sad, gentle snakes that dies of own poison

el disfuncional y su preguntita de siempre: ¿quién está más extinguido? el pobre saurio trata de adivinar de qué lado del vidrio es el museo.

grandes boludeces que se ven en el cable: dos carolos en no sé que cosa de la moda y la conquista española, mostrando una bota hecha de goma: “con esto re significamos la bota de potro, reemplazándola por lo que son las patas del caballo del dia de hoy, el automóvil”. un día de éstos que me agarre un ataque de grandeza me voy a comprar un lanzallamas.

mi peso es de trescientas libras, mi preferido es beef jerky. soy un vagabundo, mi madre me dice “tú eres raro”

(cibo matto, “beef jerky”)

desde que me pusieron internet estoy todo el dia viendo porno. como no puedo estar todo el tiempo haciéndome tocamientos, tambien uso mucho youtube. ratos interesantes viendo videos de la época del franquismo y también ratos largos de accidentes aéreos y de programas tipo “intrusos” de la televisión española. y relatos sobre apariciones de la virgen.

el agua es tan transparente que te crees que es un charquito y a la final metés la pata y resulta que es flor de pozo!

-no me estás escuchando.
-sí mamá, te estoy escuchando.
-a ver, ¿qué fue lo último que te dije?
- que tenés que ir a sausalito.
-está bien, y qué más.
-eh, no sé...
durante el bombardeo a ploesti, algunos de los aviones llevaban camarógrafos que habían documentado los épicos combates en el cielo búlgaro y gran parte del documental estaba ilustrado con ese metraje. de los b-54 atacantes, más de la mitad había sido derribada, así que abundaban largas secuencias de bombarderos en llamas cayendo al vacío. en algunas se podía distinguir aisladas manchas blancas de los paracaídas de algunos tripulantes. acercó la cara a la pantalla para ver si encontraba alguno que cayera sin paracaídas, pero entre el granulado de la filmación original en 8 mm y el pixelado de la televisión vista de cerca era imposible.
-que no tengo quien me lleve -repitió su madre- y no puedo hacer mil doscientos kilómetros sola en colectivo.
-...
-necesito que me lleves. eso te estaba diciendo.
molina se tensó, el sopor lo abandonó un poco.
-no sé si pueda.
-¿qué tenés que hacer?
-unos trabajos que me salieron.
-yo tengo que estar antes de fin de mes. faltan veinte días, seguro que te podés acomodar.
-y qué tenes que hacer vos en sausalito, que es tan importante. hace mil años que no vas.
-no es para hablar por teléfono. pero es importante. tengo que ir.
-bueno, dame unos días que veo si puedo postergar algunas cosas y te llamo.
-esforzate por favor. si son unos trabajos que te permiten estar drogado un martes a las diez de la mañana, no me parece difícil que te hagas un hueco de dos días para llevarme.
-no estoy drogado. -mintió. recién me levanto, me despertaste vos.

cambiaron un par de palabras más y colgaron, su madre primero. molina volvió a subir el volumen de la televisión. más al mediodía iba a llamar a duarte. momentáneamente sobrevolaba berlín, sometido a intenso cañoneo antiaéreo.

hay que tomarse un enorme trabajo para ahogarse en un vaso de agua, a no ser que se disponga de un vaso grande

1/
“en un principio todo fue más o menos bien, incluso causando favorable impresión a algunos miembros de la concurrencia (entre ellos el escritor argentino filomarxista y pro cubano julio cortázar, el obispo lefevrista de asunción don enrique jaramillo jara, el embajador de liberia y tres de sus cuatro esposas, y miembros del alto mando naval paraguayo) con un pormenorizado relato del seppukku o suicidio ritual japonés, para lo cual se abrió la camisa y explicó los detalles marcando sobre su abdomen con una cuchara de postre e ilustrando los ejemplos con poemas del período meiji. con el correr de la recepción (50 minutos) adquirió un estado de notable alcoholización, conservando ésta un carácter social todavía cuando cantó una versión a capella y con agregados de su propia cosecha de “walls come tumblin´down” de la banda pop de origen británico style council. para cuando sirvieron la cena, el causante ya había vomitado en uno de los macetones de junto a los ascensores.”

(del informe que elevó el agente del servicio secreto paraguayo derlis esteche –nom de guerre: tío derlis- quien, encargado del seguimiento político de antonio de melli, tuvo ocasión de informar a sus superiores de una aparición del inmovilista en el consulado rumano de pedro juan caballero. la ocasión social terminó en escándalo diplomático cuando de melli le hizo a henry kissinger, homenajeado esa noche, el popular gesto de “mirame las medias”)


2/
cuando llego mi madre me dice “los perros por fin agarraron al gato” y que mire al patio por la ventana. hay un bulto peludo marrón amarillento, brillando con el último sol de la tarde.
-sí, hehe -le digo yo que el bicho no me gustó nunca- miércoles que estaba gordo el hijo de puta.
-es que se hinchó, está desde ayer, la perra no me deja tocarlo, yo quise meterlo en una bolsa pero la perra vino y me mostró los dientes y me gruñó mal, y después como si supiera que yo iba a venir a buscar el gato se quedó durmiendo al lado. y con este sol eso está hinchado, ya tira olor, está lleno de moscas...
salgo al patio y los dos perros (ya conté otra vez: dogos macho y hembra, la hembra es sorda) vienen a que los acaricie. durante un rato los acaricio a cada uno con una mano para que no se peleen. después me acerco al gato. la perra viene atrás mío, al perro no parece interesarle gran cosa el tema. me agacho y de atrás siento el gruñido. me doy vuelta y la perra lleva la cabeza al piso y mueve el rabo. la miro a los ojos y amago agacharme de vuelta hacia el gato. la perra conserva la postura sumisa pero vuelve a gruñir y mostrar los dientes. hago entrar los perros a la casa (la perra un poco reticente, pero cuando ve que le doy comida al perro no se aguanta y entra), meto el gato en una bolsa, subo arriba del techo y tiro la bolsa a la vereda. hago salir a los perros, salgo a la vereda, agarro la bolsa, camino unas cuadras hasta un basurero y tiro el gato. regreso, me lavo mil veces las manos con acaroína y jabón en polvo y paso el resto de la noche de año nuevo con mi madre, comemos pollo al horno con papas. a las doce brindamos y doce y veinte ella está acostada y yo estoy mirando tele. a la una salgo al patio a fumarme un porro. lo hago parado en el medio del patio mirando el cielo mientras los vecinos tiran petardos y ponen cumbia a todo volumen. la perra se me acerca y me cabecea la mano para que la acaricie. lo hago, y lo que tardo en terminar el caño lo paso acariciándole la cabeza. cuando paro, me lame la mano para que siga. y sigo un rato.

3/
eh bueno, como es de rigor; para la buena gente que goza (por decir algo) de mi afecto, deseo que sea este que comienza un año pletórico de gracia y realizaciones. para los demás auguro un pronto y bienhechor deceso. en lo personal, vería muy bien que el próximo año nuevo me encuentre bajando en algún aeropuerto de somalía, liberia o sierra leona, con un equipaje consistente en diez inhaladores de ventolín y el cepillo de dientes. los dientes me gustaría tener, también, ya que estamos pidiendo.

minguito haría un barrio nuevo ¡pero le pondría gente vieja!

escuchando: “shout to the top”, style council. en la tele, documental sobre el f 15 eagle. lo más interesante son las tomas de diversos modelos de mig 25 y de esos bombarderos estratégicos rusos enormes y de diseño rústico tipo futurismo socialista. si algún dia dispongo de cierta soltura económica y puedo volver a armar maquetas, voy a armar toda la serie de estrambóticas máquinas que los soviéticos pusieron en el aire entre 1950 y 1980.

dos días de 17 hs sentado en la misma silla, desde la que accedo simultáneamente a la computadora, la televisión y la música. no salí más que hasta la puerta del edificio a recibir el almuerzo y la cena. sin reflexiones al respecto.

más boludos del aire: hubert faunleroy julian, "el águila negra"

“durante su larga carrera fue uno de los primeros aviadores negros, paracaidista de exhibición, piloto mercenario y traficante de armas. pero quizá sea mejor conocido por su fugaz servicio como comandante de las fuerzas aéreas del emperador etíope haile selaisse” (a.k.a ras tafari, pequeño león de judá y otros). “invitado a efectuar acrobacias aéreas y saltos en paracaídas en las ceremonias de asunción de selaisse en 1930, julian había impresionado de tal modo a su anfitrión en una exhibición preliminar, que fue recompensado con la ciudadanía etíope, el rango de coronel y el mando de las fuerzas aéreas etíopes: tres aviones. la joya del trío era un de havilland gipsy moth. éste era el avión personal del emperador, y el monarca había ordenado que nadie volara en él hasta su coronación.
sin hacer caso de la órden imperial y deseoso de impresionar a la multitud que se había reunido para ver un ensayo, julian tomó el apreciado moth, despegó con el motor rugiendo y realizó un cierto número de maniobras aéreas. tras descender para un pase a baja altura sobre la gente, tiró gentilmente de la palanca para nivelar el avión pero el moth, que no había sido probado, no respondió. la colisión resultante tuvo como recompensa un billete a casa, sólo de ida. al llegar a nueva york, declaró: ‘puedo afirmar categóricamente que el emperador y yo éramos los mejores amigos del mundo cuando me fui’”
esto lo saqué de un libro sobre mercenarios del aire, escrito por sterling seagrave (mucho gusto). hay una foto de julian (le vieran la carucha) que tiene por epígrafe: “entrenando reclutas tras regresar a etiopía en 1935. había esperado volar contra los invasores italianos, pero el emperador lo mantuvo anclado al piso”.

no hay diversión en la relación con el otro

escuchando: jimpster, “martian arts”

en córdoba, desde el colectivo detenido frente al hospital rawson: un hombre viejo camina muy lento, llevando una bolsa de plástico negra grande, anudada. el viejo usa el nudo como manija. por la manera en que camina parece que le duelen, o tiene lastimadas, las plantas de los pies. se detiene y apoya la bolsa en el piso. abre y cierra las manos, las refriega trabajosamente contra el pantalón roñoso. registro cada uno de los movimientos en su cuerpo, aún los más pequeños como el temblor en la barbilla, unas gotas de sudor que bajan desde su gorra de lana y discurren por la cara cambiando el recorrido para sortear la discontinuidades en la superficie de la piel. el colectivo arranca, el viejo es sucedido por una estación de servicio, un muro largo pintado por escolares con mensajes contra la droga, un descampado con vías y pastos crecidos, la estación de trenes. bajo en la terminal, camino unas cuadras y tomo un taxi. etc.

