reflexiones de un ex votante de izquierda unida (me da ocupado hasta el *111)

escuchando: journey to the secret life of plants, stevie wonder. mi ex mujer se compró un golden retriever y aprendió a nadar. yo en cambio, eh... bueno, mejor no hablar de ciertas...cosas.

1-hay mujeres como acontecimientos históricos: se producen por primera vez en nuestra vida como suceso y tienen derecho a una segunda existencia como farsa. acontecimiento de la pasión, farsa del trabajo de duelo.
2-es difícil remediar nuestra propia tristeza porque somos sus cómplices. es difícil remediar la de otros porque somos sus cautivos.
3-pronto los anteojos no serán más que una prótesis. pero serán el atributo hereditario de una especie en la cual la mirada habrá desaparecido.
(baudrillard, “cool memories”)

no escribo sobre mi mismo porque soy una persona de las que deben ser ignoradas. por fallido, por intrascendente, por cordobés. de las personas que dejarán como único testimonio una pequeña diferencia, un pequeño delta entre el volumen del aire inspirado y expirado, cambios infinitesimales en la relación O/CO/CO2 de la primera capa de la atmósfera. mishima dice (no cito textualmente) que el suicidio vale únicamente para las personas jóvenes. pasada una edad, uno ya no va a dejar un cadáver hermoso. después de un tiempo, uno se va, por así decirlo, “ensuciando” con la vida, con esa serie de acontecimientos feos, chiquitos. el suicidio joven es la tragedia de lo que no sucedió, mientras que pasada la primera juventud, el suicidio es el intento de separarse de lo mal hecho. pero no hay manera de separarse de eso. uno ya existe, ya fijó su imagen en las miradas de otros, ya hundió su dedo en el implacable cemento fresco de la fealdad. de ahí no hay retorno. es desconsolador.


leyendo el segundo tomo de “sangre y tierra”, las memorias del inmovilista paraguayo antonio de melli, me entero de que este tipo estuvo varado en córdoba unos años. su estadía en la ciudad de las cruces y los cementerios, por lo que cuenta, fue extremadamente embolante:
“este lugar es la sede de residencia del demonio del aburrimiento y la opresión. escucho voces que me dicen: aprendé a mirar este barro pibe, porque no hay orilla. acostumbrate, chapaleá, respiralo. este barro es tu hogar. comprate un televisor y poné cable, instalate porque de acá no salís más.
tengo que empezar a ponerme en onda: decidir si me compro una camiseta de talleres o belgrano, si soy un cordobés negro de mierda y bailo con la mona jiménez o un cordobés culto y voy al teatro del libertador las diez mil veces al año que va jairo a cantar el ave maría. tengo que ponerme a escribir algo a ver si la voz del interior me lo publica sin pagármelo. algo bien feo sobre jardín florido, la cañada o la torre angela, sobre la identidad cordobesa. si escribo diez o veinte de esos, después los recopilo en un librito, pago para que me hagan una edición fea que le regalaré a los vecinos y me convierto en un escritor cordobés y tengo una mesita en la feria del libro. y la tierra empieza a caer encima mío pero (eso ya lo dijimos) tampoco es ningún consuelo.”

prrrrrhehey, los veo la próxima. pero no hay próxima. a partir de ahora, amigos, es todo el mismo instante congelado. visiten otros prados, beban en otros arroyos. acá se viene la septicemia.

tengo la certeza de que muriendo joven se contribuye decisivamente para la cultura de la patria

leyendo: “falconer”, john cheever. tomando tereré. calorrrrrrrrr. acabo de trazar las primeras líneas del cuento que debo terminar antes del 10 de marzo. escuchando: gong, “hymnalayas”.

tengo una colonia de hormigas habitando mi teclado. misteriosamente (y toco madera) la lectograbadora de cd ha vuelto a la vida, cuanta pornografía olvidada, que gratos momentos he vuelto a pasar.

en la revista “así” del 4 de enero de 1964, se publica la carta de un lector de la localidad cordobesa de balnearia, pidiendo información sobre dónde internar a un niño retardado que no es agresivo pero “incurre en conductas que hacen peligrar su integridad física”. se hace el pedido porque la madre no puede dejar de trabajar y cuando sale debe dejarlo atado con una soga a los barrotes de la ventana, o encerrado con llave en una de las habitaciones.

