estoy en esto sólo por el dinero

1-tenía tres tucas lindas en el cenicero y vino la chica que limpia y me las tiró a la mierda. ahora no me calienta, pero la próxima vez que esté sin faso (que ojalá sea dentro de cinco mil años) esas tres tucas me van a doler como las lluvias que tengo clavadas en la espalda.
no estoy mal pero estos días no pasa nada, son aburridos como chupar un clavo. los ocupo perdiendo el tiempo de una manera muy poco creativa, tapando los últimos huecos del año y como quien no quiere la cosa, surfeando sobre la ola de imprevisibles acontecimientos de tal manera que navidad me encuentre brindando sin la incómoda sensación de tener una garcha tamaño xl metida en el culo.
un detalle del último tiempo es que ha recrudecido mi asma.

2-¿alguien sabe algo de ramú, el niño lobo encontrado en la india en 1953 o 1954? yo sólo tengo una reseña de la revista “ahora” de febrero de 1954, de una nota de agencia fechada en nueva delhi, sobre este chico. el título de la nota es “el niño lobo reconoció en la selva a la loba que lo crió”, extraigo unas cositas:
“ramú fue dejado a una distancia de doscientos metros de la entrada a la foresta. apenas se hubieren alejado quienes lo cuidaban, el niño, que no habla, comenzó a gatear rápidamente hacia los primeros árboles, donde empezó a aullar. no tardaron mucho en contestarle no uno, sino muchos aullidos similares desde el fondo de la selva. ante esta respuesta ramú mostró una agitación singular y comenzó a girar sobre sí mismo para detenese luego y repetir el llamado. fue entonces cuando se asomó el largo hocico de un lobo oscuro que se acercó al niño pausadamente. (...). ramú restregó sus labios contra el hocico del animal, que era en realidad una loba. los cuidadores trataron de atrapar a la bestia pero ésta, tras intentar en vano subirse a un árbol, se perdió a la carrera entre el espeso monte.”
en las fotos, ramú tiene (digo yo) unos seis o siete años, los dientes todos desparramados y salidos para afuera, está un poco desnutrido y todo parece dolerle.

3-en un principio mr. natural (robert crumb) no me copaba mucho, pero después de llevármelo al baño como ciento cincuenta veces le encuentro más o menos la gracia. transcribo dialoguito entre mr. natural y su discípulo flakey foont.
-¿qué quieres de mí?
-¡sólo un par de respuestas concretas, míster!
-tendrás tus respuestas, TODAS... mañana, ¡te las enviaré por correo!
-¡no le creo!
-sigh... vale.¡serás visitado por siete dragones con siete lenguas de fuego cada uno!¡y eso no es todo!
-¡¿euh?!
-¡una virgen surgirá del cielo en un llameante carro dorado!¡en su mano derecha sostendrá una serpiente!¡y en la izquierda una luna creciente!
-¡guau!
-¡una estrella blanca y pura brotará de entre sus senos y descenderá sobre ti rodeada por sementales negros con alas de águila y un rayo entre los dientes!
-¡súper!
¡enretanto, una multitud de voces celestiales cantará a tu alrededor y la tierra olerá a rosas por siempre jamás!¡BUENOS DÍAS!
-¡ya lo tengo!¡eres una marioneta!¡trabajas para alguien!¿quién está detrás de ti?¿el GRAN hombre?¡quiero saberlo!
-¡un tipo de chicago!
(...)
-¡qué calor hace hoy! eres un buen chico, flakey, ¡me gustas! y dime, ¿cuál es tu problema?
-bueno, yo... a veces es todo tan doloroso y confuso... ¡no sé qué hacer!
-¡estás perdido, hijo mío! es sólo una simple cuestión de autocontrol.
-¿qué debería hacer, mr. natural?
-cuando te levantes por la mañana, deberías lavar los platos del día anterior. después cantar una melodía fácil (la que tú prefieras). después llamar por teléfono a alguien (no a mí)... después ve a una tienda y compra espárragos.
-¿sí?¿sí?
-conoce a nuevas personas, vete a casa, toma lsd, reza, respira diez veces, ponte cabeza abajo, pon en hora tu reloj, caga, ráscate la nariz, pellizca una teta...
-¡vaya! será difícil recordarlo todo...
-¡TÓMALO O DÉJALO!
-¿por qué sigo pensando que puede darme respuestas a todo?
-¡que me aspen si lo sé!¿ya te marchas?


