minguito haría un barrio nuevo ¡pero le pondría gente vieja!

escuchando: “shout to the top”, style council. en la tele, documental sobre el f 15 eagle. lo más interesante son las tomas de diversos modelos de mig 25 y de esos bombarderos estratégicos rusos enormes y de diseño rústico tipo futurismo socialista. si algún dia dispongo de cierta soltura económica y puedo volver a armar maquetas, voy a armar toda la serie de estrambóticas máquinas que los soviéticos pusieron en el aire entre 1950 y 1980.

dos días de 17 hs sentado en la misma silla, desde la que accedo simultáneamente a la computadora, la televisión y la música. no salí más que hasta la puerta del edificio a recibir el almuerzo y la cena. sin reflexiones al respecto.

más boludos del aire: hubert faunleroy julian, "el águila negra"

“durante su larga carrera fue uno de los primeros aviadores negros, paracaidista de exhibición, piloto mercenario y traficante de armas. pero quizá sea mejor conocido por su fugaz servicio como comandante de las fuerzas aéreas del emperador etíope haile selaisse” (a.k.a ras tafari, pequeño león de judá y otros). “invitado a efectuar acrobacias aéreas y saltos en paracaídas en las ceremonias de asunción de selaisse en 1930, julian había impresionado de tal modo a su anfitrión en una exhibición preliminar, que fue recompensado con la ciudadanía etíope, el rango de coronel y el mando de las fuerzas aéreas etíopes: tres aviones. la joya del trío era un de havilland gipsy moth. éste era el avión personal del emperador, y el monarca había ordenado que nadie volara en él hasta su coronación.
sin hacer caso de la órden imperial y deseoso de impresionar a la multitud que se había reunido para ver un ensayo, julian tomó el apreciado moth, despegó con el motor rugiendo y realizó un cierto número de maniobras aéreas. tras descender para un pase a baja altura sobre la gente, tiró gentilmente de la palanca para nivelar el avión pero el moth, que no había sido probado, no respondió. la colisión resultante tuvo como recompensa un billete a casa, sólo de ida. al llegar a nueva york, declaró: ‘puedo afirmar categóricamente que el emperador y yo éramos los mejores amigos del mundo cuando me fui’”
esto lo saqué de un libro sobre mercenarios del aire, escrito por sterling seagrave (mucho gusto). hay una foto de julian (le vieran la carucha) que tiene por epígrafe: “entrenando reclutas tras regresar a etiopía en 1935. había esperado volar contra los invasores italianos, pero el emperador lo mantuvo anclado al piso”.

no hay diversión en la relación con el otro

escuchando: jimpster, “martian arts”

en córdoba, desde el colectivo detenido frente al hospital rawson: un hombre viejo camina muy lento, llevando una bolsa de plástico negra grande, anudada. el viejo usa el nudo como manija. por la manera en que camina parece que le duelen, o tiene lastimadas, las plantas de los pies. se detiene y apoya la bolsa en el piso. abre y cierra las manos, las refriega trabajosamente contra el pantalón roñoso. registro cada uno de los movimientos en su cuerpo, aún los más pequeños como el temblor en la barbilla, unas gotas de sudor que bajan desde su gorra de lana y discurren por la cara cambiando el recorrido para sortear la discontinuidades en la superficie de la piel. el colectivo arranca, el viejo es sucedido por una estación de servicio, un muro largo pintado por escolares con mensajes contra la droga, un descampado con vías y pastos crecidos, la estación de trenes. bajo en la terminal, camino unas cuadras y tomo un taxi. etc.

¿cuánto tardaré en necesitar de la existencia de la misericordia? la gente comiendo de su bandejita de plástico o de su botella de gaseosa cortada a la mitad, en las escalinatas de esa iglesia que no sé cómo se llama. vos pasás y mirás, ellos están ahí y te miran.




en otro orden de cosas, me llega una notificación del juzgado anunciándome que he sido sobreseído en la causa que tenía abierta por tenencia de estupefacientes para consumo, “dejando constancia de que la formación del presente sumario no afecta en nada el buen nombre y honor del cual gozare”. mi “buen nombre y honor” está emparentado con la misericordia, en el sentido de que son conceptos abstractos, no respaldados por una existencia concreta en el plano de lo real.

“a los señores delincuentes, por favor servirse disparar a la policía en la cabeza, dado que en la mayoría de los casos los muy previsores llevan chalecos antibalas” (del capítulo iv de “consejos para un mundo mejor”, prof. lotito, ediciones buena onda, 1998)

y a sus órdenes iban rotas y desangradas, las almas en pena de hombres y caballos

“cuarenta y dos años, un muchacho idealista y despreocupado”, escribió con letra atravesada e infantil al dorso de esta foto