“la calle estaba llena de víctimas del bombardeo. de los cadáveres envueltos en frazadas sólo daba para ver los ojos, o mejor dicho los globos oculares. una cosa se inflamó en mi pecho. me sentí reanimado y revigorizado por el desfile de sufrimientos que pasaba delante de mí. sentía el mismo entusiasmo causado por una revolución. en el incendio, aquellos infelices habían presenciado la destrucción total de todos los indicios de su existencia como seres humanos. con sus propios ojos, habían visto relaciones de amistad, parentesco, amores, odios, sentido común, riquezas, todo deshaciéndose en la humareda. (...) en sus rostros yo percibía trazos del agotamiento de aquel que acaba de asistir a un drama espectacular. contaban con aspaviento y alarde los peligros enfrentados. formaban, en el verdadero sentido de la palabra, una horda de sublevados, una turba que albergaba una insatisfacción fulgurante, un descontento desbordante, triunfal, fogoso.
(...)
se comentaba que iban a tirar una tercera bomba sobre tokio. era nuestra última chance. de camisa y zapatos blancos, yo deambulaba por las calles. las personas, después de pasar por el peor momento de desesperación, hablaban de sus problemas con un aire más animado. las horas se pasaban sin que nada aconteciese. por todos lados reinaba una atmósfera de auténtica exaltación. era como si la gente siguiese soplando un globo ya a punto de explotar, de pura curiosidad: ‘¿será que va a reventar?¿será que va a reventar?’” (yukio mishima, “confesiones de una máscara”)

veinte grandes éxitos de la especie humana. jean marie le pen: “¿cómo demuestro que no soy racista?¿acaso debo casarme con una negra comunista enferma de sida?”

no conformes con ser ignorados por el mundo en internet, decidimos fracasar también en soporte papel. próximamente en todos los retretes el segundo número de gentileza del kursk, esfuerzo colectivo de doctorakaiten, cero comments y este humilde espacio. y no pidan más porque no hay.

la tapa del engendro.

“el buen caballo corre con sólo ver la sombra de la fusta” (buda)

-mucho más grandes que nosotros. imagínese algo de este tamaño caminando. imagíneselo acá, ahora. enorme. masticando lentamente, con toda la paciencia del mundo, calentándose al sol. imagine las marchas migratorias. cada animal pesaba treinta toneladas. cien de esos animales sacudiendo la tierra a su paso. casi no tenían predadores, eran demasiado grandes. el tiempo era pastar y chapotear en pantanos hasta morir de viejos. deben haber sido unos seres magníficamente despreocupados. usted ha deseado morir, supongo.
-algunas veces. como todo el mundo. (yo de hecho hacía un tiempo venía, por así decirlo, considerándolo).
-no me imagino a un bicho de éstos deseando morir. seguramente el tema no les interesaba. este era un mejor planeta cuando estaban ellos. nuestra especie (como casi todas las especies de ahora) es una expresión de la decadencia de la vida en la tierra. somos más chiquitos, más eficaces. nosotros morimos de unas maneras enanas, horribles. ellos caían tumbando árboles, aplastando cosas y tardaban meses en pudrirse del todo.
(antonio de melli, “mis años como pedazo de carne destrozada - conversaciones con alfredo stroessner: el presidente, el militar, el ser humano”, 1988)

“a la entrada del salón había un cartel en el que las palabras ‘swing prohibido’ habían sido alteradas a ‘swing exigido’. los participantes acompañaban las danzas y canciones, sin excepción, cantando las letras inglesas. de hecho, durante toda la velada intentaban hablar solamente en inglés; en algunas ocasiones, sólo francés. la banda tocaba temas más y más salvajes; ninguno de los músicos estaba ya sentado. todos se ‘meneaban’ de pie en el escenario como criaturas locas.” (del informe de un espía de las juventudes hitlerianas sobre una reunión de jazz)

mientras atiendo mis otros, ejem, proyectos creativos, estoy leyendo un libro sobre la vida durante los primeros años del nazismo en el poder. recorto otras cositas:

“la exposición de arte degenerado, que abrió en la ciudad de munich en 1937, comprendía unas 730 piezas creadas por alemanes como emil nolde, mex beckmann y otros, y no alemanes como marc chagall y piet mondrian. las pinturas fueron exhibidas entremezcladas y sin marcos, y fueron colgadas bajo extravagantes titulares como ‘así es la naturaleza vista por las mentes enfermas” y “los judíos anhelan la vuelta de la desolación”. ante el desánimo de los nacional socialistas, fue la más popular exhibición de pinturas jamás organizada en el tercer reich, y atrajo a dos millones de personas, cinco veces el número de los que visitaron la exposición simultánea de arte aprobado. queda la duda de cuántos fueron en señal de protesta y para echar una última mirada a ese gran arte destinado a la destrucción, y cuántos deseaban confirmar sus prejuicios contra el arte moderno y demostrar su acuerdo con el nuevo establishment cultural.”

