sigo echando los bofes en el concurso del esfuerzo inútil con el premio igual a nada

y sin embargo tengo tiempo para opinar sobre este delicadísimo momento de nuestra querida patria: la única manera de que yo vaya a ver la película "el nido vacío" es que me garanticen que termina con que cecilia roth se sube a una escalera mecánica y cuando va a dar el saltito se le engancha un zapato en los dientes de la escalera y entonces la traga lentamente y justo pasa por ahi mauricio macri y trata de salvarla pero no lo logra y es tragado él mismo, con gran sufrimiento físico y exageradas manifestaciones de dolor.

no subject no subject

1/se me acabó la piedrita que me tenía que durar hasta el 20 del corriente, y llevo a esta altura las primeras 17 o 18 horas de sobriedad de este año. repentinamente, el tiempo dura muuuuuuuucho y sucede un fenómeno inverso al de "ubik": el mundo, de a poco, se va haciendo real alrededor mío. las cosas y las personas van perdiendo esa cualidad fantasmal, difusa, que las hace tratables. es francamente aterrador.

2/mi, por así decirlo, "proyecto literario" ya suma 105 páginas de un estimado final de 120. yo creí que había terminado en agosto del año pasado y acá estoy remando remando. ¿hacia dónde? hacia la nada, si tocara música dodecafónica mordiendo un corcho y pegándole con los dedos, tendría más probabilidades de llegar a algo.

3/recuerdos de provincia: no tengo ninguna disconformidad con la calidad del porno actual (o por lo menos de buena parte), y hay chicas muy lindas que hacen cualquier barbaridad y eso está muy bien. pero en mi modesta opinión no apareció nunca nada tan lindo como tracey adams. era antipática y siempre parecía garchar a reglamento, pero era hermosa. de esa época, en los servidores de porno gratuito podés encontrar videos de christy canyon o racquel darrian o incluso de estrellas intrascendentes como paula price. pero de tracy adams no hay nada. el otro día de aburrido que estaba puse tracey adams en youtube y encontré estas escenas no-porno de películas porno (¡porque tracey es de la época de las famosas películas porno "con argumento"!). ésta es de "bimbo cheerleaders from outer space", tracy acá es la que entra a lo último:

y esta es de "doctor thunderpussy", con el simpático detalle del subtitulado en húngaro o búlgaro o similar. el otro terrible camión que está con ella (acá no se ve porque están vestidas, pero yo las he visto en muchas películas y creanmé que es un camionazo) se llama keisha. de tracy adams no se sabe nada en la actualidad, y de keisha había encontrado hace unos años su página web donde (grande pero en moooy buen estado) ofrecía servicios de acompañante a precios exhorbitantes para mi bolsillo de empleado de universidad estatal argentina.

con la, ejem, simiente derramada en el imaginario altar de tracey, creo que a esta altura podría repoblar china yo solito. sic transit gloria mundi.

4/"un día, un coche aplastó el gato de jeter. cuando su dueño se agachó a recoger los restos del animal, éste todavía vivía. exhalaba una espuma sanguinolienta y lo miraba aterrado.
-el día del juicio final -repetía jeter-, cuando sea llamado a comparecer ante el gran juez, diré 'oigan un momento', entonces sacaré el gato muerto de debajo de mi chaqueta, rígido como una piedra, y preguntaré 'y esto ¿cómo lo explican?'
-es la pregunta más vieja que el hombre se ha hecho- le contestaba powers.-está en la biblia, en el libro de job."

(de "yo estoy vivo y ustedes están muertos" de emmanuel carrere. ya cité mil veces el libro, pero es que siempre estoy leyendo las mismas cosas. en fin.)

