la persistencia de la incertidumbre, el hundimiento del “bismarck” y otro par de boludeces

sigo navegando las aceitosas aguas de la lagunita de la incertidumbre, ya hace mucho tiempo que vengo rompiendo las pelotas con eso, perdón. algunas cosas, sin embargo, se concretan: por ejemplo, ha pasado a mejor vida mi etapa en la radio y la dirección de cultura de la facu. el lunes me siento a charlar algunas cositas sobre mi futuro laboral. en el horizonte de probabilidades destaca, casi fulgurante, la de que en febrero esté trabajando de estatua viviente en la peatonal, o vendiendo relojes de pared casa por casa. hablando de eso. ayer a la tarde me encuentro con s., que tenía un kiosko cerca de un lugar donde yo había vivido. la mujer lo echó de la casa en marzo y desde entonces vive en la calle. me dice “ahora estoy bien, porque hace calor”.

mientras tanto y a medida que se van deteniendo los acontecimientos, estoy volviendo a interesarme en cosas. hoy ocupé buena parte de la mañana hojeando los tomos de una enciclopedia incompleta de la segunda guerra mundial que conseguí a dos mangos en la época del dólar uno a uno. tiene entre otras muchas cosas un relato muy interesante sobre el épico combate naval que resultara en el hundimiento del “bismarck” en las heladas aguas del atlántico norte. es asombroso pensar que hubo gente que realmente vivió esas aventuras. entre el 15 de mayo y el 8 de junio de 1941 un solo barco (claro que el mejor y mas poderoso de su tiempo) es perseguido por (y combate sucesivamente contra) nueve buques británicos que terminan reduciéndolo a despojos y hundiéndolo a unos 1500 km de brest. en el primer combate desigual contra dos barcos, a la salida del estrecho de islandia, ya seriamente averiado, dispara un cañonazo que parte en dos al entonces orgullo de la armada británica, el “hood”, y lo manda a pique en ocho minutos. de una tripulación de 95 oficiales y 1234 marineros, sólo sobrevivieron un guardiamarina y dos marineros. un tripulante del otro barco británico (muy dañado), el “prince of wales”, fue testigo desde cubierta de esta masacre: “lo único que podía repetir era ‘pobres desgraciados, pobres desgraciados’”.
al final de esta persecución y ya en aguas abiertas, en desventaja numérica y con importantes daños, el comandante del “bismarck” dirigió un mensaje a la tripulación, en el cual anunciaba que los buques británicos habían recibido la orden de ajusticiar a quienes habían hundido al “hood”, de manera que el combate era a vencer o morir. dijo que antes de irse a pique, el “bismarck” se llevaría uno o varios buques enemigos. según el historiador que escribe el artículo, “este discurso no contribuyó a elevar la moral de la tropa”.

en la revista “esto!” del 2 de julio de 1992, leo sobre una familia de la localidad bonaerense de lomas del millón que en vez de enterrar a su padre muerto, lo dejaron en una habitación del fondo, esperando a que resucitara. cuando la policía allanó la casa, un año más tarde, la encontró “llena de excrementos de perro, tierra, papeles y carpetas viejas.”

un tipo golpea una puerta. de adentro le contestan “¡no hay nadie!”. el tipo se encoge de hombros y responde “¡menos mal que no vine!”. haw haw haw que chiste boludazo, tengan uds buenas tardes, feliz navidad, próspero ano nuevo etc.

tengo menos novedades que la programación del canal volver

yo la vengo haciendo bien, pero satán siempre está detrás de mí, arruinándolo todo.

venia surfeando sobre los hechos con una sospechosa tranquilidad, pero ya me estoy secando las bolas de ver que nada termina de concretarse y que ciertas cosas que yo quería se están poniendo un poco demasiado verdes. decido consultar el asunto vía sincronicidad: agarro un librito del corto maltés (“volveremos a hablar de aquellos aventureros”), cierro los ojos, abro una página al azar y señalo un cuadrito. abro los ojos y mi dedo está apoyado en la base de un globito que dice: “mal ha acabado la aventura. ambigüedad y varios marineros han muerto. el tesoro del ‘fortuna real’ se ha volatilizado para siempre, el pobre demente ha terminado sus días y esta isla ha perdido su encanto.” chupate esa mandarina.

ambigüedad es ambigüedad de poincy, uno de los nombres más hermosos que yo le conozca a un personaje. mis planes para esta noche: cenar fruta escuchando ed motta, hacerme la paja, dormirme como un angelito y soñar que me contás cosas. que me hablás en un tono tranquilo, como si hubiera mucho para decir pero tuviéramos todo el tiempo del mundo.

mientras escribo esto escucho a los hermanos de la magia blanca, en la radio. atienden y dan consejo a gente que los llama por teléfono. el tipo con el que están ahora tiene acento paraguayo y dice llamar desde ciudad del este. dice que cree que le han hecho un daño, un mal. el “hermano” le enumera los síntomas: “usted no tiene hambre, se siente débil, duerme mucho, no tiene energía”. así es, dice el paraguayo. me han embrujado. y el otro: “querido hermano, lo que usted tiene no es un daño, es una enfermedad de dios. usted tiene leucemia.”

citas citables. mariano grondona en “carta política”, agosto de 1976: “¿qué quedará en la argentina sin la espada o sin la cruz?¿quién querrá quedar en la historia como aquél que la privó de una de ellas?. la argentina es católica y militar. ninguna responsabilidad hay más alta en este tiempo que la de cuidar esa ‘y’”.

todavía, claro. y siempre, me temo.

el jueves manu chao tocó con la mona jimenez en córdoba y el viernes estuvo en la radio en "sin careta", el programa que hacen los chicos trabajadores de la calle y la revista "la luciérnaga". comentando mis actuaciones como funcionario público, gastón siempre me repite la misma frase: "vos no hiciste un pomo", lo que es cierto en el 99% de los casos. acá también, pero nadie me quita el hecho de que la idea fue mía. llevan dos años en el aire y el programa está muy bueno. aparte de manu salen los temibles juan pablo, pulmón, lala y panza.

acá se agregan el pelotudo que suscribe , y quico.

el hálito de un búfalo en invierno, la breve sombra que atraviesa la hierba y se pierde en el ocaso

hehe, ahora que me acuerdo, si me pongo las pilas (y listo, ya cagamos) podría escribir un par de cuentos con material de la casa de villa gran parque.

una tarde horrible de fines de enero, me acuerdo que era a fines porque estaba sin un puto mango. un calor monstruoso, cerca de las dos de la tarde. habíamos peleado bastante mal con mi entonces mujer y ella se había ido de casa. había peleado tanto y durante tanto tiempo (horas y horas HABLANDO) que ya no me importaba nada ni de ella ni de la discusión y lo único que sentía era el inmenso alivio de estar solo y en silencio. prendí la tele y el ventilador, armé un caño y me dormí mirando un documental sobre cocodrilos australianos. me despertó el ruido del televisor, que se prendía y apagaba solo. estaba transpirado, pegoteado a las sábanas. había olor a quemado. el típico olor que larga un motor eléctrico fundido. el ventilador estaba detenido. tardé un par de segundos en darme cuenta: mientras yo dormía, había habido un altibajo grave de tensión y se había cargado mínimo el televisor y el ventilador. desde la cocina venía el alarmante chasquido del motor de la heladera encendiéndose y apagándose en ciclos cada vez más cortos. o sea, la había cagado también. el equipo de música estaba desenchufado, así que era un sobreviviente. prendí un foco para comprobar la tensión, que estaba bajísima. me calcé y subí las térmicas. con pensamiento inusitadamente práctico, decidí hacerme un tereré antes de que el último hielo que había se derritiera. no llegaba a estar furioso por la cantidad de plata que me iba a salir la jodita. tenía un estado de ánimo salobre y pastoso. debían ser como las cinco, cinco y media de la tarde.

salí al parque, me senté en el soporte del trampolín de la pileta a mirar los movimientos de la fauna que interactuaba en ese pequeño ecosistema cuyo principal alimento externo eran los animales que caían tratando de tomar agua. todo estaba en silencio. tan en silencio que desde ahí podía escuchar el inexorable goteo del hielo del congelador, marcando el final, al menos por un tiempo, de la civilización. creo, como harrison ford en “la costa mosquito”, que el hielo es la civilización. lo que me separa de la linea de la indigencia es la capacidad económica para tener una heladera o freezer. el tipo que se puede tomar un tereré un día de cuarenta grados de temperatura no es completamente miserable.