¿cuánto tardaré en necesitar de la existencia de la misericordia? la gente comiendo de su bandejita de plástico o de su botella de gaseosa cortada a la mitad, en las escalinatas de esa iglesia que no sé cómo se llama. vos pasás y mirás, ellos están ahí y te miran.




en otro orden de cosas, me llega una notificación del juzgado anunciándome que he sido sobreseído en la causa que tenía abierta por tenencia de estupefacientes para consumo, “dejando constancia de que la formación del presente sumario no afecta en nada el buen nombre y honor del cual gozare”. mi “buen nombre y honor” está emparentado con la misericordia, en el sentido de que son conceptos abstractos, no respaldados por una existencia concreta en el plano de lo real.

“a los señores delincuentes, por favor servirse disparar a la policía en la cabeza, dado que en la mayoría de los casos los muy previsores llevan chalecos antibalas” (del capítulo iv de “consejos para un mundo mejor”, prof. lotito, ediciones buena onda, 1998)

y a sus órdenes iban rotas y desangradas, las almas en pena de hombres y caballos

“cuarenta y dos años, un muchacho idealista y despreocupado”, escribió con letra atravesada e infantil al dorso de esta foto

“soy la bolsa que envuelve otra cosa. con el tiempo fui creyendo que yo era la cosa” dice en una carta a su prima encarnación en 1941. durante tres años no se sabe más nada de él. en 1945 aparece combatiendo con la wëhrmacht, a la que se sumó (el único voluntario paraguayo del ejército alemán en toda la segunda guerra) en las últimas semanas de la contienda. en el gigantesco documental de frank capra sobre la segunda guerra mundial, en la parte de los caóticos combates callejeros en berlín, muestran un desaforado vistiendo jirones de uniforme gris que, a los gritos y amunicionado por un niño de unos doce años, vuela en pedazos dos tanques T 34 rusos con un panzerfaust, para luego caer abatido. en el documental de capra sólo toman el momento en que el niño y el desaforado, que no es otro que de melli, caen al piso y pasan a otra cosa. el niño murió de manera instantánea, pero de melli sobrevivió. una bala de ametralladora calibre 50 (proyectil del tamaño de una zanahoria mediana) le atravesó la pierna. aunque apenas rozó el fémur, el impacto de la estática de la bala lo pulverizó, provocando además la pérdida de tres cuartos de kilo de masa muscular. casi muere desangrado y fue internado en un campamento de la cruz roja, donde pretendieron amputarle la pierna. amenazó al cirujano con una pistola y lo obligó a empalmarle el hueso. durante un mes se curó él solo, untándose continuamente kerosén sobre la pierna. milagrosamente (y aunque quedó once centímetros más corta que la otra) pudo salvarla. en aquella época atribuyó orgullosamente esa resistencia física a su “ancestral y tozudo temple guaraní”.
(...)
en una muestra de lo cambiante de sus opiniones, durante su fugaz gestión como ministro de asuntos aborígenes en 1961 declaró: “esta nación se levantará como guía de toda américa sólo si su sagrado territorio es regado con la sangre de estos indios de mierda y confiado a la iniciativa civilizante de inversores extranjeros.”

(de “the steel jelly”, anthony burguess, penguin books 1967)

all the best cowboys have chinese eyes

1/
“agosto de 1987: el suboficial principal (retirado) de la fuerza aérea armando duarte ha pasado la noche en el video bar 'oaky'. desde la una de la mañana ha visto tres películas de chuck norris (código de silencio y desaparecido en combate 1 y 2) y dos películas pornográficas (una se llamaba depraved fantasies #14, la otra no se acuerda). abandona el lugar relativamente borracho y llega a las ocho y cuarto a su casa. dejó la estufa apagada y el lugar está frío. se sienta a mirar la maqueta que terminó la tarde anterior y que le llevó una semana de trabajo. es un bombardero en picado sbd 6 dauntless de la segunda guerra mundial, escala 1/48, bastante bien logrado. prende una lámpara y coloca el avión bajo el cono de luz para apreciarlo en detalle. resulta una imitación muy verosímil de la realidad, da la sensación de que es un objeto metálico mucho más pesado que el aire. se entretiene un rato jugando con el avión, haciéndolo picar sobre imaginarios barcos japoneses. después se mueve hasta el aparador y extrae una pequeña pistola calibre 22. va a la cocina y busca un repasador. lo dobla por la diagonal hasta conseguir una especie de banda. se sienta, se venda sobre los ojos con el repasador, monta la pistola, la apoya en el hueco interno del maxilar inferior y dispara.
un rato más tarde se despierta. siente el flujo de sangre bajando por el pecho. de una manera rara y complicada (el aire entra por otros lugares, hace burbujear líquidos a su paso), respira. abre los ojos y no ve nada. se acuerda de que estaba vendado y se saca el repasador, sin enderezar la cabeza. revisa con las manos primero la herida de entrada y después tantea la parte superior de la cabeza en busca de un agujero de salida. encuentra una herida sorprendentemente pequeña que sangra mucho. con el repasador tapa el agujero de la garganta y se endereza. sale a la calle, cierra la puerta con llave, camina hasta la avenida y para un taxi. “hospital aeronáutico”, le quiere indicar al chofer, pero solo puede articular un gorgoteo y se le llena la boca de sangre y líquido encefálico. el taxista más o menos entiende la situación y decide llevarlo al hospital de urgencias. de abajo del asiento saca una toalla y le pide que se envuelva la cabeza. duarte obedece como un jubilado. porque es un jubilado.”

esto de arriba es de a. de melli, del borrador del guión inconcluso de “el sorprendente síndrome del kamikaze”. al momento de su muerte, pasando extremas necesidades económicas había vuelto a escribir para cine, tarea que él consideraba de mercenario. la película, un policial erótico, iba a ser protagonizada por los ascendentes juan carlos thorry y maría rosa fugazot pero las discusiones sobre los delirantes giros de la trama que de melli insistía en imponer (escenas de ballet acuático, animales amaestrados, lucha grecorromana, diálogos con leticia bredice) demoraron el proyecto. en sus últimos días, el paraguayo apenas comía, se la pasaba tomando tereré (por toda la casa había pilas de yerba húmeda sobrevolada por moscas chiquitas) y aseguraba que dios le hablaba por teléfono.

2/
escuchando henry cow, “in praise of learning”. en el history channel leo los subtítulos de un documental sobre la batalla del somme. un historiador militar inglés dice:“se puede pensar: ¿qué clase de sádicos mandaron a la flor de una generación a combatir por un páramo desolado y barroso sin ninguna utilidad operativa? pero la realidad es distinta: es cierto que el primer día murieron 19000 soldados británicos, pero si consideramos que el 76% de los efectivos involucrados volvió ileso, la tragedia no es tan grande”.

3/
me llevo al baño una página 30 del año del mongo (me la traje desde córdoba, soy de cuarta) y leo una traducción de un artículo de la revista time sobre todd browning: “lo atrae todo aquello que suceda bajo tierra o en la oscuridad, en particular los homicidios. prefiere el amor de los que tienen deformidades físicas. “freaks” es una de las películas más macabras de la historia del cine y sin dudas reúne más desgracias humanas que cualquier show circense”. browning prefería creer que hablaba de “la tristeza de aquellos que no pueden ser parte siquiera del gran conjunto de la gente”

4/
uh terminé medio abajo, perdón. ¿conocen el chiste de la fiesta de los asteriscos? están todos los asteriscos en una joda enorme y de repente por la puerta entra un punto. se corta la música y todos se detienen a mirarlo. el punto, molesto por la atención exclama “¿que nunca usaron gel, ustedes?” har ha hah que plaaaato chau putos.

el amor es como un buitre de ésos que te comen el hígado

1/"el vietcong esperó a que llegara la cuarta oleada de helicópteros para atacar. dos helicópteros fueron derribados. otros tres intentaron rescatar a las tripulaciones atrapadas y también fueron abatidos. esta catástrofe provocó el pánico en tierra, que se extendió rápidamente a todas las otras unidades. los contingentes blindados que avanzaban por los arrozales llevaban a los tiradores sentados arriba de los carros, sin ninguna protección, y fueron acribillados. cuando su jefe entró en pánico y no supo que hacer, la acción degeneró en una lucha caótica. aún así, hicieron desembarcar a los hombres de los helicópteros. lanzados a un mar de barro que les llegaba a la cintura, fueron abatidos en masa.
el asesor norteamericano dijo que ‘había sido una mierda, como siempre’, pero su informe fue corregido en aras de la cooperación aliada”
(sobre la batalla de ap bac, donde 10 000 hombres del ejército survietnamita fueron derrotados por 340 guerrilleros del vietcong)

2/más o menos a las doce y media de anoche me compro unas empanadas bastante mala onda y una cerveza y me siento a mirar un documental sobre john holmes que pasan en i sat. entre las cosas interesantes del documental hay dos momentos en los cuales el tipo miente sobre sus estudios universitarios y su participación en el ejército. no soy un experto en pornografía (diría que soy apenas un interesado que se ha quedado medio atrás con el tema) pero he leído varios reportajes o biografías en las cuales las estrellas porno declaran tener estudios universitarios (sin investigar y diciendo sólo los dos primeros que me vienen a la memoria: kimberly kupps y lexington steele). ¿por qué eso?¿pensarán que uno se calienta diciendo “cómo se la están ensartando, y encima tiene un doctorado del MIT en física del estado sólido”, o similar? (eso sin contar la poco climática comparación con un tipo que no sólo tiene un doctorado del MIT sino que además tiene una gadorcha de 44 cm)

3/ sabiduría de almanaque, ezra pound: “el pajaro se posa en el espino pero se muere enseguida. a algunos tipos los cuelgan, a otros les disparan. la condición humana es desgraciada. (¡oh que desgracia!, etcétera). así pues sonriamos, para hacernos un sitio en la gracia malsana de la amable naturaleza.”

una vez se me apareció dios y me dijo que “me estaba portando mal”

1/
de repente no es que me estoy cogiendo a tracey adams vestida de enfermera: es que me estoy haciendo la paja viéndola en un video en la computadora, eso es una decepción pero tampoco está mal, de repente me doy cuenta que no estoy pajeándome frente a la computadora de casa sino en la del trabajo. me estremezco de pánico, pero está todo en silencio y parece no haber nadie. me doy vuelta y están todos mirándome.

