despedida al padre del feto, abrió un frasco de seconal y se lo zampó entero. las manos entrelazadas en señal de plegaria, se tendió en la cama escenificando lo que ella se imaginaría como una imagen fotográfica final de exquisita belleza. precisamente esa foto no se tomaría nunca. el seconal no quiso mezclarse bien con la picante última cena. lupe empezó a vomitar, dejando una hedionda estela de vómito desde la cama hasta el baño, donde resbaló en las baldosas y cayó dando con la cabeza en el borde del lavatorio. el cuerpo fue descubierto por juanita, la doncella y claro, la imagen no era ni bella ni conmovedora.”

11:40 de la mañana, mirando fijo la pantalla del word, donde nada sucede desde hace ya bastante. en voz baja desde la tele, la madre angelica dice “derrama tu sangre sobre mí, concédeme la fuerza para cargar mi cruz”

escuchando grateful dead, en desordenada selección de temas bajados.

a veces soy yo pero me estoy dando cuenta de que la mayoría del tiempo soy mi tía luisa

hoy a la mañana bien temprano, ataque de hígado. vómitos y sudor frío. ahora me preparo un té, estoy contento porque me siento mucho mejor y este primer medio faso de la mañana me encontró con la agradable sensación de estar un poco purificado: el estómago vacío, cierta liviandad. pongo la radio por primera vez en no sé cuanto tiempo y pasan temazo de new radicals: “wake up, kids /we've got the dreamers disease…” , ese del video que cantan en un shopping mientras la gente rompe todo.

no me voy a poner escatológico contando detalles pero bueno, la secuencia de vómitos resultó complicada y me llevé la antología de spoon river (edgar lee masters) para entretenerme entre arcada y arcada:

“si hubiera vivido un año más/ hubiera patentado mi máquina voladora/ y me habría hecho rico y famoso/ justo es pues que al artesano/ que intentó esculpir una paloma sobre mi tumba/ le saliera más bien un pollo./ pues ¿en qué consiste la vida sino en ser empollado/ y correr por el corral/ hasta el día de la matanza?/ ¡sólo que el hombre tiene cerebro de ángel/ y ve el hacha desde el comienzo!”

en el history channel, lindo documental sobre la “serie del siglo” de cazas a reacción (del f 100 super sabre al f 107). en volver, “regalo del cielo”, una de las cosas más enfermas que ví en mi vida. raúl rossi y su uniforme de ángel consistente en pijama celeste/lila con alitas amarillas de paño lenci símil insignia militar merecen un lugar en la entrada del museo de lo desagradable. en film zone dan “¿y dónde está el piloto?”, acá me quedo.

una frase de mi tía luisa: “moriré católica”, dice cuando echa a los testigos de jehová que vienen a evangelizarla. lo dice con su cara de osito cariñoso adelgazado a fuerza de sacrificio.

en el soulseek, curioseando bandas clásicas que no tengo muy junadas: grateful dead, canned heat, traffic, mountain. descubrimiento la semana pasada: mc5, es impresionante como podían meter SEMEJANTE quilombo en 1969. eran pesados en serio (financiaban a los black panthers entre otras cosas, no como ahora que los buena onda salen en la tele pidiendo guita para greenpeace) y con un sonido crudísimo, que pared de sonido ni sobregrabación de guitarras ni la pindonga.

mh, bueno, que se yo...

cantina la covadonga, oaxaca: malcom lowry está escabiando contra la barra y se le acerca juan fernando marquez. todavía no se conocen, pero marquez llegará a ser su mejor amigo mexicano e inspirará al doctor vigil de "bajo el volcán". le dice:
-lo estuve mirando a usted (perdóneme) y me parece, si me permite, que debe liberarse de sus pensamientos.

parte de este mundo y sin embargo parte de aquel

escuchando everything but the girl, “the paris match”. pensamientos mientras me enjabono la garcha: la gente es más linda cuando disimula.

la parte más lunar de mis caminatas lunares (cartucho king size p/exteriores+free jazz) sucede en los no sé, dos o tres kilómetros que hago de la costanera cordobesa. a lo largo de ese recorrido, hay un par de barrancas desde las que se ven lugares “profundos” (= 3 m aprox.) del río. ya conté que en el invierno está bueno tirarle cascotes a las viejas del agua para verlas moverse perezosamente. ayer, como en todos lados, hacía un frío de recagarse, y las viejas se juntaban todas en el fondo de las ollas, donde se ve que estaba un poco más cálido (probablemente a causa de toda la basura pudriéndose). se juntaban no sé, de a miles, o bueno, cientos. enormes, algunas de casi un metro de largo. quietas, aletargadas, apenas moviéndose de a ratos. como en ese cuanto de ballard, esperando algo.

