1/ días nebulosos, flotantes.

qué puedo contar: volví a correr, ahora salgo por parque patricios. corro en la plaza, porque el primer día (que salí por las veredas) me tropecé con una baldosa levantada y casi me rompo la cabeza. conocí esos barrios: boedo, parque patricios, pompeya. muy lindos lugares, algunas calles desiertas como después de una invasión extraterrestre. por avenida sáenz cerca de puente alsina un jueves a la tarde es un hervidero, van las minas cargadas de bultos y para ganar espacio en la vereda atestada de gente te tiran el carrito del nene encima. como diria cetarti, “un lugar para drogarse y percibir”.

2/conseguí finalmente “burning conscience”, la correspondencia entre gunther anders y claude eatherly, el famoso “piloto de hiroshima” de quien ya se hablara en este blog tiempo atrás. en el bondi la voy hojeando y encuentro esto, parte de una carta de anders al atormentado aviador:

“como usted comprenderá, me estoy refiriendo a los robos, falsificaciones y otros actos delictivos que usted ha cometido. y al hecho de que se le considere una persona sin moral. no crea que soy un anarquista y que justifico los robos o las falsificaciones o las tomo a la ligera. pero en su caso, estas malas acciones tienen un sentido algo distinto. son acciones desesperadas. pues en efecto, ser tan culpable como lo es usted y pese a ello ser considerado por la opinión pública como una persona inocente, y hasta ser celebrado como un ‘smiling hero’ en virtud de esa misma culpa, debe ser una situación insoportable para un hombre honrado; una situación a la que hay que poner fin precisamente mediante actos delictivos. como la monstruosidad en la que usted estaba y está implicado no era comprendida como tal en el mundo al que usted pertenece, como no podía comprenderse, como no era posible hacerla comprensible, usted se vio obligado a actuar y hablar en el único lenguaje que le resultaba comprensible. así pues, usted intentó demostrar su culpabilidad con actos que pudiesen ser reconocidos inmediatamente como actos delictivos. pero tampoco lo consiguió. usted sigue estando condenado a ser un enfermo, no un culpable. y por esta razón, por que no se le concede la gracia de la culpa, sigue siendo un hombre desdichado.

el año pasado estuve en hiroshima, donde tuve ocasión de hablar con aquellos que lograron sobrevivir a su paso por el lugar...”

3/potenciando la pelotudez de tener un blog, me puse un podcast. estoy armando algunas cosas que colgaré en unos días, por ahora hay algunas cosas viejas que los amigos están cansados de escuchar y que subí para ir tomándole la mano. pueden escucharlo directamente desde debajo de la publicidad de casinos on line. y si no lo escuchan bueno, tan amigos, no se muere nadie.

¿tired of silicone tits and fake orgasms?

1/
con atroces heridas (orificio de entrada y salida de una bala calibre 7.62 en el pulmón derecho y una pierna prácticamente arrancada por un proyectil calibre 50), en 1945 antonio de melli es capturado por el ejército ruso y enviado a la prisión de lubianka, donde a pesar de las durísimas condiciones se recupera, a tal punto que en 1949 se enorgulleció de estar en condiciones de resistir las extenuantes marchas a través de la nieve con que los guardias soviéticos diezmaban la población carcelaria. en 1952 es liberado, después de una negociación en la que la república del paraguay aceptó enviar sesenta toneladas de naranjas. comienza de esta manera un nuevo período errático en la vida del futuro fundador del inmovilismo paraguayo.

"fue una época (yo no lo sabía por entonces) signada por un esfuerzo titánico de análisis y redistribución de ideas, sentimientos y emociones, del que no saldría particularmente fortalecido", escribió al respecto en su autobiografía "la máquina de tomar distancia".

("la gelatina de acero", anthony burguess)


2/
"durante todo el verano, perry flotó entre un estado de adormilado sopor y un sueño enfermizo y afiebrado. aquella antigua fantasía suya, aquel deseo de actuar en escenarios con el nombre de 'perry o´parsons, el hombre orquesta', volvió a su cabeza en forma de sueño recurrente. el centro geográfico del sueño era un night club de las vegas donde, con un sombrero blanco y un smoking blanco también, actuaba en un proscenio iluminado por los focos, tocaba por turnos armónica, guitarra, banjo y tambor a la vez que cantaba you are my sunshine y bailaba zapateando en un breve tramo de escalones dorados. en la cima de ellos, sobre una plataforma, se inclinaba a saludar. no había aplausos, ni uno solo y sin embargo, miles de clientes se habían reunido en el vasto, lujoso local. un extraño público, casi todos hombres y casi todos negros. mientras los contemplaba sudando, el artista comprendía al fin el significado de su silencio, dándose cuenta al cabo que no eran más que fantasmas, los espíritus de aquellos que habían sido legalmente aniquilados en la horca, la cámara de gas, en la silla eléctrica. en el mismo instante comprendía también que él se encontraba ahí para reunirse con ellos, que los escalones dorados conducían hacia el patíbulo, que la plataforma que lo sostenía se estaba abriendo bajo sus pies. el sombrero de copa rodaba por tierra; orinando, defecando, perry o´parsons entraba en la eternidad"

("a sangre fría", truman capote)


3/
terminé de escribir la novela con la que tanto estuve rompiendo las pelotas todos estos años. no era tan importante, al final, y no explica nada y no va a arruinar ninguna generación de escritores. una lástima. en fin.

una de las últimas noches que estaba dándole al tema, onda una y pico de la madrugada bajo al quiosco de san juan a comprarme un sandwich de milanesa y unos doritos, y mientras espero, llega el tenebroso dealer de no se qué del que ya conté algo hace un tiempo. el tipo venía recontrapasado de merca y juro que nunca he visto a nadie sacarse mocos con tanta pasión y productividad. sacaba unos pedazos de casi poxiran coagulado y los pegaba sobre los cartelitos de pepsi.