“el surrealismo y el expresionismo son obra de cavernícolas culturales, enanos estéticos y tartamudos artísticos. la hierba debe ser verde, el cielo azul, y los surcos arados del precioso suelo alemán tan perfectamente trazados que el espectador pueda contarlos uno a uno” (adolf hitler)

y esta díganme si no es simpática: “julius streicher, editor de la escabrosa ‘der stürmer’ y gauleiter de franconia, se mostró en una ocasión tan ultrajado por las críticas periodísticas sobre un show de variedades, que arrastró a los críticos al teatro y los obligó a cantar y caminar sobre la cuerda floja frente a los actuantes. en 1936 goebbels fue un paso más allá y prohibió todas las críticas de arte.”

gutéi levantaba el dedo cuando se le formulaba una pregunta sobre el zen. un muchacho asistente se dio a imitarlo. cuando alguien le preguntaba sobre qué había predicado su maestro, él levantaba el dedo.
gutéi se enteró de la travesura del muchacho. asió de él y le cortó el dedo. el muchacho salió corriendo y gritando. gutéi lo llamó y el muchacho se detuvo. guando volvió la cabeza hacia gutéi, éste levantó el dedo. en ese mismo instante, el muchacho alcanzó la iluminación. (“el dedo de gutéi”, koan zen)

un hilito de baba le corría por la comisura de la boca, acariciaba el trozo de enagua que le había robado a isabel sarli en el estreno de “sabaleros”

me llevo al baño el número de febrero de 1979 del selecciones del reader´s digest. en la página 41 me encuentro con un test: “¿necesita usted siquiatra? ¿está usted en la categoría de los emocionalmente perturbados? las veinte preguntas siguientes le ayudarán a decidir.”
hay preguntas como “¿piensa que posee usted fuerzas superiores o que otras personas emplean poderes sobrenaturales para perjudicarlo?”; “¿ve cosas o tiene sensaciones que nadie más ve o siente?”; “¿le preocupa el peligro de contaminarse de microbios?”, que son preguntas que mal que mal tienen alguna lógica (aunque susceptibles de respuestas tipo “no pienso que tengo poderes sobrenaturales, doctor, lo que sucede es que yo ¡¡¡REALMENTE tengo poderes sobrenaturales!!!”) pero hay otras que sinceramente no entiendo a qué corno vienen, por ejemplo:
-cuándo se reúne con un grupo de amigos, ¿logra usted que los demás acepten su proposición de ir a cierto restaurante o ver tal película?
-¿le resulta muy difícil tomar cierto tipo de decisiones, como elegir un abrigo nuevo o resolver la forma más adecuada de resolver el fin de semana?
las opciones para responder son a-siempre, b-casi siempre, c-con frecuencia, d-ocasionalmente, e-excepcionalmente, f-nunca.


el título de este post es autoría de juan carlos colombres, landrú, uno de los grandes genios vivos del humor nacional (el otro es el gordo mesa). conseguí a seis mangos una especie de mezcla de biografía con selección de trabajos que se llama “landrú por landrú”. pasé un muy buen rato reencontrándome con cosas que son una barbaridad de buenas. mis favoritos son el señor porcel, la familia cateura, jacinto w. el reblan (“¡a mí me gustan los chipichipi, los calypsos y los uleolai. Yo tengo el long play de todos los cha cha cha dedicados a fidel castro!¡yo tengo todo ‘el cha cha cha de los barbudos!¡yo soy un vejete chacotón y pichicatero, tururú tururú!¿hay falopa o no hay falopa?¡hay falopa!”) y fofolfi un niño abominable.
de chico, leí una del señor porcel que el tipo volvía loco a un carnicero en un diálogo delirante que empezaba con “buenas tardes, por favor no me venda un kilo de lomo”.