“soy la bolsa que envuelve otra cosa. con el tiempo fui creyendo que yo era la cosa” dice en una carta a su prima encarnación en 1941. durante tres años no se sabe más nada de él. en 1945 aparece combatiendo con la wëhrmacht, a la que se sumó (el único voluntario paraguayo del ejército alemán en toda la segunda guerra) en las últimas semanas de la contienda. en el gigantesco documental de frank capra sobre la segunda guerra mundial, en la parte de los caóticos combates callejeros en berlín, muestran un desaforado vistiendo jirones de uniforme gris que, a los gritos y amunicionado por un niño de unos doce años, vuela en pedazos dos tanques T 34 rusos con un panzerfaust, para luego caer abatido. en el documental de capra sólo toman el momento en que el niño y el desaforado, que no es otro que de melli, caen al piso y pasan a otra cosa. el niño murió de manera instantánea, pero de melli sobrevivió. una bala de ametralladora calibre 50 (proyectil del tamaño de una zanahoria mediana) le atravesó la pierna. aunque apenas rozó el fémur, el impacto de la estática de la bala lo pulverizó, provocando además la pérdida de tres cuartos de kilo de masa muscular. casi muere desangrado y fue internado en un campamento de la cruz roja, donde pretendieron amputarle la pierna. amenazó al cirujano con una pistola y lo obligó a empalmarle el hueso. durante un mes se curó él solo, untándose continuamente kerosén sobre la pierna. milagrosamente (y aunque quedó once centímetros más corta que la otra) pudo salvarla. en aquella época atribuyó orgullosamente esa resistencia física a su “ancestral y tozudo temple guaraní”.
(...)
en una muestra de lo cambiante de sus opiniones, durante su fugaz gestión como ministro de asuntos aborígenes en 1961 declaró: “esta nación se levantará como guía de toda américa sólo si su sagrado territorio es regado con la sangre de estos indios de mierda y confiado a la iniciativa civilizante de inversores extranjeros.”

(de “the steel jelly”, anthony burguess, penguin books 1967)

all the best cowboys have chinese eyes

1/
“agosto de 1987: el suboficial principal (retirado) de la fuerza aérea armando duarte ha pasado la noche en el video bar 'oaky'. desde la una de la mañana ha visto tres películas de chuck norris (código de silencio y desaparecido en combate 1 y 2) y dos películas pornográficas (una se llamaba depraved fantasies #14, la otra no se acuerda). abandona el lugar relativamente borracho y llega a las ocho y cuarto a su casa. dejó la estufa apagada y el lugar está frío. se sienta a mirar la maqueta que terminó la tarde anterior y que le llevó una semana de trabajo. es un bombardero en picado sbd 6 dauntless de la segunda guerra mundial, escala 1/48, bastante bien logrado. prende una lámpara y coloca el avión bajo el cono de luz para apreciarlo en detalle. resulta una imitación muy verosímil de la realidad, da la sensación de que es un objeto metálico mucho más pesado que el aire. se entretiene un rato jugando con el avión, haciéndolo picar sobre imaginarios barcos japoneses. después se mueve hasta el aparador y extrae una pequeña pistola calibre 22. va a la cocina y busca un repasador. lo dobla por la diagonal hasta conseguir una especie de banda. se sienta, se venda sobre los ojos con el repasador, monta la pistola, la apoya en el hueco interno del maxilar inferior y dispara.
un rato más tarde se despierta. siente el flujo de sangre bajando por el pecho. de una manera rara y complicada (el aire entra por otros lugares, hace burbujear líquidos a su paso), respira. abre los ojos y no ve nada. se acuerda de que estaba vendado y se saca el repasador, sin enderezar la cabeza. revisa con las manos primero la herida de entrada y después tantea la parte superior de la cabeza en busca de un agujero de salida. encuentra una herida sorprendentemente pequeña que sangra mucho. con el repasador tapa el agujero de la garganta y se endereza. sale a la calle, cierra la puerta con llave, camina hasta la avenida y para un taxi. “hospital aeronáutico”, le quiere indicar al chofer, pero solo puede articular un gorgoteo y se le llena la boca de sangre y líquido encefálico. el taxista más o menos entiende la situación y decide llevarlo al hospital de urgencias. de abajo del asiento saca una toalla y le pide que se envuelva la cabeza. duarte obedece como un jubilado. porque es un jubilado.”

esto de arriba es de a. de melli, del borrador del guión inconcluso de “el sorprendente síndrome del kamikaze”. al momento de su muerte, pasando extremas necesidades económicas había vuelto a escribir para cine, tarea que él consideraba de mercenario. la película, un policial erótico, iba a ser protagonizada por los ascendentes juan carlos thorry y maría rosa fugazot pero las discusiones sobre los delirantes giros de la trama que de melli insistía en imponer (escenas de ballet acuático, animales amaestrados, lucha grecorromana, diálogos con leticia bredice) demoraron el proyecto. en sus últimos días, el paraguayo apenas comía, se la pasaba tomando tereré (por toda la casa había pilas de yerba húmeda sobrevolada por moscas chiquitas) y aseguraba que dios le hablaba por teléfono.