"El día que terminó con el garage, Cetarti agregó a la treintena de objetos que había agrupado en la primera habitación: una bolsa grande con VHS de películas porno (Títulos: “Cream Rinse”, “Cum Scouts”, “Fire Hole”, “Flesh Mountain” y otros. Una decena de los videos tenía el mismo diseño de caja negra y título “Private” en dorado); dos estufas a cuarzo funcionando, dos ruedas de auto completas (llantas, cámara y cubiertas algo gastadas), un pequeño mueble biblioteca y una caja de madera con una pistola con munición, aceite fino y elementos de limpieza. Sobre la corredera estaba grabado “PISTOLA AUTOMÁTICA CAL 22 T.A.L.A Talleres de Armas Livianas Argentinas-Punta Alta Industria Argentina”. Después barrió puntillosamente y lavó los pisos de la casa con lavandina y desinfectante, incluyendo la galería donde se amontonaban los papeles y cartones: barrió todo menos la pila de cáscaras de mandarina. Ordenó también las módicas instalaciones de la cocina. Se bañó y se puso una muda de ropa limpia, lavada con jabón de tocador. Prendió el televisor y fumó un porro mirando un documental sobre el accidente nuclear de la planta de Three Mile Island en 1979. Se durmió en medio de una cronología de las reacciones físicoquímicas sucedidas dentro del reactor, que no estaba entendiendo mucho. Despertó cuarenta y cinco minutos más tarde, con mucho hambre. Eran las seis y media de la tarde. No quería salir por miedo a encontrarse a Gómez en la vereda. Comió dos porciones de pizza sobrantes de la noche anterior, con los restos tibios de una botella de coca cola. Se mojó la cara y el pelo y salió al patio. Se sentía en cierta manera alivianado. Miró fijamente las cáscaras de mandarina: imaginó la cantidad de horas masticando mandarinas que significaba esa pila de cáscaras. Era una cantidad con posibilidades elásticas: se podía masticar pensativamente y mirando la nada, o con rapidez operativa. Podían ser seis horas de masticar mandarinas. O veinte."

(más de las out-takes de "agentes secretas del pete paraguayo", del gran inmovilista nacido en puerto stroessner. próximamente un escaneo de la carta que le dirigió bob dylan durante su estadía en prisión, exhibida hoy en una pared de la celda-museo del penal de pedro juan caballero, junto a la bolsa de agua caliente regalo de jd salinger. dylan firma la carta con su verdadero nombre, robert a. zimmermann y en un párrafo le aconseja a de melli "que piense en todas las putas que se va a cojer cuando salga")

"se tiran trampas en el río de la existencia, hay bichos que comés y seguís nadando, pero otras veces hay un anzuelo dentro del bicho y un pescador que te saca."
(germán garcía)

Mas a la tarde, llevaba un par de horas cambiando canales sin pensar en nada específicamente (promediaba el cuarto porro del día), cuando golpearon la puerta. Con alguna dificultad se calzó las zapatillas y fue a espiar por la persiana. Era el viejo que, vestido de pijama corto y chinelas, había ofrecido rematar de un escopetazo al cebú atropellado. Ahora estaba un poco mejor vestido (camisa a cuadros y pantalón ombú, no llegaba a verle los pies). Golpeó la puerta de nuevo. Los golpes no eran muy enérgicos, como si supiera que él estaba ahí al lado. Cetarti abrió. El viejo lo saludó, se presentó como Gómez. Tenía puestas las mismas chinelas de la otra tarde y se lo notaba un poco incómodo. Le dijo que vivía al frente y lo había estado viendo sacar las bolsas por las noches y que parecía que estaba limpiando la casa. Cetarti le contestó muy parcamente que sí, que estaba limpiando.
-Cuando le ví la cara con luz antes de ayer yo dije éste es hermano o algo.-dijo el viejo- Por eso me animé a venir. ¿Usted es pariente del hombre que vive acá, no?
-Vivía. Soy el hermano.
-¿Qué le pasó?
-Lo mataron en el Chaco.
Al viejo le empezaron a caer unas lágrimas gruesas por las mejillas. Sacó un pañuelo del bolsillo de atrás del pantalón. y se lo pasó por la cara.
-Perdone,-dijo- tuve un acv hace dos años, y lloro por cualquier cosa.
-¿Un 3cv?
-Un acv, accidente cerebro vascular.
Cetarti lo hizo pasar. Sacó dos de las sillas de plástico y le ofreció una al viejo. El viejo se sentó pero dijo que se quedaba un ratito nomás. Cetarti le preguntó si conocía a su hermano. La pregunta era retórica porque era obvio que lo conocía, aunque más no fuera de vista.