4- no sé cómo, la charla deriva en que mi mamá me cuenta de una vez que había ido a visitar a un hombre que agonizaba. tuvo la simpática idea de llevar a mi hermana, que para la época tendría cuatro o cinco años. me contó que el tipo la abrazaba a mi hermana, le daba besos, le hablaba de cerca. se dio cuenta de que el tipo lo que estaba tratando de hacer era contagiarle la enfermedad a mi hermana. mi mamá me contó que se asustó mucho porque el tipo tenía una sonrisa rara, “era como si no fuera él”. Le sacó a mi hermana de las manos y se fue de la casa sin hacerle ningún comentario sobre el tema a la familia del enfermo. me corre un escalofrío por la espalda y le digo: también, a vos nomás se te ocurre llevar a una criatura a visitar un tipo que se está muriendo. me dice que qué sabía ella, que le enseñaron que a los que se mueren hay que ir a verlos.

sobre esto, ahora que me acuerdo, tiene un cuento ray bradbury. creo que es uno de los mejorcitos de “remedio para melancólicos”. perdón, ya sé que es medio una grasada que te guste ray bradbury pero bueno, sí, me gustan algunas cosas. soy humano, ya está, buenas tardes, soy la desilusión.

5- en una trinchera, el teniente stuart habla con uno de los muertos que carga en su conciencia:
-¡no te asombraste cuando huí ante el tanque!
-no. nadie se asombró. todos hubieran querido huir. pero se necesita más valor para vivir como un cobarde que para morir como un héroe.

(cuadrito de “la laguna de los hermosos sueños” del gran hugo pratt)

6- final romántico:
-encanto, eres la única persona que conozco que realmente sabe lo que soy y lo que espero de la vida...
-¡exacto!¡eres un viejo verde que espera una mamada!

¿qué estaba haciendo realmente?

"creo que la paranoia, en algunos aspectos, es la evolución en los tiempos modernos de un antiguo y arcaico sentido que los animales de presa todavía poseen: un sentido que les advierte que están siendo observados (...) un sentido atávico." philip k. dick (en una entrevista, 1974)

frente a la puerta, buscó a tientas el cordón de la lámpara. pero no lo encontraba. era absurdo. con los brazos y los dedos extendidos empezó a dar vueltas en la oscuridad. tuvo un arrebato de pánico, como si todo hubiese desaparecido a su alrededor. de tanto agitarse, su cabeza chocó contra la esquina del botiquín. los frascos de cristal del estante se tambalearon. lanzó un insulto. la voz de su mujer, increíblemente lejana, repitió: “¿estás bien?”. luego “¿qué pasa?”. phil murmuró, sin duda no lo suficientemente fuerte como para que ella lo oyera, que no encontraba el maldito cordón de la lámpara... cuando de repente comprendió que el cordón no existía. existía, sí (y siempre había existido) un interruptor en la pared, a la derecha de la puerta. lo encontró sin problemas y lo activó con un golpe seco. la bombilla del techo se encendió. observó el cuarto de baño con desconfianza. todo parecía normal. no muy limpio pero normal. algo de ropa interior secándose sobre la bañera. una cucaracha atravesó las baldosas del suelo. se contuvo para no aplastarla.
pensó: “¿de dónde he sacado el recuerdo de un cordón para encender la lámpara? un cordón preciso en un lugar preciso y con una longitud precisa, en un lugar preciso. no buscaba a tientas porque sí, como lo hubiera hecho en un cuarto de baño ajeno. no, buscaba el cordón de una lámpara que estaba acostumbrado a utilizar con la suficiente frecuencia como para crear un reflejo en mi sistema nervioso”.