2/
escuchando henry cow, “in praise of learning”. en el history channel leo los subtítulos de un documental sobre la batalla del somme. un historiador militar inglés dice:“se puede pensar: ¿qué clase de sádicos mandaron a la flor de una generación a combatir por un páramo desolado y barroso sin ninguna utilidad operativa? pero la realidad es distinta: es cierto que el primer día murieron 19000 soldados británicos, pero si consideramos que el 76% de los efectivos involucrados volvió ileso, la tragedia no es tan grande”.

3/
me llevo al baño una página 30 del año del mongo (me la traje desde córdoba, soy de cuarta) y leo una traducción de un artículo de la revista time sobre todd browning: “lo atrae todo aquello que suceda bajo tierra o en la oscuridad, en particular los homicidios. prefiere el amor de los que tienen deformidades físicas. “freaks” es una de las películas más macabras de la historia del cine y sin dudas reúne más desgracias humanas que cualquier show circense”. browning prefería creer que hablaba de “la tristeza de aquellos que no pueden ser parte siquiera del gran conjunto de la gente”

4/
uh terminé medio abajo, perdón. ¿conocen el chiste de la fiesta de los asteriscos? están todos los asteriscos en una joda enorme y de repente por la puerta entra un punto. se corta la música y todos se detienen a mirarlo. el punto, molesto por la atención exclama “¿que nunca usaron gel, ustedes?” har ha hah que plaaaato chau putos.

el amor es como un buitre de ésos que te comen el hígado

1/"el vietcong esperó a que llegara la cuarta oleada de helicópteros para atacar. dos helicópteros fueron derribados. otros tres intentaron rescatar a las tripulaciones atrapadas y también fueron abatidos. esta catástrofe provocó el pánico en tierra, que se extendió rápidamente a todas las otras unidades. los contingentes blindados que avanzaban por los arrozales llevaban a los tiradores sentados arriba de los carros, sin ninguna protección, y fueron acribillados. cuando su jefe entró en pánico y no supo que hacer, la acción degeneró en una lucha caótica. aún así, hicieron desembarcar a los hombres de los helicópteros. lanzados a un mar de barro que les llegaba a la cintura, fueron abatidos en masa.
el asesor norteamericano dijo que ‘había sido una mierda, como siempre’, pero su informe fue corregido en aras de la cooperación aliada”
(sobre la batalla de ap bac, donde 10 000 hombres del ejército survietnamita fueron derrotados por 340 guerrilleros del vietcong)

2/más o menos a las doce y media de anoche me compro unas empanadas bastante mala onda y una cerveza y me siento a mirar un documental sobre john holmes que pasan en i sat. entre las cosas interesantes del documental hay dos momentos en los cuales el tipo miente sobre sus estudios universitarios y su participación en el ejército. no soy un experto en pornografía (diría que soy apenas un interesado que se ha quedado medio atrás con el tema) pero he leído varios reportajes o biografías en las cuales las estrellas porno declaran tener estudios universitarios (sin investigar y diciendo sólo los dos primeros que me vienen a la memoria: kimberly kupps y lexington steele). ¿por qué eso?¿pensarán que uno se calienta diciendo “cómo se la están ensartando, y encima tiene un doctorado del MIT en física del estado sólido”, o similar? (eso sin contar la poco climática comparación con un tipo que no sólo tiene un doctorado del MIT sino que además tiene una gadorcha de 44 cm)

3/ sabiduría de almanaque, ezra pound: “el pajaro se posa en el espino pero se muere enseguida. a algunos tipos los cuelgan, a otros les disparan. la condición humana es desgraciada. (¡oh que desgracia!, etcétera). así pues sonriamos, para hacernos un sitio en la gracia malsana de la amable naturaleza.”

una vez se me apareció dios y me dijo que “me estaba portando mal”

1/
de repente no es que me estoy cogiendo a tracey adams vestida de enfermera: es que me estoy haciendo la paja viéndola en un video en la computadora, eso es una decepción pero tampoco está mal, de repente me doy cuenta que no estoy pajeándome frente a la computadora de casa sino en la del trabajo. me estremezco de pánico, pero está todo en silencio y parece no haber nadie. me doy vuelta y están todos mirándome.

2/
-es demasiado cruel.
-chocolate por la noticia, por eso es tan emocionante.
-no puedo entender cómo se puede gozar con la muerte de ese animal. es de un sadismo injustificable.
-ja ja usted es un pelotudo cetarti, cómo injustificable, no entiende nada. y no es el dolor del animal. es la situación. la tragedia. la sensación de que algo, por una vez, sucede y uno está ahí para verlo.

3/
“es un trabajo fabril, como una línea de montaje. un poco al revés, claro. el ritmo de la línea es algo alienante, imparable. y con las vacas lo mismo. vienen y vienen y vienen. es imposible trabajar de eso si no te emborrachás. yo me hice pomada el hígado en la época del frigorífico, estaba borracho todo el tiempo que trabajaba.

ese mismo carácter imparable, cuando tenías una buena mañana y agarrabas una racha sin errores, te llevaba a una especie de trance medio místico. a mí me pegaba como una integración con una especie de ritmo del universo, un fluir gigantesco del cual yo era una partícula muy menor, insertando un pistón de acero en la cabeza de las vacas. yo mataba, la vaca caía, en otro lado nacía o enloquecía alguien, aparecía otra vaca, sobre la superficie de júpiter un huracán movía miles de toneladas de silicio. la integración con una innumerable cantidad de acontecimientos que sucedían a lo largo de millones y millones de kilómetros.”

