aguar la sopa, pero sin agregar un puto fideo

1/no sé si leyeron un cuento de bukowski que se llama “doce monos voladores que no querían fornicar adecuadamente”. bueno la misma situación, sólo que llevo semanas metido en ella. catorce páginas de material que sirve, pero no todo junto. miro y miro y miro tratando de armar y adivinando que cosas saco a la mierda y con qué hago calzar las que quedan. de ruido de fondo tengo ewtn (me va a llevar un tiempo hartarme), dan “en el corazón de la iglesia”, miniserie documental conducida por el padre alberto, o como dice el locutor con su tonito cubano de miami, “padle albelto”: “el martirio de santa agueda, llamado también su bautismo de sangre, es recompensado aquí por nuestra madre maría, con una corona de flores”

2/“las he pasado todas. he visto azotar un blanco. he visto nacer críos. he visto una chica, que no tendría más de catorce años, darse a tres tipos a un tiempo y darles lo que su dinero valía. un día me caí de un barco a cinco millas de la costa. nadé cinco millas con la vida que se me iba en cada brazada. una vez le estreché la mano al presidente truman en el vestíbulo del hotel muehlebach. harry s. truman. cuando trabajaba al volante de una ambulancia ví todo lo que hay que ver: cosas que harían vomitar a un perro.” (richard eugene hickock a truman capote en “a sangre fría”)

3/buscó papel higiénico, limpió la sangre y tiró el papel a la basura. se lavó escrupulosamente los dientes y se puso enjuague bucal. luego abrió la boca y se miró al espejo. recorrió su ruinosa dentadura en busca del origen de la hemorragia. escupió nuevamente en el lavatorio, pero no obtuvo nada más que saliva con los restos color turquesa del enjuague bucal. sentía las encías tensas, latiendo. prendió la televisión. eran las siete y cuarto, no había llegado a dormir tres horas.

empezó a pensar que lo de los perros no había sido una gran idea. la piecita donde los había puesto estaba al fondo del patio y desde la casa se escuchaban los ladridos, debían tener hambre. buscó en la alacena y sacó dos paquetes de polenta y uno de fideos. junto a la polenta echó un kilo de carne cortada en trozos chicos, y cuando estuvo tibia y lista para servir, picó una caja de lexotanil y revolvió mucho, para que la polenta terminara de enfriarse y para que el tranquilizante se distribuyera de manera bien uniforme.

fue adelante a revisar el buzón de correo: publicidad de hipermercados, impuestos. y carta de su hermano. preparó un té en una taza grande y cuatro rebanadas de pan lactal con queso untable y mermelada de ciruelas. puso todo en una bandeja y bajó al sótano. dejó la bandeja sobre una silla y la acercó a la cama donde estaba la señora. abrió una de las esposas que ataban sus manos al respaldo de la cama. molina le agarró la mano y la llevó hacia la taza y el plato con pan.
-no le voy a sacar la venda de los ojos, así que va a tener que comer al tacto, acá hay té y pan con queso y mermelada.
apenas pudo hacerlo, casi simultáneamente la señora lo escupió y le pegó un puñetazo que logró acertar en el oído de molina, con una potencia sorprendente para una mujer de su edad y contextura. tuvo que inmovilizarle el brazo. la mujer empezó a gritar pidiendo auxilio. molina la dejó gritar sin soltarla, esperando que se cansara. pero eso no sucedía, así que le puso la mano en la boca y apretó bien fuerte. la mujer se calló. molina soltó la boca y le pegó un fuerte coscorrón en la cabeza. la mujer sintió el golpe pero reprimió cualquier gesto de dolor.

para él hizo café con crema. lo tomó lentamente, haciéndolo circular por las encías, la viscosa tibieza del líquido aplacaba la inflamación.


4/buenísimos los kids in the hall:
-tammy, que opinas del aborto?
-nunca en la primera cita.

primeros apuntes de mi regreso a la televisión por cable

una masa la madre angelica.

-alf era una bosta. en una época, supe clavarme serias pajas homenajeando a kate. ahora lo pensaría dos veces, pero quién te dice.

-al escuadrón diabólico no hay con qué darle, es buenísimo.

-ví un documental sobre criaturas abisales de la fosa de las marianas (-11.000 metros), muy bueno. gusanos de tres o cuatro metros de largo son alimentados por bacterias que procesan sulfuros. entre los extremos superior e inferior del gusano hay una diferencia de temperatura de treinta grados.

-un embole, no tengo ewtn, ahí hay cosas alucinantes: el cura ése que habla con una especie de, mh, no sé, ñandú amarillo, la madre angélica, y otra monja hecha mierda que hace “ de corazón a corazón”, un programa de media hora arrodillada y hablando con un sagrario (donde mora el corazón de jesús, aclaro por si hay perros infieles leyendo esto).
pero bueno, hay otro canal católico, así como al pasar pesqué esta frase: “por eso delante de la cruz de jesucristo pedimos perdón por nuestros pecados y colocamos nuestro sufrimiento sobre su cuerpo llagado. colocamos nuestra enfermedad sobre la llaga de cristo crucificado. jesús ten misericordia de nosotros”. ha ha los agarran estos a los gusanos abisales y les enseñan lo que es la oscuridad EN SERIO.

-vi por primera vez en un tiempo “el regreso del jedi” y no sé si me estaré volviendo adulto pero le encontré un par de defectitos: todo el animalaje que está en la cueva de jabba el hut tiene una factura digna de ese programa infantil que animaba pan am, y a los ewoks lo único que les falta es una remerita roja que diga “te quiero”. Por lo demás me sigue pareciendo alucinante. carrie fisher me gusta hasta en “cuando harry conoció a sally” porque siempre me la imagino casi en bolas, atada con un collar a los pies de jabba.

-propaganda de colgate: “las conchas son como los dientes”

update: SÍ tengo ewtn. una muy buena de la madre angélica: “algunas situaciones se manejan de manera más fácil odiando a todo el mundo”

1-a las 5:34 pm de hoy, volvieron a entrar buscando "japoneses desnudos". otra búsqueda interesante que terminó en este decepcionante blogcito fue "peso natural de la pelota de voley".

2-convertí mi humilde piecita en un hogar: puse cable. tambien tengo banda ancha, espero con esto no tener que salir de casa ni ver la televisión local y así me va a resultar más facil imaginar que vivo en otro lado.

3-eh, no sé si por eso, pero me puse a leer posts del pasado, y me parece que estaba más filoso. ahora estoy más bien gomoso, amorfo (o para ser más concreto, lo que dije un poco más abajo: últimamente soy un embole). recupero medio al azar algunas cositas:

septiembre de 2004: cuando estoy aburrido, lo provoco al tipo que nos trae el "prensa obrera" a la radio. le tiro un par de chicanas fáciles y el tipo levanta vuelo como un barrilete. después, la discusión se alarga ad infinitum y yo digo "para qué miércoles habré empezado".

agosto 2004, gusi, el pájaro y carlitos en el bar de la cañada:
- lo que yo no entiendo son las milanesas que se venden en las carnicerías. no las entiendo.
- cómo no las entendés.
- y claro, miden un milímetro,un milímetro y medio de ancho.
- bueno, pero es lo que la gente pide...
-y claro, porque ya está acostumbrada.
- qué va a estar acostumbrada, lo que pasa es que con menos de medio kilo de carne le das de comer a cuatro personas.
- cuando yo era chico, en mi casa se hacían cinco milanesas, una para cada uno, y eran unas milanesas así de gordas que vos te comías una y ya estabas.
- ah no, ahora es como un simulacro de milanesa.
- claro, como para cumplir, como para decir “acá tenés una milanesa”. carne, pan rallado, que se yo...pero en realidad casi no hay nada. es como cumplir con una formalidad, me parece.
- yo en el chaco conocí a un tipo que se volvió loco, y viste las primeras declaraciones raras, que recién al tiempo te das cuenta que el tipo las hacía desde ya su locura...
- ahá
- bueno, a éste le dio como una paranoia con los sándwiches que te servían en los bares. decía que te ponían jamón únicamente por la parte de afuera, para que vos creyeras que el sándwich tenía fiambre y queso, pero que adentro no tenía nada...
- y por que no lo hacías abrir el sándwich para que viera. no necesitabas mucho presupuesto para hacer el como es.... el experimento.
- y qué se yo. no se me ocurrió, no tengo un gran espíritu científico, he he. eso debe ser. o capaz que no le dí mucha bola en el momento, viste como soy yo, que en realidad nunca me importa mucho lo que me están diciendo, que me hablan y yo estoy pensando en cualquier otra batata. a mí en ese momento me sonó un poco raro, pero como yo sé que no estoy escuchando del todo dije bueno, me habré perdido de algo, sigamos. después recién me dí cuenta.
- bueno, pero no es la primera vez que escucho eso, eh...¿vos viste “nacido el cuatro de julio”, cuando tom cruise vuelve de la guerra y un amigo tiene una especie de mac donald´s y le explica la plata que se ahorra haciéndole un agujero en el medio a la hamburguesa?
- si, la ví pero la ví dormido, no me acuerdo de eso. mirá vos...
- (...)
- ...la conspiración de los sandwicheros cagadores.

julio 2004:a las siete me levanto y caminando hacia la parada del bondi, como quien no quiere la cosa, me hago un caño. el cielo está plomizo, hay niebla. para llegar a la parada del a2 tengo que atravesar quinientos metros de basural. a esta hora ya hay gente revolviendo. los perros están siempre. en este lugar todos se mueven lentamente, como si estuvieran regidos por un tiempo distinto.

4-bueno, esteeemmm... como es...