Cuarenta años estuvieron los judíos en el desierto, mamerto. Cuarenta. A vos te queda mucho tiempo de quemarte las patas en la arena. “Jordán” es una palabra, la sumatoria de seis letras que nombran algo que hasta que no lo veas no existe, la esperanza que febril invocás caminando en círculos chiquitos chiquitos.

no quiero ser enterrado en un cementerio de animales, no quiero vivir mi vida de nuevo

(del cuaderno de Cetarti:)
Antiguos que hablaron sobre el calamar gigante:

Homero, en la “Odisea”, cuenta (900 a. de C.) como Ulises se tiene que enfrentar a una criatura perversa llamada Escila, con doce piernas deformes que son como tentáculos, a quien nadie aunque fuera un dios, alegraría ver.

Perseo hace su descripción de Medusa como un monstruo femenino al que le salen muchas serpientes de la cabeza, con unos ojos de un poder terrible, que quien los mira se queda petrificado. (Tanto Homero como Perseo, podían estar refiriéndose a relatos escuchados de monstruos con los brazos que salen de sus cabezas, con enormes y mortales ojos. Siempre relacionados con el mar de una manera u otra, viven en islas lejanas y estrañas , en cuevas profundas, solitarios, etc).

Aristóteles también introdujo el termino “teuthos”, para diferenciar el calamar gigante de la variedad normal de calamar- teuthis.

Plinio el viejo habla en su “Historia Natural” sobre un extraño pulpo (ó polypo) de tamaño gigantesco pescado en la costa Atlantica Española.

1555: el arzobispo Católico de Suecia Olaus Magnus (1490-1557) en su “Historia de la Gente de las Regiones Nórdicas” cuenta que, según los marinos que navegaban en aguas de Noruega, entre las rocas y en las cavernas de la costa vivía una serpiente de 70 metros de largo y 10 metros de grosor; dotada de una larga melena, de ojos como llamas, y cubierta por afiladas escamas de color negruzco. Acostumbraba, decían, perseguir a las embarcaciones, y se elevaba como una columna para barrer con los marineros de cubierta y devorarlos. El zoólogo renacentista Ulises Aldrovandi, de Bolonia, atribuyó “instintos feroces” a estos “enormes pulpos”.

Un misionero noruego, Hans Egede, informó de la aparición de un monstruo marino en la costa de Groenlandia el 6 de julio de 1734. El misionero escribió que el cuerpo de la bestia era tan grueso como el de un barco y tres o cuatro veces mas largo, y que el monstruo surgía de las aguas con un salto ágil y volvía a sumergirse.

1752: el obispo Eric Pontoppidam en “Historia Natural de Noruega”, describe al kraken como un monstruo "grande como una isla, con el dorso cubierto de esponjas crecidas a lo largo de los siglos, y con múltiples brazos que apresaban a los barcos y los arrastraban a las profundidades. Fue el obispo el primero que utilizo el termino kraken, fue para describir una historia que le contaron de una gran serpiente marina, que paso cerca de un barco en las costas noruegas en 1746.

También Linneo se dejó influir por las leyendas y en su "Systema Naturae" habla de sepias gigantes.

1856: el zoólogo danes Japetus Steenstrup da el primer testimonio científico fiable de la existencia de calamares gigantes en el mar presentando como prueba un pico de uno de estos colosos. Desmitificando en parte la leyenda del Kraken como monstruo sobrenatural. Hasta estas fechas la ciencia se mantenía reacia a aceptar la existencia de estos enormes invertebrados, tachando de historias y leyendas cualquier relato sobre avistámientos.

El 17 de Noviembre de 1861, la tripulación del Barco de guerra Francés "Alecton" tuvo un encuentro con un calamar gigante frente a las costas de Tenerife (Islas Canarias), justamente en la zona de Anaga. A pesar de los esfuerzos de los marineros por izarlo a bordo, el ejemplar se desgajo en dos partes y los arponeros solo pudieron conservar la increíble cola de unos 8 metros de longitud. Tras la presentación de un detallado informe ante la Academia Francesa de las Ciencias, aquella información avivo el interés por el increíble tamaño que podían alcanzar algunas especies marinas.

Entre 1871 y 1876, una veintena de Architeuthis aparecieron en la playa de Thimble Tickle, en Terranova, lo que permitió que el naturalista Addison Verril los estudiara. El mayor de ellos medía, desde el extremo de la cola hasta la boca, de 8 a 10 metros. Sus brazos alcanzaban casi 20 metros de largo y tenía el grosor del cuerpo de un hombre. Estaba dotado de poderosas ventosas, la circunferencia de su cuerpo medía 2 metros y su peso se calculó en varias toneladas.



Nostalgia de los grandes animales que son longevos y se mueven lento. El tiempo no les importa a los animales longevos. A mí tampoco. mí tampoco. Yo [medio renglón tachado] yo me muevo lentamente. La velocidad es la relación entre una longitud y el tiempo que se tarda en recorrerla. Es una magnitud relativa.