(originalmente escrita por a. de melli para la superproducción fílmica "agentes secretas del pete paraguayo", esta escena quedó fuera en el final cut. la copié del facsímil que figura en el apéndice "cartas y documentos", de la completísima biografía de de melli escrita por anthony burgess: "the steel jelly", penguin books 1967)

a/
el martes estuve en córdoba, fui como siempre a sentirme mal y raro, y de regreso me clavé en villa maría seis horas por un piquete agropecuario. menos mal que estuve dormido esas seis horas. se hicieron las 8:30 de la mañana (hora en que usualmente el colectivo está entrando en buenos aires) y me desperté para darme cuenta de que estábamos dando vueltas por las calles de bell ville. en una situación normal me hubiera infartado del odio de saber que todavía me quedaban 10 horas de viaje por delante, pero estaba tan deprimido que ni eso.

b/
me molesta (me da miedo) la existencia de patotas del gobierno. pero que quieren que les diga, d´elía pegándole a uno de esos lectores de marcos aguinis es una imagen encantadora. si los cagaban a palos a todos los pitucos la otra noche, no me sentía ni un poquito mal.

un poco preocupante si es uno el que un día no les gusta, capaz. pero bueno.


c/
a modo de propuesta: si yo fuera presidente y estuviera choreando a dos manos y todavía conservara parte importante del poder que tenía el año pasado haría esto:

1-les perdono las retenciones a los pequeños y medianos chacareros, o les devuelvo la guita por otro lado.
2-les subo las retenciones a los hijos de puta de la sociedad rural y grandes exportadores. busco otros ricos para sacarles un poco mas de guita pero sin desatarles la vaca.
3-reparto algo. no es que dejo de robar dos años. robo la mitad que igual es un tocazo y la otra la dejo ir para la gente. quedo como un duque. me vota todo el mundo hasta que me muera y después también.


d/
sigo actualizando poco porque estoy dándole un poco de forma a la novela, la versión redux ya lleva 83 pags, supongo que llegará a tener alrededor de 120. ¿a quién le importa?¡a mí no me importa! en fin, hay gente que está peor:

e/
cinco de la tarde, hora cruel, barro y sol fuerte en la parada del 159 semirrápido atrás del correo central (cola de aproximadamente 120 personas). pasa un tipo vendiendo hebillitas, agujas y pelotudeces. se saluda con alguien que está atrás mío, se conocen. el que está atrás mío le pregunta cómo va el negocio. el de las hebillitas dice mirando casi la nada “y, jodido, con esto del campo la gente no gasta, viste...”

"antes decía que estaba arrasado, ahora ser yo es visitar unas ruinas antiquísimas, ajenas, amables" (a. de melli, carta de renuncia al servicio secreto paraguayo, 1952)

últimos días comiendo en exceso y mirando televisión completamente de la recabeza, de entre la confusa sucesión de cosas me quedo con canal 5 (tengo telecentro): el regreso a mi vida de "maría esperanza del mundo", el primer programa dedicado a la virgen maría, conducido por el gran enrique moltoni. también ahí excelente "la historia de la misa", conducido por un tal Rogelio Zelada, un gordito de lentes que parece que no es cura pero igual lo podemos imaginar perfectamente sudado, moviéndose como una foca arriba de algún nene de escasos recursos.

canal K24 también está buenísimo, recomiendo "noches sin límites", una recorrida por boliches de isidro casanova, aldo bonzi y resto del conurbano. ahí también supe pescar una monstruosidad llamada "k-minas 24 horas con humor". un programa para drogarse y mirarlos y decir qué están haciendo de sus vidas muchachos, que estamos todos haciendo de nuestras vidas.