de la misma manera que uno cuando se acostumbra a la oscuridad puede ver en ella, el silencio de a poco fue poblándose de pequeños ruiditos que se sumaron al goteo del congelador: un animal pequeño moviéndose entre los pastos, las mojarritas peleándose cerca de la superficie del agua. había también una especie de escarabajos acuáticos que nadaban muy veloces y comían andá a saber qué porquería de la que había a poca profundidad. empecé a pensar en esos escarabajos, en cómo verían ellos ese mundo. me imaginaba midiendo dos centímetros de largo y viviendo toda mi vida en esa pileta. las imponentes paredes de pintura celeste descascarada, la implacable economía de comer y ser comido. el agua. miles de metros de agua para nadar, los inmensos cadáveres como icebergs a explorar, las ranas muertas cayendo como enormes gotas de una lluvia lenta.

sigo sin ser ninguna mirta legran

clairvius narcisse (zombi recuperado): “mi cuerpo estaba aquí, desde luego, pero yo flotaba en algún lugar indeterminado. podía oír todo lo que sucedía”

en una época yo vivía en el campo, mi casa quedaba al fondo del camino que se ve en la foto. la casa estaba bastante fusilada pero pagábamos doscientos pesos de alquiler. era un lugar bastante apartado, tenía un parque de setenta por setenta metros y una pileta de quince metros por cinco llena de agua y desperdicios. esa pileta resultó ser una trampa mortal para muchos animales de la zona que venían a tomar agua, se caían, no podían salir y morían ahogados.

darth vader y agosto. al fondo, la pileta de la muerte.

este es un gato. a veces caían al agua iguanas overas, algunas bastante grandes (casi un metro de largo) y yo, que en esa época estaba muy al pedo, me pasaba las mañanas fumando porro, escuchando steely dan, con una red caminando alrededor de la pileta, tratando de agarrarlas. las iguanas nadan muy bien y se encanutan, si el agua tiene un poco de mugre (y a esta le sobraba) te cagás para encontrarlas. la pasaba muy bien, era toda una aventura. al lado mío (doscientos metros) vivía una colonia rural anarquista (un saludo mijaíl si llegas a leer esto) y cada tanto se les escapaba un animal. una noche de principios de verano yo había salido a quemar un cartucho y mirar los bichitos de luz, que había de a miles. a los pibes se les había escapado un chancho y me pasé unos veinte minutos bastante piolas en el silencio de la noche, mirándolo mientras husmeaba cerca de mí, o caminaba al borde de la pileta, resbalando mal un par de veces. no sé cómo hubiéramos hecho para sacarlo si caía al agua.

o las ranas: generaciones de ranas que nunca salieron de la pileta. en una época se hundió todo aquello de lo que podían aferrarse. entonces las veías nadar continuamente, hasta que de a poco se iban cansando y hundiendo. cuando se ahogaban se hundían como leonardo di caprio en “titanic” pero más despacio, por alguna razón tardaban días en desaparecer en el fondo. y veías cientos de ranas muertas, hundidas a diferentes profundidades. hacían acordar a ese cuadro de magritte que llueven hombrecitos de traje negro y sombrero bombín.

estos son mis perros de esa época. más boludos que el dueño, lo que ya es decir.
en esa casa había una telaraña rara. nunca ví a la araña que la usufructuaba, pero daba miedo ver que había dos o tres cáscaras resecas de escorpiones. una araña que mataba escorpiones. aparte, el hecho de no verla nunca. estuve tentado de tirarle veneno, pero me agarró la idea de que si no la mataba la araña me iba a seguir y me iba a matar. así que nunca le hice nada. y después me fui olvidando.

en este momento habito la potencialidad de los futuros posibles. o como solían decir los títulos de radiolandia: “estoy en una encrucijada”. conmovido cada tanto por miedos que me llegan como de lejos. por el resto, es casi casi como si yo no estuviera. ni acá ni en ningún otro lado.


“la gente no se comporta como en la vida real. en la vida real, las personas son más lentas y registran los cambios pasivos de la atmósfera.” (robert creeley)

estoy en esto sólo por el dinero

1-tenía tres tucas lindas en el cenicero y vino la chica que limpia y me las tiró a la mierda. ahora no me calienta, pero la próxima vez que esté sin faso (que ojalá sea dentro de cinco mil años) esas tres tucas me van a doler como las lluvias que tengo clavadas en la espalda.
no estoy mal pero estos días no pasa nada, son aburridos como chupar un clavo. los ocupo perdiendo el tiempo de una manera muy poco creativa, tapando los últimos huecos del año y como quien no quiere la cosa, surfeando sobre la ola de imprevisibles acontecimientos de tal manera que navidad me encuentre brindando sin la incómoda sensación de tener una garcha tamaño xl metida en el culo.
un detalle del último tiempo es que ha recrudecido mi asma.

2-¿alguien sabe algo de ramú, el niño lobo encontrado en la india en 1953 o 1954? yo sólo tengo una reseña de la revista “ahora” de febrero de 1954, de una nota de agencia fechada en nueva delhi, sobre este chico. el título de la nota es “el niño lobo reconoció en la selva a la loba que lo crió”, extraigo unas cositas:
“ramú fue dejado a una distancia de doscientos metros de la entrada a la foresta. apenas se hubieren alejado quienes lo cuidaban, el niño, que no habla, comenzó a gatear rápidamente hacia los primeros árboles, donde empezó a aullar. no tardaron mucho en contestarle no uno, sino muchos aullidos similares desde el fondo de la selva. ante esta respuesta ramú mostró una agitación singular y comenzó a girar sobre sí mismo para detenese luego y repetir el llamado. fue entonces cuando se asomó el largo hocico de un lobo oscuro que se acercó al niño pausadamente. (...). ramú restregó sus labios contra el hocico del animal, que era en realidad una loba. los cuidadores trataron de atrapar a la bestia pero ésta, tras intentar en vano subirse a un árbol, se perdió a la carrera entre el espeso monte.”
en las fotos, ramú tiene (digo yo) unos seis o siete años, los dientes todos desparramados y salidos para afuera, está un poco desnutrido y todo parece dolerle.

3-en un principio mr. natural (robert crumb) no me copaba mucho, pero después de llevármelo al baño como ciento cincuenta veces le encuentro más o menos la gracia. transcribo dialoguito entre mr. natural y su discípulo flakey foont.
-¿qué quieres de mí?
-¡sólo un par de respuestas concretas, míster!
-tendrás tus respuestas, TODAS... mañana, ¡te las enviaré por correo!
-¡no le creo!
-sigh... vale.¡serás visitado por siete dragones con siete lenguas de fuego cada uno!¡y eso no es todo!
-¡¿euh?!
-¡una virgen surgirá del cielo en un llameante carro dorado!¡en su mano derecha sostendrá una serpiente!¡y en la izquierda una luna creciente!
-¡guau!
-¡una estrella blanca y pura brotará de entre sus senos y descenderá sobre ti rodeada por sementales negros con alas de águila y un rayo entre los dientes!
-¡súper!
¡enretanto, una multitud de voces celestiales cantará a tu alrededor y la tierra olerá a rosas por siempre jamás!¡BUENOS DÍAS!
-¡ya lo tengo!¡eres una marioneta!¡trabajas para alguien!¿quién está detrás de ti?¿el GRAN hombre?¡quiero saberlo!
-¡un tipo de chicago!
(...)
-¡qué calor hace hoy! eres un buen chico, flakey, ¡me gustas! y dime, ¿cuál es tu problema?
-bueno, yo... a veces es todo tan doloroso y confuso... ¡no sé qué hacer!
-¡estás perdido, hijo mío! es sólo una simple cuestión de autocontrol.
-¿qué debería hacer, mr. natural?
-cuando te levantes por la mañana, deberías lavar los platos del día anterior. después cantar una melodía fácil (la que tú prefieras). después llamar por teléfono a alguien (no a mí)... después ve a una tienda y compra espárragos.
-¿sí?¿sí?
-conoce a nuevas personas, vete a casa, toma lsd, reza, respira diez veces, ponte cabeza abajo, pon en hora tu reloj, caga, ráscate la nariz, pellizca una teta...
-¡vaya! será difícil recordarlo todo...
-¡TÓMALO O DÉJALO!
-¿por qué sigo pensando que puede darme respuestas a todo?
-¡que me aspen si lo sé!¿ya te marchas?