-¿Qué hacía tu hermano?¿Cirujeaba?
-No sé casi nada de él. Durante muchos años no nos vimos. Me mudé acá cuando murió y me encontré con todo esto.
-¿Y cómo vivís con esta basura?¿Por qué no la sacás?
-No todo es basura, voy separando cosas y tiro lo que no sirve, ya saqué unas cuantas bolsas grandes. Pero hay cosas que sirven, las fui separando.
Lo llevó hasta la primera pieza.
-Esta pieza estaba llena, ya saqué toda la basura que había acá y estas son las cosas que dejé. Esto –señaló los diarios, las guías y las revistas- lo voy a vender como papel.
Los estantes estaban casi todos vacíos, salvo uno contra la ventana con vidrios tapados con papel de diario, donde Cetarti había concentrado sus hallazgos. Duarte miró la heterogénea colección de objetos.
-Tenés una idea rara de la utilidad.
Agarró la pistola del estante.
-¿Esto anda?
-No sé. Más o menos. A veces sí, a veces no.
-Una TALA, son lindas estas pistolitas. Es raro el calibre 22: lo usan o los chambones o los tipos que la tienen muy clara. Yo tengo una once veinticinco.
Movió un par de veces la corredera y espió el mecanismo interno
-Tiene un problemita en el percutor. Probablemente de mucho gatillar en vacío. Si pensás venderla te la compro. O la canjeamos por faso si querés. Te doy doscientos gramos.
-Trescientos.
-Tampoco es una Parabellum de comienzos de siglo che.
-Bueno. Llévesela.
Sacó dos hojas de papel de la pila de diarios, envolvió pistola y munición y se la entregó.
-Ok, mañana te traigo lo otro. Y otra cosa, ¿esas revistas Selecciones las vendes también?. Porque es un pecado venderlas como papel. Son buenísimas. Te enterás de muchas cosas. Te da cultura general.
Cetarti aprobó con la cabeza.
-Voy poniendo ahí las que me termino de leer. Si quiere éstas se las regalo.
-Uh, buenísimo.
Duarte lo miró como calculando el peso de algo.
-Sos raro vos eh. Qué habrás hecho.
-Cómo que habré hecho.
-No sé, es lo primero que se me vino a la cabeza. Quiero decir: por algo estás acá. Y si estás acá, durmiendo entre la roña y clasificando basura, ese algo no debe ser cualquier cosa.
-...
-Perdón, qué mierda tengo que opinar. Disculpame, no es cosa mía.
-Todo bien.
-Lo que pasa es que es interesante, viste. Vos capaz que no te das cuenta, pero imaginate que a vos te toca entrar a la casa de un tipo que vive entre la roña y ocupa su tiempo clasificando basura, y coloca entre las “cosas útiles” una... mh no sé, -miró el rejunte buscando un objeto que fuera ejemplificador- una pecera vieja con pescados resecos adentro. ¿Vos que decís?
Cetarti tragó saliva, era la primera vez que se le ocurría verse así.
-Y sí, que está loco.
-O que tiene un muy buen motivo.
-No es un mal motivo estar loco.
-Es un muy mal motivo. Pero no me parece que estés loco, vos. Hacés cosas para protegerte. Mentís el nombre, por ejemplo. Eso no lo hacen los locos. Los locos se creen otra persona, en todo caso. Pero no mienten para ocultarse.
Centarti tardó un poco en darse cuenta de lo que le había dicho Duarte, y cuando lo miró para responderle se encontró con la sonrisa amarillenta.
-Porque vos no te llamás Jorge.
Cetarti se sintió súbitamente en peligro y se le debió notar.
-Ha ha no te asustes, no me parece mal, estabas comprando drogas a un desconocido, no ibas a ir con el documento. Era un argumento a favor del motivo.
-¿Harry le dijo?
-No. El boludo cree que vos te llamas Jorge.
-Y entonces cómo sabe mi nombre.
-No, tu nombre no lo sé. Pero la cara que pones cuando uno te dice Jorge... es obvio que no es tu nombre. Y no tenés cara de Jorge.
Entrecerró los ojos como concentrándose.
-Cara de Daniel, tenés vos.
-Gabriel.
-Bueno, viste, en el palo.

Lo ayudó con las pilas de Selecciones para que se las pudiera llevar en un solo viaje y en la vereda, una vez que la camioneta de Duarte hubiera desparecido de la vista, se dio cuenta de que el tipo lo había traído a su casa sin que él le hubiera dado la dirección.

el hombre que baila no es hombre, es señorita

1/esperando para hacer unos trámites en la cámara del libro, me lo encontré hoy al famoso mentalista y "profesor" josé maría herrou aragón (en la foto junto a una de las celebridades que lo frecuentan). yo estaba registrando un soporífero libro sobre el transporte de cargas en la argentina y él una caja de libros de los que llegué a leer títulos onda "práctica de la alta magia". el boludo quería que lo ayuden a llenar los (muchos) formularios triplicados ahí, ganándose la cara de bolas llenas del público en general. me encantaban los videos de herrou aragón en susana gimenez o en las heladas trasnoches de canal 10 de córdoba: tirando cartas de sus fieles al ganges, ofreciéndolas al sol desde la pirámide de keops (vestido de antiguo egipcio), o entrevistándose con mariquita gallegos en la puerta del edificio dakota señalando el lugar como de enorme energía negativa ("acá mataron a john lennon y se filmó la película satánica 'el bebé de rosemary'").

me llamó la atención que hacia agudos gestos de dolor, sobándose caderas y espalda. se ve que los superpoderes para él no le sirven. en fin.

2/estoy embolado, se me acabó el porro y ando ocupado con otras cosas que tampoco tienen ninguna utilidad, así que para que vuelvan a leer algo interesante en este blog va a pasar un tiempito, eh.