2/
-es demasiado cruel.
-chocolate por la noticia, por eso es tan emocionante.
-no puedo entender cómo se puede gozar con la muerte de ese animal. es de un sadismo injustificable.
-ja ja usted es un pelotudo cetarti, cómo injustificable, no entiende nada. y no es el dolor del animal. es la situación. la tragedia. la sensación de que algo, por una vez, sucede y uno está ahí para verlo.

3/
“es un trabajo fabril, como una línea de montaje. un poco al revés, claro. el ritmo de la línea es algo alienante, imparable. y con las vacas lo mismo. vienen y vienen y vienen. es imposible trabajar de eso si no te emborrachás. yo me hice pomada el hígado en la época del frigorífico, estaba borracho todo el tiempo que trabajaba.

ese mismo carácter imparable, cuando tenías una buena mañana y agarrabas una racha sin errores, te llevaba a una especie de trance medio místico. a mí me pegaba como una integración con una especie de ritmo del universo, un fluir gigantesco del cual yo era una partícula muy menor, insertando un pistón de acero en la cabeza de las vacas. yo mataba, la vaca caía, en otro lado nacía o enloquecía alguien, aparecía otra vaca, sobre la superficie de júpiter un huracán movía miles de toneladas de silicio. la integración con una innumerable cantidad de acontecimientos que sucedían a lo largo de millones y millones de kilómetros.”

(carta de antonio de melli a j.d. salinger, sacado del libro “la gelatina de acero” de anthony burguess, sobre vida, obra y tragedia del paraguayo, penguin books 1967. salinger le mandaba dinero ocasionalmente, y una vez obsequió a de melli una bolsa de agua caliente que es hoy exhibida en la celda-museo de la cárcel de pedro juan caballero)

soy una inexistencia que no existe

“el hombre da su simiente a la mujer y es el comienzo de un largo, largo, indefinible viaje hacia el nihilismo”(kimitake hiraoka, a.k.a yukio mishima, hedonista de la muerte y escritor)

cosa terrible que había bajado y recién escuché ahora: kronos cuartet, el disco dedicado a mishima. tremendo, aunque no para cualquier hora del día y claro, no para cualquier día tampoco. otras cosas que estoy escuchando estos días y que nada que ver con eso: infectious grooves (“hijo, no se te ve bien...¿estas enfermo?”) y gentle giant. igual, no muy conmovido por nada. y eso que soy muy sensible.

tengo dos libros a medio leer y que hace varios días que no agarro: “facundo” y “el hombre que fue jueves”, facundo está bastante bien y el hombre... empieza muy bien y después medio que se pone previsible (por lo menos hasta donde dejé, que es cuando todos los canas se dan cuenta de que ninguno de ellos es anarquista), pero siempre tiene cosas como estas:
“la verdad es -dijo syme con una calma casi perfecta- que si no estoy ebrio, estoy loco; pero que en todo caso me conduciré como debo. ¿se puede fumar?”

“con dios me acuesto/con dios me levanto/con el espíritu santo y la pilila/la pilila más dura que un canto” (álvarito ruiz do pete, 1306, “oda a mi madre y otros poemas”, edición de auteur)

eh bueno, la verdad que si les digo algo les miento. ah, en national geographic ví un documental super fascista pero muy interesante sobre el ac 130 spectre, “el caza cuatrimotor”. teóricamente ésta es la semana de la aviación, pero cada vez que lo pongo hay un pelotudo en bermudas hablando con unos nativos que lo miran con cara de bolas llenas. capaz que es la otra.

en la mudanza refloté las cerdos y peces. me llevo una al baño: “nunca hay que dar el nombre. si lo das te llaman, si vas tenés que ir y volver, si no vas te siguen y te traen. a los perros se les enseña el nombre para que al escucharlo obedezcan. a los niños también”

bueno, ya es algo, ¿no?

era una linda morocha de ojos verdes, ¡pero ahora ya está katú medio viejona!

"..., en general culpa. culpa y tristeza." (herminio iglesias en declaraciones al national geographic)
estuve en córdoba, vine a mandar mis cosas. también anduve por la villa . entré medio a las escondidas a comprar faso, pero como carla se estaba bañando, fui a ver a irene. en el camino me encontré con algunos de los chicos. me tomé unos mates con irene. ella también estaba triste, se le había volado una pieza de chapa que tenía al costado de la casa.

me cuenta que ahora consiguió un trabajo por horas cerca del cpc de villa libertador y que son tres horas nomás pero que bueno sale, camina y se despeja un poco. mientras hablamos, veo por la puerta de la cocina que algo (alguien) se mueve cíclicamente. alrededor nuestro juegan los chicos, se meten cosas sucias en la boca. de la cocina sale la hija de irene. saluda distraídamente y el resto del tiempo que hablamos con irene, su hija establece un circuito por los límites del patio, que recorre hablando en voz baja. irene dice que prefiere salir porque es muy deprimente el lugar, porque no hay nada lindo para ver. uno de los nenes me regala una tira de cinco o seis caramelos fizz. irene me dice que ella también tiene algo para convidarme, sale con una caja de chocolates tofi que le dieron desde la iglesia y me da cinco.

conseguí el faso y me fuí, eran cerca de las seis y media de la tarde. tenía que pasar por la facultad y para ello debía atravesar una especie de baldío angosto lleno de basura que hay al lado del puente de velez sársfield. ahí ví a un tipo vestido con un traje todo sucio, la cara colorada. estaba parado y había levantado una revista "rumbos" de la basura. la revista estaba toda pegoteada y húmeda de la basura y el tipo estaba perdido en su lectura. completamente concentrado. la tristeza era una anaconda de cuarenta metros revolviéndose adentro mío. me sentía (estaba) lleno de polvo terroso, creo que lo que marca a la villa es la tierra, la naturaleza constante y minuciosamente invasiva del polvo. me pregunté cómo sería el tiempo para una persona así. ya estaba de la recabeza a esa altura, así que no sé si es que me acuerdo o que me dió la impresión, de que caminé un rato largo mientras me preguntaba contínuamente eso: cómo sería el tiempo para ese tipo. cómo sería el tiempo. cómo pasarían esos días. la pregunta rebotaba en mi cabeza como la partícula en aquella caja que no intercambiaba energía con el medio.

"el rabí le explicaba el universo: esto es mi pie, esto es el tuyo, aquello la soga." (j.l. borges, "el golem")

quizás todo tipo de placer es solamente un sustituto

en la boliferia de florencio varela conseguí boxers imitación stone island a $ 6 cada uno (los valen) y también una edición en rústica de "la gelatina de acero", el documentadísimo libro que escribiera anthony burguess acerca de la vida de antonio de melli, editado la primera vez por penguin books en 1967. no lo leí todavía, pero me lo llevé al baño y estuve mirando las fotitos. hay facsímiles bastante legibles de la correspondencia de de melli. críptica frase en una carta escrita a pío baroja y fechada en pedro juan caballero (república del paraguay) el 12 de agosto de 1953: "algo parecido a mí ha desaparecido de los lugares que solía frecuentar". el resto de la carta consiste en divagues sobre el origen extraterrestre de algunos órdenes de la clase cephalopoda y en tediosas transcripciones de diálogos telefónicos con su madre (fallecida el año anterior).

mh, qué otras cosas hice: fui al acto de los fachos el 5 de octubre y me estuve moviendo entre la tenebrosa fauna presente. lamenté no tener cámara de fotos, había una selección de caras sólo superadas por las de la gente que asiste al cementerio de la chacarita los martes de cuatro a seis de la tarde. también ví por primera vez un cienpiés. bastante grande, tal vez de más de diez centímetros de largo. yo estaba solo y llovía. esteeem... en fin, qué se yo. la realidad opera en abierta oscuridad, para volver a decir algo.

quisiera olvidarme de que no existís

estoy tratando de escribir una novela. el protagonista de mi novela se llama cetarti. cetarti también trata de escribir una novela. el protagonista de la novela que escribe cetarti es también un escritor que no puede escribir. para ser sincero, debería decir “estaba tratando de escribir una novela”, porque ya hace un tiempo que lo único que hago es mirar la televisión.

en la novela que estoy (o estaba) tratando de escribir, cetarti escribe sobre un escritor obsesionado con un animal que le es inaccesible. pretende simbolizar con eso la búsqueda de algo que no se va a encontrar. ni siquiera es una búsqueda, porque el protagonista de la novela de cetarti no busca. se limita a leer noticias sobre la búsqueda de animales de los abismos, criaturas colosales que se mueven lentas en la oscuridad de las profundidades marinas, devorándose después de sostener batallas cortas que se resuelven en seis o siete movimientos elegantes, ultraveloces. cetarti, por otra parte, saca fotos a cosas en equilibrio: perros atropellados, pájaros muertos, paisajes en los que no hay personas, casas polvorientas, basurales, demoliciones. después sueña que se sacó las fotos a sí mismo. en realidad, todas estas son cosas que me pasan a mí. no sé si es muy constructivo. no estoy muy seguro.

no es que esté quieto, me muevo imperceptiblemente

-¿y esas tumbas?
-no son tumbas, son como... mh no sé, monolitos recordatorios, vendrían a ser. muere mucha gente al borde del acceso. ves lo que son las casas, no hay veredas, es muy precario todo. los autos andan a los pedos y la ruta está mal diseñada, son muy cerradas las curvas y la carpeta asfáltica es un desastre, así que cada tanto un auto se sale de la ruta y se mete en una casa o mata a alguien al costado de la ruta. y la gente pone eso como para recordar que acá o allá estrolaron a alguno.
-pasando sausalito tambien hay cosas como éstas, yo pensé que eran tumbas de en serio.
-es que son tumbas de en serio, ésas. ahí sí hay gente enterrada. gente pobre que vive en el medio del monte y que es un quilombo llevar el cuerpo al cementerio y bueno, lo entierran ahí.
-y por qué al costado de la ruta, por qué no en el medio del monte.
-no sé, supongo que a esta altura los tipos deben estar podridos del monte, los deben poner ahí para que miren pasar los autos.