durante las semanas que siguieron cetarti durmió un promedio de catorce horas por día. del tiempo que pasaba despierto, casi todo lo distribuía (junto con los escombros de su atención) entre el televisor y la pecera. el ajolote era ideal para ser observado en esas condiciones: casi siempre inmóvil, cada tanto nadaba perezosamente hacia arriba, a tomar aire o un bocado de la comida en escamas que flotaba en la superficie. cetarti seguía comiendo poco y nada, pero confiaba en que el metabolismo bajo compensara la disminución en calorías. solía tener pesadillas, algunas más recurrentes o aterradoras que otras, pero en todas lo mataban a escopetazos. a veces estaba su madre junto con él, a veces estaba solo. pero siempre entraba la sombra de un tipo enorme (a veces el tipo no era completamente humano sino que tenía una especie de tentáculos que le salían de la cara) con una escopeta y le disparaba en el cráneo. le volaban la cabeza pero él vivía lo suficiente como para ver astillas de hueso y unas mucosidades sanguinolentas que se pegaban al tapizado de un sillón y a unas cortinas. soñaba otras cosas también, pero no se las acordaba.


sigo perdiendo tiempo precioso trabajando en algo que parece que nunca. hace ya tres o cuatro días que se me terminó el papel higiénico y me da fiaca bajar a comprar, así que utilizo como paliativo el suplemento "contraeditorial" de la revista veintitrés, que viene en papel tipo de diario. hoy a la mañana me limpié el culo con un debate entre no se quien y el rabino bergman sobre si dios o el hombre o no se qué.

y ahora, me acuerdo que anoche soñé que le contaba a alguien una parte del documental del history channel sobre combates aéreos en el desierto (el mismo del post anterior, que plomazo). contaba muy entusiasmado la parte que va un mirage persiguiendo un mig 21, los dos volando rasantes por unos cañones del desierto, y que el mig 21 es alcanzado y el piloto se eyecta con tan mala suerte que se estampa a la velocidad del sonido contra una de las paredes de piedra del cañón. no sé por qué justo esa parte, ni por qué el entusiasmo.

aprendido en la experiencia mística de philip k. dick: entusiasmo quiere decir "entrada en uno del espíritu de los dioses".

“osveta, eso significa... una especie de realización espiritual. tu has matado a mi hijo, por lo tanto yo mataré a los tuyos; he tomado venganza por eso, y ahora me siento pacíficamente en mi silla. allí estás.”

síntomas del momento: incomodidad con el cuerpo, sueño excesivo, temores múltiples, terrores varios, sensación ominosa.

documental excelente de la semana: "ases de combate" en history channel, sobre guerra aérea en el desierto, israelíes vs. egipcios. hay partes que están en youtube. la serie entera es mooy buena.

eh bueno nuevamente me puse a corregir la novela y por eso no actualizo ni esto ni los audios, me imagino cómo han desmejorado sus vidas a causa de esto, perdón.

“se levantó al otro día a las dos de la tarde, con un tremendo dolor de cabeza y sin ubicarse mucho en el espacio tiempo. anduvo caminando por la casa como un autito chocador conectado a baja tensión, deteniéndose cada tanto ante la pecera: observaba la sutil respuesta de los peces muertos al movimiento que generaban las burbujas del aireador (que seguía enchufado) en el agua. buscó en la cajita de los remedios y tomó dos aspirinas. le empezó a crecer algo adentro, una urgencia. prendió un porro para ayudar con el dolor de cabeza. se puso un jogging, zapatillas y una remera vieja. abrió las persianas, el sol repentino lo encegueció unos segundos, y quedó con escotomas brillantes a un costado del campo visual por un rato más. se puso una gorra y salió a caminar. entre la marihuana y el particular estado de ánimo, percibía el mundo como si tuviera la cara apoyada contra una cortina de plástico transparente que nunca cediera del todo ante su peso.”