3/musiquita: "iron horse", motörhead. si no les gusta vayan al supermercado y comprense orejas, putos!

exilio de la patria del orden

(Del cuaderno de Cetarti:)
Inmediatamente después del golpe uno no dice: me golpearon. Inmediatamente después del golpe no hay nada, la absorción del impacto borra el resto de las cosas. Luego, de a poco van apareciendo las percepciones que entran como llenando un vaso, primero lentamente y después más rápido, hasta que de nuevo uno está en el mundo. Pero durante ese vacío, durante ese lapso de no existencia se rompen líneas de continuidad. Y cuando uno vuelve capaz que uno sigue siendo el mismo y el mundo también, pero los vínculos que los unen primero no existen, y después (ya reconstituidos) son otros. Es en algún momento posterior, cuando uno ya está en condiciones de verificar esa discontinuidad entre el antes y después, que se da cuenta de que ha sido golpeado.
Junto con eso, se da cuenta de que uno ya no es uno, que es un poco otro. O mejor dicho: “otro”, es el anterior, el que ya no es. Como el que vivía en la casa de uno, antes que uno.

Noviembre de 1976. Un Cessna Skymaster color gris opaco, sin matrícula visible y con una boca de tiburón pintada un poco toscamente en el morro como única seña particular, sobrevuela el Impenetrable chaqueño. Despegó desde un tramo de ruta cortada cerca de Coronel Fontana, en Formosa y se dirigen a una pista cerca de Taco Pozo, en la frontera con Santiago del Estero. A bordo está la tripulación estable del avión: pilotando la máquina, el suboficial principal de la Fuerza Aérea Argentina (retirado en 1970 y reincorporado extraoficialmente en 1975) Armando Duarte. En uno de los asientos posteriores, el otro piloto, suboficial mayor Daniel Molina, en la misma situación de revista que su compañero. Ambos son grandotes, Duarte un poco más, y están vestidos con los mamelucos de vuelo mojados de transpiración y sin tiras de grado. Los acompaña un mayor de Ejército vestido de civil. El mayor sabe nombre y grado de ellos, pero ellos sólo saben que es de ejército y lo de mayor lo saben porque en los preparativos para abordar escucharon que un hombre lo llamaba por el grado. El mayor está sentado en otro de los asientos de atrás (justo atrás del piloto) y desde que despegaron cada tanto mira de reojo a Molina, con evidente rechazo por el olor a sudor y vino que emana de su cuerpo y es notable aún en las condiciones de perfecta ventilación reinantes en la cabina (la puerta de estribor ha sido removida y entra mucho viento). Junto al hueco de la puerta, en el asiento del copiloto, está un hombre que ha sido subido inconsciente y atado al asiento por Duarte y un par de soldaditos que lo sostenían. En el último asiento, atrás de todos, un hombre también atado. Tiene la cara hinchada, tajeada a culatazos (obsequio de los dos pilotos, que también son aficionados a las tareas de superficie) y un precario vendaje ensangrentado en el muslo. Mira el monte desde la ventanilla, con expresión grave.

Poco después de pasar Santa Cruz el mayor le palmea el hombro al piloto. Éste inicia un leve descenso virado hacia la derecha. El mayor se da vuelta para gritarle algo al hombre del último asiento y después le hace una seña a Molina, que desde atrás suelta los correajes del hombre atado al asiento de copiloto y lo empuja al vacío. Se escuchan un par de golpes amortiguados, junto a un sacudón parecido al que se siente en un auto cuando se sube repentinamente al cordón de la vereda, y poco después el motor trasero empieza a recalentarse. El resto del camino lo hacen con un solo motor.

el mundo nos resulta ajeno, inhóspito

1/(Molina y el hermano en el aeropuerto:)

-¿Y si te morías vos?¿Me ponían tu nombre?
-Y, capaz.
-Capaz que si yo me llamaba como vos no estaría acá.
-Es probable. Puede ser.
-Capaz que vos estabas acá y yo te venía a visitar a vos.
-Yo estaría muerto, no me podrías visitar.
-Tenés razón.
El hermano de Molina pensó unos segundos masticando las galletitas Manón que mordía de a cuatro.
-¿Y si él no hubiera muerto? Ahí capaz que vos te llamabas como yo. Y yo andá a saber cómo me terminaba llamando.
-Y capaz que si él no moría no existía yo. Y ahí vos tendrías tu nombre de nuevo.
Pasó un avión de Aerolíneas Argentinas, todavía abriendo el tren de aterrizaje. El hermano de Molina lo observó pasar y gritó sobre el estruendo.
-¡Lima Victor, Eco Bravo Foxtrot!
Cuando pasó el ruido, todavía medio a los gritos le dijo:
-¡Igual yo quisiera llamarme distinto!

(de "la persistencia del pete", sainete erótico-costumbrista de Antonio de Melli, estilista del cabello, escritor y único voluntario paraguayo de las ss extranjeras en la defensa de Berlín, abril de 1945)


2/
en el tren, un afiche tamaño a4 fotocopiado en una máquina con muy poco toner pide datos sobre el paradero de una chica con problemas mentales. como señas particulares se enumeran "no habla, aplaude y juega con la saliva".

(del cuaderno de cetarti): Visiones en los baldíos del camino al aeropuerto: hoy, vistos desde la avenida , los cartoneros parecían distribuidos regularmente en la superficie del basurero. Como si alguien hubiera trazado una cuadrícula y hubiera puesto cada conjunto de cartonero, carro y caballo en cada uno de los puntos de intersección de las líneas. Me dio la impresión de estar viendo otra cosa.

no fuckin´problem

-Bien. Muy bien...

Duarte puso una cara que era mezcla de asombro y aprobación irónica. Había escuchado el relato de Molina mientras pintaba de negro mate los neumáticos de los trenes de aterrizaje. Molina lo miraba hacer, desganadamente fascinado por la precisión con que usaba esas enormes zarpas para manejar las pequeñas piezas de plástico, que parecían más pequeñas comparadas con los dedazos de Duarte.