(de "la persistencia del pete", novela corta de antonio de melli a partir de la cual se comenzó a hablar de una "corriente inmovilista" en la literatura paraguaya)

me atosigan a mails y llamadas telefónicas preguntando por qué no actualizo, o me paran las viejas que me reconocen en la calle. estoy medio complicado estos días y por un par de meses (eso con suerte) no voy a tener internet en casa. estoy mudándome de ciudad y bueno, es un quilombo y no me queda tiempo para la contemplación. esto seguirá funcionando, supongo.

pero este blog se caracteriza por la información útil que brinda a los lectores, así que les dejo esto como para mantener el profile:

"en el otoño de 1943, para mejorar el proceso de cremación y ahorrar carbón de coque, se procedió en uno de los crematorios de auschwitz a una serie de experimentos. técnicos de la fábrica topf e hijos, la compañía alemana que había fabricado e instalado los hornos, midió el grado de combustión de combinaciones de distintos tipos de coque y cadáveres. concluyeron que la mejor carga para un horno consistía en un adulto bien alimentado, un niño y otro adulto que estuviera en los huesos a causa del trabajo forzado. una vez que esta combinación comenzaba a arder, no precisaba de coque adicional, y desde entonces fue la que se utilizaba en forma estándar cuando era posible conseguir esa proporción de cadáveres."

(de "apparatus of death", colección time life)

para la gente linda que me quiere y me aprecia, sigo deseando lo mejor. el resto, como siempre, que coma mierda y se muera. eso sí, besos a todos.

we invented casual

kabiwashi: "matar al gato equivale exactamente a extirpar un diente cariado que esta doliendo mucho, es como destruir la belleza. entretanto, nadie tiene certeza de que ésta sea la mejor solución. la raíz de la belleza no había sido extirpada y de vuelta aunque el gato pudiese estar muerto, su belleza perfectamente podría continuar viva. y por eso, sabe, para satirizar la liviandad de esa solución, fue que joshu colocó sus zapatos sobre la cabeza, él sabía, por así decir, que la única solución posible era soportar el dolor del diente cariado."

"había algo de cruel en el movimiento de las manos [de kabiwashi]. se comportaban como si tuviesen un privilegio desagradable, atroz, en relación a las plantas. tal vez fuese por eso que, cada vez que escuchaba el ruido de la tijera y veía caer el tallo de las flores, tenía la impresión de que estaba goteando sangre"

(yukio mishima, "el templo del pabellón dorado")

viendo tele, canal luz (evangelista). más específicamente, programa del hijo del reverendo omar cabrera. el tipo ora en voz baja, en una especie de trance, mirando arriba, apretando los puños. atrás suyo, contra una pared pintada de azul eléctrico, una viejita toca la pandereta medio espasmódicamente. en el soulseek, bajando anthony and the johnsons.

a la araña vos le cortás todas las patas y se vuelve sorda

1/no escribo nada porque no tengo nada para escribir. en este momento, mi realidad actua en abierta oscuridad. la escucho moverse abajo del piso.

2/estuve en buenos aires, compré unos cuantos números viejos de "el víbora". me llevo uno al baño y leo esto de una historieta llamada "déle a su conejo los piensos que necesita":

"entre tanto, d. encontró a su media melona, una enana a la que odiaría profundamente, más que a ninguna otra hasta entonces.
-¿cómo ocurrió?
-una trampa para cazar alimañas como usted.
-pasea usted a menudo por aquí con ese perro rengo. sabe, desde hace un tiempo es usted para mí la chica del perro rengo. claro que comprenderá, el interés que pueda tener yo por su perro siempre será distinto del que pueda tener por usted.
-consigue a la vez ser lógico y grosero.
-¿cómo se llama usted?
-giselle.
-¿y su perro?
-creí que mi perro no le interesaba."

el tiempo transcurre circular y concéntricamente con la programación del cable

más de suicidas en la fábrica de sueños: lupe velez, “el huracán mexicano” (según kenneth anger)

“endeudada hasta el cuello y embarazada de su último amante, decidió escenificar con sumo cuidado la última noche de su vida. encargó un inmenso ramo de flores, invitó a dos amigas a la última cena y luego, a las tres de la mañana se quedó sola en su falsa hacienda de rodeo drive. el dormitorio era un mar de nardos y gardenias y resplandecían las llamas de varias docenas de velas. vestida de lamé plateado, la lupe se instaló en aquel altar a la propia muerte, escribió una nota de despedida al padre del feto, abrió un frasco de seconal y se lo zampó entero. las manos entrelazadas en señal de plegaria, se tendió en la cama escenificando lo que ella se imaginaría como una imagen fotográfica final de exquisita belleza. precisamente esa foto no se tomaría nunca. el seconal no quiso mezclarse bien con la picante última cena. lupe empezó a vomitar, dejando una hedionda estela de vómito desde la cama hasta el baño, donde resbaló en las baldosas y cayó dando con la cabeza en el borde del lavatorio. el cuerpo fue descubierto por juanita, la doncella y claro, la imagen no era ni bella ni conmovedora.”

11:40 de la mañana, mirando fijo la pantalla del word, donde nada sucede desde hace ya bastante. en voz baja desde la tele, la madre angelica dice “derrama tu sangre sobre mí, concédeme la fuerza para cargar mi cruz”

escuchando grateful dead, en desordenada selección de temas bajados.

a veces soy yo pero me estoy dando cuenta de que la mayoría del tiempo soy mi tía luisa

hoy a la mañana bien temprano, ataque de hígado. vómitos y sudor frío. ahora me preparo un té, estoy contento porque me siento mucho mejor y este primer medio faso de la mañana me encontró con la agradable sensación de estar un poco purificado: el estómago vacío, cierta liviandad. pongo la radio por primera vez en no sé cuanto tiempo y pasan temazo de new radicals: “wake up, kids /we've got the dreamers disease…” , ese del video que cantan en un shopping mientras la gente rompe todo.

no me voy a poner escatológico contando detalles pero bueno, la secuencia de vómitos resultó complicada y me llevé la antología de spoon river (edgar lee masters) para entretenerme entre arcada y arcada:

“si hubiera vivido un año más/ hubiera patentado mi máquina voladora/ y me habría hecho rico y famoso/ justo es pues que al artesano/ que intentó esculpir una paloma sobre mi tumba/ le saliera más bien un pollo./ pues ¿en qué consiste la vida sino en ser empollado/ y correr por el corral/ hasta el día de la matanza?/ ¡sólo que el hombre tiene cerebro de ángel/ y ve el hacha desde el comienzo!”

en el history channel, lindo documental sobre la “serie del siglo” de cazas a reacción (del f 100 super sabre al f 107). en volver, “regalo del cielo”, una de las cosas más enfermas que ví en mi vida. raúl rossi y su uniforme de ángel consistente en pijama celeste/lila con alitas amarillas de paño lenci símil insignia militar merecen un lugar en la entrada del museo de lo desagradable. en film zone dan “¿y dónde está el piloto?”, acá me quedo.

una frase de mi tía luisa: “moriré católica”, dice cuando echa a los testigos de jehová que vienen a evangelizarla. lo dice con su cara de osito cariñoso adelgazado a fuerza de sacrificio.

en el soulseek, curioseando bandas clásicas que no tengo muy junadas: grateful dead, canned heat, traffic, mountain. descubrimiento la semana pasada: mc5, es impresionante como podían meter SEMEJANTE quilombo en 1969. eran pesados en serio (financiaban a los black panthers entre otras cosas, no como ahora que los buena onda salen en la tele pidiendo guita para greenpeace) y con un sonido crudísimo, que pared de sonido ni sobregrabación de guitarras ni la pindonga.

mh, bueno, que se yo...

cantina la covadonga, oaxaca: malcom lowry está escabiando contra la barra y se le acerca juan fernando marquez. todavía no se conocen, pero marquez llegará a ser su mejor amigo mexicano e inspirará al doctor vigil de "bajo el volcán". le dice:
-lo estuve mirando a usted (perdóneme) y me parece, si me permite, que debe liberarse de sus pensamientos.

parte de este mundo y sin embargo parte de aquel

escuchando everything but the girl, “the paris match”. pensamientos mientras me enjabono la garcha: la gente es más linda cuando disimula.

la parte más lunar de mis caminatas lunares (cartucho king size p/exteriores+free jazz) sucede en los no sé, dos o tres kilómetros que hago de la costanera cordobesa. a lo largo de ese recorrido, hay un par de barrancas desde las que se ven lugares “profundos” (= 3 m aprox.) del río. ya conté que en el invierno está bueno tirarle cascotes a las viejas del agua para verlas moverse perezosamente. ayer, como en todos lados, hacía un frío de recagarse, y las viejas se juntaban todas en el fondo de las ollas, donde se ve que estaba un poco más cálido (probablemente a causa de toda la basura pudriéndose). se juntaban no sé, de a miles, o bueno, cientos. enormes, algunas de casi un metro de largo. quietas, aletargadas, apenas moviéndose de a ratos. como en ese cuanto de ballard, esperando algo.

