un gráfico sencillo, una realidad no tanto

cena: cerveza y chizitos comprados sueltos, escucho ed motta (“mentiras faceis” en repeat).
hace dos días que se me acabó lo que parecía una inacabable piedra de faso y sigo encontrando tucas y medios fasos. dios bendiga mi prodigalidad derrochadora, la casa está llena de residuos con posibilidades tóxicas moderadas. si se sabe buscar.
decidí no comprar cuando se me acabara. hoy tengo asado en la villa y mi dealer “tengo-la-cantidad-que-QUIERAS-en-cuarenta-segundos” va a estar presente. si he de ser sincero, me veo flojo para cristo en el desierto, el sentimiento es parecido a la orfandad de no tener ventolín. bueno, no pensaré mucho y me dejaré caer por el termodinámico tobogán de los acontecimientos. no llevar mucha plata, boludito.

“la roja insignia del valor” está buena, sin mucho tiempo la llevo por la mitad (es cortita).en la guerra de secesión norteamericana, el protagonista , hasta ahora llamado “el chico”, escapa a su primera batalla. la parte de la huída está muy buena (“se metió en un campo que estaba siendo batido por la artillería enemiga. las filas de proyectiles cayendo se le antojó una enorme hilera de dientes cerrándose sobre él”), pero mejor está cuando se da cuenta de lo siguiente:
“¡santo cielo, después de todo habían derrotado al enemigo! aquella fila de imbéciles que había resistido en su puesto se había alzado con el triunfo. (...) la quebradiza línea azul había resistido los embates y había resultado victoriosa. el gesto le llenaba de amargura. al parecer la estupidez y la ignorancia ciega de aquellas pequeñas partes lo habían traicionado. su falta de sensatez al mantener la posición, cuando el mero raciocinio inteligente les habría hecho desistir de su imposible empeño, lo hacía ahora sentirse postrado y demolido”.
ahora me doy cuenta de por qué demoro tanto en terminar de leer esto. me gustaría saber por qué demoro tanto en escribir lo otro. pero bueno, no se puede tenerlo todo.

terminé la entrevista de cetarti con el dentista, por fin. después de eso, va a la clínica a buscar las cosas de su hermano, que está agonizando en terapia intensiva. le han asegurado que no va a mejorar, que la muerte es inminente. sin embargo dice “cuando salga se va a venir a vivir conmigo, yo lo voy a cuidar”. escribir es una necesidad para mí, me siento mal cuando no lo hago. pero a la vez es tan difícil, requiere de tanto esfuerzo: conseguirse una locomotora del siglo pasado, llevarla a un camino completamente destruido, trabarle todo elemento capaz de movimiento, atarle la cadena más pesada que consiga y ponerme a tirar. francamente agotador.

koan

shuzán sostuvo su vara en alto y dijo: si llamáis a esto una vara, contradiréis su realidad. si no la llamáis vara, ignorareis el hecho. ahora bien, ¿cómo queréis llamarlo?

aventuritas de traven en la isla

vivo en una casa abandonada. la decoración interior me recuerda la vez que visité el mausoleo de miriam stefford en alta gracia. eso es lo mínimo que puedo decir, para empezar.
una simpática de esta situación: para leer sentado en el inodoro, dispongo de pilas, cientos de polvorientos selecciones del reader´s digest, de la gente que vivía antes. en una época me propuse leerlos en el orden en el que estaban apilados, pero esto requería de cierta disciplina que me resultó imposible. ahora, unos setenta u ochenta de los libritos forman un túmulo en un rincón del baño y son consultados cíclicamente y al azar.

las pelotas y la mississippi son hoy por hoy las dos únicas bandas nacionales por las cuales pagaría una entrada. “abejas”,un temazo de las pelotas:
sabés que siempre he sido amigo/ de guardar lo del corazón/ que casi siempre armo líos/ que después lloraré/ abrázame que te lo pido/ abrázame que tengo frío.

los hermanos collyer, otros aventureros:
el 21 de marzo de 1947 la policía recibió una llamada informando que había olor a podrido en la decadente casona del 2078 de la quinta avenida. era imposible abrir la puerta, y para entrar debieron utilizar un ariete. era imposible llegar a las escaleras porque toda la planta baja estaba ocupada por un océano de basura. tuvieron que llamar a los bomberos para entrar al segundo piso por una ventana. allí, rodeado de pilas y pilas de basura y diarios viejos, encontraron el cadáver descompuesto de homer collyer, 63 años, ciego y paralítico. sabían que homer era cuidado por su hermano, pero ¿dónde estaba éste?
hijos de un doctor neoyorquino, homer y langley collyer crecieron en el barrio de harlem. homer se recibió de abogado y langley era un encantador ingeniero y concertista de piano. sus padres se separaron en 1909 y los hermanos se quedaron en la casa con su madre, quien murió en 1929. homer perdió su vista en 1933 y quedó paralitico unos años después. langley se hizo cargo de su cuidado y pensaba devolverle la vista a su hermano haciéndole comer naranjas, más de cien al día (“recuerda , somos los hijos de un doctor”). de a poco dejaron de pagar las cuentas y durante décadas vivieron sin calefacción ni luz eléctrica. langley cocinaba en una estufa a kerosene, y sacaba el agua de una canilla que había en un parque cercano. por las noches, recorría nueva york recolectando cosas de la basura. se volvió una incansable rata acopiadora. guardaba los diarios porque su hermano se querría poner al día con los acontecimientos cuando recobrara la vista. la gente fantaseaba que en la casa había una fortuna increíble (“les digo, ellos son ricos” “la casa entera está llena de dinero”), pero de hecho lo único que había era la basura fruto de las excursiones nocturnas de langley. era tanta que sólo dejaba lugar para unos laberínticos pasillos. como en más de una ocasión intrusos habían asustado a los hermanos, langley llenó la casa con rudimentarias trampas cazabobos que soltaban basura arriba del que las accionara.
antes de llegar a langley, la policía tuvo que retirar ciento veinte toneladas de desperdicios (que incluían catorce pianos de cola, un ford t desmontado, más de tres mil libros, fonógrafos y máquinas de cine, pistolas y espadas y toneladas de diarios). lo encontraron (o lo que las ratas habían dejado) sepultado por paquetes de diarios. había caído en una de las trampas que él mismo había puesto.

¿quién no?

samuel butler: cuanto mejor “conoce” algo un organismo, tanto menos se vuelve consciente de ese conocimiento.

otra de nilsen

"soy un cínico que conoce el precio de todo y el valor de nada".

puse pretenders en el winamp y en el google la palabra "expiación"

Yoshio Shinozuka está sentado en las escaleras de madera de un antiguo templo budista cercano a su hogar y al sitio donde será enterrado. Rodeado de pinos y arrozales, el templo permite guarecerse del incesante zumbido de las cigarras.

Frágil y cercano a los 83 años, señala con el dedo un pequeño cementerio resguardado por una estatua de la Diosa de la Misericordia que será su última morada. "Ya elegí el espacio", dice.

Shinozuka ha tenido mucho tiempo para reflexionar sobre su juventud, y sus recuerdos sobre esos días son claros como el agua.

Pero están entremezclados con veneno.

Integrante de la Unidad 731 japonesa en el nordeste de China en las décadas de 1930 y 1940, Shinozuka participó en la que tal vez sería la operación de armas biológicas más avanzada de su época. De adolescente participó en atrocidades _vivisecciones y otros experimentos con seres humanos_ que para millones de chinos son el paradigma del imperialismo avasallador de Japón en Asia.

Cálculos conservadores colocan el número de víctimas de la unidad hasta en 250.000, según algunos historiadores.

Durante muchos años el gobierno de Japón negó la existencia de la Unidad 731.

En un fallo histórico emitido en el 2002, un tribunal japonés finalmente reconoció que las operaciones de la unidad causaron un sufrimiento "inmenso" y fueron "evidentemente inhumanas". Pero al igual que tribunales anteriores, dijo que el gobierno no tenía obligación legal de compensar a las víctimas.

Muchos asiáticos consideran que Japón nunca ha enfrentado su pasado. La Segunda Guerra Mundial sigue siendo una herida abierta que afecta profundamente las relaciones con sus vecinos.

Sin embargo, Shinozuka se ha dedicado a procurar enmendar errores.

Atestiguó a nombre de sus víctimas chinas y escribió un libro de texto para niños. En 1998 intentó hablar en congresos por la paz en Estados Unidos y Canadá, pero los inspectores de migración no le permitieron el acceso por considerarlo criminal de guerra.

Él acepta esa etiqueta.

"Me llevó largo tiempo superar el pretexto de que sólo obedecía órdenes", dijo. "Hacía lo que me decían. Y muy bien me podrían haber matado si hubiera desobedecido. Pero lo que hicimos fue tan terrible que debí haberme negado, incluso si eso significaba mi propia muerte.

"Pero no hice eso. Y nunca seré perdonado".

el hundimiento del titanic, canto VIII

agua salada en una cancha de tenis
puede ser una terrible molestia;
sin embargo mojarse los pies
no significa que se aproxime el fin del mundo.
como suicidas en busca de coartada, la gente
está ávida de que llegue el final,
y así pierden el control y los nervios.
en realidad a nadie le gusta ahogarse, y menos
a dos grados por debajo del punto de congelación.
si a la hora del peligro, el juicio
del pasajero no es tan mesurado como uno quisiera
¡no importa! después de todo, aquí estoy yo temblando
en esta nave que dios ha abandonado, aunque es cierto
que viajo en primera clase, saboreando
un oporto de exquisita cosecha.

presumamos por un momento
que el titanic está a punto de hundirse,
aunque yo, ingeniero y poco dado a la fantasía, sostengo que tal desenlace es bastante improbable. ¿entonces?
no hay que preocuparse mucho. las estadísticas indican
que en un momento pueden zozobrar una docena
de barcos sin que anadie le importe, porque sus
nombres son rosalind II o bellavista
y no titanic. no hay que olvidar que
en este instante surcan los siete mares
millares de naves que llegarán puntualmente a puerto
aunque NOSOTROS nos ahoguemos

además, toda innovación conlleva una catástrofe:
nuevas herramientas, nuevas teorías, nuevas emociones,
eso es lo que se llama evolución.
y así, aunque en nuestra discusión imaginemos
que todos los barcos se han de hundir el mismo día,
en tal caso lo único que tenemos que hacer es
presentar algo nuevo:enormes planeadores en los cielos
ballenas amaestradas o nubes de hierro.
de lo contrario, llevar vidas estáticas
hace tiempo que los árboles lo practican con éxito. y en caso
que no surjan ideas, peor para nosotros. después de todo,
ya se han extinguido otras especies,
yo diría que en beneficio nuestro.
¿dónde estaríamos ahora si los reptiles alados
y los dinosaurios no se hubieran topado
con algunas complicaciones?¿me comprende?

de todo lo cual concluyo que no tiene sentido
un punto de vista demasiado estrecho
sobre cualquier acontecimiento que nos concierna, por ejemplo
nuestra muerte. claro que lo que estoy diciendo
como ingeniero e inveterado bebedor de vino oporto
no revela nada totalmente nuevo,
de ahí que esté a punto de hundirme.