4- no sé cómo, la charla deriva en que mi mamá me cuenta de una vez que había ido a visitar a un hombre que agonizaba. tuvo la simpática idea de llevar a mi hermana, que para la época tendría cuatro o cinco años. me contó que el tipo la abrazaba a mi hermana, le daba besos, le hablaba de cerca. se dio cuenta de que el tipo lo que estaba tratando de hacer era contagiarle la enfermedad a mi hermana. mi mamá me contó que se asustó mucho porque el tipo tenía una sonrisa rara, “era como si no fuera él”. Le sacó a mi hermana de las manos y se fue de la casa sin hacerle ningún comentario sobre el tema a la familia del enfermo. me corre un escalofrío por la espalda y le digo: también, a vos nomás se te ocurre llevar a una criatura a visitar un tipo que se está muriendo. me dice que qué sabía ella, que le enseñaron que a los que se mueren hay que ir a verlos.

sobre esto, ahora que me acuerdo, tiene un cuento ray bradbury. creo que es uno de los mejorcitos de “remedio para melancólicos”. perdón, ya sé que es medio una grasada que te guste ray bradbury pero bueno, sí, me gustan algunas cosas. soy humano, ya está, buenas tardes, soy la desilusión.

5- en una trinchera, el teniente stuart habla con uno de los muertos que carga en su conciencia:
-¡no te asombraste cuando huí ante el tanque!
-no. nadie se asombró. todos hubieran querido huir. pero se necesita más valor para vivir como un cobarde que para morir como un héroe.

(cuadrito de “la laguna de los hermosos sueños” del gran hugo pratt)

6- final romántico:
-encanto, eres la única persona que conozco que realmente sabe lo que soy y lo que espero de la vida...
-¡exacto!¡eres un viejo verde que espera una mamada!

¿qué estaba haciendo realmente?

"creo que la paranoia, en algunos aspectos, es la evolución en los tiempos modernos de un antiguo y arcaico sentido que los animales de presa todavía poseen: un sentido que les advierte que están siendo observados (...) un sentido atávico." philip k. dick (en una entrevista, 1974)

frente a la puerta, buscó a tientas el cordón de la lámpara. pero no lo encontraba. era absurdo. con los brazos y los dedos extendidos empezó a dar vueltas en la oscuridad. tuvo un arrebato de pánico, como si todo hubiese desaparecido a su alrededor. de tanto agitarse, su cabeza chocó contra la esquina del botiquín. los frascos de cristal del estante se tambalearon. lanzó un insulto. la voz de su mujer, increíblemente lejana, repitió: “¿estás bien?”. luego “¿qué pasa?”. phil murmuró, sin duda no lo suficientemente fuerte como para que ella lo oyera, que no encontraba el maldito cordón de la lámpara... cuando de repente comprendió que el cordón no existía. existía, sí (y siempre había existido) un interruptor en la pared, a la derecha de la puerta. lo encontró sin problemas y lo activó con un golpe seco. la bombilla del techo se encendió. observó el cuarto de baño con desconfianza. todo parecía normal. no muy limpio pero normal. algo de ropa interior secándose sobre la bañera. una cucaracha atravesó las baldosas del suelo. se contuvo para no aplastarla.
pensó: “¿de dónde he sacado el recuerdo de un cordón para encender la lámpara? un cordón preciso en un lugar preciso y con una longitud precisa, en un lugar preciso. no buscaba a tientas porque sí, como lo hubiera hecho en un cuarto de baño ajeno. no, buscaba el cordón de una lámpara que estaba acostumbrado a utilizar con la suficiente frecuencia como para crear un reflejo en mi sistema nervioso”.

la maestra de las niñas, exasperada por diálogos como:
-¡pero si los tigres no comen títeres!
-no, pero no creo que la directora lo sepa
quiso advertir a los padres. como anne no estaba en casa, fue phil quien la recibió, mostrando un vivo interés por sus teorías pedagógicas y asegurándole que se encargaría de controlar la imaginación de las niñas. pero al acompañarla para despedirse, no pudo evitar poner por unos segundos esa cara suya de exaltado, una expresión a la vez sardónica y de extasiado y susurrarle:
-no se lo diga a nadie pero yo soy phil dick, el famoso escritor.
la maestra lo miró con estupor. la cara de phil se recompuso y volvió a ser la del padre atento y responsable que acababa de escuchar las quejas de la maestra de sus hijas.
-¿cómo ha dicho?- balbució ella.
-no he dicho nada.

esto de arriba lo saqué de “yo estoy vivo, vosotros estáis muertos”, una biografía de philip k dick publicada por minotauro.

¿yo? bien. quisiera agradecer la hospitalidad y la paciencia de los amigos leandrito, alejandra y aivars, durante esta semana de borre que me vino súper. ayer cuando entraba a la facultad tenía el impulso de salir corriendo. ahora, como había predicho, de vuelta estoy subido a mi botecito, remando en este lago con más olor a mierda que el del parque sarmiento, e igual de poco profundo. se verá.

bueno, estemm… como andan, tanto tiempo.
escribo desde solymar, afueras de montevideo, tomando mate, quemando un cartuccio a las diez de la mañana y escuchando joshua redman. estoy un poco desconcertado, les digo. buenísimo. tomando aire. la tengo clarísima que a la vuelta me espera un último chapuzón en la mierda (duración aprox. un mes) tal vez de naturaleza distinta al que venía disfrutando antes. pero es el último del año. se acaba. el misterio, claro, es por donde irá a saltar la liebre.
estoy bien, no tengo mucho más para decir. los dejo con la frase del año, pronunciada por un predador universitario, de mediano porte en claro ascenso: “si vos no tenés un muerto en el placard, es porque no tenés placard. y si no tenés placard… ¡decime para qué mierda querés un tipo que no tiene placard!”

para los amigos y favorecedores, un fraterno abrazo. al resto, coman mierda y muéranse. para todos: nos estamos viendo.

mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho

si la humanidad hubiera tenido mi nivel de inteligencia a esta altura como especie recién estaríamos inventando el yunque, ponele!

estoy armando este simpático tyrannosaurus rex de papel que me bajé de una página medio escolar de canon (la marca de máquinas de fotos) que no me acuerdo ahora pero pueden encontrar en google con “canon+papercraft”. todavía me falta el cuerpo y la cola. el resultado sería más impresionante si tuviera impresora color o si el cartucho negro tuviera toner, quiero creer.
“los dinosaurios les gustan a los chicos porque son grandes, malos y ya no existen” (stephen jay gould, “dinosaur in a haystack”)


después de mucho tiempo, me encuentro con mi hermano. le pregunto cómo anda. me contesta. seguimos hablando un rato y me dice: “la verdad es que me gustaría saber cuando entré en este camino de autodestrucción”.
como para ir despidiendo definitivamente al invierno, me engripé.
llego a casa, prendo la pc y me encuentro con que la lectora de discos de la &%$·”*!!! máquina ha pasado a mejor vida. prendo merecido cañete (fasito gauchito y amigo!) y pongo de la música que guardo en el disco duro: yamatsuka eye y nobukazu tsakemura. me tiro en la cama y abro bukowski, “cartero”:

“cientos de viejas iguales, paradas en la vereda y gritándote: eh, cartero, tiene algo para mí? y te daban ganas de gritarles: señora, cómo mierda quiere que sepa quién es usted, quién soy yo, quién mierda es nadie!”

mañana será otro día. me pregunto qué corno querrán decir con eso. como siempre, la gente habla de unas cosas que yo no entiendo.

lo que sí entiendo es que deberían indemnizarme: pero eso es un error que nace de los resabios de mi educación católica. el error de creer que el equilibrio universal implica el equilibrio de cada una de las partes en sí misma. y no. no es así, para nada. nada tiene por qué equilibrarse en mí. no hay razón física para la posibilidad de que algo, algún día, compense nada.

acá el bichejo en una pose un poco más mala onda, la mano que sostiene el cuello del tiranosaurio pertenece a otra especie extinguida, amargosaurus chaquensis. en la página de canon se anuncia como demorada lo que sería la próxima edición de un modelo en papel de amargosaurus. el elemento distintivo de este deprimente fósil (el formidable matete que llevaba dentro de la cabeza) está resultando muy difícil de modelar y ha llegado a transformarse en un reto para los ocho doctores en topología que trabajan en el proyecto.

jacques vaché reponiéndose de una herida recibida en combate. a su izquierda pío baroja, a su derecha y con uniforme de alférez de la por entonces diezmada armada paraguaya, antonio de melli. (nantes, circa 1916)

esta loca loca gente: jacques vaché, arthur cravan, jacques rigaut, el amigo paragua

arthur cravan, "considerado extremadamente inteligente y peligroso"


8:40 am: estoy escuchando un par de discos de morphine que me regalaron, “bootleg detroit (live)” y “b-sides and otherwise”, tomando mate y quemando terrible cartuchazo, posibilidades de que visite el gimnasio hoy = 0, 0023% (aprox.). hace un rato estuve cagando y me llevé una página/30 al baño. leo una reseña y fragmentos de “el dios salvaje” de a. alvarez (´cho gusto, londres, 1929) sobre dadá y algunos de sus personajes.