“yo soy ladrón por motivos económicos” (alberto sbrili, ladrón, en declaraciones a “el país” de españa, 25/8/85)

“-cuente hasta diez- le ordenó laurent al paciente. el enfermo se detuvo al llegar a siete.
-¡qué raro!, normalmente no saben dormirse antes de llegar a veinte.
-yo no duermo -gritó el enfermo-, lo que pasa es que no se contar.”

(boris vian, “las hormigas”)

sueño que vivo en las sierras. uno de esos sueños constituidos por una sola escena detenida que contiene toda la información necesaria: voy a buscar leña atrás de la casa, hay mucha, el día es soleado y apenas sopla viento. entre las maderas vive un animal venenoso y por alguna razón deseo que me muerda.

me convertiré en una estatua de sal lamida por vacas viejas

escuchando en repeat “ich hatt einen kameraden”, marcha de las ss leibstandarte adolf hitler. me da un poco de miedo, me hace acordar a una película que sabían dar en las trasnoches de los sábados de canal 12, que no sé por qué unos tipos se encuentran un barco en alta mar y el barco está todo comido por el óxido y que hay fantasmas, y se escuchan cosas como éstas y hay proyectores que se ponen a andar solos y proyectan discursos de hitler. la marchita la bajé con el soulseek, y tonteando bajé también discursos de hitler, de charles manson, de stroessner, william burroughs leyendo partes de “the naked lunch” (“a greeeey fiddle monkey...”). para salir a caminar me armé una seleccioncita de archivos de ésos y free jazz. es un viajecito. y ahora que lo pienso, creo que hace no sé cuanto que vivo en la trasnoche de canal 12.

palabras usadas ayer en terapia: nada, terminado, arrasado, borrado.

una de las partes que más me gusta de las que conseguí de naked lunch leído por burroughs es “el álgebra de la necesidad”, y es impresionante como habla el viejo, pero no se le entiende un corcho, así que voy al libro y leo:

“los nervios de El Gordo estaban despellejados y pelados para sentir los espasmos de muerte de un millón de excitaciones frías... El Gordo aprendió el álgebra de la necesidad y sobrevivió.

un día se dejó caer por la plaza, un feto simiesco, gris translúcido, con ventosas en las pequeñas manos blandas de un púrpura grisáceo y una boca redonda de lamprea, de cartílago frío y gris, forrada de negros dientes eréctiles en busca de las manchas dejadas por la droga... y un tipo rico pasó y clavó la vista en el monstruo y El Gordo rodó por el suelo meándose y cagándose del miedo y se comió su propia mierda y el tipo aquel, conmovido por semejante tributo a la potencia de su mirada, dejó caer una moneda. así que El Gordo aprendió a servir la carne negra, y creció hasta que su cuerpo se convirtió en una cosa barriguda como un acuario, y sus ojos muertos de periscopio barrieron la superficie del mundo”

ahora pizzicato five, “happy end of the world”, discazo.

también del guille b: “bobadas, chicos” dice con una sonrisa que desarma, “soy un viejo cáncer en plena floración, y tengo que proliferar”

alienwalk ("¿quieres ver una cerilla arder dos veces, eh?¿quieres?")

los otros dos lugares irregulares donde leo es en la ducha (solo revistas) y en el gimnasio, durante las dos medias horas de bicicleta fija (ahí llevo libros). al gimnasio me llevé hoy “mondo y otros relatos” de jean marie gustave le clezio. a le clezio lo había descubierto en una v de vian y me había comprado el libro y no lo había agarrado nunca. leí “mondo”, el primer cuento del libro, y lo terminé lagrimeando como una peluquera mientras pedaleaba (y es un hecho científicamente demostrado que yo no tengo sentimientos). es buenísimo le clezio, algunas cositas:

“-hay un árbol delante de un río.
-sí, volveré quizás así cuando esté muerto: un árbol inmóvil frente a un hermoso río.”

“cuando la gente le había hablado, mondo no había levantado la cabeza. se quedaba inmóvil en la vereda, con la frente apoyada en los antebrazos. ahora, las piernas de la gente se habían detenido frente a él, formaban una muralla en semicírculo. mondo pensaba que mejor se fueran, que continuaran su camino. miraba todos esos pies parados, los gruesos zapatos de cuero negro de los hombres, las sandalias de taco alto de las mujeres. escuchaba las voces que hablaban encima de él, pero no llegaba a entender lo que decían. ‘llamar por teléfono’, decían las voces. ¿llamar a quién?. mondo pensaba que se había vuelto un perro, un viejo perro de pelo salvaje que dormía tirado en una esquina. nadie debía verlo, nadie debía prestarle atención a un viejo perro amarillo. el frío seguía subiendo por su cuerpo, lentamente, por las piernas, la barriga, hasta la cabeza.”

vodka “orloff”, 1000cc: $8,50
jugo baggio multifruta 1000cc: $2,75
lechugón cordobés, 25 grs: $30
ver que la realidad se va de picnic mientras yo me quedo en casa mirando tele: no tiene precio.

en un canal que se llama vh1 están pasando división miami, no sé si les dije (muy bien los promos con el slogan “policía de elegante sport”). de esta serie lo mas pedorro me parecían -me siguen pareciendo- los protagonistas. me toqué en el nombre de gina por un tiempo, años ha. en otro terreno me parecían alucinantes zito y zwaitek y el más grande de todos, el teniente castillo. justo ayer dieron ese episodio doble con la esposa camboyana que él creía muerta. sigo la serie, espero enganchar los episodios en los que estuvieron zappa, miles davis, phil collins, james brown y willie nelson (estos dos últimos buenísimos, willie nelson hacía de un ranger de texas jubilado y enfermo de cáncer o algo así que buscaba vengar la muerte del hijo de su mejor amigo y james brown era como una aparición extraterrestre que veía la otra mujer policía, la que era compañera de gina)

en volver días pasados estaban pasando “mi amigo luis”, película con luis sandrini sobre el encanto de ser cadete del colegio militar. uno de los momentos cumbres de la película es cuando arnaldo andré (sí, arnaldo andré hace de milico!) le dice a sandrini: “quisiera que usted fuera mi padre”. se miran de tal manera que uno piensa que arnaldo se va a arrodillar y va a empezar a mamársela a sandrini, pero no.

escuchando: “mama used to say”, hepcat. “maaama ius chu sei/ boy don’t ranauai froomior proobleeems”. de una foto que ví de estos tipos me queda la seguridad de que fuman el triple que yo. no me hinchen las bolas muchachos, los problemas están para esquivarlos.

¿y ustedes como andan? me chupa un huevo la respuesta, pregunto de amable nomás. que tengan un buen día.

-Me asustó el que me adivinara la dirección.
-He he no sea pavo. La dirección la sabe porque lo estuvo siguiendo. No es Superman, tampoco. Tiene esa cosa rara que puede mover cosas con la cabeza, pero nada más.


-El 22 es un calibre jodido. Si la hace mal es un garrón, podés quedar paralítico o algo así. O ni entra. Como te digo una cosa te digo la otra: si la hace bien es como lo mejor, rebota un par de veces adentro del cráneo y te corta el cerebro en tajadas y no hay orificio de salida, te evitás el enchastre. Es como menos feo. Pero si lo que querés es asegurar el tema, conseguite uno de esos pistolones calibre 14 que vienen y es más desprolijo pero ahí no hay tu tía. Yo tuve suerte con el calibre 22. O no sé si decir suerte.
-Por qué suerte.
-Vos te diste cuenta que yo tengo peluca, ¿no?
-No.-mintió Cetarti.
-Bueno, sos un pelotudo entonces. Tengo peluca. Mirá.
Duarte se sacó la extraña mata de pelo y agachó la cabeza. Señaló una cicatriz rectangular en la parte de arriba del cráneo.
-¿Querés tocar?
-No, gracias. ¿Qué es?
-Una plaquita de platino. Recuerdo de un tiro de 22. La bala entró, atravesó el cerebro en línea recta, y justo dio en donde se juntan los frontales y parietales. Rompió un poco los huesos pero no hizo ningún estropicio en la salida, casi no hubo pérdida de masa encefálica. Y acá estoy.
-Un milagro.
-Más o menos. Un caso extremo de ojete, diría yo, posible pero muy poco probable. Como pegó justo donde se juntan los cuatro huesos, la bala rompió muy rápido y casi no hizo daño. Si hubiera entrado con cualquier otro ángulo me mataba. Estuve dos días en terapia intensiva y a la semana ya estaba de vuelta en casa.
-¿Y no salió?
-No te digo, a la semana salí.
-La bala, digo
-Ah sí sí salió, este es el orificio de salida. Entró por acá –señaló una pequeña cicatriz en la papada-, hizo un surco limpito en el cerebro, y salió sin tocar nada importante.
-Una probabilidad de una en cien millones.
-Ahá.
-Pero qué trayectoria rara, si le entró por ahí para llegar al cerebro tuvo que doblar sesenta, setenta grados.
-No, esto fue hace mucho, yo estaba bastante más flaco en ésa época, -apoyó el dedo indice contra la cicatriz y la empujó contra la parte interior de la mandíbula -así entró, ves. Lo que pasa es que engordé y la cicatriz se corrió de lugar.