la maestra de las niñas, exasperada por diálogos como:
-¡pero si los tigres no comen títeres!
-no, pero no creo que la directora lo sepa
quiso advertir a los padres. como anne no estaba en casa, fue phil quien la recibió, mostrando un vivo interés por sus teorías pedagógicas y asegurándole que se encargaría de controlar la imaginación de las niñas. pero al acompañarla para despedirse, no pudo evitar poner por unos segundos esa cara suya de exaltado, una expresión a la vez sardónica y de extasiado y susurrarle:
-no se lo diga a nadie pero yo soy phil dick, el famoso escritor.
la maestra lo miró con estupor. la cara de phil se recompuso y volvió a ser la del padre atento y responsable que acababa de escuchar las quejas de la maestra de sus hijas.
-¿cómo ha dicho?- balbució ella.
-no he dicho nada.

esto de arriba lo saqué de “yo estoy vivo, vosotros estáis muertos”, una biografía de philip k dick publicada por minotauro.

¿yo? bien. quisiera agradecer la hospitalidad y la paciencia de los amigos leandrito, alejandra y aivars, durante esta semana de borre que me vino súper. ayer cuando entraba a la facultad tenía el impulso de salir corriendo. ahora, como había predicho, de vuelta estoy subido a mi botecito, remando en este lago con más olor a mierda que el del parque sarmiento, e igual de poco profundo. se verá.

bueno, estemm… como andan, tanto tiempo.
escribo desde solymar, afueras de montevideo, tomando mate, quemando un cartuccio a las diez de la mañana y escuchando joshua redman. estoy un poco desconcertado, les digo. buenísimo. tomando aire. la tengo clarísima que a la vuelta me espera un último chapuzón en la mierda (duración aprox. un mes) tal vez de naturaleza distinta al que venía disfrutando antes. pero es el último del año. se acaba. el misterio, claro, es por donde irá a saltar la liebre.
estoy bien, no tengo mucho más para decir. los dejo con la frase del año, pronunciada por un predador universitario, de mediano porte en claro ascenso: “si vos no tenés un muerto en el placard, es porque no tenés placard. y si no tenés placard… ¡decime para qué mierda querés un tipo que no tiene placard!”

para los amigos y favorecedores, un fraterno abrazo. al resto, coman mierda y muéranse. para todos: nos estamos viendo.

mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho mucho

si la humanidad hubiera tenido mi nivel de inteligencia a esta altura como especie recién estaríamos inventando el yunque, ponele!

estoy armando este simpático tyrannosaurus rex de papel que me bajé de una página medio escolar de canon (la marca de máquinas de fotos) que no me acuerdo ahora pero pueden encontrar en google con “canon+papercraft”. todavía me falta el cuerpo y la cola. el resultado sería más impresionante si tuviera impresora color o si el cartucho negro tuviera toner, quiero creer.
“los dinosaurios les gustan a los chicos porque son grandes, malos y ya no existen” (stephen jay gould, “dinosaur in a haystack”)


después de mucho tiempo, me encuentro con mi hermano. le pregunto cómo anda. me contesta. seguimos hablando un rato y me dice: “la verdad es que me gustaría saber cuando entré en este camino de autodestrucción”.
como para ir despidiendo definitivamente al invierno, me engripé.
llego a casa, prendo la pc y me encuentro con que la lectora de discos de la &%$·”*!!! máquina ha pasado a mejor vida. prendo merecido cañete (fasito gauchito y amigo!) y pongo de la música que guardo en el disco duro: yamatsuka eye y nobukazu tsakemura. me tiro en la cama y abro bukowski, “cartero”:

“cientos de viejas iguales, paradas en la vereda y gritándote: eh, cartero, tiene algo para mí? y te daban ganas de gritarles: señora, cómo mierda quiere que sepa quién es usted, quién soy yo, quién mierda es nadie!”