“la tradición nativa del colt o el smith wesson, esos instrumentos tan bien construidos que dan fin al remordimiento, curan el cáncer, evitan las bancarrotas y abren una salida a las posiciones intolerables con la sola presión del dedo. estos instrumentos norteamericanos tan fáciles de llevar, de tan seguro efecto, tan indicados para concluir el sueño americano cuando éste se convierte en pesadilla, sin otra consecuencia que el matete que después tiene que limpiar la familia” (ernestito hemingway, en “tener y no tener”)

veinte grandes éxitos de la especie humana: héctor r guzmán, barrendero. en 1987 mató a su mujer (alicia matías) de dos tiros con una pistola calibre 22, la descuartizó y la enterró en el patio de la casa que compartían. después salió a explicarle a los vecinos que alicia había abandonado el hogar para huir con otro hombre. los vecinos sospecharon porque alicia estaba discapacitada y dependía de su marido. cuando la policía desenterró el cuerpo de alicia y procedió a su reconstrucción, faltaba una pierna ortopédica. guzmán reconoció haberla vendido en un comercio de compraventa de florencio varela.

escuchando: un compilado de hip hop first class que me grabó mi amigo fabián. hay un temazo que se llama “she lives in my lap”, lástima que este boludo no puso la lista de autores, no sé de quien es.

mucha de la gente que entra a este blog lo hace porque puso en google “japoneses desnudos”. hasta los degenerados que entran son raros. cuéntense algo, que yo últimamente soy un embole.

ocio continuo, gelatinoso e improductivo. por la facultad aparezco sólo las dos horas semanales que debo dar clase. her her, a pesar de mi afable comportamiento y mi amabilidad sin baches, aquí existe gente que se ha quedado con las ganas de comerme el hígado. de vuelta las percepciones distintas que se pueden tener sobre una misma cosa, en este caso el valor nutricional de mi hígado. nunca comería de mi hígado, aunque fuera lo último que hubiera en el mundo y me lo sirvieran con ajo, cebollita picada y condimento para pizza. todo suyo amigos, envenenensén.

una multitud de pequeños caparazones se amontonaban en la playa. "como sus ancestros de hace quinientos millones de años, estos límulus o cangrejos herradura de las molucas, durante tres noches en la primavera, emergen de las profundidades donde viven y alcanzan las costas. en tres días de luna llena y marea alta, por cientos de miles llenan las arenas a lo largo de la costa atlántica de norteamérica. considerados como un estado larval de los prehistóricos trilobites, estos fósiles vivientes son parientes lejanos de las arañas y los escorpiones. junto con los ciempiés, los arácnidos estuvieron entre los primeros organismos que salieron del mar y se adaptaron a la vida en la tierra, donde el alimento era abundante y, al menos en un comienzo, no había depredadores. durante el período devónico hubo especies de arañas que llegaron a medir más de dos metros..."
-en el museo de ciencias naturales hay una araña de esas. capaz que un metro medía, con patas y todo.
-¿en cual museo?¿en el de acá?
-sí. no la araña, claro, sino el fósil.
-sí, ya sé. tampoco es el fósil, es una copia del fósil, yo la ví tambien. es un calco en yeso de una araña que encontraron en no sé que lugar de españa. megarachne nosecuanto, del cretáceo. en ese museo no tienen nada, es un embole.
-cómo que no tiene cosas. tiene animales embalsamados, tiene ese gliptodonte...
-tres boludeces, tienen. un perro embalsamado. ¿qué sentido tiene embalsamar un perro y exhibirlo en un museo?. y un gliptodonte: cada diez boludos que cavan un pozo negro, tres encuentran un gliptodonte. montar un “museo de ciencias naturales” cuando lo único que tenés es un gliptodonte y un perro embalsamado, es como poner un fiat 600 modelo 1979 y el guardabarros de un rambler en una pieza y afuera colgar un cartel que diga “museo del automóvil”.
-bueno, que se yo, yo cuando fui me entretuve. la verdad que entré una tarde que justo pasaba por ahí y se largó a llover muy fuerte. habré estado no sé, una media hora, pero me pareció interesante.

(sigo con los manuscritos de antonio de melli que conseguí en sotheby´s on line. esta escena formó después parte del guión de “los enfermeros las prefieren pechugonas”, comedia erótica con aldo barbero, gilda lousek, thelma stefani, jorge barreiro, lolita torrres y un debutante leonardo simmons. párrafo aparte para libertad lamarque en su papel de américa, la hilarante discapacitada que teje la trama de los acontecimientos)



una de las últimas fotos del oscuro “período cordobés” del hombre de puerto stroessner. envuelto en una frazada y tratando de entenderse con un nativo. años después, escribiría al dorso con su caligrafía trabajosa: “mis últimos años en córdoba fueron como caminar sumergido en una pileta llena de pomada para zapatos”

"cierta pesadez le impide levantarse, la sensación de estar protegido para todo caso, de la intuición de yacer en un lecho preparado para él y que le pertenece exclusivamente; pero no puede descansar, la intranquilidad lo expulsa del lecho, se lo impide la conciencia, el corazón que late sin término, el temor a la muerte y el ansia de derrotarla, todo eso no lo deja estar acostado y vuelve a levantarse. esta agitación y algunas observaciones aisladas, fugaces, casuales, hechas en este camino, constituyen su vida." (franz kafka)

not just nothing, not there's no answer, not it's nowhere or nothing to show for it -it's like there's no past like the present. it's all over with us. there are no doors...oh my god! like i wish i had a dog. oh my god! i had a dog but he's gone. his name was zero, something for nothing! you like dog biscuits? fill in the blank.

¡moloch! ¡soledad! ¡inmundicia! ¡ceniceros y dólares inalcanzables! ¡niños gritando bajo las escaleras! ¡ancianos llorando en los parques!¡moloch la prisión incomprensible! ¡moloch la desalmada cárcel de tibias cruzadas y congreso de tristezas! ¡moloch cuyo pecho es un dínamo caníbal! ¡moloch cuya oreja es una tumba humeante!

“nunca he conocido un criminal que no filosofe (...) sobre la rueda del destino y la serpiente que muerde su propia cola. la práctica me ha enseñado que pesa una maldición sobre los servidores de aquella serpiente: andarán sobre sus abdómenes y comerán del polvo” (gilbert keith chesterton, “el puñal alado”)

en el prólogo a la recopilación de cuentos del padre brown que hizo para la colección “biblioteca personal” de hyspamerica, borges cita a chesterton no sé de dónde: “la noche es una nube mayor que el mundo y un monstruo lleno de ojos”. ése prólogo incluye una anomalía, no sé si intencional del viejo: recomienda un cuento (“los tres jinetes del apocalipsis”) que no está en el libro.

me llevo al baño una revista página/30 de mayo del 2000. excelente el relato de anthony burguess sobre el derrumbamiento de su salud en borneo y su hospitalización en inglaterra:
me colocaron en una sala enorme llena de enfermedades neurológicas. el hombre de la cama contigua tenía la cara fija en un rictus del “homme qui rit”. “pronto cambiaremos esa sonrisa”, decía su médico que veía la cara como cualquier otro miembro. unos ancianos paralíticos temblaban. el paciente de la cama del otro lado estaba reducido a simple pienso de un aparato y parecía un pulpo. dijo a la enfermera: “buenos, días, estaca”, pero ella no reaccionó. “esto te hace formar, maldita sea, no te dice buenos días ni buenas noches ni te besa el culo ni nada”. no era una sala para oficiales de primera clase. el doctor roger bannister, muy conocido por haber corrido la milla en un minuto, se acercó a mí con una bandeja neurológica; se trataba de un aparato para medir las reacciones olfativas. olí a menta y dije que era menta, del limón que era limón y llamé “verduras podridas” a las verduras podridas. examinaron superficialmente mi inteligencia. defina “espiral”. ¿qué diferencia hay entre “alegre” y “melancólico?”. aquellos días había una diferencia. dije que alegre o gay era de origen francés y melancólico de origen griego. esta respuesta fue la de una especie de obseso por las palabras y es probable que se valorase mal. sustraiga 7 de 367 y continúe la extracción hasta el límite. lo oyó el hombre pulpo y fue más rápido que yo : “360-353-346-339” (pronunciando todas las tes como la f griega) “¿fácil cuando juegas a los dardos, no?”. me extrajeron fluido espinal. quise saber por qué. el doctor bannister dijo que era para conocer el contenido proteínico.

“después de chequear que no hubiera nada interesante en los canales de documentales, habían dejado puesto uno de los noticieros locales, porque los había impactado la visión de unos hombres de overol arrastrando cadáveres desollados de vacas en un playón de cemento: el allanamiento a un faenadero clandestino. cuando pusieron imágenes del frente del lugar, los dos reconocieron el edificio.
-¿eso no queda cerca de tu casa?-preguntó duarte.
-a dos cuadras. se les vivían escapando los animales. a los pocos días de mudarme tuvieron que matar un cebú que se les había escapado. lo arrinconaron frente a mi casa.
-muy clandestinos no eran entonces.
-lo que pasa es que ahí había un frigorífico, antes. que se fundió y quedó todo eso abandonado. después los tipos llegaron y empezaron a usar las instalaciones y todo el mundo pensó que el frigorífico había vuelto a funcionar.
los tipos de overol, después de amontonar los cuerpos de las vacas, las rociaban con pintura celeste en aerosol, para que la carne no pudiera ser vendida. las vacas estaban casi enteras y sin piel parecían salidas de esas láminas ilustrativas de los diccionarios, apenas más brillosas, y con los ojos más resaltados.
-qué barbaridad, cómo van a tirar toda esa carne, deberían dársela a la gente pobre.
-pueden estar enfermas las vacas, pueden tener aftosa.
-si tenés hambre te importa tres carajos que la vaca esté enferma. aparte, la aftosa no te hace nada, te pueden llegar a salir llagas en la boca como mucho. bah, yo digo, si yo tengo hambre y me dicen no que la carne tiene aftosa, sino que está medio podrida, yo la agarro lo mismo y la hiervo mucho y me la como.
-no, ni loco, prefiero cagarme de hambre.
-no, boludo, yo no te estoy diciendo hambre de que me salteo la cena. te digo hambre de que estés sin comer tres días, o cuatro. hambre hambre. de en serio.
-no sé, yo no podría, creo...
-no podés hasta que no hay otra cosa, yo lo aprendí de comerme un curso de supervivencia en el monte. un día cazaron un mono grande, lo trajeron y lo colgaron de una rama. y nos dijeron que a partir de ese día se suspendían las comidas. nos sacaron las armas para que no cazáramos nada y nos tuvieron cagando durante cuatro días, caminatas larguísimas, mientras el mono empezaba a pudrirse, y no nos daban de comer, agua con sal nomás. al quinto día descolgaron el mono todo hinchado, nos hicieron mirar mientras lo cuereaban, lo destripaban y lo hervían. lo estuvieron hirviendo no sé cuanto, un montón de tiempo. y nos dieron de comer eso. y lo comimos, estábamos recagados de hambre. lo hicieron así porque de otra manera nunca nos hubiéramos animado a probar carne de mono podrida
-y que tal estaba.
-horrible, claro. pero la onda no era que nos gustara, sino que aprendiéramos que la carne podrida se puede comer si la hervís lo suficiente. lo único que no hay que recalentarla. te podés morir de botulismo.
-ahá, muy útil el dato, gracias.
-nunca se sabe...”
(durante su oscuro “período cordobés”, el inmovilista paraguayo antonio de melli bocetó lo que después sería la saga de los soldados pumba y colifo, llevada al cine por enrique carreras y que inmortalizara a los actores argentinos alberto olmedo y jorge porcel. esto es la transcripción de un manuscrito que compré en la subasta on line de objetos de de melli que hizo sotheby´s el año pasado no, el anterior. para mi sorpresa, la caligrafía del hombre de puerto stroessner es dificultosa e infantil)

eniwetok: mediodía termonuclear, o la asintótica aproximación al blanco absoluto

música de la semana: don ellis, satie.

retomé un libro de kazuo ishiguro, “pálida luz en las colinas”:

“-(...)verás, mariko se escapó una mañana. no recuerdo por qué, es probable que estuviera enojada por algo. bueno, el caso es que estuvo andando por la ciudad y me fui detrás de ella. era muy temprano y no había nadie en la calle. mariko se metió por una callejuela y la seguí. al fondo había un canal y allí estaba la mujer, arrodillada, con los brazos metidos en el agua hasta los codos. era una mujer joven, muy delgada. en cuanto la ví supe que pasaba algo. ¿y sabes algo, etsuko?, se dio vuelta y le sonrió a mariko. yo sabía que pasaba algo y mariko también porque dejó de correr. al principio pensé que la mujer era ciega, tenía una mirada especial, en realidad sus ojos parecían no ver nada. y bueno, sacó los brazos del canal y nos mostró lo que había estado sujetando bajo el agua. era un bebé. entonces agarré a mariko y salimos del callejón.
-¿qué edad tenía mariko por aquel entonces?
-cinco años, casi seis. en tokio vio más cosas. pero siempre se acuerda de esa mujer.”