“yo soy ladrón por motivos económicos” (alberto sbrili, ladrón, en declaraciones a “el país” de españa, 25/8/85)

“-cuente hasta diez- le ordenó laurent al paciente. el enfermo se detuvo al llegar a siete.
-¡qué raro!, normalmente no saben dormirse antes de llegar a veinte.
-yo no duermo -gritó el enfermo-, lo que pasa es que no se contar.”

(boris vian, “las hormigas”)

sueño que vivo en las sierras. uno de esos sueños constituidos por una sola escena detenida que contiene toda la información necesaria: voy a buscar leña atrás de la casa, hay mucha, el día es soleado y apenas sopla viento. entre las maderas vive un animal venenoso y por alguna razón deseo que me muerda.

me convertiré en una estatua de sal lamida por vacas viejas

escuchando en repeat “ich hatt einen kameraden”, marcha de las ss leibstandarte adolf hitler. me da un poco de miedo, me hace acordar a una película que sabían dar en las trasnoches de los sábados de canal 12, que no sé por qué unos tipos se encuentran un barco en alta mar y el barco está todo comido por el óxido y que hay fantasmas, y se escuchan cosas como éstas y hay proyectores que se ponen a andar solos y proyectan discursos de hitler. la marchita la bajé con el soulseek, y tonteando bajé también discursos de hitler, de charles manson, de stroessner, william burroughs leyendo partes de “the naked lunch” (“a greeeey fiddle monkey...”). para salir a caminar me armé una seleccioncita de archivos de ésos y free jazz. es un viajecito. y ahora que lo pienso, creo que hace no sé cuanto que vivo en la trasnoche de canal 12.

palabras usadas ayer en terapia: nada, terminado, arrasado, borrado.

una de las partes que más me gusta de las que conseguí de naked lunch leído por burroughs es “el álgebra de la necesidad”, y es impresionante como habla el viejo, pero no se le entiende un corcho, así que voy al libro y leo:

“los nervios de El Gordo estaban despellejados y pelados para sentir los espasmos de muerte de un millón de excitaciones frías... El Gordo aprendió el álgebra de la necesidad y sobrevivió.

un día se dejó caer por la plaza, un feto simiesco, gris translúcido, con ventosas en las pequeñas manos blandas de un púrpura grisáceo y una boca redonda de lamprea, de cartílago frío y gris, forrada de negros dientes eréctiles en busca de las manchas dejadas por la droga... y un tipo rico pasó y clavó la vista en el monstruo y El Gordo rodó por el suelo meándose y cagándose del miedo y se comió su propia mierda y el tipo aquel, conmovido por semejante tributo a la potencia de su mirada, dejó caer una moneda. así que El Gordo aprendió a servir la carne negra, y creció hasta que su cuerpo se convirtió en una cosa barriguda como un acuario, y sus ojos muertos de periscopio barrieron la superficie del mundo”

ahora pizzicato five, “happy end of the world”, discazo.

también del guille b: “bobadas, chicos” dice con una sonrisa que desarma, “soy un viejo cáncer en plena floración, y tengo que proliferar”

alienwalk ("¿quieres ver una cerilla arder dos veces, eh?¿quieres?")

los otros dos lugares irregulares donde leo es en la ducha (solo revistas) y en el gimnasio, durante las dos medias horas de bicicleta fija (ahí llevo libros). al gimnasio me llevé hoy “mondo y otros relatos” de jean marie gustave le clezio. a le clezio lo había descubierto en una v de vian y me había comprado el libro y no lo había agarrado nunca. leí “mondo”, el primer cuento del libro, y lo terminé lagrimeando como una peluquera mientras pedaleaba (y es un hecho científicamente demostrado que yo no tengo sentimientos). es buenísimo le clezio, algunas cositas:

“-hay un árbol delante de un río.
-sí, volveré quizás así cuando esté muerto: un árbol inmóvil frente a un hermoso río.”