(hans magnus enzensberger, "el hundimento del titanic")

universidad

mi jefe:-¿y vos seguís trabajando acá?
yo:-claro, si vengo de administración, estuve viendo si está el pago para la gente que nos arregló el transmisor...
mi jefe:-mentira, hoy a la mañana no estuviste.
yo:-claro que estuve. es más ingeniero, le digo: me estuve rascando los huevos y boludeando en internet, se acuerda que me dijo...
mi jefe:-ah, claro, si, cierto. está bien pibe.

lo mejor de todo es que me dicen pibe.

siesta a full

música: prince, "strange relationship". en google, dos búsquedas: poliomelitis y meteoritos en campo del cielo, chaco. en una cosa católica que habla de la polio, dice "pregunta quién ha pecado: el padre o el hijo, qué culpa paga la enfermedad."

días iguales y poco productivos

creo que voy a pasar unos días sin fumar, me va a hacer bien. conseguí una "todo es historia" sobre los franceses veteranos de indochina y argelia que entrenaron al ejército argentino en torturas y guerra contra insurgencia. estoy leyendo stephen crane, "la roja insignia del valor".
no mucho más, por ahora.

en septiembre, octubre y noviembre de 1980 murieron tres hombres más y fueron enterrados bajo el parquet. llegó un momento en el que había dos cadáveres debajo del suelo y otro descuartizado. si nilsen se olvidó alguna vez de sacar algún cuerpo (y podía olvidarse), algo venía a recordárselo:
"cuando abrí el armario me cayeron encima dos piernas desnudas y aterricé de golpe en la realidad de mi situación."

de "killing for company", de brian masters sobre dennis nilsen, necrófilo y asesino en serie

elefantes, voyeurismo y enanos pintados de negro

21 de marzo. toda persecución implica una búsqueda de sí mismo. cuando el perseguidor llega a destruir al perseguido, no hace otra cosa que confesar a gritos su absoluta impotencia, su soledad, su miedo y lo que es más grave y tal vez síntesis de todo lo anterior, su absoluto desencuentro consigo mismo. el perseguido, triunfante, se lleva a la tumba el secreto de ambos. en la película de tarzán que he mencionado en líneas anteriores, los pigmeos en realidad eran enanos pintados de negro. tuvieron que pasar casi treinta años para que me diera cuenta. también advertí que ciertos paisajes africanos eran sólo telones pintados, que hasta se movían un poco como si en el set soplara una suave brisa.

en cierta forma el voyeurismo implica persecución. pero adviértase la sutil diferencia entre atisbar semioculto tras la ventana de un bar a la mujer que espera el ómnibus y se levanta un poco la falda para arreglarse una media, y soltar una manada de elefantes furiosos contra una aldea de pigmeos. quien no advierta la sutil diferencia, que recuerde que toda persecución implica una búsqueda de sí mismo. mi oficio entonces, no sólo es más inocente, sino sobre todo más eficaz. ahora pienso en los laboratorios y en la vivisección, a los perros a los que les cortan las cuerdas vocales en lugar de anestesiarlos. pienso en la larga búsqueda del electrón, a costos millonarios, para encontrar que no existe. cuando sólo hacía falta un poco de confianza en sí mismos. pienso también que mi propio dolor ha sido inútil. ¿no era mejor pintar enanos de negro?. he allí un bello oficio, actualmente en franca decadencia.

(más de "apuntes de un voyeur melancólico" de mario levrero)

i´m a dinosaur

(somebody is diggin´my bones)

-prométeme que nunca entrarás a una iglesia, la única puerta que tienen ahí es la que lleva al cagadero. y por sobre todas las cosas, júrame que jamás llevarás una insignia de defensor de la ley.
(wb, "el lugar de los caminos muertos")

ella usaba un collar de trinitita

durante la noche llovió despaciosa pero constantemente. las veredas de mi barrio están llenas de sapitos diminutos, muy simpáticos, que saltan caóticamente. me compré sandwichs de miga de choclo, y cuando los abro descubro que tienen gusto a hidrocarburo. thinner, casi me atrevería a decir. así que almuerzo media botella de pepsi.

escucho macy gray, no entiendo nada de la letra, pero la música, triste me hace creer (me fumé un cartucho y estoy un poco "reflexivo") que es una historia de alguien que evalúa maduramente sus errores y asume que no es posible cambiar las consecuencias. el conocimiento tardío y la tristeza, masticados como un chicle que ya no tiene gusto. conocimiento tardío, las cosas que soy capaz de decir. ni siquiera sé muy bien qué es eso de "conocimiento".
tengo este dolor tan grande y no sé qué hacer con él, como un chico muy chico al que le regalan un juguete muy complicado para su edad.

ahora llega ese momento horrible en que sale el sol después de la lluvia. nos quedamos con el agua y el barro y se va la melancolía. la gente a eso le llama "mejorar el tiempo".

cuando detonaron el primer ingenio nuclear hubo dos reacciones en las antípodas. oppenheimer, lleno de culpa, citó un texto hindú para hablar de sí mismo ("soy la muerte, la destructora de mundos"). la temperatura producida por la explosión derritió la arena del desierto de los álamos en no sé cuantos kilómetros a la redonda, quedando una sustancia verde, vidriosa, bonita a su manera, que fue bautizada "trinitita". la mujer de uno de los presentes en el ground zero sacó varios trozos de esta sustancia y se hizo un collar con ellos. años después, un análisis de la trinitita reveló que tenía potentes compuestos radiactivos con tiempos de degradación que iban entre los veinticinco y los cientos de miles de años. "usar ese collar", dijo alguien entonces, "no fue una gran idea". estaba buscando el artículo donde leí eso para poner algo un poco más piola, pero no lo encontré. encontré en cambio, ocho poemas que escribí hace como diez años. en general una bosta, pero me gustó éste:

nosotros

somos serpientes
solitarias y tristes

somos buenas serpientes que
por no morder a nadie
morimos de propio veneno

la mayoría del tiempo no me importa un carajo de nada, pero hoy me hubiera gustado que me acariciaras. claro, esto es como decir "me hubiera gustado que los dinosaurios no se extinguieran", o "me hubiera gustado que gardel no hubiera muerto quemado en medellín". esas cosas. y otras, también.

an arab shepherd is searching for his goat on mount zion

an arab shepherd is searching for his goat on mount zion
and on the opposite hill i am searching for my little boy.
an arab shepherd and a jewish father
both in their temporary failure.
our two voices met above
the sultan's pool in the valley between us.
neither of us wants the boy or the goat
to get caught in the wheels
of the "had gadya" machine.
afterward we found them among the bushes,
and our voices came back inside us
laughing and crying.
searching for a goat or for a child has always been
the beginning of a new religion in these mountains.

(un poema de yehuda amichai. en breve mas de mis boludeces)

mientras todo el mundo coje, el tipo pinta búfalos en su caverna y envejece

she waits in the air... (king crimson, matte kudasai, no tiene nada que ver pero estoy escuchando esto)

el otro día, charlando con mi amiga kaiten, yo estaba diciendo no me acuerdo qué batata y la otra me sorprende diciendo lo mismo que yo estaba pensando mientras hablaba:
“al final de cuentas sos un tipo re inocente”.

y es que la inocencia es uno de los temas importantes de este momento de mi vida. que me cuelguen si sé de lo que estoy hablando, ojo. en principio, con todos los huevos de que dispongo estoy escribiendo a las trompadas la historia de un tipo que sin saberlo purga (y busca la redención de) crímenes que no ha cometido.

a mí de chico me gustaba la revista skorpio, no por la mejor calidad de sus historietas, sino porque ponían tetas. pero en esa revista leí la primera referencia al tema: no me acuerdo la historieta ni de quien era (yo no creo que haya tenido más de siete años). era una de guerra. creo que era en la primera guerra mundial pero bueno, eso no hace mucho al asunto. una división militar había sido llevada al desastre. y uno de los hombres se presenta ante sus superiores (escribo esto y me acuerdo de la cara del tipo en uniforme caqui) y dice “me hago enteramente responsable de las acciones” y lo fusilan. me acuerdo que era invierno y nevaba, los tipos vivían en carpas. ahora me vienen a la memoria unos cañones tirados por caballos. pobres caballos, pensaba yo, arrastrando esos cañones por el barro helado. me imaginaba las herraduras resbalando.

tendría que escribir acerca de cómo estoy viviendo ahora. kaiten me dijo hace unos meses: “¿por qué no escribís acerca de un tipo que vive exiliado en una casa sin muebles, duerme en el piso, se tapa con una bandera argentina y tiene un puesto importante en una universidad de provincias?. porque eso no es vida, es pura literatura”. y esto recién empezaba.

si no me diera vergüenza, diría que soy traven caminando por la isla. a traven le tocó conversar con el cadáver de un pariente de las personas que había matado. me gustaría saber cuál es el cadáver que me espera, qué charlitas voy a tener.

aléjese de la playa, traven. es peligrosa. pregúntese por qué lo obsesiona. sea humilde.

la inocencia es un tema de varias dimensiones. no sé que decir.

o tal vez: “se retiró a la espesura, pero vuelve al mundo de los vivos porque la espesura no le basta”. pero decir “el mundo de los vivos” es nombrar otro mundo, también. distinto. inmisciblemente otro. un temita complicado, traven. sea humilde.

bokor

-¿se comió la carne? -preguntó mientras yo estiraba la piel y las vértebras frente a él.
-dicen que está prohibido -contesté con toda sinceridad.
-¿quién lo dice?¿los blancos?
-los indios.
-está bien, ¿lo ve?. es como le dije a su padre. estas criaturas no aprenden nada de sus mayores. así que se retiró a las soledades para vivir en la espesura. ahora aparece de nuevo entre los vivos, porque la espesura no le basta.

(...)

-la bizango es algo diabólico, no lo que ustedes piensan.
-pues hay quien dice que el rito bizango es la vida misma.
herard no esperaba una respuesta tan rápida y audaz de parte de la rachel que había conocido, y por un breve instante asumíó una expresión de vejada frustración.
-que digan lo que quieran. sólo el ritual revela la verdad. escuche los cánticos ¿qué dicen?. ninguno de ellos dice "dame la vida".¿y qué cantan cuando dejan el dinero en el ataúd? "este dinero es para djab, el diablo". o bien: "mujer, tienes dos hijos. si te quito uno será mejor que no grites, porque te devoraré". los cánticos no transmiten más que un mensaje: ¡mata!¡mata!¡mata!
rachel empezó a decir algo, pero harard no se dejó interrumpir.
-para hacer un buen servicio en la bizango, hay que hacerlo en una calavera humana. y no vale una calavera sacada de la tierra, sino que tiene que haber sido preparada por ellos.¿le dice algo esto, niña?
-que es algo que debe hacerse.