-Mirá que es rara tu vieja eh. ¿No podía ir ella y pagar? O hacer un depósito en el banco, alguna otra verdura.
-No. No quería pagar, quería traérselo.
-Y entonces se va hasta el Chaco a robar una tumba y te pide que atravieses un cuarto de país con un muerto en el auto.
-Bueno, no es un muerto, es el hijo... aparte es un cajoncito chico, con huesos. No tiene olor ni nada.
-Es un muerto, flaco. Y es peor que un muerto, por lo menos para vos. Yo cuando vos naciste y tu viejo me contó que tu vieja te había bautizado con el mismo nombre, yo dije esta mina está loca, está mal del balero...
-¿Usted sabía?
-Sí. Me contó tu viejo.
-Y qué dijo.
-Mh, me contó nomás, mucho no opinó. Toda esa época con tu mamá se veían poco, más que nada se carteaban, esto era apenas nos reincorporamos, nos habían mandado a Formosa, él se vino y ella ya estaba embarazada. Al chico tu viejo lo vió una sola vez, cuando tenía dos o tres meses de nacido. Después medio que evitó volver a verlo. Estábamos en el medio del monte, pero no así internados viste, varias veces le dieron permiso a tu viejo para que fuera a verlo, y no fue. Supongo que no podía enfrentarlo.
-Qué cosa.
-Ver a tu, hm... hermano. El primer hijo es importante para un hombre. No es fácil ver que salen mal las cosas, supongo. La vez que volvió de verlo se pasó varios días borracho, estuve volando yo esos días porque era un peligro, me acuerdo bien. Lo subía al avión y lo ataba al asiento, estaba hecho un zombi. No digo que haya sido fácil para tu vieja, tampoco. Por algo hizo lo que hizo, eso no estuvo bien pero capaz que no le daba para otra cosa.
-¿Y cuando mi papá se enteró no dijo nada?
-No. No que yo sepa, tampoco era el consejero matrimonial de ellos como para saber todo. Para serte sincero creo que a esa altura le importaba poco.

Duarte tapó el tarrito de pintura negra y limpió el pincel con un algodoncito y solvente.

-De todas maneras me parece una crueldad de su parte haberte llevado. Si no te lo dijo antes para qué complicarte ahora.
-No podía ir sola, y no tenía nadie más a quién pedirle.

En un rincón de la mesa había un tomo de la Enciclopedia Ilustrada de la Aviación (“Perfiles, Características, Perfomances”). Duarte lo abrió en el capítulo dedicado al B-36 y chequeó con las fotos de la versión que estaba armando el color de los parantes de los trenes de aterrizaje. Volvió a dejar el libro en su lugar, destapó la pintura plateada y se puso a pintarlos. Los conjuntos ya estaban armados.

-Lo mismo, no sé. No está bien, me parece. Bueno, por ahí estoy hablando boludeces y a vos te importa tres carajos el tema, ¿no?. Hace tres días que volviste y no diste señales de vida, que estuviste haciendo.

Molina repasó el cenagoso registro de los días anteriores: drogado todo el día, bañándose a cada rato, horas mirándose al espejo, comiendo exageradamente y vomitando.

-Nada. Dando vueltas por ahí.

Duarte le miró la cara ojerosa y macilenta.

-Sí, te veía más tostado, -dijo- mucho aire libre. Aflojále un poco a la vida saludable que te va a hacer mal.

¡ah, la época en que el rock era importante! esto es un video de focus en vivo no sé donde en 1973, tremenda versión de hocus pocus, en youtube hay más cosas de focus en vivo, muy buenas todas casi, por ejemplo "answers questions, questions answers", donde jan ackerman está más en forma, acá se parece al checho batista con sobrepeso./p>

searching for a goat or a son has always been the beginning of a new religion in these mountains

molina estaba en un quirófano, pero a la vez no estaba. era raro, estaba ahí mirando pero su presencia no era del todo física. en el quirófano había dos mesas de operaciones. en una de ellas había un bebé vivo y en la otra había un bebé muerto. no había más gente, pero de un momento a otro iban a entrar unos médicos para hacer un transplante de órganos del niño vivo al niño muerto. en la puerta del quirófano, del lado de afuera, esperaba una mujer, la madre del niño muerto. hacía un rato, alguien le había dicho que él, molina, era un piso al que le acababan de arrancar la alfombra. molina sentía dos cosas: desasosiego y ganas de orinar. fue hasta un rincón del quirófano y comenzó a orinar. sonó un timbre, probablemente anunciando el ingreso de los médicos, pero no entró nadie. el timbre volvió a sonar, y molina se dio cuenta que tenía la ropa mojada. al tercer timbrazo el quirófano desapareció y molina abrió los ojos. el teléfono sonó una vez más y se calló, pero ya lo había despertado. parpadeó mirando al techo y comprobó que, como medio se había dado cuenta mientras soñaba, había mojado las sábanas. en calzoncillos sacó las sábanas del colchón y las tiró en la pila de ropa sucia, y después sacó el colchón al sol para que se secara. no tenía idea de la hora, pero debía estar cerca del mediodía. se sacó los calzoncillos y entró a bañarse.

había dejado de mojar la cama a los 36 años, cuando empezó a ganar un poco de dinero y se mudó a vivir solo. se sorprendió gratamente, había llegado a pensar que el ritual matutino de limpiar con detergente la cubierta plástica del colchón era algo con lo que iba a convivir hasta su muerte. recordaba con cariño la sensación de extrañeza de sus primeros días sin la compañía de su madre: la libertad de hacer cosas sin que lo reprendieran (fumar marihuana en cualquier lugar, comer pizza una semana seguida), o disfrutar del carácter amable que tenía el silencio en soledad. la casa de su madre también era silenciosa, pero para molina, la sola presencia de su madre en algún lugar de la casa llenaba el silencio de tensión, un silencio de cosas no dichas y de conversaciones evitadas. el silencio en su casa era un silencio verdadero y pacífico, un silencio que no hacía referencia a nada. el primer tiempo en su nueva casa había sido de un caos en cierta manera adolescente: dormía sin horario, usaba durante semanas la misma ropa, comía sin ningún orden. después se había organizado un poco, pero no demasiado.