“cuando la gente le había hablado, mondo no había levantado la cabeza. se quedaba inmóvil en la vereda, con la frente apoyada en los antebrazos. ahora, las piernas de la gente se habían detenido frente a él, formaban una muralla en semicírculo. mondo pensaba que mejor se fueran, que continuaran su camino. miraba todos esos pies parados, los gruesos zapatos de cuero negro de los hombres, las sandalias de taco alto de las mujeres. escuchaba las voces que hablaban encima de él, pero no llegaba a entender lo que decían. ‘llamar por teléfono’, decían las voces. ¿llamar a quién?. mondo pensaba que se había vuelto un perro, un viejo perro de pelo salvaje que dormía tirado en una esquina. nadie debía verlo, nadie debía prestarle atención a un viejo perro amarillo. el frío seguía subiendo por su cuerpo, lentamente, por las piernas, la barriga, hasta la cabeza.”

vodka “orloff”, 1000cc: $8,50
jugo baggio multifruta 1000cc: $2,75
lechugón cordobés, 25 grs: $30
ver que la realidad se va de picnic mientras yo me quedo en casa mirando tele: no tiene precio.

en un canal que se llama vh1 están pasando división miami, no sé si les dije (muy bien los promos con el slogan “policía de elegante sport”). de esta serie lo mas pedorro me parecían -me siguen pareciendo- los protagonistas. me toqué en el nombre de gina por un tiempo, años ha. en otro terreno me parecían alucinantes zito y zwaitek y el más grande de todos, el teniente castillo. justo ayer dieron ese episodio doble con la esposa camboyana que él creía muerta. sigo la serie, espero enganchar los episodios en los que estuvieron zappa, miles davis, phil collins, james brown y willie nelson (estos dos últimos buenísimos, willie nelson hacía de un ranger de texas jubilado y enfermo de cáncer o algo así que buscaba vengar la muerte del hijo de su mejor amigo y james brown era como una aparición extraterrestre que veía la otra mujer policía, la que era compañera de gina)

en volver días pasados estaban pasando “mi amigo luis”, película con luis sandrini sobre el encanto de ser cadete del colegio militar. uno de los momentos cumbres de la película es cuando arnaldo andré (sí, arnaldo andré hace de milico!) le dice a sandrini: “quisiera que usted fuera mi padre”. se miran de tal manera que uno piensa que arnaldo se va a arrodillar y va a empezar a mamársela a sandrini, pero no.

escuchando: “mama used to say”, hepcat. “maaama ius chu sei/ boy don’t ranauai froomior proobleeems”. de una foto que ví de estos tipos me queda la seguridad de que fuman el triple que yo. no me hinchen las bolas muchachos, los problemas están para esquivarlos.

¿y ustedes como andan? me chupa un huevo la respuesta, pregunto de amable nomás. que tengan un buen día.

-Me asustó el que me adivinara la dirección.
-He he no sea pavo. La dirección la sabe porque lo estuvo siguiendo. No es Superman, tampoco. Tiene esa cosa rara que puede mover cosas con la cabeza, pero nada más.


