quisiera olvidarme de que no existís

estoy tratando de escribir una novela. el protagonista de mi novela se llama cetarti. cetarti también trata de escribir una novela. el protagonista de la novela que escribe cetarti es también un escritor que no puede escribir. para ser sincero, debería decir “estaba tratando de escribir una novela”, porque ya hace un tiempo que lo único que hago es mirar la televisión.

en la novela que estoy (o estaba) tratando de escribir, cetarti escribe sobre un escritor obsesionado con un animal que le es inaccesible. pretende simbolizar con eso la búsqueda de algo que no se va a encontrar. ni siquiera es una búsqueda, porque el protagonista de la novela de cetarti no busca. se limita a leer noticias sobre la búsqueda de animales de los abismos, criaturas colosales que se mueven lentas en la oscuridad de las profundidades marinas, devorándose después de sostener batallas cortas que se resuelven en seis o siete movimientos elegantes, ultraveloces. cetarti, por otra parte, saca fotos a cosas en equilibrio: perros atropellados, pájaros muertos, paisajes en los que no hay personas, casas polvorientas, basurales, demoliciones. después sueña que se sacó las fotos a sí mismo. en realidad, todas estas son cosas que me pasan a mí. no sé si es muy constructivo. no estoy muy seguro.

no es que esté quieto, me muevo imperceptiblemente

-¿y esas tumbas?
-no son tumbas, son como... mh no sé, monolitos recordatorios, vendrían a ser. muere mucha gente al borde del acceso. ves lo que son las casas, no hay veredas, es muy precario todo. los autos andan a los pedos y la ruta está mal diseñada, son muy cerradas las curvas y la carpeta asfáltica es un desastre, así que cada tanto un auto se sale de la ruta y se mete en una casa o mata a alguien al costado de la ruta. y la gente pone eso como para recordar que acá o allá estrolaron a alguno.
-pasando sausalito tambien hay cosas como éstas, yo pensé que eran tumbas de en serio.
-es que son tumbas de en serio, ésas. ahí sí hay gente enterrada. gente pobre que vive en el medio del monte y que es un quilombo llevar el cuerpo al cementerio y bueno, lo entierran ahí.
-y por qué al costado de la ruta, por qué no en el medio del monte.
-no sé, supongo que a esta altura los tipos deben estar podridos del monte, los deben poner ahí para que miren pasar los autos.

(de "la persistencia del pete", novela corta de antonio de melli a partir de la cual se comenzó a hablar de una "corriente inmovilista" en la literatura paraguaya)

me atosigan a mails y llamadas telefónicas preguntando por qué no actualizo, o me paran las viejas que me reconocen en la calle. estoy medio complicado estos días y por un par de meses (eso con suerte) no voy a tener internet en casa. estoy mudándome de ciudad y bueno, es un quilombo y no me queda tiempo para la contemplación. esto seguirá funcionando, supongo.

pero este blog se caracteriza por la información útil que brinda a los lectores, así que les dejo esto como para mantener el profile:

"en el otoño de 1943, para mejorar el proceso de cremación y ahorrar carbón de coque, se procedió en uno de los crematorios de auschwitz a una serie de experimentos. técnicos de la fábrica topf e hijos, la compañía alemana que había fabricado e instalado los hornos, midió el grado de combustión de combinaciones de distintos tipos de coque y cadáveres. concluyeron que la mejor carga para un horno consistía en un adulto bien alimentado, un niño y otro adulto que estuviera en los huesos a causa del trabajo forzado. una vez que esta combinación comenzaba a arder, no precisaba de coque adicional, y desde entonces fue la que se utilizaba en forma estándar cuando era posible conseguir esa proporción de cadáveres."

(de "apparatus of death", colección time life)

para la gente linda que me quiere y me aprecia, sigo deseando lo mejor. el resto, como siempre, que coma mierda y se muera. eso sí, besos a todos.

we invented casual

kabiwashi: "matar al gato equivale exactamente a extirpar un diente cariado que esta doliendo mucho, es como destruir la belleza. entretanto, nadie tiene certeza de que ésta sea la mejor solución. la raíz de la belleza no había sido extirpada y de vuelta aunque el gato pudiese estar muerto, su belleza perfectamente podría continuar viva. y por eso, sabe, para satirizar la liviandad de esa solución, fue que joshu colocó sus zapatos sobre la cabeza, él sabía, por así decir, que la única solución posible era soportar el dolor del diente cariado."