El hecho de volver a mojar la cama (había sucedido las dos noches anteriores, y ésta, es decir todas desde su regreso de Sausalito) lo llenó de temor. La incontinencia no había llegado sola, era la punta identificable de una bola confusa de malestar intenso que se revolvía adentro suyo como una anaconda de doce metros de largo encerrada en una bolsa del supermercado.

men constructed the night. at first she was blindness;

ví en el subte a un tipo que había comprado una de esas planchas de stickers que salen un mango, mango y medio. todos con motivos boquenses. sacó su celular del bolsillo, abrió la plancha de stickers y comenzó a pegarlos sobre el teléfono. llegué a contar cinco o seis en la parte de atrás, lo dio vuelta y siguió. lo llenó de stickers de boca juniors. le costaba porque con la mano que agarraba el teléfono y despegaba los calcos también sujetaba una mochila, y de la otra, la que manejaba la plancha de stickers, una bolsa del super llena de... mh traté de ver y llegué a pescar unas afeitadoras, el resto quedó en el misterio. cuando terminó con los stickers guardó el celular y tiró la plancha al piso, todavía con un par de figuritas que no le habían entrado en el teléfono. abrazó la mochila y se perdió en la contemplación de su reloj de pulsera. me bajé en no sé cómo es que se llama la estación que está después de olleros y el tipo seguía mirando su reloj.

cuarenta y pico de minutos después, de regreso estoy saliendo de catedral. una chica me pregunta dónde queda la calle paseo colón, que está perdida. yo tampoco me ubico mucho pero sé que estamos bien cerca. caminamos cincuenta metros y cruzamos una decena de palabras, le alcanzo a pescar un retardo mental leve o un problema por el estilo. dice que viene a pie desde avellaneda a repartir, y me muestra una pila de volantes atados con una banda elástica gruesa. no alcanzo a leer de qué son, parece de un restaurante porque se lee destacado “menú ejecutivo $10”.


"a harriet, [una idiota] su padre le leyó las tres primeras páginas de la guía telefónica de boston y ella las retuvo, 'y durante varios años podía repetir cualquier número de esas páginas si se le pedía'"

(oliver sacks, "el hombre que confundió a su mujer con un sombrero")

¡así sí!

esto es lo que yo decía de tomarse la religión en serio, por acá van los tiros me parece.

cuando pasó lo de guyana yo tenía ocho años, me acuerdo que estaba fascinado por las imágenes. esos lentes de jim jones, toda esa gente suicidándose en la selva, dándole jugo con cianuro a sus hijos. el tipo matando un congresista y justificándose: "yo le dije que no viniera, pero el insistió en venir". mi viejo en esa época viajaba mucho a resistencia (chaco), me llevaba con él a veces y comíamos en el restaurante del centro de residentes santafecinos. ahí una noche, un par de años después, comimos viendo en canal 9 de resistencia una película sobre el asunto. de esa me acuerdo la angustia que me provocaba ver que encerraban a unos tipos durante días en unas jaulitas chiquitas, que los tipos entraban acurrucados y se cagaban de calor. eran las primeras veces que yo veía televisión en color, y me impresionaba lo verde y oscura que se veía la jungla. capaz que oscura estaba porque canal 9 se veía como la mona casi siempre.

no sé si fue ahí o en otra ocasión (pero más o menos en la misma época) mi viejo me contó de unos calabozos del paraguay que eran muy chiquitos y no podías ni acostarte ni sentarte, entrabas parado y a lo sumo podías acuclillarte, "a los dos días el dolor es tal que los tipos piden por favor que los maten".

ahora que digo esto me acuerdo que mi viejo usaba mucho esa expresión: otra vez me contaba de un maquinista que había quedado atrapado en una máquina de vapor y que un chorro de vapor lo estaba agujereando. me lo contó de una manera tan gráfica que no tuve otra que imaginarme los alaridos del tipo pidiendo, "por favor", que lo mataran.