(carta de antonio de melli a j.d. salinger, sacado del libro “la gelatina de acero” de anthony burguess, sobre vida, obra y tragedia del paraguayo, penguin books 1967. salinger le mandaba dinero ocasionalmente, y una vez obsequió a de melli una bolsa de agua caliente que es hoy exhibida en la celda-museo de la cárcel de pedro juan caballero)

soy una inexistencia que no existe

“el hombre da su simiente a la mujer y es el comienzo de un largo, largo, indefinible viaje hacia el nihilismo”(kimitake hiraoka, a.k.a yukio mishima, hedonista de la muerte y escritor)

cosa terrible que había bajado y recién escuché ahora: kronos cuartet, el disco dedicado a mishima. tremendo, aunque no para cualquier hora del día y claro, no para cualquier día tampoco. otras cosas que estoy escuchando estos días y que nada que ver con eso: infectious grooves (“hijo, no se te ve bien...¿estas enfermo?”) y gentle giant. igual, no muy conmovido por nada. y eso que soy muy sensible.

tengo dos libros a medio leer y que hace varios días que no agarro: “facundo” y “el hombre que fue jueves”, facundo está bastante bien y el hombre... empieza muy bien y después medio que se pone previsible (por lo menos hasta donde dejé, que es cuando todos los canas se dan cuenta de que ninguno de ellos es anarquista), pero siempre tiene cosas como estas:
“la verdad es -dijo syme con una calma casi perfecta- que si no estoy ebrio, estoy loco; pero que en todo caso me conduciré como debo. ¿se puede fumar?”

“con dios me acuesto/con dios me levanto/con el espíritu santo y la pilila/la pilila más dura que un canto” (álvarito ruiz do pete, 1306, “oda a mi madre y otros poemas”, edición de auteur)

eh bueno, la verdad que si les digo algo les miento. ah, en national geographic ví un documental super fascista pero muy interesante sobre el ac 130 spectre, “el caza cuatrimotor”. teóricamente ésta es la semana de la aviación, pero cada vez que lo pongo hay un pelotudo en bermudas hablando con unos nativos que lo miran con cara de bolas llenas. capaz que es la otra.

en la mudanza refloté las cerdos y peces. me llevo una al baño: “nunca hay que dar el nombre. si lo das te llaman, si vas tenés que ir y volver, si no vas te siguen y te traen. a los perros se les enseña el nombre para que al escucharlo obedezcan. a los niños también”

bueno, ya es algo, ¿no?

era una linda morocha de ojos verdes, ¡pero ahora ya está katú medio viejona!

"..., en general culpa. culpa y tristeza." (herminio iglesias en declaraciones al national geographic)
estuve en córdoba, vine a mandar mis cosas. también anduve por la villa . entré medio a las escondidas a comprar faso, pero como carla se estaba bañando, fui a ver a irene. en el camino me encontré con algunos de los chicos. me tomé unos mates con irene. ella también estaba triste, se le había volado una pieza de chapa que tenía al costado de la casa.

me cuenta que ahora consiguió un trabajo por horas cerca del cpc de villa libertador y que son tres horas nomás pero que bueno sale, camina y se despeja un poco. mientras hablamos, veo por la puerta de la cocina que algo (alguien) se mueve cíclicamente. alrededor nuestro juegan los chicos, se meten cosas sucias en la boca. de la cocina sale la hija de irene. saluda distraídamente y el resto del tiempo que hablamos con irene, su hija establece un circuito por los límites del patio, que recorre hablando en voz baja. irene dice que prefiere salir porque es muy deprimente el lugar, porque no hay nada lindo para ver. uno de los nenes me regala una tira de cinco o seis caramelos fizz. irene me dice que ella también tiene algo para convidarme, sale con una caja de chocolates tofi que le dieron desde la iglesia y me da cinco.

conseguí el faso y me fuí, eran cerca de las seis y media de la tarde. tenía que pasar por la facultad y para ello debía atravesar una especie de baldío angosto lleno de basura que hay al lado del puente de velez sársfield. ahí ví a un tipo vestido con un traje todo sucio, la cara colorada. estaba parado y había levantado una revista "rumbos" de la basura. la revista estaba toda pegoteada y húmeda de la basura y el tipo estaba perdido en su lectura. completamente concentrado. la tristeza era una anaconda de cuarenta metros revolviéndose adentro mío. me sentía (estaba) lleno de polvo terroso, creo que lo que marca a la villa es la tierra, la naturaleza constante y minuciosamente invasiva del polvo. me pregunté cómo sería el tiempo para una persona así. ya estaba de la recabeza a esa altura, así que no sé si es que me acuerdo o que me dió la impresión, de que caminé un rato largo mientras me preguntaba contínuamente eso: cómo sería el tiempo para ese tipo. cómo sería el tiempo. cómo pasarían esos días. la pregunta rebotaba en mi cabeza como la partícula en aquella caja que no intercambiaba energía con el medio.