(de “el que se pinchó el ojo para mirar por el agujerito”, comedia blanca del inmovilista paraguayo a. de melli, llevada a la pantalla grande con el título más ganchero “primas peteras de asunción”, 1973)

la transitoria seguridad del tipo que se tira de un décimo piso y dice “hasta ahora todo bien” porque recién va por el sexto

importadores del orto traigan "david boring" a la argentina, y a un precio razonable!

un cálido abrazo y una sincera felicitación al quintero boliviano (residente en la localidad bonaerense de mercedes) que le pegó un tiro en la cabeza al policía que intentó robarlo. ¡así se hace, y que este año que comienza termine con muchos más uniformados objetos de ajusticiamiento! (sres. delincuentes, recuerden apuntar siempre a la cabeza, usualmente los muy previsores llevan chaleco antibalas)

también una mención de simpatía para los presos uruguayos que le sacan fotos a gaby alvarez en cana y después las venden a las revistas de los ex amigos del dealer de los famosos.

ya es raro que un cliente se crea amigo del dealer, ¡pero el tipo que cree que porque les consigue merca son sus amigos, es lejos mas pavo!

ehm, a mediados de mes me puse a leer “resentimiento” de gary indiana, en realidad empecé entusiasmado porque era una crónica bastante piola del juicio de unos hermanos que habían matado al padre (hay una película sobre ese caso, que protagoniza edward james olmos). pero después el libro empieza a ocuparse de la nada interesante vida del joven periodista que cubre el caso y toda gente boluda con problemas boludos que conoce. lo dejé porque en un comienzo era fácil saltar páginas: seis páginas del juicio, una de boludeces. después la proporción fue cambiando hasta invertirse, lo último interesante que llegué a leer fue el testimonio de una siquiatra con coprolalia. y lo dejé, me harté las bolas.

ahora me estoy entreteniendo con “el centro de la telaraña”, de una colección de time-life (lo conseguí en dos tomos a cinco mangos c/u en una librería de saldos en corrientes), sobre la evolución del círculo íntimo de hitler desde el frustrado golpe del 23 hasta el suicidio en la cancillería. interesantísimo. aparte con letras grandes y fotos, como tendrían que venir todos los libros.

¿a quien le importa esto, o cualquier otra cosa? los grillitos que cantan en el silencio de la noche, minutos antes que impacte el asteroide.

quieren volverme a ver, es por eso que están llamándome

aguante iorio.

1/en el fin de mi patética adolescencia metalera, fui varias veces a ver a hermética cuando venían a córdoba, en la época de los primeros discos (yo tenía "hermética" y "ácido argentino"), que estaban muy bien si consideramos los límites del género. después ví almafuerte en el cosquín del 2004 creo, o 2003 y la verdad es que iorio daba un espectáculo épico, cantaba caminando lentamente y golpeándose la cabeza con el puño.

mirando intrusos y los profesionales de siempre (o el history channel), a veces uno se olvida de las cosas. pero creo que en este país la única estética viable es hacerse amigo de larralde y ser como iorio. me acordé de esto leyendo clarín de hoy, que sale una nota al tipo con el simpático título "vivo en el campo, no soy ningún puto playero".

cada tanto asoma la poesía entre su lenguaje ralo y su redacción de oficina, que lo hace proferir cosas tan feas como "y fui feliz, grata experiencia, al compartir su solitaria resistencia" (eso es de "allá en tilcara", a dúo con el infumable sr. flavio, que por lo demás es un TEMAZO). salvo por las pelotas e iorio, el rock nacional es un hatajo de tragaleches con la autoestima indebidamente alta.