“esperamos la novedad, que será lo mismo que aquello que ya no queremos nazca menos podrida, menos inmediatamente grotesca”

cuando el arte se vuelve contra sí mismo, destructivo y contraproducente, el suicidio viene a darse por sentado. jacques vaché: “de influencia definitiva sobre andré breton. en apariencia era una figura fin de siglo, un joven alto de pelo ebúrneo, elegante, exquisito, excéntrico: no acertaba a reconocer en la calle a sus mejores amigos, nunca respondía las cartas, jamás saludaba ni se despedía. vivía con una muchacha a quien obligaba a permanecer inmóvil y callada en un rincón cuando recibía a algún amigo y cuya mano besaba con apenas una dignidad inefable cuando servía el té. aunque había estudiado arte y era prodigiosamente culto, dedicaba su vida al ocio absoluto.” bretón lo conoció en un hospital militar en nantes, 1916, vaché se estaba reponiendo de una herida en la pierna. dice bretón: “se entretenía dibujando y pintando una serie de postales para las cuales inventaba extrañas leyendas. (...) cada mañana pasaba una buena media hora arreglando una o dos fotos, algunos platos y un ramito de violetas sobre la mesa con encajes que tenía al alcance de la mano.” bretón volvió a verlo un año más tarde, durante el estreno de “las tetas de tiresias” de apollinaire. estaba amenazando al público con un revólver cargado. “vaché era a la vez un dandy, un exquisito y un inmoral violento que modeló su vida como una comedia ubuesca. proclamaba que su principio rector era el humor, lo cual significaba que alcanzado cierto grado de iluminación, la futilidad de la vida se volvía cómica. el particular estilo estaba erizado de peligros, ya que el humorista, como el padre ubú, cultivaba una estupidez malévola y destructiva. era una comedia desesperada que cerrando el círculo, había llegado al sinsentido. “me opongo a que me maten en la guerra”, había escrito vaché desde el frente de combate, “moriré cuando yo quiera. morirse solo es aburrido, preferiría morir con alguno de mis mejores amigos”. fue exactamente lo que hizo. en 1919, a los veintitrés años, tomó una sobredosis de opio y administró dos más a sendos amigos que habían ido a hacer una experiencia y no tenían intenciones suicidas. el supremo gesto dadá, la broma psicopática absoluta, suicidio y asesinato doble.”

arthur cravan, poeta, crítico de arte y especialista en injurias: “supo retar al boxeador negro jack johnson, el peso pesado más formidable del mundo y peleó con él, aunque midió sus posibilidades con suficiente realismo como para subir al ring borracho como una cuba y ser noqueado en el primer asalto. en 1917, invitado a dar una conferencia en al salón de pintores independientes de nueva york, procedió a eructar e insultar a los huéspedes de la quinta avenida y empezó a quitar la ropa. se lo llevó la policía esposado y a la rastra. “maravillosa conferencia”, dijo marcel duchamp, cuya contribución a la muestra había sido un orinal firmado. cuando por fin cravan desapareció en el golfo de méxico, su mujer -que lo había esperado en buenos aires- lo estuvo buscando por todas las cárceles de centroamérica. nunca lo encontró, pero está claro que sabía dónde preguntar.”

“violencia, shock, humor sicopático y suicidio. éstos son los ritmos de dadá. jacques rigaut: después de su muerte, un empleador suyo, el pintor jacques-emile blanche, reposado pintor y académico, escribió: “cada vez que traía a sus camaradas dadaístas a mi casa, yo tomaba conciencia comparando sus rostros, de que si había elegido una senda no era por instinto. ¿a dónde lo llevaría, a dadá o al ritz?”. la respuesta resultó ser dadá. cierta vez un amigo había llamado a rigaut “maleta vacía”, queriendo decir que nada le gravaba el equipaje vital. en lugar de la fe, como había predicho dostoievsky, estaba la vocación del suicidio. “la única manera de demostrar que despreciamos la vida”, escribió en una de las pocas piezas que le sobrevivieron, “es aceptarla. la vida no merece el trabajo que da vivirla... el hombre que se ha librado de las preocupaciones y el aburrimiento, quizá consume en el suicidio el supremo gesto de desinterés, ¡siempre y cuando no tenga curiosidad por la muerte!”
“una mañana al acostarme, en vez de apretar el interruptor de la luz, distraído, me equivoco y aprieto el gatillo”. por un breve lapso, había vivido en estado de gracia. ya no sabía si estaba vivo o muerto, si había disparado un tiro o había hecho crepitar un leño en la noche.”

el aporte latinoamericano al tema adolece, como de costumbre, de total falta de sentido del humor. “yo antes de limpiarme, haría lo propio con el testimonio de mí. que no quede nada, ni el recuerdo. o mejor dicho: fundamentalmente, que no quede el recuerdo. todo lo escrito es basura.” (antonio de melli, inmovilista paraguayo, en un reportaje emitido por cadena nacional paraguaya durante la maratón “luz de caridad 1979”, programa de televisión de 48 horas a beneficio de la fundación stroessner para la construcción de orfanatos y reformatorios)

sigue lloviendo. sobre mí, digo. al resto de la gente la alumbra el sol. me acaban de golpear la puerta y me regalaron un tríptico de los testigos de jehová. me gustan mucho los dibujos de los folletos de testigos de jehová, esos rayos de sol atravesando las nubes, todo el mundo cosechando abundante fruta, abrazados, sonrientes, los niños acariciando a las bestias salvajes, etc. el título, sin embargo, es apocalíptico: “¿podrá sobrevivir este mundo?”.

hasta la próxima, pásenla bien. usen preservativo, salven a las ballenas, arrojen la basura en los cestos dispuestos a tal efecto, etc.

catholic classics: a ghost is born

ehhhh… sepan disculpar lo poco atendido que está esto. hace como veinte posts que vengo diciendo que tengo la cabeza quemada. bueno, ya se apagó. lo que antes era mi cabeza es un montoncito de cenizas humeantes. supongo que a partir de la segunda semana de noviembre voy a volver a seguir con esta interminable variación de palabras sobre el mismo tema. si es que hay noviembre, si es que hay yo, si es que hay mismo tema.

“mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no ví otra cosa que a mí misma” (ay ay ay, pizarnik)

en terapia medio que me estoy dando cuenta de los obtusos mecanismos que me gobiernan, las voces que sólo yo oigo. a la vez me doy cuenta de que ese conocimiento llega tarde porque estoy arruinado del todo. creo que hubiera podido ser algo bastante bueno, pero ya no se puede. lo malo es que no estoy muerto (como nos explicaba daniel molina, “la tensión de los estados intermedios”). soy una especie de aborto no terminado, tirado en un baldío y respirando despacito, mirando el mundo extraño y hostil al que no pertenezco y que me rodea sólo para comerme sin hambre.

esteee… bueno, ya empecé. sin otro particular, me despido de ustedes saludándolos atte. escuchando mr. bungle, “fart in a bag”.

Fueron un poco más de veinte minutos bastante tensos. Duarte torturaba con las manos y preguntaba en un tono autoritario pero tranquilo. No necesitaba mostrarse peor, la señora estaba aterrada. En un comienzo, pobre, adoptó una actitud que ella debía considerar “digna”, es decir sin dar información e incluso insultando, pero lo único que logró fue enardecer a Duarte, que dejó de preguntar y se puso a pellizcar, pegar y doblar como si fuera el operador de una extraña especie de máquina hecha de carne vieja. La señora empezó a aflojar, dejó de quejarse y empezó a gritar cada vez más fuerte, hasta llegar a un momento en el que Luis Vera, que le cebaba mate a Duarte, se dio cuenta de que era hora de parar, que ya entregaba. Duarte aparentemente percibió lo mismo, porque soltó el pezón que estaba apretando entre dos nudillos y acarició el pecho casi cariñosamente.
-¿Qué le parece, Rosa?¿Lo dejamos acá?
Duarte volvió a repetir las preguntas. La señora contestó casi agradecida. Duarte tomaba nota en una libretita. Cuando terminó volvió a amordazar a la señora. Tomó un par de mates en silencio, respirando pesadamente y mirándola fijo. La señora lloraba. Después Duarte le acarició la cabeza y subió la escalera hacia el patio. Vera tapó a la señora con una sábana y depués siguió a Duarte. Cerró la puertita con pasador y candado y entraron en la casa. Duarte juntó las llaves del auto.
-Dejala que piense un poco, ponele una hora, y después llevale la comida. No está mal la vieja, si le tirás onda vas a ver que te la podés coger. Ahora nomás, eh... al toque. Dale vos de comer, preguntale como está, que sé yo, esas boludeces, y después apurala.
Vera tuvo asco pero no dijo nada.