la otra cosa que estuve leyendo es un libro sobre la segunda guerra mundial: “la maquinaria de destrucción soviética”, de earl ziemke. me entero, entre otras cosas, de la batalla de kursk (tres mil quinientos tanques cagándose a tiros por las calles de una ciudad). me gusta el tanque alemán “ferdinand”, definido como “más letal para su propia tripulación de seis hombres, que para los tanques enemigos”. el diseño era un delirio de ferdinand porsche, inventor del volkswagen escarabajo, que ya venía en falsa escuadra: había construido un coche de carreras con un motor de seis litros, tan potente que sólo tres pilotos habían aceptado manejarlo, dos de los cuales perecieron en el intento.
hitler era muy admirador de porsche y permitió que se construyera esa gigantesca batata que era una sumatoria de defectos: debido a su exagerado blindaje, sus dos motores apenas lo hacían alcanzar los 20 km/h en terreno llano. como ya era muy pesado, decidieron deshacerse de la maquinaria que movía la torreta, de tal manera que era casi imposible apuntar el cañon (se movía sólo 14 grados, manualmente). no tenía ametralladoras de protección y los soldados soviéticos se podían acercar tranquilamente y destruir las orugas antes de hacer volar el tanque entero. el “ferdinand” fue sepultura de lo mejorcito de las waffen ss. lo de “mejorcito”, claro, es una expresión más bien relativa.
que simpático el tipo que diseña su juguetito y manda a un centenar de pelotudos (se fabricaron pocos tanques) a morir adentro de él, ¿no?

¿el mundo real? sí, he he también lo estuve caminando un ratito. es más lindo éste, lejos.

a veces el hougan y el bokor viven en la misma persona

en el momento en que escribo esto acaban de hacer tres horas desde que volví a este lugar. desde que salí de buenos aires la tristeza se me subió arriba como un hipopótamo con fiaca. y la sincronicidad enmarcándolo todo: el cruce varela ya es un lugar deprimente de manera intrínseca, pero la lluvia lo empeoraba. el asiento que me tocó en el colectivo estaba diseñado para personas de un metro veinte de estatura y el aire acondicionado funcionaba en modo vieja rompequinotos que se queja de que hace mucho frío. cuando llegué a córdoba hacía un calor húmedo, gelatinoso. tuve que recorrer ocho cajeros automáticos (separados por veinte cuadras entre ellos) para conseguir uno que anduviera o tuviese dinero. tengo la sensación de que estoy condenado a esta ciudad. cuando me muera me van a enterrar y arriba me van a poner una receptoría de la voz del interior.

mientras no estuve acá la pasé bien (un par de veces incluso muy bien) pero eso no lo cuento porque soy un escritor torturado y porque seamos sinceros, el bienestar ajeno es muy poco interesante. mientras escribo esto escucho jimi tenor: “…my mind is an open book for you honey, mi mind is open…”. qué carajos les importa, tienen razón. a ver, mh, entonces... más abajo les muestro unas fotitos que saqué en el cementerio de sáenz peña, corazón de las tinieblas chaqueñas.

esta es la tumba de bergallo, corredor de autos local que se estroló contra algo en la década del sesenta. cuando éramos chicos (ponele cinco, seis años) mi mamá iba no sé si todas las semanas pero seguro cada quince días a limpiar el panteón familiar, y nos llevaba con ella. nosotros nos aburríamos ahí (yo la escuchaba quejarse de un pariente lejano nuestro que subía hasta donde estaba el ataúd de la madre para mirarla y dejaba todos desordenados los otros cajones) y entonces salíamos ir a dar una vuelta por los alrededores. siempre nos deteníamos en la tumba de bergallo y jugábamos con el volante y la palanquita de cambios. nos divertíamos, pero también nos aterraba un poco. que bergallo nos abriera la puerta, suponete.

un plano más cercano del volante y la palanca de cambios.

y acá una tarde se acostó mi tía l., “para saber qué se sentía”. la vieja se les había escapado y la fueron a buscar, sabían bien dónde estaba. cuando la encontró (en el nicho apenas le asomaban las zapatillitas), mi prima s. casi se desmaya.

un simpático yugoslavo adorador de satán, en la calle de la esperanza. el detalle de la doble mano le quita seriedad al asunto, se me hace la idea.

y este soy yo en la calle de la resurección. en la foto salgo mal porque no me favorece la proximidad con la palabra.