"el rabí le explicaba el universo: esto es mi pie, esto es el tuyo, aquello la soga." (j.l. borges, "el golem")

quizás todo tipo de placer es solamente un sustituto

en la boliferia de florencio varela conseguí boxers imitación stone island a $ 6 cada uno (los valen) y también una edición en rústica de "la gelatina de acero", el documentadísimo libro que escribiera anthony burguess acerca de la vida de antonio de melli, editado la primera vez por penguin books en 1967. no lo leí todavía, pero me lo llevé al baño y estuve mirando las fotitos. hay facsímiles bastante legibles de la correspondencia de de melli. críptica frase en una carta escrita a pío baroja y fechada en pedro juan caballero (república del paraguay) el 12 de agosto de 1953: "algo parecido a mí ha desaparecido de los lugares que solía frecuentar". el resto de la carta consiste en divagues sobre el origen extraterrestre de algunos órdenes de la clase cephalopoda y en tediosas transcripciones de diálogos telefónicos con su madre (fallecida el año anterior).

mh, qué otras cosas hice: fui al acto de los fachos el 5 de octubre y me estuve moviendo entre la tenebrosa fauna presente. lamenté no tener cámara de fotos, había una selección de caras sólo superadas por las de la gente que asiste al cementerio de la chacarita los martes de cuatro a seis de la tarde. también ví por primera vez un cienpiés. bastante grande, tal vez de más de diez centímetros de largo. yo estaba solo y llovía. esteeem... en fin, qué se yo. la realidad opera en abierta oscuridad, para volver a decir algo.

quisiera olvidarme de que no existís

estoy tratando de escribir una novela. el protagonista de mi novela se llama cetarti. cetarti también trata de escribir una novela. el protagonista de la novela que escribe cetarti es también un escritor que no puede escribir. para ser sincero, debería decir “estaba tratando de escribir una novela”, porque ya hace un tiempo que lo único que hago es mirar la televisión.

en la novela que estoy (o estaba) tratando de escribir, cetarti escribe sobre un escritor obsesionado con un animal que le es inaccesible. pretende simbolizar con eso la búsqueda de algo que no se va a encontrar. ni siquiera es una búsqueda, porque el protagonista de la novela de cetarti no busca. se limita a leer noticias sobre la búsqueda de animales de los abismos, criaturas colosales que se mueven lentas en la oscuridad de las profundidades marinas, devorándose después de sostener batallas cortas que se resuelven en seis o siete movimientos elegantes, ultraveloces. cetarti, por otra parte, saca fotos a cosas en equilibrio: perros atropellados, pájaros muertos, paisajes en los que no hay personas, casas polvorientas, basurales, demoliciones. después sueña que se sacó las fotos a sí mismo. en realidad, todas estas son cosas que me pasan a mí. no sé si es muy constructivo. no estoy muy seguro.

no es que esté quieto, me muevo imperceptiblemente

-¿y esas tumbas?
-no son tumbas, son como... mh no sé, monolitos recordatorios, vendrían a ser. muere mucha gente al borde del acceso. ves lo que son las casas, no hay veredas, es muy precario todo. los autos andan a los pedos y la ruta está mal diseñada, son muy cerradas las curvas y la carpeta asfáltica es un desastre, así que cada tanto un auto se sale de la ruta y se mete en una casa o mata a alguien al costado de la ruta. y la gente pone eso como para recordar que acá o allá estrolaron a alguno.
-pasando sausalito tambien hay cosas como éstas, yo pensé que eran tumbas de en serio.
-es que son tumbas de en serio, ésas. ahí sí hay gente enterrada. gente pobre que vive en el medio del monte y que es un quilombo llevar el cuerpo al cementerio y bueno, lo entierran ahí.
-y por qué al costado de la ruta, por qué no en el medio del monte.
-no sé, supongo que a esta altura los tipos deben estar podridos del monte, los deben poner ahí para que miren pasar los autos.

(de "la persistencia del pete", novela corta de antonio de melli a partir de la cual se comenzó a hablar de una "corriente inmovilista" en la literatura paraguaya)

me atosigan a mails y llamadas telefónicas preguntando por qué no actualizo, o me paran las viejas que me reconocen en la calle. estoy medio complicado estos días y por un par de meses (eso con suerte) no voy a tener internet en casa. estoy mudándome de ciudad y bueno, es un quilombo y no me queda tiempo para la contemplación. esto seguirá funcionando, supongo.

pero este blog se caracteriza por la información útil que brinda a los lectores, así que les dejo esto como para mantener el profile:

"en el otoño de 1943, para mejorar el proceso de cremación y ahorrar carbón de coque, se procedió en uno de los crematorios de auschwitz a una serie de experimentos. técnicos de la fábrica topf e hijos, la compañía alemana que había fabricado e instalado los hornos, midió el grado de combustión de combinaciones de distintos tipos de coque y cadáveres. concluyeron que la mejor carga para un horno consistía en un adulto bien alimentado, un niño y otro adulto que estuviera en los huesos a causa del trabajo forzado. una vez que esta combinación comenzaba a arder, no precisaba de coque adicional, y desde entonces fue la que se utilizaba en forma estándar cuando era posible conseguir esa proporción de cadáveres."