Se puso a preparar la comida. Hizo una costeleta, arroz y verduras hervidas, calculando que la señora debía comer liviano. Para él no hizo nada. Rebuscó entre la ropa de su madre hasta encontrar un pijama y unas pantuflas que apestaban a naftalina pero eran, suponía, mejor que nada.

es cierto que no entiendo nada y que siento que la gente que me rodea pertenece a un planeta distinto del mío (desconozco su nombre y ubicación). ayer vi esta peli, y si bien no me conmovió en absoluto, me cayó bien jack nicholson, yo ando todo el tiempo por la vida con esa cara de mr schmidt (no la de la foto de arriba que es lo unico que conseguí, sino esa magnifica cara mezcla de bolas llenas y que-hago-yo-en-medio-de-esta-sarta-de-pelotudos, que pasea a lo largo de casi toda la película)
¿cual es mi deseo? qué sé yo. ¿quien soy yo para tener deseos?

esta es una propaganda del viceintendente de juez, que acá se postula para no sé qué cosa. ¿cuál es el mensaje? ¿“no miento y tengo una gadorcha de este tamaño”?

atravieso el desierto sobre un caballo sin nombre

en el agua del pescado, la sal de la sangre. ¿por qué uno se droga? porque a la larga todos necesitamos que nos interese algo.

sigo sin nada para decir. ahora estoy preparando el programa de radio (las dos últimas semanas mandé grabaciones) y copio algo de lo que voy a poner hoy. esto lo saco de un libro de bernard arcan (“el jaguar y el oso hormiguero - antropología de la pornografía”)

“antes que nada, el largo hocico del oso hormiguero termina en un modesto agujero que realmente no es una boca y su ano por otra parte está disimulado por unos labios que lo esconden completamente. así, a menudo se habla del animal como un “tapado” es decir que nada entra y nada sale de allí. en el macho, los labios que cubren el ano también disimulan el pene minúsculo y situado justo al lado, y los testículos se encuentran en el interior de la cavidad abdominal y por lo tanto son invisibles. de suerte que sin otras marcas es prácticamente imposible determinar el sexo del animal a menos que se haga un examen minucioso. así, muchos habitantes de las tierras bajas de américa del sur concluyeron que se trataba de un animal asexuado.
el oso hormiguero es un animal bastante raro y al que generalmente se lo ve solo. se pretende que no sólo vive sin la compañía de otros osos hormigueros, sino que incluso no se mezcla con los demás animales, a tal punto que los indios tobas, al encontrar excrementos de osos hormiguero durante una cacería, cambiaron inmediatamente de dirección convencidos de no poder hallar ahí ningún otro animal. se nutre de lo que es considerado putrefacción (termitas, larvas), su carne es dura y fibrosa y como consignan los primeros exploradores europeos, de su cocción surge un olor infecto.hay sin embargo otra paradoja y es que el oso hormiguero es también un animal feroz. desde luego es de apariencia frágil y se desplaza en zigzag, lo que facilita la tarea de quien lo persiga, e incluso se pretende que es sencillo matarlo con un golpe de palo en el hocico. pero al mismo tiempo su fuerza es considerable. cuando está asustado este animal mas bien torpe y poco impresionante, es capaz de pararse sobre sus patas traseras y hacer añicos un cráneo humano con un golpe de sus garras. la zoología moderna y los cazadores recomiendan aproximarse a él con la mayor de las prudencias."

tengo una depresión de ocho motores, un cansancio que pesa quince toneladas. las cosas que mal que mal todavía andan: sistema nervioso parasimpático y algunos restos de comportamiento humano (gesticulación restringida, sintaxis oral apenas entrando en la incoherencia, leve vacilación alrededor de la vertical). me siento una especie de meteorito que cayó y no termina de detenerse. faltan como seis mil años para fin de año. en cualquier momento soy uno de esos tipos que gritan solos en la calle y caminan gesticulándole a andá a saber que cosas que ven.

el mundo está mas o menos bueno, la cagada son todas las otras personas!

“el primer twain fue un amigo de la familia...” (mark twain, citado por j.l. borges)

acá en córdoba es feriado, hoy. día de san jerónimo. cuando se habla de la separación de la iglesia del estado no se tiene en cuenta el importantísimo detalle de la cantidad de feriados administrativos que dejarían de existir.

dialoguito en asamblea interclaustros:
bc (tonito chicanero)- che, g. te voy a regalar un libro: “cómo ganar amigos e influir sobre las personas”
g:- sí pelotudo, y yo te voy a regalar uno que se llama “como ganar elecciones”

estoy escuchando “godwhacker”, steely dan. temaaaaaaazo.

esto que sigue es de una historieta alucinante de martí que se llama “doctor vértigo”:

“alicia está curada. alicia ya no delira. los objetos de la casa ya no le hablan. ya no hay voces que la culpabilicen de nada. en realidad nada ni nadie habla en la casa pues alicia está sola.
ella ha superado su depresión. ha conseguido un trabajo que ocupa su tiempo y le proporciona algún dinero. ya no toma pastillas. doctor vértigo ha repuesto el equilibrio en su cerebro. pero alicia está sola... luciano se fue. ella sabe que él no volverá. pero ahora es responsable de sus actos y eso significa que puede rehacer su vida...
hasta aquí la historia de alicia. pero antes de despedirnos echemos un vistazo, ahí al fondo. en ese rincón de la cocina. silencioso y estático, esperando el momento de entrar en escena, una heladera repleta, rebosante de comida, suculentos manjares dulces, sabrosos, apetecibles... y ahí, discretamente situado en la sala de estar, un mueblecito- bar con una botella de whisky en su interior. y otra de vodka, llenas, tentadoras, esperando también que llegue su hora...”

en un reportaje que le hicieron en “el víbora”, martí decía: “mis canas son producto de la paranoia”

recomiendo ampliamente este libro si lo consiguen en algún lado, así como las dos partes de “taxista cuatroplazas”, un héroe de lo más fascista (“aquí tenemos de nuevo a nuestro héroe y amigo taxista. este joven rubio, de unos treinta años, soltero empedernido, jovial y enamorado de su trabajo. podría decirse que su novia es su taxi. al preguntarle que opina de su oficio respondió: “es el mejor servicio que se puede ofrecer a la sociedad, después de la policía, claro...”) y simpático.

la gente es una alucinación mía: esta vieja aprovecha el viaje en bondi para rezarse un rosario, muy bien, sigue así!!!

acá el detalle del rosario en las manos.

bueno, basta de viejas rezando el rosario (¡aunque si prohíben eso yo estoy hasta las rebolas!) estos son los amigos de “homenaje”, sábados 18:30 a 20:30 por la 94.3, la radio de la utn. observese el nutrido arsenal etílico que acompaña la sesuda preparacion del programa. el gusi tiene en la mano un disco de rashaad roland kirk.¿en qué otra radio, ah?

border consigue chica ("border finally gets a bitch", charles burns, oil on human skin, 1997)

el país que limita en todos los puntos de sus límites, consigo mismo. esto me vendió sergito l. que estaba en el kastner y newman (“matemáticas e imaginación”, ya profusamente citado en estas páginas), pero nada, lo más parecido a eso es el mapa donde cada punto es el límite entre tres países, que también está bueno.

no sabía qué poner después de esto, así que me armé un coqueto porrete. no contento con eso me lo fumé entero y ahora hehehe, ahora que escribo esto me doy cuenta de que lo del país que limita consigo mismo en un principio me había interesado para escribir una de mis tantas pelotudeces “metafóricas”, de modo que al no encontrarlo, han ustedes zafado de mis, digamos, reflexiones. de todas maneras nunca está de más hojear ese libro, miren esto:
“con un topólogo y un par de tijeras a mano (en caso de accidentes), usted puede tratar de sacarse el chaleco sin quitarse el saco. no se requiere de ninguna cuarta dimensión, recuerde simplemente las condiciones del problema”.

sigo en modo de emergencia, reducido a mi mínima expresión. ya vendrán tiempos mejores. yo no los habitaré.