Cetarti miró a Duarte. Sin pelo la cara le cambiaba bastante.

la vida adentro de una lata

domingo, diez de la mañana: me despierto, me baño y prendo el primer cartucho del día. tomo mate y como pastafrola y miro un documental en el discovery sobre un esqueleto de velocirraptor chino, antecesor de las aves. aprendo lo siguiente: las plumas son escamas muy evolucionadas. todo lo otro me lo olvido.

lunes a la noche: me pasan a buscar para comer unos lomitos. me preguntan como estoy, no nos vemos hace ya un tiempo. hablo como un loro, mientras hablo pienso en lo cansador que es escucharme, en lo cansado que estoy de mí y de todo esto. mientras hablo pienso que quisiera callarme, pero no puedo. vuelvo caminando a casa y me duermo mirando la tele, no me termino de dormir bien porque el ruido me molesta, pero no me levanto a apagar.

martes, nueve de la mañana: viendo “the office” en isat. es el episodio que termina en que todos van a una discoteca, lo ví treinta y seis veces. en el history hay un documental parece sobre pilotos de fórmula uno, en el infinito enseñan taichi o similar. en volver está caramelito, trato de hacerme una paja pero tengo los dedos fríos. le bajo el volumen al tele y pongo style council. me gusta esa mezcla entre liviandad y melancolía. hubo épocas en las cuales esta música me “alegraba”, por decir algo. ahora sigo reconociéndola como linda música pero me da una sensación rara, como la de comerte una torta riquísima después de que te cuentan que tenés gangrena en un pie y tienen que amputártelo. hace más de tres semanas que pelotudeo y pelotudeo y no escribo nada.

bueno, estos son los highlights de los últimos días. lo otro son así lapsos más gomosos de tiempo en los que no pasa nada o no me acuerdo. no sufro, de todas maneras.

“fuimos detonados por una implosión neutrónica: todo lo que no tiene vida queda en pie jovial y elegante como un ascensor” (esto lo encontré en una hoja rota de una revista cerdos y peces, no sé quién lo escribió)

"es un hombre viejo que escribe siempre un poema sobre un hombre viejo cuyo tercer pensamiento es siempre muerte y que escribe un poema sobre un hombre viejo cuyo tercer pensamiento siempre es muerte y que escribe un poema, como la imagen en una caja de cereales que muestra un personaje levantando una caja en la cual hay la imagen de un personaje levantando una caja y el personaje cada vez más pequeño y más lejano,

la imagen misma de la realidad que huye"

(lawrence ferlinghetti, "he")

it´s like a plastic hornet devil

-es que es así, loco: yo me muero mañana y capaz vos te pones triste y todo eso pero te comés un asado esa misma noche. te aclaro que si pasa a la inversa es lo mismo.

-no, claro, mas vale.

¿me parece a mí o gustavo cerati últimamente se está pareciendo un poco a boy george?

alguna vez fuimos libres, salvajes, asesinos. no lo olvides

acá transcurre mi vida ultimamente.

escuchando steel pulse, “leggo beast”. como para ir diciendo algo, estos días me toco pensando en jeanine garofalo (ha ha y si eso les parece enfermo, lo hago pensando en esa escena de sexo telefónico de “la verdad sobre perros y gatos”) y en la madre y la hija de “grounded for life”. eeerh, esto es lo máximo que puedo contar de mí mismo, hoy por hoy.

estoy buscando artículos sobre culpa y autopunición en torturadores y no encuentro nada, serían muy amables de indicarme alguna pista si la tuvieran. en el camino encuentro cosas:

“en la alemania de los nazis se mató a miles de personas indefensas antes y fuera de los campos de exterminio. solo en la cámara de gas de la clínica de hadamar fueron asesinados más de 10.000 personas consideradas "indeseables". el cadáver no. 10.000 fue festejado por el personal con música y borrachera. este personal era personal médico. sin la asesoría, la ayuda administrativa y técnica, y la participación directa de médicos y enfermeros, estos crímenes no hubieran sido posibles.

fue un comité de especialistas médicos el que decidió sobre la técnica más eficiente del asesinato: la cámara de gas. y lo hicieron voluntariamente. hitler, ante el temor del escándalo, había asegurado que nadie estaría obligado a participar en las acciones de la campaña siniestra de "eutanasía". y de hecho, no se sabe de ningún acto represivo del régimen contra los pocos médicos o psiquiatras que se negaron a participar en los actos del exterminio. simplemente fueron alejados de los grupos de planificación de los crímenes.”

el articulo completo en www.menschenrechte.org/beitraege/vergangenheit/beitv006.htm

en villa libertador vive una señora en los restos de un parque de diversiones ambulante. soy de un lugar donde la llegada de uno de estos parques era una novedad. a mí me llevaban y yo sin saber por qué me entristecía bastante.

hablando de eso: en lo de irene hacen frazadas con ropa vieja. las hacen a mano y se cagan de esfuerzo. si alguno de los que lee tiene una maquina de coser que no usa, bueno, aca la necesitan.

ahora veo un documental en el history sobre los dam busters, los destructores de las represas del ruhr. la historia la conocía, pero esas reconstrucciones digitales de los lancasters volando en rasante están buenísimas. me compré un huevito kinder y voy a rezar para que adentro me traiga una vida.

update: cagaron los bombarderos nocturnos de la segunda guerra, en volver está "carmiña" con maría de los ángeles medrano y arturo puig con su cara de boludo de siempre. deprimente ricardo moran como el mandadero enamorado de la sirvienta que se curte el niño rico y encantadora betiana blum como la pérfida cornuda. sigo rezando al lado del kinder, y no me animo a abrirlo.

sumergete en el centro del sonido, como en el sonido continuo de una cascada

-Parece que no falleció inmediatamente, porque hay un segundo tiro con ella ya cuando está sobre la mesa, con orificio de entrada en la frente. La remató. Y después se sentó acá, -señaló una silla contra la pared- se sacó la dentadura postiza, la puso sobre la mesa y se disparó apoyando el caño contra la garganta. El oficial me dijo que no fue un pacto, porque él se sacó la dentadura, y ella no.
-¿Y eso?
-En los casos de pacto suicida, es casi clásico que los viejos se saquen la dentadura postiza antes de matarse. La policía se llevó los dientes y el arma.
-Y eso por qué.
-La pistola estaba buena. O sea, era una porquería calibre 22, un matagatos, pero era una antigüedad, mi papá se la trajo de la guerra civil. Se la llevaron para quedársela.
-¿Y los dientes?
-Los dientes no sé por qué los llevaron. Si es para quedárselos, son gente muy rara.

mc donald´s no existiría sin la mc donell douglas

"este año, en el que hemos vendido un billón diario de envases de nuestros productos, se consumirán en el mundo otros cuarenta y siete billones envases de otras bebidas por día. en muchos sitios todavía es más fácil encontrar agua que coca cola. el sistema de distribución debe crecer mucho aún.
los descansos para tomar café constituyen una tradición en las oficinas de todo el mundo. de ahí que nos estemos concentrando en lograr que todos los que necesiten un descanso beban coca cola en lugar de café" (coca cola companies, informe anual 1997)

si tratas de sostener el dintel y las puertas de una casa que se desmorona, tú también te verás en apuros

nansén vio que los monjes del pabellón este y los del pabellón oeste disputaban por un gato.

nansén asió al gato y dijo a los monjes:
-si alguno de ustedes profiere un buen dicho, salvará al gato.
ninguno respondió. entonces nansén resueltamente partió al gato en dos.
esa tarde volvió joshû y nansén le contó lo sucedido. joshû se quitó las sandalias y, poniéndoselas sobre la cabeza, salió.

dijo nansén:
-de haber estado allí, habrías podido salvar al gato.

otro tema:

antes

después

viendo documental en el history channel sobre aviones espía, me entero de dos datos interesantes:

a/ el u-2 fue una versión del f-104 desarrollada en ocho meses. era muy difícil de volar: la diferencia entre la velocidad de pérdida (es decir, aquella en la que el avión se cae) y la supersónica (pasando la cual se quebraban las alas) era de sólo 12 nudos. o sea, los tipos tenían que sobrevolar toda rusia cuidando de no bajarse ni pasarse de ese callejón de aproximadamente 22 km/h. en versiones posteriores el callejón se redujo a ocho nudos.

b/ el famoso u-2 en el que iba francis gary powers fue interceptado por misiles y un mig. aparentemente uno de los misiles rusos derribó al mig y la onda expansiva de la explosión rompió las alas del u2. esto lo cuentan en el history que son bajalíneas del imperio y venden que la unica tecnología piola es la de ellos, pero hay argumentos a favor de esta versión en la tradición industrial rusa. un ingeniero amigo decía: “en rusia el factor seguridad está dado por la cantidad”. mucha gente, mucha producción. que se caigan cuarenta no es tanto, total hiciste quinientos hoy y pasado mañana hacés tres mil.

una buena del mundial: en volver pasan "la fiesta de todos". imperdible felix luna comentando los festejos desde un balcón colonial: "esta multitud sana, alegre, es lo más parecido que haya visto a un pueblo maduro". o "esta ocasión que tenemos de festejar todos, sin que nadie quede de lado o se sienta marginado"

dios, tengo que ponerme a escribir pero el canal volver es siempre una tentación. ahora dan una garompa que se llama "cuando llega el amor, hipólito y evita", una especie de romeo y julieta contada entre radicales y peronistas, y cuya primera escena consiste en una pelea a tomatazos
entre capobiancos y monteros (que vendrían a ser montescos y capuletos). el horror, el horror.

un individuo serio y callado que no se había destacado especialmente, pero cuando se le consultó si quería mandar una "heterodoxa unidad de ataque", aceptó alborozado.

tipos que se la bancan: saburo sakai y la vergüenza de la herida pequeña

“¿guadalcanal? antes de ir ni siquiera sabía dónde quedaba guadalcanal...”