"había algo de cruel en el movimiento de las manos [de kabiwashi]. se comportaban como si tuviesen un privilegio desagradable, atroz, en relación a las plantas. tal vez fuese por eso que, cada vez que escuchaba el ruido de la tijera y veía caer el tallo de las flores, tenía la impresión de que estaba goteando sangre"

(yukio mishima, "el templo del pabellón dorado")

viendo tele, canal luz (evangelista). más específicamente, programa del hijo del reverendo omar cabrera. el tipo ora en voz baja, en una especie de trance, mirando arriba, apretando los puños. atrás suyo, contra una pared pintada de azul eléctrico, una viejita toca la pandereta medio espasmódicamente. en el soulseek, bajando anthony and the johnsons.

a la araña vos le cortás todas las patas y se vuelve sorda

1/no escribo nada porque no tengo nada para escribir. en este momento, mi realidad actua en abierta oscuridad. la escucho moverse abajo del piso.

2/estuve en buenos aires, compré unos cuantos números viejos de "el víbora". me llevo uno al baño y leo esto de una historieta llamada "déle a su conejo los piensos que necesita":

"entre tanto, d. encontró a su media melona, una enana a la que odiaría profundamente, más que a ninguna otra hasta entonces.
-¿cómo ocurrió?
-una trampa para cazar alimañas como usted.
-pasea usted a menudo por aquí con ese perro rengo. sabe, desde hace un tiempo es usted para mí la chica del perro rengo. claro que comprenderá, el interés que pueda tener yo por su perro siempre será distinto del que pueda tener por usted.
-consigue a la vez ser lógico y grosero.
-¿cómo se llama usted?
-giselle.
-¿y su perro?
-creí que mi perro no le interesaba."

el tiempo transcurre circular y concéntricamente con la programación del cable

más de suicidas en la fábrica de sueños: lupe velez, “el huracán mexicano” (según kenneth anger)

“endeudada hasta el cuello y embarazada de su último amante, decidió escenificar con sumo cuidado la última noche de su vida. encargó un inmenso ramo de flores, invitó a dos amigas a la última cena y luego, a las tres de la mañana se quedó sola en su falsa hacienda de rodeo drive. el dormitorio era un mar de nardos y gardenias y resplandecían las llamas de varias docenas de velas. vestida de lamé plateado, la lupe se instaló en aquel altar a la propia muerte, escribió una nota de despedida al padre del feto, abrió un frasco de seconal y se lo zampó entero. las manos entrelazadas en señal de plegaria, se tendió en la cama escenificando lo que ella se imaginaría como una imagen fotográfica final de exquisita belleza. precisamente esa foto no se tomaría nunca. el seconal no quiso mezclarse bien con la picante última cena. lupe empezó a vomitar, dejando una hedionda estela de vómito desde la cama hasta el baño, donde resbaló en las baldosas y cayó dando con la cabeza en el borde del lavatorio. el cuerpo fue descubierto por juanita, la doncella y claro, la imagen no era ni bella ni conmovedora.”

11:40 de la mañana, mirando fijo la pantalla del word, donde nada sucede desde hace ya bastante. en voz baja desde la tele, la madre angelica dice “derrama tu sangre sobre mí, concédeme la fuerza para cargar mi cruz”

escuchando grateful dead, en desordenada selección de temas bajados.

a veces soy yo pero me estoy dando cuenta de que la mayoría del tiempo soy mi tía luisa

hoy a la mañana bien temprano, ataque de hígado. vómitos y sudor frío. ahora me preparo un té, estoy contento porque me siento mucho mejor y este primer medio faso de la mañana me encontró con la agradable sensación de estar un poco purificado: el estómago vacío, cierta liviandad. pongo la radio por primera vez en no sé cuanto tiempo y pasan temazo de new radicals: “wake up, kids /we've got the dreamers disease…” , ese del video que cantan en un shopping mientras la gente rompe todo.

no me voy a poner escatológico contando detalles pero bueno, la secuencia de vómitos resultó complicada y me llevé la antología de spoon river (edgar lee masters) para entretenerme entre arcada y arcada:

“si hubiera vivido un año más/ hubiera patentado mi máquina voladora/ y me habría hecho rico y famoso/ justo es pues que al artesano/ que intentó esculpir una paloma sobre mi tumba/ le saliera más bien un pollo./ pues ¿en qué consiste la vida sino en ser empollado/ y correr por el corral/ hasta el día de la matanza?/ ¡sólo que el hombre tiene cerebro de ángel/ y ve el hacha desde el comienzo!”