an understanding of loneliness and/or institutions that terrifies

Harry. Harry y otro tipo. Los hizo pasar, Harry le presentó al otro tipo, un tal Jorge que le había pagado el taxi. Entró Jorge primero y Harry después. Desde atrás señaló con el dedo a su acompañante, dibujó con los labios la palabra “GIL” e hizo gesto de que estaba todo bien, lo mismo a Duarte la cosa no le gustó mucho. Los atendió en el living. Sin mayores trámites, Harry le dijo que tenían quinientos pesos. Duarte le dijo que ahí en ese momento no tenía nada pero que más tarde se lo llevaba a su casa. Resuelta la cuestión, Duarte los invitó con whisky. Harry dijo que sí y su acompañante prefirió agua de la canilla. El tipo se interesó por los subconjuntos de la maqueta del B-36, que ya estaban bastante avanzados en su montaje sobre la mesa del living.
-Esto está buenísimo, un B-36.-dijo el tipo. Podía haberlo leído en la tapa de la caja, pero después dijo de manera un poco solemne:-El gran garrote, el pacificador.
-¿Conocés de aviones?
-Muy poco. Pero el otro día estuve viendo un documental sobre el equilibrio de armamento nuclear en la guerra fría, y hablaron un rato de este avión. El bombardero más grande jamás construido. Capaz de llevar no se cuantas toneladas de carga nuclear a casi cualquier lugar del mundo.
-Más o menos cuatro. Cuatro toneladas. Y a distancias más cortas, treinta.
Duarte tomó con las dos manos el fuselaje y le enseñó la parte de abajo. Las bodegas de bombas estaban abiertas. La primera estaba vacía, y en la segunda había una sola bomba.
-¿Lo va a dejar así, casi vacío?
-Lo que pasa es que ésta es una configuración realista. Esta es una bomba atómica muy parecida a la que tiraron sobre Nagasaki. Si iban a tirar esta bomba el avión no iba a llevar más nada. Tengo más cosas, ves...-buscó en la caja unos blisters de plástico- Hay para armar dos bombas Grand Slam, la bomba convencional más grande de la época, y otras más chicas. Pero si las pusiera no sería realista. Estoy pensando que capaz armo los racks de bombas y los pongo sueltos al lado del avión. Capaz que haga eso.
-Es enorme, que escala es.
-Uno setenta y dos, no creo que vengan maquetas más grandes de éste avión. Esto armado tiene casi un metro de envergadura.
-Aparte la calidad de los detalles, hace cuanto que lo está armando.
-Ya llevo un par largo de semanas. Y tengo mínimo para una semana más.
A Harry no le importaba el juguete. Curioseó la pila de cajas y VHS y tardó unos minutos en darse cuenta que eran todos de porno.
-¿Ehh, y esto?
-Me los prestaron, estoy haciéndome unos compiladitos con las cosas que están buenas de ahí.
Harry agarró una de las cajas:
-“Four Fingers Club 8”
Demoró estudiando las fotos más chicas de la contratapa.
-Es todo con mujeres esto.
-Si, es un embole, hay tres o cuatro videos de esa serie. Es todo igual, mujeres con mujeres que se van metiendo dedos en la concha. De ésa no grabé nada, encima no sé cuál es el criterio, porque son todas iguales
-Cómo todas iguales
-Todas iguales, la misma secuencia: se besan, se tocan las tetas, se chupan la concha y después se van metiendo dedos hasta que llegan a los cuatro dedos adentro. Deben tenerlo muy estudiado, reproducir lo mismo pero con distintas mujeres. El tema es que las chicas que aparecen también son todas iguales, no sé...
-No entiendo.
-Fijate bien.-Duarte rebuscó y le acercó otro par de cajas de la misma serie.-Son todas minas flacas con tetas falsas. Y hasta el tamaño de las tetas es uniforme, unas prótesis de mierda, chiquitas… de todas maneras las tetas plásticas no me gustan.
-A mí dame una teta de en serio o de plástico, grande o chica, que me importa, mientras sea una teta...
-Eso te define como persona, Harry. Sos la clase de animal que hace que la especie crezca en número y baje en calidad. Una teta decís, aparte.

yo porque mi tiempo vale setenta y cinco centavos las nueve horas, me divierto con estas cosas horribles: dante gebel es el "pastor buena onda" que tienen los pentecostales para la juventud, una especie de adrián suar evangelista. en ese sentido bastante mejor que el cardenal "cuando-uno-ve-un-niño-siente-ganas-de-acariciarlo" bergoglio.

sin embargo me molestan un poco estos intentos de "modernizar" la religión. para moderna está la mecánica cuántica. creo que la única salvación del pensamiento religioso es la vuelta al medievalismo, quema de brujas o similar. tomarse las cosas un poco en serio. aunque no creo mucho en dios, me siento (de alguna manera que no sé bien) más cerca de los lefevristas cordobeses que rompen cuadros, que de estos pelotudos.

hay muchos mundos y todos están en este, etc. debe ser eso

(a boiled potato in a bag, a chicken carcass under foil) looking dispirited,

mh entiendo casi todo menos esas palabritas en verde.

1/hoy durante la tarde, una suave desolación. también la sensación de que estoy perdiendo cierto control sobre las cosas. esto como una manera suave de decir “me parece que se está yendo todo al carajo”. ¿qué las cosas ya estaban en el carajo? ha ha sí sí que pelotudo, perdón.

2/¡encima comprar porro es tan difícil!¿dónde está el “flagelo” de la droga? doy vueltas por los colegios y no hay nadie vendiendo. es muy mentira eso, los padres pueden dormir tranquilos. decidí preguntarle al tenebroso-que-vende-no-sé-qué cerca de mi edificio, pero desde entonces no lo ví mas. no te digo.

plague victims catapulted over walls into besieged city

1/
la mayoría del tiempo yo no hago nada. a veces me encuentro con alguien después de, ponele, una semana o un mes y me cuenta cosas y veo que el tiempo ha transcurrido para él. por el contrario, yo me siento fat freddy de los freak brothers (y si alguno no sabe quienes son los freak brothers yo diría que está perdiéndose algo) en ese capítulo que toma la droga de la nada y desaparece (físicamente, deja una nubecita sobre la silla) durante 12 horas y cuando vuelve a aparecer le preguntan que sintió y dice: “¡no he sentido nada!”

2/
dicho esto en un sentido restringido, claro

3/
en una cuadra que hay a la vuelta de mi edificio pasan cosas raras. ya ví que venden drogas de una manera desembozada (el típico pasamanos raro y evidente, mirando para cualquier lado). todavía no sé bien qué es lo que venden. por las caruchas que gastan no creo que sea la venerable plantita, me parece que es merca. estaba por hacer la consulta pertinente (sigo sin línea) pero me tiró para atrás el tipo pelándose a los gritos con los clientes, unos clientes que rengueaban y gritaban arrastrando la voz “pero esto está muy coooortoooo”, bastante mal. no digo donde es porque no soy botón de nadie y mientras las drogas sean ilegales, el noble oficio de dealer es una especie de servicio a la comunidad. o capaz que es paco. nunca ví paco, siempre me imagino que es como las piedritas de crack que ví en las películas. ¿puede el paco “venir corto”? misterio.