2/
sigo comentando el diario, qué aporte el mío para la evolución de la especie: me alegra que gaby álvarez esté en cana en una comisaría mugrosa. y no por solidaridad con las víctimas: dos garcas muertos en una moto pistera en punta del este representan unos cuantos litros de oxígeno más para que respire la buena gente o los árboles del amazonas, qué se yo. o los otros garcas de punta del este, también. en ese sentido es una cagada, ves.

un esforzado intento de entender "el panorama de las cosas".

bueno, por un tiempo de nuevo en la civilización: arreglé la heladera y puse internet y cable. el piso de la cocina sigue levantado pero ya no lo tengo que pagar yo y parece que lo arreglan el mes que viene.

felicitaciones al que entró a esta paginita despues de poner "sueños+cagar en público" en google. (update: ya te ganó uno que entró con "paja de vieja a viejo en bar")

ehm, ahí actualicé algunas cositas de audio. el blog medio que me tiene podrido. no es que de repente haya madurado, capaz que armo otro.

boludeces que no le importan a nadie, estoy más desabrido que los reportajes que hace el novio de juan castro para no sé que programa de canal 9. me pasan cosas pero me las olvido, o es como si me contaran que le pasan al primo de un cuñado de un tipo que vive en auckland y del que yo no sé nada.

“el 16 de septiembre de 1928, en chicago, dorothy kindred dick dio a luz a una pareja de mellizos prematuros de seis semanas y muy flacuchos los dos. los llamaron phillip y jane. dicen que por ignorancia, porque la madre no tenía suficiente leche para alimentarlos y porque nadie, familiar o médico, le aconsejó el uso del biberón para completar la dieta, dorothy dejó que los bebés pasaran hambre las primeras semanas de vida. jane murió el 26 de enero.
la enterraron en el cementerio de fort morgan, en colorado, de donde era originaria. junto a su nombre, en la lápida, grabaron el nombre de su hermano, con la fecha de nacimiento, un guión y un espacio en blanco. poco después, los dick partieron hacia california.
(…)
el único consuelo [del padre de dick] era encontrarse con ex combatientes como él. enrolado como voluntario en la primera guerra mundial, conservaba unos recuerdos heroicos, un grado de sargento. y una máscara antigás que sacó de su estuche un día, para jugar con su hijo de tres años. pero a phil no le hizo ninguna gracia. al ver esas cavidades redondas y huecas y esa trompa de goma negra que colgaba siniestramente, dio un grito de terror creyendo que su padre se había transformado en un monstruo o insecto gigante. pasó semanas escudriñando la cara que había vuelto a la normalidad, buscando y temiendo encontrar otras secuelas de la transformación. los mimos que su padre le prodigaba aumentaban su desconfianza.”

(primera hoja de “yo estoy vivo y ustedes están muertos”, biografía de philip k dick escrita por emmanuel carrere y que ya cité 150000 veces)


top of the world beibi, top of the world!

then once by man and angels to be seen

al final encontré la cabina del FW 190, aquí dos fotos del producto terminado. agradecemos las imágenes, tomadas por cámara y personal del patronato del inmaduro, regional colegiales.
por lo demás, últimos días en córdoba, domingo y lunes mirando tele con tremenda gripe y ayer a los pedos de un lado a otro para terminar la mitad de las cosas que había ido a hacer. después de volver de córdoba me toma un par de días de recuperarme, igual que cada vez que veo a mi familia.

anduve por villa libertador pegando sosiego (dos veces, la primera compré treinta armados y como quería aprovechar que había me tomé un bondi de 40 minutos hasta un cajero automático y me volví a buscar un pequeño cascote de veinticinco). en el medio de las operaciones, saludarme con todos los chicos y tomarme unos mates con irene, la mitad del tiempo con ella parada sobre unas maderas viejas y coordinando con uno que a unos 30 metros le colgaba los ganchos de la luz. me contó que hacía dos semanas que estaba sin luz porque el que habitualmente le cuelga los ganchos se estaba haciendo el interesante ("y eso que le pago treinta pesos"). me saludé con un par de personas de la cuadra, cometiendo siempre el mismo error: preguntar cómo están. sonríen, encogen los hombros con un poco de vergúenza y dicen "y... acá, igual, como siempre". me siento un sorete, probablemente porque lo soy.

otras cosas, también.

paranoia de la carencia inicial, todo parece azul, carne muerta, pastosa, atonal...