mañana será otro día. me pregunto qué corno querrán decir con eso. como siempre, la gente habla de unas cosas que yo no entiendo.

lo que sí entiendo es que deberían indemnizarme: pero eso es un error que nace de los resabios de mi educación católica. el error de creer que el equilibrio universal implica el equilibrio de cada una de las partes en sí misma. y no. no es así, para nada. nada tiene por qué equilibrarse en mí. no hay razón física para la posibilidad de que algo, algún día, compense nada.

acá el bichejo en una pose un poco más mala onda, la mano que sostiene el cuello del tiranosaurio pertenece a otra especie extinguida, amargosaurus chaquensis. en la página de canon se anuncia como demorada lo que sería la próxima edición de un modelo en papel de amargosaurus. el elemento distintivo de este deprimente fósil (el formidable matete que llevaba dentro de la cabeza) está resultando muy difícil de modelar y ha llegado a transformarse en un reto para los ocho doctores en topología que trabajan en el proyecto.

jacques vaché reponiéndose de una herida recibida en combate. a su izquierda pío baroja, a su derecha y con uniforme de alférez de la por entonces diezmada armada paraguaya, antonio de melli. (nantes, circa 1916)

esta loca loca gente: jacques vaché, arthur cravan, jacques rigaut, el amigo paragua

arthur cravan, "considerado extremadamente inteligente y peligroso"


8:40 am: estoy escuchando un par de discos de morphine que me regalaron, “bootleg detroit (live)” y “b-sides and otherwise”, tomando mate y quemando terrible cartuchazo, posibilidades de que visite el gimnasio hoy = 0, 0023% (aprox.). hace un rato estuve cagando y me llevé una página/30 al baño. leo una reseña y fragmentos de “el dios salvaje” de a. alvarez (´cho gusto, londres, 1929) sobre dadá y algunos de sus personajes.

“esperamos la novedad, que será lo mismo que aquello que ya no queremos nazca menos podrida, menos inmediatamente grotesca”

cuando el arte se vuelve contra sí mismo, destructivo y contraproducente, el suicidio viene a darse por sentado. jacques vaché: “de influencia definitiva sobre andré breton. en apariencia era una figura fin de siglo, un joven alto de pelo ebúrneo, elegante, exquisito, excéntrico: no acertaba a reconocer en la calle a sus mejores amigos, nunca respondía las cartas, jamás saludaba ni se despedía. vivía con una muchacha a quien obligaba a permanecer inmóvil y callada en un rincón cuando recibía a algún amigo y cuya mano besaba con apenas una dignidad inefable cuando servía el té. aunque había estudiado arte y era prodigiosamente culto, dedicaba su vida al ocio absoluto.” bretón lo conoció en un hospital militar en nantes, 1916, vaché se estaba reponiendo de una herida en la pierna. dice bretón: “se entretenía dibujando y pintando una serie de postales para las cuales inventaba extrañas leyendas. (...) cada mañana pasaba una buena media hora arreglando una o dos fotos, algunos platos y un ramito de violetas sobre la mesa con encajes que tenía al alcance de la mano.” bretón volvió a verlo un año más tarde, durante el estreno de “las tetas de tiresias” de apollinaire. estaba amenazando al público con un revólver cargado. “vaché era a la vez un dandy, un exquisito y un inmoral violento que modeló su vida como una comedia ubuesca. proclamaba que su principio rector era el humor, lo cual significaba que alcanzado cierto grado de iluminación, la futilidad de la vida se volvía cómica. el particular estilo estaba erizado de peligros, ya que el humorista, como el padre ubú, cultivaba una estupidez malévola y destructiva. era una comedia desesperada que cerrando el círculo, había llegado al sinsentido. “me opongo a que me maten en la guerra”, había escrito vaché desde el frente de combate, “moriré cuando yo quiera. morirse solo es aburrido, preferiría morir con alguno de mis mejores amigos”. fue exactamente lo que hizo. en 1919, a los veintitrés años, tomó una sobredosis de opio y administró dos más a sendos amigos que habían ido a hacer una experiencia y no tenían intenciones suicidas. el supremo gesto dadá, la broma psicopática absoluta, suicidio y asesinato doble.”