¡un buen par de ojos de vidrio y tu mirada tiende a mejorar!

1/me quité la flor del ojal y se la dí. la agarró como un botánico o un morfólogo.
-unos quince centímetros de longitud-comentó-. una forma roja enrollada con un añadido lineal verde.
-sí, -dije animándolo- ¿y qué cree usted que es, doctor?
-no es fácil de decir. -parecía desconcertado- carece de la simetría simple de los sólidos platónicos, aunque quizá tenga una simetría superior propia... creo que podría ser una inflorescencia, o una flor.
-¿podría ser?
-podría ser.
(...)
-¿qué es esto?-pregunté, mostrándole un guante.
-¿puedo examinarlo? procedió a explorarlo como había hecho antes con los sólidos platónicos.
-una superficie contínua -proclamó al fin- plegada sobre sí misma. parece que tiene -vaciló- cinco bolsitas que sobresalen, si es que se las puede llamar así.
-sí, bien –dije cautamente –me ha hecho usted una descripción. ahora dígame qué es.
-¿algún tipo de recipiente?
-sí –dije- ¿y qué contendría?
-¡contendría su contenido! –dijo con una carcajada- hay muchas posibilidades. podría ser un monedero, por ejemplo, para monedas de cinco tamaños.
-¿no le resulta familiar?¿cree que podría contener, que podría cubrir alguna parte del cuerpo?
no afloró a su rostro la menor señal de reconocimiento.

actuaba exactamente igual que actúa una máquina. no se trataba de que mostrase la misma indiferencia que una computadora ante el mundo, sino que construía el mundo como lo hace una computadora, mediante rasgos distintivos y relaciones esquemáticas. podía identificar el esquema, sin captar en absoluto la realidad.

(oliver sacks, “el hombre que confundió a su mujer con un sombrero)

2/antes de ayer: lindo día en agua de oro. tirando al blanco con un rifle de aire comprimido. siempre les tuve miedo a los caballos y me animé a acariciar uno. si sigo a este ritmo, cuando llegue a los cuarenta lo habré probado TODO.

3/ayer y hoy, la misma nube de melancolía, la misma sensación de estar en ninguna parte, de no tener a dónde ir, qué hacer. me distraigo pensando en maneras elegantes de corregirme.
sacks, hablando del caso citado más arriba en términos de schopenhauer, dice: “un hombre que había perdido totalmente el mundo como representación, pero que lo había preservado totalmente en términos de voluntad.” y se pregunta: “¿o faltaba algo en su actitud, que le impedía relacionar aquello que veía consigo mismo?”

un jardín de tierra reseca regado con lágrimas, en el que florecen unas pocas flores que huelen a pata

1/no sé si les conté que me están pagando un sueldo por hacer nada (aparentemente me van a dar más plata y voy a tener que mover un poco las manos, pero sin ninguna exageración). de todas maneras, es algo con la estabilidad de la nitroglicerina. la facultad tiene la simpática política laboral de no despedirte. te enterás si estás afuera el día de pago: llegás al cajero y no hay un peso. y no hay lola porque la baja la tramitaron el mes anterior. eso me pasó antes de ayer, teóricamente habíamos cobrado el lunes, y cuando voy a ver mi cuenta tenía un saldo de –0,67 centavos.
bueno, me dije, al fin ha sucedido.
ya estaba mal predispuesto, claro, pero las cuadras que caminé hasta la parada del bondi me pareció que esta ciudad me agredía refregándome en la cara su intrascendencia, su suciedad, la fealdad de su gente con un entusiasmo especialmente sádico. esperé media hora para tomar el n3 (un cascajo que con una esforzada restauración podría habitar un museo de la india), donde viajé acompañado por otras seiscientas personas. me sentía merecedor de todos los escupitajos de la historia de la realidad del universo. llegué a mi casa, me preparé un par largo de pipas y terminé la botella de criadores (de tanto mirar la etiqueta me aprendí los nombres de los toros: tarquino, virtuoso y niágara). de a poco, me sentí invadido por una sensación de libertad. hace mucho que me siento parado en una etapa muerta que no acaba de terminarse, un final que no termina de darse.
y bueno, ahí estaba. listo, finito. decidí irme de acá.
el día transcurrió profundizando esa sensación de epifanía. me sentía intensamente solo. solo y liviano, muy liviano. estaba solo en la casa y caminaba en un circuito fijo entre mi dormitorio y el living, evaluando no ya qué hacer, sino cómo hacerlo. a la noche estaba hasta contento. cuando llegó el otro habitante de bergson 5454 le dije “listo gringo, ya está, me cepillaron”. el otro me miró raro y me dijo:
-no pagaron todavía. se cobra mañana.
me deprimí un poco, seré boludo. tengo atragantado ese polvo en la garganta. fui libre unas horas. soy de octava.

2/pagué el teléfono, ya estoy de nuevo disponible para que me llamen los millones de indeseables que lo tienen agendado y nunca las cuatro o cinco personas de las que me alegraría recibir un llamado. me compré otro whisky que ya está casi por la mitad. ayer salí a caminar, hice joule-laplace-rafael núñez-octavio pinto-costanera-centro (unos 14 km) en más o menos dos horas, ahí dí un par de vueltas y agarré de vuelta la costanera hasta barrio juniors, después para el lado de la terminal (las cuadras alrededor de la terminal y villa libertador son los dos lugares de córdoba que me gustan porque me parece que ahí la ciudad se sincera) y de vuelta al centro. en total, más de quince kilómetros. iba en un estado de trance, pensando en cosas que ahora casi no me acuerdo. mentira, ha ha (llanto)

3/ahora escucho en repeat un temazo de 16 minutos llamado “let the freak flag fly”, que está en un compilado de mp3 que me grabó mi amigo fabián, el winamp le atribuye la autoría a “tranq. bass”, completamente desconocido/s para mí. estoy escribiendo, llevo ocho páginas de un cuento/capítulo de la novela que voy a fallecer sin terminar. tengo a dos tipos que tienen una vieja secuestrada en un sótano, uno es un ex torturador y el otro, bueno... pobre, lo único bueno que hizo es que se baleó con la perrera para evitar que maten a perros callejeros. no está mal el concepto, pero le está faltando punch. la única frase que me gusta hasta ahora es un choreo (si me preguntan digo homenaje) a nathanael west, están hablando mientras molina cura a una perra que está muy enferma y el ex torturador le dice:
“-Con la mitad de la energía que ponés en ese animal, te podrías estar clavando a Rosa.
-No me interesa clavarme a Rosa, clávesela usted si tanto le gusta.
-Sos amargo, eh…San Daniel Molina virgen pelotudo y mártir, patrono de los perros indefensos, ruega por nosotros. Vengador de la perrera municipal, curador de la mastitis callejera, apóstol del antibiótico aplicado a ojo, atiende nuestras súplicas.”

4/jamás tuve un esplendor y aún así me las arreglo para decaer, lástima que nunca requieran estas habilidades en los clasificados. dios no juega a los dados, dijo einstein. stephen hawking retrucó que no sólo juega, sino que hay veces en que los tira y no sabe donde carajo han caído. esto no sé a qué viene pero bueno, lo pongo igual, queda bien.

un auschwitz del alma con mausoleos que eran la fosa común de los que no habían muerto

1/“arrastrándose de un rectángulo de sombra a otro, comprendió que pronto debería encontrar algo o acabaría allí su vida, atrapado como la comitiva de un faraón en el interior de ese mausoleo que se había construido a sí mismo.” (james graham ballard, “playa terminal”)

2/
“-Que mierda no van a simpatizar con la perrera. No escuchó la radio. Es como si hubiera secuestrado a, no sé... atletas judíos, algo así. Tienen miedo.
-Te trataron de terrorista un par de veces.
-Sí, me cagué de la risa. Están todos locos.
-Un nuevo fantasma recorre las calles de la ciudad, hehe... lo mismo no fue una gran idea, te voy diciendo... sería una cagada que caigas en cana por esta boludez y salte toda esta otra historia.
-No voy a caer en cana por esto. Nadie se dio cuenta de nada.
-¿Y los perros? Si algún vecino botón ve tantos, capaz te denuncia.
-No los va a ver nadie aunque se asome, están en el galponcito del fondo. No va a pasar nada, a no ser que el boludo de Cetarti meta la pata. Espero que se conforme con habérselo contado a usted y no abra más la boca.
-Se lo remarqué bien. Aparte no me llamó para contarme, llamó para comprar porro, yo fui el que le preguntó. Desde que leí el diario a la mañana tenía como un presentimiento, viste que yo a veces...
-En el diario dicen un tipo alto, obeso y atacado de asma. No era tan difícil, tampoco.
-Hay mucha gente obesa que respira mal, podría haber sido otro, perfectamente.
Duarte parecía haberse ofendido un poco por la duda sobre sus facultades.
-Bueno, el tema es que no, Cetarti estuvo bien, incluso medio se hacía el gil al comienzo, le tuve que insistir un par de veces. No va a andar contando por ahí, creo que por ese lado nos podemos quedar tranquilos. Pero vos te vas a tener que guardar un par de días. La camioneta no te la vas a querer quedar, me imagino.
-No estoy loco. Aparte es una cosa siniestra, es una cámara de gas ambulante.
-Por qué, que le pasa, quema mal el motor.
-No, literalmente, una cámara de gas. Matan a los perros ahí. Conectan una manguera entre un respiradero y el caño de escape, cierran los otros respiraderos y enchufan la manguera.
-Y la manguera con que la agarran para que no pierda gas, con una rosca.
-Ni eso, con abrazaderas.
-Ah, mirá vos, bastante elemental... bueno, mientras vos te hacías el Zorro yo estuve hablando con el hijo de Rosa, el tipo me empezó a decir de nuevo que no tenía la guita que le estamos pidiendo y ta, ta, ta.
-El tipo no quiere pagar.
-Y yo le dije mire, usted tiene esta guita en tal y tal lado, su madre tiene tal caja de seguridad en tal y tal banco... viste le voy diciendo todo. Y se queda callado un rato y me dice que bueno que donde lleva el dinero. Y le digo que ahora queríamos ochocientos mil. Así que quedamos que a la mañana saca la guita y onda mediodía lo llamo.
-El tipo no va a pagar.
-Si no paga le devuelvo a la madre cortada en pedacitos.
-Es que le importa un carajo el tema, lo viene pedaleando desde la primera vez que habló. Ni llamó a la policía. Capaz que hasta le estamos haciendo un favor, le estamos dejando toda esa plata para él solito y está esperando que aparezca muerta en cualquier baldío para ir a hacer la denuncia. Esta vieja, aparte, es lo más amargo que hay, no me extrañaría nada...
-Ha ha, te la trataste de garchar y te sacó cagando, serás boludo...
Duarte le miró la cara y largó una carcajada.
-¿Tengo razón?¿Te la quisiste garchar?
-Es una idea asquerosa. Ni se me pasaría por la cabeza.
-Que tipo amargo que sos...donde está ese espíritu juvenil, que me queda para mí entonces. Te hace falta coger un poco. Por eso andás todo el día con esa cara. Y si le hacés asco a todo, viste...”
(antonio de melli, fragmento inédito del guión de “¡y aquí comenzaron mis problemas!”, comedia picaresca con maría aurelia bisutti, olinda bozán, tincho zabala y números musicales a cargo de katunga, sabú y aldo y sus pasteles verdes, que no llegó a estrenarse en el circuito comercial. uno de los pocos registros existentes del “período argentino” del gran inmovilista paraguayo)