"el enigma zombi", w. davis

duarte levantó las fotocopias del libro de números que le había dado bevilaqua.
-uh, vos también tenés estas boludeces... mi mujer es evangelista ¿vos sos evangelista? no parecías.
-me lo prestaron.
duarte sonrió.
-mi mujer me vive hablando de la biblia y algunas cosas me quedan:¿vos sabés porqué los judíos no entraron a canaán al comienzo y pasaron en cambio cuarenta años en el desierto?¿ya leíste esto?
-no, todavía no.
-porque vieron muy grandes a los habitantes y les tuvieron miedo. cuarenta años cagándose de hambre y sed por el miedo. no me parece un gran negocio, y los judíos lo tenían a dios de su parte. ¿vos cómo te ves ahí?¿está dios de tu lado?
cetarti hizo un gesto vago.
-es una metáfora. qué se yo.
-cetarti y su pistolita 11.25 perdidos en el desierto, entonces...
duarte volvía a adoptar ese tono condescendiente que tan incómodo lo ponía. cetarti tuvo vergüenza, se sintió un usurpador indigno de ese agradable peso en la parte de atrás de su cinto.
-mirá gabriel, sin dios la cosa se pone jodida. y la jodida verdad es que dios no existe. y si dios no existe, no es cosa de meterte así nomás en el desierto. lo más probable es que seas pasto de los bichos antes de que puedas mojarte las patas y saciar tu sed en el jordán.
duarte volvió a poner las fotocopias sobre la mesa. sonrió y de nuevo la visión de la gigantesca dentadura le provocó un escalofrío.
-para seguir con el tono bíblico: gabriel, dame bola. yo soy la zarza ardiente de esta historia. en el desierto esa pistola no te sirve de nada.¿vos estás parando en otro lado o vivís acá?
-acá
-es un asco esto, cómo podés vivir así...
se asomó al dormitorio y lanzó un suave silbido de admiración. se volvió hacia cetarti y divertido, lanzó una risita siniestra. arqueó las cejas y movió negativamente la cabeza, mordiéndose el labio inferior.
-pibe, vos tenés que haber hecho algo muy grave...

cetarti sentía su cabeza varias veces más grande de lo normal, y tenía calor, mucho calor. hacía calor, claro, pero aparte de eso tenía un poco de fiebre. las encías le latían, y le costó parar a cargar nafta. el viaje que tenía por delante (más de setecientos kilómetros) no le parecía tanto, porque implicaba una posición relativamente estática, con movimientos muy acotados para apretar pedales o mover el volante o hacer los cambios, pero le parecía una tarea colosal apagar el auto, bajarse, hablar con el playero, hacerse entender, pagar, volver a meterse en el auto.
tuvo que esperar un par de minutos mientras el playero se acercaba desde una gomería, cruzando la ruta. el playero también usaba botas de goma. casi se desmayó de asco pensando en el olor a pies que debía macerar en esas botas. mientras esperaba que llenaran el tanque, le llamó la atención una piedra que se movía sobre el fino colchón de barro, a unos diez metros. desde el llamado de duarte comunicándole la muerte de su padre el sentimiento de irrealidad, como de estar moviéndose en una dimensión enrarecida, ligeramente desfasada de la habitual, había sido constante. contribuían la fiebre, las muchas horas sin dormir (aunque no sentía sueño) y la anómala coexistencia del sol calcinante y la alfombra de barrito acuoso. se acercó: no era una piedra, era un escarabajo pardo del tamaño de una mandarina grande, con un cuerno parecido al de un rinoceronte en miniatura. había olvidado el tamaño que pueden llegar a tener los insectos de clima subtropical. en todo el extraño día que le había tocado pasar, ese escarabajo era la primer cosa que le parecía dotada de realidad. empezó a estirar tímidamente la mano para levantarlo y verlo más de cerca.
-es venenoso, señor, no lo toque. –dijo el playero, y aplastó al insecto de un pisotón. se limpió los restos de la suela arrastrando el pie contra el piso.
-no hay escarabajos venenosos –protestó cetarti.
-pregúntele al hombre de la gomería. lo mordió uno más chico que éste y le tuvieron que amputar dos dedos, se le pusieron negros en cuestión de horas, cuando se decidió a ir al hospital ya no había nada que hacer. y sabe lo que son dos dedos para un gomero...
-primera vez que escucho.
-uh, son una plaga ahora estos cascarudos, están por todos lados, no sé de dónde salen. menos mal que son tan grandes, son fáciles de ver y se mueven lento.

¿por qué desea expulsarse a un mundo cuántico?

“no hay una solución política para nuestra problemática evolución.” (the police, spirits in a material world)

tema percepción de la realidad: tengo dificultades con la “sintonía fina” del asunto. un problemita de índole heinsembergiana.

de vuelta ballard:

los ojos ciegos del japonés lo miraban con una compasión inalterable.
(una mosquita zumba ahora alrededor de la cara del cadáver, y traven piensa que ha bajado con él a la grieta. se inclina hacia delante para matarla, y se le ocurre que este centinela minúsculo ha sido el compañero fiel del cadáver, que lo ha alimentado en cambio con los licores y destilaciones de los poros. evitando lastimar a la mosca, traven la anima a que se pose en la mano.)

doctor yasuda:-gracias, traven (la voz es ronca, como si no estuviese acostumbrada a la conversación.) en mi situación, ya entiende usted...
traven:- por supuesto, doctor. lamento haber intentado matarla. son viejos hábitos, como usted sabe, y es difícil librarse de ellos. los hijos de la hermana de usted, en osaka en 1944, las exigencias de la guerra...odio invocar esa excusa, los motivos conocidos son tan despreciables, y uno busca entonces en lo desconocido, con la esperanza de...
yasuda:-por favor traven, no se turbe usted. la mosca tiene la suerte de haber podido retener su propia identidad durante tanto tiempo. ¿ese hijo que usted llora, para no mencionar a mis dos sobrinas y mi sobrino, no muere todos los días? todos los padres del mundo lloran los hijos perdidos de sus pasadas infancias.
traven:- muy tolerante, doctor. no me atrevería...
yasuda:- de ningún modo traven. no trato de disculparlo. al fin y al cabo cada uno de nosotros es poco más que un magro residuo de las posibilidades infinitas e irrealizadas de nuestras vidas. pero el hijo de usted y mis sobrinos estarán siempre presentes en nuestras mentes, con identidades tan ciertas como las estrellas.
traven (no del todo convencido):- quizá así sea doctor, pero en el caso de esta isla la conclusión sería peligrosa. los bloques, por ejemplo...
yasuda:- a eso precisamente iba a referirme. aquí entre los bloques, traven, ha encontrado al fin la imagen de usted mismo, libre del tiempo y el espacio. esta isla es un jardín del edén ontológico. ¿por qué trata de expulsarse a un mundo cuántico?
traven:- un momento, por favor. (la mosca ha vuelto a la cara del cadáver y se posa ahora en una órbita, dando al rostro del buen doctor una expresión enigmática. adelantando la mano, traven consigue que el insecto se le pose en la palma). bueno, sí, estas casamatas pueden ser objetos ontológicos, pero no me parece que esta sea la mosca ontológica. aunque es cierto que no hay otra mosca en esta isla.
yasuda:-traven, usted no es capaz de aceptar la pluralidad del universo. pregúntese por qué. por qué esto ha de obsesionarlo. me parece que está usted persiguiendo el leviatán, el blanco, el cero. la playa es una zona peligrosa. evítela. muéstrese usted de algún modo humilde. busque usted la filosofía de la aceptación.
traven:-¿puedo preguntarle entonces qué ha venido a hacer aquí, doctor?
yasuda:- a alimentar a la mosca.¿qué mayor amor?
traven (todavía preocupado):- eso no resuelve mi problema. los bloques, verá usted...
yasuda:-muy bien, ya que insiste...
traven:-pero, doctor...
yasuda (perentorio):- ¡mate esa mosca!
traven:- esto no es un fin, ni un principio (resignado, ya sin fuerzas, mata la mosca y cae dormido junto al cadáver)

boludeces que se me ocurren este domingo a la siesta

escribir es como decían los viejos de construir la casita propia: primero se hace una piecita, y te metes adentro y seguís.

hablando de casas, hoy escribí entre otras cosas esta línea de diálogo:
-la policía me dio las llaves de la casa. la que está marcada con cinta aisladora es la de la puerta de entrada.

hojeo una fly past. en la sección “help!” aparecen fotos de tripulaciones de la segunda guerra mundial (“solicito información sobre esta tripulación británica. la foto ha sido tomada en la estación naval aérea de schellingwoude, cerca de amsterdam” ;“¿puede identificar a estos dos pilotos que flanquean al combatiente de la resistencia simon doillon?. la foto ha sido sacada cerca de vesoul en francia, entre la primavera de 1942 y octubre de 1944”) o accidentes aéreos (“¿puede darnos alguna información sobre este aparato estrellado encontrado en tesalónica, macedonia en 1992? su matrícula parece terminar en k87 y pensamos que puede ser un la-4”).

yo sé que en su gran mayoría son coleccionistas o restauradores o maquetistas (o sea, lo que sería yo si tuviese plata, tiempo y cierto hálito vital), o historiadores los que escriben. pero qué paginas de melancolía: fotos de aviones estrellados hace sesenta años en la campiña inglesa y gente preguntando ¿sabe usted algo de este accidente?¿sabe usted algo de estos muertos?. se me ocurre incluso en el tono del uno de los internos del pabellón siquiátrico de “expreso de medianoche”, el que mendigaba cigarette, please, cigar cigar s´il vous plait...



¿sabe usted algo de este accidente?

viento divino

a bordo del st lo y sus portaaviones gemelos, las tripulaciones estaban descansando ante su próxima cita con la destrucción. por consiguiente, cuando el teniente seki los descubrió, los norteamericanos estaban desprevenidos. los japoneses volaban bajo. a las 10,53 retumbó un avión sobre la rampa del st lo, descendió en picada y se estrelló contra la cubierta de aterrizaje cerca de la línea central. a las 10, 56 ardió la gasolina que se encontraba debajo de la cubierta. dos minutos después, una violenta explosión sacudió el buque. una enorme sección de la cubierta de aterrizaje desaparecía. las llamas alcanzaban una altura de trescientos metros. a las 11,00 el st lo era una masa de llamas y veinte minutos después se hundió.
mientras el st lo ardía, los demás aviones suicidas se inclinaron y lanzaron hacia sus objetivos. ninguno falló. el kiktun bay, el kalinin bay y el white plains fueron partidos por las explosiones mientras el acero chocaba contra el acero a cientos de kilómetros por hora. cinco aviones alcanzaron cuatro buques. un portaaviones fue hundido y los demás seriamente averiados. el éxito de seki disipó el único temor que existía en los responsables de los ataques kamikaze: que cuando un avión descendiera en picado el piloto cerrara los ojos antes de estrellarse, fallando su objetivo.