está claro que he visto poco mundo y a mí cualquier cosa me parece una aventura, pero bueno: pasé un pequeño momento indiana jones una de las noches que estuve en buenos aires. en algún momento de la madrugada me desperté para ir al baño, que resultó estar ocupado. como me estaba orinando encima decidí salir al patio a evacuar contra alguna desafortunada planta del fondo. justamente eso estaba haciendo cuando percibí los movimientos. mi hermana tiene una pareja de dogos argentinos que duermen debajo de una escalera. la perra es directamente sorda y el perro es bastante hipoacúsico, así que tardan en darse cuenta de las cosas (ya han entrado ladrones y los perros ni se mosquearon). pero a mí me habían escuchado y se acercaban sigilosamente. se me heló la sangre: no son perros malos pero como dije, tardan en darse cuenta de las cosas. empezaron a olerme. movían la cola pero seguían muy cautelosos.uno de ellos hundió su cabeza de ternero en, por así decirlo, la parte trasera de mis calzoncillos. después , y es la única manera elegante que tengo de expresarlo, se mostraron vivamente interesados en lo que yo estaba haciendo. en esos diez o veinte segundos envejecí tres años, más o menos.

esteeem, que les iba diciendo... les cuento un chiste. se encuentran dos vampiritos y uno le dice al otro:
-¿vos como te llamás?
-vampirito, ¿y vos?
-otto.
-¿otto qué?
-¡otto vampirito!
her ha haw qué plaaaaato, bueno nos estamos viendo.

u-boots del litoral y otras cositas

primero casi, o más de ochocientos km en el impenetrable chaqueño con la comandante z., submarinista de combate, para llegar a un museo abandonado en el medio del monte profundo, mirar durante quince minutos uno de los meteoritos más grandes del mundo y caminar bordeando el cráter mientras la selva nos aplastaba com el calor y los chirridos de millones de insectos y alimañas menores. la única señal de vida en el museo eran dos perros. uno de ellos se levantó para ladrarnos desganadamente, pero al ver que no nos íbamos le dio fiaca seguir y se echó a la sombra.
el viaje tuvo sus highlights, que quedan para mas adelante, o no.

después, en la no menos submarinista compañía del cabo primero j. j. es dueño de su submarino, pero se ha reservado el papel de humilde y enloquecido foguista. entre la tripulación de oficiales que comandan la nave se destacan drácula, la momia, el hombre lobo, frankestein, jason vorhees y un par de los locos addams. yo todavía no termino de huir del corazón de las tinieblas, pero él hace unos cuantos años decidió volver y ser devorado. el calor de la siesta chaqueña parece promover las grandes declaraciones. mientras caminamos por uma calle sin sombras me dice: ”tenés que venir acá para darte cuenta de todo lo que sos”

ahora que estoy acá y no allá, lo único que conseguí en castellano para leer es una revista española bien en la línea “muy interesante” pero de temas históricos. leo sobre el almirante nelson, hombre enfermo, tuerto, terco y manco. durante la batalla de copenhague recibió de sus superiores la orden de rendirse. apoyó el catalejo en su ojo ciego y dijo “no veo la señal”.

pedro simón laplace, o el noble goce de una religión: “considere una inteligencia que en cualquier instante fuese capaz de tener el conocimiento de todas las fuerzas que controlan la naturaleza y al mismo tiempo, de las condiciones momentáneas de las que está hecha la naturaleza. si esa inteligencia fuese capaz de someter a análisis esos datos, sería capaz de abarcar en uma única fórmula los movimientos de los mayores cuerpos del universo y de sus más leves átomos. para ella nada habría de incierto”

update: en pantano do sul conseguí (en portugues pero se la banca) la biografia de mishima que escribiera su amigo henry scott stokes. yo ya tenía la que había escrito el psiquiatra español antonio vallejo-nájera, pero ésta está muy buena, agrega muchas cosas sumamente interesantes. por ejemplo, la reacción del padre de mishima cuando ve a su hijo aparecer en las noticias de la televisión: “ví que había tomado un regimiento del ejército y pensé ‘bien, ahora debo ir a sacarlo de la cárcel y pedir perdón en su nombre y el de nuestra familia a las autoridades imperiales’. cuando dijeron que había cometido kappukku (evisceración) dije ‘bueno, con las modernas técnicas de cirugía pueden componerlo’, pero cuando escuché la palabta "kaishaku" (decapitación) supe que a eso exactamente era a lo que había ido”.

en tu padre reconocerás una mutilación evidente, una estupidez del destino...