3/escuchando gil evans, “the individualism of...”. temperatura: 22 grados. humedad: 78%. tristeza: cinco o seis cuadras de largo. el leopardo del descontento y el león del desánimo caminan entre la ropa sucia de mi habitación. estoy solo como un boludo, pero tampoco se me ocurre otra manera de vivir. tengo la impresión de que tengo cansado a medio mundo. a mí, por lo menos, seguro.
habito un final. no hay otra cosa.

para achicar el pánico, nada de imaginarse que se vive en marte entre criaturas extrañas, ni de hacerse amigo de unos pocos animales: el tío border esquiva las preocupaciones de esta dulce letrina ayudado por la acción contínua de porro falto de estacionamiento fumado en pipa (la textura gomosa conspira contra la capacidad de tiraje si se arma con papel) y simpática combinación 40% criadores/60% baggio multifruta en vaso repleto de hielo. tilín tilín y keep on truckin´.

me chupa un huevo el aumento de la carne, pero mis contactos en villa libertador anuncian que los cien gramos se van a ciento cuarenta mangos. ¿qué se sabe?¿es así o me están currando? el otro día, mientras esperábamos que me trajeran mi pequeño ladrillito, darío ponía cara de analista económico (un poco a contramano de los cinco puntos que tiene tatuados en la cara) y me decía “es que fijate, están vendiendo a doscientos euros el kilo, conviene llevarla toda afuera”.

mi primer práctico de variable compleja lo completé preguntándole a los pibes qué era un oso polar. me contestaron a coro “un oso rectangular después de un cambio de coordenadas, ese chiste es viejísimo”. se los había contado el tipo que les dio álgebra en primer año. no tengo remate para esto.

“esto” son muchas cosas, claro.

sunday afternoon weightlessness

soy una entidad sin forma, consistencia ni recipiente. si algún pelotudo me pregunta en qué ocupo mi día, voy a estar pensando media hora antes de contestar.

escuchando: morphine, “all wrong”.

estos días estuve releyendo lo que tengo de “los escorpiones del desierto” (descripta como “el itinerario de supervivencia del teniente koinsky, dejando a su paso un reguero de tumbas en la arena africana” por el crítico javier coma), del enorme hugo pratt, la saga del long range desert group a comienzos de la segunda guerra en abisinia, etiopía, sudán. lugares donde se mezclan franceses, italianos, ingleses, mercenarios africanos de toda laya, cazadores de elefantes, camelleros, bandidos dancalos (“soberbios tiradores y afectos a castrar a sus enemigos”), y hasta caín y abel en persona. faltan los alemanes porque el afrikakorps de rommel se formaría tiempo más tarde. en el dibujo y en las palabras, lo que hace de pratt un auténtico genio es la manera de describir personajes y situaciones con una economía de recursos admirable. y los diálogos, con frases como las que recorto:

“-no maté a stella hasta el final, hasta que dijera donde estaba el oro.
-comprendo. sin embargo no lo apruebo. stella me caía simpático.
-a mí también. precisamente por eso era más peligroso y había que eliminarlo cuanto antes.
-si todos los que te caen simpáticos terminan como stella, deberé andarme con mucho ojo.
-tu no corres peligro, me caes fatal.
-cush, eres un hijo de puta.
-tienes razón, pero lo mío es un caso fortuito, tú lo eres por vocación. alá te guarde, polaco. está escrito que los que no mueren se encuentran.”

“caín, quayín en la vulgata, es aquel cuyo sacrificio no fue apreciado por el dios de este mundo, porque al dios de este mundo le agrada la sangre”

“-ya que los italianos están perdidos, pasémonos a los ingleses.
-¿crees que los ingleses serán mejores contigo que los italianos? mira amedh, yo serví con los turcos cuando era joven. nos despreciaban, nos robaban las mujeres y nos pegaban como a perros. luego serví con los ingleses, que sólo nos despreciaban. estos no nos robaban las mujeres, pero nos consideraban como caballos. y ahora sirvo con los italianos, que a veces nos insultan y nos roban las mujeres, pero para ellos somos hombres. por eso no voy a arriar esta bandera. que lo hagan los italianos si así lo quieren.
-tu gesto de fidelidad es estúpido y vanidoso.”
-y tus palabras, hijas del rencor y la necedad, hay otros medios de trabajar por la patria sin mancharse con el deshonor.
-eres un viejo, ibrahim.
-...
-bueno, basta de discusión, ese avión inglés va a atacarnos, parece.
-¿qué hacemos?
-dispararle, supongo.”



en otro orden de cosas: en esta cuadra, alimentado por los vecinos, vive uno de los cinco o seis perros más feos de la historia de la realidad del universo. es una especie de mestizo de dastchaund deforme, más petiso, más flaco y más largo, de pelaje atigrado y con una herida en el hocico que hace que parezca que permanentemente te muestra los dientes de un costado. es simpatiquísimo, eso sí. la primera vez que le dimos de comer fueron las sobras de un asado, así que el perro quedó con la idea de que nuestra heladera es una cornucopia de manjares culinarios. cada vez que abrimos la puerta se mete adentro y se sienta frente a la heladera, mirándola fijo como hipnotizándola para que se abra, y no se va hasta que le das algo, resiste pasivamente el desalojo poniéndose patas arriba y para sacarlo tenés que levantarlo con las manos y depositarlo en la vereda. en una carta que einstein le escribió a un amigo suyo que atravesaba una depresión, le aconsejaba: “imagínese que vive, por así decirlo, en marte, rodeado de criaturas extrañas. elimine todo interés profundo en los actos de tales criaturas. hágase amigo de unos pocos animales”. la de vivir en marte también la hago hace ya una culada de años alberto, y para serte sincero, sin mucho beneficio para mi estado de ánimo.

amigos, está escrito que los que no mueren se encuentran, así que nos estamos viendo, supongo. para los amigos y favorecedores, mis deseos de ventura y prosperidad. los otros, pueden chuparme la pija hasta bien entrado octubre o noviembre del corriente año.

krazy kat, lo más de lo más. podetti supo teorizar que herriman sólo pudo dibujar con ayuda extraterrestre.

mis preocupaciones en esta dulce letrina

“¿no ve usted el traje?¿no ve la expresión de terror en el rostro?¿no ve que se trata de un cuchillo ordinario? es de casta inferior, no tiene DERECHO a usar el puñal.” (yoshuke yamashita)

me llevo al baño “hollywood babilonia”, de kenneth anger y leo sobre suicidas en la fábrica de sueños. selecciono tres:

1/herman bing, “el dialéctico de la lengua oscilante”, uno de los grandes cómicos de su tiempo: el 10 de enero de 1948 su hija y su yerno estaban desayunando en su casa de los ángeles cuando oyeron un estampido. bing se hallaba de visita. se precipitaron a su dormitorio y encontraron al hombre en el suelo con un herida en el corazón y un revólver anticuado en la mano. la nota dirigida a su hija era suscinta. “querida ellen: ¡este insomnio! voy a tener que suicidarme. papá.” su última película se había titulado “¿y dónde vamos ahora?”.

2/scotty beckett, uno de los niños precoces más listos de la pantalla: el primero de sus muchos encuentros con la ley ocurrió en 1948 (detenido por conducir borracho). le siguieron 1954 (tenencia de armas), 1957 (posesión de drogas duras en la frontera mexicana), 1960 (por golpear a su hijastra con una muleta). en 1962 se cortó las venas pero recuperado, se hizo vendedor de coches usados. se suicidó con barbitúricos en 1968. en el epígrafe de una foto de beckett en su esplendor infantil, anger pone: “scotty, hacerse mayor no es divertido”

3/george sanders, casado primero con zsa zsa gabor y luego con la hermana de ésta, magda. tuvo cuatro esposas y siete siquiatras. en 1972, ingirió cinco tubos de nembutal y dejó una nota: “querido mundo, me marcho porque estoy aburrido. os dejo con vuestras preocupaciones en esta dulce letrina”.

muchas de las veces que pensé en limpiarme, medio que lo que me tiraba para atrás era el tema estético. ese aire de cachivache que tienen los muertos, diría borges. hoy volví a considerar la idea, y volvió a aparecer el reparo, pero casi me reí cuando me escuché evaluar el asunto involucrando el concepto de “elegancia”: yo estaba colgado del pasamanos de un colectivo en el que había al menos trescientas personas. hacía equilibrio con seis bolsas del supermercado, y por las ventanillas se movía el paisaje de esta ciudad sucia y sin gracia que supe merecer. pensé: vivo en córdoba, llevo la sangre de mi padre en las venas, la elegancia para algo como yo no sólo que no es una obligación: no es ni siquiera un derecho. me levanté japonés, no me den bola.

ayer fui a ver “capote” (menos mal que ganó no sé que oscar, que si no acá no la pasaban hasta dentro de cuatro años en el cine teatro córdoba). está buena la película para quien no leyó “a sangre fría”. el que lo haya hecho se la va a pasar diciendo cosas como “¡no, cómo no van a contar lo de los gatos que sacan pájaros de las parrillas de los autos!”, “¡cómo no explican lo del pájaro amarillo!¡cómo no cuentan nada del viaje a méxico y los mapas del tesoro!¡lo del padre de perry y el refugio para turistas!” y otras más. en la voz del interior del día de la fecha el pelotudo de miguel peirotti transcribe un parrafito del libro y procede a remarcar que capote se hizo amigo de dick hikock. que no hayas leído el libro me parece natural (escribís en la voz del interior), pero que no hayas visto la película, que es más fácil… bueno, también me parece natural (escribís en la voz del interior)

“un problema inherente a la guerra es la imprecisión de todos los datos que se manejan y que ocasiona que la acción sea dirigida normalmente a una media luz que, como la bruma o el reflejo lunar, da a las cosas una apariencia desmesurada y grotesca” (karl von klausewitz)

días nebulosos, todos iguales. no caigo, me desparramo hacia abajo como, mh, no sé, algún fluido relativamente viscoso sobre los escalones de una escalera mecánica.

la calidad académica no es ninguna prioridad para la universidad pública, aparentemente: enganché una jefatura de trabajos prácticos de cálculo avanzado. las clases empiezan el 20 y recién me avisaron ayer, así que estoy a los pedos hojeando el “variable compleja” de spiegel, para dar la impresión de que más o menos sé de lo que estoy hablando. si los pibes siguen pensando lo mismo que pensábamos nosotros, la primera pregunta que me van a hacer es “para qué carajo nos hacen estudiar esto”. tengo que encontrar una respuesta y me quedan menos de dos semanas.