“que mi muerte sea tan rápida y limpia como la rotura del cristal. como los cerezos en primavera, caigamos limpios y radiantes”
(del poema dejado por el teniente seki antes de despegar)

17 de marzo. es el fin del verano. acaba de pasar el último heladero bajo mi balcón, voceando su mercadería. imaginé que pronto su magro cadáver se balanceará colgado de la rama de un árbol lleno de hojas amarillentas, en un parque abandonado por los niños. la ternura de esta imagen, esa sensación de fugacidad que siempre asociamos con el otoño – es tan breve el verano, apenas el tiempo de cortar un tomate en rebanadas-, el recuerdo de la finitud de nuestros días en la tierra, etcétera, me despertaron el vivo deseo de escribir un libro. hacia el fin del verano, todos los años me sucede lo mismo. pero esta vez será un libro distinto. el otoño me irá invadiendo como a todo el mundo, pero aún puedo atrapar un rayo de sol no demasiado oblicuo que entra por mi ventana y mantenerlo ardiendo entre estas páginas hasta el próximo verano. he decidido en suma, no entregarme sin ofrecer cierta resistencia. si pudiéramos mantener con vida a uno solo de esos heladeros que se aproximan resignados a los parques desiertos, estoy seguro que los milagros serían más frecuentes y los inviernos, menos rigurosos.


esto de arriba es de mario levrero ("apuntes de un voyeur melancólico"), no subo nada de mi autoría porque le dedico mi tiempo a mi otro, ejem, proyecto literario (aparte y viendo la calidad de lo último publicado, mejor desensillar hasta que aclare). por ahora, la frase que abre mi confuso masacote en tránsito a novela está sacada de “rashomon” (ryonusuke akutagawa):

el sirviente esperaba que cesara la tormenta, pero no sabía qué haría después.

la muerte de overney, militante de izquierda en la renault, fue ampliamente reivindicada desde la oposición, pero esa muerte no tenía ninguna utilidad para el poder, muy por el contrario.
sería fácil multiplicar los ejemplos en ese sentido. el proverbio ruso que sigue resume todo un programa: “mujik, prepárate a morir y mientras tanto cultiva la tierra”. en otros términos, la muerte de los pobres no les afecta más que a ellos, mientras que sus amos se interesan ante todo en su fuerza de trabajo mientras estén vivos. tallemant nos recuerda que en un pueblo de españa, un sastre fue condenado a muerte. los habitantes protestaron porque tenían un sólo sastre. como en cambio tenían dos carpinteros, colgaron a uno de los dos. lo fundamental es que alguien expíe, y de ese modo hacer justicia.

louis-vincent thomas, “antropología de la muerte”

viejo malo

la mía hoy por hoy no es lo que se dice una vida llena de expectativas. por ejemplo, lo único que estoy esperando es UN mail. y recibo mil, incluidos hoy cinco de la academia nacional de ciencias (¿todas las incorporaciones las hacen en noviembre?), menos el que espero . soy bastante fóbico así que hace más de un año me desprendí del teléfono fijo y no uso celular. la tecnología de la comunicación sirve para que llegue a vos más facilmente todo aquello que no te importa. el resto sigue igual. en cualquier momento caga el correo también.

-no, no pertenece a la clase torturable.
-no sabía que hubiese distinciones de clase en la tortura.
-mi querido señor wormold, usted comprenderá que seguramente hay personas que esperan a que se las torture y otras a las que la sola idea ultrajaría. nunca se tortura si no es desde una especie de acuerdo mutuo.
(graham greene, “nuestro hombre en la habana”)

el único ruego que mantuve todos estos años: que no me encuentren.

terroristas urbanos

vienen ya con poca tarea los chicos, últimamente. hace dos semanas un pibe me pidió que le dibuje una calavera. le gustó y me pidió que se la dibujara grande en la espalda del guardapolvo (-“¿y tu maestra no te va a decir nada?”-“qué va a decir...estoy en sexto, nadie me dice nada”). así que bueno, una calavera y su nombre abajo, escrito en letra gótica en la espalda del guardapolvo. esa tarde terminé dibujando dos más.
el fin de semana pasado cuando llegué me estaban esperando cinco chicos, cada uno con su guardapolvo en la mano. uno me dijo que si sabía dibujar el muerte-a-la-policía. no, le dije, qué es el muerte-a-la-policía. “un cuchillo y una víbora alrededor”. sí sabía entonces, el dibujito está pintado cada dos metros en cada pared de la villa. así que bueno, andan los pibes chochos en la escuela con calaveras en los guardapolvos, y muertes-a-la-policía que les dibujé yo con birome.
creo que esto no es lo más edificante que pueda contar, ¿no?. no.
pero sería más cretino si les dijera “la policía está para protegerte”, supongo. es complicado. no me alegro de haberlo hecho, pero tampoco sé bien por qué..

hay tipos que la hacen peor: de la sota bautizó uno de sus barrios para pobres - construidos a las apuradas, en el culo del mundo, sin transporte, sin servicios- como “ciudad de los cuartetos” (ver diarios de córdoba, creo que lo inaugura hoy). en cualquier momento se viene el comedor infantil “alegres negritos”.
es la miseria, la concha de tu madre, la muerte en vida.

los drogadictos somos personas tristemente cuerdas

dos pisos arriba

-bueno, ¿y?
-esto yo volvía a mi casa tarde, que se yo, cuatro o cinco de la mañana, venía bastante mal de un par de cosas y me confundo de piso al apretar el botón del ascensor. yo vivía en el tercero y aprieto el quinto. me bajo del ascensor y cuando llego a donde para mí yo vivía, la puerta estaba abierta pero me hace tope una cadena que justo nosotros teníamos una igual, y yo vivía con un arquitecto amigo mío, la chancha, y yo digo este boludo para qué puso la cadena, y meto la carita por esa luz que queda, viste unos quince centímetros que se abre la puerta y empiezo a putear: “chancha, vení a sacar la cadena, guacho de mierda, ta ta ta...peores eran los insultos míos, eran un poco peores, este... y de golpe yo me descuido y viene alguien y cierra la puerta y le pone llave, para que, yo peor, más, le empiezo a dar duro ahora la puerta: “chancha, la concha de tu madre, vení abrime la puerta papá, que te pasa que me querés dejar afuera, estoy mosca, quiero dormir...” y nada, y nada y nada... yo me acuerdo que me calmo un poco y me prendo un pucho por las dudas este estuviera con una chica, que por ahí le hacen falta diez, quince minutos cruciales, eh...le voy a hacer el aguante porque es mi amigo, mi compañero de departamento, decía yo... y cuando me descuido che, yo estaba en el quinto piso (viviendo en el tercero) y entro a escuchar unas voces que me dicen “quedate piola donde estás” y yo sentía un teje y maneje raro con el ascensor, que lo hicieron subir para arriba. a todo esto se apagaba la luz del palier, que yo estaba chocho cuando se apagaba (risas)...pero en el acto que se apagaba alguien la prendía y no era yo. y se apagaba y la prendían y se apagaba y la prendían y duró unos minutos eso, hasta que yo me escondo (yo ya me doy cuenta de que eran un par de canas que me estaban buscando), me escondo en una puertita que había en el palier para guardar las bolsas de la basura, y me escondo ahí. te imaginás que a mí me encuentran en un segundo... (carcajadas) y me agarran los canas y me esposan en la espalda y vamos bajando por la escalera un cana, yo y el otro cana atrás mío, el patrullero estaba en la puerta del edificio, acá en la calle lavalleja...
-atrás del parque
-claaaro, atrás del acv. y me llevan en el r12 a la calle antonio del viso, que vendría a ser...
-la séptima.¿y vos no les explicabas a los tipos?
-me costaba explicarles... porque yo medio me estaba durmiendo, yo venía bastante mal... la cosa es que me llevan y me ponen no en una celda, mirá lo que será la buena educación de uno, o la mínima educación de uno, me ayudó un poco, la cosa es que me ponen en la oficina del comisario, o del tipo que estaba en reemplazo del comisario a esa hora de la noche, que ya serían a todo esto las seis de la mañana, que hacía un calorón tremendo, yo estaba en malla, una musculosa (sin documentos) y ojotas, un solo bolsillito era lo único que tenía, en la parte de atrás de la malla... y bueno, me ponen con este tipo, un hombre de bastante educación y nos ponemos a charlar de rugby, de barrio urca, del cerro de las rosas, te imaginás que yo al no tener documentos le digo mi nombre y apellido y el tipo me dice “ah, no me digás que vos sos pariente de xx”, xx es jugador de rugby, más veterano que yo, “si claro, xx, primo segundo mío”. y empezamos a tirar nombres que conocíamos: entrenadores del tala y la tablada, cosas de esas, hasta que el tipo me dice “gordo vos no sos un choro, pero vos lo que pasa es que te estás portando mal, mirá cómo estás, qué se yo, ta ta ta, ponete un poco las pilas...”
-ah, un divino, el cana, dentro de todo...
-y escuchá esto...llega un momento que yo le digo maestro está muy lindo todo pero por favor yo me quiero ir a dormir, llevame a una celda ya, que me estoy durmiendo, quiero dormir unas horas. y el tipo me dice “no no, gordo, vos te vas a ir de acá, no te vas a quedar, pero oíme pará un poco, no sabés en qué piso vivís, ni en qué edificio... “ah no,bueno”, le digo yo, “no es para tanto, yo vivo en el tercero y me confundí, apreté el cinco en lugar de tres”, y el tipo “portate un poco bien, ponete las pilas”. cuando yo salgo yo no sabía dónde estaba en córdoba. yo no sabía si estaba cerca de la fábrica renault, nada...porque me había olvidado, me había agarrado como un lapsus que me olvidé todo, y salgo (a todo esto en ojotas, malla y musculosa) le pregunto al cana que estaba en la puerta “che papá me han dejado ir pero no sé donde estoy, contame qué barrio es este” “y de dónde te levantaron a vos, contame” “ de mi casa, en lavalleja entre tanto y tanto” “ah, es acá nomás, esto es fragueiro, tomate un taxi, van por boulevard las heras...” y no sé qué vericueto me explica. total que tomo el taxi y llego, entro al depto, me pego un baño, ya era de día, y siento el timbre pero no el timbre del portero abajo, sino el del departamento. “la puta madre”, digo yo, “qué es lo que pasa, otra vez la cana”. y era el vecino que llamó a la cana, a pedirme disculpas porque cuando a mí me llevan esposado me estaban viendo todos, gente que me conocía de un año que llevaba viviendo ahí. y nadie dijo “eh, pará este chico vive acá, que pasa”... y abro la puerta (ahora soy yo el que saco la cadena) y lo hago entrar y me dice loco vos sabés que soy yo el que llamó a la cana, yo me abataté, vos me gritaste dentro de mi casa una serie de insultos tan fuertes que mis hijos se asustaron muy mucho, y mi mujer también y yo también, pero te vengo a pedir disculpas porque después te lleva la cana y yo me abatato y no me sale decirles que vos sos vecino, que podés estar en pedo, o que se yo... “bueno, maestro”, le digo, “ya está, fueron cuatro o cinco horas, no es tampoco la locura...”. se va el guaso, vos te imaginás me acuesto a apoliyar, no se, siete de la mañana, me levanto a la una y de vuelta el timbre, y era el vecino que me mandó en cana con una bandeja con mollejas, chinchulines, vacío, todos los chiches de una parrillada. y vos sabés que justo... yo no es que no tuviera qué comer, sino viste que vos solo no te vas a hacer una gran comida... estaba solo, triste, un domingo al mediodía, medio deprimido, y este guaso que me aparece con esa tablita de madera, con una parrillada espectacular...

siesta

casi solo, escuchando procol harum en la oficina: your own choice ("the human face is a terrible place...").