en el history channel, lindo documental sobre la “serie del siglo” de cazas a reacción (del f 100 super sabre al f 107). en volver, “regalo del cielo”, una de las cosas más enfermas que ví en mi vida. raúl rossi y su uniforme de ángel consistente en pijama celeste/lila con alitas amarillas de paño lenci símil insignia militar merecen un lugar en la entrada del museo de lo desagradable. en film zone dan “¿y dónde está el piloto?”, acá me quedo.

una frase de mi tía luisa: “moriré católica”, dice cuando echa a los testigos de jehová que vienen a evangelizarla. lo dice con su cara de osito cariñoso adelgazado a fuerza de sacrificio.

en el soulseek, curioseando bandas clásicas que no tengo muy junadas: grateful dead, canned heat, traffic, mountain. descubrimiento la semana pasada: mc5, es impresionante como podían meter SEMEJANTE quilombo en 1969. eran pesados en serio (financiaban a los black panthers entre otras cosas, no como ahora que los buena onda salen en la tele pidiendo guita para greenpeace) y con un sonido crudísimo, que pared de sonido ni sobregrabación de guitarras ni la pindonga.

mh, bueno, que se yo...

cantina la covadonga, oaxaca: malcom lowry está escabiando contra la barra y se le acerca juan fernando marquez. todavía no se conocen, pero marquez llegará a ser su mejor amigo mexicano e inspirará al doctor vigil de "bajo el volcán". le dice:
-lo estuve mirando a usted (perdóneme) y me parece, si me permite, que debe liberarse de sus pensamientos.

parte de este mundo y sin embargo parte de aquel

escuchando everything but the girl, “the paris match”. pensamientos mientras me enjabono la garcha: la gente es más linda cuando disimula.

la parte más lunar de mis caminatas lunares (cartucho king size p/exteriores+free jazz) sucede en los no sé, dos o tres kilómetros que hago de la costanera cordobesa. a lo largo de ese recorrido, hay un par de barrancas desde las que se ven lugares “profundos” (= 3 m aprox.) del río. ya conté que en el invierno está bueno tirarle cascotes a las viejas del agua para verlas moverse perezosamente. ayer, como en todos lados, hacía un frío de recagarse, y las viejas se juntaban todas en el fondo de las ollas, donde se ve que estaba un poco más cálido (probablemente a causa de toda la basura pudriéndose). se juntaban no sé, de a miles, o bueno, cientos. enormes, algunas de casi un metro de largo. quietas, aletargadas, apenas moviéndose de a ratos. como en ese cuanto de ballard, esperando algo.

“yo soy ladrón por motivos económicos” (alberto sbrili, ladrón, en declaraciones a “el país” de españa, 25/8/85)

“-cuente hasta diez- le ordenó laurent al paciente. el enfermo se detuvo al llegar a siete.
-¡qué raro!, normalmente no saben dormirse antes de llegar a veinte.
-yo no duermo -gritó el enfermo-, lo que pasa es que no se contar.”

(boris vian, “las hormigas”)

sueño que vivo en las sierras. uno de esos sueños constituidos por una sola escena detenida que contiene toda la información necesaria: voy a buscar leña atrás de la casa, hay mucha, el día es soleado y apenas sopla viento. entre las maderas vive un animal venenoso y por alguna razón deseo que me muerda.

me convertiré en una estatua de sal lamida por vacas viejas

escuchando en repeat “ich hatt einen kameraden”, marcha de las ss leibstandarte adolf hitler. me da un poco de miedo, me hace acordar a una película que sabían dar en las trasnoches de los sábados de canal 12, que no sé por qué unos tipos se encuentran un barco en alta mar y el barco está todo comido por el óxido y que hay fantasmas, y se escuchan cosas como éstas y hay proyectores que se ponen a andar solos y proyectan discursos de hitler. la marchita la bajé con el soulseek, y tonteando bajé también discursos de hitler, de charles manson, de stroessner, william burroughs leyendo partes de “the naked lunch” (“a greeeey fiddle monkey...”). para salir a caminar me armé una seleccioncita de archivos de ésos y free jazz. es un viajecito. y ahora que lo pienso, creo que hace no sé cuanto que vivo en la trasnoche de canal 12.

palabras usadas ayer en terapia: nada, terminado, arrasado, borrado.

una de las partes que más me gusta de las que conseguí de naked lunch leído por burroughs es “el álgebra de la necesidad”, y es impresionante como habla el viejo, pero no se le entiende un corcho, así que voy al libro y leo:

“los nervios de El Gordo estaban despellejados y pelados para sentir los espasmos de muerte de un millón de excitaciones frías... El Gordo aprendió el álgebra de la necesidad y sobrevivió.

un día se dejó caer por la plaza, un feto simiesco, gris translúcido, con ventosas en las pequeñas manos blandas de un púrpura grisáceo y una boca redonda de lamprea, de cartílago frío y gris, forrada de negros dientes eréctiles en busca de las manchas dejadas por la droga... y un tipo rico pasó y clavó la vista en el monstruo y El Gordo rodó por el suelo meándose y cagándose del miedo y se comió su propia mierda y el tipo aquel, conmovido por semejante tributo a la potencia de su mirada, dejó caer una moneda. así que El Gordo aprendió a servir la carne negra, y creció hasta que su cuerpo se convirtió en una cosa barriguda como un acuario, y sus ojos muertos de periscopio barrieron la superficie del mundo”

ahora pizzicato five, “happy end of the world”, discazo.

también del guille b: “bobadas, chicos” dice con una sonrisa que desarma, “soy un viejo cáncer en plena floración, y tengo que proliferar”

alienwalk ("¿quieres ver una cerilla arder dos veces, eh?¿quieres?")

los otros dos lugares irregulares donde leo es en la ducha (solo revistas) y en el gimnasio, durante las dos medias horas de bicicleta fija (ahí llevo libros). al gimnasio me llevé hoy “mondo y otros relatos” de jean marie gustave le clezio. a le clezio lo había descubierto en una v de vian y me había comprado el libro y no lo había agarrado nunca. leí “mondo”, el primer cuento del libro, y lo terminé lagrimeando como una peluquera mientras pedaleaba (y es un hecho científicamente demostrado que yo no tengo sentimientos). es buenísimo le clezio, algunas cositas:

“-hay un árbol delante de un río.
-sí, volveré quizás así cuando esté muerto: un árbol inmóvil frente a un hermoso río.”

“cuando la gente le había hablado, mondo no había levantado la cabeza. se quedaba inmóvil en la vereda, con la frente apoyada en los antebrazos. ahora, las piernas de la gente se habían detenido frente a él, formaban una muralla en semicírculo. mondo pensaba que mejor se fueran, que continuaran su camino. miraba todos esos pies parados, los gruesos zapatos de cuero negro de los hombres, las sandalias de taco alto de las mujeres. escuchaba las voces que hablaban encima de él, pero no llegaba a entender lo que decían. ‘llamar por teléfono’, decían las voces. ¿llamar a quién?. mondo pensaba que se había vuelto un perro, un viejo perro de pelo salvaje que dormía tirado en una esquina. nadie debía verlo, nadie debía prestarle atención a un viejo perro amarillo. el frío seguía subiendo por su cuerpo, lentamente, por las piernas, la barriga, hasta la cabeza.”

vodka “orloff”, 1000cc: $8,50
jugo baggio multifruta 1000cc: $2,75
lechugón cordobés, 25 grs: $30
ver que la realidad se va de picnic mientras yo me quedo en casa mirando tele: no tiene precio.

en un canal que se llama vh1 están pasando división miami, no sé si les dije (muy bien los promos con el slogan “policía de elegante sport”). de esta serie lo mas pedorro me parecían -me siguen pareciendo- los protagonistas. me toqué en el nombre de gina por un tiempo, años ha. en otro terreno me parecían alucinantes zito y zwaitek y el más grande de todos, el teniente castillo. justo ayer dieron ese episodio doble con la esposa camboyana que él creía muerta. sigo la serie, espero enganchar los episodios en los que estuvieron zappa, miles davis, phil collins, james brown y willie nelson (estos dos últimos buenísimos, willie nelson hacía de un ranger de texas jubilado y enfermo de cáncer o algo así que buscaba vengar la muerte del hijo de su mejor amigo y james brown era como una aparición extraterrestre que veía la otra mujer policía, la que era compañera de gina)

en volver días pasados estaban pasando “mi amigo luis”, película con luis sandrini sobre el encanto de ser cadete del colegio militar. uno de los momentos cumbres de la película es cuando arnaldo andré (sí, arnaldo andré hace de milico!) le dice a sandrini: “quisiera que usted fuera mi padre”. se miran de tal manera que uno piensa que arnaldo se va a arrodillar y va a empezar a mamársela a sandrini, pero no.

escuchando: “mama used to say”, hepcat. “maaama ius chu sei/ boy don’t ranauai froomior proobleeems”. de una foto que ví de estos tipos me queda la seguridad de que fuman el triple que yo. no me hinchen las bolas muchachos, los problemas están para esquivarlos.