arthur cravan, poeta, crítico de arte y especialista en injurias: “supo retar al boxeador negro jack johnson, el peso pesado más formidable del mundo y peleó con él, aunque midió sus posibilidades con suficiente realismo como para subir al ring borracho como una cuba y ser noqueado en el primer asalto. en 1917, invitado a dar una conferencia en al salón de pintores independientes de nueva york, procedió a eructar e insultar a los huéspedes de la quinta avenida y empezó a quitar la ropa. se lo llevó la policía esposado y a la rastra. “maravillosa conferencia”, dijo marcel duchamp, cuya contribución a la muestra había sido un orinal firmado. cuando por fin cravan desapareció en el golfo de méxico, su mujer -que lo había esperado en buenos aires- lo estuvo buscando por todas las cárceles de centroamérica. nunca lo encontró, pero está claro que sabía dónde preguntar.”

“violencia, shock, humor sicopático y suicidio. éstos son los ritmos de dadá. jacques rigaut: después de su muerte, un empleador suyo, el pintor jacques-emile blanche, reposado pintor y académico, escribió: “cada vez que traía a sus camaradas dadaístas a mi casa, yo tomaba conciencia comparando sus rostros, de que si había elegido una senda no era por instinto. ¿a dónde lo llevaría, a dadá o al ritz?”. la respuesta resultó ser dadá. cierta vez un amigo había llamado a rigaut “maleta vacía”, queriendo decir que nada le gravaba el equipaje vital. en lugar de la fe, como había predicho dostoievsky, estaba la vocación del suicidio. “la única manera de demostrar que despreciamos la vida”, escribió en una de las pocas piezas que le sobrevivieron, “es aceptarla. la vida no merece el trabajo que da vivirla... el hombre que se ha librado de las preocupaciones y el aburrimiento, quizá consume en el suicidio el supremo gesto de desinterés, ¡siempre y cuando no tenga curiosidad por la muerte!”
“una mañana al acostarme, en vez de apretar el interruptor de la luz, distraído, me equivoco y aprieto el gatillo”. por un breve lapso, había vivido en estado de gracia. ya no sabía si estaba vivo o muerto, si había disparado un tiro o había hecho crepitar un leño en la noche.”

el aporte latinoamericano al tema adolece, como de costumbre, de total falta de sentido del humor. “yo antes de limpiarme, haría lo propio con el testimonio de mí. que no quede nada, ni el recuerdo. o mejor dicho: fundamentalmente, que no quede el recuerdo. todo lo escrito es basura.” (antonio de melli, inmovilista paraguayo, en un reportaje emitido por cadena nacional paraguaya durante la maratón “luz de caridad 1979”, programa de televisión de 48 horas a beneficio de la fundación stroessner para la construcción de orfanatos y reformatorios)

sigue lloviendo. sobre mí, digo. al resto de la gente la alumbra el sol. me acaban de golpear la puerta y me regalaron un tríptico de los testigos de jehová. me gustan mucho los dibujos de los folletos de testigos de jehová, esos rayos de sol atravesando las nubes, todo el mundo cosechando abundante fruta, abrazados, sonrientes, los niños acariciando a las bestias salvajes, etc. el título, sin embargo, es apocalíptico: “¿podrá sobrevivir este mundo?”.

hasta la próxima, pásenla bien. usen preservativo, salven a las ballenas, arrojen la basura en los cestos dispuestos a tal efecto, etc.

catholic classics: a ghost is born

ehhhh… sepan disculpar lo poco atendido que está esto. hace como veinte posts que vengo diciendo que tengo la cabeza quemada. bueno, ya se apagó. lo que antes era mi cabeza es un montoncito de cenizas humeantes. supongo que a partir de la segunda semana de noviembre voy a volver a seguir con esta interminable variación de palabras sobre el mismo tema. si es que hay noviembre, si es que hay yo, si es que hay mismo tema.

“mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no ví otra cosa que a mí misma” (ay ay ay, pizarnik)

en terapia medio que me estoy dando cuenta de los obtusos mecanismos que me gobiernan, las voces que sólo yo oigo. a la vez me doy cuenta de que ese conocimiento llega tarde porque estoy arruinado del todo. creo que hubiera podido ser algo bastante bueno, pero ya no se puede. lo malo es que no estoy muerto (como nos explicaba daniel molina, “la tensión de los estados intermedios”). soy una especie de aborto no terminado, tirado en un baldío y respirando despacito, mirando el mundo extraño y hostil al que no pertenezco y que me rodea sólo para comerme sin hambre.

esteee… bueno, ya empecé. sin otro particular, me despido de ustedes saludándolos atte. escuchando mr. bungle, “fart in a bag”.

Fueron un poco más de veinte minutos bastante tensos. Duarte torturaba con las manos y preguntaba en un tono autoritario pero tranquilo. No necesitaba mostrarse peor, la señora estaba aterrada. En un comienzo, pobre, adoptó una actitud que ella debía considerar “digna”, es decir sin dar información e incluso insultando, pero lo único que logró fue enardecer a Duarte, que dejó de preguntar y se puso a pellizcar, pegar y doblar como si fuera el operador de una extraña especie de máquina hecha de carne vieja. La señora empezó a aflojar, dejó de quejarse y empezó a gritar cada vez más fuerte, hasta llegar a un momento en el que Luis Vera, que le cebaba mate a Duarte, se dio cuenta de que era hora de parar, que ya entregaba. Duarte aparentemente percibió lo mismo, porque soltó el pezón que estaba apretando entre dos nudillos y acarició el pecho casi cariñosamente.
-¿Qué le parece, Rosa?¿Lo dejamos acá?
Duarte volvió a repetir las preguntas. La señora contestó casi agradecida. Duarte tomaba nota en una libretita. Cuando terminó volvió a amordazar a la señora. Tomó un par de mates en silencio, respirando pesadamente y mirándola fijo. La señora lloraba. Después Duarte le acarició la cabeza y subió la escalera hacia el patio. Vera tapó a la señora con una sábana y depués siguió a Duarte. Cerró la puertita con pasador y candado y entraron en la casa. Duarte juntó las llaves del auto.
-Dejala que piense un poco, ponele una hora, y después llevale la comida. No está mal la vieja, si le tirás onda vas a ver que te la podés coger. Ahora nomás, eh... al toque. Dale vos de comer, preguntale como está, que sé yo, esas boludeces, y después apurala.
Vera tuvo asco pero no dijo nada.

Se puso a preparar la comida. Hizo una costeleta, arroz y verduras hervidas, calculando que la señora debía comer liviano. Para él no hizo nada. Rebuscó entre la ropa de su madre hasta encontrar un pijama y unas pantuflas que apestaban a naftalina pero eran, suponía, mejor que nada.

es cierto que no entiendo nada y que siento que la gente que me rodea pertenece a un planeta distinto del mío (desconozco su nombre y ubicación). ayer vi esta peli, y si bien no me conmovió en absoluto, me cayó bien jack nicholson, yo ando todo el tiempo por la vida con esa cara de mr schmidt (no la de la foto de arriba que es lo unico que conseguí, sino esa magnifica cara mezcla de bolas llenas y que-hago-yo-en-medio-de-esta-sarta-de-pelotudos, que pasea a lo largo de casi toda la película)
¿cual es mi deseo? qué sé yo. ¿quien soy yo para tener deseos?

esta es una propaganda del viceintendente de juez, que acá se postula para no sé qué cosa. ¿cuál es el mensaje? ¿“no miento y tengo una gadorcha de este tamaño”?