lo importante es el ritmo

vallejo-nájera: -me sorprende comprobar en algunos grabados que para el enclavamiento usan sólo una mano, ¿no sería mucho más eficaz ayudarse con las dos?
yamashita: - no olvide que no es un acto circense , es un acto litúrgico. todo debe hacerse exactamente como está prescrito. emplean sólo la mano derecha, con la palma en supinación.
v-n: -también he observado que con dos dedos de la mano izquierda marcan el lugar de penetración. una vez elegido, ¿apoyan y hunden la hoja, o clavan aprovechando la inercia de un golpe desde lejos?
y: -el arma se clava de golpe, arrancando desde unos veinte centímetros de distancia. la mano izquierda desde un rato antes está apoyada en el lugar preciso, haciendo masaje para desplazar la piel y vísceras hacia la derecha. simultáneamente el cuerpo se balancea en un movimiento de torsión acompasado.
v-n: -todo esto lleva mucho tiempo.
y: -así es. ahora no está permitido, y si viesen a alguien intentándolo deberían impedirlo, pero antes se respetaba, alejándose reverentemente.
v-n: -imagino que exige lograr una relajación muscular, pues en otro caso la contractura de los músculos abdominales entorpece la entrada del arma.
y: -exacto. y además, como le digo, el ritmo. es muy importante el acompasamiento de los movimientos del torso con los de la mano derecha. el golpe debe caer como un rayo al iniciar el giro a la izquierda, y la acción de resorte de la piel desplazada (que tiende a volver a su sitio) hace más fácil atravesar todo el abdomen.
v-n: -dado que la finalidad de la ceremonia es mostrar la “sinceridad” que según la tradición reside en las vísceras, posiblemente el propósito del masaje con la mano izquierda sea desplazar los intestinos de tal manera que el arma penetre sin cortarlos y así abierta la pared abdominal puedan aflorar enteros. como el desplazamiento del paquete intestinal se logra mejor con el diafragma sin presionar, supongo que el momento ideal es el de la espiración, casi sin aire en los pulmones.
y:-no. con poco aire en los pulmones no se puede hacer la fuerza suficiente
v-n: -si entendí bien es una maniobra en tres tiempos: enclavamiento, herida transversa hacia el otro lado del abdomen, pasando bajo el ombligo, y al final otra vertical hacia arriba. (copié su postura y erguido imité los tres movimientos).
y: -perdone, pero está equivocado. es imposible mantener esa posición erecta. al clavar hay un encorvamiento automático del cuerpo sobre el abdomen, y las que usted considera dos maniobras son en realidad una sola. el movimiento de clavar y el impulso hacia la derecha forman una unidad que se hace más asequible gracias a los movimientos rítmicos que le he mostrado. el último corte vertical exige además de ser un atleta, ser un héroe. por eso se da tanto mérito a los pocos que lo consiguen. para este último corte se acepta la ayuda con la mano izquierda.
v-n: -con el inevitable encorvamiento sobre la herida queda el cuello horizontal, en la mejor posición para la decapitación que completa la ceremonia.
y: -de todas maneras, es muy difícil cortar la cabeza de un solo tajo.

hechos inquietantes

un vaso de agua cuyo contenido se derrama sobre el suelo: este es un proceso muy probable y ocurre comúnmente. a nivel microscópico, el charco está formado por millones de moléculas de agua que se mueven azarosamente. en principio y por pura coincidencia, podría suceder que todas las moléculas hicieran juntas el mismo movimiento de tal manera que saltaran nuevamente dentro del vaso. este proceso es muy improbable. es tan improbable como ganar la lotería en un sorteo en el que el número de billetes se escribe con varios trillones de dígitos (en comparación, para enumerar la cantidad de átomos existente en el universo visible nos bastaría con ochenta dígitos). lo importante es que PODRÍA suceder.


el principio de incertidumbre enunciado por heisemberg dice que no se puede conocer con certidumbre (al mismo tiempo) la velocidad y la posición de un electrón. si conocemos con certidumbre 100% la velocidad del electrón, la certidumbre con respecto a su posición es infinita: el electrón podría estar en cualquier lugar del universo. a la inversa es lo mismo .


la letra griega psi (no sé cómo corchos ponerla) creo que significa “fuente” o tiene algo que ver con ella, y es parte de la iconografía psicoanalítica. en física, nombra a la función de onda de un electrón. función de onda es la probabilidad de encontrar un electrón en un espacio dado. existen zonas de mayor probabilidad que otras (orbitales).
schrodinger formuló una ecuación cuya solución precisamente es esa función. no un número, una certidumbre: una función.
según la interpretación de copenhague, la función de onda (psi) describe todos los estados posibles de un sistema físico en condiciones específicas. el hecho de hacer una medición implica forzar al sistema a manifestarse en uno de esos posibles estados. cuando un observador toma conciencia del resultado de una observación se produce una “reducción” del conjunto de posibilidades, que equivale a una transición brusca de lo probable a lo “real”.
para reflejar la situación de incertidumbre a la que conduce su famosa ecuación, schrodinger propuso un experimento imaginario: situar un gato en una cámara cerrada, en donde un mecanismo cuántico desencadenara un proceso que derivara en el envenenamiento del gato. roger penrose lo afina un poco y plantea la emisión de un fotón que va a parar a un espejo semipermeable. si pasa a través del espejo, el fotón desaparece y no interactúa con el mecanismo que deriva en la muerte del gato. si se refleja en el espejo es detectado por una célula fotoeléctrica que libera el veneno y mata al gato. la ecuación de schrodinger tiene como resultado ambas posibilidades. mientras un observador no abra la caja y si se aplica la ecuación al pie de la letra, el gato no está ni vivo ni muerto, o mejor dicho: ambas cosas a la vez. sólo cuando se abre la caja el gato está vivo o está muerto. es el observador quien hace colapsar la ecuación hacia un lado o el otro.

el observador es tan importante como el sistema que observa: sin él, el sistema está indefinido entre cualquiera de los resultados posibles. es probable la “interpretación de los muchos mundos”, según la cual cada observación de la caja provoca la formación de dos mundos paralelos, uno en el cual el gato está vivo y otro en el cual el gato está muerto.


me gustó el eco espiritista de forzar un sistema a manifestarse. en breve basta de boludeo y vuelven los chicos del bar de la cañada: rocambolesca aventura del gusi que completamente dado vuelta aprieta mal el botón del ascensor y arma un escándalo en el departamento de dos pisos arriba, creyendo que es el suyo.

parte de una batata que mande a un concurso y no se si llego pero total no le iban a dar bola

malbrán era malbrán pero estaba muy gordo. tenía puesta una remera penguin toda transpirada. llevaba una sobaquera de la que asomaba la culata de una pistola 11.25. iban caminando por pasillos de chapa resbaladiza de sangre, orín y mierda de vaca. el interior del matadero era inmenso, muchísimo más grande de lo que parecía por fuera. malbrán lo llevó hasta un pasillo donde las vacas, alineadas, esperaban pacientemente su turno para ser sacrificadas.
-no puedo entender que la gente se coma a estos hermosos animales, -dijo malbrán palmeando a una vaca en la cabeza. sobre la negrura del ojo se reflejaban las figuras de gabriel y su anfitrión, deformadas por la curvatura.- matarlos es un trabajo muy triste, enloquecedor. el constante ruido de los cuerpos golpeando este odioso piso de chapa...
-y por qué no se busca otro trabajo.
-yo ya tuve otro. era artillero de cola, pero los artilleros de cola mueren muy rápido. éste es un trabajo más seguro, dentro de todo. yo tengo una familia que alimentar.
desde atrás, alguien tocó el hombro de gabriel y lo sacudió suavemente.
-despertate, nos vamos.
unos kilómetros pasando makallé, reventaron una cubierta. jorge llevaba el auto a más de ciento veinte kilómetros por hora y no pudo controlarlo, cayeron por la banquina a un bañado y dieron dos tumbos. el auto quedó en posición normal, hundido en el agua hasta un poco menos de la mitad de las ruedas. gabriel se había dado un par de golpes duros en la cabeza, que le dolía bastante. jorge se bajó rengueando. la noche era cerrada. salvo los pasos de jorge en el agua, el único ruido que se escuchaba era el llanto de las ranas. se había golpeado muy fuerte el brazo derecho y no lo podía mover. se paró frente al auto. iluminado por los faros todavía encendidos, se podía ver una nube de mosquitos a su alrededor. los espantaba con el brazo izquierdo, o trataba de aplastarlos, moviéndose en desequilibrio, como una especie de pequeño king kong mutilado.

aviones, víboras en sri lanka, j.g.ballard

en mi juventud supe dejar mis huellas en la historia aeronáutica local preparando las especificaciones para tratamientos térmicos de componentes de aluminio y aceros especiales para el por entonces llamado ia 63 pampa. corrían los últimos días de la fábrica de aviones en manos estatales y se estaba haciendo un desesperado (ahora a la distancia, cómico) esfuerzo para venderles el pampa a los norteamericanos. la fábrica ya era una debacle (¡habían llegado a contratar mis servicios!) y mucho del tiempo lo pasábamos intentando que nos pagaran y hablando al cuete en la pista, viendo despegues y aterrizajes.

por ésa época un ingeniero que trabajaba conmigo había vuelto de un viaje a sri lanka con otra gente a vender no sé si dos o tres pucará (parece que en sri lanka había gente haciendo bien las cosas y el gobierno para solucionar eso estaba comprando aviones contra insurgencia). y en una de esas charlas al lado de la pista me contaba que en el patio del hotel siempre había unas enormes serpientes, de colores muy llamativos, tomando tranquilamente sol. esto le había parecido una forma algo exótica de decoración. le preguntó a un empleado sobre cómo se les había ocurrido poner esos hermosos bichos ahí, y cómo se las arreglaban para que no escapasen, porque estaban en libertad. el empleado se rió y le dijo que esas víboras estaban ahí porque iban nomás, y que no se le ocurriera acercarse, porque eran venenosísimas. los tipos habían ido a vender armas y a la tarde, en short y ojotas al lado de la pileta, tomaban sol en compañía de serpientes venenosas.

hay un relato hermoso de james graham ballard. no me acuerdo el nombre, está en un libro que se llama “el hombre imposible” y que no encuentro en medio del caos que es mi casa. el tipo tiene fiebre (se quebró una pierna en medio de la selva y la infección está tomando su cuerpo) y se sienta todas las tardes a tomar whisky y a mirar a miles de serpientes que se reúnen en el pantano cuando cae el sol. las serpientes se reúnen aparentemente para nada, permanecen juntas hasta que el sol se oculta, y luego se dispersan nuevamente. el tipo piensa en esas serpientes acudiendo a la misma cita durante millones de años, desde cuando no eran serpientes sino animales más antiguos, mientras la fiebre lo consume. esto que estoy poniendo es una boludez pero el cuento es sublime.

un libro de ballard que sí tengo a mano es “playa terminal”, y el cuento homónimo habla sobre un hombre que vaga entre los restos de una isla para pruebas nucleares:

“5 de agosto. encontramos al hombre llamado traven. una rara figura andrajosa, que vive oculta en una casamata en el interior abandonado de la isla. sufre de desnutrición e insolación, pero no se da cuenta. en verdad no sabe nada de lo que pasa en el mundo, a su alrededor...
afirma que vino a la isla a llevar a cabo algún experimento científico –que no menciona- pero sospecho que entiende sus propios y verdaderos motivos, y la posición única de la isla. (...) tiene la mirada de los posesos. yo diría que no es el primer visitante de la isla, y que no será el último.”

grande traven, del que se sospecha “entiende sus propios y verdaderos motivos”.

kafka meets king kong in bc´s bermuda triangle

el prisionero que al ver levantar una horca en el patio del presidio, cree erróneamente que es para él, escapa de la celda, baja y se cuelga a sí mismo.

atlas pudo haber tenido la opinión de que podía, si lo deseaba, dejar caer la tierra y alejarse furtivamente. pero no le estaba permitida otra cosa que la opinión.

el animal arranca el látigo del amo y se flagela a sí mismo para convertirse en amo.

esto de arriba lo escribió kafka y está en los cuadernos en octava que si bien no son inhallables son raros de ver. con el checo me pasa que todo lo que sea corto me parece magnífico, pero no le puedo leer una novela, y dios sabe que lo intenté con toda la buena voluntad de que dispongo (es cierto también que ya estoy rascando el fondo de esa olla).
hace unos días se murió un mono acá cerca. un carayá, un mono grande. lo tenía una gente del barrio en una jaula arriba del techo. el verano pasado, cuando me mudé a donde estoy ahora (y tengo que escribir sobre eso) yo escuchaba gruñidos o no sé lo que hagan los cerdos. así de fuertes, eh, como de un cerdo grande. le pregunté a un vecino si alguien por acá tenía un chancho. “no”, me dijo, y ahí me explicó que esta gente había comprado el mono en formosa y que lo tenían en una jaula arriba del techo. la semana pasada se escapó el mono y hubo gran revuelo, todo el mundo de caza. al final acorralaron al mono en la entrada de la casa del frente a la mía. estaba acurrucado en un rincón y cuando se vio rodeado por varios de aquellos patanes a los gritos, se murió de un ataque cardíaco.
los indios venden esos monos al costado de la ruta. los capturan y los emborrachan y se paran al lado de la ruta con el mono colgado, en un pedo tremendo, que los incautos confunden con mansedumbre. pero los carayá son monos malhumorados. generalmente la cosa termina bien porque al mono de a poco se le va pasando la borrachera y se pone agresivo gradualmente, de manera que es posible tirarlo del auto mientras no es del todo peligroso.

mientras se hacen los fideos: me llama la atención un titular en la tele, “maría medianera de todas las gracias” (esa combinación místico – albañileril). me quedo colgado mirando una película sobre maría hecha por unos gallegos, en color bien primitivo tipo últimos cincuenta, y cero realismo (la virgen estaba vestida como una monja del siglo xix). en un momento que habla con un jesús de pelo corto y ¡pantalones!, se corta y aparece enrique moltoni (el columnista deportivo de nuevediario, que era monstruosamente bizco y usaba unos lentes para sol que le tapaban gran parte de la cara salvo los ojos). tiene unos lentes menos horrendos, pero parece un robot, cada dos palabras dice cosas como “nuestra madre maría, la gran medianera”. me siento como en ese episodio de división miami donde la detective más morocha lo veía a james brown en la tele, y james brown era un extraterrestre (o una presencia no natural, en todo caso). rescato una frase a modo de botón de muestra: “esta vida de maría tan santa que tenemos que vivirla minuto a minuto durante todos los días de nuestra vida”. no está solo, a un costado tiene a un bigotudo con pinta de ex comisario que habla durante cinco minutos en pleno trance místico y después se calla como si lo hubieran desenchufado. al otro costado un cura obeso con cara de “vení nene que te muestro algo”. Esta discontinuidad espacio temporal sale antes del mediodía por canal 9. de nada.

sobremesa con canal volver: el pato carret hace esquí acuático vestido con calzoncillos largos, snorkel, gorra de baño y dos cámaras de auto cruzadas sobre el torso.

un día de estos tengo que poner un poco de orden en mi vida. comprarme una tele y poner cable.

mutilación

alack sinner:- y a propósito de tu brazo, ¿cómo lo perdiste?
manco:-nunca lo encontré, viejo. ¿acaso conocés a alguien que tenga los dos?

él está todo el tiempo atrás mío.

hechos inquietantes

el primer buque a vapor que cruzó el atlántico llevaba entre su cargamento un libro que “demostraba” que era imposible para un buque de vapor cruzar mucho menos que el atlántico.

el helio fue descubierto primero en el sol que en la tierra.

está demostrado (weierstrass) que la flecha en movimiento está, realmente, siempre en reposo.

cuando los filósofos griegos descubrieron que la raíz cuadrada de 2 no es un número racional, degollaron cien bueyes para festejarlo.


(credits: j.r. wilcock, kastner y newman)

gano bush

no es que lo otro me depertara la más mínima simpatía. pero si hay algo que queda claro ahora es lo siguiente: lo que venga se lo merecen.

balance relativamente positivo

metí casi una página. relativamente porque a esta velocidad voy a terminar el año del poto. y positivo porque es una productividad inusitada frente al desértico panorama de los últimos días.

ahora estoy escuchando steely dan (reelin´the years: "me venís diciendo que sos un genio desde que teníamos diecisiete")y quemando un potente cartucho made in villa el libertador. el marulo no me da para más, así que los dejo con un simpático recorte de internet que leí hoy a la tarde:

el caníbal fue identificado como paul durant, de 44 años, arrestado después de la muerte de karen durrell, de 41, quien escribió una carta en su celda de la prisión de la costa blanca, en el sureste de españa, en la que confesó haber asesinado a la mujer.
también señala que fue "víctima de un ataque de canibalismo", y narró con lujo de detalles cómo despedazó en cadáver de la mujer para comérsela.
"después de haberla matado, corté su cuerpo en trozos y comí las partes que me parecían comestibles", escribió el hombre, según el diario.
"luego me deshice de los restos dejándolos en bolsitas de basura por todo el lugar", agregó.
"antes de matar a karen, le dije que había venido a españa para matar y comer paidófilos. mi estado mental estaba muy deteriorado en esos momentos. yo creía que dios me había enviado..."

yo creía que dios me había enviado, el viejo truco. si te sale bien, sos juana de arco. si te sale mal bueno, por lo menos saliste en los diarios.

disperso

es increíble la cantidad de maneras complicadas en las que uno puede usar un objeto muy simple. tiene que haber un significado en eso.

una tapa de revista, 1973: dibujos de cadáveres egipcios e israelíes, los zapatones de unos contra los de otros -sólo se ven éstos, que por lo demás son semejantes (la misma situación irrisoria e inútil)- rodeados de grandes moscas. se lee: "primer balance: ¡los muertos han perdido la guerra!"

no sé, sinceramente. a pesar de que le pongo pilas, ando distraído, no logro "focalizarme" como diría uno de esos truchos que enseñan pnl. tengo algo para decir, me parece, y no logro decirlo. la mayoría del tiempo me siento un tipo que tiene una caja y no da con la manera de abrirla, otras veces tengo miedo de que la caja no exista y yo sea un sicótico abriendo y cerrando la misma puerta durante toda la tarde. después de una hora y media de estar frente a la máquina, lo único que conseguí hoy es lo siguiente:
"en el centro compró un enjuague bucal y se metió al baño de un mc donald´s. hizo buches durante varios minutos y la cosa mejoró bastante."
ven lo que les digo.
de todo laberinto se sale por arriba, dicen. claro, que vivos. pero ¿dónde es arriba?

ahora que dije pnl: entre los servicios que ofrece mi facultad, hay unos cursos de programación neurolinguística y algo llamado "colaborativa de harvard". yo nunca fui, y si bien no considero a mi tiempo particularmente valioso, creo que nunca iré ni llevado por mi curiosidad por lo macabro. son anunciados con títulos como "liderazgo para el nuevo milenio" o similares. y se ponen hasta las bolas, se llenan de gente (trabajo en la oficina que los inscribe). lo peor es ver esas caras de los tipos que vienen a hacer el curso, salidas de una pesadilla polvorienta y deprimente, "vengo por el curso de liderazgo". después andan por los pasillos con un enorme papel agarrado con un alfiler a la solapa y su nombre escrito bien grande con marcador rojo trazo grueso.

buscar en internet: ¿qué dicen la voces que escuchan los que escuchan voces?

de cuarta: mentira que ya no pienso en vos, toda la mañana escuchando prefab sprout: "hermosa, esta es una vida llena de sorpresas, de nada sirve volverse más viejo o mas sabio..."

sinceridad

explicando la ética japonesa, el conde okuma refiere que en el vocabulario tradicional japonés no hay un solo vocablo de implicancias éticas excepto “makoto”, sinceridad, que “es el precepto de los preceptos, la esencia de toda la moral”. en el bushido, “sinceridad” significa cumplir todas las obligaciones heroicas más allá de lo exigido, hacerlo como “un ejemplo para la eternidad”. esto supone una virtud que magnifica otras virtudes e implica practicarlas en una especie de estado de gracia.

en el edicto imperial a soldados y marinos de 1882 (que termina oficialmente con la tradición de shogunatos y ordena lealtad sólo al emperador) se aclara específicamente que “no hay que hacer como los héroes del pasado, que murieron en deshonra por haber perdido la conciencia de su máximo deber, supeditándolo a relaciones privadas.”
el japón durante siglos, y cada japonés durante su infancia, idolatró a estos héroes y ahora se los deshonraba por completo. ¿puede esto borrar materialmente de un plumazo, ideas y sentimientos tan intensamente fijados?. por supuesto que no, y por ello, el gobierno meiji ordena que todo soldado y marino conozca el edicto de memoria, y que medite sobre él diez minutos diarios. luego lo introducen en las escuelas primarias y secundarias. la norma sigue hasta 1945, en uno de los lavados de cerebro más eficaces de la historia.

la sacralización del edicto de 1882 se logra hasta tal extremo que los encargados de leerlo en público se suicidan si cometen un error en su lectura, para reparar esta nueva modalidad del sacrilegio. la opinión pública presionaba de tal modo que no se podían atrever a no hacerlo. no es de extrañar pues que los soldados japoneses den sin pestañear sus vidas por cumplir los preceptos del edicto. estos preceptos se resumen en cinco, que no vale la pena reproducir. se parecen a los de otros códigos militares. lo particular es el final, en el que se aclara que el cumplimiento de todas estas normas sólo es válido si brota de la sinceridad: “si el corazón no es sincero, las palabras y las hazañas por más buenas que sean, no pasan de un alarde externo y de nada valen. sólo si el corazón es sincero puede lograrse cualquier cosa”

otra frase del edicto imperial a los soldados y marinos:
“el honor del soldado es más pesado que una montaña, mientras que la muerte es ligera como una pluma”.