soy el tipo que se pinchó el ojo para mirar por el agujerito

“in the desert you can remember your name, because there are no one to give you pain”, ya sé que es una bosta américa pero “a horse of no name” es un temazo, ahora que me conseguí la letra lo canto a los gritos. “the ocean is a desert with it´s life underground, and a perfect disguise above. under the cities lies a heart made of ground, but the humans will give no love”. esteee, en fin...

no actualizo porque los que corren son días pantanosos que, si he de serles sincero, me parece más cómodo recorrer sin testigos. cuando llego a mi casa, si me preguntaran qué estuve haciendo todo el día, les respondería sin palabras, con un gesto en la cara que sería muy largo de describir. esto lo digo por decir algo: parecía que uno estaba llegando al borde del pantano y de repente es veinte metros más profundo.

safé de las escaleras.

en otro orden de cosas. lo malo de casi no tener sentimientos es que justo esos muy pocos que tenés pesan terriblemente. el secreto de la cama de un fakir es que los clavos tienen que ser muchos para que no duelan.
el otro día terminé la sesión diciendo:
-en realidad lo que yo quisiera es encontrar un lugar donde ser perdonado. lo que no sé es... qué mierda hice.
no la terminé yo claro, sino mi terapeuta que embolsilló treinta y cinco mangos en quince minutos bastante entretenidos supongo.

es mejor cerrar la boca y parecer un estúpido que abrirla y confirmarlo, decía el amigo julius marx, pero supongo que ya es demasiado tarde para decir eso tra la lala la, buenas noches, lo siento mucho. les dejo algo del raymon-el-mas-grande-de-todos, de “bajo una luz marina”:

sabes que nunca sueño
pero ayer por la noche soñé que estaba viendo
un entierro junto al mar. al principio quedé pasmado.
y luego lleno de pena. pero me
tocaste el brazo y dijiste “no, todo es perfecto.
era muy vieja, y él la quiso toda su vida”.

hay cosas que me las acuerdo y me dan ganas de meter la cabeza en un balde

no sabría decir qué clase de pelotudo soy, pero sí podría certificar que soy muy, pero muy muy. con una política de manipulación genética controlada por gente idónea y responsable, en el futuro de la especie las personas como yo no existirán.

bien lo que dice pessoa en el poema de la tabaquería, que primero va morir él, después sus versos, después el idioma en que fueron escritos, la especie que alguna vez habló el idioma, el extraño mundo en que todo sucedió. no deja de ser un consuelo digno: mirado en la escala adecuada, no habrá testigos.en cambio, paul auster cita a marina tsvietaieva diciendo algo así como que tal vez la mejor manera de conquistar el mundo sea pasar por él sin dejar una huella, sin dejar una sombra en las paredes. eso que me disculpen es un consuelo bastante más ganso, del estilo del tipo que tenía una novia gorda y decía que estaba bien porque no era linda pero era mucha.

de acá no le juego fichas a impedimento físico, y como no sé que garcha quiere decir, quedan en suspenso double bind y bullying o como carajo se escriba.

soy una vieja quejosa barriendo la vereda en pantuflas. mi lucidez es implacable, mi escoba pesa veinte toneladas.

estoy buscando cosas para contarles pero no encuentro porque estos días mi vida ha transcurrido casi totalmente en la facultad y el lunes hubo elecciones de decano, y no puedo cronicar mucho las acciones transcurridas en esa fiesta de la democracia. porque de vez en cuando algunos miembros de la querida familia tecnológica leen esto. en varios momentos de este tiempo, casi sentía que la banda de sonido de algunas conversaciones era ese tema de scott joplin de la película “el golpe”: ta-tarata-ta-ta-ta-taa, ta-ra-ra-ra ta ra tararaaaaaaa o algo asi. me acordé un par de veces de una cosa que dije hace un tiempo: a mi de la gente no me molesta tanto que exista como que se manifieste.

permanentemente al lado mío, titila una lucecita: lo batt, lo batt, lo batt. en función de eso hago la típica: voy a la biblioteca a buscar algo interesante para poner. esto es de la soberbia “como un guante de seda forjado en hierro” del frecuentemente genial daniel clowes. clay, el protagonista está afuera de un retrete, esperando para consultar a una especie de oráculo. desde adentro se escucha:
-...pero en tu caso es probable que el picor se deba a sequedad en la piel... compra una buena loción hidratante... en cuanto a tu segunda pregunta, el único crimen de que serías culpable es asesinato en algún grado. no hay leyes concretas en este estado para regular la taxidermia, curtimiento y uso de títeres.


“después, durante los dos años que pasé internado en santa clara de ypacaraí ocupé gran parte del tiempo entre electroshocks en darle vueltas al asunto. y llegué a pensar que era un caso extrañísimo de supervivencia en un medio ambiente hostil. extrañísimo no por casualidad, sino porque poseía sorprendentes capacidades de adaptación a un mundo al que no pertenecía en lo absoluto. era como si vos, humano, aparecieras de repente, desnudo, en el ártico, pero en una situación rara, ponele que a los osos polares les diera asco comer tu carne y a vos no te gustara comer carne de zorro polar o foca, que pudieras sobrevivir comiendo hielo, y que sufrieras el frío pero no te murieras. nada de lo que huir, nada que apetecer. cuando me miro en ésa época me caigo muy simpático, usaba mucho la palabra ‘limpiarme’ para hablar del acto que me libraría de ese aburrimiento”
(de la autobiografía de antonio de melli, “la vez que me vienen a buscar yo no estaba”, editorial anagrama, serie nueva narrativa paraguaya, 1983).

y bueno amigos, datsol. me voy cantando bajito: “...in the desert, you can remember your name…” (américa, a horse of no name)

-a veces pienso que no va a quedar ninguno de nosotros, que nos van a matar a todos.
-no, señor no los van a poder matar a todos.
-¿y cómo sabe eso?
-hay más pilotos que aviones. forzosamente algunos van a tener que quedar vivos.
(diálogo real entre un piloto y un suboficial, malvinas, junio de 1982)

chang y eng, de nuevo:
“por motivos personales, la alegoría de noé me resultaba atractiva. el relato del arca cruzando los mares, las parejas de animales, el paria solitario en busca de una nueva tierra. (...) otro tema predilecto: ‘si tu mano derecha ofende a dios, córtala y arrójala lejos de ti’”

hechos históricos: una vez me reí de un chiste de juan carlos calabró. y una peor: de chico mi cómico favorito era... darío víttori. no sé si puede considerarse una disculpa, pero al menos es un claro atenuante: el chaco, sólo seis horas de televisión (un único canal), calor, humedad, violencia psicológica, cucarachas de agua, dolor de cabeza, alucinaciones, cuadraditos de milanesa untados en mostaza, etc.

“fue muy ligero el golpe. primer mensaje por radio:hora 00:15. mayday. llamada general. posición 41º64’ norte 50º14’ oeste. ¡realmente fabuloso, este marconi! (...)
ni sirenas ni campanas de alarma, simplemente unos golpes discretos contra la puerta de la cabina, tosecillas en el salón de fumar. sobre el puente d, mientras abajo el agua sube, el steward ata los cordones de las botas a un viejo caballero quejumbroso vinculado a las máquinas herramienta y a la industria metalúrgica. ¡al galope, damas mías!, exclama el señor mc cauley, profesor de gimnasia, atravesando el gimnasio, impecable como siempre con su traje de franela. dromedarios mecánicos oscilan mudos y cadenciosos. nadie sospecha que este hombre infatigable tiene una úlcera de estómago, que no sabe nadar, que tiene miedo. john jacob astor por su parte, hunde su lima de uñas en un salvavidas para mostrar a su esposa lo que contiene (probablemente corcho) mientras penetra el agua a chorros en la bodega de proa y su helado turbión gorgotea entre las sacas del correo, se filtra en los pañoles. los músicos, de uniforme inmaculado interpretan un popurrí de “the dollar princess”.

solamente allá abajo, allá donde todo como siempre se comprende primero, agarran a toda prisa los bebés, petates y edredones rojos. la chusma del puente no habla inglés ni alemán, pero hay algo que no requiere explicación: que a la primera clase le toca el primer turno y que nunca botellas de leche suficientes, ni zapatos ni botes salvavidas para todos.

el iceberg pasa silencioso, se desliza junto al barco resplandeciente y se pierde en la oscuridad.”

esto vuelve a ser de “el hundimiento del titanic”, del amigo hans magnus enzensberger. sigo citando, no por hacerme el piola sino porque no tengo nada nada en la cabeza. Hace un ratito estaba escuchando al stewart, “year of the cat”, ahora t.rex, “dandy in the underworld”.uno nunca termina el duelo de ser lo que es.