¿y ustedes como andan? me chupa un huevo la respuesta, pregunto de amable nomás. que tengan un buen día.

-Me asustó el que me adivinara la dirección.
-He he no sea pavo. La dirección la sabe porque lo estuvo siguiendo. No es Superman, tampoco. Tiene esa cosa rara que puede mover cosas con la cabeza, pero nada más.


-El 22 es un calibre jodido. Si la hace mal es un garrón, podés quedar paralítico o algo así. O ni entra. Como te digo una cosa te digo la otra: si la hace bien es como lo mejor, rebota un par de veces adentro del cráneo y te corta el cerebro en tajadas y no hay orificio de salida, te evitás el enchastre. Es como menos feo. Pero si lo que querés es asegurar el tema, conseguite uno de esos pistolones calibre 14 que vienen y es más desprolijo pero ahí no hay tu tía. Yo tuve suerte con el calibre 22. O no sé si decir suerte.
-Por qué suerte.
-Vos te diste cuenta que yo tengo peluca, ¿no?
-No.-mintió Cetarti.
-Bueno, sos un pelotudo entonces. Tengo peluca. Mirá.
Duarte se sacó la extraña mata de pelo y agachó la cabeza. Señaló una cicatriz rectangular en la parte de arriba del cráneo.
-¿Querés tocar?
-No, gracias. ¿Qué es?
-Una plaquita de platino. Recuerdo de un tiro de 22. La bala entró, atravesó el cerebro en línea recta, y justo dio en donde se juntan los frontales y parietales. Rompió un poco los huesos pero no hizo ningún estropicio en la salida, casi no hubo pérdida de masa encefálica. Y acá estoy.
-Un milagro.
-Más o menos. Un caso extremo de ojete, diría yo, posible pero muy poco probable. Como pegó justo donde se juntan los cuatro huesos, la bala rompió muy rápido y casi no hizo daño. Si hubiera entrado con cualquier otro ángulo me mataba. Estuve dos días en terapia intensiva y a la semana ya estaba de vuelta en casa.
-¿Y no salió?
-No te digo, a la semana salí.
-La bala, digo
-Ah sí sí salió, este es el orificio de salida. Entró por acá –señaló una pequeña cicatriz en la papada-, hizo un surco limpito en el cerebro, y salió sin tocar nada importante.
-Una probabilidad de una en cien millones.
-Ahá.
-Pero qué trayectoria rara, si le entró por ahí para llegar al cerebro tuvo que doblar sesenta, setenta grados.
-No, esto fue hace mucho, yo estaba bastante más flaco en ésa época, -apoyó el dedo indice contra la cicatriz y la empujó contra la parte interior de la mandíbula -así entró, ves. Lo que pasa es que engordé y la cicatriz se corrió de lugar.

Cetarti miró a Duarte. Sin pelo la cara le cambiaba bastante.

la vida adentro de una lata

domingo, diez de la mañana: me despierto, me baño y prendo el primer cartucho del día. tomo mate y como pastafrola y miro un documental en el discovery sobre un esqueleto de velocirraptor chino, antecesor de las aves. aprendo lo siguiente: las plumas son escamas muy evolucionadas. todo lo otro me lo olvido.

lunes a la noche: me pasan a buscar para comer unos lomitos. me preguntan como estoy, no nos vemos hace ya un tiempo. hablo como un loro, mientras hablo pienso en lo cansador que es escucharme, en lo cansado que estoy de mí y de todo esto. mientras hablo pienso que quisiera callarme, pero no puedo. vuelvo caminando a casa y me duermo mirando la tele, no me termino de dormir bien porque el ruido me molesta, pero no me levanto a apagar.

martes, nueve de la mañana: viendo “the office” en isat. es el episodio que termina en que todos van a una discoteca, lo ví treinta y seis veces. en el history hay un documental parece sobre pilotos de fórmula uno, en el infinito enseñan taichi o similar. en volver está caramelito, trato de hacerme una paja pero tengo los dedos fríos. le bajo el volumen al tele y pongo style council. me gusta esa mezcla entre liviandad y melancolía. hubo épocas en las cuales esta música me “alegraba”, por decir algo. ahora sigo reconociéndola como linda música pero me da una sensación rara, como la de comerte una torta riquísima después de que te cuentan que tenés gangrena en un pie y tienen que amputártelo. hace más de tres semanas que pelotudeo y pelotudeo y no escribo nada.

bueno, estos son los highlights de los últimos días. lo otro son así lapsos más gomosos de tiempo en los que no pasa nada o no me acuerdo. no sufro, de todas maneras.