(estos datos se los robé al siquiatra español juan antonio vallejo-nájera, de su libro “mishima o el placer de morir” )

le preguntan a isao cuál es su propósito más vehemente

-matarme.
-suponiendo que el emperador rechaze su oferta, ¿ qué haría usted?
-también en ese caso me abriría el vientre.
-¿y cuál sería el significado de esa acción? explícate.
-alteza, tiene que ver con la sinceridad. imaginemos que preparo unas bolas de arroz para ofrecerlas a su majestad imperial...si su majestad las rechaza tendría que retirarme de inmediato y abrirme el vientre... si las acepta tendré que abrirme el vientre lleno de agradecimiento. ¿por qué? porque el atrevimiento de hacer bolas de arroz para su majestad con manos tan torpes como las mías, es un pecado que merece mil muertes como castigo.

yukio mishima, "caballos desbocados"

navidad

-...el 23 volvió antes de las doce, el 24 directamente no fue a laburar porque era nochebuena y era pecado chupar pijas el día del nacimiento de cristo...tiene esas cosas raras, viste...al otro día de navidad sale a reventarse cuanta pija encuentre en el camino, yo no le veo la lógica, qué querés que te diga...
-y bueno respetalo, es su mambo, no sale a matar a nadie, tampoco...
-no, si yo no digo nada de no respetarlo, digo que es raro nomás, y escuchá esto... el 25 salió tarde, tipo once y media de la noche. y se levanta un tipo a las doce menos cinco, ponele. y le dijo que aguantara un rato, que se hicieran las doce. y se fumaron un pucho hasta que se hizo medianoche y recién ahí bueno...

nazis

"las langostas son saltamontes modificados, y normalmente llevan la vida solitaria, retirada y críptica de los saltamontes. pero en determinadas condiciones, cambian extremada y terriblemente. pierden su camuflaje y desarrollan expresivas franjas de color. podría considerarse un aviso. si lo es, no es un aviso ocioso, pues también cambia su conducta. abandonan su conducta solitaria y se agrupan, con amenazadores resultados. desde las legendarias plagas bíblicas hasta la actualidad, ningún animal ha sido tan temido como destructor de la prosperidad humana. pululan por millones, como una segadora inmensa que arrasa a lo largo de una columna de decenas de kilómetros de ancho, viajando a veces cientos de kilómetros al día, y engullendo dos mil toneladas de cultivos diarios, dejando tras de sí una oleada de hambre y ruina. la diferencia entre un individuo solitario y su encarnación gregaria es tan grande como la diferencia entre dos castas de hormigas.
hasta 1921, los saltamontes jeckyll y las langostas hyde se clasificaban como dos especies diferentes."

(de "el gen egoísta", de richard dawkins)

estás solo, muchachito...

esto que sigue

es la primera parte de una cosa que publiqué a modo de folletín a lo largo de algunos números de "el ojo con dientes", cuando salía como suplemento de "el porteño", hace ya un tiempito. en medio del enloquecido trabajo de copy+paste que representa la confección de mi proyecto de novela, me encontré algunas partes, las otras las perdí.

vida de pesadilla /1

1-onanismo, corderos, futuro
todas las mañanas, después de la primera del día, me hago la misma pregunta: ¿cuánto llevo acabado sobre esta cama?¿habré llegado al litro? a ver: una acabada promedio tiene unos, ponele 10 mililitros de semen. duermo en esta cama desde hace, más o menos doce años. a un prudentísimo promedio de dos pajas diarias, mediante una sencilla serie de cálculos llegamos a un volumen total de ochenta y siete mil seiscientos ml. epa. dios mató a onán porque una vez derramó su simiente sobre la tierra. cuántos óvulos se pueden fecundar con ochenta y siete mil seiscientos mililitro de esperma? a trece millones y medio de espermatozoides por mililitro, un montón, estoy hasta las bolas.
para continuar con las ofensas a dios: vivo de matar corderos. trabajo en una clínica que hace tratamientos de rejuvenecimiento dérmico con células fetales de cordero. yo les saco los fetos a las hembras a los cuarenta y seis días de preñez, porque es el momento en que estadísticamente está más alto el contenido de las sustancias activas durante el tratamiento. mi trabajo consiste en atar con unos correajes especiales a la madre, drenar el líquido amniótico de la bolsa, sacar el cordero y trozarlo, metiendo luego feto y líquido en una licuadora grande, de la que sale la materia prima de los productos. al principio me impresionaban los movimientos (como si estuvieran afectados por descargas eléctricas de bajo voltaje) de los corderos fuera de su madre, perturbados en sus últimos días de cálido sueño uterino. ahora ya no me afecta en nada. para trozar uso una cuchilla ancha y pesada. no sé cómo se llama, pero es muy típico de algunos capítulos de tom y jerry. en cada capítulo de la época de oro en que aparece tom (algunas veces vestido de cocinero)con un cuchillo en la mano alzada persiguiendo a jerry, es un cuchillo como el que uso para matar y trozar corderos. no es un trabajo pródigo en emociones. antes de ayer, sin embargo, me pasó algo un poco raro: los fetos tienen los ojos cerrados, pegados por una especie de membrana. no pueden abrirse. había costado muchísimo sacarlo, terminé de apoyarlo sobre la tabla de trabajo, le estaba inmovilizando el cuello para asegurar la sección al primer corte, y el cordero abrió los ojos. me miraba. rápidamente le corté la cabeza, pero los ojos me seguían mirando, congelados en la expresión. agarré la cabeza con unas pinzas de mango muy largo para tirarla a la licuadora, tenía miedo de que me fuera a morder. en los años que llevo trabajando de esto nunca me acerqué a la ventana, pero esta vez lo hice para tomar un poco de aire. apoyado en la persiana, miré a través de los ventiletes de los postigos. reparé en unos carteles con los que una afjp empapeló la ciudad. no me acuerdo de los colores, ni del diseño. únicamente el slogan, casi una amenaza: “porque el mañana...llegará.”

2- obsesión con lìa salgado
la vida es horrible: apenas paso de los treinta años y ya me salen pelos en las orejas. pasan otras cosas, además. por ejemplo, me excito sexualmente con lía salgado. me encanta. está ligeramente entrada en carnes (definitivamente mi tipo), tiene muy lindas patas y sobre todo esa cara de morocha mala. tranquilamente lo reconozco: me mato a pajas pensando en lìa salgado. puede ser la cantidad astronómica de marihuana que estoy fumando últimamente.

3- incidente y justicia en la rotiserìa “irupè”
la mugre y la decoración deprimente (paredes celeste eléctrico, con sombras de palmeras en negro mate, cubiertas por capas geológicas alternadas de aceite y mugre) le dan un aire macabro a la rotisería.¿qué me llevó a entrar en este lugar y comprar algo? una oferta escrita con letra vacilante sobre una cartulina amarillenta: “2 sanwich milanesa de pollo $ 3,50 con fritas”. imposible resistir. pagué la oferta con tres días de agonía: diarrea y vómitos (convulsiones terribles, trazas de sangre en la orina), fiebre y alucinaciones. y eso que los sándwiches eran tan feos que no llegué a comerme uno entero. ahora estoy frente al rotisero. lo amenacé con hacerle juicio, a menos que me abastezca con tres sandwiches por semana. bien hechos, no la porquería que casi termina con mi vida. estoy esperando su respuesta. con gesto torvo, se lleva un dedo a la nariz. el dedo se introduce en la fosa nasal como un enorme gusano carnívoro en busca de una presa particularmente escurridiza. escarba lenta y pacientemente hasta que la uña (dejada crecer ad hoc) engancha una puntita reseca. la asegura mediante una serie de movimientos cortos, y comienza a tirar lentamente extrayendo un enorme moco que hace pendular un par de veces, antes de revolearlo hábilmente y de un chicotazo pegarlo en la pared. cuidadosamente separa la uña de la punta reseca. terminada la operación, se limpia el dedo con una hoja de papel que tira al piso. mientras eso sucede, yo me quedo hipnotizado por el televisor que está arriba de la heladera. están dando “hablemos con lía”. dos mujeres no muy viejas pero casi completamente desdentadas están peleándose, y lía trata de separarlas. tiene puesto un top que le deja las tetas medio afuera, y en el lío se le baja todavía más. se me para la pija de una manera terrible, y empiezo a sudar. el rotisero me tiene que chistar dos veces para recuperar mi atención. me dice: está bien, tres sàndwiches por semana. como veo que cede sin negociar, me envalentono. y una coca, le digo. acepta. el primer sándwich lo tengo que venir a buscar hoy a la noche, alrededor de las nueve. de regreso a casa entro en un supermercado y compro una lata de duraznos en almíbar para poner en el congelador, de postre. me encantan los duraznos en almíbar, me puedo comer una en menos de siete minutos. estoy contento. tuve suerte. o como diría un ex terapeuta: “fue un momento de confianza en vos mismo que te hizo resolver a tu favor una situación concreta”.

4- conociendo gente
odio todas las ceremonias ridículas, los caprichos del destino a los que está sometido el pobre tipo que tiene que comprar porro. yo no sé. la tele y la radio dicen que es muy fácil comprar droga en este país, que es alarmante lo al alcance de la mano que está el flagelo para nuestros niños y adolescentes. puede ser porque yo no soy niño ni adolescente, o porque soy el único tipo que no conoce a las personas adecuadas (cosa muy probable), pero lo cierto es que conseguir humildes cincuenta pesos de faso mensuales me ha llevado muchas veces a situaciones que un honesto ciudadano adulto no tendría por qué soportar. que con la inundación no quedó nada, que la sequía mató todo, que gendarmería está haciendo buena letra en la frontera, que la están guardando para subirla, que es verano y está toda en cualquier lado menos acá y una larguísima serie de motivos para que la ecuación sea siempre vos querés = no hay. ahora estoy en un departamento del centro recibiendo la típica respuesta: capaz que la semana que viene. ariel (dueño del departamento y uno de los dieciséis dealers que conozco que nunca tienen nada para ahora) está hospedando a unos tipos. uno de ellos tiene más de cuarenta años, es gordo y usa una gorra roja que dice john deere. no tiene pelos en la oreja. el otro es más joven, pero de aspecto más siniestro. es un coreano callado y de mirada esquiva. vienen de san juan, pero no tienen tonada. duermen en el piso, tienen barba de dos días, la ropa sucia, miran a cada rato por la ventana. me invitan a fumar (para vender no tienen). cuando vamos por el tercer faso, se ponen a hablar de matar policías. cuentan anécdotas con énfasis, detalle y gozo, sobre todo el de la gorra roja. les encanta el tema. yo me pongo mal. me levanto de repente, arreglo con ariel para la semana que viene y salgo disparado del departamento. vomito en el colectivo, de vuelta a casa.