(de "apparatus of death", colección time life)

para la gente linda que me quiere y me aprecia, sigo deseando lo mejor. el resto, como siempre, que coma mierda y se muera. eso sí, besos a todos.

we invented casual

kabiwashi: "matar al gato equivale exactamente a extirpar un diente cariado que esta doliendo mucho, es como destruir la belleza. entretanto, nadie tiene certeza de que ésta sea la mejor solución. la raíz de la belleza no había sido extirpada y de vuelta aunque el gato pudiese estar muerto, su belleza perfectamente podría continuar viva. y por eso, sabe, para satirizar la liviandad de esa solución, fue que joshu colocó sus zapatos sobre la cabeza, él sabía, por así decir, que la única solución posible era soportar el dolor del diente cariado."

"había algo de cruel en el movimiento de las manos [de kabiwashi]. se comportaban como si tuviesen un privilegio desagradable, atroz, en relación a las plantas. tal vez fuese por eso que, cada vez que escuchaba el ruido de la tijera y veía caer el tallo de las flores, tenía la impresión de que estaba goteando sangre"

(yukio mishima, "el templo del pabellón dorado")

viendo tele, canal luz (evangelista). más específicamente, programa del hijo del reverendo omar cabrera. el tipo ora en voz baja, en una especie de trance, mirando arriba, apretando los puños. atrás suyo, contra una pared pintada de azul eléctrico, una viejita toca la pandereta medio espasmódicamente. en el soulseek, bajando anthony and the johnsons.

a la araña vos le cortás todas las patas y se vuelve sorda

1/no escribo nada porque no tengo nada para escribir. en este momento, mi realidad actua en abierta oscuridad. la escucho moverse abajo del piso.

2/estuve en buenos aires, compré unos cuantos números viejos de "el víbora". me llevo uno al baño y leo esto de una historieta llamada "déle a su conejo los piensos que necesita":

"entre tanto, d. encontró a su media melona, una enana a la que odiaría profundamente, más que a ninguna otra hasta entonces.
-¿cómo ocurrió?
-una trampa para cazar alimañas como usted.
-pasea usted a menudo por aquí con ese perro rengo. sabe, desde hace un tiempo es usted para mí la chica del perro rengo. claro que comprenderá, el interés que pueda tener yo por su perro siempre será distinto del que pueda tener por usted.
-consigue a la vez ser lógico y grosero.
-¿cómo se llama usted?
-giselle.
-¿y su perro?
-creí que mi perro no le interesaba."

el tiempo transcurre circular y concéntricamente con la programación del cable

más de suicidas en la fábrica de sueños: lupe velez, “el huracán mexicano” (según kenneth anger)

“endeudada hasta el cuello y embarazada de su último amante, decidió escenificar con sumo cuidado la última noche de su vida. encargó un inmenso ramo de flores, invitó a dos amigas a la última cena y luego, a las tres de la mañana se quedó sola en su falsa hacienda de rodeo drive. el dormitorio era un mar de nardos y gardenias y resplandecían las llamas de varias docenas de velas. vestida de lamé plateado, la lupe se instaló en aquel altar a la propia muerte, escribió una nota de despedida al padre del feto, abrió un frasco de seconal y se lo zampó entero. las manos entrelazadas en señal de plegaria, se tendió en la cama escenificando lo que ella se imaginaría como una imagen fotográfica final de exquisita belleza. precisamente esa foto no se tomaría nunca. el seconal no quiso mezclarse bien con la picante última cena. lupe empezó a vomitar, dejando una hedionda estela de vómito desde la cama hasta el baño, donde resbaló en las baldosas y cayó dando con la cabeza en el borde del lavatorio. el cuerpo fue descubierto por juanita, la doncella y claro, la imagen no era ni bella ni conmovedora.”

11:40 de la mañana, mirando fijo la pantalla del word, donde nada sucede desde hace ya bastante. en voz baja desde la tele, la madre angelica dice “derrama tu sangre sobre mí, concédeme la fuerza para cargar mi cruz”

escuchando grateful dead, en desordenada selección de temas bajados.

a veces soy yo pero me estoy dando cuenta de que la mayoría del tiempo soy mi tía luisa

hoy a la mañana bien temprano, ataque de hígado. vómitos y sudor frío. ahora me preparo un té, estoy contento porque me siento mucho mejor y este primer medio faso de la mañana me encontró con la agradable sensación de estar un poco purificado: el estómago vacío, cierta liviandad. pongo la radio por primera vez en no sé cuanto tiempo y pasan temazo de new radicals: “wake up, kids /we've got the dreamers disease…” , ese del video que cantan en un shopping mientras la gente rompe todo.