veinte grandes éxitos de la picada de boleto: gilastro dejá de mirarme a los ojos para hacerte el honesto. sos re miope, bastante más que yo, casi ciego. cuando me mirás por encima de los anteojos con esa carita de te-lo-digo-sinceramente-a-vos-no-te-puedo-mentir, yo me doy cuenta de que le ponés esa carita a la nube informe y difusa que es la otra persona vista sin tus lentes. me doy cuenta de que, en vez de poner énfasis en mi persona, la estás negando. me mirás así para dejar de verme y no ponerte nervioso. adiviná de dónde conozco el chistecito, paparulo.

tomábamos sidra helada con el gusi y apurábamos un triste atado de lechugón cordobés. teníamos pensado ir con el pájaro al cementerio pero hacía un calor de locos y nos quedamos a ver tele con los dos ventiladores prendidos. mirábamos el canal del national geographic y fijate vos que interesante:
habitualmente tomados por tranquilos y pasivos, los elefantes indios (elephas maximus) domesticados cada tanto leen mal un gesto, tienen dolor de muelas, intuyen un peligro. o “simplemente se hartan de los humanos”, como explicó el dueño del circo cuyo elefante se escapó hace unos años en algún lugar de norteamérica. el noble proboscidio mató de un colmillazo y luego aplastó a patadas a su domador en plena función, para luego escapar, matar a otras dos personas y causar considerable daño a la propiedad pública y privada. fue perseguido por la policía hasta que después de tirarle durante una media hora, lograron matarlo. hasta los elefantes más pacíficos adorados en los templos cada tanto tienen su ataquecito. los elefantes de la selva son temidos por la gente. hay algunos que tienen más de treinta muertos en su cuenta y los nativos les han puesto nombres individuales. les conocen costumbres y zonas de aparición y evitan cruzarse con ellos.
sin embargo los elefantes asesinos a veces bajan a las aldeas. según coinciden varios testimonios, “son animales muy silenciosos, se acercan sin hacer ruido”. golpean la puerta y cuando les abren, los elefantes golpean al incauto con la cabeza. “no es un simple golpe, esa cabeza está movida por tres mil músculos y empujada por cinco toneladas de peso”, decía el veterinario que conducía el documental, o mas bien el tipo que le doblaba la voz, porque el original estaba en inglés.

hablando de documentales me compré un libro por primera vez en meses, creo. se llama “el efecto carambola” y es de james burke, ese tipo de anteojos gruesos que conducía o tal vez conduce un ciclo magnífico llamado “conexiones”. con este tengo para nerdear un rato, burke es un tipo alucinante. voy a chorear bastante de esto en el futuro, supongo (supongo que hay un futuro, digo). como botón de muestra un par de frases de la contratapa:
“la comida picante era la más apreciada en la edad media. pero ¿porqué influyó en la creación de los zoos, los trenes, el aire acondicionado y algunos de los ingenios bélicos más sofisticados del mundo?”
“¿qué tienen que ver los jarrones ming, las falsificaciones romanas, el azúcar brasileño y frankenstein con el socialismo y la geología?”

escuchando: “make tracks”, us3, que modeeeerrrrrrno.

esteeeemmm, que les estaba diciendo... estoy en repelotas con respecto a mi futuro, pero me chupa un huevo, a la larga quién y cuándo no. en un par de días me voy de vacaciones. mi idea de ruta es sáenz peña (chaco)-campo del cielo-formosa-alberdi (paraguay)- ciudad del este- algún lugar de brasil. eso si no me echo ningún moquito como dejarme el documento olvidado en un ciber media hora antes de tomar el bondi. no lo digo ociosamente ni de pesimista, ya me ha pasado. de sólo escribirlo me pongo nervioso. it´s hard to be, dice la canción.
“no importa lo que sea que venga, iré hacia eso riendo” (stubbs, en “moby dick”), haw haw vos nomás sabés.

la persistencia de la incertidumbre, el hundimiento del “bismarck” y otro par de boludeces

sigo navegando las aceitosas aguas de la lagunita de la incertidumbre, ya hace mucho tiempo que vengo rompiendo las pelotas con eso, perdón. algunas cosas, sin embargo, se concretan: por ejemplo, ha pasado a mejor vida mi etapa en la radio y la dirección de cultura de la facu. el lunes me siento a charlar algunas cositas sobre mi futuro laboral. en el horizonte de probabilidades destaca, casi fulgurante, la de que en febrero esté trabajando de estatua viviente en la peatonal, o vendiendo relojes de pared casa por casa. hablando de eso. ayer a la tarde me encuentro con s., que tenía un kiosko cerca de un lugar donde yo había vivido. la mujer lo echó de la casa en marzo y desde entonces vive en la calle. me dice “ahora estoy bien, porque hace calor”.