literatura

encontré un sucucho en la calle caseros que vende libros y revistas a un peso. tengo una nueva adicción declarada: la edición hispanoamericana de la military review redactada en fort leavenworth, kansas. están completos los años 1957/63, época de oro de la guerra fría, esto está extraído del artículo “líbano, expresión optima de profesionalismo”, de junio de 1959:
“las pandillas, opuestas al gobierno legal actualmente en el poder en el líbano, eran incitadas por voces vitriólicas por la radio con acento ruso, sirio o egipcio. estos ‘amigos’ de la radio trataban de agrupar a las pandillas feudales para eliminar a los ‘esbirros yanquis’ y al ‘imperialismo yanqui’. a la vez, había grupos que apoyaban al gobierno legalmente constituido. al principio, estos grupos leales lanzaban flores con una mano hacia las tropas norteamericanas que ingresaban, mientras con la otra arrojaban granadas a los rebeldes.”

y la otra cosa que encontré revolviendo la basura es esto, una maaaasssaaaaaa...

escuchate lo siguiente:

si mis hijas usan mis cinturones y camisas
y les venden pantalones con severas bragas;
¿por qué temes y por mí te escandalizas,
me guste usar el fru-fru de tus enaguas?

de tu ropa interior, guste la mórbida,
suave, propicia, sugerente tersura
no pienses mal, ni temas, transgreda la debida
corrección de darte, sólo a ti, mi ternura.

entre hombre y mujer todo es bien servido;
uso como parámetro, cartabón, guía.
otras variantes, creo, no es permitido,
por ser inapelable, ¡contra natural vía!

esta obra maestra está fechada en 1987 y forma parte del volumen “versos... semi satánicos”, autoria de un tal r.g. próximamente, más material de esta maravilya pródiga en signos de admiración y puntos suspensivos.

estoy escuchando steely dan, “haitian divorce”. me duele todo, tengo una gripe como para seis o siete tipos de mi tamaño o capaz más grandes, nos vemos después.

le estaba escribiendo una carta. le contaba un sueño y le decía que el sueño era una pelotudez pero que a veces fantaseaba que yo era una especie de animal, un animal herido o deforme (en todo caso, con graves problemas) que vivia en un basural lejos de su casa y no me animaba a verla y entonces le dejaba regalos en la puerta de su casa, regalos horribles armados con piedras y palitos, frutas que se iban pudriendo, lo único que tenía a mano. tocaron el timbre. eran un hombre y una mujer, testigos de jehová. me cayeron simpáticos, con su ropa vieja y fea pero limpia. me parecían dignos, de alguna manera. los invité a pasar, les serví coca cola con hielo. afuera hacía como cuarenta grados bajo cero, los tipos tiritaban pero lo mismo se tomaban la coca. me preguntaron si yo leía la biblia. les dije que a veces, que la biblia tiene frases brillantes. me encanta dios, les dije. como que le encanta, me dijeron. nada, me cae muy bien, muy simpático. me gusta más en el antiguo testamento, les dije. como una especie de darth vader pero en serio. eso era un bolazo pero los impresionó. no sabían quién era darth vader. a mí me daba fiaca explicarles. alrededor nuestro, el universo giraba enloquecido.

somos mecanógrafos de combate

-¿cuál es el espíritu de la bayoneta?
-¡señor, el espíritu de la bayoneta es MATAR!
-¿qué somos?
-¡señor, somos mecanógrafos de combate!

si las cosas me fueran bien, se podría decir de mí que soy complejo. como las cosas van como van, apenas araño “complicado”.

me paran en la calle y me preguntan por qué no actualizo. la respuesta sigue siendo la misma: no tengo cabeza. no sufro mucho tampoco, es cierto. pero me es imposible pensar en algo. estoy a dos semanas de los acontecimientos que pueden ser bastante importantes para ver que gadorcha va a pasar con mi vida. y estoy borrado de todo, aún de eso, ¡que teóricamente no me deja pensar en lo otro!. hoy, por ejemplo, el día que pasó antes de que esté escribiendo esto, estuve unas 8 horas sentado arriba de un colectivo, yendo a y viniendo de río cuarto, todo para ir a una conferencia de prensa (durante la cual adelanté dos niveles del prince of persia en el celular) y de esa manera evité pisar la facultad. con el mismo objetivo supe hacer cosas mas grossas, como ir y venir en el mismo día a punta de vacas (a pasitos del aconcagua) a escuchar a silo en un encuentro del partido humanista, esa ya la conté. qué épocas, estaba casi ciego porque había pisado mis lentes y tenía un raye como que no me interesaba ver nada, así que pasaron meses antes de que volviera a pisar una óptica. le pedía prestados los lentes a omar hefling para mirar las montañas. los que no lo conocen a omar se joden, pero los que lo conocen (en rigor de verdad, éstos se joden más) entenderán el alcance del patetismo de la escena. omar, en medio de todos esos peregrinos atiborrados de comida orgánica, llevaba un bolsito con un blenders de litro que nos hizo soportable la jornada. el otro que estaba con nosotros era peor, estaba de mocasines en el medio de la montaña. cerca del puesto de gendarmería, donde se juntan ese río marrón y el otro que es azul o más o menos. un frío de recontracagarse.


a ver, que les puedo contar... estuve leyendo poco, también. no sé como me las arreglo para aparentar movimiento. paralelamente y generalmente en el colectivo, estuve metiéndome con:
1/“chang y eng”, una biografía de los hermanos siameses homónimos escrita por darin strauss (´cho gusto). recien empiezo, hay cosas piolas, por ejemplo cuando los chicos, que habían sido criados ocultos de la mirada de los otros, descubren (y son descubiertos por) unos chicos de su misma edad. la historia está contada por eng:

“¡qué extraños eran esos jóvenes separados, qué adorables! yo había dado por supuesto que la desconexión era sólo para adultos. y en aquel momento, suspendidos sobre las redes, chang y yo miramos a aquellas criaturas como dos marinos que ven su primera sirena.
-¡sólo están medio formados!-susurró chang. a mí me parecieron liberados. entonces lo comprendí: aquel mundo había sido creado sin un sitio para mí.”

frases, también:
“la indiferencia de la sonrisa de chang da la idea de lo que es pasarse tres décadas a una distancia de entre trece y dieciocho centímetros de otra persona.”
“poner a prueba a una persona es tan facil como ponerle mermelada a una pared”

ehhhh que lindo, estoy escuchando man ray: “aunque ahora estés lejos de mí, aunque no me puedas escuchar, esta luna que me alumbra hoy es la misma que te alumbra a vos...”
ay ay ay que repelotudo me puedo ponerrrrrrrrr. sepan disculpar. este, como es...

2/releyendo carver, el mas grande de todos. redepente, casi como en fluorescente:
“hemos dejado de preocuparnos: las cosas están así. sabíamos que nuestros días estaban contados. habíamos echado a perder nuestras vidas y nos estábamos preparando para recibir la sacudida.”
eeeeeesssaaaaaaaaaa...

3/stephen jay gould, “dinosaur in a haystack”, de ahí saqué una para terminar buena onda, les cuento un dato para que brillen en las fiestas.
pregunta:¿cuál fue el único libro de edgar allan poe que se reeditó en vida del escritor? respuesta: un manual de conchología.
el amigo poe, a manera de currete, escribió este libro -más rigurosamente, “the conchologists first book”- en colaboración con su amigo thomas wyatt, una especie de divulgador científico de la legua que daba conferencias en sociedades femeninas (algo así como esos cursos truchos de existencialismo que daba sebreli en punta del este, que iba mirtha legrand, pero en plan biológico) y necesitaba algo barato para vender después de sus conferencias. y bueno, se hicieron culadas de este libro que fue el único hit que poe tuvo en vida.
si después de contar esto no hay una fila de colegialas en pollerita tableada (teniendo en cuenta mis encuentros sociales de los últimos años, bien podrían ser algunos ingenieros con dientes amarillos) sacando número para propinarles violento blowjob, es porque lo contaron mal.

y bueno, esto es todo por hoy. acá están mis muñones.

1/estuve a pleno gas con el boludeo. hice algunos descubrimientos bastante mala onda, como el de que en algunos terrenos estoy para cualquier cosa. una semana horrible. es como si esto –hablo de la historieta universitaria- ya no diera para más. pero veremos.

2/“¿qué llevo sobre mis espaldas?¿qué fantasmas están colgados alrededor de mí?”
(franz kafka, “cuadernos en octava”)

3/debido a lo expresado en el punto 1, no tengo cabeza. pero tengo fin de semana de cuatro días que espero atemperen el asunto.

4/angela, juanita: sumamente agradecido por vuestra amable preocupación.