“un ruido indescriptible. todo el mundo pareció explotar y mi zero se bamboleó como un juguete. sentí como si me hubieran golpeado en la cabeza con una porra. el cielo enrojeció y perdí la conciencia. (...) mi avión debía haber caído como una piedra. en pocos minutos el aire frío que entraba a través del destruido parabrisas me hizo recobrar la conciencia. la primera cosa que ví fue a mi amada madre. me estaba reprendiendo: “¿qué te ocurre? deberías avergonzarte, quejándote de una herida tan pequeña”. desde una altura de 18 000 pies bajé sin control hasta unos 7000. el avión caía aún cuando decidí lanzar un bombardeo suicida. decidí que si debía morir me iba a llevar un buque norteamericano conmigo. sin embargo, ¡no podía ver ningún buque!¡no podía ver nada!. sólo entonces entendí que mi cara estaba cortada por los numerosos fragmentos de metralla y que estaba ciego. no sentía dolor.

el zero continuaba su caída hasta el océano. por pura fuerza de hábito tiré hacia atrás de la palanca de control. aparentemente el avión salió de su picado. la presión del viento a través de la cabina me tranquilizó algo. intenté mover la palanca de gases. mi mano izquierda estaba totalmente insensible. cuando intenté presionar el pedal del timón me dí cuenta de que mi pierna izquierda también estaba inmovilizada. con desesperación solté la palanca de control y me froté ambos ojos con la mano derecha. tras hacerlo tan fuerte como pude por unos instantes empecé a ver algo con mi ojo izquierdo. el ojo derecho seguía ciego. lo que veía lo vislumbraba a través de una película roja, como si el mundo ardiera con ferocidad. de repente sentí en mi cabeza un terrible y agónico dolor que me dejó casi sin respiración. alcancé a tocarme la cabeza con la mano derecha y noté que estaba sangrando.

entonces pensé: ahora sí voy a morir. me calmé y dije: ¿no he derribado ningún avión enemigo hoy? tenía un total de sesenta victorias. ahora llegaba mi turno. siempre supe que un día me sucedería.

puesto que la herida de mi cabeza era la más grave, inserté los dedos índice y medio de mi mano derecha a través de la hendedura de mi gorro de vuelo. penetraron profundamente y comprobé la gravedad de la herida. obviamente era muy profunda y los huesos de mi cráneo estaban astillados. pero mi mente estaba despejada y comencé a sentirme mejor que antes. (...)

oleadas de cansancio comenzaron a golpearme y me empezó a entrar sueño. una vez más, cuando conseguí abrir mi ojo bueno y mirar a mi alrededor, descubrí que el avión estaba al revés. me golpeé la cabeza con el puño y el dolor me mantuvo despierto durante un momento. si no conseguía vencer aquella somnolencia, tarde o temprano me quedaría dormido. decidí que sería mejor regresar a guadalcanal y picar sobre un buque enemigo. cuando alabeé e hice virar al zero de regreso a la zona de combate, mi mente se despejó de forma milagrosa, lo suficiente como para poder observar la brújula. decidí intentar aterrizar en rabaul. me sorprendí cuando el tren de aterrizaje y los alerones funcionaron, tenía muy pocas esperanzas de ello ante la gravedad en las averías del avión. controlé el avión a pesar de mi aturdimiento, calibrando altitud y régimen de descenso gracias a la cima de un bosquecillo de cocoteros que vislumbraba confusamente hasta que sentí cómo las ruedas tocaban el suelo. había llegado a casa. los pensamientos se agolpaban en mi mente y me dejé caer en un turbio mundo de neblinas rojizas. antes de perder la conciencia de nuevo, sentí que diversas manos me golpeaban el hombro y varias voces me llamaban por mi nombre. gritaban: ¡sakai!¡sakai!¡nunca digas morir!”

(saburo sakai, ciego de un ojo y después de recuperarse de sus heridas, volvió a volar en junio de 1944 contra el asalto masivo de los norteamericanos a las marianas. derribó dos cazas norteamericanos en iwo jima y resultó el mayor as japonés sobreviviente de la segunda guerra)

-ustedes no me trataron bien.
-usted no trató bien a mucha gente.¿qué sentía cuando torturaba?.
-yo recibía órdenes...lo que pasa es que cuando uno está en una época de represión muy grande como eran esos años, uno no se puede poner en contra. entonces hay que meterse para tratar de cambiar la cosa desde adentro...eso es lo que hice yo.
-no se qué quiere decir con eso...
-yo quería corregir algunas cosas...si usted le pregunta a alguno de los que estuvieron ahí le van a decir que yo fui el que mejor los trataba. gracias a mi muchos salvaron la vida. usted no sabe lo que era aquello. yo traté de humanizar la tortura. creo que hice las cosas lo mejor que pude.
-¿está arrepentido de lo que hizo?
-le repito. hice las cosas lo mejor que pude. quizás me equivoqué algunas veces.
-¿usted entró en la casa de santiago 2815?.
-¿donde vivía el matrimonio de ciegos?
-ahá.

¡de saber lo que era el fuego, por cierto hubiese podido cocer su arroz más temprano!

volví a grabar cosas:
-y cachito que tal, cómo anda.
-ahí anda, trastornadazo, tiene como seis novias que son unos cachivaches peor que él... y un dia se enamora de una y al otro dia te dice “esta tumbada me tiene podrido, ahora me gusta aquella”, y al otro dia embolado con esa. y todo el tiempo así. y vieeeeenen las minas acá, y lo llaaaaaman por teléfono...
-uh sí es terrible cachito en el teléfono, yo me acuerdo que iba a la radio y se apencaba a hablar por teléfono con las novias y le daba, le daba...
- (carcajada) sí porque se posesiona cachito viste, se concentra, como es que se dice, se... seeee ¡transporta! ja ja se transporta cachito hablando, los tenía podridos a todos porque les ocupaba el telefono y no podían recibir llamados.
- sí, si por eso iba cuando hacía yo el programa, porque a mi nunca me llamaba nadie y entonces tenía una hora de teléfono. un día yo había dejado unos libros al lado del teléfono y estaba haciendo el programa en el estudio y x me había acompañado y se había quedado en mi box boludeando en internet hasta que yo terminara y entra cachito y se pone a hablar por teléfono y estaba esta otra escuchando sin que cachito se avivara y dice que tenía que hacer un esfuerzo para no cagarse de la risa porque el otro mandaba cada bolazo...
- ja ja sí, porque es re bolacero el hijo de puta…
- y bueno, resulta que dejo entre los libros al lado del teléfono un libro de poemas que se llama “el hundimiento del titanic”, y más o menos era para la época de la película, y dice x que agarra cachito el libro, mira la tapa y le bate a la mina todo romántico: “me gustaría hacer el amor con vos en la cubierta del barco ése que se hundió, cómo se llama..”
- (carcajada)sí sí, no puede ser tan culeado... un día también me quedo escuchándolo y el loco estaba enroscado, concentrado viste en lo suyo y le estaba diciendo “no no, vos tenés que entender que el seso, que el seso es el seso y el amor es el amor” y hacía así con la manito...
-que culeado cachito. para colmo las minas que le conozco yo son todas de una fealdad medio increíble, porque no eran minas que vos vieras todo el día en la calle, no sé de donde las sacaría, viste...
-sí sí, son todas unas tumbadas peores que él. pero tiene una que no, esa mina... bien viste, muy arregladita, pollerita, todo muy bien, no sé de donde la sacó... ah, la conoció en el banco. cuando sale tupido con esa mina anda bien cachito, se arregla más o menos... porque anda con las otras y es un desastre, los pelos todos revueltos, esos sacos viste que le regalan...

me llevo a cagar una revista revista “esto!” (nro 295, 1991) y me encuentro este simpático diálogo:
-doctor, a usted siempre le toca bailar con la más fea, ¿no?
-tiene razón, pero a mí lo que me preocupa es que estas situaciones se generalicen. no es cuestión de que cualquiera vaya y tome como rehén a personas inocentes para reclamar cosas imposibles. mire, yo me constituí en esa casa a pedido de la policía. entré diciéndole al joven, quien para mi forma de ver estaba alcohólico o drogado, que se entregara. como juez, le ofrecí todas las garantías, ¿y sabe lo que me dijo? “¡vos fuiste el que me metió preso cuando me violaron, te voy a matar hijo de puta!”. fíjese qué momento, ¿no?"

xxx

Primero sintió únicamente el miedo. Después y de a poco fue percibiendo la situación: Molina era un niño y estaba encerrado en una habitación con las paredes cubiertas de empapelado húmedo. Había una ventana abierta, pero estaba enrejada y era imposible huir de ahí. Hacía calor y llovía. Sentado en una cama con la vista fija en el picaporte de una puerta, estaba aterrado porque sabía que esa puerta se abriría en un instante. Pero ese instante por algún motivo se demoraba indefinidamente, aunque conservaba su carácter de inmediato. Tras una sucesión de congelados momentos de pánico que pareció eterna, se movió el picaporte. Molina niño se meó encima. Molina adulto fue despertado por el cálido flujo de orín. Abrió los ojos y dejó la mirada en el techo unos segundos, mientras terminaba de salir de la pesadilla y el corazón dejaba de latirle fuerte.