-El 22 es un calibre jodido. Si la hace mal es un garrón, podés quedar paralítico o algo así. O ni entra. Como te digo una cosa te digo la otra: si la hace bien es como lo mejor, rebota un par de veces adentro del cráneo y te corta el cerebro en tajadas y no hay orificio de salida, te evitás el enchastre. Es como menos feo. Pero si lo que querés es asegurar el tema, conseguite uno de esos pistolones calibre 14 que vienen y es más desprolijo pero ahí no hay tu tía. Yo tuve suerte con el calibre 22. O no sé si decir suerte.
-Por qué suerte.
-Vos te diste cuenta que yo tengo peluca, ¿no?
-No.-mintió Cetarti.
-Bueno, sos un pelotudo entonces. Tengo peluca. Mirá.
Duarte se sacó la extraña mata de pelo y agachó la cabeza. Señaló una cicatriz rectangular en la parte de arriba del cráneo.
-¿Querés tocar?
-No, gracias. ¿Qué es?
-Una plaquita de platino. Recuerdo de un tiro de 22. La bala entró, atravesó el cerebro en línea recta, y justo dio en donde se juntan los frontales y parietales. Rompió un poco los huesos pero no hizo ningún estropicio en la salida, casi no hubo pérdida de masa encefálica. Y acá estoy.
-Un milagro.
-Más o menos. Un caso extremo de ojete, diría yo, posible pero muy poco probable. Como pegó justo donde se juntan los cuatro huesos, la bala rompió muy rápido y casi no hizo daño. Si hubiera entrado con cualquier otro ángulo me mataba. Estuve dos días en terapia intensiva y a la semana ya estaba de vuelta en casa.
-¿Y no salió?
-No te digo, a la semana salí.
-La bala, digo
-Ah sí sí salió, este es el orificio de salida. Entró por acá –señaló una pequeña cicatriz en la papada-, hizo un surco limpito en el cerebro, y salió sin tocar nada importante.
-Una probabilidad de una en cien millones.
-Ahá.
-Pero qué trayectoria rara, si le entró por ahí para llegar al cerebro tuvo que doblar sesenta, setenta grados.
-No, esto fue hace mucho, yo estaba bastante más flaco en ésa época, -apoyó el dedo indice contra la cicatriz y la empujó contra la parte interior de la mandíbula -así entró, ves. Lo que pasa es que engordé y la cicatriz se corrió de lugar.

Cetarti miró a Duarte. Sin pelo la cara le cambiaba bastante.

la vida adentro de una lata

domingo, diez de la mañana: me despierto, me baño y prendo el primer cartucho del día. tomo mate y como pastafrola y miro un documental en el discovery sobre un esqueleto de velocirraptor chino, antecesor de las aves. aprendo lo siguiente: las plumas son escamas muy evolucionadas. todo lo otro me lo olvido.

lunes a la noche: me pasan a buscar para comer unos lomitos. me preguntan como estoy, no nos vemos hace ya un tiempo. hablo como un loro, mientras hablo pienso en lo cansador que es escucharme, en lo cansado que estoy de mí y de todo esto. mientras hablo pienso que quisiera callarme, pero no puedo. vuelvo caminando a casa y me duermo mirando la tele, no me termino de dormir bien porque el ruido me molesta, pero no me levanto a apagar.

martes, nueve de la mañana: viendo “the office” en isat. es el episodio que termina en que todos van a una discoteca, lo ví treinta y seis veces. en el history hay un documental parece sobre pilotos de fórmula uno, en el infinito enseñan taichi o similar. en volver está caramelito, trato de hacerme una paja pero tengo los dedos fríos. le bajo el volumen al tele y pongo style council. me gusta esa mezcla entre liviandad y melancolía. hubo épocas en las cuales esta música me “alegraba”, por decir algo. ahora sigo reconociéndola como linda música pero me da una sensación rara, como la de comerte una torta riquísima después de que te cuentan que tenés gangrena en un pie y tienen que amputártelo. hace más de tres semanas que pelotudeo y pelotudeo y no escribo nada.

bueno, estos son los highlights de los últimos días. lo otro son así lapsos más gomosos de tiempo en los que no pasa nada o no me acuerdo. no sufro, de todas maneras.

“fuimos detonados por una implosión neutrónica: todo lo que no tiene vida queda en pie jovial y elegante como un ascensor” (esto lo encontré en una hoja rota de una revista cerdos y peces, no sé quién lo escribió)

"es un hombre viejo que escribe siempre un poema sobre un hombre viejo cuyo tercer pensamiento es siempre muerte y que escribe un poema sobre un hombre viejo cuyo tercer pensamiento siempre es muerte y que escribe un poema, como la imagen en una caja de cereales que muestra un personaje levantando una caja en la cual hay la imagen de un personaje levantando una caja y el personaje cada vez más pequeño y más lejano,

la imagen misma de la realidad que huye"

(lawrence ferlinghetti, "he")

it´s like a plastic hornet devil

-es que es así, loco: yo me muero mañana y capaz vos te pones triste y todo eso pero te comés un asado esa misma noche. te aclaro que si pasa a la inversa es lo mismo.

-no, claro, mas vale.