“fuimos detonados por una implosión neutrónica: todo lo que no tiene vida queda en pie jovial y elegante como un ascensor” (esto lo encontré en una hoja rota de una revista cerdos y peces, no sé quién lo escribió)

"es un hombre viejo que escribe siempre un poema sobre un hombre viejo cuyo tercer pensamiento es siempre muerte y que escribe un poema sobre un hombre viejo cuyo tercer pensamiento siempre es muerte y que escribe un poema, como la imagen en una caja de cereales que muestra un personaje levantando una caja en la cual hay la imagen de un personaje levantando una caja y el personaje cada vez más pequeño y más lejano,

la imagen misma de la realidad que huye"

(lawrence ferlinghetti, "he")

it´s like a plastic hornet devil

-es que es así, loco: yo me muero mañana y capaz vos te pones triste y todo eso pero te comés un asado esa misma noche. te aclaro que si pasa a la inversa es lo mismo.

-no, claro, mas vale.

¿me parece a mí o gustavo cerati últimamente se está pareciendo un poco a boy george?

alguna vez fuimos libres, salvajes, asesinos. no lo olvides

acá transcurre mi vida ultimamente.

escuchando steel pulse, “leggo beast”. como para ir diciendo algo, estos días me toco pensando en jeanine garofalo (ha ha y si eso les parece enfermo, lo hago pensando en esa escena de sexo telefónico de “la verdad sobre perros y gatos”) y en la madre y la hija de “grounded for life”. eeerh, esto es lo máximo que puedo contar de mí mismo, hoy por hoy.

estoy buscando artículos sobre culpa y autopunición en torturadores y no encuentro nada, serían muy amables de indicarme alguna pista si la tuvieran. en el camino encuentro cosas:

“en la alemania de los nazis se mató a miles de personas indefensas antes y fuera de los campos de exterminio. solo en la cámara de gas de la clínica de hadamar fueron asesinados más de 10.000 personas consideradas "indeseables". el cadáver no. 10.000 fue festejado por el personal con música y borrachera. este personal era personal médico. sin la asesoría, la ayuda administrativa y técnica, y la participación directa de médicos y enfermeros, estos crímenes no hubieran sido posibles.

fue un comité de especialistas médicos el que decidió sobre la técnica más eficiente del asesinato: la cámara de gas. y lo hicieron voluntariamente. hitler, ante el temor del escándalo, había asegurado que nadie estaría obligado a participar en las acciones de la campaña siniestra de "eutanasía". y de hecho, no se sabe de ningún acto represivo del régimen contra los pocos médicos o psiquiatras que se negaron a participar en los actos del exterminio. simplemente fueron alejados de los grupos de planificación de los crímenes.”

el articulo completo en www.menschenrechte.org/beitraege/vergangenheit/beitv006.htm

en villa libertador vive una señora en los restos de un parque de diversiones ambulante. soy de un lugar donde la llegada de uno de estos parques era una novedad. a mí me llevaban y yo sin saber por qué me entristecía bastante.

hablando de eso: en lo de irene hacen frazadas con ropa vieja. las hacen a mano y se cagan de esfuerzo. si alguno de los que lee tiene una maquina de coser que no usa, bueno, aca la necesitan.

ahora veo un documental en el history sobre los dam busters, los destructores de las represas del ruhr. la historia la conocía, pero esas reconstrucciones digitales de los lancasters volando en rasante están buenísimas. me compré un huevito kinder y voy a rezar para que adentro me traiga una vida.

update: cagaron los bombarderos nocturnos de la segunda guerra, en volver está "carmiña" con maría de los ángeles medrano y arturo puig con su cara de boludo de siempre. deprimente ricardo moran como el mandadero enamorado de la sirvienta que se curte el niño rico y encantadora betiana blum como la pérfida cornuda. sigo rezando al lado del kinder, y no me animo a abrirlo.