después de todo, nos interesan más nuestras necesidades que la lógica

“horacio, para figurar lo imposible, habló de cisnes negros. mientras pulía su verso, tenebrosas bandadas de cisnes surcaban los ríos de australia. horacio no pudo adivinarlos, pero si hubiera tenido noticias de ellos, habría sabido que tres y cuatro de esos lóbregos seres daban la cifra siete” (j.l. borges)

sabiduría popular: “ellos eran muchos menos/y los baldamos a palos/que dios ayuda a los buenos/cuando son más que los malos”

después de volver de brasil estuve unos cuantos días leyendo boludeces, tocándome las partes, mirando el techo y comiendo como un animalito. un domingo a la mañana decidí que había sido suficiente molicie y era hora de empezar a mover un poco el culo. entonces me puse mi jogging y la remera más cochambrosa que tenía (me costó un poco la selección, porque dispongo de aproximadamente una treintena de remeras sucias), y alrededor de las nueve de la mañana salí caminando despacito para el costado del estadio chateau carreras, prendido el acostumbrado troncho para favorecer la “concentración”.
cuando estoy pasando el vado viejo (foto, la saque hoy porque ese día no llevaba el telefono, el auto estaba mas o menos a la altura del arbolito), veo que más o menos a cien metros, en el medio del pasto hay un torino azul fusiladísimo y dos tipos al lado que me gritan y me hacen señas. aparentemente lo que me pedían es que los ayudara a empujar el auto. me hizo muy poca gracia pero como no tengo carácter (y no tenía nada que me pudieran chorear) me puse ventolín y fui. vistos de cerca los tipos daban miedo, pero como yo estaba a esa altura bastante de la cabeza me causaron gracia, me cayeron simpáticos. estaban, mínimo, en un pedo tremendo. un flaco alto, medio rubión, que me sonreía como si yo fuera una aparición divina (le faltaban como catorce dientes) y un morocho con camiseta de belgrano manchada con fernet y mirada torva, aunque también sonreía. les costaba hablar, se reían solos. me dijeron que una de las ruedas se había metido en un pozo y que se estaban cagando para sacar el auto de ahí. me señalaron el pozo (como máximo quince centímetros de profundidad). me apoyé en el baúl del auto y lo empezamos a balancear para adelante y para atrás. de repente, noto que a medida que el auto se sacudía, en la butaca del acompañante de adelante alguien se caía para un costado. no se caía como un borracho que, viste es más como si se doblaran, como si no tuvieran huesos. no. esto se caía rígido, para un costado, y no de golpe sino como digo, cada vez que sacudíamos el auto. a medida que fue apareciendo ví que tenía una camperita azul y corte de pelo carré, color caoba medio furioso. hasta que sacamos el auto del pozo tuvo tiempo de desviarse de la vertical unos cuarenta y cinco grados, sin que se notara ningún esfuerzo por recuperarse. y repito, completamente rígido, como un maniquí. los tipos me agradecieron de una manera exageradamente festiva, me palmearon la espalda y yo me retiré lo más rápido que me salió. mientras me alejaba, los veía que seguían empujando el auto en medio del pasto hasta desaparecer debajo del puente. raríiiiiiisimo.
en fin, como diría el prócer carlitos balá, ésa es la aneda. nada extraordinaria, como mucho un poco inquietante.

ahora que digo carlitos balá, me acuerdo de la vez que le pedí un autógrafo a balá. yo salía de la galería bond street, y caminando por santa fe lo veo. estaba en un mercedes benz modelo circa 1979, con la puerta abierta y los pies apoyados en la vereda, hablando con un tipo. yo me acerqué y le pedí un autógrafo. como no, me dijo, tenés pibes. “no, por suerte”, le dije. el tipo vaciló un poco y me autografió una foto auspiciada por tempero, que ya tenía impresa su firma y abajo traía la receta de no sé qué comida. la firma impresa y la que me hizo tienen el mismo tamaño y el mismo color así que hasta el día de hoy no sé cual es una y cual es otra.

y lo de la sonrisa desdentada; una de mi amigo daniel garutti, hace ya unos años: “fuimos con jubilado y el negro vega a un baile en atenas, tocaban los chicos orly. había doscientas personas y creo que contamos setenta y cinco dientes, culeaaadoooo.”

chistecito: ¿que estaría haciendo elvis si estuviera vivo? ¡arañando el ataúd! ha ha ha, vieron que no soy tan amargo, chau putos!

no pega una el soldado chamamé

noviembre de 1976: ya dije una vez que lo único bueno que había hecho mi padre en su vida fue, siendo funcionario de la dictadura, meter en cana al soldado chamamé. nada más que lo hizo ¡justo el día que el soldado chamamé hizo algo mas o menos!. bueno, un poquito peor que meterlo en cana: lo botoneó a las autoridades del área militar 233 (para referencias, www.nuncamas.org/zonas/zonas.htm). si el pibe no hubiera filmado todas ésas películas para los milicos, capaz que lo limpiaban y nos ahorrábamos un funcionario menemista .
ehhhm, no sé si esa última frase es simpática o siniestra. más abajo, el acta labrada en la ocasión. ampliando, los documentos son legibles.

esto venía en un sobre rotulado "secreto". de octava.

estar en tránsito equivale a estar en ninguna parte

para que no me cascoteen con que me vivo autocompadeciendo, les cuento una cosa buena que me pasó: me volvió a andar la unidad cd de la compu. ah, ya lo había contado... seguro que ahora se me rompe. uh, bueno. el tema es que merced a eso descubrí una cosa buenísima. el año pasado me compré un disco con mp3 de fantomas. lo chequeé un poco y no me impresionó la gran cosa. pero como estoy repodrido de escuchar la música que tengo le dí una segunda oportunidad y encontré el disco “the director´s cut” que son versiones tremendas de temas de películas. hace dos días que estoy escuchando eso. tiene “ave satani” de la película “la profecía”, que ya es terrorífico en la versión original y éste lo mejora. otras cosas muy buenas: “spider baby”, “investigation of a citizen above suspiction”. está también el disco con las versiones originales. le doy cinco carlitos.


eh, para seguir en la onda positiva, una lista de las cosas buenas que podrían pasarme con más alta tasa de probabilidad:
-ser abducido por extraterrestres.
-ganarme el quini seis.
-que de repente venga el fin del mundo.
-quedar expuesto a unos rayos extraños y volverme invisible.
-que córdoba entre en guerra con chile por la realización del festival de viña del mar y la bandera del fascismo y la ignorancia. que los chilenos arrojen sobre este lugar un artefacto termonuclear de 20 kilotones o más.
-que me llamen de una de las empresas que reconstruyen irak y me digan que necesitan un ingeniero sin conocimientos técnicos comprobables.
no se me ocurren otras.

no todo es bueno: medio que me desperté y he afeado un poco más el universo con una pieza literaria de nueve páginas. me gusta el título, “¿a que suena la trompa de un elefante golpeando la puerta?”.

reflexiones de un ex votante de izquierda unida (me da ocupado hasta el *111)

escuchando: journey to the secret life of plants, stevie wonder. mi ex mujer se compró un golden retriever y aprendió a nadar. yo en cambio, eh... bueno, mejor no hablar de ciertas...cosas.

1-hay mujeres como acontecimientos históricos: se producen por primera vez en nuestra vida como suceso y tienen derecho a una segunda existencia como farsa. acontecimiento de la pasión, farsa del trabajo de duelo.
2-es difícil remediar nuestra propia tristeza porque somos sus cómplices. es difícil remediar la de otros porque somos sus cautivos.
3-pronto los anteojos no serán más que una prótesis. pero serán el atributo hereditario de una especie en la cual la mirada habrá desaparecido.
(baudrillard, “cool memories”)

no escribo sobre mi mismo porque soy una persona de las que deben ser ignoradas. por fallido, por intrascendente, por cordobés. de las personas que dejarán como único testimonio una pequeña diferencia, un pequeño delta entre el volumen del aire inspirado y expirado, cambios infinitesimales en la relación O/CO/CO2 de la primera capa de la atmósfera. mishima dice (no cito textualmente) que el suicidio vale únicamente para las personas jóvenes. pasada una edad, uno ya no va a dejar un cadáver hermoso. después de un tiempo, uno se va, por así decirlo, “ensuciando” con la vida, con esa serie de acontecimientos feos, chiquitos. el suicidio joven es la tragedia de lo que no sucedió, mientras que pasada la primera juventud, el suicidio es el intento de separarse de lo mal hecho. pero no hay manera de separarse de eso. uno ya existe, ya fijó su imagen en las miradas de otros, ya hundió su dedo en el implacable cemento fresco de la fealdad. de ahí no hay retorno. es desconsolador.


leyendo el segundo tomo de “sangre y tierra”, las memorias del inmovilista paraguayo antonio de melli, me entero de que este tipo estuvo varado en córdoba unos años. su estadía en la ciudad de las cruces y los cementerios, por lo que cuenta, fue extremadamente embolante:
“este lugar es la sede de residencia del demonio del aburrimiento y la opresión. escucho voces que me dicen: aprendé a mirar este barro pibe, porque no hay orilla. acostumbrate, chapaleá, respiralo. este barro es tu hogar. comprate un televisor y poné cable, instalate porque de acá no salís más.
tengo que empezar a ponerme en onda: decidir si me compro una camiseta de talleres o belgrano, si soy un cordobés negro de mierda y bailo con la mona jiménez o un cordobés culto y voy al teatro del libertador las diez mil veces al año que va jairo a cantar el ave maría. tengo que ponerme a escribir algo a ver si la voz del interior me lo publica sin pagármelo. algo bien feo sobre jardín florido, la cañada o la torre angela, sobre la identidad cordobesa. si escribo diez o veinte de esos, después los recopilo en un librito, pago para que me hagan una edición fea que le regalaré a los vecinos y me convierto en un escritor cordobés y tengo una mesita en la feria del libro. y la tierra empieza a caer encima mío pero (eso ya lo dijimos) tampoco es ningún consuelo.”

prrrrrhehey, los veo la próxima. pero no hay próxima. a partir de ahora, amigos, es todo el mismo instante congelado. visiten otros prados, beban en otros arroyos. acá se viene la septicemia.

tengo la certeza de que muriendo joven se contribuye decisivamente para la cultura de la patria

leyendo: “falconer”, john cheever. tomando tereré. calorrrrrrrrr. acabo de trazar las primeras líneas del cuento que debo terminar antes del 10 de marzo. escuchando: gong, “hymnalayas”.

tengo una colonia de hormigas habitando mi teclado. misteriosamente (y toco madera) la lectograbadora de cd ha vuelto a la vida, cuanta pornografía olvidada, que gratos momentos he vuelto a pasar.

en la revista “así” del 4 de enero de 1964, se publica la carta de un lector de la localidad cordobesa de balnearia, pidiendo información sobre dónde internar a un niño retardado que no es agresivo pero “incurre en conductas que hacen peligrar su integridad física”. se hace el pedido porque la madre no puede dejar de trabajar y cuando sale debe dejarlo atado con una soga a los barrotes de la ventana, o encerrado con llave en una de las habitaciones.