¿me parece a mí o gustavo cerati últimamente se está pareciendo un poco a boy george?

alguna vez fuimos libres, salvajes, asesinos. no lo olvides

acá transcurre mi vida ultimamente.

escuchando steel pulse, “leggo beast”. como para ir diciendo algo, estos días me toco pensando en jeanine garofalo (ha ha y si eso les parece enfermo, lo hago pensando en esa escena de sexo telefónico de “la verdad sobre perros y gatos”) y en la madre y la hija de “grounded for life”. eeerh, esto es lo máximo que puedo contar de mí mismo, hoy por hoy.

estoy buscando artículos sobre culpa y autopunición en torturadores y no encuentro nada, serían muy amables de indicarme alguna pista si la tuvieran. en el camino encuentro cosas:

“en la alemania de los nazis se mató a miles de personas indefensas antes y fuera de los campos de exterminio. solo en la cámara de gas de la clínica de hadamar fueron asesinados más de 10.000 personas consideradas "indeseables". el cadáver no. 10.000 fue festejado por el personal con música y borrachera. este personal era personal médico. sin la asesoría, la ayuda administrativa y técnica, y la participación directa de médicos y enfermeros, estos crímenes no hubieran sido posibles.

fue un comité de especialistas médicos el que decidió sobre la técnica más eficiente del asesinato: la cámara de gas. y lo hicieron voluntariamente. hitler, ante el temor del escándalo, había asegurado que nadie estaría obligado a participar en las acciones de la campaña siniestra de "eutanasía". y de hecho, no se sabe de ningún acto represivo del régimen contra los pocos médicos o psiquiatras que se negaron a participar en los actos del exterminio. simplemente fueron alejados de los grupos de planificación de los crímenes.”

el articulo completo en www.menschenrechte.org/beitraege/vergangenheit/beitv006.htm

en villa libertador vive una señora en los restos de un parque de diversiones ambulante. soy de un lugar donde la llegada de uno de estos parques era una novedad. a mí me llevaban y yo sin saber por qué me entristecía bastante.

hablando de eso: en lo de irene hacen frazadas con ropa vieja. las hacen a mano y se cagan de esfuerzo. si alguno de los que lee tiene una maquina de coser que no usa, bueno, aca la necesitan.

ahora veo un documental en el history sobre los dam busters, los destructores de las represas del ruhr. la historia la conocía, pero esas reconstrucciones digitales de los lancasters volando en rasante están buenísimas. me compré un huevito kinder y voy a rezar para que adentro me traiga una vida.

update: cagaron los bombarderos nocturnos de la segunda guerra, en volver está "carmiña" con maría de los ángeles medrano y arturo puig con su cara de boludo de siempre. deprimente ricardo moran como el mandadero enamorado de la sirvienta que se curte el niño rico y encantadora betiana blum como la pérfida cornuda. sigo rezando al lado del kinder, y no me animo a abrirlo.

sumergete en el centro del sonido, como en el sonido continuo de una cascada

-Parece que no falleció inmediatamente, porque hay un segundo tiro con ella ya cuando está sobre la mesa, con orificio de entrada en la frente. La remató. Y después se sentó acá, -señaló una silla contra la pared- se sacó la dentadura postiza, la puso sobre la mesa y se disparó apoyando el caño contra la garganta. El oficial me dijo que no fue un pacto, porque él se sacó la dentadura, y ella no.
-¿Y eso?
-En los casos de pacto suicida, es casi clásico que los viejos se saquen la dentadura postiza antes de matarse. La policía se llevó los dientes y el arma.
-Y eso por qué.
-La pistola estaba buena. O sea, era una porquería calibre 22, un matagatos, pero era una antigüedad, mi papá se la trajo de la guerra civil. Se la llevaron para quedársela.
-¿Y los dientes?
-Los dientes no sé por qué los llevaron. Si es para quedárselos, son gente muy rara.

mc donald´s no existiría sin la mc donell douglas

"este año, en el que hemos vendido un billón diario de envases de nuestros productos, se consumirán en el mundo otros cuarenta y siete billones envases de otras bebidas por día. en muchos sitios todavía es más fácil encontrar agua que coca cola. el sistema de distribución debe crecer mucho aún.
los descansos para tomar café constituyen una tradición en las oficinas de todo el mundo. de ahí que nos estemos concentrando en lograr que todos los que necesiten un descanso beban coca cola en lugar de café" (coca cola companies, informe anual 1997)