sumergete en el centro del sonido, como en el sonido continuo de una cascada

-Parece que no falleció inmediatamente, porque hay un segundo tiro con ella ya cuando está sobre la mesa, con orificio de entrada en la frente. La remató. Y después se sentó acá, -señaló una silla contra la pared- se sacó la dentadura postiza, la puso sobre la mesa y se disparó apoyando el caño contra la garganta. El oficial me dijo que no fue un pacto, porque él se sacó la dentadura, y ella no.
-¿Y eso?
-En los casos de pacto suicida, es casi clásico que los viejos se saquen la dentadura postiza antes de matarse. La policía se llevó los dientes y el arma.
-Y eso por qué.
-La pistola estaba buena. O sea, era una porquería calibre 22, un matagatos, pero era una antigüedad, mi papá se la trajo de la guerra civil. Se la llevaron para quedársela.
-¿Y los dientes?
-Los dientes no sé por qué los llevaron. Si es para quedárselos, son gente muy rara.

mc donald´s no existiría sin la mc donell douglas

"este año, en el que hemos vendido un billón diario de envases de nuestros productos, se consumirán en el mundo otros cuarenta y siete billones envases de otras bebidas por día. en muchos sitios todavía es más fácil encontrar agua que coca cola. el sistema de distribución debe crecer mucho aún.
los descansos para tomar café constituyen una tradición en las oficinas de todo el mundo. de ahí que nos estemos concentrando en lograr que todos los que necesiten un descanso beban coca cola en lugar de café" (coca cola companies, informe anual 1997)

si tratas de sostener el dintel y las puertas de una casa que se desmorona, tú también te verás en apuros

nansén vio que los monjes del pabellón este y los del pabellón oeste disputaban por un gato.

nansén asió al gato y dijo a los monjes:
-si alguno de ustedes profiere un buen dicho, salvará al gato.
ninguno respondió. entonces nansén resueltamente partió al gato en dos.
esa tarde volvió joshû y nansén le contó lo sucedido. joshû se quitó las sandalias y, poniéndoselas sobre la cabeza, salió.

dijo nansén:
-de haber estado allí, habrías podido salvar al gato.

otro tema:

antes

después

viendo documental en el history channel sobre aviones espía, me entero de dos datos interesantes:

a/ el u-2 fue una versión del f-104 desarrollada en ocho meses. era muy difícil de volar: la diferencia entre la velocidad de pérdida (es decir, aquella en la que el avión se cae) y la supersónica (pasando la cual se quebraban las alas) era de sólo 12 nudos. o sea, los tipos tenían que sobrevolar toda rusia cuidando de no bajarse ni pasarse de ese callejón de aproximadamente 22 km/h. en versiones posteriores el callejón se redujo a ocho nudos.

b/ el famoso u-2 en el que iba francis gary powers fue interceptado por misiles y un mig. aparentemente uno de los misiles rusos derribó al mig y la onda expansiva de la explosión rompió las alas del u2. esto lo cuentan en el history que son bajalíneas del imperio y venden que la unica tecnología piola es la de ellos, pero hay argumentos a favor de esta versión en la tradición industrial rusa. un ingeniero amigo decía: “en rusia el factor seguridad está dado por la cantidad”. mucha gente, mucha producción. que se caigan cuarenta no es tanto, total hiciste quinientos hoy y pasado mañana hacés tres mil.

una buena del mundial: en volver pasan "la fiesta de todos". imperdible felix luna comentando los festejos desde un balcón colonial: "esta multitud sana, alegre, es lo más parecido que haya visto a un pueblo maduro". o "esta ocasión que tenemos de festejar todos, sin que nadie quede de lado o se sienta marginado"

dios, tengo que ponerme a escribir pero el canal volver es siempre una tentación. ahora dan una garompa que se llama "cuando llega el amor, hipólito y evita", una especie de romeo y julieta contada entre radicales y peronistas, y cuya primera escena consiste en una pelea a tomatazos
entre capobiancos y monteros (que vendrían a ser montescos y capuletos). el horror, el horror.

un individuo serio y callado que no se había destacado especialmente, pero cuando se le consultó si quería mandar una "heterodoxa unidad de ataque", aceptó alborozado.

tipos que se la bancan: saburo sakai y la vergüenza de la herida pequeña

“¿guadalcanal? antes de ir ni siquiera sabía dónde quedaba guadalcanal...”