4/
otros misterios de la cuadra: un dodge 1500 rural lleno de tierra que no se mueve de su lugar mínimo desde que yo estoy en el barrio. cada tanto aparecen carteles pegados desde adentro en los vidrios, escritos en unas hojas todas dobladas y con letra mayúscula trabajosa: “este auto tiene dueño, no está abandonado”. a veces hay una persona durmiendo adentro.

y el tipo que tiene un taller de autos en la vereda. no es que tiene un taller y sale a la vereda a arreglar. en toda la cuadra no hay lugar para ningun taller. el tipo arregla autos casi sin herramientas, a veces hay motores desarmados en la vereda, o a la noche te lo encontras mirando ponele un carburador contra las luces de neon que son esas rosadas medio amarillentas, que no se ve nada aparte porque hay árboles. un mecánico que no usa portátil, raríiiiiisimo.


5/
el falso poeta da el visto bueno al poeta mediocre, el poeta mediocre le hace un gesto al verdadero. entonces cada uno de ellos se retira a su camarote, se recuesta en su hamaca y escribe, como si nada hubiera ocurrido, en papel todavía seco: “de hecho, nada ha ocurrido”
(hans magnus enzensberger, “el hundimiento del titanic”)

contemplamos al sujeto caminando descalzo sobre la escarcha

acá arriba, un video que compila imágenes de simpáticos kamikazes percutándose contra barcos de la flota estadounidense en el pacífico ¡el emperador era humano, señores!

había empezado a jugar a un juego en primera persona que compré en parque rivadavia: se llama “shogo” y es de andar en un robot onda robotech cagándote a tiros con otros robots y tanques y soldados. ahora no lo juego mucho porque me quedé varado en una ciudad que no me acuerdo como se llama (algo tipo “averno”, me parece) y ya maté a todo lo que daba vueltas y no encuentro la puerta que me lleve al próximo nivel. camino por las calles destrozadas y aburrido le disparo a los edificios y a las personas inocentes.

subieron bastante las visitas: mucha gente entra acá después de poner en google alguna requisitoria sobre la (parece que temible) garompa del hijo de menem en gran hermano.

en el subte me entero (leyendo de ojito el diario de otro) de que no sólo que no me gané el quini sino ¡que se lo ganó un policía! en el diario decían que se estaba reponiendo de cuatro balazos que le habían metido. señores chorros un poco más de puntería que si no no vamos a ninguna parte, tiren a la cabeza que estos hijos de puta casi siempre llevan chaleco antibalas!

y su cara era más bien de “cuándo termina esto”

1/
bulto 21, envoltura de nylon y papel de diario: una pistola. sobre la corredera la inscripción “Pistola automática cal. 22, Talleres de Armas Livianas Argentinas- Punta Alta”. Cargador y caja de munición.

Tonteó un rato con el mecanismo: sacó el seguro y movió varias veces la corredera. Puso munición en el cargador y montó la pistola lentamente. Extendió el brazo con el arma en el puño, alineó su ojo con el alza y el guión y apuntó contra una caja de las que estaban llenas de guías telefónicas. Apretó el gatillo. Se escuchó un golpecito seco pero la pistola no disparó. Movió la corredera para sacar esa bala de la recámara y meter otra. Apretó nuevamente y sonó un estampido como el de un martillazo contra una chapa, seguido del tintineo de la vaina de bronce rebotando contra el piso. Sacó el cargador y desmontó el arma, le silbaban un poco los oídos. Había un poco de humo y de olor acre a pólvora quemada. Dejó la pistola sobre uno de los estantes ya revisados, para seguir después. Se subió a una escalerita de aluminio y encaró unas cajas de cartón que estaban en el último estante de una de las repisas más altas y que resultaron contener piezas de motor de un citröen 3cv (estaban etiquetadas “engranajes caja de transmisión” y “carburador”). En la caja que tenía el carburador también había un manual de mecánica ligera para citröen modelos 2cv y 3cv. Atrás de las cajas y contra la pared había una pecera. No estaba vacía. La sacó y la bajó para verla mejor. Tenía todo menos el agua: filtro, sistema de aireación y hasta los cuerpos medio momificados de tres pescados, descansando sobre el lecho de piedritas descoloridas.

2/
me regalaron un librazo sobre pilotos de spitfire y hurricane durante la batalla de inglaterra. vine en el subte mirando lo dibujitos y leyendo así por arriba. encontrado medio al azar:
"el caso en que la secuencia entre el disparo y la muerte del enemigo era más corta se producía cuando se atacaba por detrás de un heinkel, un junkers o más aún un dornier que en este período de la guerra llevaba menos armamento que los demás bombarderos. los cuatro cañones que sobresalían de la torreta trasera se alzaban de repente, señal de que el artillero había sido alcanzado y había caído sobre la culata de su arma. otras veces se le disparaba a un avión sin efectos aparentes hasta que se sentía un cambio invisible en el aparato, una pérdida de vitalidad, como si su espíritu acabara de abandonarlo. luego el aparato se inclinaba para abajo en un picado que su piloto muerto no estaba en condiciones de controlar (...)era el momento culminante, el momento de la victoria y el asesinato. r. reconoció que aquella salvaje excitación era 'poco edificante'"

copio un epígrafe de foto:

"albert b., apodado 'el colegial mortífero', poco antes de partir para francia. el cabello lustroso y la mirada perdida escondían un extraño temperamento. derribó 43 aviones alemanes y obtuvo la cruz victoria, pero la 'atroz carnicería' le llenó de asco"

otro:

"decente, vulnerable y condenado al desastre, dennis w. fotografiado durante el último año de su corta vida"