atravieso el desierto sobre un caballo sin nombre

en el agua del pescado, la sal de la sangre. ¿por qué uno se droga? porque a la larga todos necesitamos que nos interese algo.

sigo sin nada para decir. ahora estoy preparando el programa de radio (las dos últimas semanas mandé grabaciones) y copio algo de lo que voy a poner hoy. esto lo saco de un libro de bernard arcan (“el jaguar y el oso hormiguero - antropología de la pornografía”)

“antes que nada, el largo hocico del oso hormiguero termina en un modesto agujero que realmente no es una boca y su ano por otra parte está disimulado por unos labios que lo esconden completamente. así, a menudo se habla del animal como un “tapado” es decir que nada entra y nada sale de allí. en el macho, los labios que cubren el ano también disimulan el pene minúsculo y situado justo al lado, y los testículos se encuentran en el interior de la cavidad abdominal y por lo tanto son invisibles. de suerte que sin otras marcas es prácticamente imposible determinar el sexo del animal a menos que se haga un examen minucioso. así, muchos habitantes de las tierras bajas de américa del sur concluyeron que se trataba de un animal asexuado.
el oso hormiguero es un animal bastante raro y al que generalmente se lo ve solo. se pretende que no sólo vive sin la compañía de otros osos hormigueros, sino que incluso no se mezcla con los demás animales, a tal punto que los indios tobas, al encontrar excrementos de osos hormiguero durante una cacería, cambiaron inmediatamente de dirección convencidos de no poder hallar ahí ningún otro animal. se nutre de lo que es considerado putrefacción (termitas, larvas), su carne es dura y fibrosa y como consignan los primeros exploradores europeos, de su cocción surge un olor infecto.hay sin embargo otra paradoja y es que el oso hormiguero es también un animal feroz. desde luego es de apariencia frágil y se desplaza en zigzag, lo que facilita la tarea de quien lo persiga, e incluso se pretende que es sencillo matarlo con un golpe de palo en el hocico. pero al mismo tiempo su fuerza es considerable. cuando está asustado este animal mas bien torpe y poco impresionante, es capaz de pararse sobre sus patas traseras y hacer añicos un cráneo humano con un golpe de sus garras. la zoología moderna y los cazadores recomiendan aproximarse a él con la mayor de las prudencias."

tengo una depresión de ocho motores, un cansancio que pesa quince toneladas. las cosas que mal que mal todavía andan: sistema nervioso parasimpático y algunos restos de comportamiento humano (gesticulación restringida, sintaxis oral apenas entrando en la incoherencia, leve vacilación alrededor de la vertical). me siento una especie de meteorito que cayó y no termina de detenerse. faltan como seis mil años para fin de año. en cualquier momento soy uno de esos tipos que gritan solos en la calle y caminan gesticulándole a andá a saber que cosas que ven.

el mundo está mas o menos bueno, la cagada son todas las otras personas!

“el primer twain fue un amigo de la familia...” (mark twain, citado por j.l. borges)

acá en córdoba es feriado, hoy. día de san jerónimo. cuando se habla de la separación de la iglesia del estado no se tiene en cuenta el importantísimo detalle de la cantidad de feriados administrativos que dejarían de existir.

dialoguito en asamblea interclaustros:
bc (tonito chicanero)- che, g. te voy a regalar un libro: “cómo ganar amigos e influir sobre las personas”
g:- sí pelotudo, y yo te voy a regalar uno que se llama “como ganar elecciones”

estoy escuchando “godwhacker”, steely dan. temaaaaaaazo.

esto que sigue es de una historieta alucinante de martí que se llama “doctor vértigo”:

“alicia está curada. alicia ya no delira. los objetos de la casa ya no le hablan. ya no hay voces que la culpabilicen de nada. en realidad nada ni nadie habla en la casa pues alicia está sola.
ella ha superado su depresión. ha conseguido un trabajo que ocupa su tiempo y le proporciona algún dinero. ya no toma pastillas. doctor vértigo ha repuesto el equilibrio en su cerebro. pero alicia está sola... luciano se fue. ella sabe que él no volverá. pero ahora es responsable de sus actos y eso significa que puede rehacer su vida...
hasta aquí la historia de alicia. pero antes de despedirnos echemos un vistazo, ahí al fondo. en ese rincón de la cocina. silencioso y estático, esperando el momento de entrar en escena, una heladera repleta, rebosante de comida, suculentos manjares dulces, sabrosos, apetecibles... y ahí, discretamente situado en la sala de estar, un mueblecito- bar con una botella de whisky en su interior. y otra de vodka, llenas, tentadoras, esperando también que llegue su hora...”

en un reportaje que le hicieron en “el víbora”, martí decía: “mis canas son producto de la paranoia”

recomiendo ampliamente este libro si lo consiguen en algún lado, así como las dos partes de “taxista cuatroplazas”, un héroe de lo más fascista (“aquí tenemos de nuevo a nuestro héroe y amigo taxista. este joven rubio, de unos treinta años, soltero empedernido, jovial y enamorado de su trabajo. podría decirse que su novia es su taxi. al preguntarle que opina de su oficio respondió: “es el mejor servicio que se puede ofrecer a la sociedad, después de la policía, claro...”) y simpático.

la gente es una alucinación mía: esta vieja aprovecha el viaje en bondi para rezarse un rosario, muy bien, sigue así!!!

acá el detalle del rosario en las manos.

bueno, basta de viejas rezando el rosario (¡aunque si prohíben eso yo estoy hasta las rebolas!) estos son los amigos de “homenaje”, sábados 18:30 a 20:30 por la 94.3, la radio de la utn. observese el nutrido arsenal etílico que acompaña la sesuda preparacion del programa. el gusi tiene en la mano un disco de rashaad roland kirk.¿en qué otra radio, ah?

border consigue chica ("border finally gets a bitch", charles burns, oil on human skin, 1997)

el país que limita en todos los puntos de sus límites, consigo mismo. esto me vendió sergito l. que estaba en el kastner y newman (“matemáticas e imaginación”, ya profusamente citado en estas páginas), pero nada, lo más parecido a eso es el mapa donde cada punto es el límite entre tres países, que también está bueno.

no sabía qué poner después de esto, así que me armé un coqueto porrete. no contento con eso me lo fumé entero y ahora hehehe, ahora que escribo esto me doy cuenta de que lo del país que limita consigo mismo en un principio me había interesado para escribir una de mis tantas pelotudeces “metafóricas”, de modo que al no encontrarlo, han ustedes zafado de mis, digamos, reflexiones. de todas maneras nunca está de más hojear ese libro, miren esto:
“con un topólogo y un par de tijeras a mano (en caso de accidentes), usted puede tratar de sacarse el chaleco sin quitarse el saco. no se requiere de ninguna cuarta dimensión, recuerde simplemente las condiciones del problema”.

sigo en modo de emergencia, reducido a mi mínima expresión. ya vendrán tiempos mejores. yo no los habitaré.

soy el tipo que se pinchó el ojo para mirar por el agujerito

“in the desert you can remember your name, because there are no one to give you pain”, ya sé que es una bosta américa pero “a horse of no name” es un temazo, ahora que me conseguí la letra lo canto a los gritos. “the ocean is a desert with it´s life underground, and a perfect disguise above. under the cities lies a heart made of ground, but the humans will give no love”. esteee, en fin...

no actualizo porque los que corren son días pantanosos que, si he de serles sincero, me parece más cómodo recorrer sin testigos. cuando llego a mi casa, si me preguntaran qué estuve haciendo todo el día, les respondería sin palabras, con un gesto en la cara que sería muy largo de describir. esto lo digo por decir algo: parecía que uno estaba llegando al borde del pantano y de repente es veinte metros más profundo.