5/bambino, cómo va eso

6/zura:la angustia de la existencia en blanco

6/en http://www.nuncamas.org/ encontré (sección biblioteca, link al libro “campo santo” de fernando almirón) un potente personaje: el ex sargento victor ibáñez. lealón y me cuentan.

7/ los dejo con simpáticas anécdotas de muerte aérea

“así como es el cerezo la flor de entre las flores, así es de entre los hombres el samurai.”

la primera misión de los okhas (una bomba tripulada), llevada a cabo después de seis meses de preparación y entrenamiento, fue un fracaso. el día anterior, cincuenta kamikazes había atacado a los portaaviones norteamericanos essex, enterprise, franklin y wasp. un avión explorador descubrió a los cuatro barcos navegando con serios desperfectos y totalmente desprovistos de cobertura aérea. se decidió enviar una fuerza de dieciocho bombarderos al mando del capitan de corbeta goro nonaka, quien había defendido su derecho a ser el primero en morir en una discusión poco decorosa con el comandante natural de la misión, el capitán okamura.
“por ser una de las operaciones más grandes y más importantes que se llevaba a cabo en el último tiempo, el borde de la pista estaba lleno de espectadores de la base. el propio almirante ugaki estaba allí para despedir a los kamikazes, con lágrimas en los ojos según se dice. puede que sus lágrimas fueran por los valientes que no volverían, posiblemente sus pensamientos se centraran en lo bajo que había caído su país. el despegue fue un espectáculo deprimente. de los cincuenta y cinco zeros penosamente reunidos para la escolta, ocho no pudieron siquiera elevarse para seguir a los pesados bombarderos y otros diecisiete tuvieron que volver por averías en los motores.” (a. j. barker, “armas suicidas”).
en cuanto los aviones estuvieron en el aire, llegó un informe de que los barcos estaban rodeados de destructores con artillería antiaérea, lo que reducía seriamente las posibilidades del ataque. mientras se tomaba la decisión de continuar o no, cincuenta hellcats atacaron a la formación. de los dieciocho bombarderos fueron derribados catorce, y los restantes cuatro fueron vistos por última vez entrando a un banco de nubes, y nunca se supo más de ellos. no provocaron ningún daño.

testimonio de un piloto de mustang, frente europeo, WWII: “camino al punto donde haríamos el relevo de escolta, cuando sobrevolábamos el zweider zee vimos evidencias de la batalla móvil que tenía lugar varios kilómetros por delante. en tierra se veían los incendios provocados por los aviones caídos. no necesitabas brújula, sólo seguir los restos de aviones hasta berlín. ya cubriendo la formación de bombarderos, ocasionalmente veías que uno se incendiaba y abandonaba la formación. al poco se abrían algunos paracaídas, pero nunca todos los que debían. puede que cuatro, quizá seis, pero nunca los veíamos aparecer a todos. un bombardero en llamas era siempre la tumba de alguien. el viejo b-17 se abría a un lado picando progresivamente, probablemente con un agujero o dos en las tripas y con alguno de sus ocupantes yaciendo en su interior. era una muerte rápida y tal vez la mejor para el tripulante herido que quedase a bordo. la alternativa a eso era morir por conmoción y pérdida de sangre. si había sido herido tan gravemente que no podía llegar a una trampilla de salida y tirarse, es posible que no lo salvase ni el mejor cirujano que dios puso en la tierra, y menos aún si considerábamos que se hallaba en territorio enemigo. la muerte de un aviador es violenta pero rápida, y eso lo tenía muy asumido. sólo existe una forma de llegar a este mundo, pero muchas de largarse de él. pocas de ellas son un camino de rosas, y ésta era una de ellas.”

-¿cómo perdió ese dedo?
-me lo corté.
-¿cómo pasó?
-no “pasó” nada. me lo corté yo. agarré un cuchillo tramontina y me corté el dedo. después para desinfectarme y cicatrizar fue un quilombo, porque el corte no era nada parejo. después agarré el dedo y lo enterré.
-¿y por qué lo hizo?
-porque sentí que debía hacerlo.
-¿y dónde enterró el dedo?
-no sé. no me acuerdo.

“los soldados japoneses desnudos salían de sus cuevas, arrojaban piedras a los norteamericanos y luego corrían a ocultarse tras las rocas para cortarse el cuello. un incidente particularmente extraño ocurrió cuando una patrulla de marines norteamericanos se encontró de repente en un claro, rodeada por una numerosa fuerza de japoneses que estaban acompañados por varias mujeres. con extraordinaria presencia de ánimo, el comandante de la patrulla sonrió, sacó sus cigarrillos y se los ofreció a todos. unos pocos soldados japoneses tiraron las armas y tomaron los cigarrillos. sus oficiales rehusaron y les volvieron la espalda. luego uno atravesó a su compañera con el sable, se lo entregó junto con su reloj de pulsera a uno de los norteamericanos, retrocedió y se voló la cabeza con una granada.esto contagió a los demás, que inmediatamente mataron al resto de las mujeres y a continuación se suicidaron. durante dos horas a la patrulla norteamericana estuvo presenciando un suicida baño de sangre.”

(a.j. barker, “armas suicidas”. editorial san martín, serie historia del siglo de la violencia. si ves un libro de esta serie en la biblioteca de alguien, hay un 75% de probabilidades de que ese alguien sea un fascista. pero los libros son interesantes)

“¡otro aspecto curioso de la teoría evolutiva es que todo el mundo piensa que la comprende!” (jacques monod)

estuve de viaje y me volví con una tristeza como para dieciséis o diecisiete personas. de eso hablo otro día. otra cosa que me traje es un disco con mp3 de supertramp que compré en parque rivadavia. estoy escuchando lo que probablemente sea su primer disco (“supertramp”, 1970) y es algo muy bueno. temazos: “maybe i´m a beggar”, “words unsproken”, “nothing to show”. en otro registro, claro, tambien compré casi todo suicidal tendencies, ando todo el día cantando “no fuckin´ problem”, o como dicen ellos, “no foken problom arooool”.

- las cosas nunca son como deben. es porque las cosas no “deben” ser nada. es casi antinatural que algo no salga mal. estamos charlando hoy sentados acá después de una seguidilla de cientos de miles de millones de años de coincidencias que desde la escala humana son imposibles. de un charco primordial de agua, dióxido de carbono, amoníaco y otro par de cosas, ¿quién podría decir que un día íbamos a estar acá?¿se da cuenta de lo que le digo?
-eh... claro, claro. quien iba a decir...- asentí como pensando. la verdad era que me importaba un carajo. me sentí mal. mi madre agonizaba (alucinaba, tal vez por la morfina. escuchaba a su cáncer roerla por dentro, crecer a su costa). en la tele, en el único canal que andaba, antonio prieto besaba a beatriz taibo en malla. y la enorme bola de grasa, sentada en una silla que se doblaba bajo su peso, al lado de una cabeza vendada y conectada a tubos y cables, hablándome de amoníaco y dióxido de carbono. quise desaparecer, desintegrarme. no existir.
- el origen de la vida en la tierra.-insistió el gordo.-¿usted es creyente?¿cree en dios?
-más o menos, que se yo...
- y a la hora de pensar en el origen de la vida, cual es su idea al respecto.
me lo preguntó como si entendiera que yo debía tener una especie de posición política.
-que sé yo, nunca pensé en eso.
-imagine cientos de miles de millones de esas moléculas de agua, amoníaco, dióxido de carbono combinándose al azar para formar moléculas más grandes y más estables. formando enormes colonias, larguísimas cadenas. hasta que un día, entienda claramente esto, un día se produjo, de esa incalculable combinatoria de posibilidades, una molécula capaz de autorreplicarse. bastó con eso. ése es el origen de la vida en la tierra. no es una boludez que me invento yo, está comprobado. fue hecho en laboratorio, como es que se dice... reproducido en laboratorio. esa molécula se fue duplicando hasta que fueron tantas que empezaron a competir por el material básico de “construcción”, ¿me sigue?
-sí...
-y como al copiarse unas a otras había errores, había algunas que se las arreglaban mejor para conseguir ese material y de a poco esas moléculas replicadoras se fueron haciendo más complejas. un día surgió (y seguimos hablando de combinaciones al azar) una que tenía una membrana protectora. y así, hasta llegar a nosotros, acá. millones y millones de años para que estamos acá viendo la tele, a este tipo, como es... antonio prieto. ¿me explico?
“millones de años para estar acá viendo la tele”, pensé, y por un instante sentí el peso de cada segundo transcurrido desde que la tierra se había enfriado lo suficiente para volverse habitable.

villa libertador