no me voy a poner escatológico contando detalles pero bueno, la secuencia de vómitos resultó complicada y me llevé la antología de spoon river (edgar lee masters) para entretenerme entre arcada y arcada:

“si hubiera vivido un año más/ hubiera patentado mi máquina voladora/ y me habría hecho rico y famoso/ justo es pues que al artesano/ que intentó esculpir una paloma sobre mi tumba/ le saliera más bien un pollo./ pues ¿en qué consiste la vida sino en ser empollado/ y correr por el corral/ hasta el día de la matanza?/ ¡sólo que el hombre tiene cerebro de ángel/ y ve el hacha desde el comienzo!”

en el history channel, lindo documental sobre la “serie del siglo” de cazas a reacción (del f 100 super sabre al f 107). en volver, “regalo del cielo”, una de las cosas más enfermas que ví en mi vida. raúl rossi y su uniforme de ángel consistente en pijama celeste/lila con alitas amarillas de paño lenci símil insignia militar merecen un lugar en la entrada del museo de lo desagradable. en film zone dan “¿y dónde está el piloto?”, acá me quedo.

una frase de mi tía luisa: “moriré católica”, dice cuando echa a los testigos de jehová que vienen a evangelizarla. lo dice con su cara de osito cariñoso adelgazado a fuerza de sacrificio.

en el soulseek, curioseando bandas clásicas que no tengo muy junadas: grateful dead, canned heat, traffic, mountain. descubrimiento la semana pasada: mc5, es impresionante como podían meter SEMEJANTE quilombo en 1969. eran pesados en serio (financiaban a los black panthers entre otras cosas, no como ahora que los buena onda salen en la tele pidiendo guita para greenpeace) y con un sonido crudísimo, que pared de sonido ni sobregrabación de guitarras ni la pindonga.

mh, bueno, que se yo...

cantina la covadonga, oaxaca: malcom lowry está escabiando contra la barra y se le acerca juan fernando marquez. todavía no se conocen, pero marquez llegará a ser su mejor amigo mexicano e inspirará al doctor vigil de "bajo el volcán". le dice:
-lo estuve mirando a usted (perdóneme) y me parece, si me permite, que debe liberarse de sus pensamientos.

parte de este mundo y sin embargo parte de aquel

escuchando everything but the girl, “the paris match”. pensamientos mientras me enjabono la garcha: la gente es más linda cuando disimula.

la parte más lunar de mis caminatas lunares (cartucho king size p/exteriores+free jazz) sucede en los no sé, dos o tres kilómetros que hago de la costanera cordobesa. a lo largo de ese recorrido, hay un par de barrancas desde las que se ven lugares “profundos” (= 3 m aprox.) del río. ya conté que en el invierno está bueno tirarle cascotes a las viejas del agua para verlas moverse perezosamente. ayer, como en todos lados, hacía un frío de recagarse, y las viejas se juntaban todas en el fondo de las ollas, donde se ve que estaba un poco más cálido (probablemente a causa de toda la basura pudriéndose). se juntaban no sé, de a miles, o bueno, cientos. enormes, algunas de casi un metro de largo. quietas, aletargadas, apenas moviéndose de a ratos. como en ese cuanto de ballard, esperando algo.

“yo soy ladrón por motivos económicos” (alberto sbrili, ladrón, en declaraciones a “el país” de españa, 25/8/85)

“-cuente hasta diez- le ordenó laurent al paciente. el enfermo se detuvo al llegar a siete.
-¡qué raro!, normalmente no saben dormirse antes de llegar a veinte.
-yo no duermo -gritó el enfermo-, lo que pasa es que no se contar.”

(boris vian, “las hormigas”)

sueño que vivo en las sierras. uno de esos sueños constituidos por una sola escena detenida que contiene toda la información necesaria: voy a buscar leña atrás de la casa, hay mucha, el día es soleado y apenas sopla viento. entre las maderas vive un animal venenoso y por alguna razón deseo que me muerda.

me convertiré en una estatua de sal lamida por vacas viejas

escuchando en repeat “ich hatt einen kameraden”, marcha de las ss leibstandarte adolf hitler. me da un poco de miedo, me hace acordar a una película que sabían dar en las trasnoches de los sábados de canal 12, que no sé por qué unos tipos se encuentran un barco en alta mar y el barco está todo comido por el óxido y que hay fantasmas, y se escuchan cosas como éstas y hay proyectores que se ponen a andar solos y proyectan discursos de hitler. la marchita la bajé con el soulseek, y tonteando bajé también discursos de hitler, de charles manson, de stroessner, william burroughs leyendo partes de “the naked lunch” (“a greeeey fiddle monkey...”). para salir a caminar me armé una seleccioncita de archivos de ésos y free jazz. es un viajecito. y ahora que lo pienso, creo que hace no sé cuanto que vivo en la trasnoche de canal 12.

palabras usadas ayer en terapia: nada, terminado, arrasado, borrado.