“un ruido indescriptible. todo el mundo pareció explotar y mi zero se bamboleó como un juguete. sentí como si me hubieran golpeado en la cabeza con una porra. el cielo enrojeció y perdí la conciencia. (...) mi avión debía haber caído como una piedra. en pocos minutos el aire frío que entraba a través del destruido parabrisas me hizo recobrar la conciencia. la primera cosa que ví fue a mi amada madre. me estaba reprendiendo: “¿qué te ocurre? deberías avergonzarte, quejándote de una herida tan pequeña”. desde una altura de 18 000 pies bajé sin control hasta unos 7000. el avión caía aún cuando decidí lanzar un bombardeo suicida. decidí que si debía morir me iba a llevar un buque norteamericano conmigo. sin embargo, ¡no podía ver ningún buque!¡no podía ver nada!. sólo entonces entendí que mi cara estaba cortada por los numerosos fragmentos de metralla y que estaba ciego. no sentía dolor.

el zero continuaba su caída hasta el océano. por pura fuerza de hábito tiré hacia atrás de la palanca de control. aparentemente el avión salió de su picado. la presión del viento a través de la cabina me tranquilizó algo. intenté mover la palanca de gases. mi mano izquierda estaba totalmente insensible. cuando intenté presionar el pedal del timón me dí cuenta de que mi pierna izquierda también estaba inmovilizada. con desesperación solté la palanca de control y me froté ambos ojos con la mano derecha. tras hacerlo tan fuerte como pude por unos instantes empecé a ver algo con mi ojo izquierdo. el ojo derecho seguía ciego. lo que veía lo vislumbraba a través de una película roja, como si el mundo ardiera con ferocidad. de repente sentí en mi cabeza un terrible y agónico dolor que me dejó casi sin respiración. alcancé a tocarme la cabeza con la mano derecha y noté que estaba sangrando.

entonces pensé: ahora sí voy a morir. me calmé y dije: ¿no he derribado ningún avión enemigo hoy? tenía un total de sesenta victorias. ahora llegaba mi turno. siempre supe que un día me sucedería.

puesto que la herida de mi cabeza era la más grave, inserté los dedos índice y medio de mi mano derecha a través de la hendedura de mi gorro de vuelo. penetraron profundamente y comprobé la gravedad de la herida. obviamente era muy profunda y los huesos de mi cráneo estaban astillados. pero mi mente estaba despejada y comencé a sentirme mejor que antes. (...)

oleadas de cansancio comenzaron a golpearme y me empezó a entrar sueño. una vez más, cuando conseguí abrir mi ojo bueno y mirar a mi alrededor, descubrí que el avión estaba al revés. me golpeé la cabeza con el puño y el dolor me mantuvo despierto durante un momento. si no conseguía vencer aquella somnolencia, tarde o temprano me quedaría dormido. decidí que sería mejor regresar a guadalcanal y picar sobre un buque enemigo. cuando alabeé e hice virar al zero de regreso a la zona de combate, mi mente se despejó de forma milagrosa, lo suficiente como para poder observar la brújula. decidí intentar aterrizar en rabaul. me sorprendí cuando el tren de aterrizaje y los alerones funcionaron, tenía muy pocas esperanzas de ello ante la gravedad en las averías del avión. controlé el avión a pesar de mi aturdimiento, calibrando altitud y régimen de descenso gracias a la cima de un bosquecillo de cocoteros que vislumbraba confusamente hasta que sentí cómo las ruedas tocaban el suelo. había llegado a casa. los pensamientos se agolpaban en mi mente y me dejé caer en un turbio mundo de neblinas rojizas. antes de perder la conciencia de nuevo, sentí que diversas manos me golpeaban el hombro y varias voces me llamaban por mi nombre. gritaban: ¡sakai!¡sakai!¡nunca digas morir!”

(saburo sakai, ciego de un ojo y después de recuperarse de sus heridas, volvió a volar en junio de 1944 contra el asalto masivo de los norteamericanos a las marianas. derribó dos cazas norteamericanos en iwo jima y resultó el mayor as japonés sobreviviente de la segunda guerra)

-ustedes no me trataron bien.
-usted no trató bien a mucha gente.¿qué sentía cuando torturaba?.
-yo recibía órdenes...lo que pasa es que cuando uno está en una época de represión muy grande como eran esos años, uno no se puede poner en contra. entonces hay que meterse para tratar de cambiar la cosa desde adentro...eso es lo que hice yo.
-no se qué quiere decir con eso...
-yo quería corregir algunas cosas...si usted le pregunta a alguno de los que estuvieron ahí le van a decir que yo fui el que mejor los trataba. gracias a mi muchos salvaron la vida. usted no sabe lo que era aquello. yo traté de humanizar la tortura. creo que hice las cosas lo mejor que pude.
-¿está arrepentido de lo que hizo?
-le repito. hice las cosas lo mejor que pude. quizás me equivoqué algunas veces.
-¿usted entró en la casa de santiago 2815?.
-¿donde vivía el matrimonio de ciegos?
-ahá.