“la calle estaba llena de víctimas del bombardeo. de los cadáveres envueltos en frazadas sólo daba para ver los ojos, o mejor dicho los globos oculares. una cosa se inflamó en mi pecho. me sentí reanimado y revigorizado por el desfile de sufrimientos que pasaba delante de mí. sentía el mismo entusiasmo causado por una revolución. en el incendio, aquellos infelices habían presenciado la destrucción total de todos los indicios de su existencia como seres humanos. con sus propios ojos, habían visto relaciones de amistad, parentesco, amores, odios, sentido común, riquezas, todo deshaciéndose en la humareda. (...) en sus rostros yo percibía trazos del agotamiento de aquel que acaba de asistir a un drama espectacular. contaban con aspaviento y alarde los peligros enfrentados. formaban, en el verdadero sentido de la palabra, una horda de sublevados, una turba que albergaba una insatisfacción fulgurante, un descontento desbordante, triunfal, fogoso.
(...)
se comentaba que iban a tirar una tercera bomba sobre tokio. era nuestra última chance. de camisa y zapatos blancos, yo deambulaba por las calles. las personas, después de pasar por el peor momento de desesperación, hablaban de sus problemas con un aire más animado. las horas se pasaban sin que nada aconteciese. por todos lados reinaba una atmósfera de auténtica exaltación. era como si la gente siguiese soplando un globo ya a punto de explotar, de pura curiosidad: ‘¿será que va a reventar?¿será que va a reventar?’” (yukio mishima, “confesiones de una máscara”)

veinte grandes éxitos de la especie humana. jean marie le pen: “¿cómo demuestro que no soy racista?¿acaso debo casarme con una negra comunista enferma de sida?”

no conformes con ser ignorados por el mundo en internet, decidimos fracasar también en soporte papel. próximamente en todos los retretes el segundo número de gentileza del kursk, esfuerzo colectivo de doctorakaiten, cero comments y este humilde espacio. y no pidan más porque no hay.

la tapa del engendro.

“el buen caballo corre con sólo ver la sombra de la fusta” (buda)

-mucho más grandes que nosotros. imagínese algo de este tamaño caminando. imagíneselo acá, ahora. enorme. masticando lentamente, con toda la paciencia del mundo, calentándose al sol. imagine las marchas migratorias. cada animal pesaba treinta toneladas. cien de esos animales sacudiendo la tierra a su paso. casi no tenían predadores, eran demasiado grandes. el tiempo era pastar y chapotear en pantanos hasta morir de viejos. deben haber sido unos seres magníficamente despreocupados. usted ha deseado morir, supongo.
-algunas veces. como todo el mundo. (yo de hecho hacía un tiempo venía, por así decirlo, considerándolo).
-no me imagino a un bicho de éstos deseando morir. seguramente el tema no les interesaba. este era un mejor planeta cuando estaban ellos. nuestra especie (como casi todas las especies de ahora) es una expresión de la decadencia de la vida en la tierra. somos más chiquitos, más eficaces. nosotros morimos de unas maneras enanas, horribles. ellos caían tumbando árboles, aplastando cosas y tardaban meses en pudrirse del todo.
(antonio de melli, “mis años como pedazo de carne destrozada - conversaciones con alfredo stroessner: el presidente, el militar, el ser humano”, 1988)

“a la entrada del salón había un cartel en el que las palabras ‘swing prohibido’ habían sido alteradas a ‘swing exigido’. los participantes acompañaban las danzas y canciones, sin excepción, cantando las letras inglesas. de hecho, durante toda la velada intentaban hablar solamente en inglés; en algunas ocasiones, sólo francés. la banda tocaba temas más y más salvajes; ninguno de los músicos estaba ya sentado. todos se ‘meneaban’ de pie en el escenario como criaturas locas.” (del informe de un espía de las juventudes hitlerianas sobre una reunión de jazz)

mientras atiendo mis otros, ejem, proyectos creativos, estoy leyendo un libro sobre la vida durante los primeros años del nazismo en el poder. recorto otras cositas:

“la exposición de arte degenerado, que abrió en la ciudad de munich en 1937, comprendía unas 730 piezas creadas por alemanes como emil nolde, mex beckmann y otros, y no alemanes como marc chagall y piet mondrian. las pinturas fueron exhibidas entremezcladas y sin marcos, y fueron colgadas bajo extravagantes titulares como ‘así es la naturaleza vista por las mentes enfermas” y “los judíos anhelan la vuelta de la desolación”. ante el desánimo de los nacional socialistas, fue la más popular exhibición de pinturas jamás organizada en el tercer reich, y atrajo a dos millones de personas, cinco veces el número de los que visitaron la exposición simultánea de arte aprobado. queda la duda de cuántos fueron en señal de protesta y para echar una última mirada a ese gran arte destinado a la destrucción, y cuántos deseaban confirmar sus prejuicios contra el arte moderno y demostrar su acuerdo con el nuevo establishment cultural.”

“el surrealismo y el expresionismo son obra de cavernícolas culturales, enanos estéticos y tartamudos artísticos. la hierba debe ser verde, el cielo azul, y los surcos arados del precioso suelo alemán tan perfectamente trazados que el espectador pueda contarlos uno a uno” (adolf hitler)

y esta díganme si no es simpática: “julius streicher, editor de la escabrosa ‘der stürmer’ y gauleiter de franconia, se mostró en una ocasión tan ultrajado por las críticas periodísticas sobre un show de variedades, que arrastró a los críticos al teatro y los obligó a cantar y caminar sobre la cuerda floja frente a los actuantes. en 1936 goebbels fue un paso más allá y prohibió todas las críticas de arte.”

gutéi levantaba el dedo cuando se le formulaba una pregunta sobre el zen. un muchacho asistente se dio a imitarlo. cuando alguien le preguntaba sobre qué había predicado su maestro, él levantaba el dedo.
gutéi se enteró de la travesura del muchacho. asió de él y le cortó el dedo. el muchacho salió corriendo y gritando. gutéi lo llamó y el muchacho se detuvo. guando volvió la cabeza hacia gutéi, éste levantó el dedo. en ese mismo instante, el muchacho alcanzó la iluminación. (“el dedo de gutéi”, koan zen)

un hilito de baba le corría por la comisura de la boca, acariciaba el trozo de enagua que le había robado a isabel sarli en el estreno de “sabaleros”

me llevo al baño el número de febrero de 1979 del selecciones del reader´s digest. en la página 41 me encuentro con un test: “¿necesita usted siquiatra? ¿está usted en la categoría de los emocionalmente perturbados? las veinte preguntas siguientes le ayudarán a decidir.”
hay preguntas como “¿piensa que posee usted fuerzas superiores o que otras personas emplean poderes sobrenaturales para perjudicarlo?”; “¿ve cosas o tiene sensaciones que nadie más ve o siente?”; “¿le preocupa el peligro de contaminarse de microbios?”, que son preguntas que mal que mal tienen alguna lógica (aunque susceptibles de respuestas tipo “no pienso que tengo poderes sobrenaturales, doctor, lo que sucede es que yo ¡¡¡REALMENTE tengo poderes sobrenaturales!!!”) pero hay otras que sinceramente no entiendo a qué corno vienen, por ejemplo:
-cuándo se reúne con un grupo de amigos, ¿logra usted que los demás acepten su proposición de ir a cierto restaurante o ver tal película?
-¿le resulta muy difícil tomar cierto tipo de decisiones, como elegir un abrigo nuevo o resolver la forma más adecuada de resolver el fin de semana?
las opciones para responder son a-siempre, b-casi siempre, c-con frecuencia, d-ocasionalmente, e-excepcionalmente, f-nunca.


el título de este post es autoría de juan carlos colombres, landrú, uno de los grandes genios vivos del humor nacional (el otro es el gordo mesa). conseguí a seis mangos una especie de mezcla de biografía con selección de trabajos que se llama “landrú por landrú”. pasé un muy buen rato reencontrándome con cosas que son una barbaridad de buenas. mis favoritos son el señor porcel, la familia cateura, jacinto w. el reblan (“¡a mí me gustan los chipichipi, los calypsos y los uleolai. Yo tengo el long play de todos los cha cha cha dedicados a fidel castro!¡yo tengo todo ‘el cha cha cha de los barbudos!¡yo soy un vejete chacotón y pichicatero, tururú tururú!¿hay falopa o no hay falopa?¡hay falopa!”) y fofolfi un niño abominable.
de chico, leí una del señor porcel que el tipo volvía loco a un carnicero en un diálogo delirante que empezaba con “buenas tardes, por favor no me venda un kilo de lomo”.

la otra cosa que estuve leyendo es un libro sobre la segunda guerra mundial: “la maquinaria de destrucción soviética”, de earl ziemke. me entero, entre otras cosas, de la batalla de kursk (tres mil quinientos tanques cagándose a tiros por las calles de una ciudad). me gusta el tanque alemán “ferdinand”, definido como “más letal para su propia tripulación de seis hombres, que para los tanques enemigos”. el diseño era un delirio de ferdinand porsche, inventor del volkswagen escarabajo, que ya venía en falsa escuadra: había construido un coche de carreras con un motor de seis litros, tan potente que sólo tres pilotos habían aceptado manejarlo, dos de los cuales perecieron en el intento.
hitler era muy admirador de porsche y permitió que se construyera esa gigantesca batata que era una sumatoria de defectos: debido a su exagerado blindaje, sus dos motores apenas lo hacían alcanzar los 20 km/h en terreno llano. como ya era muy pesado, decidieron deshacerse de la maquinaria que movía la torreta, de tal manera que era casi imposible apuntar el cañon (se movía sólo 14 grados, manualmente). no tenía ametralladoras de protección y los soldados soviéticos se podían acercar tranquilamente y destruir las orugas antes de hacer volar el tanque entero. el “ferdinand” fue sepultura de lo mejorcito de las waffen ss. lo de “mejorcito”, claro, es una expresión más bien relativa.
que simpático el tipo que diseña su juguetito y manda a un centenar de pelotudos (se fabricaron pocos tanques) a morir adentro de él, ¿no?