1-balancita de la revista “noticias” maaaaal: me regalaron una maqueta de dimensiones manejables (un focke wulf 190 de la segunda guerra mundial, escala 1:72, en versión cazabombardero nocturno) que vengo laburando lentamente desde hace dos semanas o más. anoche lo terminé de armar y le dí la primera mano de pintura y hoy, apenas levantado y sin anteojos empecé a ver cómo había que poner la pequeña burbuja de plexiglás transparente de la cabina del piloto. resultado: se me cayó la piecita de plastico de menos de un centímetro de largo y repito, transparente. no cayó al piso sino sobre un revoltijo de ropa, revistas y frazadas. la estuve buscando como una hora y media y todavía no la encontré. me quiero cortar los huevos.

2-balancita de la revista “noticias” bieeeen: encontré en youtube el documental sobre la reynols, excelente. no lo terminé de ver pero parece que está entero. primera vez que me interesa algo en estos dos meses más o menos.





3-no hay que ser ningún padre brown para avivarse de que últimamente no se me cae una idea ni que me sacudan mecánicamente. para paliar la situación recurrí a lo fácil: colgué en el mp3 de acá al costado (si usan firefox) o allá abajo (si usan explorer), una parte del capítulo “el álgebra de la necesidad” de “el almuerzo desnudo”, leído por el mismísimo wild bill burroughs. saqué del libro la parte que está leyendo ahí:

“el gordo terminal llega de los tanques de presión de la ciudad, donde chorros abiertos de vida lanzan un millón de formas que son comidas inmediatamente, quines las comen anulados por pelusas de tiempo negro...

pocos consiguen llegar a la plaza, un sitio donde los tanques vacían una corriente de mareas periódicas que trae formas de supervivencia armadas con defensas de barro venenoso, carne podrida, hongos y olores verdes que chamuscan los pulmones y atan el estómago con nudos apretados...
porque los nervios de el gordo estaban despellejados y pelados para sentir los espasmos de muerte de un millón de excitaciones frías... el gordo aprendió el álgebra de la necesidad y sobrevivió...

un viernes el gordo se dejó caer por la plaza, un feto simiesco, gris translúcido, con ventosas en las pequeñas manos blandas de un púrpura grisáceo y una boca redonda de lamprea, de cartílago frío y gris, forrada de negros dientes eréctiles en busca de las marcas dejadas por los pinchazos de la droga...

y un tipo rico pasó y clavó la vista en el monstruo, y el gordo rodó por el suelo meándose y cagándose de miedo, y se comió su propia mierda y el tipo aquel, conmovido por semejante tributo a la potencia de su mirada, dejó caer una moneda de su bastón de los viernes (el viernes es el domingo musulmán, cuando habitualmente los ricos dan limosna). así que el gordo aprendió a servir la carne negra y creció hasta que su cuerpo se transformó en una cosa barriguda como un acuario... y sus ojos muertos de periscopio barrieron la superficie del mundo...”

el viejo sigue leyendo un poco más, pero lo que dice no es lo que yo tengo en el libro así que no lo pongo.

"debo pedir disculpas a mucha gente por mi descortesía. mi conducta tiene una lógica, pero explicarla es bastante humillante y extemporáneo. y reitero, mi conducta no significa nada, muchas veces me operan otras fuerzas" (a. de melli, en una carta a norman mailer desde su exilio político en la embajada de sierra leona en asunción del paraguay, 1971)

luego de dos semanas sin internet, actualicé el audio. estoy que si se me pregunta algo me voy a quedar pensando un rato largo y voy a terminar no contestando nada.