5- deporte
mal sueño. pesadillas toda la noche. en una de ellas, el rotisero masacra policías, riendo a carcajadas, tipo richard widmark después de empujar escaleras abajo a una vieja en silla de ruedas (¿era una vieja? en realidad no ví la película. no sé de donde conozco la escena). me despierto pasadas las dos de la tarde. almuerzo tereré con pan con manteca. después me baño y me voy a ver jugar futbol a las canchas de atrás de la avenida circunvalación. los jugadores se gritan entre ellos, se insultan, indicando jugadas con gestos que copian de los partidos que se transmiten por tv. juegan muy lentamente, como si el aire fuera muy denso y diese mucho trabajo atravesarlo.

con vos me pasan dos cosas muy fuertes

por un lado no se qué, y por el otro qué sé yo.

durante el juicio, se refirieron al caso de graham allen como “la tortilla de la muerte”

lo que más deseaba del mundo era algo para comer. yo tenía poca cosa en casa, pero tenía la huevera llena, así que me puse a batir y le hice una tortilla enorme en la sartén grande, la serví en el plato y se la di. empezó a comer la tortilla y había dado buena cuenta de unas tres cuartas partes, cuando me dí cuenta de que estaba sentado y parecía haber quedado dormido o inconsciente, con un pedazo grande de tortilla colgándole de la boca. pensé que se había atragantado, pero no le oí toser…en efecto, estaba completamente inconsciente. me senté, me bebí un trago, me acerqué, ahora no puedo recordar qué era lo que tenía en la mano, y no recuerdo si respiraba o no, pero sí que la tortilla se le salía por la boca. el plato seguía en su regazo. lo retiré. me incliné y creo que lo estrangulé. en este momento no puedo recordar con qué lo hice. recuerdo que me incliné y ya estaba muerto. no sé si lo mató la tortilla, pero en todo caso cuando me incliné tenía intenciones de matarlo. las tortillas no dejan señales rojas en el cuello. supongo que fui yo.
("killing for company", brian masters)

cara de héroe

-si este culeado es igualito al che guevara...
-no, más a bob marley.
-pero al che guevara también, contales lobo eso de tus amigos que te han visto dormido...dicen que está dormido y está igual a esa foto del che guevara muerto.
-no estoy dormido, estoy con los ojos así...hecho bosta.
-ah, bueno.

ascendiendo y descendiendo

los monjes de una secta desconocida ejecutan el ritual diario de marchar perpetuamente alrededor de una escalera imposible en el tejado de un monasterio. los de afuera subiendo y los de abajo descendiendo.
“ambas direcciones”, comenta escher, “aunque no sin significado, son completamente inútiles. dos individuos refractarios se niegan a participar en este `ejercicio´ espiritual. piensan que son más listos que sus compañeros, pero tarde o temprano admitirán que su inconformismo es un error”.

en 0comments el otro día salió un motivo de escher construido con ladrillos lego por alguien que me imagino fuma bastante más que yo, dichoso que le da el cuero. esta mañana agarré “miscelánea matemática” (una recopilación de artículos de martin gardner en el scientific american, conseguible a seis mangos en mesas de saldos) para leer en el bondi a ver si podía robar algo para poner acá. es uno de esos libros que no tengo para leer de un tirón sino que los agarro por distintos lugares, medio al azar o según el interés del momento. y me encontré con un capítulo dedicado al tipo. de ahí saqué esto de arriba.
sobre otro grabado, “mano con esfera reflectante”, una especie de autorretrato, gardner escribe:
“todo lo que una persona pueda conocer acerca del mundo se deriva de aquello que entra en su cerebro a través de los órganos sensoriales; hay un sentido en el que uno no experimenta nada excepto aquello que está dentro del círculo de sus propias sensaciones e ideas. partiendo de esta “fenomenología” construye lo que cree es el mundo externo, incluyendo a aquellos otros que parecen tener en mente predicamentos egocéntricos como el suyo. sin embargo, estrictamente hablando no hay modo de probar que algo existe, fuera de él mismo y sus pensamientos y sensaciones cambiantes. en el grabado se ve a escher contemplando su imagen reflejada en la esfera. el cristal refleja el entorno y lo comprime en un círculo perfecto. mueva como mueva o gire la cabeza, el punto medio de sus ojos quedará exactamente en el centro del círculo.”

a veces me siento medio así

y me pongo un poco sombrío, capaz que por un par de días no subo nada.

"sin irnos de mambo porque tampoco es así del todo, podríamos considerar al electrón como un giro, sin que haya nada que gire".
así dijo otra vez daniel molina, que era un profe que te podía estar hablando de la dualidad onda/partícula e interrumpirse para señalar un perro que se estaba lamiendo las partes y decir "si yo supiera hacer eso no me hubiera casado"
esa definición (la del electrón), sin irme de mambo porque tampoco es así del todo, es aplicable a mi humilde persona.

voy mejorando

sobreimpreso a mi aberrante percepción de la realidad (una lástima, me tocaron los lentes más deformes en el reparto) tu nombre todavía aparece, como marcado con resaltador. esta semana, para darte un ejemplo, lo leí en los carteles de: dos verdulerías, una mercería, un parripollo y pizzería, una juguetería y tres librerías/papelerías (una en mi barrio, las otras dos en barrio general paz). últimamente me agarra por ese lado. lo encuentro en todas partes, no puedo dejar de tropezarme con él (desde el colectivo, la última vez que volví de buenos aires me lo encontré en una pared de oncativo, acompañado de la frase: “quererte es como andar descalzo en invierno”).
y digo que voy mejorando porque antes no necesitaba verlo escrito, podía construirlo mirando una hilera de hormigas en movimiento, una particular disposición de piedras en el ripio. no sé si sabías que si una caja de fósforos tres patitos está completa (cosa que descubrí no siempre es así, pero ese es otro tema), con los doscientos veintidós fósforos es posible escribir tu nombre diez veces, o doce si para la “a” en lugar de cuatro fósforos se usan tres. en un caso sobran dos, y en el otro seis, que prolijamente cortados pueden usarse como signos de admiración. no lo hice, no soy tan enfermo, saqué la cuenta.
atravieso la vida como los polvorientos pasillos de un parque de diversiones abandonado de otro planeta, sintiendo nostalgia por los lugares que no conozco.

¿dónde estabas cuando cayó el world trade center?

yo estaba en la casa de mi madre, comiendo puchero de falda. se me atragantaba la comida de la alegría, ese primer entusiasmo.
después, esa noche charlábamos en el bar de la cañada. en la tele lo único que hacían era repetir las imágenes de los aviones entrando en las torres.

-estábamos en el semáforo de gauss y la recta, allá cerca del colegio la salle. y había un vago pidiendo plata ventanilla por ventanilla: “gente, puede ser una monedita...”. nosotros éramos como el cuarto o quinto auto, así que lo veíamos acercarse. y entonces la mujer de mi viejo le dice a mi viejo “¿raúl tenés un peso, ahí?”. mi viejo bueno, fue una cosa...un poco más tuvo que bajarse del auto revolviendo los bolsillos, para acercarle el peso, porque no encontraba. “sí, tomá”. y esta otra agarra y saca otro peso, che...y cuando el vago vino a la ventanilla, le dio los dos pesos...
-es una hora de laburo mía.
-yo te voy a ser franco, ese guaso...no sé quién en todo el mundo se gana dos pesos así de rápido...(risas). no te riás, es así, contá hasta cinco, el tiempo que tardaste en decir la frase “gente, puede ser una monedita...” y tuc, dos pesos. mi viejo un poco más quiso hombrearlos a los dos pesos esos, para que queden en el auto... y cuando se puso el semáforo en verde éramos los dos a los gritos, “cómo le vas a dar dos pesos a ese tipo, para eso me pedías, si hubiera sabido no te daba...” y ella a decir que es una gente que está necesitada, y yo sabés que le dije: rosa, ese tipo sabe con cuanto se vuelve a la casa, por más que esté once horas que esté ahí? se va con cuarenta mangos en el bolsillo. yo gano trece en la terminal, en un día de laburo. mi hora de trabajo vale un peso con cincuenta. y mi viejo a los gritos “pero claro, cómo, mirá, para qué te habré dado ese peso...”
-un quilombo, todos a las trompadas adentro del auto...
-y ella “ah, bueno, yo estoy educada por la iglesia con una consigna de que hay que dar limosna” y bueno, pero por dos pesos un tipo me tendría que lavar el auto para ganarse dos pesos, más o menos...me entendés, yo ahí ví una cosa como de culpa, de esta mujer...culpa de comprarnos con mi viejo setenta botellas de vino mensuales en el súper, de ir al súper cada dos horas...y a mí me importa tres pingos, no me da culpa de nada porque yo vivo así mientras puedo, y capaz de golpe que un día de éstos termino durmiendo acá como el pájaro, o el cubano. ya te digo fue algo delirante. un peso ya era mucho, pero ésta le dio dos pesos...
(...)
-y sabés que pasa, que a mí me toca eso a lo largo del día no sé, en cincuenta y siete semáforos que paro, viste. o acá, que cada dos minutos y medio te cae un pibe con una estampita o alguna boludez para vender. con el agregado de que al pibe ése lo está esperando el padre para pedirle la plata para tomar vino o falopearse...
-que, bueno, ahí no creo que tengas ningún problema, vos...
-mientras no pasen hambre los chicos.

borrachos y matemáticos

uno se siente inclinado a simpatizar con el ebrio caballero que estaba haciendo eses alrededor de una columna cilíndrica de un boulevard de parís, al mismo tiempo que se lamentaba amargamente.
-por amor al cielo, -preguntó un curioso transeúnte- ¿qué es lo que le ocurre?
-estoy emparedado, –gemía el bebedor- emparedado.

los términos puramente relativos, tales como “interior” y “exterior” pueden confundir tanto al matemático como al melancólico borracho.

qué pasó con toda la diversión del mundo

Moire: ¿Qué pasó con toda la diversión del mundo?
Bozzio: Larry ya no está con nosotros. Se fue, ya sabes.
O'Hearn: Sí.
Bozzio: Sí. Mordió el polvo.
O'Hearn: ¡Ja, ja!
Bozzio: Ejem. Sí. Bueno, ahora tiene su propio trocito de cielo.
O'Hearn: Ja, ja, ja...

este diálogo está en este disco,

y las dos cosas que siguen acá abajo son pedazos de la novela que estoy escribiendo a los cachetazos.

probabilidad y hotentotes

los grandes laboratorios y las respetables compañías de seguros se levantan como monumentos a una ciencia que tuvo sus orígenes en el cubilete de dados.
el chevalier de meré, eufemísticamente llamado “el filósofo jugador” del siglo xvii, deseoso de obtener algunos informes sobre la división de riesgos en los juegos de dados, se dirigió a uno de los grandes matemáticos de todos los tiempos, el piadoso, apacible y religioso blas pascal. pascal, a su vez, escribió a un matemático aún más célebre, el consejero parlamentario de la ciudad de tolosa, pierre de fermat, y en la correspondencia que se sucedió, vio por primera vez la luz del día la teoría de la probabilidad.
pascal no pudo reprimirse un leve reproche a de meré, no porque éste fuese un vicioso del juego, sino por una razón más seria: “tiene un espíritu excelente” (le escribió a fermat), “pero no es geómetra, lo que como sabe usted, es un gran defecto.” en realidad el chevalier merecía algo peor, pues al encontrarse con respuestas nada prácticas a sus fines, se sintió impulsado a escribir una diatriba sobre la inutilidad de todas las ciencias, en especial la aritmética.
y esa fue la suerte de la primera asociación de cerebros.



para los hotentotes el infinito comienza en tres. pregúntele a un hotentote sobre cuantas vacas tiene y si tiene más de tres responderá “muchas”.


(de “matemáticas e imaginación”, kastner y newman)