¿el mundo real? sí, he he también lo estuve caminando un ratito. es más lindo éste, lejos.

a veces el hougan y el bokor viven en la misma persona

en el momento en que escribo esto acaban de hacer tres horas desde que volví a este lugar. desde que salí de buenos aires la tristeza se me subió arriba como un hipopótamo con fiaca. y la sincronicidad enmarcándolo todo: el cruce varela ya es un lugar deprimente de manera intrínseca, pero la lluvia lo empeoraba. el asiento que me tocó en el colectivo estaba diseñado para personas de un metro veinte de estatura y el aire acondicionado funcionaba en modo vieja rompequinotos que se queja de que hace mucho frío. cuando llegué a córdoba hacía un calor húmedo, gelatinoso. tuve que recorrer ocho cajeros automáticos (separados por veinte cuadras entre ellos) para conseguir uno que anduviera o tuviese dinero. tengo la sensación de que estoy condenado a esta ciudad. cuando me muera me van a enterrar y arriba me van a poner una receptoría de la voz del interior.

mientras no estuve acá la pasé bien (un par de veces incluso muy bien) pero eso no lo cuento porque soy un escritor torturado y porque seamos sinceros, el bienestar ajeno es muy poco interesante. mientras escribo esto escucho jimi tenor: “…my mind is an open book for you honey, mi mind is open…”. qué carajos les importa, tienen razón. a ver, mh, entonces... más abajo les muestro unas fotitos que saqué en el cementerio de sáenz peña, corazón de las tinieblas chaqueñas.

esta es la tumba de bergallo, corredor de autos local que se estroló contra algo en la década del sesenta. cuando éramos chicos (ponele cinco, seis años) mi mamá iba no sé si todas las semanas pero seguro cada quince días a limpiar el panteón familiar, y nos llevaba con ella. nosotros nos aburríamos ahí (yo la escuchaba quejarse de un pariente lejano nuestro que subía hasta donde estaba el ataúd de la madre para mirarla y dejaba todos desordenados los otros cajones) y entonces salíamos ir a dar una vuelta por los alrededores. siempre nos deteníamos en la tumba de bergallo y jugábamos con el volante y la palanquita de cambios. nos divertíamos, pero también nos aterraba un poco. que bergallo nos abriera la puerta, suponete.

un plano más cercano del volante y la palanca de cambios.

y acá una tarde se acostó mi tía l., “para saber qué se sentía”. la vieja se les había escapado y la fueron a buscar, sabían bien dónde estaba. cuando la encontró (en el nicho apenas le asomaban las zapatillitas), mi prima s. casi se desmaya.

un simpático yugoslavo adorador de satán, en la calle de la esperanza. el detalle de la doble mano le quita seriedad al asunto, se me hace la idea.

y este soy yo en la calle de la resurección. en la foto salgo mal porque no me favorece la proximidad con la palabra.

está claro que he visto poco mundo y a mí cualquier cosa me parece una aventura, pero bueno: pasé un pequeño momento indiana jones una de las noches que estuve en buenos aires. en algún momento de la madrugada me desperté para ir al baño, que resultó estar ocupado. como me estaba orinando encima decidí salir al patio a evacuar contra alguna desafortunada planta del fondo. justamente eso estaba haciendo cuando percibí los movimientos. mi hermana tiene una pareja de dogos argentinos que duermen debajo de una escalera. la perra es directamente sorda y el perro es bastante hipoacúsico, así que tardan en darse cuenta de las cosas (ya han entrado ladrones y los perros ni se mosquearon). pero a mí me habían escuchado y se acercaban sigilosamente. se me heló la sangre: no son perros malos pero como dije, tardan en darse cuenta de las cosas. empezaron a olerme. movían la cola pero seguían muy cautelosos.uno de ellos hundió su cabeza de ternero en, por así decirlo, la parte trasera de mis calzoncillos. después , y es la única manera elegante que tengo de expresarlo, se mostraron vivamente interesados en lo que yo estaba haciendo. en esos diez o veinte segundos envejecí tres años, más o menos.

esteeem, que les iba diciendo... les cuento un chiste. se encuentran dos vampiritos y uno le dice al otro:
-¿vos como te llamás?
-vampirito, ¿y vos?
-otto.
-¿otto qué?
-¡otto vampirito!
her ha haw qué plaaaaato, bueno nos estamos viendo.

u-boots del litoral y otras cositas

primero casi, o más de ochocientos km en el impenetrable chaqueño con la comandante z., submarinista de combate, para llegar a un museo abandonado en el medio del monte profundo, mirar durante quince minutos uno de los meteoritos más grandes del mundo y caminar bordeando el cráter mientras la selva nos aplastaba com el calor y los chirridos de millones de insectos y alimañas menores. la única señal de vida en el museo eran dos perros. uno de ellos se levantó para ladrarnos desganadamente, pero al ver que no nos íbamos le dio fiaca seguir y se echó a la sombra.
el viaje tuvo sus highlights, que quedan para mas adelante, o no.

después, en la no menos submarinista compañía del cabo primero j. j. es dueño de su submarino, pero se ha reservado el papel de humilde y enloquecido foguista. entre la tripulación de oficiales que comandan la nave se destacan drácula, la momia, el hombre lobo, frankestein, jason vorhees y un par de los locos addams. yo todavía no termino de huir del corazón de las tinieblas, pero él hace unos cuantos años decidió volver y ser devorado. el calor de la siesta chaqueña parece promover las grandes declaraciones. mientras caminamos por uma calle sin sombras me dice: ”tenés que venir acá para darte cuenta de todo lo que sos”

ahora que estoy acá y no allá, lo único que conseguí en castellano para leer es una revista española bien en la línea “muy interesante” pero de temas históricos. leo sobre el almirante nelson, hombre enfermo, tuerto, terco y manco. durante la batalla de copenhague recibió de sus superiores la orden de rendirse. apoyó el catalejo en su ojo ciego y dijo “no veo la señal”.

pedro simón laplace, o el noble goce de una religión: “considere una inteligencia que en cualquier instante fuese capaz de tener el conocimiento de todas las fuerzas que controlan la naturaleza y al mismo tiempo, de las condiciones momentáneas de las que está hecha la naturaleza. si esa inteligencia fuese capaz de someter a análisis esos datos, sería capaz de abarcar en uma única fórmula los movimientos de los mayores cuerpos del universo y de sus más leves átomos. para ella nada habría de incierto”

update: en pantano do sul conseguí (en portugues pero se la banca) la biografia de mishima que escribiera su amigo henry scott stokes. yo ya tenía la que había escrito el psiquiatra español antonio vallejo-nájera, pero ésta está muy buena, agrega muchas cosas sumamente interesantes. por ejemplo, la reacción del padre de mishima cuando ve a su hijo aparecer en las noticias de la televisión: “ví que había tomado un regimiento del ejército y pensé ‘bien, ahora debo ir a sacarlo de la cárcel y pedir perdón en su nombre y el de nuestra familia a las autoridades imperiales’. cuando dijeron que había cometido kappukku (evisceración) dije ‘bueno, con las modernas técnicas de cirugía pueden componerlo’, pero cuando escuché la palabta "kaishaku" (decapitación) supe que a eso exactamente era a lo que había ido”.

en tu padre reconocerás una mutilación evidente, una estupidez del destino...

veinte grandes éxitos de la picada de boleto: gilastro dejá de mirarme a los ojos para hacerte el honesto. sos re miope, bastante más que yo, casi ciego. cuando me mirás por encima de los anteojos con esa carita de te-lo-digo-sinceramente-a-vos-no-te-puedo-mentir, yo me doy cuenta de que le ponés esa carita a la nube informe y difusa que es la otra persona vista sin tus lentes. me doy cuenta de que, en vez de poner énfasis en mi persona, la estás negando. me mirás así para dejar de verme y no ponerte nervioso. adiviná de dónde conozco el chistecito, paparulo.

tomábamos sidra helada con el gusi y apurábamos un triste atado de lechugón cordobés. teníamos pensado ir con el pájaro al cementerio pero hacía un calor de locos y nos quedamos a ver tele con los dos ventiladores prendidos. mirábamos el canal del national geographic y fijate vos que interesante:
habitualmente tomados por tranquilos y pasivos, los elefantes indios (elephas maximus) domesticados cada tanto leen mal un gesto, tienen dolor de muelas, intuyen un peligro. o “simplemente se hartan de los humanos”, como explicó el dueño del circo cuyo elefante se escapó hace unos años en algún lugar de norteamérica. el noble proboscidio mató de un colmillazo y luego aplastó a patadas a su domador en plena función, para luego escapar, matar a otras dos personas y causar considerable daño a la propiedad pública y privada. fue perseguido por la policía hasta que después de tirarle durante una media hora, lograron matarlo. hasta los elefantes más pacíficos adorados en los templos cada tanto tienen su ataquecito. los elefantes de la selva son temidos por la gente. hay algunos que tienen más de treinta muertos en su cuenta y los nativos les han puesto nombres individuales. les conocen costumbres y zonas de aparición y evitan cruzarse con ellos.
sin embargo los elefantes asesinos a veces bajan a las aldeas. según coinciden varios testimonios, “son animales muy silenciosos, se acercan sin hacer ruido”. golpean la puerta y cuando les abren, los elefantes golpean al incauto con la cabeza. “no es un simple golpe, esa cabeza está movida por tres mil músculos y empujada por cinco toneladas de peso”, decía el veterinario que conducía el documental, o mas bien el tipo que le doblaba la voz, porque el original estaba en inglés.

hablando de documentales me compré un libro por primera vez en meses, creo. se llama “el efecto carambola” y es de james burke, ese tipo de anteojos gruesos que conducía o tal vez conduce un ciclo magnífico llamado “conexiones”. con este tengo para nerdear un rato, burke es un tipo alucinante. voy a chorear bastante de esto en el futuro, supongo (supongo que hay un futuro, digo). como botón de muestra un par de frases de la contratapa:
“la comida picante era la más apreciada en la edad media. pero ¿porqué influyó en la creación de los zoos, los trenes, el aire acondicionado y algunos de los ingenios bélicos más sofisticados del mundo?”
“¿qué tienen que ver los jarrones ming, las falsificaciones romanas, el azúcar brasileño y frankenstein con el socialismo y la geología?”

escuchando: “make tracks”, us3, que modeeeerrrrrrno.

esteeeemmm, que les estaba diciendo... estoy en repelotas con respecto a mi futuro, pero me chupa un huevo, a la larga quién y cuándo no. en un par de días me voy de vacaciones. mi idea de ruta es sáenz peña (chaco)-campo del cielo-formosa-alberdi (paraguay)- ciudad del este- algún lugar de brasil. eso si no me echo ningún moquito como dejarme el documento olvidado en un ciber media hora antes de tomar el bondi. no lo digo ociosamente ni de pesimista, ya me ha pasado. de sólo escribirlo me pongo nervioso. it´s hard to be, dice la canción.
“no importa lo que sea que venga, iré hacia eso riendo” (stubbs, en “moby dick”), haw haw vos nomás sabés.

la persistencia de la incertidumbre, el hundimiento del “bismarck” y otro par de boludeces

sigo navegando las aceitosas aguas de la lagunita de la incertidumbre, ya hace mucho tiempo que vengo rompiendo las pelotas con eso, perdón. algunas cosas, sin embargo, se concretan: por ejemplo, ha pasado a mejor vida mi etapa en la radio y la dirección de cultura de la facu. el lunes me siento a charlar algunas cositas sobre mi futuro laboral. en el horizonte de probabilidades destaca, casi fulgurante, la de que en febrero esté trabajando de estatua viviente en la peatonal, o vendiendo relojes de pared casa por casa. hablando de eso. ayer a la tarde me encuentro con s., que tenía un kiosko cerca de un lugar donde yo había vivido. la mujer lo echó de la casa en marzo y desde entonces vive en la calle. me dice “ahora estoy bien, porque hace calor”.