mientras tanto y a medida que se van deteniendo los acontecimientos, estoy volviendo a interesarme en cosas. hoy ocupé buena parte de la mañana hojeando los tomos de una enciclopedia incompleta de la segunda guerra mundial que conseguí a dos mangos en la época del dólar uno a uno. tiene entre otras muchas cosas un relato muy interesante sobre el épico combate naval que resultara en el hundimiento del “bismarck” en las heladas aguas del atlántico norte. es asombroso pensar que hubo gente que realmente vivió esas aventuras. entre el 15 de mayo y el 8 de junio de 1941 un solo barco (claro que el mejor y mas poderoso de su tiempo) es perseguido por (y combate sucesivamente contra) nueve buques británicos que terminan reduciéndolo a despojos y hundiéndolo a unos 1500 km de brest. en el primer combate desigual contra dos barcos, a la salida del estrecho de islandia, ya seriamente averiado, dispara un cañonazo que parte en dos al entonces orgullo de la armada británica, el “hood”, y lo manda a pique en ocho minutos. de una tripulación de 95 oficiales y 1234 marineros, sólo sobrevivieron un guardiamarina y dos marineros. un tripulante del otro barco británico (muy dañado), el “prince of wales”, fue testigo desde cubierta de esta masacre: “lo único que podía repetir era ‘pobres desgraciados, pobres desgraciados’”.
al final de esta persecución y ya en aguas abiertas, en desventaja numérica y con importantes daños, el comandante del “bismarck” dirigió un mensaje a la tripulación, en el cual anunciaba que los buques británicos habían recibido la orden de ajusticiar a quienes habían hundido al “hood”, de manera que el combate era a vencer o morir. dijo que antes de irse a pique, el “bismarck” se llevaría uno o varios buques enemigos. según el historiador que escribe el artículo, “este discurso no contribuyó a elevar la moral de la tropa”.

en la revista “esto!” del 2 de julio de 1992, leo sobre una familia de la localidad bonaerense de lomas del millón que en vez de enterrar a su padre muerto, lo dejaron en una habitación del fondo, esperando a que resucitara. cuando la policía allanó la casa, un año más tarde, la encontró “llena de excrementos de perro, tierra, papeles y carpetas viejas.”

un tipo golpea una puerta. de adentro le contestan “¡no hay nadie!”. el tipo se encoge de hombros y responde “¡menos mal que no vine!”. haw haw haw que chiste boludazo, tengan uds buenas tardes, feliz navidad, próspero ano nuevo etc.

tengo menos novedades que la programación del canal volver

yo la vengo haciendo bien, pero satán siempre está detrás de mí, arruinándolo todo.

venia surfeando sobre los hechos con una sospechosa tranquilidad, pero ya me estoy secando las bolas de ver que nada termina de concretarse y que ciertas cosas que yo quería se están poniendo un poco demasiado verdes. decido consultar el asunto vía sincronicidad: agarro un librito del corto maltés (“volveremos a hablar de aquellos aventureros”), cierro los ojos, abro una página al azar y señalo un cuadrito. abro los ojos y mi dedo está apoyado en la base de un globito que dice: “mal ha acabado la aventura. ambigüedad y varios marineros han muerto. el tesoro del ‘fortuna real’ se ha volatilizado para siempre, el pobre demente ha terminado sus días y esta isla ha perdido su encanto.” chupate esa mandarina.

ambigüedad es ambigüedad de poincy, uno de los nombres más hermosos que yo le conozca a un personaje. mis planes para esta noche: cenar fruta escuchando ed motta, hacerme la paja, dormirme como un angelito y soñar que me contás cosas. que me hablás en un tono tranquilo, como si hubiera mucho para decir pero tuviéramos todo el tiempo del mundo.

mientras escribo esto escucho a los hermanos de la magia blanca, en la radio. atienden y dan consejo a gente que los llama por teléfono. el tipo con el que están ahora tiene acento paraguayo y dice llamar desde ciudad del este. dice que cree que le han hecho un daño, un mal. el “hermano” le enumera los síntomas: “usted no tiene hambre, se siente débil, duerme mucho, no tiene energía”. así es, dice el paraguayo. me han embrujado. y el otro: “querido hermano, lo que usted tiene no es un daño, es una enfermedad de dios. usted tiene leucemia.”