1/
el consorcio mandó al portero para evaluar los daños en el piso de la cocina.

se pone a leer las boludeces que tengo en el pizarrón. se detiene en un grupo de referencias para investigar sobre necrofilia, que había anotado ahí para no olvidarme.
-¿qué es esto, pedofilia?
sigue un momento muy gracioso, tratando de parecerle “normal” al portero explicándole la diferencia entre necro y pedofilia (señalando otras anotaciones en el pizarrón: “nilsen, cálidas/confortables profundidades de la tierra”, “arwin meiwes, de niño partes de muñecas rotas ocultas en caja debajo de la cama”).
-meiwes... ese es el caníbal alemán, ¿no?
-claaaro -le digo.

el consorcio no se va a hacer cargo del piso, porque estaba mal puesto por otra empresa. le digo al portero que le notifiquen por escrito a la dueña, que quería hacerme pagar a mí el arreglo. el portero me dice que yo no tengo nada que pagar, que la dueña de mi departamento es una conchuda. nos quedamos un rato hablando sobre asesinos en serie. el tipo conoce bastante, pero no le interesa tanto la profundidad sicológica como los detalles escabrosos.


2/
la otra cosa que me pasa es que me están inundando con mails de príncipes africanos con problemas para sacar sumas millonarias de su país, que me ofrecen un 30% si les presto mi cuenta bancaria.

3/
“igualado a cero” (antonio de melli, escrito 1100 veces como una penitencia escolar en la pared de su celda -en la actualidad convertida en museo- del penal de pedro juan caballero, circa 1972)

una banda que no me gustó en su momento y que hoy hay temas que me parece que están buenos es virus. tienen bien de la primera época un tema que creo que se llama "me fascina la parrilla", que la letra dice "tenemos dos bo-oorges, la graciela y el jo-orge", temazo.
instrucción cívica también, estuve buscando con el soulseek y no encontré.

en minutos me estoy yendo a córdoba, con pronóstico incierto. tengo que dar un práctico de teorema integral de cauchy. los cinco ejercicios que pienso dar los voy a hacer en el bondi. ya van a hacer dos meses que tengo el piso de la cocina levantado y la heladera desenchufada.

que bueno que se terminó el mundial de rugby, me tenían repodrido. y ya que estamos me tiene repodrido el regreso de soda stéreo tratado como si fuera no sé viste, cream. soda stéreo es como u2, música para abogados.

de ésa época y dentro del género me quedo lejos lejos con sueter. zavaleta el único problema que tenía es que en cada disco metía dos o tres temas horrendos que te hacían perderle un poco el respeto, y la cagaba. pero hay cosas de sueter magistrales.

bueno, parece que volvió a andar podomatic. se me terminaron borrando todos los archivos viejos (la cultura universal no sufre gran cosa). colgué dos boludeces nuevas que van a aparecer en un ratito, y una versión redux de un audio ya publicado. si por alguna extraña razón (criados al lado de una planta nuclear, etc) echan en falta los audios viejos, iré volviendo a subir las cosas que valgan la pena.

mientras escuchaba la conversación donde se relata el deceso de "jugo tang" y la proximidad de la muerte del cubano, miraba una veintena de cassettes de conversación en el bar de la cañada que tengo sin digitalizar, y me acordaba del clima del bar: era una especie de sumidero donde se mezclaba gente que jugaba al ajedrez durante dos o tres días, levantándose sólo para ir al baño, con alcohólicos que se dormían al sol con los primeros sorbos de vino, o tipos que literalmente usaban el bar de dormidero. el cubano llevaba tres años durmiendo sentado en el bar. era donde iba cuando no vendía diarios. en una época el pájaro, si no dormía en el auto del gusi dormía en el bar, o en el paseo sobremonte. el baño del bar era tan asqueroso que el pájaro prefería cagar en el paseo. el gusi una vez, cuando yo recién llegaba, me advirtió que ahí "era como mejor que nunca pidiera nada que no viniera embolsado".

me acordaba de toda la gente que se fue muriendo cada tanto, en el bar. primero toda gente que yo no conocía. después, el cubano se murió más o menos en el tiempo que predijo el pájaro. hace poco me enteré (el gus me lo contó una de las últimas veces que lo ví) que paquito, otro de la mesa, había enloquecido. se lo había cruzado varias veces en las cercanías del neuro, bastante seguido, y paquito le decía que estaba visitando un amigo. ahora se murió el gusi. creo que me quedé pensando por eso. no sé mucho qué pensar, tampoco.