Prendió la televisión. Eran las siete y cuarto, no había llegado a dormir tres horas. Puso las sábanas en el canasto de la ropa sucia y sacó el colchón al patio para que se secara. Los perros aparentemente sintieron los movimientos y se pusieron a ladrar. Los había encerrado en el departamento del fondo creyendo que era la opción más silenciosa, pero los ladridos se escuchaban perfectamente. Eso estaba mal y empezó a pensar que lo de los perros no había sido una gran idea. Buscó en la alacena y sacó dos paquetes de polenta y uno de fideos. Junto a la polenta echó un kilo de carne cortada en trozos chicos, mucha sal y cuando estuvo tibia y casi lista para servir, echó cuatro frascos de Aseptobrón y revolvió mucho, para que la polenta terminara de enfriarse y para que el jarabe se distribuyera de manera uniforme sin afectar mucho el sabor. Después fue a darse un baño.

if i sleep the plane will crash

de nuevo la gente me para en la calle y me pregunta que pasa que no actualizo. tuve una semanita un poco intensa con unos cuantos highlights que todavía estoy masticando. claramente, debo retomar de manera urgente terapia, así como para empezar diciendo algo.

escuchando: “evans drive to mombasa”, lounge lizards del disco en vivo en berlín. temaaaaaaazooo.

bien el corto (llegamos una hora antes de que cerrara) paseo por el cementerio de la chacarita, fasito en mano en la submarinista compañía de la doctora k. la descripción del personaje más interesante que descubrimos se la dejo a ella porque yo estaba medio estúpido y es mérito suyo haberlo descubierto.

también charla bajo la llovizna con mi hermana, también fumando, pero esta vez en el desierto playón de una obra en construcción poco antes de entrar a avellaneda. entre otros conceptos, coincidir en la descripción de nuestra madre como “la barbarie meticulosa”. frases destacables hay otro par largo, ya habrá oportunidad.

compré un par de números atrasados de “el víbora” y disquitos de mp3 de gentle giant, steel pulse, ornette coleman, style council, daft punk y un compiladito de free jazz de donde estoy escuchando lo de los lizards. (¿lo de los lizards es free jazz? no me parece, pero lo mismo está bueno. y qué mierda sé yo, por otra parte)

hay una colección de libros muy buenos sobre la segunda guerra mundial que se venden en las librerías de saldos, de la colección time life. en general están en dos tomos, y yo acá en el pantano cordobés había conseguido el primero de “el sol naciente”, de arthur zich. conseguí el segundo en buenos aires y lo acabo de llevar al baño, donde le pegué una primera hojeada. recorto unos primeros fragmentos interesantes, como esta escenita de la caída de rangún en manos japonesas:
“rangún [hasta entonces bajo dominio inglés]sufría ahora los estertores de la guerra, sometida a los ataques implacables de los aviones enemigos. las bombas cayeron entre otras cosas en el zoo y rompieron las jaulas, los cocodrilos y las boas constrictoras andaban por las calles. un oficial subalterno británico, trastornado por los acontecimientos, soltó a los presos de los calabozos, los locos de un manicomio, los leprosos de un leprosario. después se suicidó”

y que me cuentan de este simpático consejo del manual para combatientes del coronel matsanobu tsuji, que venía subtitulado “lea esto solo y se podrá ganar la guerra”:
“cuando encuentre al enemigo después de tomar tierra, piense que usted es el vengador que se enfrenta cara a cara con el asesino de su padre. AQUÍ ESTÁ EL HOMBRE CUYA MUERTE LIBERARÁ A SU CORAZÓN DE LA CARGA DE IRA QUE CONTIENE. si no lo puede destruir totalmente, jamás podrá descansar en paz.”

he he si me querían programar a mí, al textito le sobran las palabras “el asesino de”.

esto es todo por ahora amigos, ahora me fumo un cartucho y pongo disquito de style council y me pongo a laburar en mi otro, ejem, proyecto literario. nos estamos viendo.

dale un buen puñetazo y dirán que eres uno que ha comprendido el zen

una tarde media rara ayer en el barrio: primero presencié una tremenda pelea en la calle, con palos grandes y piedras, comentada entusiastamente por mario (9 años) "espere profe no se vaya, ese chico es chorito y lleva fierro". durante el transcurso de la tarde me ponen al día de que han matado a un pibe del barrio y a otro lo balearon a la vuelta de donde estamos. mario se reivindica primo del muerto. dalma lo desmiente "mentira vos no sos nada del x. "(x.= el difunto) "¿a ver profe, si x era novio de mi prima que es mío?""nada mario, si se casa es primo político tuyo, pero no estaba casado" mario se desilusiona un poco con la pérdida de parentezco. "lo dejaron regaladazo, salió en canal diez. se robaron:nueve mil pesos, siete celulares y dos computadoras. se fueron en un auto los otros choros y a el lo dejaron regaladazo arriba del techo. se cagó a tiros con la policía y le pusieron tres tiros, uno acá otro acá y otro en la garganta. en el cajón tenía algodones en la boca y la nariz. "
-que asco mario, ¿y a vos te llevaron a ver el muerto?
-no, pero ella fue y me contó.
dalma asiente y agrega:
-y tenía los ojos así medio abiertos.
mario y dalma


irene y colita

otra imagen un poco surrealista es ir a comprar porro y encontrar a mi proveedora en la vereda al rayo del sol, con su enorme panza llena de estrías, sosteniendo un muñeco en las manos, fumando y con la cara llena de crema. me dice que voy a tener que esperar, que en una hora y media. me voy a tomar mate con irene y me cuenta que al chico lo balearon no a la vuelta sino en la esquina, que acá está mal visto llamar a la policía pero ya lo tenían más de una hora tirado en la calle y el pibe gritaba, así que ella llamó y que se jodan.


¿y éste de qué se ríe?

born slippy

últimas semanas marcadas por el dolor de cabeza y de ojos, estuve la mayor parte del tiempo con un ojo en el monitor de la máquina y el otro en el tele.

me gustaría decir que estoy desesperado. no lo estoy. no sufro. pero tampoco hay otra cosa. no voy a ningún lado. la realidad es un masacote sin ninguna entidad, y como pasas de uva vieja adentro de un pan dulce hecho con gelatina sin sabor, algunos registros:

canal “sólo tango” que parece ya no es sólo de tango: programa “ciencia y fe”, conducido por adriana salgueiro. entrevista con una gordita y ante garmaz, que hace de respaldo onda “conmigo funcionó” para un oscuro sistema de rejuvenecimiento vital. “no les va a doler nada porque son pastillas”, dice ante. para demostrar que el efecto del tratamiento no es sólo en la cara, ofrece desnudarse. pide cincuenta pesos. ante es del chaco, como yo. debe haber algo raro en la tierra, para que salgan cosas así. los meteoritos, capaz.

escuchando: recién “it must be a camel”, frank zappa. ahora saint germain, “forget it”.

en history channel, documental sobre las “herrerías grumman” y el grumman f6f hellcat, la máquina fuerte, tosca y fiable sin la cual los norteamericanos no hubieran podido establecer la superioridad aérea en el pacífico en la segunda guerra. los mitsubishi raisen (o “zeros”, como son conocidos popularmente), dominaron el pacífico hasta que llegaron los hellcat. el zero era un avión ágil, maniobrable y bien armado, pero era un barrilete hecho de madera y tela. el hellcat era un pedazo de fundición que, encima, volaba casi igual de bien. “tiraran con lo que te tiraran, el hellcat siempre te traía de regreso a casa”. la tasa de derribos llegó a ser de 19 zeros por cada hellcat. en un día, en lo que después fue conocido como “la caceria de patos de las marianas”, los japoneses perdieron más de trescientos aviones, y menos de veinte hellcats fueron derribados. ya sé, esto me interesa a mí nomás.

otro que está bueno: el canal luz, de los evangelistas. ví un programa que se llama “a toda voz”, con un manejo de cámaras típico del síndrome de abstinencia del ritalin. hipnotizante, a pesar del dolor de cabeza.

documental en el discovery sobre un tipo que se va a vivir con los babongo para inciarse en el consumo de iboga, potente planta visionaria. son muy simpáticos los babongo, todo el día endrogados y rascándose los huevos (trabajan tres o cuatro horas diarias). el documental es interesante. en un momento el explorador dice excitado: “los hombres de la tribu han decidido que ya es tiempo de que yo sea iniciado”. toman la cara de los hombres de la tribu: exhiben una intensa expresión de bolas llenas, como que todavía se lo están bancando al gringo pero ya los hartó un poco.

capitulazo de kung fu, ése en el que kane se enfrenta al demonio que le había perdonado la vida cuando niño.

enfermante la propaganda de ala de los pendejos que se ensucian porque aprenden a ser buena onda: “mamá, me ensucié porque estaba aprendiendo a dar una mano a cambio de nada”. andá a lavarte las tetas, el pendejo tiene una pinta de futuro votante de macri que voltea. o de lopez murphy.

en retro pasan “the song remains the same”, la terrible película de led zeppelin. enciendo correspondiente charuto y la veo haciendo zapping con “una mente brillante”, “american chopper” (los muy botones fabrican una moto en homenaje a la yuta), y en tve programa de jesús quintero, llego a ver entrevistas con dos legendarios ladrones gaitas: el lute y el dioni. los admiradores de sabina (acreedores de un diploma que certifica gustos estéticos de trascendencia igual a cero) conocen al dioni por ese tema que dice “lo primero que hizo el dioni al llegar a río...”

aún así, a veces lo poco que hago me regala alguna metáfora. ahora les estoy enseñando a los chicos cómo, dada la parte real de una función compleja, podemos hallar la parte imaginaria. o viceversa. pero tienen razón los chicos cuando rezongan: “esto al final no es aplicable a nada”.

tengo la misma esperanza que una araña en un incendio forestal. me siento como si estuviera jugando a las bolitas mientras se me viene el tsunami arriba. que venga carajo, me chupa un huevo. me chupan un huevo todos. en otro orden de cosas, me llegó un correo de la municipalidad de córdoba pidiendo dos relatos cortos para ponerlos en revistas gratuitas que se van a repartir en los cpc de córdoba. es una humillación, me consideran un escritor cordobés. no me siento ofendido, mas bien asustado. quiero decir: ¿qué hay en mí para parecer un escritor de córdoba? ¿quién les dio mi nombre? se reconoce a un escritor de córdoba por la insulsez de su obra y porque paga para editar su librito.¿acaso parezco de esa clase de gente? es como si me hubieran señalado una mancha en la piel. el miedo de terminar mereciendo este lugar. en cuanto adquiera la certeza de que soy un escritor de córdoba gasto mis últimos trescientos pesos en un pistolón calibre 14, un cartucho y un pasaje a ciudad del este.

ahora en volver: misteriosa película con luis sandrini y a ver... mh, no sé, reconozco a alberto massini y, creo, zulma faiad, o tal vez ana maría picchio, es tan difícil identificarlas ahora después de años de cirugía. es en colores, pero de las primeras, se nota que el pelo de sandrini era de él aunque teñidísimo. ahora también veo a josé marrone, que canta junto con unos enanos un tema que dice “soy el rey del ñoqui”. también hay unos monos, y maría de los ángeles medrano. investigo y luego reporto.