citas citables. mariano grondona en “carta política”, agosto de 1976: “¿qué quedará en la argentina sin la espada o sin la cruz?¿quién querrá quedar en la historia como aquél que la privó de una de ellas?. la argentina es católica y militar. ninguna responsabilidad hay más alta en este tiempo que la de cuidar esa ‘y’”.

todavía, claro. y siempre, me temo.

el jueves manu chao tocó con la mona jimenez en córdoba y el viernes estuvo en la radio en "sin careta", el programa que hacen los chicos trabajadores de la calle y la revista "la luciérnaga". comentando mis actuaciones como funcionario público, gastón siempre me repite la misma frase: "vos no hiciste un pomo", lo que es cierto en el 99% de los casos. acá también, pero nadie me quita el hecho de que la idea fue mía. llevan dos años en el aire y el programa está muy bueno. aparte de manu salen los temibles juan pablo, pulmón, lala y panza.

acá se agregan el pelotudo que suscribe , y quico.

el hálito de un búfalo en invierno, la breve sombra que atraviesa la hierba y se pierde en el ocaso

hehe, ahora que me acuerdo, si me pongo las pilas (y listo, ya cagamos) podría escribir un par de cuentos con material de la casa de villa gran parque.

una tarde horrible de fines de enero, me acuerdo que era a fines porque estaba sin un puto mango. un calor monstruoso, cerca de las dos de la tarde. habíamos peleado bastante mal con mi entonces mujer y ella se había ido de casa. había peleado tanto y durante tanto tiempo (horas y horas HABLANDO) que ya no me importaba nada ni de ella ni de la discusión y lo único que sentía era el inmenso alivio de estar solo y en silencio. prendí la tele y el ventilador, armé un caño y me dormí mirando un documental sobre cocodrilos australianos. me despertó el ruido del televisor, que se prendía y apagaba solo. estaba transpirado, pegoteado a las sábanas. había olor a quemado. el típico olor que larga un motor eléctrico fundido. el ventilador estaba detenido. tardé un par de segundos en darme cuenta: mientras yo dormía, había habido un altibajo grave de tensión y se había cargado mínimo el televisor y el ventilador. desde la cocina venía el alarmante chasquido del motor de la heladera encendiéndose y apagándose en ciclos cada vez más cortos. o sea, la había cagado también. el equipo de música estaba desenchufado, así que era un sobreviviente. prendí un foco para comprobar la tensión, que estaba bajísima. me calcé y subí las térmicas. con pensamiento inusitadamente práctico, decidí hacerme un tereré antes de que el último hielo que había se derritiera. no llegaba a estar furioso por la cantidad de plata que me iba a salir la jodita. tenía un estado de ánimo salobre y pastoso. debían ser como las cinco, cinco y media de la tarde.

salí al parque, me senté en el soporte del trampolín de la pileta a mirar los movimientos de la fauna que interactuaba en ese pequeño ecosistema cuyo principal alimento externo eran los animales que caían tratando de tomar agua. todo estaba en silencio. tan en silencio que desde ahí podía escuchar el inexorable goteo del hielo del congelador, marcando el final, al menos por un tiempo, de la civilización. creo, como harrison ford en “la costa mosquito”, que el hielo es la civilización. lo que me separa de la linea de la indigencia es la capacidad económica para tener una heladera o freezer. el tipo que se puede tomar un tereré un día de cuarenta grados de temperatura no es completamente miserable.

de la misma manera que uno cuando se acostumbra a la oscuridad puede ver en ella, el silencio de a poco fue poblándose de pequeños ruiditos que se sumaron al goteo del congelador: un animal pequeño moviéndose entre los pastos, las mojarritas peleándose cerca de la superficie del agua. había también una especie de escarabajos acuáticos que nadaban muy veloces y comían andá a saber qué porquería de la que había a poca profundidad. empecé a pensar en esos escarabajos, en cómo verían ellos ese mundo. me imaginaba midiendo dos centímetros de largo y viviendo toda mi vida en esa pileta. las imponentes paredes de pintura celeste descascarada, la implacable economía de comer y ser comido. el agua. miles de metros de agua para nadar, los inmensos cadáveres como icebergs a explorar, las ranas muertas cayendo como enormes gotas de una lluvia lenta.