mientras tanto y a medida que se van deteniendo los acontecimientos, estoy volviendo a interesarme en cosas. hoy ocupé buena parte de la mañana hojeando los tomos de una enciclopedia incompleta de la segunda guerra mundial que conseguí a dos mangos en la época del dólar uno a uno. tiene entre otras muchas cosas un relato muy interesante sobre el épico combate naval que resultara en el hundimiento del “bismarck” en las heladas aguas del atlántico norte. es asombroso pensar que hubo gente que realmente vivió esas aventuras. entre el 15 de mayo y el 8 de junio de 1941 un solo barco (claro que el mejor y mas poderoso de su tiempo) es perseguido por (y combate sucesivamente contra) nueve buques británicos que terminan reduciéndolo a despojos y hundiéndolo a unos 1500 km de brest. en el primer combate desigual contra dos barcos, a la salida del estrecho de islandia, ya seriamente averiado, dispara un cañonazo que parte en dos al entonces orgullo de la armada británica, el “hood”, y lo manda a pique en ocho minutos. de una tripulación de 95 oficiales y 1234 marineros, sólo sobrevivieron un guardiamarina y dos marineros. un tripulante del otro barco británico (muy dañado), el “prince of wales”, fue testigo desde cubierta de esta masacre: “lo único que podía repetir era ‘pobres desgraciados, pobres desgraciados’”.
al final de esta persecución y ya en aguas abiertas, en desventaja numérica y con importantes daños, el comandante del “bismarck” dirigió un mensaje a la tripulación, en el cual anunciaba que los buques británicos habían recibido la orden de ajusticiar a quienes habían hundido al “hood”, de manera que el combate era a vencer o morir. dijo que antes de irse a pique, el “bismarck” se llevaría uno o varios buques enemigos. según el historiador que escribe el artículo, “este discurso no contribuyó a elevar la moral de la tropa”.

en la revista “esto!” del 2 de julio de 1992, leo sobre una familia de la localidad bonaerense de lomas del millón que en vez de enterrar a su padre muerto, lo dejaron en una habitación del fondo, esperando a que resucitara. cuando la policía allanó la casa, un año más tarde, la encontró “llena de excrementos de perro, tierra, papeles y carpetas viejas.”

un tipo golpea una puerta. de adentro le contestan “¡no hay nadie!”. el tipo se encoge de hombros y responde “¡menos mal que no vine!”. haw haw haw que chiste boludazo, tengan uds buenas tardes, feliz navidad, próspero ano nuevo etc.

tengo menos novedades que la programación del canal volver

yo la vengo haciendo bien, pero satán siempre está detrás de mí, arruinándolo todo.

venia surfeando sobre los hechos con una sospechosa tranquilidad, pero ya me estoy secando las bolas de ver que nada termina de concretarse y que ciertas cosas que yo quería se están poniendo un poco demasiado verdes. decido consultar el asunto vía sincronicidad: agarro un librito del corto maltés (“volveremos a hablar de aquellos aventureros”), cierro los ojos, abro una página al azar y señalo un cuadrito. abro los ojos y mi dedo está apoyado en la base de un globito que dice: “mal ha acabado la aventura. ambigüedad y varios marineros han muerto. el tesoro del ‘fortuna real’ se ha volatilizado para siempre, el pobre demente ha terminado sus días y esta isla ha perdido su encanto.” chupate esa mandarina.

ambigüedad es ambigüedad de poincy, uno de los nombres más hermosos que yo le conozca a un personaje. mis planes para esta noche: cenar fruta escuchando ed motta, hacerme la paja, dormirme como un angelito y soñar que me contás cosas. que me hablás en un tono tranquilo, como si hubiera mucho para decir pero tuviéramos todo el tiempo del mundo.

mientras escribo esto escucho a los hermanos de la magia blanca, en la radio. atienden y dan consejo a gente que los llama por teléfono. el tipo con el que están ahora tiene acento paraguayo y dice llamar desde ciudad del este. dice que cree que le han hecho un daño, un mal. el “hermano” le enumera los síntomas: “usted no tiene hambre, se siente débil, duerme mucho, no tiene energía”. así es, dice el paraguayo. me han embrujado. y el otro: “querido hermano, lo que usted tiene no es un daño, es una enfermedad de dios. usted tiene leucemia.”

citas citables. mariano grondona en “carta política”, agosto de 1976: “¿qué quedará en la argentina sin la espada o sin la cruz?¿quién querrá quedar en la historia como aquél que la privó de una de ellas?. la argentina es católica y militar. ninguna responsabilidad hay más alta en este tiempo que la de cuidar esa ‘y’”.

todavía, claro. y siempre, me temo.

el jueves manu chao tocó con la mona jimenez en córdoba y el viernes estuvo en la radio en "sin careta", el programa que hacen los chicos trabajadores de la calle y la revista "la luciérnaga". comentando mis actuaciones como funcionario público, gastón siempre me repite la misma frase: "vos no hiciste un pomo", lo que es cierto en el 99% de los casos. acá también, pero nadie me quita el hecho de que la idea fue mía. llevan dos años en el aire y el programa está muy bueno. aparte de manu salen los temibles juan pablo, pulmón, lala y panza.

acá se agregan el pelotudo que suscribe , y quico.

el hálito de un búfalo en invierno, la breve sombra que atraviesa la hierba y se pierde en el ocaso

hehe, ahora que me acuerdo, si me pongo las pilas (y listo, ya cagamos) podría escribir un par de cuentos con material de la casa de villa gran parque.

una tarde horrible de fines de enero, me acuerdo que era a fines porque estaba sin un puto mango. un calor monstruoso, cerca de las dos de la tarde. habíamos peleado bastante mal con mi entonces mujer y ella se había ido de casa. había peleado tanto y durante tanto tiempo (horas y horas HABLANDO) que ya no me importaba nada ni de ella ni de la discusión y lo único que sentía era el inmenso alivio de estar solo y en silencio. prendí la tele y el ventilador, armé un caño y me dormí mirando un documental sobre cocodrilos australianos. me despertó el ruido del televisor, que se prendía y apagaba solo. estaba transpirado, pegoteado a las sábanas. había olor a quemado. el típico olor que larga un motor eléctrico fundido. el ventilador estaba detenido. tardé un par de segundos en darme cuenta: mientras yo dormía, había habido un altibajo grave de tensión y se había cargado mínimo el televisor y el ventilador. desde la cocina venía el alarmante chasquido del motor de la heladera encendiéndose y apagándose en ciclos cada vez más cortos. o sea, la había cagado también. el equipo de música estaba desenchufado, así que era un sobreviviente. prendí un foco para comprobar la tensión, que estaba bajísima. me calcé y subí las térmicas. con pensamiento inusitadamente práctico, decidí hacerme un tereré antes de que el último hielo que había se derritiera. no llegaba a estar furioso por la cantidad de plata que me iba a salir la jodita. tenía un estado de ánimo salobre y pastoso. debían ser como las cinco, cinco y media de la tarde.

salí al parque, me senté en el soporte del trampolín de la pileta a mirar los movimientos de la fauna que interactuaba en ese pequeño ecosistema cuyo principal alimento externo eran los animales que caían tratando de tomar agua. todo estaba en silencio. tan en silencio que desde ahí podía escuchar el inexorable goteo del hielo del congelador, marcando el final, al menos por un tiempo, de la civilización. creo, como harrison ford en “la costa mosquito”, que el hielo es la civilización. lo que me separa de la linea de la indigencia es la capacidad económica para tener una heladera o freezer. el tipo que se puede tomar un tereré un día de cuarenta grados de temperatura no es completamente miserable.

de la misma manera que uno cuando se acostumbra a la oscuridad puede ver en ella, el silencio de a poco fue poblándose de pequeños ruiditos que se sumaron al goteo del congelador: un animal pequeño moviéndose entre los pastos, las mojarritas peleándose cerca de la superficie del agua. había también una especie de escarabajos acuáticos que nadaban muy veloces y comían andá a saber qué porquería de la que había a poca profundidad. empecé a pensar en esos escarabajos, en cómo verían ellos ese mundo. me imaginaba midiendo dos centímetros de largo y viviendo toda mi vida en esa pileta. las imponentes paredes de pintura celeste descascarada, la implacable economía de comer y ser comido. el agua. miles de metros de agua para nadar, los inmensos cadáveres como icebergs a explorar, las ranas muertas cayendo como enormes gotas de una lluvia lenta.

sigo sin ser ninguna mirta legran

clairvius narcisse (zombi recuperado): “mi cuerpo estaba aquí, desde luego, pero yo flotaba en algún lugar indeterminado. podía oír todo lo que sucedía”

en una época yo vivía en el campo, mi casa quedaba al fondo del camino que se ve en la foto. la casa estaba bastante fusilada pero pagábamos doscientos pesos de alquiler. era un lugar bastante apartado, tenía un parque de setenta por setenta metros y una pileta de quince metros por cinco llena de agua y desperdicios. esa pileta resultó ser una trampa mortal para muchos animales de la zona que venían a tomar agua, se caían, no podían salir y morían ahogados.

darth vader y agosto. al fondo, la pileta de la muerte.

este es un gato. a veces caían al agua iguanas overas, algunas bastante grandes (casi un metro de largo) y yo, que en esa época estaba muy al pedo, me pasaba las mañanas fumando porro, escuchando steely dan, con una red caminando alrededor de la pileta, tratando de agarrarlas. las iguanas nadan muy bien y se encanutan, si el agua tiene un poco de mugre (y a esta le sobraba) te cagás para encontrarlas. la pasaba muy bien, era toda una aventura. al lado mío (doscientos metros) vivía una colonia rural anarquista (un saludo mijaíl si llegas a leer esto) y cada tanto se les escapaba un animal. una noche de principios de verano yo había salido a quemar un cartucho y mirar los bichitos de luz, que había de a miles. a los pibes se les había escapado un chancho y me pasé unos veinte minutos bastante piolas en el silencio de la noche, mirándolo mientras husmeaba cerca de mí, o caminaba al borde de la pileta, resbalando mal un par de veces. no sé cómo hubiéramos hecho para sacarlo si caía al agua.

o las ranas: generaciones de ranas que nunca salieron de la pileta. en una época se hundió todo aquello de lo que podían aferrarse. entonces las veías nadar continuamente, hasta que de a poco se iban cansando y hundiendo. cuando se ahogaban se hundían como leonardo di caprio en “titanic” pero más despacio, por alguna razón tardaban días en desaparecer en el fondo. y veías cientos de ranas muertas, hundidas a diferentes profundidades. hacían acordar a ese cuadro de magritte que llueven hombrecitos de traje negro y sombrero bombín.

estos son mis perros de esa época. más boludos que el dueño, lo que ya es decir.
en esa casa había una telaraña rara. nunca ví a la araña que la usufructuaba, pero daba miedo ver que había dos o tres cáscaras resecas de escorpiones. una araña que mataba escorpiones. aparte, el hecho de no verla nunca. estuve tentado de tirarle veneno, pero me agarró la idea de que si no la mataba la araña me iba a seguir y me iba a matar. así que nunca le hice nada. y después me fui olvidando.

en este momento habito la potencialidad de los futuros posibles. o como solían decir los títulos de radiolandia: “estoy en una encrucijada”. conmovido cada tanto por miedos que me llegan como de lejos. por el resto, es casi casi como si yo no estuviera. ni acá ni en ningún otro lado.


“la gente no se comporta como en la vida real. en la vida real, las personas son más lentas y registran los cambios pasivos de la atmósfera.” (robert creeley)