una de las partes que más me gusta de las que conseguí de naked lunch leído por burroughs es “el álgebra de la necesidad”, y es impresionante como habla el viejo, pero no se le entiende un corcho, así que voy al libro y leo:

“los nervios de El Gordo estaban despellejados y pelados para sentir los espasmos de muerte de un millón de excitaciones frías... El Gordo aprendió el álgebra de la necesidad y sobrevivió.

un día se dejó caer por la plaza, un feto simiesco, gris translúcido, con ventosas en las pequeñas manos blandas de un púrpura grisáceo y una boca redonda de lamprea, de cartílago frío y gris, forrada de negros dientes eréctiles en busca de las manchas dejadas por la droga... y un tipo rico pasó y clavó la vista en el monstruo y El Gordo rodó por el suelo meándose y cagándose del miedo y se comió su propia mierda y el tipo aquel, conmovido por semejante tributo a la potencia de su mirada, dejó caer una moneda. así que El Gordo aprendió a servir la carne negra, y creció hasta que su cuerpo se convirtió en una cosa barriguda como un acuario, y sus ojos muertos de periscopio barrieron la superficie del mundo”

ahora pizzicato five, “happy end of the world”, discazo.

también del guille b: “bobadas, chicos” dice con una sonrisa que desarma, “soy un viejo cáncer en plena floración, y tengo que proliferar”

alienwalk ("¿quieres ver una cerilla arder dos veces, eh?¿quieres?")

los otros dos lugares irregulares donde leo es en la ducha (solo revistas) y en el gimnasio, durante las dos medias horas de bicicleta fija (ahí llevo libros). al gimnasio me llevé hoy “mondo y otros relatos” de jean marie gustave le clezio. a le clezio lo había descubierto en una v de vian y me había comprado el libro y no lo había agarrado nunca. leí “mondo”, el primer cuento del libro, y lo terminé lagrimeando como una peluquera mientras pedaleaba (y es un hecho científicamente demostrado que yo no tengo sentimientos). es buenísimo le clezio, algunas cositas:

“-hay un árbol delante de un río.
-sí, volveré quizás así cuando esté muerto: un árbol inmóvil frente a un hermoso río.”

“cuando la gente le había hablado, mondo no había levantado la cabeza. se quedaba inmóvil en la vereda, con la frente apoyada en los antebrazos. ahora, las piernas de la gente se habían detenido frente a él, formaban una muralla en semicírculo. mondo pensaba que mejor se fueran, que continuaran su camino. miraba todos esos pies parados, los gruesos zapatos de cuero negro de los hombres, las sandalias de taco alto de las mujeres. escuchaba las voces que hablaban encima de él, pero no llegaba a entender lo que decían. ‘llamar por teléfono’, decían las voces. ¿llamar a quién?. mondo pensaba que se había vuelto un perro, un viejo perro de pelo salvaje que dormía tirado en una esquina. nadie debía verlo, nadie debía prestarle atención a un viejo perro amarillo. el frío seguía subiendo por su cuerpo, lentamente, por las piernas, la barriga, hasta la cabeza.”

vodka “orloff”, 1000cc: $8,50
jugo baggio multifruta 1000cc: $2,75
lechugón cordobés, 25 grs: $30
ver que la realidad se va de picnic mientras yo me quedo en casa mirando tele: no tiene precio.

en un canal que se llama vh1 están pasando división miami, no sé si les dije (muy bien los promos con el slogan “policía de elegante sport”). de esta serie lo mas pedorro me parecían -me siguen pareciendo- los protagonistas. me toqué en el nombre de gina por un tiempo, años ha. en otro terreno me parecían alucinantes zito y zwaitek y el más grande de todos, el teniente castillo. justo ayer dieron ese episodio doble con la esposa camboyana que él creía muerta. sigo la serie, espero enganchar los episodios en los que estuvieron zappa, miles davis, phil collins, james brown y willie nelson (estos dos últimos buenísimos, willie nelson hacía de un ranger de texas jubilado y enfermo de cáncer o algo así que buscaba vengar la muerte del hijo de su mejor amigo y james brown era como una aparición extraterrestre que veía la otra mujer policía, la que era compañera de gina)

en volver días pasados estaban pasando “mi amigo luis”, película con luis sandrini sobre el encanto de ser cadete del colegio militar. uno de los momentos cumbres de la película es cuando arnaldo andré (sí, arnaldo andré hace de milico!) le dice a sandrini: “quisiera que usted fuera mi padre”. se miran de tal manera que uno piensa que arnaldo se va a arrodillar y va a empezar a mamársela a sandrini, pero no.

escuchando: “mama used to say”, hepcat. “maaama ius chu sei/ boy don’t ranauai froomior proobleeems”. de una foto que ví de estos tipos me queda la seguridad de que fuman el triple que yo. no me hinchen las bolas muchachos, los problemas están para esquivarlos.

¿y ustedes como andan? me chupa un huevo la respuesta, pregunto de amable nomás. que tengan un buen día.